Downloaded from YTS.MX
Official YIFY movies site: YTS.MX
ISADORAS KINDER
Isadora Uncan (1877-1927) ist eine legendäre amerikanische Tänzerin
und Webgereiterin des modernen Tanzes.
Am 19. April 1913 kommen ihre beiden Kinder im Alter von vier und sechs Jahren
bei einem Autounfall an der Pariser Seine ums Leben.
Isadora wird dies nie überwinden.
Nach dem Tod meiner beiden Kinder
verbrachte ich Tag und Nacht im Studio mit dem blauen Vorhang.
In meinem Kummer versuchte ich einen Tanz zu kreieren,
doch mir fehlte jegliche Kraft dazu.
Wie gerne hätte ich diesen furchtbaren Unfall in etwas Schönes verwandelt.
Arbeite heute länger
Tut mir leid
Umarmung
Ich hatte eine Mutter vor mir,
die ihr totes Kind langsamen Schrittes,
zögerlichen Schrittes
zum Ort seiner letzten Ruhe trägt.
Ich tanzte den Abstieg ins Grab,
das Abheben des Geistes, der aufsteigt,
der zum Licht aufsteigt.
Am nächsten Tag früh morgens...
stand ich plötzlich auf und tanzte.
Es war mein erster Tanz seit dem Unfall.
Bewegungszeichen
die Kinder an der Hand nehmen
das Kind oder die Kinder wiegen,
ein letztes Mal liebkosen
Ich spüre die Hitze der Sonne.
Ich spüre die Wärme meines Körpers.
Ich blicke hinab auf meine nackten Beine,
auf die Sanftheit meiner Brüste,
auf die Arme, die weiche Wellen zeichnen.
Und mir wird bewusst,
dass diese Brust seit dem Tod meiner Kinder
einen unstillbaren Schmerz birgt,
dass diese Hände für immer von Traurigkeit gezeichnet sind,
und dass, wenn ich alleine bin,
diese Augen selten trocken sind.
Die Mutter Mittwoch, 28. November 2018
Wird hier unsere Aufführung sein?
Nein, die Aufführung ist im großen Saal,
hier proben wir nur.
- Fangen wir an? - Ja.
Sie war sehr stark vom antiken Griechenland beeinflusst.
Ich lass dich mal blättern.
Es gibt ein Foto von...
Ich glaube, da wo...
Da ist es.
- Mit ihren Kindern. - Ja.
Deirdre und Patrick.
Das war im Jahr vor ihrem Tod.
Was daran schön ist...
und für uns eine Anregung sein kann,
sind die Gesten, wie sie den Arm um sie legt,
wie sie sie umarmt hält.
Es erinnert mich daran, wenn die Kinder zurückkommen.
- Ja, bevor sie... - Bevor sie...
Ja, absolut.
- Hallo, Manon. - Hallo.
- Alles OK? - Ja.
Bist du schon lange da?
Nein, nicht wirklich.
Du drehst die Handflächen.
Probier’s bitte.
Nach oben, so.
Probier es so.
Es macht einen Unterschied.
Nach oben löst es sich auf.
Du lässt die Arme oben, schaust nach unten,
auf die Füße.
Du verstehst, du begreifst, was passiert ist.
Deine Arme werden Flügel, kommen nach unten,
um zu bedecken…
Ja.
Deine linke Hand zum Kopf, deine rechte zu den Füßen.
Nicht größer als so.
Jetzt die rechte Hand,
die streichelt, zum Kopf geht,
nochmals vom Kopf weg.
Nur ein Detail, du kannst...
Da sind die Füße...
Und hier zum Kopf, das Gefühl, den Kopf zu streicheln.
Aber von der anderen Seite, mit deinem rechten Arm.
Ja.
Dann gehst du über den Kopf zurück,
zu den Füßen...
Du nimmst das Totentuch und bedeckst sie ein letztes Mal.
Du kannst sie im Raum wiegen.
Ja.
Dann nimmst du sie fest in die Arme, du willst sie bei dir behalten.
Stell dich besser gleich in die richtige Richtung.
Du drückst sie fest an dich und dann ... gehen sie weg.
Und du gehst ihnen nach, geh ihnen nach.
Die Kinder kommen wieder auf dich zu, du suchst sie.
Die Arme gehen nach oben
und du gehst zurück.
Du gehst zurück und nimmst sie in die Arme.
Und da...
erfasst dich ein Schwindelgefühl, du schaust nach unten.
Sie sind dir entglitten. Nein, sie sind bei deinen Füßen,
genau bei den Füßen.
Deine Arme öffnen sich,
werden zu Flügeln, gleiten ein wenig.
Jetzt musst du auf die Knie gehen.
Wir machen einen Schritt nach rechts...
und beugen uns vor.
Beim Vorbeugen hätte ich gerne,
dass du ans Volumen denkst, an dem wir zuvor gearbeitet haben.
Beug dich zu ihnen vor,
da hast du ein Volumen in den Armen, ja.
Es ist ganz sanft. Und bei diesem Arm auch, stell dir das Volumen vor.
Lass deinen Ellbogen locker, der ist nicht angespannt.
Nicht sehr angespannt.
Und da denkst du auch ans Volumen,
an dem wir heute Morgen gearbeitet haben. Dieses Volumen, wie ein Ball.
In diesem Arm ist kein Volumen.
Probier’s.
Nimm mich in die Arme,
halt mich fest.
Ich bin das Volumen. Und von da aus beugen wir uns vor.
Sind das deine Kinder auf dem Foto?
Ja, als sie kleiner waren.
Im Saal ist das Publikum ziemlich nahe.
Es kann sein,
dass du die Leute siehst, die zuschauen.
Wenn es ein Publikum gibt,
dann...
fühle ich mich eigentlich wohler,
in meiner Art zu tanzen.
Das ist ja interessant. Warum?
Wenn ein Publikum da ist, hilft mir das.
Es hilft mir, Leute zu haben, die mir beim Tanzen zuschauen.
Es hilft dir... Kannst du mehr dazu sagen?
Bei der Probe tanzt du,
aber es ist nie so ganz lupenrein.
Es ist nicht...
Nichts ist...
auf Anhieb perfekt.
Man muss manches verfeinern.
Wenn aber ein Publikum da ist,
dann mach ich mir selber Druck,
indem ich mir sage,
dass ich es schaffen muss.
Jedes Mal, wenn ich beginne, vor Publikum zu tanzen,
funktioniert es auf Anhieb.
Entschuldige.
Hallo?
„Isadora,
Januar 1913.
An jenem Abend tanzte ich im großen Theater in Kiew.
Gegen Ende der Vorstellung sagte ich plötzlich zu meinem Pianisten:
‚Spielen Sie Skriabin!‘
‚Warum?‘, fragte er,
‚Sie haben noch nie dazu getanzt?‘
‚Ich weiß es nicht, spielen Sie ihn.‘
Ich bestand einfach darauf,
und schließlich hat er eingewilligt.
Ich stellte mir eine Mutter vor,
die langsamen Schritts,
zögerlichen Schritts ihr totes Kind zum Ort seiner letzten Ruhe trägt.
Ich tanzte den Abstieg ins Grab...
und das Abheben des Geistes,
der sich vom Gefängnis des Fleisches befreit...
und immer höher,
immer höher zum Licht aufsteigt.“
Machen wir weiter, Manon?
Du kommst auf die Bühne, Manon. Du brauchst keine Schuhe.
Da ist die Erzählung sehr wichtig, denn ich will alles bis dahin verstehen.
Es fehlt da an Klarheit, da ist es nicht präzise.
Du nimmst dir nicht die Zeit, ich verstehe nicht, was du tust.
Als Publikum verstehe ich nicht, was los ist.
Das Wiegen kann ich verstehen, weil die Gesten es mir erzählen.
Dass du sie bringst, in die andere Richtung gehst, das kann ich verstehen,
weil es mir die Gesten verdeutlichen. Da kann ich eine Geschichte sehen.
Aber von da an hältst du sie nicht mehr, warum gehst du vor, was ist da los?
Und warum bleibst du stehen, beginnst plötzlich zu laufen?
Was geht hier vor?
Alle Gesten sind zu schnell, ich kann keine Geschichte herauslesen.
Für mich ist es notwendig, dass du sie klar und genau vor dir hast,
dass du sie dir selbst erzählst, dass sie existiert,
dass du die Kinder siehst, sichtbar machst, visualisierst.
Du siehst, was sie tun, sie machen dich glücklich. Warum?
Deine Gesten folgen der Erzählung, aber ich muss sie von dir hören, um sicher zu sein,
dass sie für dich klar ist. Denn aus deinen Gesten geht es nicht hervor.
Du lässt da das Publikum im Stich.
Gerade an einer äußerst wichtigen Stelle, es ist das Herzstück des Solos.
Genau da spielt sich das Drama ab. Hier geht es beinahe um alles.
Wenn man an dieser Stelle nicht mit dir mitgeht,
ist man verloren, kann man das weitere Geschehen nicht verstehen...
und dir nicht mehr folgen.
Diese Stelle ist äußerst wichtig.
Ich muss wissen, dass du’s verstehst, es lebst, damit ich es mitempfinden kann...
und dafür brauchen wir die Erzählung.
Dass du sie artikulierst, ausschmückst und in sie eintauchst.
Es ist deine Geschichte, deine Erzählung, das muss glasklar sein.
Du wirst alleine tanzen, es muss für dich gehaltvoll sein...
und präzise in der Gestik sein.
Jede Geste hat eine Bedeutung.
Jede Geste erzählt einen Moment aus ihrer Geschichte.
Ich werd’ es schaffen.
Warum wehren sich die Kinder dagegen?
Sie wehren sich dagegen, weil sie sich am Anfang nicht trauen.
Sie hilft ihnen,
ihre Angst zu überwinden...
oder die für sie...
etwas schwierigeren Momente...
zu meistern.
Und warum bricht die Mutter zusammen?
Weil die Kinder tot sind.
Und ihre letzte Geste?
Ihnen Lebwohl sagen.
Ich liebe diese Jahreszeit.
Die Farben sind wunderschön.
Das stimmt.
Man will nicht, dass die Blätter sofort abfallen.
Ja.
Wir haben Glück mit dem sonnigen Wetter.
Hast du gesehen, wie schön die Felsen mitten im Meer sind?
Ja.
- Brauchst du Hilfe? - Ja.
- Gehen wir zurück? - Du wirst noch ins Wasser fallen.
Nein, du wirst noch ins Wasser fallen.
Warum ist dein Sohn nach England gegangen?
Um Englisch zu lernen.
Er geht dort ein Jahr ins Gymnasium.
Er spielt Basketball.
Und deine Tochter?
Meine Tochter ist in Brüssel, seit drei Jahren.
Sie studiert Theater.
Bist du traurig?
Ich bin nicht traurig.
Ich vermisse sie.
Aber traurig bin ich nicht.
Weißt du, was Isadora
nach dem Tod ihrer Kinder gemacht hat?
Sie hat versucht, eine Schule zu gründen,
um ihre Tanzform zu unterrichten.
Das war ihr großer Lebenstraum.
Aber der Krieg brach aus.
Sie sagte, dass der Tanz niemandem gehört,
sondern dass jeder seine eigene Gestik,
seine Art des Bewegens finden muss.
Das berührt mich sehr.
Guten Abend.
Wie geht’s?
Es ist ein bisschen kalt.
Die Mutter
„Ich habe meinen Tanz nicht erfunden, es gab ihn schon lange vor mir.
Er hat jahrhundertelang vor sich hin geschlummert, mein Kummer hat ihn erweckt.“
Untertitel: Karin Schiefer