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Ci conoscemmo il Giorno dell'Espiazione
Quando il cielo era gonfio delle lacrime di Israele
Per la prima volta esaminammo insieme
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Le cornici d'argilla delle nostre anime
Quelle anfore arcaiche e stantie
La tua aveva una certa trasparenza
E una luce ametista che si irradiava dall'interno
La coscienza magistralmente ci persuase
Che eravamo in un parco urbano sopra uno stagno
Tra gli alberi fiammeggianti dell'autunno
Nelle nostre anime imporporate di tanta sofferenza
Ma noi non eravamo davvero lì.
Cieli offuscati tuonavano la musica forte
Delle trombe di Gerusalemme,
l'Arcangelo spense il sole
E la terra funerea stava scoppiando
Questo fu il nostro primo incontro Il prossimo avverrà il Giorno del Giudizio.
Buongiorno. Sono qui per vedere alcune lettere
della corrispondenza e componimenti di Józef Wittlin.
- Sei già venuta alla Houghton Library? - No.
- E hai una tessera della biblioteca? - Sì, l'ho appena fatta.
Posso vederla?
Hai il numero di riferimento della raccolta che vuoi?
È... MS Slavic 7.
Ok. Ci sono 446 articoli
nella corrispondenza e componimenti di Wittlin.
Hai un numero di articolo?
Articolo numero 23, Zofia Bohdanowiczowa.
Ottimo.
La scatola è in questa biblioteca.
Mi ci vorranno circa 15 minuti per preparare il materiale.
Bene.
Devi lasciare il cappotto e la borsa al guardaroba.
Puoi entrare solo con il minimo necessario per la ricerca.
Devi prendere appunti?
- Si. - Su un computer?
No, su dei quaderni.
Va bene, dovrai usare questa matita.
Non mi piacciono molto le matite. Preferisco usare una penna.
No, le penne non si possono usare nella sala di consultazione.
Lascia il cappotto e la borsa al guardaroba
e ci vediamo nella sala di consultazione tra 15 minuti.
E, se non l'hai già fatto, metti il cellulare in modalità silenziosa.
Scrive con una punta di rimpianto che vivo in un campo,
ma essere qui è come essere nel cuore della casa di Dio.
Vivo in una casa di legno con vista sui frassini.
C'è una biblioteca con libri sulla Polonia e sull'immigrazione
e più avanti una cappella con un prete polacco.
Dicono che il nostro villaggio, Penrhos nel Galles,
sia l'unico angolo del mondo dove si trova la vera Polonia.
Lei vola per gli Stati Uniti come un uccello di primavera.
Vedo che questi voli intaccano fortemente le ali stanche.
La penso spesso con grande compassione.
Dopo averla trascurata a lungo, il destino dei migranti è arrivato fino a lei.
Si sieda in un angolo tranquillo e si goda la sua anima - creatività.
È consumato dalla città: il male più grande dei nostri tempi.
È un clima dannoso per la sua anima.
Causa disturbi fisici, tristezza motoria e
la distruzione delle ali della sua creatività.
Mio figlio e mia sorella vivono a Toronto
e anche noi ci trasferiremo lì, probabilmente tra un anno.
Dove mi trovo ora è così bello
che potrei rimanere seduta qui fino alla mia morte.
Ma se mi trasferirò in Canada, prima o poi ci incontreremo.
Questa è una delle grandi attrattive che desidero vedere
nell'altro emisfero.
Quando...
leggi una lettera,
si ha proprio la consapevolezza...
delle motivazioni di base
che ti spingono a scrivere e comunicare.
E c'è qualcosa
di, tipo,
terribilmente
disperato nell'inequivocabilità
di questa intenzione.
E penso...
che in parte sia dovuto al fatto che...
la lettera è un oggetto...
e che ha un significato, che è...
tipo...
un messaggio che attraversa un sistema pubblico...
e arriva a un destinatario.
Viaggia per chilometri per arrivarci...
e l'azione,
l'azione stessa, il significato stesso di una lettera,
proprio al di là dal contenuto della lettera...
è viaggiare e consegnare un messaggio.
E penso...
che una lettera sia...
Ehm...
completamente legata al fatto di essere un oggetto...
che...
È come se la sua oggettività, il significato dell'oggetto
rinforzasse il contenuto della lettera
e le due cose sono completamente intrecciate tra loro, e...
Quindi vedere...
gli oggetti, fisici, autentici...
C'è qualcosa di incredibilmente grezzo,
orribilmente grezzo, tipo.
In...
questo progetto che ha fatto On Kawara
chiamato "I Got Up", l'artista...
scrive la frase "Mi sono alzato" e l'ora in cui si è alzato ogni giorno
su una cartolina che spedisce a un amico.
E così riducendo il contenuto delle cartoline
a questa frase ripetuta,
privandola di simbolismo o narrazione,
riesce a...
ridurre la cartolina,
a un mero oggetto
e penso che, facendo ciò, puoi davvero vedere...
qual è il significato di una cartolina o cos'è una lettera.
C'è una frase che...
si ripete in quasi tutte le lettere di Zofia.
Prima di tutto,
che la città distruggerà la tua anima.
In secondo luogo, che
la campagna è l'unico luogo adatto a uno scrittore,
perché può trovarvi pace e quiete.
E come terza cosa,
investendo nel suo talento,
lei ha questa convinzione
che se lui andrà in campagna, sarà in grado di scrivere la sua opera migliore.
E questo sembra essere...
quello che vuole.
Ehm...
Lei adora i suoi lavori.
E nelle lettere c'è anche questa straordinaria ripetizione,
l'incredibile fede di Zofia per la parola scritta, che è...
nel suo amore per la poesia, i romanzi e anche le lettere.
È davvero convinta che sia l'unica cosa in grado di...
trasmettere un sentimento o un pensiero a un'altra persona.
E così il fatto che...
vuole che lui scriva, e vuole che scriva
la sua opera migliore, è...
Penso che sia un desiderio molto intenso di connessione.
E quindi il contenuto
delle lettere, che è questo desiderio di connessione e...
l'azione effettiva di spedire una lettera...
sono completamente in parallelo tra loro.
Zofia fa molti riferimenti alla velocità e agli uccelli.
Dice che...
hanno avuto una connessione immediata...
e la velocità è l'unica cosa che può superare la distanza.
Quindi c'è questa idea che...
la loro connessione...
trascenda la distanza...
che sia collegata dalla lingua, sia collegata da questa lettera.
Vuoi qualcos'altro da bere?
Sì, un altro di questo. Grazie.
Scusate, ciao. Io sono Angela. Mia madre è Christine.
Io e mia madre siamo andate in Polonia con Eddie, Lina e Jan.
Circa dieci anni fa.
Jan era il nostro impavido capogruppo e ci ha portato da alcuni parenti
e in molti altri posti
e si vedeva chiaramente l'amore
e l'attenzione che avevano l'uno per l'altro.
Quindi, propongo un brindisi...
Buon 60° anniversario, Jan e Lina.
Signore e signori, ascoltate questa meravigliosa melodia.
Scritta dal compositore polacco Andrzej Kurylewicz.
Si intitola "Polskie drogi".
Strade... polacche, modi polacchi.
Viaggi polacchi.
È un brano così bello, nostalgico e patriottico.
Ho pensato che sarebbe stato appropriato.
Polskie drogi.
Zia Anya, sono felice che tu sia qui.
Oh, Audrey, ciao.
Che bello, eh?
Davvero.
C'è una cosa di cui volevo parlarti.
Come stai?
È una festa di famiglia.
Sì.
Che cos'hai fatto questa estate?
Oh, beh, saprai che sono andata a Berlino, no?
Oh, no, non lo sapevo.
Oh! Beh, di solito passo le mie estati berlinesi a prepararmi per l'autunno,
ma questo non è stato uno dei miei viaggi migliori, purtroppo.
Avevo appena avuto una giornata normale.
Sono andata alla Hamburger Bahnhof e ho incontrato il curatore
e poi ho potuto vedere lo spettacolo di Hanne Darboven, che è stato...
Come ti invidio. Volevo tanto vederlo anch'io.
È stato bellissimo.
Ho camminato nel Tiergarten e poi ero talmente stanca che
ho pensato di riposarmi al Memoriale dell'Olocausto.
Non sembra una cosa riposante.
- Beh, è pacifico, immagino. - Sì.
E dopo tipo due minuti che ero lì...
si è avvicinato un gruppo di ragazzini, tutti molto belli,
di circa 11 o 12 anni.
Vestiti in modo elegante, e mi hanno dato un foglio
con scritto che erano sordi
e stavano cercando donazioni per la loro associazione.
Quindi ho cercato nella borsa
e penso di avergli dato tutto quello che avevo, circa 10 euro.
E poi mi hanno dato questo documento, che era un contratto da firmare.
E... E poi
avranno visto il mio iPhone nella tasca del cappotto.
E uno di loro l'ha preso e tutti hanno iniziato a correre.
Ed ero sotto shock.
E ho gridato: "Ehi!" Sai, a voce alta.
Ma poi uno di loro è corso indietro per restituirmi la penna,
cosa che non avrebbe fatto se fosse sordo.
Ma ero... Non sapevo cosa fare, sai.
In quella parte del memoriale, i blocchi di cemento sono così alti
che non potevo inseguirli, mi sentivo una scema.
- Che incubo. - Sì, davvero.
Anya.
In realtà volevo chiederti una cosa sull'eredità della bisnonna Zofia.
In pratica c'è un elenco delle sue cose
e in quella lista manca qualcosa,
cioè in pratica ci sono queste...
lettere di Józef Wittlin.
Era, tipo, un famoso poeta polacco.
È stato nominato per il premio Nobel ad un certo punto.
Comunque, ci sono queste lettere tra lui e Zofia.
Ma ho cercato dappertutto e queste lettere non si trovano da nessuna parte.
Sai mica dove sono le lettere?
No. No, mi dispiace, no.
È possibile che...
che mentre stavi pulendo casa sua, magari...
Voglio dire, ho dovuto occuparmi
di così tante cose quando è morta.
- C'erano così tante cose che... - Sì.
- Non lo so. - Voglio dire...
Cioè, c'erano delle lettere, ma erano, sai,
cose che i miei ragazzi avevano scritto a mia madre
o cose che avevo scritto io da bambina e le ho date a Mark e David.
Beh, forse erano tra quelle?
Potresti dare un'occhiata alle lettere che gli hai dato?
Forse erano in mezzo a quelle.
No, lì non ci sono.
Però se potessi dare un'occhiata,
perché sto cercando di mettere ordine in quello che ha lasciato
e avere tutti questi oggetti insieme
così poi posso in qualche modo decidere cosa fare dopo.
Forse qualcuno di Harvard
ha chiesto delle lettere o...
Harvard? Interessante.
Beh, posso dirti che
è tutto l'anno che entro ed esco da lì e sta diventando una discarica.
Ho anche prenotato un proiettore.
Quello non puoi portartelo.
Lo so, lo finisco.
Zofia parla molto di...
uccelli nella sua poesia,
uccelli che in pratica sono dei messaggeri.
E praticamente gli uccelli sono il simbolo di...
quest'idea di
arrivo, e quando un uccello...
quando un uccello canta,
emette un linguaggio incompreso,
e poi, quando un uccello vola via
nel cielo, c'è un punto di fuga
in cui l'uccello non è più visibile...
tranne che,
tipo, nel ricordo echeggiante dell'uccello...
che però non dura molto a lungo.
C'è...
Ho letto molte cose di Susan Howe.
Ed è incredibile...
Ha scritto questo saggio intitolato "The Quarry", dove parla di...
Cioè, è un saggio su Wallace Stevens e parla molto di...
Praticamente cosa succede quando provi a...
articolare qualcosa,
e questo tentativo di afferrare qualcosa che dico io.
Come questo tipo di...
sensazione di afferrare qualcosa e poi di perderla
è fondamentalmente un sentimento di irrealtà.
E questa sensazione di...
irrealtà è in pratica
ciò che esiste tra tutti i versi poetici...
la sensazione che provi
quasi immediatamente dopo qualsiasi...
momento di euforia, della sensazione di...
di vita o, tipo, la sensazione di un momento.
Vedrò se riesco a trovare...
Howe parla della natura, di quando ha visitato un parco
in una città sconosciuta.
E parla dell'atmosfera del parco in un modo che...
mi ricorda di come Zofia parla...
della natura. Dice:
"L'urgente richiamo locale da parte di tutto,
immerso nel tempo per essere reinterpretato."
Cita la poesia di Wallace Stevens.
"Molto meno del sentimento, molto meno delle parole.
"Dire e dire come dicono le cose, al livello di..."
"al livello di ciò che non è ancora conoscenza."
È quasi come lo sforzo...
del tutto per diventare lingua.
Mi piacerebbe avere una tua opinione.
Mi interessa creare una specie di mostra delle sue opere.
O tipo un evento in famiglia.
Qualcosa qui? Meglio che te lo dica, è un po' caro.
Pensavo più a una galleria pubblica.
Oh, quindi questo è diventato il tuo hobby.
Beh, non è un hobby, è un lavoro.
- Sono l'esecutore letterario. - E chi pagherà?
Beh, dall'eredità di soldi non ne sono usciti,
ma perché nessuno sta lavorando in questo senso.
Se scrivi agli editori e provi a chiedere ristampe
o nuove traduzioni, allora c'è una possibilità
di ottenere un po' di soldi.
Quindi stai cercando di lucrare sulla storia della nostra famiglia.
Sono una che passa il tempo o un malvagio capitalista?
Non so nemmeno da cosa mi stai accusando.
Senti, Audrey, al giorno d'oggi c'è un malinteso,
in qualche modo, tutti pensano di poter fare i curatori.
Ma ti dirò che in realtà bisogna aver studiato molto
e aver seguito delle formazioni e avere una laurea triennale
e poi una laurea magistrale
e poi devi fare uno stage in una galleria importante
per vedere come si lavora davvero. Non puoi semplicemente farlo e basta.
Quindi non posso provare a fare nulla con il lavoro della mia bisnonna
perché non ho una laurea?
Chi se ne frega, cazzo! Sai quante cose bisogna fare
quando si ha a che fare con un patrimonio finanziario?
E cosa devi gare quando muore qualcuno?
Beh, non era roba tua. Voglio dire, questa è roba mia.
Quindi sono io che posso prendere le decisioni.
Il fatto che tu pensi che sia stupido o poco interessante
non c'entra proprio niente.
Ciao, ho finito per oggi.
Mi chiedevo, hai per caso accesso alle informazioni sulle donazioni?
Tipo quando sono state donate e da chi?
Ah, sì, fammi vedere. Ehm...
Sì. Sì, vedo che le hanno donate un anno e mezzo fa.
- Non ha senso. - E perché?
Mia nonna è morta due anni fa.
Maria Bohdanowicz, era la precedente esecutrice letteraria.
No, non vedo una Maria qui, ma Bohdanowicz è giusto.
- Ah, è stata una donna di nome Anya. - Anya.
- Sì, esatto, Anya Bohdanowicz. - Anya...
Anya è mia zia e non è l'esecutore letterario.
- È morta anche lei? - Non ancora.
Maria Bohdanowicz era l'esecutrice letteraria
e nel suo testamento ha scritto che la sua eredità apparteneva a me.
Se hai dei documenti che dicono che Anya è l'esecutore letterario,
quelli non sono vincolanti.
E dovrei poter portare a casa le lettere anche oggi se volessi.
Senti, se quello che dici è vero...
sì, a un certo punto potresti avere il diritto di portarle via.
Ci vorrà tempo e un avvocato per chiarire la faccenda.
Se pensi di poterle portare via oggi pomeriggio,
mi dispiace, ma non succederà.
Grazie mille per essere venuto e per le traduzioni.
Sono state molto utili.
Ho solo un paio di domande specifiche
sulla scelta delle parole e altre cose.
Ad esempio, anche nella prima lettera dice,
"Provo affetto per te menta."
Voglio dire, io parlo solo inglese,
e non so niente di grammatica polacca,
e quindi mi chiedevo...
come sono strutturate le metafore e le similitudini in polacco?
Perché in inglese dovresti dire, "Provo affetto per te come per la menta."
Ehm... È diverso in polacco?
Questa è la domanda.
Ho una risposta molto breve. Non ne ho idea.
Non mi sono preoccupato
delle regole delle metafore o le regole grammaticali.
Ehm... Ora qui si riferisce a una poesia che ha scritto lei stessa, giusto?
Intitolata "Menta Menta Timo".
Quindi, "Provo affetto per te menta".
La menta è una spezia, giusto? Un condimento. Un'erba?
- Un'erba. - Un'erba aromatica.
È molto intensa, vero? Viene fuori,
ha un sapore forte e deciso.
Se ad esempio... Qualunque cosa cucini, anche se c'è dell'aglio o altra roba,
se aggiungi la menta, si sente sempre, giusto?
Ora, qui si riferisce a una poesia che ha scritto a lui, giusto?
Ma il concetto è che lo chiama menta
nel senso che, qualunque cosa lui stia vivendo nella sua vita
e qualunque cosa lei stia vivendo nella sua,
e fai caso che...
in una delle righe di tutte le lettere, lei...
Non voglio lo incolpa, però un po' lo incolpa per la sua vita,
che è così impegnato in una città,
invece di trasferirsi in un luogo tranquillo e dedicarsi alla poesia.
Quindi, in sostanza, sta dicendo che vede la sua...
la sua bellezza espressiva.
Lo vede, e dice anche che prova affetto per lui,
- nei momenti belli e in quelli brutti... - Ma per quanto riguarda...
la struttura della frase,
"Mi dispiace per te menta."
Tipo, puoi dire "Mi dispiace per te sole."
"Mi dispiace per te cane."
- Tipo... - Potresti, se...
se qualunque cosa abbia scritto prima
facesse riferimento a un cane o al sole,
in un modo che esprimesse profondo affetto,
perché... Si basa semplicemente su qualcosa che ha scritto prima, sai?
E non mi incaponirei su...
sai, la struttura e cose del genere, è il contenuto che è più...
importante qui, il contenuto, la narrazione di amore e affetto
che caratterizza tutte queste lettere.
- Perché... Si. - Cioè, immagino...
Cioè, credo di considerarmi una lettrice attenta.
Mi interessa... La mia ricerca si basa su...
- sulla grammatica... - Sì.
E mi interessano le lettere come oggetti.
Ehm...
È qualcosa di più, è il contenuto di ciò che sta scrivendo, giusto?
È un po' come... la carne di quelle lettere.
Capisci? Tipo...
Sta esprimendo affetto.
- Si. - L'hai reperito?
- C'è... - Sì.
Si compie un viaggio attraverso le lettere, no?
Un viaggio fisico, lei parte dal Galles e arriva in Canada.
E in quel viaggio,
c'è un altro viaggio, la sua distanza da lui.
La esprime sempre. Ne parla un bel po' di volte,
"Quando andrò a Toronto, saremo fisicamente più vicini."
Sì, cioè, vedo...
l'amore, ma...
Vedo ammirazione e rispetto.
E forse un po' di... immaginazione dell'amore...
- Da parte di lei. - Non voglio...
Sì, non voglio essere condiscendente...
nei confronti della mia bisnonna, ma...
mi sembra un po' immaginato.
Hai letto la poesia che ha scritto...
subito dopo che l'ha incontrato a Toronto? Tutto...
- Sì, ce l'ho qui, in effetti. - Hai la poesia dietro? Ok.
- Sì. - Te la posso leggere?
Ok.
- È così cupa. - Cosa?
Beh, "Ci conoscemmo il Giorno dell'Espiazione
Quando il cielo era gonfio delle lacrime di Israele... dal giorno dell'espiazione.
"Per la prima volta esaminammo insieme le cornici d'argilla delle nostre anime."
E poi continua, "Quelle anfore stantie e arcaiche"
Questo è... Dopo il loro primo incontro. È così che lei vede il loro...
Nelle sue lettere, dice
che era estremamente euforica e felice di averlo incontrato,
eppure non si sono parlati.
Ma volevo passare alla fine, dice...
"Cieli offuscati tuonavano la musica forte delle trombe di Gerusalemme,
"l'Arcangelo spense il sole."
- Sì! - Oh cavolo.
È... "Ci incontrammo e fu l'apocalisse."
Ecco! Esatto.
"E la terra funerea stava scoppiando.
Questo fu il nostro primo incontro.
Il prossimo avverrà il Giorno del Giudizio."
26 giugno 1958.
"Caro signor Józef,
"Ho appena tirato fuori un barile di verdure
dal giardino della mia compagna di stanza malata, da vendere.
Le verdure, non la mia compagna.
Ho piantato circa 200 piante di lattuga. Adesso sto preparando il brodo e le scrivo.
Più ci conosciamo attraverso queste lettere,
più mi preoccupo per lei, caro signore.
Vive in un clima dannoso per la sua anima...
che causa disturbi fisici, tristezza motoria,
e, cosa ancora più importante,
la distruzione delle ali della sua creatività.
È nato per essere un poeta, ecco perché ha avuto la sua vita.
Tuttavia, si muove ostinatamente tra cose inutili e soffre.
Perché niente tormenta più un essere umano
di non assolvere la missione che ci è stata data da Dio.
Sembra quasi stupido, ma vorrei, in qualche modo, essere d'aiuto.
A volte, quando sono seduta nel silenzio della mia campagna,
penso alle persone della città.
Sporcizia, rumore, avventatezza, aria inquinata.
Lavorare in luoghi polverosi e maleodoranti
e rilassarsi con il cinema, la televisione e i giornali.
È così che si uccide un essere umano.
Ma smettiamo di lamentarci dei tempi moderni.
È un privilegio dei vecchi.
Tuttavia, non voglio violare la sua pazienza.
Il mondo gira comunque, e piagnucolare non serve a niente.
La regola è mettersi in salvo, quindi, per favore, caro signore, si salvi.
E mi scriva qualcos'altro su di lei perché ci tengo molto a lei.
Io e mio marito le mandiamo
migliaia di cari auguri affinché si rimetta.
Zofia Bohdanowiczowa."
Tocca a te.
Voglio leggere quella in cui lo chiama signor Uccello.
23 gennaio 1959.
"Caro signor Józef,
è da molto tempo che non le scrivo.
Cioè, dal suo viaggio in Europa.
Ho inviato una lettera in fermoposta a Monaco
ma non so se l'ha ricevuta.
In effetti, ha volato da un Paese all'altro.
Posso quasi immaginare tutti quegli incantamenti e meraviglie.
Anche alcuni disincanti.
A volte i luoghi che ci mancano sono più belli nel ricordo che in realtà.
Si è riposato dopo il suo viaggio?
La immagino sempre come un uccello selvatico, che infuria tra le mura di un grattacielo.
Arrabbiato e spaventato allo stesso tempo.
Avrei dovuto cominciare questa lettera con 'Caro signor Uccello',
perché non fa altro che volare sull'Europa.
A volte non posso a fare a meno di scrivere in questo umore volatile.
Vorrei anche scrivere qualcosa di me,
ma questa campagna è così semplice
che è difficile scegliere qualcosa di interessante.
Oggi è una giornata eccezionalmente piacevole
perché il lavoro letterario è finito,
il bucato è fatto, i rammendi pronti e la casa pulita.
Posso sedermi e scrivere al mio caro signor Józef
che sicuramente mi ha dimenticata un po'. Dopotutto, è colpa mia.
Ci stiamo preparando per trasferirci all'estero.
Probabilmente quest'estate, a meno che non accada qualcosa di imprevedibile.
Non mi va di andarmene, forse perché qui sto bene.
Ma se mi trasferirò in Canada, prima o poi ci incontreremo.
Questa è una delle grandi attrattive che desidero vedere
nell'altro emisfero.
Cordiali saluti, Zofia Bohdanowiczowa."
Devo prendere un treno presto domani mattina.
Ok.
Dovrai trovarti un passaggio per tornare in città.
La festa non è ancora finita.
Lo vedo. È solo che Sasha mi ha chiamato,
ha avuto un problema e devo andare.
Volevo tornare con te ma siamo a Etobicoke.
Troverai una soluzione.
Nessun altro deve tornare...
Ricordo che quando eri piccola,
ti piaceva costruire fortini.
Toglievi tutti i cuscini dal divano e li impilavi
e prendevi tutte le coperte che trovavi in casa
per costruire questo castello dove ti trasferivi
e dove facevi tutto:
schiacciavi pisolini, parlavi da sola, cantavi...
avevi amici immaginari e volevi persino mangiare lì dentro.
Ma poi è venuto il momento
di affrontare le conseguenze delle tue azioni.
E tua madre ti diceva che dovevi mettere a posto.
E aveva ragione.
Ti diceva che se non avessi messo a posto tutti i cuscini
dov'erano prima,
saresti andata a letto senza cena.
E tu provavi a ricostruire il divano ma non ce la facevi.
Non riuscivi a capire se un cuscino andava sotto
o un altro andava sopra, e...
quindi, dato che eri una marmocchia viziata,
ti rifiutavi di farlo e facevi lo sciopero della fame.
Ed eri viziata da morire.
Eri viziata e pensavi che ti fosse tutto dovuto.
Non avevi alcuna abilità di lavoro.
Non avevi idea di cosa ci voleva
per pulire il casino che facevi.
E ti ci volevano, non so, forse tre o quattro giorni
per capire come rimettere a posto il divano.
E poi all'improvviso, hai capito, hai davvero capito
cosa serve per fare qualcosa e tutto il lavoro che c'è dietro.
Hai capito le conseguenze di fare casino.
Non ti interessava più costruire fortini.
Eppure ha ragione, sì.
Il nostro incontro era coperto da un velo di tristezza.
Forse perché Toronto
(secondo me) è una città molto triste.
O perché ognuno ha si porta la tristezza dentro.
Come potrebbe essere altrimenti per chi
è privato della propria patria, della propria famiglia?
E poi arrivò questo incontro insieme all'incertezza:
ci saremmo mai rivisti?
Per me, quella tristezza appena percettibile,
era poesia, era così bella.