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Disegnavo per ammazzare il tempo.
Facevo il custode di un magazzino, come questo, giorno e notte.
Guardavo la porta così attentamente
che quando chiudevo gli occhi ancora me la vedevo davanti.
Pochi giorni dopo essermi trasferito lì,
cominciai a dormire con la pistola in mano.
Era un calibro 38 con 6 colpi.
Ne erano rimasti 4.
Per passare il tempo,
cominciai a giocare con la pistola.
Sul calcio incisi una scritta con il coltello,
"Questa è la mia vita",
come sul revolver di Desquite.
Il magazzino apparteneva a noi.
Ne avevamo diversi così.
Li affittavamo alle aziende o li lasciavamo vuoti
per le nostre attività.
Mi unii al gruppo perché mi sentivo solo.
Eravamo tanti,
uniti da un senso di smarrimento che sentivamo nel mondo.
C'era un tipo che rispettavamo tutti.
Era considerato il nostro leader,
lo chiamavamo "padre"
anche se era giovane quanto noi.
Padre era la nostra voce e la nostra coscienza.
Sapeva come parlare con noi.
Ci disse che finalmente stavamo vivendo l'amore che avevamo tanto desiderato.
Ma sapevamo tutti
di non essere entrati nel gruppo per amore,
ma a causa dell'odio nei confronti della società.
La somma di tutti i nostri odi,
che il padre riuscì a trasformare in amore tra noi
dicendoci quello che volevamo sentire.
Tutto ciò che esisteva
fuori dal nostro gruppo,
le cose,
le altre persone,
lo chiamavamo "il mondo".
Il mondo esisteva per noi.
Il mondo
era come una materia che potevamo usare a piacimento,
perché noi, "i prescelti",
eravamo gli unici a saperlo plasmare.
Uccidere,
rubare,
dominare,
tutto questo
altro non era che la forza necessaria per la trasformazione,
come colpire il ferro per forgiarlo.
Nel tempo il gruppo crebbe,
e il denaro finì.
Iniziammo a creare piccole imprese
che servivano da copertura per altre attività
meno oneste ma più redditizie.
La maggior parte delle persone nel gruppo erano brave persone,
uomini di fede.
Veri credenti in Dio,
inclini a credere a qualsiasi cosa.
Obbedivamo agli ordini del padre con docilità,
convinti di agire per la giustizia,
anche se con violenza.
Il padre ci guidava in modo subdolo ma deciso.
Non ammetteva dubbi
quindi era meglio chiudere gli occhi di fronte alla nostra barbarie.
Dal primo giorno nel gruppo
era chiaro a tutti
che essere prescelti significava sacrificare
la propria vita per il bene di tutti e per il padre.
Presto divenimmo un corpo unico.
Un corpo sorprendentemente grande e potente
le cui braccia e gambe
colpivano chi ne metteva in dubbio l'unità.
Un corpo i cui occhi, bocca e orecchie
monitoravano costantemente gli atti individuali
che potevano ostacolare il collettivo.
Un corpo i cui organi erano collegati
dalla fede che avevamo nel gruppo,
nel padre e in Dio.
Una fede che permetteva a ognuno di avere fiducia in sé
e la sensazione di essere stati miracolosamente salvati
da un mondo che ci aveva sempre visti come inutili.
Benissimo, signore.
Signore, non è che potrebbe pagarmi i giorni che ho lavorato?
Non conosco nessuno qui,
ho bisogno di soldi per pagare una stanza.
Era proprio quello che volevamo.
Vivere l'illusione di essere i prescelti,
scelti dal padre e attraverso lui da Dio.
"I prescelti".
Incoraggiati a eliminare la prima persona che avesse dissentito.
Ehi, è l'ultimo che ti prendo.
Prendine un altro e ti ammazzo.
Mi hanno detto che sei un drogato di merda.
Prendi la tua roba e smamma.
Amico, dimmi un po' dove le hai prese.
Ok, prima di tutto, sono false.
Secondo, sono sicuro che le hai rubate.
Sai una cosa?
Mi sa che dovrei chiamare la polizia.
Però fa niente, ti do una mano.
Prendi 20.000 e vattene.
Un giorno accadde qualcosa.
Mi ritrovai in un posto dove non avrei dovuto essere.
Da lì lo vidi,
lui,
il padre,
lo vidi fare una cosa che non voglio ricordarmi.
Mi direte che non è niente.
Siamo così abituati a sentire cose terribili.
Ma avreste dovuto esserci,
e vederlo,
per capire che avevamo perso la poca bontà che ci era rimasta.
All'improvviso provai un grande disgusto per lui,
per me, per il gruppo.
Come se di colpo avessi recuperato la mia umanità.
Capii che essere "prescelti" significava smettere di essere umani.
Quel giorno capii di essere l'unico che poteva farlo.
Perché ero l'unico a sapere che dovevamo mettere fine a tutto.
Dovevo aspettare il momento giusto e cogliere l'attimo.
Ero uno dei suoi uomini fidati,
a cui permetteva di lavorare soli nei nostri magazzini.
Sapevo che sarebbe venuto a darmi un'altra missione.
Erano giorni che fissavo la porta, le pareti,
che trascinavo i piedi lungo i corridoi,
aspettando che si presentasse.
Per quanto tempo mi avrebbero cercato gli altri?
Forse non molto a lungo
se qualcuno avesse usato la situazione
per diventare un nuovo padre.
In un magazzino a sud di Bogotà,
un gruppo di delinquenti ha fatto irruzione in un magazzino abbandonato.
Quando è suonato l'allarme,
hanno cercato di scappare dal tetto.
Uno di loro è caduto.
Era già morto quando è arrivata la polizia.
Erano in tre:
il padre e i suoi due figli.
Il padre si chiamava Pernito.
I figli Torquita e Bebé.
Erano in TV ogni domenica.
Andavano nei quartieri popolari
a misurare le buche nelle strade.
Ogni buca era la prova tangibile
che i politici corrotti si erano intascati i soldi delle opere pubbliche.
Venivano ripresi mentre mettevano metri enormi nelle buche,
ridendo istericamente per quanto fossero larghi e profondi, e per quanti ce n'erano.
Si guadagnavano da vivere facendo ridere la gente
su queste buche, questi furti, e questi politici corrotti.
Erano considerati crociati
ma erano solo un gruppo di pagliacci.
Dicevano che le buche erano tanto grandi
che ci cadevano dentro le auto
e viaggiavano su strade parallele alle nostre,
poi cadevano attraverso altre buche
per riemergere di tanto in tanto in un punto più in alto
dal quale i conducenti riuscivano a vedere il mondo da sopra,
nella sua interezza.
Un giorno, si seppe pubblicamente
che Torquita si bucava da quando aveva 7 anni.
Poco dopo questa rivelazione,
Torquita finì per strada a mendicare,
devastato dalla droga e vivendo di spazzatura.
Diventò un mendicante,
anzi, il mendicante che conoscevano tutti.
Il più famoso dei mendicanti,
uno che incarnava l'immagine stessa del fallimento,
l'immagine vivente della decadenza morale
che minaccia costantemente ogni individuo della società.
Ecco com'era la sua vita.
Fino al giorno in cui uno spacciatore gli diede quattro coltellate.
Suo padre, Pernito,
disse ai medici di lasciarlo morire,
che suo figlio non si meritava di vivere,
perché era solo un piccolo imbroglione
capace di tutto per comprare droga.
Ma Torquita non morì.
In agonia,
pregò di sopravvivere
e Dio lo ascoltò.
E poiché Dio fu gentile con lui,
Torquita smise di drogarsi dall'oggi al domani.
Torquita, proprio lui, un giorno comparve in televisione
e disse:
Lo spacciatore ha ucciso il drogato.
Quattro coltellate mi hanno liberato dai miei vizi.
Un pugnale mi ha restituito la vita
e ora vivo per Dio.
In molti volevano uccidermi,
ma non ci sono riusciti.
Sapete perché mi chiamano Desquite, "il Vendetta"?
Perché quelli che provano a fottermi li fotto io.
Questa è l'unica legge che rispetto.
L'unica luce che mi guida.
Presto la notte sarà talmente buia che nessuno vedrà niente.
Tranne per i mendicanti e i banditi.
Saranno gli unici a vedere in quell'oscurità,
perché saranno loro a farci piombare nella cecità
sputando negli occhi dei cittadini onesti.
Sapevate che lo sputo dei mendicati rende ciechi?
Credetemi.
Sono uomini-cobra,
uomini-ratto che escono dalle fogne per attaccarci.
Raschiano i muri dei palazzi
per mescolare la loro dose con polvere di mattoni.
Tutti temono che raschiano le pareti fino a non lasciare più nulla.
Che faranno volare questa città di merda in cielo in vortici di fumo.
Nessuno sa chi sono, se sono qualcuno.
Bruciano il passato,
e vivono solo per continuare a bruciarlo.
Sono maledetti zombi.
Un giorno moriranno
pugnalati da uno spacciatore,
per una pallottola sparata dai malavitosi,
dalla polizia,
o da uno di quei gruppi di "pulizia sociale"
che pattugliano la zona.
Sono i piccoli aiutanti della mafia del rame.
Mille mani che strappano i cavi dai lampioni
e dai magazzini vuoti.
Sono in grado di far piombare città intere nell'oscurità.
Vanno a venderlo in discarica.
Sotto tutto questo c'è un magma
in cui la materia perde forma per rigenerarsi.
Una stella le cui parti si fondono insieme,
per produrre nuova materia dalla vecchia.
Una risurrezione perpetua
che ci fa dimenticare ciò che è stato.
Il mondo sarebbe più semplice se rimanesse in uno stato informe,
senza colori, senza suoni,
senza che le cose significhino altre cose,
il ricordo di un'altra vita.
Nient'altro che luce bianca.
Mi accompagna ormai da tanti anni.
Senza, la mia vita sarebbe stata diversa.
È il momento che sia diversa.
Tieni, è tua.
Ti do la mia vita e prendo in cambio la tua.
Siediti, fratello.
So che preferiresti essere un mendicante che un assassino
ma io non sono un mendicante,
io sono Desquite.
Non ho niente perché non ho bisogno di niente.
Torquita!
Per me è profondo 30 o 40 metri.
Aspetta, Bebé. Non abbiamo un metro abbastanza a lungo.
Ascolta. Mi senti? C'è qualcosa laggiù.
No. Hai le traveggole.
Dovresti smetterla con la droga.
È come se la città si agitasse da dentro.
Adesso lo sento, Torquita.
C'è solo una cosa da fare: andare fino in fondo.
Forse ci sono macchine che viaggiano
su strade parallele alla nostra?
Adoro la musica.
Sarei triste senza musica. E tu?
Dove stiamo andando, Bebé?
Ti fidi di me?
Certo!
Siamo una famiglia,
e le famiglie devono restare unite.
Andiamo sulle alture della città.
Ma per arrivarci,
dobbiamo prendere questa strada sotterranea.
Guarda, Bebé. Altre macchine.
Di sicuro quelle che sono cadute nella buca.
Devi stare attento, non possiamo cadere in un altro mondo sotterraneo.
Le strade sono in pessime condizioni.
Sì, meglio concentrarsi sulla strada! E alza il volume!
Avevo ragione, no? È meraviglioso!
Troviamo della legna per un falò.
Passiamo la notte qui.
Ok.
Il diavolo zoppo fu il primo angelo a ribellarsi a Dio.
Fu il primo a cadere all'inferno.
Fu azzoppato dagli angeli che caddero dopo di lui
e atterrando gli schiacciarono una gamba.
Poiché era intelligente, riuscì a sfuggire alle fiamme.
Ma cadde quasi subito in una trappola.
Rimase prigioniero per secoli,
finché un giovane non lo liberò.
Il giovane era in fuga. Aveva appena commesso un crimine.
Finì per caso nella prigione
del diavolo mentre cercava un rifugio.
Quando l'uomo aprì la porta,
il diavolo non sapeva che era un errore.
Era sicuro che fosse venuto a liberarlo.
Per ringraziarlo, il diavolo fece librare l'uomo sopra la città
per mostrargli il mondo così com'era,
come solo Dio e il Diavolo possono vederlo.
Una volta al di sopra di tutto,
il diavolo scoperchiò i tetti
per mostrare al giovane come si comportano le persone.
Gli si rivelarono tutta l'ipocrisia e il marciume del mondo.
Le case prive di tetto sembravano un teatro in miniatura,
dove si rappresentavano crimini, peccati, bassezze e meschinità.
Da questa prospettiva, il crimine del giovane
sembrava di poco conto di fronte a tutti quegli orrori che vedeva.
Ma il dono del diavolo era avvelenato.
Sollevato sopra ogni cosa,
il giovane sentiva di non poter ritrovare un posto nel mondo.
Però sapeva anche di non avere un posto neanche in cielo.
E che il momento della caduta non avrebbe tardato.
Sai, Torquita,
papà aveva ragione.
Un cazzo di barbone come te non merita di vivere.
No, Bebé, non aveva ragione.
È lui che merita di morire,
e io sono l'unico che può ucciderlo.
Elegia a Desquite
I soldati che lo giustiziarono compiendo il proprio dovere
gli portarono via la pistola
sul cui cane si leggeva una scritta
incisa con la punta di un coltello.
Diceva semplicemente:
"Questa è la mia vita".
Mai la vita fu tanto funesta per un uomo.
In piedi vicino alla sua tomba, scavata nel fianco della montagna,
mi chiedo:
quando la Colombia, invece di uccidere i suoi figli,
renderà le loro vite degne di essere vissute?
Se la Colombia non può rispondere a questa domanda
prevedo una disgrazia:
Desquite tornerà
e la terra sarà di nuovo inondata di sangue,
dolore e lacrime.
Gonzalo Arango.