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NOVA YORK
Vamos.
Cretino!
Ei!
Sinto muito.
Aproveite a estada.
CENSURA 18 ANOS - AÇÃO - NU
Já vou!
Vamos.
Estou indo.
Alô. Droga. Meu Deus!
Alô! Minha nossa!
O que recomenda para catatonia num estacionamento?
Pergunte para o seu médico.
Por isso liguei. Ele acabou de cancelar.
Posso ir aí?
Você está um dia e meio adiantado.
-O que devo fazer? -Cheguei agora.
Não dá. Por que o patife cancelou?
Disse que estava doente.
Diga que está mais doente que ele.
Ele já sabe disso.
Donald, venha, mas traga gelo.
Por favor, não me peça nada.
Não consigo lidar com nada mais complicado
do que achar seu endereço.
Se quiser martíni gelado quando chegar, traga gelo.
-Vou levar gelo. -E ande logo.
Tenho que ir.
Só estava falando com um velho amigo.
O que foi?
Décima com a Broadway.
Estou indo! Minha nossa.
-Como entrou? -O portão estava aberto.
-Quer um drinque? -Só depois do meu banho.
Quero que algo dê certo hoje.
Vou tentar relaxar e aproveitar algo.
Deprimido por causa do médico?
Nossa, não. Já estava deprimido antes de chegar lá.
Isto vai ajudar.
Fiz compras hoje e comprei muita coisa boa. Olhe.
-Sabonete de sândalo. -Já me sinto melhor.
O que temos aqui?
A sua escova de dentes,
pois estou farto de você usando a minha.
-Como acha que me sinto? -Já pôs coisa pior na boca.
Também para você, algo chamado "controle".
Não está escrito "laquê".
Só "controle" e as palavras "para homens"
escritas 37 vezes em toda a lata.
É para garantir a virilidade.
Podem chamar do que quiserem, é laquê.
Está na sua prateleira,
a ser rotulada de: Kit de sábado à noite do Donald.
Aliás, vai dormir aqui?
Não, vou pra casa.
Ficar muito tempo nesta cidade me dá alergia.
Por que o patife não ligou antes?
Acabou vindo aqui à toa.
Por que o chama de patife?
Já ouviu uma terapia
agendada por duas horas no sábado à noite?
Ele prefere tirar as segundas de folga.
Trabalha até tarde no sábado e folga na segunda?
Ele é psiquiatra ou cabeleireiro?
Na verdade, é os dois.
Cuida da minha cabeça e depois me penteia.
Eu tinha que vir pra cidade para uma festa de qualquer jeito.
Tinha que me lembrar.
Não estou pronto para ouvir
cinco monas histéricas cantando "Feliz Aniversário".
-Quem vem? -Acho que você conhece todos.
As mesmas monas cansadas que conheceu no primeiro dia.
Aliás, quer saber?
Serão sete pessoas, contando Harold, você e eu.
Eu sou mona histérica ou cansada?
Desculpe.
Serão seis monas histéricas e cansadas
e uma bicha ansiosa.
Já saio daqui, só falta fazer uma coisa.
Cirurgia? Tão cedo?
Palhaço.
Amo palavras com cedilha.
Tenho que pentear o cabelo pela 37ª vez.
Cabelo é singular.
Meu cabelo, sem exagerar, está caindo todinho.
Você está paranoico. Tem muito cabelo.
Não, o que vê é uma obra-prima da enganação.
Minhas entradas começam aqui.
Tudo isso é jogado pra frente.
Olhe.
Não é legal, né?
Não é a melhor coisa.
Chama-se envelhecer.
Ah, bem, a vantagem da masturbação
é que não precisa se arrumar todo.
Por que está deprimido? Além das coisas de sempre?
Não quero falar disso.
Donald, se não vai me dizer,
como podemos ter uma conversa séria?
Uma amizade recompensadora e significativa.
Vá catar coquinho.
É que hoje eu percebi que fui criado para ser um fracasso.
Fui criado para isso.
Minha nossa. Terapeutas devem ficar fartos
de ouvir que os pais transformaram o filhinho numa bicha.
Vai além disso.
Hoje, comecei a ver
como outras peças do quebra-cabeça se relacionam a eles.
Minha compulsão neurótica por fracassar.
Evelyn me amava mais quando eu fracassava.
Porque desagradava ao Walt, que queria perfeição.
Fracassava de propósito pra ser amado.
Me sinto em casa com o fracasso,
pois era o que eu tinha lá.
Não.
O que é pior do que uma mona imitando Judy Garland?
Uma mona imitando Bette Davis.
Onde arrumou o suéter?
Numa lojinha em Rive Droite chamada Hermès.
Trabalho pra caramba
por míseros 45 dólares por semana, esfrego chão
e você desfila jogando suéteres de cashmere nele.
O no chão do banheiro é vicunha.
Nossa, perdão.
Pode arrumar outro emprego.
Ninguém obriga você a ser "zeladora".
Como você diz, é a sua neurose.
Achei que eu tinha nascido para isso.
Só porque uso roupas caras, não significa
que paguei por elas.
Como você diz, é a sua neurose.
Entretanto, graças ao cinema, a sua neurose tem estilo.
É preciso estilo para desperdiçar um seguro-desemprego no Joe Allen.
Por que estar endividado até o pescoço é tão chique?
A única coisa elegante
é a forma engenhosa de fugir dos cobradores.
Sim, pensando bem,
veados têm má reputação por sua causa.
E você, Donald, é um exemplo de homossexual.
Você é um veado confiável, trabalhador, esfrega chão, paga contas
e não deve nada a ninguém.
Sou uma bicha modelo.
Você acha chique
eu borboletear de Beverly Hills a Roma, a Acapulco, a Amsterdã,
fazendo muito sexo casual
e ganhando roupinhas sob medida no caminho?
Mas confesso que o único lugar nessas viagens,
o único lugar em que fui feliz foi no maldito avião.
Correr, debitar.
Correr, comprar, emprestar, fazer, gastar.
Correr, esbanjar, implorar.
Correr. Desperdiçar...
desperdiçar.
E por quê?
Finis. Aplauso.
-Ei. -Não. Não precisa fazer isso.
Ei, pare com isso.
Nada é tão bom quanto a autopiedade, né?
Nada.
Está bem.
Amo sentimentos baratos.
Bastidores, Funny Girl.
-Oi, é o Alan. -Alan?
Ah, meu Deus.
Alan, não acredito. Como você está? Onde está?
Estou aqui... a trabalho.
O que vai fazer à noite?
Tenho compromisso hoje. À noite, não dá.
Também estou ocupado, mas pensei em passar só para um drinque.
Mas agora?
Alan, queridão, ouça.
É o aniversário de um amigo e receberei convidados.
Sinto muito por não poder convidá-lo. É que...
Não daria certo, querido.
Eu odiaria ver você por só dez minutos
-e depois me despedir. -Por favor?
Alan?
-Mickey? -Alan...
O que foi?
Tenho que vê-lo por um motivo.
Certo, Alan, venha.
Não, tudo bem.
Venha e tome um drinque rápido,
-mas ande logo. -O endereço é o mesmo?
-Sim. -Está bem.
Bem...
estou deslumbrante?
Um deslumbre total.
Você está uma merda, mas estou deslumbrado.
Que pessimista azedo. Cadê meu drinque?
Não fiz. Um colega de Georgetown ligou.
-Alan o quê? -McCarthy.
Ele veio de Washington a trabalho
e está vindo para cá.
Espero que saiba cantar "Feliz Aniversário".
Ouça, cretino. O que vou fazer? Ele é hétero.
O que vai achar do show de aberrações que será o jantar?
Isso não é bom.
Ele perdeu a compostura no telefone.
Começou a chorar e ele não é disso.
Alan é muito controlado,
não se descontrola nem em acidente de avião.
O que vou fazer?
Agora tem vergonha de seus amigos?
Donald, a única pessoa de quem tenho vergonha é você.
Há pessoas com padrões diferentes dos nossos.
E, se não admitirmos isso,
seremos tão mente fechada quanto achamos que eles são.
Michael, você é uma pessoa de verdade.
Obrigado. Vá se foder.
Quer siri?
Não, obrigado.
Como pode ter sido amigo de um chato desses?
Acredite ou não, houve uma época na minha vida
em que eu não saía por aí anunciando que era veado.
Deve ter sido na Pré-História isso.
Não me encha o saco. Só me assumi depois da faculdade.
Na primeira vez que transamos,
nos vimos num bar na Terceira Avenida durante seu terceiro ano.
Babaca.
Achei que nunca diria.
Não me espere acordado.
Oi, boneco.
-Você está uma graça. -Sempre.
-Olá, Emory. -Oi.
Sabem que odeio me "meter" entre vocês.
Só você.
Vai ser divertido.
Ótimo.
Bem, só falta chover.
-Quer mais água com gás? -O quê?
Só tem água com gás nesse copo.
Observo você há vários sábados.
Você parou de beber, certo?
De fumar também.
-Há quanto tempo? -Cinco semanas.
-É incrível. -Encontrei Deus.
-É incrível. Pra você? -Ou Deus morreu?
Eu sempre percebia quando você estava ficando alto.
Eu ficava hostil.
Como conseguiu parar? O terapeuta?
Ele certamente ajudou bastante.
Achei que não superaria outro ataque matutino de chilique.
Ataque do quê?
De chilique. Ansiedade, culpa, uma culpa incomensurável.
Quando abre os olhos e diz:
"Meu Deus! O que fiz ontem?"
Sei como é.
Depois aquela luta para sobreviver até o almoço,
em que toma um Bloody Mary duplo, isso se conseguiu esperar.
Depois fica meio bêbado de novo e inútil pelo resto da tarde.
Então espera até o happy hour,
quando estará pronto pro que der e vier,
esperando que tenha outra festa
e que o maldito ciclo recomece.
Fiquei tempo demais nesse carrossel,
e a opção era sair dele ou morrer pela força centrífuga.
O zé da faculdade chegou.
Certo, Donald, ouça.
Não me insulte com sermão sobre comportamento social aceitável.
Prometo sentar de perna aberta e fazer voz grossa.
Donald, você é um babaca de carteirinha.
Certo. É uma batida policial.
Todos estão presos.
Oi, querido. Connie Caçarola. Bicha, nem queira saber.
Oi, Emory. Vamos, ponha isso na cozinha.
-Oi, Hank. Larry. -Quem é a exótica?
Achei que tinha morrido!
Onde andou escondendo o rostinho lindo?
Não moro mais na cidade.
Eu levo. Emory, cadê o seu presente?
Vai chegar mais tarde.
Larry.
Larry!
-O que foi? -Dê o presente pro Michael.
Tome.
Mais alto, assim a minha mãe ouve na Filadélfia.
-Ficou parado em transe. -É?
-Vocês conhecem o Donald, né? -Claro. Bom te ver.
-Oi. -Muito prazer.
Desculpem. Achei que se conheciam.
Não nos conhecemos, mas nós...
-Oi. -Oi.
Mas o quê?
Já nos vimos.
Que misterioso.
Não se conhecem, mas já se viram.
Me expliquei mal?
Vão ter a primeira briga.
A primeira desde que saímos do táxi.
Onde achou esse lixo?
Lá embaixo, apoiado no poste.
Com uma orquídea na orelha
e lábios carnudos pintados sobre a linha labial.
-Como Maria Montez. -Ah, por favor.
O que tem contra a Maria? Ela era uma boa mulher.
Esperem. Ouçam.
Um amigo da faculdade está na cidade
e ele virá para um drinque rapidinho,
mas ele é hétero...
Hétero? Se é quem eu conheci, de hétero ele não tem nada.
Não, você conheceu Justin Stuart.
Não me lembro de nenhum Justin Stuart.
-Claro que não. Eu o conheci. -Este é outro.
Sim, Alan McCarthy, um estranho bem íntimo.
Não que eu me importe com o que ele pensa de mim.
Ele não está pronto pra isso, nunca estará.
-Entende isso, né, Hank? -Claro.
Acha que ele não sabe de você?
Se há a menor suspeita, ele nunca revelou.
O que ele fez? Lobotomia?
Tomei muito cuidado quando estava na faculdade,
e ainda tomo quando o vejo.
-Não sei por que, mas tomo. -Bobo.
Eu era como o Alan quando estava na faculdade.
Eu era bom de namoro.
Só usava aquelas roupas forçadas da Ivy League
e sapatos de couro chique.
-Sem querer ofender. -Tudo bem.
Eu agia com virilidade e não achava que mentia pra mim mesmo.
Eu achava que era hétero.
Eu só assumi depois que me formei.
E todos aqueles fins de semana?
Não tinha assumido.
Tinha a síndrome da bebedeira da noite anterior.
"Bebi tanto que nem me lembro de nada."
É isso.
Sentia culpa por ser católico.
-Só isso. -Não é verdade.
A síndrome da bebedeira não tem religião,
apesar do alto porcentual entre os mórmons.
Pra quem tem que dar pra conseguir um drinque?
Dá pra sossegar o facho?
Todos justificávamos as nossas ações naquela época.
Depois, até descobri que Justin Stuart, meu melhor amigo...
Além de Alan McCarthy.
Cale a boca. Ele fazia o mesmo.
Só que Justin ia pra Boston nos fins de semana.
Na síndrome da bebedeira da noite anterior,
você fica bebaço. Isso é verdade.
Mas se lembra de tudo.
Muitos caras têm que encher a cara para transar.
Foi o que me disseram.
Donald,
se lembra da nossa primeira vez?
Eu estava tão bêbado que mal conseguia levantar.
Estava tão bêbado que mal conseguiu "levantar".
-Eu estava bebaço. Não lembro. -Mentira. Lembra, sim.
Nossa. Beleza, é o Alan.
Um favor. Aguentem firme enquanto ele estiver aqui.
Tudo por uma irmãzinha.
Emory, não!
Era exatamente disso que eu estava falando.
-Sem afetação. -Desculpe.
Os Giants vão ganhar o campeonato este ano?
Com certeza, caralho.
-Ei, Bernard. -Ei, meu bem.
Eu levo. Estão todos lá fora. Ponha seu presente com os outros.
É só outra mona!
-E nem é a mais diva! -É a supermona!
Já disseram que fica lindo numa rede,
cercado por lanternins, ventiladores de teto e muitas samambaias?
Você é uma bicha louca. Insuperável. É!
-Quem providenciou o bolo? -Eu encomendei. Vão trazer.
Mandou colocar quantas velinhas? 80?
Tem muito barulho. Vou pegar outro telefone.
-Michael, o bolo chegou? -Não.
Ai, não.
-Posso usar sua linha? -Claro.
Pessoal, tem siri aí. Fiquem à vontade.
Número da Confeitaria Marseilles em Manhattan.
-Todos prontos pro drinque? -Sim!
Prontos? Vou ser a garçonete de topless.
Poupe-nos da vista das suas tetas.
O que vão tomar?
-Tem cerveja? -Na geladeira.
-Eu pego. -Cerveja?
-Quem bebe cerveja antes do jantar? -Quem gosta.
Como um artista sensível como você vive com um ogro insensível desses?
Não consigo.
Bem, há esperança.
Alan, não seja bobo. Não há por que se desculpar.
É que me sinto um idiota.
Tenho vontade de me matar por ter agido assim.
Está tudo bem. Tenho gente em casa.
Não é uma boa hora para conversar.
Ei, que tal almoçarmos juntos amanhã?
Claro. Por que não me encontra no Oak Room às 13h?
Perfeito.
Michael, pode se esquecer de hoje?
Fingir que não aconteceu?
Alan, pronto. Esquecido.
-Te vejo amanhã? -Ótimo.
É isso aí! Que hino!
Um batuque e os olhos deles brilham como Cartier.
Terrível.
Nossa, obrigado, Bernard.
É como se tivesse estocado pro verão.
Está brincando? Vai durar dois dias.
Bem, ele não vem.
Há quem come, bebe ou se droga.
-Eu leio. -Sim, lê, lê e lê.
Ainda bem que seus olhos não giram
ao ver uma sobrecapa.
Ao menos ele é um escapista construtivo.
É verdade. O que eu faço? Pego um voo.
Não faço mais isso
porque não tenho mais dinheiro.
Vou pra sauna gay. Só isso.
Vou fazer os dois. Vou pra Costa Oeste.
Ainda transa com burro em Tijuana?
Vou tirar férias merecidas em São Francisco.
Vou pro Club Baths,
e não vou sair até anunciarem a partida do avião uma semana depois.
Não consegue ficar longe de sauna.
-Bernard, não... -Da última vez que "Emily" fez sauna,
um peludão apareceu.
Emory disse: "Estou descansando."
O peludão disse: "Estou algemando."
-Era a polícia. -Emory!
Tem que contar tudo? Obrigado, querido.
Mora com seus pais?
Sim, mas tudo bem, são gays.
Achou engraçado, Hank?
O que houve com Alan?
Está tendo chilique por ter surtado no telefone.
Pediu mil desculpas.
Mudou o comportamento,
voltou a ser o velho Alan diante de meus olhos.
-Ouvidos. -Ouvidos.
Bem, o siri não fez sucesso.
Não sei por que as pessoas têm aversão.
Às vezes, você me lembra a tortura chinesa com água.
Não. Retiro o que eu disse.
Às vezes, você me lembra a incansável tortura chinesa com água.
Piranha.
-Onde Harold está? -É, cadê a frutinha gelada?
Emory chama Harold de frutinha gelada
porque ele patinava no gelo.
Ele tem visual agressivo.
Se sua mãe o visse agora, teria um derrame.
Está com uma câmera?
Meu Deus, os tiras. Pessoal, separem-se.
Deve ser o Harold.
Não, é o entregador da confeitaria.
-Graças a Deus. -Pergunte se tem um bananão!
Qual é, Emory, pare com isso.
Ela não pode sair de casa.
Você parece uma professora solteirona.
Você parece uma asa de frango.
Certamente quis elogiar.
Boa noite.
Bernard, lembra o que fazíamos em Fire Island?
Faz muito tempo, acho que esqueci.
Eu lembro.
-Façam junto. -O que é?
-Rebola, rebola, gancho, gancho. -É.
Ordenha a vaca...
Tem que dançar. Tem que abafar.
-Que grupo de dança geriátrico! -Vamos lá.
-Vamos, Donald. -Não, meu Deus.
-Maldição, Hank! -Por que você...
Você disse que não viria.
Bem, sinto muito.
Só estávamos brincando.
Liguei do orelhão da esquina.
Meu jantar é aqui perto.
Emory estava mostrando uma dança boba.
Passei e o portão estava aberto.
Este é Emory.
Este é Alan McCarthy.
Alan, em sentido anti-horário, Larry, Bernard, Donald, Emory e Hank.
-Muito prazer. -Oi.
-Quer um drinque? -Não posso ficar muito tempo.
Está aqui, fique. O que gostaria?
-Uísque. -Uísque.
-Vou buscar. -Obrigado.
Só eu bebo cerveja aqui.
-É aniversário de quem? -Do Harold.
-Harold? -Não está aqui.
Ela sempre se atrasa...
Ele sempre se atrasa.
Hank, Alan é de Washington. Fizemos faculdade juntos, Georgetown.
É.
Não é fascinante?
Se estiver muito forte, ponho água.
Está bom, obrigado.
-Trabalha no governo, Alan? -Não, sou advogado.
-O que você faz? -Leciono.
Achei que você fosse atleta.
Parece que pratica esportes.
Não sou profissional, mas joguei basquete na faculdade.
-Joguei tênis. -Também jogo.
-É um ótimo jogo. -É.
-O que ensina? -Matemática.
-Matemática? -É.
Matemática.
Dá vontade de voar para comprar uma régua de cálculo, né?
Emory, preciso de ajuda na cozinha.
-Foi eleito. Venha. -Sempre eu.
-Nasceu pra ser doméstica. -Diz a mona africana!
Venha e me abane enquanto faço o molho.
Por aqui, Emory.
Vamos sentar?
-Claro. -É.
Me sinto mal penetrando a festa de vocês.
Tudo bem.
-Como você está? -Bem, obrigado. E você?
É casado?
-O quê? -Vejo que é casado.
Sim, Hank é casado. Donald, pegue gelo.
Vocês têm filhos?
Sim, dois. O menino tem nove. A menina, sete.
Devia ver meu filho jogando tênis. Deixa o pai no chinelo.
-Tenho duas filhas. -Ótimo.
-Como estão as meninas, Alan? -Sensacionais.
-É? -Essas crianças são demais.
Nossa, sou louco por elas.
-Há quanto tempo é casado? -Nove anos.
-Dá pra acreditar, Mickey? -Não.
Mickey saía com a minha esposa quando estudávamos.
Dá pra acreditar?
Minha nossa. Desculpe.
Moram na cidade?
Sim, moramos.
Estou me divorciando.
-Larry e eu somos coinquilinos. -Sim, coinquilinos.
Sinto muito. Digo...
Não, eu entendo.
-Acho que quero outro. -Claro. Sinto muito.
Posso ajudar, Alan?
Não acho o uísque.
Está na sua mão.
Claro. Que burro.
-Eu faço isso para você. -Obrigado.
-Onde Harold pode estar? -Ele se atrasa sempre.
Sabe que ele é neurótico quando sai.
Leva horas pra se arrumar.
-Por quê? -O quê?
Por que o Harold leva horas para se arrumar pra sair?
Porque ela é uma menina louca.
Alan, vamos conversar lá em cima?
Termino isso e vou.
Vamos. Traga seu drinque.
-Já acabei. -Tome.
-Com licença. Voltamos num instante. -Ele estará aqui.
-Por aqui, Alan. -Claro.
O que foi isso?
-O que foi o quê? -Você sabe.
-Outra cerveja? -Não.
Está com ciúme, né?
Sou Larry.
Você está com ciúme.
Donald, aonde tem ido ultimamente?
Faz tempo que não te vejo.
Alan...
Quero tentar explicar algo hoje.
O que há pra explicar? Não pode convidar
todos pra todas as festas.
Tem gente que leva pro lado pessoal.
Deveria me desculpar por me convidar.
Eu não quis dizer isso.
Seus amigos parecem ser caras legais.
O tal do Hank é atraente.
É mesmo.
-Como chama o cara que mora com ele? -Larry.
O que ele faz?
É desenhista industrial.
Também gostei do Donald.
O único que não curti muito foi...
Qual o nome dele? Emory?
Sim, Emory.
Não suporto o jeito de falar. Me irrita.
Que jeito de falar, Alan?
Acho que o tipo de humorismo.
Às vezes, ele é bem divertido.
Se acha isso divertido. Ele parece...
ser bem veadinho.
Desculpe falar assim. Não era minha intenção.
É feio falar assim de alguém.
Entendeu o que eu quis dizer.
Admita que ele é afeminado.
-Um pouco. -Um pouco?
Ele parece uma borboleta no cio.
Por isso estava ensinando vocês a dançar.
Provavelmente queria dançar com você.
Ora, cara. Você me conhece.
Sabe como me sinto. A vida privada é da conta de cada um.
Não sei como se sente, não, Alan.
Eu não ligo...
para o que fazem, basta que não seja em público
ou que imponha isso ao mundo.
Por que chorou no telefone?
Por favor, me desculpe por...
ter feito aquele papelão.
Não diria que estava triste se não estivesse
e que queria me ver se não quisesse.
-Michael. -Algo errado entre você e Fran?
Tenho que ir embora.
Por que está em NY?
-Atrasadíssimo pro jantar. -Aonde vai?
-Ali é o banheiro? -Sim.
Com licença.
O que há aqui? Bicha, nem queira saber.
Hank, por que não se une a nós?
Ótima sugestão. Foi ideia de quem?
Minha.
Para conversar.
Cadê as outras taças?
Eu "trabalhar" o mais rápido possível.
-À sua saúde. -Vá tomar na sua.
Tomar na minha saúde?
-Cadê o cara? -No banheiro dos caras.
Se puderem esperar cinco minutos,
ele já vai embora.
Bem, finalmente.
Parabéns a você
Parabéns, querido Harold Parabéns a você
Quem diabos é você?
É o meu presente pro Harold que chegou cedo,
e esse nem é o Harold, seu idiota!
Disse pra quem abrisse a porta.
Mas só à meia-noite. Ele é o caubói da meia-noite.
Parece corista de uma versão mambembe de Oklahoma!
Só à meia-noite, e tem que cantar pra pessoa certa.
Eu falei que o Harold tem cabelo enrolado preto.
Esse é praticamente careca.
Obrigado e vá se foder!
Ainda bem que não abri a porta.
Não tão enrolado e não tão preto.
Eu esqueci.
Queria chegar ao bar até a meia-noite.
Ele é de primeira categoria.
Como assim "chegar ao bar"?
Querido, te paguei pela noite toda.
Machuquei as costas treinando e queria dormir cedo.
Que pena. O que aconteceu?
Escorreguei fazendo barra,
caí e machuquei as costas.
Não devia escorregar na barra!
Eu não devia fazer barra. Minha pegada é fraca.
Pegada fraca. Na minha época, se chamava desmunhecar.
Quem se lembra disso?
-O que diz o cartão? -Tome. Leia.
"Querido Harold, bangue-bangue. Você está vivo.
Agora role e se finja de morto.
Feliz aniversário, Emory."
Pura poesia, Emmy.
Com seu bom gosto.
Bem conservador resistir a uma placa em Times Square.
Quietos, aí vem a freira socialite.
Merda. Droga, Emory.
Vou embora. Obrigado pelo drinque, Michael.
De nada. Nos vemos amanhã?
Não, vou estar ocupado. Talvez volte pra Washington.
Tem um encontro na Praça Lafayette?
-O quê? -Emory.
Esqueça.
Você é o Harold?
Não. Ele é para o Harold.
-Tchau, Hank. Foi um prazer conhecê-lo. -Idem, Alan.
Se for a Washington, apresento a esposa.
Seria divertido. Né, Hank?
Eles vão gostar de conhecê-lo...
Conhecê-la.
Me confundo com pronomes.
Quantas letras S tem em "pronome"?
E "sugar meu ânus"? Tem mais S nessa frase.
Quer chupar meu pau?
O que há com a sua esposa? Trismo?
Veado! Bicha!
-Emory! -Sua aberração maldita.
Desgraçado! Vou te matar, filho da puta!
Veado do caralho!
-Peguem gelo! -Aberração.
Qual é o seu problema?
Relaxe.
Só cortou seu lábio, amor. Larry?
Tome.
-Nossa. -Droga.
Pode esperar lá com os presentes?
Harold! Feliz aniversário.
Chegou na hora do show
que está acontecendo aqui.
Ei, este é o Harold.
Parabéns a você
Parabéns, querido Harold
Parabéns a você
Qual é a graça, porra?
A vida.
A vida é uma baita desordem engraçada. Se lembra da vida?
-Está chapado. -Feliz aniversário.
Está chapado e atrasado.
Devia ter chegado aqui
às 20h30, 21h.
Michael,
sou uma mona judia e feia de 32 anos com cicatrizes de acne
e, se demoro para me recompor,
se fumo um baseado para criar coragem
de mostrar a cara ao mundo,
então isso não é da conta de ninguém.
Como vai?
Feliz aniversário.
-O que houve com você? -Não pergunte.
Seus lábios estão azuis.
Parece que chupou um boneco de neve.
O veado pretensioso me pegou.
Cuidado, Emory. Esse jeito de falar o irrita.
Quem é ela?
Quem era ela?
Quem ela espera ser?
Vai saber. E daí?
O nome dele é Alan McCarthy.
O famoso amigo da faculdade? É a sua surpresa pra mim, Michael?
Alan foi o surpreendido.
-Verá que ele está mudo. -Espero que ela esteja em choque! Monstro!
É o aniversário dele também?
-É a sua surpresa. -Por falar em monstros...
De mim pra você, querido. Que tal?
Ele tem rosto e corpo interessantes,
mas me brocha por ele não saber falar de arte.
Não é uma pena?
-Eu nunca amaria alguém assim. -Nunca. Quem amaria?
Eu ou você. Isso sim.
Bicha, ela é maravilhosa.
Pode ser burra, mas é toda sua.
Meu presente é uma baita surpresa. Adorei o gesto.
Eu beijaria você, mas não quero me sujar de sangue.
Veja a minha blusa!
Espere até ver seu rosto.
Vamos limpar você, Emory. Feliz aniversário, Harold.
Obrigado, amor.
-Estragou minha camisa. -Pegue uma minha no quarto.
A no chão é de vicunha.
Uma simples festinha de aniversário com os amigos.
Eis uma garrafa gelada de Pouilly-Fuissé que comprei pra você.
Docinho, está perdoado. Pode ficar.
Pode ficar, mas não está tudo perdoado. Saúde.
Quem chamou o Sr. Certinho para festejar meu aniversário?
Não há acidentes.
E quem chamou esse aí?
Culpado.
Sempre tem que ter uma muleta, né?
Não vou embora.
Me sinto mal. Acho que vou vomitar.
Diga de novo e nem preciso de remédio pra tirar a fome.
Calma. Um passo de cada vez.
Não estou pronto pro close, Sr. DeMille.
Nem estarei nas próximas duas semanas.
Ele está atrás de mim de novo!
-Ele está mal. -Sim, mal da cabeça.
Me leve pra casa. As monas são loucas.
Vou viajar.
-Alguém está a fim? -Obrigado. Não.
Não, obrigado.
E você, Tex?
Sim.
Michael, deixei a caçarola no forno. Pode tirar.
Você não vai embora.
-Não consigo comer mesmo. -Estou faminto.
Vou comer até explodir.
Falei que não vai embora.
Cuidado com a bicha hostil.
Quando ele está sóbrio, é perigoso. Quando bebe, é letal.
-Deixe pra lá. -Estou com fome, Em.
Estou pronto para a sua lasanha de ópio de Alice B. Toklas.
Sério?
Que bom. Talvez a sirva antes de ir embora.
Ninguém vai a lugar algum.
Vai ter um azar danado amanhã.
Ei, desça do salto.
Estou viajando aqui. E você está se transformando.
-Michael? Tem spray? -Laquê?
É pra segurar a cabeça dele, não fazer uma escova.
Pra banheiro, não cabelo.
Tem uma lata em cima da privada.
Obrigado.
Deixo a maconha numa caixa de Band-Aid no banheiro do armário.
Dizem que é o lugar mais seguro.
Se a polícia chegar, se tranque no banheiro
e dê descarga.
Bem cauteloso.
Melhor do que onde eu guardava.
No pote de orégano junto com os temperos.
Esquecia sempre e acabava drogando minha mãe odiosa com a salada,
mas acho que ela gosta.
Mesmo quando vem pro café da manhã, diz:
"Vamos comer salada!"
Você é o tipo que mexe a boca quando lê
e que senta numa sauna
e diz: "Está quente o bastante pra você?"
Nunca vou na sauna da academia.
É ruim após o treino. Achata o corpo.
E depois que se esforçou pra inchar todo como um cão envenenado?
-Sim. -Tem razão, Harold.
Além de ele não saber falar de arte,
não consegue acompanhar uma frase após a outra.
Mas ele é lindo.
Ele tem uma beleza natural e artificial.
-Não que signifique algo. -Não significa tudo.
Continue dizendo isso enquanto seu cabelo cai de montão.
Não que não seja natural ter entradas ao envelhecer.
Bichas são piores que mulheres com a velhice.
Acham que a vida acaba aos 30 anos.
A beleza física não é tão importante.
Claro que não. Como poderia ser?
Só está no olho de quem vê.
É só superficial, tipo buraco de acne. Não esqueça isso.
Não esqueci mesmo.
É só superficial, mas é transitório também.
É terrivelmente transitório.
Quanto tempo dura? 30, 40, 50 anos no máximo?
Sim, coitada da cara do garoto.
É trágico.
Ele está amaldiçoado.
Como a beleza dele se compara com a minha alma?
Apesar de eu nunca ter visto minha alma,
sei pelo rabino da minha mãe que é linda.
Entretanto, não consegui dar uma olhada,
e, se eu pudesse, venderia rapidinho
por uma beleza insignificante, superficial e transitória.
Perdoe-o, Pai, ele não sabe o que faz.
Michael, você me mata.
Você está em cima do muro.
Se alguém diz algo pró-religião, você fica contra.
Se alguém nega Deus, fica contra.
Pode-se dizer que tem um problema.
Você não suporta viver com ou sem isso.
-Travessa quente passando! -Ei!
Quer saber? É fácil de alguém te matar.
Apegue-se àquela grande apólice de seguro chamada Igreja.
Exato, eu creio em Deus.
E, se não existir um, não perdi nada.
Mas, se houver, estou protegido.
Você é um baita hipócrita.
Certo. Sou um daqueles católicos deteriorados
que enche a cara, peca a noite toda e vai à missa na manhã seguinte.
Depende do que acha que é pecado.
Pode calar o bico e ir pra maldita cozinha?
Diga o que quiser. Só não me bata.
É maior do que uma baguete?
Ele está descansando um pouco.
-Como está o cheiro do banheiro? -Melhor.
Antes estava com cheiro de vômito.
Agora é vômito num canteiro de gardênias.
O jantar está servido!
O que gostaria, grandão?
Alan McCarthy, e capriche na maionese.
Em, está fabuloso.
Vou ser uma ótima esposa.
-O que é? -Lasanha.
Parece espaguete com almôndegas achatadas.
É que estava na sauna.
-É mesmo? -Meu Deus.
"Parece espaguete com almôndegas achatadas."
Sim, Harold, realmente invejável.
Ao contrário de você que entende de cozinha elaborada.
Contador de histórias, gourmet, recalcado.
-Está bom. -Gostou? Coma.
Encha a boca, assim não fala nada.
Transformando.
-Vinho? -Não, obrigado.
Vamos, garoto. Só um golinho.
Tome um pouco de vinho barato pra essa massa deprimente descer.
Sommelier, conhecedor, porco.
Não vai querer?
Meu lábio dói ao comer. Alguém vai levar um prato pro Alan?
O saco de pancadas virou a Florence Nightingale.
Gostou, Hallie?
Vou repetir, acho que vou comer uns cinco pratos.
Estou desesperado para manter o peso.
Você é paranoico com tudo.
É? Que tal não me falar a respeito?
Você passa fome o dia todo
para comer de tudo em uma refeição
e depois reclama de como está gordo e feio,
quando, na verdade, está com o mesmo corpo de sempre.
-Polly Paranoia. -Demais, Emory.
Connie Caçarola. Tudo beleza. Bicha, nem queira saber.
E esse atraso patológico é completamente louco.
Transformando!
Fica horas diante do espelho do banheiro
antes de sair de casa,
mas fica totalmente igual após aplicar sabe-se lá
quantos cremes, bálsamos e máscaras.
Minha pele é ruim. O que posso fazer?
Quem não teria após pegar pinças
para mutilar os poros de propósito?
Claro que tem buracos na cara.
Fez um trabalho de açougueiro em si mesmo repetidamente.
Rei dos porcos.
Você tem cicatrizes no rosto, mas não são tão ruins.
E, se você sossegasse,
não teria mais do que já tem.
Quer que eu elogie você agora
por estar sendo honesto?
É meu melhor amigo e vai me dizer
o que até meus melhores amigos não dizem, sua porca odiosa.
E os remédios!
Harold anda juntando, economizando
e armazenando barbitúricos há um ano
como um maldito esquilo.
Centenas de caixas de Nembutal, Seconal.
Tudo em preparação
e expectativa para o longo inverno da sua morte.
Vou te dizer, Hallie,
quando chegar a hora, você não terá coragem.
Nem sempre é como nas peças de teatro.
Nem todas as bichas se matam no fim da história.
Pode ser verdade.
O tempo dirá,
mas, enquanto isso, esqueceu um detalhe.
Os cosméticos e adstringentes estão pagos,
o banheiro está pago,
a pinça está paga
e os comprimidos... estão pagos.
Parabéns a você
Minha nossa.
Parabéns a você
Parabéns, querido Harold
-Parabéns a você -Você é um amor.
Assopre as velas e faça um pedido!
Assopre as velas, Laura.
-Ela tem 32 anos! -Meu Deus.
-Abra os presentes. -Comece com este.
Presentes! Onde está o cartão?
Aqui.
-Do Larry. -Larry.
Por que colocou atrás?
É lindo. Amei, Larry.
-O que é? -Título de propriedade do calçadão.
Arte popular gay.
É demais. Vou pendurar assim que chegar em casa.
-Ótimo. -Não entendo.
Caçou em Atlantic City?
Quanto pagou por ele?
-Uma barganha. -Não sou uma barganha. Eu custo US$ 20.
E o que faz por US$ 20?
Dou o máximo.
Que suéter chique.
Obrigado, Hank.
Pode trocar por outra coisa.
Não, acho esse bem... chique.
-Quem quer bolo? -Todos?
Eu não.
-Tome. -Obrigado.
Bernard! Que divino!
Pessoal, joelheiras decoradas.
Com monograma.
Bernard, você é um arraso!
Obrigado, Michael.
O quê?
-De nada. -O que é, Harold?
É uma foto dele num porta-retrato prateado
com uma dedicatória e data.
O que está escrito?
É algo pessoal.
Bernard, que tal uma musiquinha para animar?
-Está bem. -Estou a fim de dançar.
Vamos, Michael.
Não. Só sei conduzir.
-Posso acompanhar. -Acho que vou ficar só na bebida.
Vamos, Tex.
É a sua vez.
Merda.
-Michael! -Ajudem a limpar tudo.
Vamos! Andem!
Venha aqui, garoto.
-Depressa! -Feche a porta!
Vamos, gente.
Entrem, vamos!
Entre logo!
Minha nossa!
Estou molhando tudo.
Pegue uma toalha. Não molhe a mobília.
-Tome. Seque. -Nossa, Michael.
Obrigado, Michael.
Quer dançar?
Ivone, a Terrível, está de volta.
Oi, Alan. Está melhor?
Não. Alan, não.
Como dizem no Sul, não saia em tempo feio.
Não vai conseguir um táxi.
Revolução concluída.
Perdeu o bolo e a abertura dos presentes,
mas ainda tem sorte.
Chegou na hora do jogo.
Pessoal, hora do jogo.
Michael, por que não o deixa ir?
Ele pode ir se quiser,
mas não antes de um joguinho.
O que vai ser? Gim das divas?
Não, é bicha demais pro Alan. Ele não ia conseguir.
O que quer jogar, Michael? O Jogo da Verdade?
Legal, Hallie.
Ou o jogo Assassino?
-Vocês se lembram desse, né? -Legal.
Pelo que lembro, são parecidos.
As regras são as mesmas em ambos: matar alguém.
-Mickey, vou embora. -Fique onde está.
Michael, deixe-o ir.
Ele não quer.
Se quisesse, teria ido há tempos,
ou nem teria vindo.
-Mickey. Não acho... -Meu nome é Michael.
Me chamo Michael.
Nunca chame um Michael de "Mickey".
Quem se chama Michael fica nervoso com isso.
Se não acredita, experimente.
Desculpe. Eu...
Não consigo pensar.
Consegue, sim.
Não pode ir embora.
É como ver um acidente na estrada.
Não consegue olhar nem desviar o olhar.
Quem vai jogar comigo e Alan? Todos?
-Não tenho intenção de jogar. -Nem eu.
Nem todos participam da vida.
Há sempre aqueles que ficam só assistindo.
-Qual é o jogo? -É simples.
Todos devemos ligar
para aquela pessoa que acreditamos ter amado de verdade.
-Não vou jogar. -Vai, sim.
Quer que eu jogue, né?
Pra quem ligaria
depois de todo o papo que ouvi?
Pra quem ligaria, Hank? Pra mim?
Parece que há um problema no paraíso.
Se não houver, você certamente poderia incitar um.
Pra quem você ligaria?
Não pense que eu acho que seria para mim.
Ou que seria só uma ligação. Seriam várias.
Três interurbanos e só Deus sabe quantas locais.
-Que bom que não tenho que pagar a conta. -Quieto.
Não se preocupe. Michael também não vai pagar.
O negócio é o seguinte. Se fizer a ligação, ganha um ponto.
Se a pessoa responder, ganha mais dois pontos.
Se outra pessoa responder, um só.
E, se ninguém atender...
está ferrado.
Está ferrado se fizer a ligação.
Quando a pessoa para quem ligou estiver na linha
e você disser quem é, ganha dois pontos. E depois...
Se disser que a ama,
ganha um bônus de mais cinco pontos.
Detestável.
Portanto, pode ganhar dez pontos ou apenas um.
Pode ficar sem nenhum se souber como se faz.
Hank, vamos comigo?
Ouviram isso?
Você não entende, Alan. Não posso.
Você pode, mas eu não.
Se ele não entende, explique pra ele.
-Vou explicar. -Imaginei que sim.
Alan, Hank e Larry são amantes.
Não moram juntos como amigos.
-É amizade colorida. -Michael.
Acima dos 40 anos ninguém divide a casa.
Se não são amantes, são irmãs.
-Hank é quem tem mais de 40. -Você está quase lá.
Hank.
Sim, Alan. Larry e eu somos amantes.
Mas...
Mas você é casado.
Minha nossa.
Acho que falou a coisa errada.
Não é ótima essa ideia exótica?
Se um homem é casado, é automaticamente heterossexual.
Alan, Hank joga nos dois times... mas tem a sua preferência.
Quem vai fazer a primeira ligação?
-Emory? -Você, Bernard.
-Não quero. -Ligue para Peter Dahlbeck.
-É para quem quer ligar, né? -Quem é Peter Dahlbeck?
O cara de Detroit
de cuja família a mãe do Bernard é lavadeira
desde que ele era um embriãozinho.
Trabalhei pra eles também,
depois da escola e todo verão.
Acho que o amei a vida toda.
Mas ele nunca me notou.
Além do mais, é hétero.
Não houve nada entre vocês?
Finalmente transaram na casa da piscina uma noite
após uma festa com bebedeira.
Com o vinho e a música certa, poucas coisas não despertam curiosidade.
E, depois, fomos nadar,
nus, no escuro, só a Lua refletindo na água.
Que romântico.
Na manhã seguinte, levou o café e um antiácido na bandeja.
Lembro que fiquei mal a manhã toda por ter que encará-lo,
mas ele fingiu que nada tinha acontecido.
Nossa, ele devia estar tão bêbado que não lembrava nada.
Que estranho.
E agora, por dez pontos, ponha o mentiroso no telefone.
Sabe o número?
Claro, ele voltou para Grosse Pointe, pra casa dos pais.
Acabou de se separar da terceira esposa.
-NA ou OC? -Quê?
Significa "não atende" ou "ocupado".
Ele nem deu tempo para descobrir.
Vamos, Bernard, pegue o telefone.
Sabe que quer ligar pra ele. Sabe, né?
Prossiga.
Está supercurioso. Vamos, ligue.
Ligue.
-Alô? -Um ponto.
Quem fala?
-Sra. Dahlbeck. -Um ponto.
É o Bernard.
O garoto da Francine.
Filho, não garoto.
Tudo bem, obrigado.
Sra. Dahlbeck, Peter está?
Entendi.
Merda.
Não.
Não é nada importante. Eu só...
queria dizer pra ele que...
Só queria dizer pra ele...
Que o amo e sempre amei.
Que sinto muito saber dele e da esposa.
Nenhum ponto.
Minha mãe me escreveu.
Sim, de verdade. Bem...
Pode dizer pra ele que eu liguei e...
Que eu...
sinto muito em saber
e espero que possam resolver tudo.
Boa noite.
Tchau.
Dois pontos no total.
-Terrível. Próximo. -Tudo bem, Bernard?
Por que eu liguei?
Por que eu fiz isso?
-Onde ele estava? -Num encontro.
Vamos, Emory.
Sua vez.
Poderia me informar um número?
No Bronx.
Para Delbert Botts.
Delbert Botts? Quantos pode ter?
Queria não ter ligado.
Não, o número residencial.
Obrigado.
Queria que parassem de me chamar de "senhora".
Está rabiscando todo o meu telefone.
Sai com um pouco de cuspe.
Como várias coisas.
Quem diabos é Delbert Botts?
A pessoa que sempre amei. Foi pra quem mandou ligar, né?
Certo, gatinho.
Como pode amar alguém com um nome desses?
Sim, Emory, não dá pra amar alguém com esse nome.
Não ficaria legal na reserva de mesa. Né, Alan?
O nome dele não é tão bom,
mas ele...
É lindo de morrer.
Eu o amo desde o primeiro dia em que botei os olhos nele,
quando eu estava na quinta série
e ele estava no último ano.
Depois ele foi pra faculdade,
mas, quando saiu, eu estava no ensino médio.
E ele virou dentista.
E você foi arrancar todos os dentes da boca, certo?
Não.
Só fiz limpeza dentária, só isso.
-Eu não devia ter ligado. -Cale a boca, Bernard.
Vá ter seus chiliques chatos em outro lugar. Vá.
Eu lembro que olhava nos olhos dele o tempo todo.
Eu queria morder os dedos dele.
É totalmente incompreensível.
-Que falofilia. -Totalmente incompreensível.
Eu disse que estava fazendo limpeza dentária
por causa do baile da escola cuja decoração eu estava organizando.
Eu falei que era um tema celestial,
então estava cortando estrelas em papel-alumínio
e fazendo nuvens com rede de arame e cabelo de anjo.
Bicha, só uma mona faz uma decoração linda.
Uma vez, no Natal, entrou cabelo de anjo na camisa.
Nossa, que coceira.
Seria terrível se tivesse entrado no...
Vou ficar quieto.
Ele era noivo de uma idiota chamada Loraine,
cuja mãe era uma baita vadia.
Não divague.
Enfim, eu estava arrasado, na fossa.
Não comia, dormia, levantava, sentava, nada.
Finalmente, liguei pra ele e pedi se podíamos nos ver.
Claramente, não foi a melhor opção.
Ele concordou.
Disse para ir à casa dele.
Eu estava nervoso, minhas mãos tremiam. Nem consegui olhar pra ele.
Fiquei olhando pro nada e desabafei sobre o motivo de eu ter ido.
Falei que queria que ele fosse meu amigo.
Disse que nunca tinha tido um amigo pra conversar,
pra contar tudo e confiar.
Perguntei se seria meu amigo.
Ele disse que seria um prazer
e que, quando quisesse vê-lo ou ligar pra ele,
bastava ligar que ele me encontraria.
Ele apertou minha mão trêmula e fui embora...
nas nuvens.
Como as que você mesmo fez.
E, no dia seguinte,
comprei um isqueiro dourado
com as iniciais dele gravadas.
Escrevi um cartão: "Do seu amigo, Emory."
Dezessete anos e já dando presentões.
E então, na noite do baile,
ouvi Loraine e outra garota rindo.
Del tinha contado pra Loraine sobre a minha ligação e o presente.
Em pouco tempo, o baile todo estava sabendo.
Ficaram rindo e fazendo piadinhas.
Todos sabiam que eu tinha uma queda pelo Dr. Delbert Botts
e que tinha pedido para ele ser meu amigo.
O que não sabiam é que eu o amava
e que continuaria amando
anos após terem esquecido o meu segredinho engraçado.
Essa história está melada demais.
-Ligue para ele. -Não, Emory.
Desde quando manda nele?
Vai se arrepender. Acredite em mim.
O que eu tenho a perder?
A sua dignidade. É isso que tem a perder.
Que piada. Eu amo...
Vai falar pra ele sobre dignidade
quando permite que ele o degrade sempre,
mandando em você como um escravo.
Ele pode fazer isso, Michael. Eu posso. Mas você não pode.
Isso não é discriminação?
Não gosto que ele faça isso nem gosto de fazer.
Mas faço isso comigo mesmo
e o deixo fazer.
Eu o deixo fazer pois é a única coisa
que, para ele, o iguala a mim.
Ambos tivemos azar na vida,
mas eu tive bem mais sorte, e ele sabe disso.
Eu o deixo fazer isso
para que não se sinta totalmente fracassado.
Quanta consideração.
É a defesa dele, Michael.
Tem a sua defesa, mas é indescritível.
Querem ouvir uma piada do Sul liberal?
Sabem por que negros têm beições?
-Porque eles sempre... -Nossa, Michael!
Me dê isso. Solte, Michael!
Posso viver sem seu cuspe no meu telefone, bicha covarde!
Posso ser bicha, mas não sou covarde!
Bernard...
me perdoe. Desculpe.
Nunca mais vou dizer essas coisas.
-OC. -Ocupado?
Loraine deve estar falando com a mãe dela.
Sim, Delbert se casou com a Loraine.
Abra mão da sua vez. Não podemos esperar.
Você não está perdendo tempo.
-Para quem está ligando? -Charlie.
Me recuso a abrir mão da minha vez. Vou utilizá-la.
É isso aí, Emory.
Bata no iceberg! Não perca a possibilidade. Caramba!
Quero um grande final.
-Estou bêbado. -Você é uma bicha bebaça.
O roto falando do esfarrapado.
Não estou bêbado. Não pode dizer isso.
-Estou bêbado. -Eu também.
-Estou bebaço. -Cale-se e ligue.
Sou o maior bêbado de todos os tempos.
Está tocando. Não está mais OC.
-Alô? -Um ponto.
Quem fala?
Quem?
Dr. Delbert Botts?
Dois pontos.
Del, é você mesmo?
Ninguém.
Você não me conhece. Não se lembraria de mim.
Eu...
sou só um amigo.
Um amigo caindo de bêbado.
Alô?
-Ele desligou. -Três pontos. Você está ganhando.
Ele disse que era engano.
Ele tem razão. Essa festa é um engano.
É sua festa, Hallie. Está se divertindo?
Fabulosamente.
E você? Está se divertindo, Emory?
Está se divertindo o quanto esperava?
-Minha vez. -Não, vou ligar pro Charlie.
Não. Deixe que eu ligo.
Vai ligar pro Charlie?
Não, Hank.
Eu quero.
Larry.
Fique à vontade.
Ele vai ligar pro Charlie?
Charlie são as pessoas com que traí o Hank.
Com quem traí o Hank.
O açougueiro, confeiteiro, doceiro.
Certo! Amo todos,
mas Hank se recusa a entender que preciso ter todos.
Não sou do tipo que se casa. Nunca serei.
Para quem vai ligar?
Já passou pela cabeça
que Hank pode estar fazendo o mesmo
que você faz?
Bem que eu queria. Seria tudo bem mais fácil.
Pra quem vai ligar?
Seja quem for, não está esperando ao lado do telefone.
-Alô? -Devia estar na banheira.
-Um ponto. -Quero deixar recado.
Não está. Um ponto.
Pode dizer que Hank ligou?
Sim.
-Boa noite. Como vai? -Quem diabos é?
Certo. O recado é pro meu coinquilino, Larry.
Diga que eu liguei...
É o nosso serviço de atendimento.
...para dizer "te amo".
Hank, você está louco?
Ouviu bem. Foi o que falei.
Recado pro Larry.
De mim, Hank, como falei.
Eu te amo.
Sim, obrigado.
Sete pontos no total.
Hank, está ganhando de todos de lavada!
Por que, Hank? Por que fez isso?
Porque eu o amo e não me importa quem saiba.
-Não diga isso. -Por que não? É a verdade.
Deixei esposa e filhos pelo Larry.
-Não quero saber. -Quer, sim.
Vamos, Hankola. Conte pra ele.
Não quero ouvir! É nojento.
Uns fazem isso por mulher.
Entendo isso. É normal.
Nem sempre funciona assim, Alan.
Só Deus sabe o quanto você quer,
ninguém quis mais do que eu.
Achei que estava apaixonado pela minha esposa
quando me casei,
mas sempre faltou algo.
Sempre?
Não sei. Acho que sim.
Eu sabia o que eu era desde os quatro anos.
Todos sempre souberam de você, Emory.
Eu também sempre soube de mim.
Não sei quando admiti pra mim mesmo,
mas sempre rotulava de outra forma ou negava.
"Nossa, como eu estava bêbado ontem."
Chegou uma hora que eu não podia mais mentir.
Eu sabia, mas nunca fiz nada a respeito.
A primeira vez foi na última gravidez da minha esposa.
Morávamos no interior de New Haven.
Tinha uma reunião em Nova York.
Minha esposa não quis fazer a viagem. Fui pra lá sozinho.
Aquele dia no trem, comecei a pensar.
Pensar bastante.
Pensar continuamente.
Só pensei nisso na viagem.
Depois, 15 minutos após a chegada,
peguei um cara no banheiro da Grande Estação Central.
Nossa.
Eu nunca tinha feito isso.
Estava morrendo de medo.
Ele era um cara legal.
Nunca mais o vi.
Sabe, é engraçado.
Nem lembro mais o nome dele.
Depois disso, ficou mais fácil.
O treino leva à perfeição.
Um tempo depois,
conheci Larry numa festa em que fui com a minha mulher.
E os problemas começaram.
Isso foi há dois anos.
Por que sou sempre o vilão da história?
Se não sou o destruidor de lares,
sou um desgraçado insuportável de viver junto.
A culpa vira hostilidade.
Não é, Michael?
Vá enfiar sua pinça na bochecha.
Estou farto
de todos ficarem com pena do pobre Hank.
Larry, todos sabem que a senhora é rodada.
Eu nunca fiz promessas.
Nem tive intenção.
Tenho direito de não dar satisfação da minha vida sexual.
Nem pro Hank.
Se não aceita isso, não podemos mais morar juntos.
Ter inúmeras relações faz parte de quem sou.
Não é só gay que é libertino.
Não é pelo fato de eu ser gay. E Emory...
Você é o mais promíscuo que conheço.
Não sou promíscuo!
Não por escolha, por intenção.
Por que iriam querer transar com um maldito maricas como você?
-Michael! -Quem flertaria com você?
Vou dizer quem. Ninguém.
Talvez uns fugitivos do Instituto Braille.
Por que o deixa falar assim?
Beleza física não é tudo.
Obrigado, Quasimodo.
Como acham que é morar com a maldita Gestapo?
Não posso nem respirar sem ser julgado.
Larry, sua vez.
Estou farto desse negócio
de ter que ser fiel e não poder olhar para os outros.
Isso não funciona. Se quiser prometer, ótimo.
Então prometa e cumpra.
Mas, se tiver que prometer,
pelo que sei, só agiliza o término da relação.
Dê-me sedativo ou metanfetamina.
Sim, liberdade, meu bem!
Tem que ser assim. Não funciona de outro jeito.
Quem jura fidelidade eterna está mentindo.
Enfim, a maioria. Uns 90%.
Um trai o outro constantemente e mente na cara dura.
Sinto muito não ser assim. Isso deixa o Hank louco.
São os tais 10%.
A única forma de termos uma chance é com algum tipo de entendimento.
Tentei concordar com isso.
-Ora! -Concordei com um acordo.
-O seu acordo! -Qual acordo?
Um ménage.
Muita gente acha que é a solução, mas não é meu estilo.
Eu certamente não queria!
-E quem sugeriu? -Era uma concessão!
-É! -Você concordou!
Não concordei com nada.
Concordou com a sua proposta e me disse que eu concordei!
Não entendo. O que...
Vou te bater!
O ménage, amor. Dois é companhia, três é ménage.
-Dá certo para alguns. -Não gosto de terapia em grupo.
Não consigo me relacionar com isso.
Sou das antigas.
Gosto de todos, mas um de cada vez.
Gostava do Donald como diversão à parte?
Sim.
-Você disse pra ele? -Não.
Era óbvio do momento em que você entrou.
Como era a história
sobre terem se visto, mas nunca se conhecido?
Não me olhe assim, Hank.
Está flertando com aquele pinguim a noite toda.
Acho que quer que a gente tente os três.
-Pelo menos estaríamos juntos. -Bem, eu passo.
Que tipo de entendimento você quer?
Respeito!
Respeito pela liberdade do outro sem necessidade de mentir ou fingir.
Hank, do meu jeito, eu te amo,
mas entenda que, apesar de eu querer morar com você,
às vezes, pode ter outros.
Se acontecer, eu nunca vou contar.
Mas, se me perguntar, eu conto.
Ele ganha pontos!
O quê?
Ele disse que amava o Hank. Ganhou o bônus.
-Ele não ligou pra ele. -Ligou.
Só não usou o telefone.
-Então não ganha pontos. -Ganha cinco pontos.
Ele não usou o telefone. Ele não ganha nada!
É para você, Hank!
Alô?
Um ponto.
Oi, Hank.
Dois pontos.
Aqui é o Larry.
Mais dois pontos.
Só para constar, eu te amo.
Bônus de cinco pontos.
Eu...
vou tentar.
Eu também.
-São dez pontos no total. -Larry é o campeão.
Não foi tão divertido quanto eu imaginava.
O jogo não acabou.
É sua vez, Alan. Pegue o telefone, cara.
-Michael, não. -Não se meta!
Não precisa, Alan.
Emory, sinto muito pelo que fiz antes.
Esqueça.
Perdoai-nos as nossas ofensas.
Nossa. Viraram inseparáveis agora?
Pra quem vai ligar, Alan?
Não se lembra de ninguém?
Acho que essa é a última rodada.
Michael, não vai ligar pra ninguém?
Como pode ligar? Ele nunca amou ninguém.
Seja qual for a aparência
É dura a sucumbência
Pare, Michael!
Pior é a divergência
Nossa, Michael, que charme de anfitrião você é.
Michael não tem charme, Donald.
Michael tem contracharme.
-Espere, vai sair? -Sim, com licença.
Vai perder o fim do jogo.
Com sorte, só volto quando acabar.
O que acha que está acontecendo lá em cima, Alan?
O que acha que Larry e Hank estão fazendo?
Seja o que for, não estão ferindo ninguém.
Estão cuidando da própria vida.
E cuide da sua, Harold. Estou avisando.
Está, agora?
Está me avisando?
A mim?
Eu sou Harold.
Sou a única pessoa a quem você não avisa,
pois você e eu combinamos.
Emparelhamos um com o outro
porque ambos jogamos o jogo um do outro bem demais.
Conheço o seu joguinho.
Conheço e o jogo muito bem.
Você também joga bem, mas quer saber?
Sou o único melhor que você nisso.
Posso vencer você, então não me provoque.
Eu estou avisando você.
Você é engraçado, Hallie.
Você é uma pândega. Não é, Alan?
Ou, como você diz: "Ele não é divertido?"
Ele é uma bicha divertida, né?
Ou, como você diz, aberração.
Não foi assim que chamou o Emory? Uma aberração, um veado.
Nossa, que vocabulário antiquado.
Estou surpreso por não dizer "sodomita" ou "pederasta".
É melhor eu atualizá-lo.
Já ouviu falar no termo "encubada"?
Sabe o que significa?
Sabe o que significa "estar no armário"?
Se está insinuando que sou homossexual,
está enganado.
Estou?
E Justin Stuart?
O que tem?
Você estava apaixonado por ele.
E é para quem vai ligar.
Justin e eu éramos bons amigos. Só isso.
De acordo com o Justin, essa amizade era bem passional.
Como assim?
Transou com ele várias vezes na faculdade.
-Não é verdade. -Várias vezes.
Uma vez, é juventude. Duas vezes, é uma fase.
Várias vezes, você gosta.
-Não é verdade. -É, sim!
Porque Justin Stuart é homossexual!
Ele vem a NY de vez em quando e me liga.
Eu o levei à festas.
Larry ficou com ele uma vez e ele me contou tudo de você.
Então ele mentiu.
Você estava obcecado pelo Justin.
Você só falava disso o dia todo.
Começou a fazer isso com o Hank hoje.
"Que cara atraente." Toda essa porra óbvia.
Só falei que ele era atraente.
Quantas vezes tem que dizer?
Quantas vezes tinha que dizer isso do Justin?
Que ele jogava bem tênis, que dançava bem,
que tinha um corpão, que era inteligente,
divertido, que as mulheres eram loucas por ele,
que eram amigos íntimos.
Éramos ótimos amigos. Só isso.
Era óbvio.
E, quando envolveu a Fran, foi constrangedor.
-Até ela deve ter dúvidas de você. -Justin mentiu.
Se ele disse isso, mentiu.
Ele diria qualquer coisa de mim para se vingar.
Ele nunca vai superar eu ter me afastado.
Você acabou com a amizade, Alan,
porque não pôde encarar a verdade sobre si.
Podia continuar dormindo com o Justin desde que ele mentisse para si
e você fizesse o mesmo.
Ambos namoravam garotas, se rotulavam de "machos"
e diziam que eram só bons amigos,
mas Justin teve que ser sincero e você não aguentou.
-Não aguentou, então... -Não.
...você destruiu a amizade e seu amigo.
-Não. -Sim.
Justin nunca entendeu o que fez de errado para você terminar com ele.
-Ele se culpou. -Não.
Sim, até que, um dia, ele descobriu quem era.
-E o que ele era. -Não!
Mas, até hoje, ele lembra como você o tratou.
-As cicatrizes que deixou. -Não.
Pegue este telefone e ligue pro Justin.
Não.
Ligue para ele e se desculpe.
-Diga o que deveria ter dito anos atrás. -Não.
-Ele mentiu. Nada disso é verdade. -Ligue!
Está bem, vou ligar.
Você é muito prestativo.
Me dê.
Alô?
Um ponto.
É o Alan.
Dois pontos.
-Sim, sou eu. -É o Justin?
Foi uma surpresa?
Espero que sim, depois de tanto tempo.
Mais dois pontos.
Estou em Nova York.
Sim, eu...
Não vou explicar agora, mas...
liguei pra dizer...
Que eu amo você. Droga, eu te amo.
Eu te amo.
Ganhou o maldito bônus. Dez pontos no total. Prêmio principal.
Te amo e imploro pelo seu perdão.
Me dê isso!
Justin, ouviu o que o filho da puta disse?
Fran.
Não, claro que eu sabia que era você.
Como você está?
Sim.
Sim, ele me disse tudo.
Não me agradeça.
Por favor, não me agradeça.
Vou passar pra ele.
Um beijo nas crianças.
Querida, vou pegar o primeiro avião.
Também sinto muito.
Eu te amo muito.
Obrigado, Michael.
Quem venceu?
Deu empate.
Agora é a minha vez.
Pronto ou não, Michael, lá vai.
Você é um homem triste e patético.
É homossexual e não quer ser,
mas não pode fazer nada para mudar isso.
Nem as suas orações pra Deus,
nem a terapia que pode pagar ao longo da vida toda.
Um dia você poderá saber como é uma vida heterossexual
se a quiser desesperadamente,
se persegui-la com o fervor com o qual você aniquila os outros.
Mas será sempre um homossexual.
Sempre, Michael.
Sempre.
Até o dia em que morrer.
Amigos...
obrigado pela excelente festa e pelo presentão.
Era o que eu precisava.
Bernard, obrigado.
Vai levá-lo pra casa?
Não se preocupe com ela. Vou cuidar de tudo.
Bom ver você, Donald.
Boa noite, Harold.
-Até a próxima. -Até.
Que tal um ano depois do Shavuot?
Vamos, Tex. Vamos pra minha casa.
Você é bom de cama?
Eu tento dar carinho.
Assim não me sinto um prostituto.
Michael, obrigado pelas risadas.
Te ligo amanhã.
Vamos, Bernard. É hora de ir pra casa.
Bicha, como você é pesada!
Por que eu liguei?
-Por quê? -Obrigado, Michael.
-Boa noite, Donald. -Boa noite, Emory.
Vou te levar pra tomar café e vai ficar tudo bem.
Cuidado.
Donald?
-Donald? -Michael?
-Meu Deus, o que eu fiz? -Nossa, Michael.
-Meu Deus. -Michael, eu não...
Ah, não.
-Ei. -Nossa, Donald. Meu Deus, não!
-Vou buscar água. Tome. -Meu Deus, o que eu fiz?
-Ei, pare. -Meu Deus.
Vou te dar um Valium.
-Remédio e álcool não. Vou morrer! -Eu não...
Tome isto. Está me assustando.
Não chore. Tome o remédio.
Venha aqui, Michael.
-Venha aqui, Michael! -Me solte!
Minha nossa.
Ei.
Está tudo bem.
Tudo bem.
Ei, está tudo bem.
Tudo bem.
Quem costumava dizer:
"Me mostre um homossexual feliz e te mostro um cadáver alegre"?
Não sei.
Quem sempre dizia isso?
Se pudéssemos não nos odiar tanto.
Só isso.
Se pudéssemos...
Se pudéssemos aprender a não nos odiar...
tanto assim.
Sim, eu sei.
Eu sei.
Está bem.
Acho que seu terapeuta é charlatão.
-Você o chamou de patife. -Certo, um charlatão patife.
-Ou patife charlatão. -Está bem.
Harold tinha razão.
Você nunca vai mudar.
Existe a possibilidade de dar a descarga neste lugar?
Que horas são?
É cedo.
Aonde você vai?
O quarto está ocupado
e ainda não quero dormir.
Vou andar pra passar a bebedeira.
Se eu fosse dormir agora,
quando eu acordasse, me colocariam num hospício.
Não que meu lugar não seja lá.
Há missa à meia-noite na St. Malachy,
aonde todos os atores vão.
Acho que vou andando até lá.
Bem, reze por mim.
Podem ter ido embora quando eu voltar.
Te vejo de novo no sábado?
A menos que tenha outros planos.
Não.
-Michael. -O que foi?
Ele disse por que chorou no telefone?
Não.
Deve ter sido por ter largado a Fran.
Ou por outra coisa e ele mudou de ideia.
Talvez.
Por que ele a deixou?
Meu pai me disse quando morreu em meus braços:
"Não entendo nada.
Nunca entendi."
Apague as luzes quando for embora.
O quê?
BASEADO NA PEÇA TEATRAL E NO FILME
'THE BOYS IN THE BAND' DE MART CROWLEY
ESTE FILME É DEDICADO À MEMÓRIA DE MART CROWLEY
Legendas: Carla Alessandra Prado