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E dai.
Stronzo!
Ehi!
- Ecco a te. - Grazie.
Scusami tanto.
Buona permanenza.
A LUCI ROSSE - AZIONE - NUDO
Arrivo!
E dai.
Eccomi.
Pronto?
Che palle, Cristo!
Pronto? Porca miseria!
Cosa mi consigli per un attacco catatonico in un parcheggio?
Io… Chiedilo al tuo dottore.
Ti chiamo per questo. Ha disdetto.
Posso venire da te?
Sei in anticipo di un giorno e mezzo.
- Che faccio? - Sono rientrato ora.
Non sono pronto. Perché il coglione ha disdetto?
Non so, pare che stia male.
Tu digli che stai peggio di lui.
Già lo sa.
Ok, vieni pure, ma porta del ghiaccio.
Ti prego, niente responsabilità.
Riesco a malapena a tollerare il viaggio verso casa tua.
Se vuoi un Martini ghiacciato, tollererai il ghiaccio.
- Vedrò di tollerarlo. - E sbrigati.
È un tuo amico?
Sì.
Devo andare.
Stavo salutando un vecchio amico.
Che c'è?
- Decima e Broadway, per favore. - Ok.
Arrivo!
Porca miseria.
- Come sei entrato? - Il portone era aperto.
- Bevi qualcosa? - Prima mi faccio una doccia.
Voglio almeno una vittoria, oggi.
Cercherò di rilassarmi e di godermela.
Sei depresso per l'analista?
Oddio, no. Ero depresso da molto prima.
Questo ti tirerà su.
Oggi ho fatto la spesa e ho comprato tante belle cosette. Guarda.
- Sapone al sandalo. - Sto già meglio.
Cosa abbiamo qui?
Uno spazzolino tutto tuo,
perché non sopporto che usi il mio.
- Non dirlo a me. - La tua bocca ha visto di peggio.
Anche questo è per te. Si chiama "Control".
E non c'è scritto "lacca".
Solo "Control"
e le parole "per uomo" scritte 37 volte su tutta la bomboletta.
Per rassicurare gli uomini veri.
Possono chiamarla "testicolo", ma resta sempre lacca.
La metto sul tuo ripiano,
che chiameremo Kit da Clistere del Sabato Sera di Donald.
A proposito, dormi qui?
No, torno a casa.
Restare troppo in questa città mi rende irrequieto.
Perché il coglione non ha avvisato? Sei venuto fin qui per niente?
Perché lo chiami coglione?
Quale analista fa sedute di due ore di sabato sera?
Preferisce tenersi libero il lunedì.
Lavora di sabato fino a tardi, ma non di lunedì?
Fa lo psichiatra o il parrucchiere?
Entrambe le cose.
Prima lettino e poi messa in piega.
Tanto dovevo venire in città per un certo compleanno, no?
Dovevi proprio ricordarmelo?
Dio, non sono affatto pronto
per cinque checche isteriche che cantano "Tanti auguri".
- Chi viene? - Penso che tu conosca tutti.
Sono le stesse vecchie reginette sfrante che vedi in giro da sempre.
In realtà, saremo in sette, compresi tu, io e Harold.
Io sarei una checca isterica o una reginetta sfranta?
Perdonami.
Ci saranno sei checche sfrante e isteriche
e un gay ansioso.
Mi tolgo subito dai piedi. Ho un'ultima cosa da fare.
Un intervento? A inizio serata?
Sei una soccola.
Rimpiazza la "s" come vuoi.
Devo pettinarmi il capello per la 37esima volta.
Capello, al singolare.
Non sto esagerando. Li sto perdendo a mazzi.
Sei paranoico. Ne hai ancora tanti.
No, quella che vedi è un'opera di mistificazione.
L'attaccatura inizia qui.
Ho i capelli tutti tirati in avanti.
Guarda.
Sono messo male, eh?
Non benissimo.
Si chiama "invecchiare".
Beh, quel che è certo è che per masturbarsi
non serve apparire al meglio.
Allora, perché sei depresso? A parte il solito tutto.
Non mi va di parlarne.
Donald, se non me lo dici,
come possiamo avere una conversazione profonda?
Un'amicizia affettuosa, appagante e significativa?
'Fanculo.
È solo che oggi mi sono reso conto di essere stato cresciuto da fallito.
Mi hanno allevato così.
Oh, Gesù. Sai quanto saranno stufi gli analisti
di sentire che mamma e papà hanno reso gay il loro bimbo?
Non si tratta solo di questo.
Oggi ho finalmente capito come si incastrano altri pezzi del puzzle.
La mia compulsione nevrotica a non avere successo.
Mi sono reso conto che Evelyn mi amava di più quando fallivo.
Perché indispettiva Walt, che voleva la perfezione.
Sbagliavo apposta per ricevere amore.
Mi sento a casa solo se non ho successo.
Mi hanno insegnato così.
No.
Cosa c'è di più banale di una checca che imita Judy Garland?
Una checca che imita Bette Davis.
E quel maglione?
L'ho preso in un negozietto di Manhattan chiamato Hermès.
Io mi faccio il culo
per 45 miseri dollari a settimana lavando pavimenti
su cui tu invece sparpagli allegramente maglioni di cashmere.
Quello in bagno è di vigogna.
Domando scusa.
Puoi sempre trovarti un altro lavoro.
Nessuno ti costringe a fare la donna delle pulizie.
È, come dici tu, la tua nevrosi.
E io che credevo fosse la mia vocazione.
E poi, solo perché indosso abiti costosi,
non vuol dire che li paghi.
E questa è, come dici tu, la tua nevrosi.
Però, grazie al grande schermo, la tua ha stile.
Serve una certa eleganza per scialacquare l'assegno di disoccupazione da Joe Allen.
Cos'ha di elegante essere indebitato fino al collo?
Sofisticati sono solo i modi ingegnosi con cui schivo gli esattori.
Già, ora che ci penso,
sono i tipi come te a infangare il nome dei gay.
Mentre tu, Donald, dai lustro agli omosessuali.
Sei un gay affidabile che lavora sodo, lava i pavimenti, paga le bollette
e non ha debiti.
Sono una checca modello.
Tu trovi tanto elegante
come passassi da Beverly Hills a Roma, ad Acapulco e ad Amsterdam,
collezionando avventure di una notte
e abiti fatti su misura lungo la strada?
Credimi: l'unico posto in tutto il mondo
in cui sia mai stato felice era sull'aereo, accidenti.
Corri, addebita.
Corri, compra, chiedi in prestito, fai, spendi.
Corri, sperpera, implora.
Corri, corri, corri.
Spreca, spreca,
spreca.
Perché?
Fine. Applausi.
- Ehi. - No. Non è necessario.
Dai, vieni qui.
Non c'è niente di meglio che piangersi addosso, vero?
Niente.
Ok.
Adoro il romanticismo a buon mercato.
Backstage, Funny Girl.
- Ciao, sono Alan. - Alan?
Santo cielo.
Alan, non ci credo. Come stai? Dove ti trovi?
Sono in città… per lavoro.
Hai da fare stasera?
Purtroppo, sì. Stasera non ci sono.
Anch'io ho un impegno, ma pensavo di passare da te per un drink.
Vuoi dire adesso?
Alan, vecchio mio, ascoltami.
È il compleanno di un amico e stasera ho ospiti.
E scusa se non posso chiederti di unirti a noi,
ma non funzionerebbe, caro mio.
E non potrei dedicarti solo dieci minuti
- e mandarti via. - Ti prego.
Alan?
- Mickey? - Alan…
Che succede?
Ho bisogno di vederti subito.
Va bene, Alan. Ti aspetto.
No, non è un problema.
Vieni qui e beviamo qualcosa al volo,
- ma sbrigati. - Stesso indirizzo?
- Sì. - Ok.
Allora,
sono sconvolgente?
Sei davvero sconvolgente.
Hai un aspetto orrendo, ma mi hai sconvolto.
Come si dice? Chi disprezza compra. Dov'è il mio drink?
Non c'è. Mi ha chiamato il mio compagno di Georgetown.
- Alan come-si-chiama? - McCarthy.
È venuto qui da Washington per lavoro
e sta per arrivare.
Spero conosca "Tanti auguri".
Senti, cretino, come mi devo comportare? È etero.
Cosa penserà del circo che ci aspetta per cena?
Cavolo, che bontà.
Era assolutamente sconvolto al telefono.
Ha iniziato a piangere e non è da lui.
Alan è così assurdamente misurato che una sciagura aerea non lo turberebbe.
Che faccio?
Tutt'a un tratto ti vergogni dei tuoi amici?
Donald, tu sei l'unica persona che conosco di cui mi vergogni davvero.
Alcuni hanno principi diversi dai nostri.
Se non ne riconosciamo la validità,
siamo retrogradi e ottusi quanto crediamo lo siano loro.
Sai cosa sei, Michael? Una persona vera.
Grazie. Vaffanculo.
Ti va del granchio?
No, grazie.
Come facevi a essere amico di uno così noioso?
Che tu ci creda o no, c'è stato un periodo
in cui non sbandieravo il fatto che fossi gay.
Sarà stato prima che i cavernicoli imparassero a parlare.
Su questo non mettere bocca. Ho fatto coming out dopo il college.
Sbaglio o la prima volta che l'abbiamo fatto
ci eravamo conosciuti in un locale gay al tuo terzo anno?
Zoccola.
Credevo non lo dicessi.
Non aspettarmi.
Ciao, bambolina.
- Stai benissimo. - Come sempre.
- Ciao, Emory. - Ciao.
Sapete che detesto intromettermi fra voi due.
A me non dispiace.
Ci sarà da divertirsi.
Grandioso.
Ci manca solo la pioggia.
- Vuoi altra acqua tonica? - Come?
C'è solo acqua in quel bicchiere.
Ti osservo da diversi sabati.
Hai smesso di bere, vero?
E di fumare.
- Da quanto? - Cinque settimane.
- È fantastico. - Ho trovato Dio.
- È meraviglioso. Per te? - O Dio è morto?
Capivo sempre quando eri ubriaco. Senza equivoci.
Diventavo aggressivo.
Chi ti ha convinto a smettere? L'analista?
Ha avuto un ruolo importante.
Ma perlopiù non avrei sopportato il ribrezzo del mattino dopo.
Il cosa?
Il ribrezzo! L'ansia, il senso di colpa, l'imperscrutabile senso di colpa.
Ti assale appena ti svegli e dici:
"Oddio! Cosa ho fatto ieri sera?"
Non me ne parlare.
E poi ti affanni per sopravvivere fino all'ora di pranzo,
quando ti fai due Bloody Mary, se sei riuscito ad aspettare.
Dopo sei mezzo incazzato e inutile per il resto del pomeriggio.
Così resisti fino all'aperitivo
e, per allora, sei pronto a ciò che ti riserva la serata,
un'altra festa, se Dio vuole,
e lo stramaledetto circolo vizioso ricomincia da capo.
Sono stato abbastanza su quella giostra
e non mi restava che scendere o morire per la forza centrifuga.
- Mr. College è finalmente arrivato. - Apri bene le orecchie.
Non offendermi dandomi lezioni su come ci si comporta in società.
Giuro che me ne starò a gambe larghe a parlare con voce profonda.
Donald, sei una zoccola patentata.
Ok. Questo è un blitz.
Siete tutti in arresto.
Ciao, sono Miss Sformato. Cara, non chiedere.
Ciao, Emory. Accomodati. Mettilo in cucina.
- Ciao, Hank. Larry. - Chi è questo splendore?
Ti credevo morta!
Dove tenevi nascosti quei bei tratti scolpiti?
Non vivo più in città.
Da' qua. Emory, dov'è il tuo regalo?
Arriva più tardi.
Larry.
Larry!
- Che c'è? - Da' il regalo a Michael.
Tieni.
Ti ha sentito anche mia madre a Filadelfia.
- Eri in trance. - Davvero?
- Conoscete Donald, vero? - Sì. È bello rivederti.
- Ciao. - Piacere.
Scusa. Credevo vi conosceste.
Beh, non ci siamo mai presentati, ma…
- Ciao. - Ciao.
Ma cosa?
Ci siamo già visti.
Che frase torbida.
- Vi siete visti senza presentarvi. - E io che ho detto?
Prima lite all'orizzonte.
La prima dopo il taxi.
- Dove hai trovato questa? - In strada, appoggiata a un lampione.
Con un'orchidea fra i capelli e grandi labbra lucide troppo truccate.
- Come Maria Montez. - Ti prego.
Ehi, cos'hai contro Maria? Era una brava donna.
Un attimo. Ascoltatemi.
Un mio vecchio amico del college è in città
e verrà a bere qualcosa qui prima di uscire a cena,
ma è etero, quindi…
Etero? Se è quello che ho conosciuto io, è etero quanto noi.
No, tu hai conosciuto Justin Stuart.
Io non ricordo di averlo incontrato.
- Certo che no. C'ero solo io. - Parlo di un altro.
Sì, Alan McCarthy, un perfetto estraneo suo amico intimo.
Non m'importa quello che penserebbe di me. Davvero.
È solo che non è pronto e non lo sarà mai.
- Tu lo capisci, vero, Hank? - Come no.
Credi davvero che non sappia di te?
Se ha un sospetto, non l'ha mai dato a vedere.
Gli hanno fatto una lobotomia?
Ehi, ero attentissimo al college
e lo sono ancora, con lui.
- Non so perché, ma è così. - Assurdo.
Ero come Alan, al college.
Mi davo da fare con le ragazze.
Portavo solo completi castigati da Ivy League
e scarpe di cordovano pesantissime.
- Senza offesa. - Tranquillo.
Ero un vero macho e non credevo di mentire a me stesso.
Pensavo davvero di essere etero.
Già, ho fatto coming out solo dopo il college.
E tutti quei fine-settimana fuori?
Non mi ero dichiarato.
Ero ancora in piena sindrome "Dio, com'ero ubriaco".
"Dio, ero così ubriaco ieri sera che non ricordo più nulla."
Proprio così.
Ti sentivi in colpa perché eri cattolico.
- Tutto qui. - Non è vero.
La sindrome "Dio, com'ero ubriaco" non conosce religione,
anche se ne soffrono un sacco di mormoni.
Chi devo scoparmi per bere qualcosa?
Vuoi metterti seduto?
Riuscivamo tutti a giustificare le nostre azioni, a quei tempi.
Poi ho scoperto che persino Justin Stuart, il mio più caro amico…
Oltre ad Alan McCarthy.
Taci. Anche lui faceva la stessa cosa.
Solo che Justin andava a Boston nel fine-settimana.
Nella sindrome "Dio, com'ero ubriaco",
si è davvero ubriachi. Quella parte è vera.
È solo che ricordiamo ogni cosa.
Molti ragazzi devono ubriacarsi per fare sesso.
Così ho sentito.
Donald,
la prima volta che l'abbiamo fatto,
ero così ubriaco che stavo a malapena dritto.
No, non riuscivi a tenerlo dritto.
- Dio, com'ero ubriaco. Non lo ricordo. - Stronzate. Lo ricordi eccome.
Cavolo. Ok, è arrivato Alan.
Vi prego, fatemi un favore. State buoni per qualche minuto.
Tutto per una sorella, cara.
Emory, no!
Mi dispiace, ma parlavo proprio di questo.
- Niente esagerazioni. - Scusa.
Credi che i Giants vinceranno quest'anno?
Ovvio, bello.
- Ciao, Bernard. - Ciao, tesoro.
Da' qua. Sono tutti fuori. Metti il regalo con gli altri.
È solo una regina come noi!
- E non quella rossa. - È la regina di picche!
Sai che saresti stupenda su un'amaca,
circondata da persiane, ventilatori e tante rigogliose felci tropicali?
Sei una vera checca e non intorti nessuno. Alzati!
- E la torta? Chi doveva pensarci? - Io. La porteranno qui.
Quante candeline gli hai detto di metterci? 80?
Aspetta, Alan. C'è confusione. Cambio telefono.
- La torta è arrivata? - No.
- Oddio. Posso usare il telefono? - Certo.
Ragazzi, c'è del granchio in tavola. Servitevi pure.
Posso avere il numero della Marseilles Bakery?
- Chi è pronto per un drink? - Sì!
Pronto? Sarò la vostra cameriera in topless.
Ti prego, risparmiaci le tue tette cadenti.
Cosa vi servo?
- C'è la birra? - È in frigo.
- Ci penso io. - Birra?
- Chi la beve prima di cena? - Chi beve birra.
Come può un artista sensibile come te convivere con un tale camionista?
Non posso.
Speriamo bene.
Alan, non essere sciocco. Non hai niente di cui scusarti.
È che mi sento un vero idiota.
Potrei spararmi per la mia reazione di prima.
Sta' tranquillo. Ho comunque ospiti.
Non sarebbe l'ideale per parlare.
Ehi, e se ci vedessimo domani a pranzo?
Certo. Ti aspetto all'Oak Room verso le 13:00, d'accordo?
Perfetto.
E, Michael, mi fai il favore di scordarti di stasera?
Fingi che non sia successo.
Ma certo. È tutto dimenticato.
- Ci vediamo domani? - Perfetto.
Sì, baby! Questa sì che è musica!
Un rullo di tamburi e gli brillano gli occhi.
Tremendo.
Fantastico. Grazie, Bernard.
Ora sei a posto per tutta l'estate.
Scherzi? Gli dureranno due giorni.
Beh, non viene più.
C'è chi mangia, chi beve e chi fuma erba.
- Io leggo. - Già, non fai altro che leggere.
È un miracolo che la vista di un libro
non ti renda cieco.
Almeno si svaga in modo costruttivo.
È vero. Io che faccio? Prendo aerei.
No. Ho smesso,
perché non ho più i soldi per farlo.
Vado nelle saune gay. Niente di più.
Io farò entrambe le cose. Vado sulla West Coast.
A farti un asino a Tijuana?
Vado a San Francisco per una meritata vacanza.
Andrò in una sauna
e resterò lì finché non annunceranno il mio volo una settimana dopo.
Non imparerai mai a starne lontano.
- Smettila… - L'ultima volta che Emily ci è stata,
è entrato un omone peloso.
Emory ha detto: "Io resto qui"
e l'omone peloso: "Io ti arresto qui".
- Era la buoncostume. - Emory!
Devi proprio raccontargli tutto? Grazie, tesoro.
Vivi con i tuoi?
Sì, ma tanto sono gay anche loro.
Ti ha fatto ridere, Hank?
Che è successo ad Alan?
All'improvviso, ha avuto ribrezzo della sua crisi al telefono.
Non faceva che scusarsi.
Ha fatto dietrofront
ed è tornato il vecchio Alan davanti ai miei occhi.
- Orecchie. - Orecchie.
Il granchio non ha avuto successo, vedo.
Perché lo sdegnano tutti?
A volte mi ricordi la tortura cinese dell'acqua.
No. Mi correggo.
A volte mi ricordi l'implacabile tortura cinese dell'acqua.
Stronza.
- Chissà dov'è Harold. - Già, la gratta-checca.
Emory lo chiama "gratta-checca"
perché faceva pattinaggio sul ghiaccio.
È ridotto proprio male.
Se tua madre ti vedesse, le verrebbe un colpo.
Mi fai una foto?
Santo cielo, è la pula. State tutti a distanza.
Probabilmente è Harold.
No, è il fattorino della pasticceria.
- Meno male. - Chiedigli se ha dei bei bomboloni!
Dai, Emory. Piantala.
È impossibile portarla in giro.
Mi ricordi una vecchia maestra zitella.
E tu un'aletta di pollo.
Lo prendo come un complimento.
Buonasera.
Bernard, ricordi il balletto di Fire Island?
È passato così tanto che l'ho scordato.
Io ricordo tutto.
- Tesoro, seguimi. - Come fa?
- Fa oscilla, oscilla. Gancio, gancio. - Sì.
Mungi la mucca…
Devi oscillare. Sculetta.
Le Rockettes del reparto geriatrico!
Così.
- Vieni, Donald. - No, oddio.
- Porca miseria, Hank! - Perché…
Credevo… Io… Avevi detto che non saresti venuto.
Mi dispiace.
Stavamo solo facendo gli scemi.
Ti ho chiamato da una cabina qui all'angolo.
Il ricevimento è qui vicino.
Emory ci stava mostrando uno sciocco balletto.
Passavo di qui e il portone era aperto.
Ti presento Emory.
Ragazzi, Alan McCarthy.
Alan, in senso antiorario, abbiamo Larry, Bernard, Donald, Emory e Hank.
- Piacere. - Ciao.
- Qualcosa da bere? - No, grazie. Non resterò molto.
Ormai sei qui. Cosa ti servo?
- Scotch, grazie. - Sì.
- Faccio io. - Grazie.
Solo a me piace la birra, eh?
- Chi è il festeggiato? - Harold.
- Harold? - Non è qui.
È una ritardataria cronica…
Lui… è un ritardatario cronico.
Hank, Alan è di Washington. Frequentavamo tutti e due Georgetown.
Già.
Davvero interessante.
Se è troppo forte, lo allungo con l'acqua.
Va bene, grazie.
- Sei in politica, Alan? - No, sono un avvocato.
- Tu cosa fai? - Insegno.
Ti avrei preso per un atleta.
Sembri un tipo sportivo.
Non sono un professionista, ma giocavo a basket al college.
- Anche a tennis. - Come me.
- È uno sport fantastico. - Già.
- Cosa insegni? - Matematica.
- Matematica? - Sì.
Matematica.
Ti fa venir voglia di comprare un regolo calcolatore, vero?
Emory, aiutami in cucina.
- Ormai ti ho scelto. - Come sempre.
- Sei un domestico nato. - Disse la regina africana!
Vieni. Sventolami mentre preparo la salsa.
Per di qua, Emory.
Ci sediamo?
- Certo. - Sì.
Scusate l'intrusione, ragazzi.
Tranquillo.
- Come vanno le cose? - Bene, grazie. A te?
Sei sposato?
- Come? - Vedo che sei sposato.
Sì, Hank è sposato. Donald, prendi del ghiaccio.
- Hai figli? - Sì, due. Un maschio e una femmina.
Dovresti vedere il piccolo come mi straccia a tennis.
- Io ho due femmine. - Fantastico.
- Come stanno le bambine, Alan? - Alla grande.
- Sì? - Sono incredibili.
Cavolo, sono pazzo di loro.
- Da quanto sei sposato? - Nove anni.
- Ci credi, Mickey? - No.
Mickey frequentava mia moglie al college.
Ci credete?
Oddio. Scusate.
Vivi in città?
Sì.
Viviamo qui.
Sto divorziando.
- Io e Larry dividiamo l'appartamento. - Sono coinquilini.
Mi dispiace tanto. Voglio dire…
No, capisco.
- Ne vorrei un altro. - Certo. Scusa.
Posso aiutarti, Alan?
Non trovo lo scotch.
Ce l'hai in mano.
Ma certo. Che stupido.
- Ci penso io? - Grazie.
Dove cavolo sarà Harold?
È sempre in ritardo.
Sai che uscire in pubblico gli dà ansia.
Ci mette ore a prepararsi.
- Perché? - Perché cosa?
Perché ci mette ore a prepararsi prima di uscire?
Perché è una squilibrata.
Alan, andiamo a parlare di sopra.
Finisco questo e me ne vado.
Dai. Porta lo scotch con te.
- È finito. - Tieni.
- Scusa. Scendiamo fra un minuto. - Lo troverai qui.
- Dai. Vieni, Alan. - Sì.
Cosa volevi dire?
- Che intendi? - Lo sai.
- Un'altra birra? - No.
Sei geloso, vero?
Io sono Larry.
Tu sei geloso.
Donald, dove sei stato in questi giorni? Non ti vedo da una vita.
Alan,
vorrei chiarirti alcune cose su questa serata.
Cosa c'è da chiarire? A volte,
non puoi invitare tutti a una festa.
Alcuni si offendono, ma io no.
Anzi, scusa se mi sono autoinvitato.
Non intendevo questo.
I tuoi amici sembrano brave persone.
Hank è proprio un bell'uomo.
Sì, è vero.
- Come si chiama il suo coinquilino? - Larry.
Di che si occupa?
È un artista commerciale.
Mi è piaciuto anche Donald.
L'unico che non mi ha convinto è stato…
Come si chiama? Emory?
Sì, Emory.
Non sopporto quel tipo di linguaggio. Mi urta.
Quale tipo di linguaggio?
Il suo… senso dell'umorismo, immagino.
Quando vuole, sa essere molto divertente.
Se trovi simpatico quel genere di cose.
È che sembra un cazzo di frocetto.
Scusami. Non volevo dire così.
È una cosa tremenda da dire su chiunque.
Ma sai cosa intendo.
Devi ammettere che è effeminato.
- Sì, un po'. - Un po'?
Sembra una farfalla in calore.
Non mi sorprende che volesse insegnarvi a ballare.
Probabilmente voleva ballare con te.
E dai. Mi conosci.
Sai cosa penso. La tua vita privata sono affari tuoi.
No, non so cosa pensi, Alan.
Io…
Puoi fare quello che vuoi, ma in privato
e senza imporre i tuoi modi agli altri.
Perché piangevi al telefono?
Posso solo chiederti di perdonarmi per essermi reso
così ridicolo.
Sarai stato sconvolto o non l'avresti detto,
né avresti detto che dovevi vedermi.
- Ti prego. - Hai problemi con Fran?
Ora devo proprio andare.
Perché sei a New York?
- Sono in ritardo per la cena. - Quale cena?
- Quello è il bagno? - Sì.
Perdonami.
Che succede qui dentro? Cara, non chiedere.
Hank, perché non ti unisci a noi?
Proposta interessante. Chi ha avuto l'idea?
Io.
Intende unirsi alla conversazione.
Dov'è il resto del vino?
Faccio il possibile, padrone.
- Alla salute. - 'Fanculo.
'Fanculo alla salute?
- Dov'è il gentiluomo? - In bagno.
Resistete altri cinque minuti.
Fra poco se ne va.
Finalmente.
Tanti auguri a te
Tanti auguri, caro Harold Tanti auguri a te
E tu chi cavolo sei?
È il mio regalo per Harold ed è in anticipo.
Quello non è nemmeno Harold, cretina!
Avevi detto chi apriva la porta.
Dovevi aspettare mezzanotte. Sei un cowboy di mezzanotte, cavolo!
Sembra uscito da una versione scalcagnata di Oklahoma!
Dovevi aspettare mezzanotte e cantare alla persona giusta.
Ti ho detto che Harold ha fitti capelli neri e ricci.
Lui è praticamente pelato.
Grazie e vaffanculo!
Per fortuna non ho aperto io.
Non li ha così fitti o neri.
L'ho dimenticato. E volevo farmi i locali, per mezzanotte.
Ma che ragazzo di classe.
Come sarebbe, scusa?
Caro, ti ho pagato per tutta la notte.
Mi sono fatto male allenandomi e volevo andare a letto presto.
Che peccato. Cosa ti è successo?
Ho perso la presa alle trazioni
e ho dato una taccata tremenda.
Mai fare le trazioni coi tacchi!
Non dovrei proprio farle. Ho una presa debole.
Ai miei tempi, si diceva "polso da checche".
Chi si ricorda la preistoria?
- Cosa c'è scritto sul biglietto? - Tieni. Leggilo.
"Caro Harold, bang. Sei vivo.
Ora rotola e fai il morto.
Tanti auguri. Emory."
Un'autentica poesia, Emmy.
E col tuo solito buon gusto.
Ti sei moderato. Immaginavo un cartellone a Times Square.
Piano, ecco la suora mondana.
Cazzo. Porca miseria, Emory.
Io vado. Grazie per il drink, Michael.
Non c'è di che. Ci vediamo domani?
No, avrò molto da fare. Forse rientrerò a Washington.
Hai un appuntamento a Lafayette Square?
- Come? - Emory.
Come non detto.
Sei tu Harold?
No, lui non è Harold. È per Harold.
- Ciao, Hank. È stato un piacere. - Anche per me, Alan.
Se passi da me, ti presento mia moglie.
Sarebbe divertente. Vero, Hank?
Sì, sarebbero felici di conoscerlo…
Conoscerla.
Trovo i pronomi assai ostici.
Quante "s" ci sono in "ostici"?
Vaffanculo, stronzo. C'è una bella "s" anche lì.
Tu succhiamelo.
Tua moglie ha la mascella bloccata?
Frocio! Finocchio!
- Emory! - Stupido pervertito.
Stronzo! Ti ammazzo, bastardo!
Brutto frocio di merda!
- Ghiaccio! - Invertito!
Che cazzo ti prende?
Calmati.
Ti ha rotto il labbro, tesoro. Larry?
Tieni.
- Gesù. - Cazzo.
Ti spiace aspettare lì coi regali?
Harold!
Tanti auguri.
In tempo per lo spettacolo,
che si sta svolgendo sul pavimento.
Ehi, tu. È lui Harold.
Tanti auguri a te
Tanti auguri, caro Harold
Tanti auguri a te
Che cazzo c'è di divertente?
La vita.
La vita è un vero spasso. Te la ricordi, la vita?
- Sei strafatto. - Auguri, Harold.
Sei strafatto e in ritardo.
Saresti dovuto arrivare qui per le 20:30, massimo le 21:00.
Quello che sono, Michael,
è una checca ebrea di 32 anni, brutta e butterata,
e se mi serve tempo per ricompormi,
se fumo un po' d'erba per trovare il coraggio
di mostrare la faccia in giro,
sono affaracci miei e di nessun altro.
Come stai questa sera?
Auguri, Hallie.
- Che ti è successo? - Non chiedere.
Hai le labbra blu. Hai slinguazzato un pupazzo di neve?
Quel bastardo snob mi ha picchiato.
Attento, Emory. Quel tipo di linguaggio lo irrita.
Lei chi è?
Chi era?
Chi spera di essere?
Chi lo sa? Chi se ne frega.
Si chiama Alan McCarthy.
Non sarà il famoso amico del college? È una sorpresa per me, Michael?
È stato Alan a ricevere una sorpresa.
- Come vedi, è senza parole. - Spero sia sconvolta! È una bestia!
È anche il suo compleanno?
- È la tua sorpresa. - A proposito di bestie.
Da parte mia, tesoro. Ti piace?
Beh, ha un viso e un corpo intriganti,
ma mi spegne ogni desiderio perché non sa parlare di arte.
Già, non è un peccato?
- Non potrei mai amare uno così. - Mai. Chi potrebbe?
Tu e io, ecco chi potrebbe.
Cara, è bellissima.
Sarà stupida, ma è tutta tua.
Il mio regalo è una sorpresa stupenda. Sono fuori di me dalla gioia.
Ti bacerei, ma non voglio macchiarmi di sangue.
Guarda la mia maglia!
Aspetta di vedere la tua faccia.
Vieni, Emory. Diamoci una ripulita. Auguri, Harold.
Grazie, tesoro.
- Ho la maglia rovinata. - Prendi una delle mie.
Quella sul pavimento è di vigogna.
Solo un'altra festa di compleanno fra amici.
Una bottiglia ghiacciata di Pouilly-Fuissé che ho comprato per te.
Oh, Tigrotto, è tutto perdonato. Puoi restare.
Anzi, puoi restare, ma non tutto è perdonato. Salute.
Chi ha invitato Mr. Etero al mio compleanno?
Il caso non esiste.
E chi ha invitato lui?
Colpevole.
Devi sempre avere un salvagente, eh?
Io resto qui.
Mi sento male. Forse devo vomitare.
Ripetilo e non dovrò prendere i soppressori della fame.
Piano. Un passo alla volta.
Non sono pronta per il mio primo piano, sig. DeMille.
Né lo sarò per le prossime due settimane.
Oddio! Vuole pestarmi di nuovo!
- Sta male. - Sì, di testa.
Portami a casa. Queste checche sono pazze.
Ho dell'erba.
- Qualcuno vuole unirsi a me? - Grazie, ma no.
No, grazie.
E tu, Tex?
Sì.
Michael, ho lasciato lo sformato in forno. Tiralo fuori quando vuoi.
Tu resti qui.
- Non mangerei comunque. - Io muoio di fame.
Mangerò fino a star male.
Ho detto che non ti muovi.
Attenti alla checca aggressiva.
Da sobria, è pericolosa. Da ubriaca, è letale.
- Non ti considero neanche. - Muoio di fame, Em.
Sono pronto per le tue lasagne all'oppio di Alice B. Toklas.
Ma davvero?
Mi fa molto piacere. Te le servo prima di andarmene.
Che nessuno si muova.
Il karma non perdona, lo sai.
E tu pattinaci sopra.
Io mi sto facendo una canna. Tu stai facendo la muta.
- Michael? Hai dello spray? - Della lacca?
Dovresti tenergli la testa, non sistemargli i capelli.
Dello spray antiodore.
Ne ho uno floreale sopra il gabinetto.
Grazie.
Io tengo l'erba coi cerotti nell'armadietto dei farmaci.
Pare sia il posto più sicuro.
Se arriva la polizia, puoi chiuderti in bagno
e gettarla nel water.
Davvero astuto.
Prima ero meno avveduto.
La tenevo nel barattolo dell'origano.
Continuavo a dimenticarlo e a drogare l'insalata della mia odiosa madre,
ma credo le piaccia.
Anche se viene per l'ora di colazione, dice:
"Voglio l'insalata!"
Sei sicuramente il tipo che muove le labbra mentre legge
e nei bagni turchi
dice cose come: "È abbastanza caldo per te?"
Io non uso mai il bagno turco in palestra.
Fa male dopo l'allenamento. Ti ammoscia.
Dopo che ti sei rotto la schiena per gonfiarti come un cane avvelenato?
- Sì. - Hai ragione, Harold.
Non solo non sa parlare di arte,
non riesce nemmeno a seguire un discorso completo.
Però è una delizia.
Ha una bellezza innaturalmente naturale.
- Non che significhi qualcosa. - Non è tutto.
Continua a ripeterlo, mentre ti cadono i capelli a ciocche.
Non che sia innaturale perdere i capelli per chi raggiunge la senilità.
I gay sono peggio delle donne, riguardo all'età.
Credono che la vita finisca a 30 anni.
La bellezza fisica non è così importante, accidenti.
Certo che no. E come potrebbe?
È solo negli occhi di chi guarda.
Ed è superficiale. Non dimenticare neanche questo.
No, me lo ricordo benissimo.
È soltanto superficiale, ed è anche passeggera.
Tremendamente passeggera.
Quanto durerà? Trenta, 40, 50 anni al massimo?
Già, peccato per il bel viso di questo poveretto.
È una tragedia.
È maledetto, questo è certo.
E come può la sua bellezza competere con la mia anima?
Anche se non l'ho mai vista,
per il rabbino di mia madre è uno schianto.
Io non riesco a trovarla per darle una sbirciata
e, se ci riuscissi, la venderei in un attimo
in cambio di una bellezza superficiale, passeggera e insignificante.
Perdonalo, Padre, perché non sa quello che fa.
Michael, sei esilarante.
Non sai da quale parte stai.
Se elogiano la religione, non va bene.
Se negano Dio, non va bene lo stesso.
Forse hai un problema con la religione.
Non puoi conviverci né farne a meno.
- Arriva roba caliente! - Ehi!
Sai, ci vorrebbe poco a ucciderti.
Tu tieniti stretta la superba assicurazione che è la Chiesa.
È vero, io credo in Dio.
E se alla fine si scopre che non esiste, poco male.
Ma se esiste davvero, sono a posto.
Sei Miss Ipocrita, ecco chi sei.
Hai ragione. Sono uno di quei cattolici vigliacchi
che si ubriacano, peccano tutta la notte e poi vanno a messa.
Dipende da cosa consideri peccato.
Vuoi chiudere quella boccaccia da checca e tornare in cucina?
Di' quello che vuoi, ma non picchiarmi.
Allora, ce l'ha più grosso di un grissino?
Si è sdraiato un attimo.
- Il bagno com'è messo? - Meglio.
Prima sembrava che ci avessero vomitato, ora che abbiano vomitato in un'aiuola.
La cena è servita!
Cosa ti servo, maschione?
Alan McCarthy, con tanta maionese.
Em, ha un aspetto davvero invitante.
Sarei una moglie coi fiocchi.
- Cos'è? - Sono lasagne.
Sembrano spaghetti con le polpette, ma ammosciati.
Beh, erano nel bagno turco.
- Davvero? - Oh, mio Dio.
"Sembrano spaghetti con le polpette, ma ammosciati."
Oh, già, Harold, sono verde d'invidia.
Ha parlato l'esperto di alta cucina.
Affabulatore, buongustaio, viscido.
- Sono buone. - Ti piacciono? Mangia.
Ingozzati, così stai zitto.
La muta continua.
- Vino? - No, grazie.
E dai, caro. Fai uno sforzo.
Prendi del vino da tavola per mandar giù quelle tristi lasagne.
Sommelier, intenditore, maiale.
Tu non mangi?
No, mi fa troppo male la bocca. Chi ne porta una porzione ad Alan?
Il sacco da boxe è diventato un'infermierina.
Ti piacciono, Hallie?
Farò due, tre, magari cinque bis.
Ho la disperata urgenza di prendere peso.
Sei disperatamente paranoico su qualsiasi cosa.
Ma davvero? Che ne dici di non parlarmene?
Ti riduci alla fame tutto il giorno
per poterti ingozzare a cena
e poi ti lamenti e ti lagni di quanto sei grasso e brutto,
quando la verità è che hai lo stesso peso di sempre.
- Miss Paranoia. - Sono ottime, Emory.
Miss Sformato. Nessun fastidio. Cara, non chiedere.
E il tuo ritardo cronico è del tutto folle.
La muta!
Te ne stai per ore davanti allo specchio del bagno
prima di poter uscire in strada
e hai lo stesso aspetto di prima, nonostante ti sia spalmato
chissà quante pomate, balsami, creme e maschere.
Ho una brutta pelle. Che devo dirti?
Chi non ce l'avrebbe dopo aver preso le pinzette
ed essersi mutilato volutamente i pori?
Per forza sei tutto butterato,
dopo il trattamento indegno che ti riservi da anni.
Sei il re dei maiali.
Sì, hai delle cicatrici in faccia, ma non è una tragedia.
E, se le lasciassi in pace,
ti resterebbero solo quelle che ti sei fatto da solo.
Ora vorresti un applauso per la tua sincerità?
Per essere l'amico che mi dice ciò che gli altri non mi direbbero,
scrofa spregevole.
E le pillole!
Harold accumula, mette da parte
e conserva barbiturici da un anno,
come un cazzo di scoiattolo.
Centinaia di Nembutal e di Seconal.
Tutto in preparazione e in previsione del lungo inverno della sua morte.
Te lo dico subito, Hallie:
quando arriverà il momento, ti mancherà il coraggio.
Non succede sempre come a teatro.
Non tutti i finocchi si suicidano alla fine della storia.
Può darsi che tu dica la verità.
Sarà il tempo a dirlo,
ma ora hai omesso un dettaglio.
I cosmetici e gli astringenti sono stati pagati,
il bagno è stato pagato,
le pinzette sono state pagate
e anche le pillole…
sono state pagate.
Tanti auguri a te
Oddio.
Tanti auguri a te
Tanti auguri, caro Harold
- Tanti auguri a te - Che carini.
Spegnile, cara, ed esprimi un desiderio!
Spegni le candeline, Laura.
- Hai 32 anni, sei una bambina! - Oh, mio Dio.
- È il momento dei regali. - Inizia da questo.
Regali! Dov'è il biglietto?
Eccolo.
- Da Larry. - Larry.
Perché l'hai messo dietro?
È meraviglioso. Lo adoro, Larry.
- Cos'è? - L'atto di Parco della Vittoria.
Pop art omosessuale.
Larry, è bellissimo. Lo appenderò subito.
- Bene. - Non capisco.
Vai a uomini in quel parco?
Quanto l'hai pagato?
- È stato un affarone. - Non è vero.
Costo 20 dollari.
E cosa fai per 20 dollari?
Del mio meglio.
Che maglione elegante.
Grazie, Hank.
Puoi cambiarlo con qualcos'altro.
No, lo trovo davvero…
elegante.
- Chi vuole la torta? - Allora?
Per me no.
- Tieni. - Grazie.
Bernard! Che meraviglia!
Guardate, delle ginocchiere decorate.
Con le tue iniziali.
Bernard, come sei vezzosa!
Grazie, Michael.
Che c'è?
Non c'è di che.
Cos'è, Harold?
È una sua fotografia incorniciata,
con un'incisione e una data.
Cosa dice?
È personale.
Bernard, ti va di suonare per rallegrare l'atmosfera?
- Ok. - Sì, ho voglia di ballare.
Dai, Michael.
No, grazie. So solo condurre.
- Io mi lascio condurre. - Baratterò il ballo per un bicchiere.
Vieni, Tex.
Tocca a te.
- Cazzo. - Oddio.
- Michael! - Aiutateci con la roba.
Veloce! Forza!
Vieni qui, tesoro.
Sono a New York!
Oddio!
- Sbrigatevi! - Chiudi la porta!
- Avanti. - Dai.
- Entrate dentro! - Dai!
- Entrate dentro, cazzo! - Oddio.
Sto gocciolando ovunque.
Prendi un asciugamano. Non bagnare i mobili.
- Tieni. Asciugamano. Asciugati. - Accidenti, Michael.
Grazie, Michael.
Ti va di ballare?
È tornata Ivana la Terribile.
Ciao, Alan. Ti senti meglio?
No. Alan, no.
Come dicono nel profondo Sud, mai mettersi in marcia con la pioggia.
Non troverai mai un taxi.
Metamorfosi completata.
Ti sei perso la torta e l'apertura dei regali,
ma sei fortunato.
Sei giusto in tempo per un gioco di società.
Ehi, ragazzi, è ora di giocare.
Perché non lo lasci andare?
Può farlo se gli va,
ma non prima di aver giocato.
A gin rummy con le dive?
No. È troppo da froci per Alan. Sarebbe svantaggiato.
Cosa proponi? Obbligo o verità?
Carino, Hallie.
Oppure vuoi giocare a Omicidi?
- Ve lo ricordate, vero? - Molto carino.
Se ricordo bene, sono simili.
La regola è quella di uccidere qualcuno.
- Mickey, me ne vado. - Fermo lì.
Michael, lascialo andare.
Non lo vuole davvero.
Altrimenti, se ne sarebbe andato da un pezzo
o non sarebbe venuto affatto.
- Mickey, non mi sento… - Io mi chiamo Michael.
Michael.
Mai chiamare un Michael "Mickey".
Noi Michael lo troviamo davvero irritante.
Se non ci credi, provaci.
Mi dispiace…
Non riesco a pensare.
Quello puoi farlo.
Ma non puoi andartene.
È come un incidente in autostrada.
Non puoi guardare, ma neanche voltarti.
Chi gioca con me e Alan?
- Io non ne ho alcuna intenzione. - Già, nemmeno io.
Non tutti sono protagonisti nella vita. C'è sempre chi resta da parte a guardare.
- Qual è il gioco? - È semplice.
Dovremo tutti telefonare
all'unica persona che crediamo di aver amato davvero.
- Io non gioco. - Sì, invece.
Ti piacerebbe, eh?
Chi chiameresti,
dopo tutti i tuoi recenti bei discorsi?
Chi chiameresti, Hank? Chiameresti me?
Pare che fra quei due ci sia qualche problema.
Se così non fosse, li faresti litigare tu.
E tu chi chiameresti?
So bene che non sarei io il destinatario.
E che dovresti fare più di una telefonata.
Tre interurbane, Dio solo sa quante locali.
- Fortuna che non pago io la bolletta. - Zitto.
Tranquillo. Non la paga neanche Michael.
Ecco come funziona. Se telefonate, guadagnate un punto.
Se risponde chi avete chiamato, ne avete due.
Se risponde un altro, solo uno.
E, se non risponde nessuno,
siete fottuti.
Lo siete già se telefonate.
Quando sarete in linea con la persona che desiderate,
se le dite chi siete, guadagnate due punti. E poi,
se le dite che la amate,
avrete un bonus di cinque punti.
Odioso!
Di conseguenza, potrete ottenere da uno a dieci punti.
Oppure zero, se sapete come muovervi.
Hank, ce ne andiamo?
L'avete sentito?
Tu non capisci, Alan. Non posso.
Tu sì, ma io no.
Se non capisce, spiegaglielo.
- Ci penso io. - Me lo immaginavo.
Alan, Hank e Larry stanno insieme.
Non sono coinquilini.
- Sono amanti. - Michael.
Nessun uomo che ha più di 40 anni ha un coinquilino.
E se non sono amanti, sono gay.
- Hank è quello che ha più di 40 anni. - A te manca poco.
Hank.
Sì, Alan. Io e Larry stiamo insieme.
Ma…
Ma sei sposato.
Porca miseria.
Credo tu abbia commesso un errore.
È un'idea pittoresca che adori, eh?
Se un uomo è sposato significa che è eterosessuale.
Alan, Hank bazzica entrambe le sponde…
con una preferenza molto chiara.
Allora… chi telefona per primo?
- Emory? - Inizia tu, Bernard.
- Non mi va. - Dai, chiama Peter Dahlbeck.
- Chiameresti lui, no? - Chi è Peter Dahlbeck?
Il ragazzo a Detroit per cui sua madre fa la lavandaia
da quando lui era un tartufino nero.
Anch'io ho lavorato per loro,
dopo la scuola e ogni estate.
Credo di amarlo da sempre.
Ma lui non mi calcolava neanche.
E poi, è etero.
Non è mai successo niente tra voi?
Una sera, l'hanno fatto nella dépendance dopo una festa alcolica in piscina.
Con il vino e la musica giusti, in molti cedono alla curiosità.
Dopo, siamo andati a nuotare.
Nudi, al buio, col solo riflesso della luna sull'acqua.
Che romantico.
Il mattino dopo, gli hai portato il caffè e un antiacido su un vassoio.
Ricordo che il pensiero di affrontarlo mi terrorizzava,
ma lui ha finto che non fosse successo niente.
Cavolo, sarà stato così ubriaco da non ricordare nulla.
È uno strano meccanismo.
E ora, per dieci punti, telefona a quel bugiardo.
Sai il suo numero?
Certo, è tornato a Grosse Pointe dai suoi. Si è appena separato per la terza volta.
- NR o OC? - Come?
Gergo da centralinisti. "Non risponde" o "occupato".
Non gli ha nemmeno dato il tempo.
Avanti, Bernard. Alza la cornetta.
Sai che muori dalla voglia di chiamarlo. Lo sai, vero?
Dai, forza.
La curiosità ha avuto la meglio su di te. Dai, chiamalo.
Avanti.
- Pronto? - Un punto.
Chi parla?
- Sig.ra Dahlbeck. - Un punto.
Sono Bernard.
Il negretto di Francine.
Figlio, non negretto.
Sto bene, grazie.
Sig.ra Dahlbeck, c'è Peter?
Capisco.
Cazzo.
No.
Non è niente d'importante.
Volevo solo dirgli che…
Volevo dirgli che…
Lo amo…
e l'ho sempre amato.
Chi mi è dispiaciuto molto per il suo matrimonio.
Zero punti.
Me l'ha scritto la mamma.
Sì, è vero.
Ha ragione. Beh…
Può dirgli che ho chiamato e che sono…
Che sono…
Che sono molto dispiaciuto
e spero che possano risolvere le cose.
Buonanotte.
Arrivederci.
Due punti in totale.
- Tremendo. Il prossimo. - Stai bene?
Perché ho telefonato?
Perché?
- Dov'era? - Fuori con una donna.
Avanti, Emory.
Tocca a te.
Può darmi un numero, per favore?
Nel Bronx.
Un certo Delbert Botts.
Un certo Delbert Botts? Quanti ce ne saranno?
Ora vorrei non aver chiamato.
Il numero di casa, grazie.
Grazie.
Vorrei che smettessero di chiamarmi "signora".
Ehi, fa' pure, imbrattami il telefono.
Un po' di saliva e viene via.
Come molte altre cose.
Chi cavolo è Delbert Botts?
L'unica persona che abbia mai amato. Il gioco è questo, no?
Sì, Emorino.
Come fai ad amare uno con un nome del genere?
È vero, Emory, non puoi amare uno con quel nome.
Sfigurerebbe sui segnaposti. Giusto, Alan?
Sì, il nome non è un granché,
ma lui…
Davvero bellissimo.
L'ho amato dal primo giorno in cui l'ho visto.
Io ero in quinta elementare
e lui era all'ultimo anno di liceo.
Poi lui se ne andò al college
e, quando si laureò, io ero al liceo.
Era diventato un dentista.
E tu ti sei fatto togliere tutti i denti, vero?
No.
Facevo solo la pulizia, tutto qui.
- Non avrei dovuto chiamare. - Taci, Bernard!
E porta altrove il tuo noioso ribrezzo soporifero. Vai.
Ricordo che lo guardavo negli occhi per tutto il tempo.
Volevo mordergli le dita.
È davvero sbalorditivo.
- Miss Fallomane. - È proprio sbalorditivo.
Gli dissi che volevo fare la pulizia dei denti
per il ballo della scuola, di cui avevo ideato le decorazioni.
Il tema della serata era il cielo:
realizzai stelle di carta stagnola
e nuvole di reti metalliche e capelli d'angelo.
Cara, solo le fate sono capaci di una tale bellezza.
Un Natale, avevo i capelli d'angelo persino nella camicia.
Cavolo, che prurito.
Sarebbe stato tremendo se fossero finiti nel…
Sto zitto.
Lui era fidanzato con una stupida oca di nome Loraine,
la cui madre era una gran passeggiatrice.
Non divagare.
Comunque…
ero a pezzi. Completamente distrutto.
Non riuscivo a mangiare, dormire, stare in piedi, sedermi, niente.
Alla fine, gli telefonai chiedendogli di vederci da soli.
Una mossa non esattamente brillante.
Lui accettò.
Mi disse di andare da lui.
Ero così agitato che mi tremavano le mani. Non riuscivo a guardarlo.
Rimasi… a fissare il vuoto e gli spiattellai il motivo dell'incontro.
Gli dissi che volevo essere suo amico.
Che non ne avevo mai avuto uno con cui potessi parlare,
confidarmi o di cui potessi fidarmi.
Gli chiesi la sua amicizia.
Lui rispose che ne era felice
e che, quando avessi voluto vederlo o chiamarlo,
avrei potuto farlo e lui sarebbe accorso.
Mi strinse la mano tremante e io me ne andai
su una nuvola.
Una di quelle realizzate da te.
Il giorno dopo,
uscii e gli comprai un accendino dorato
con le sue iniziali incise sopra.
Sul biglietto scrissi: "Dal tuo amico, Emory".
Diciassette anni e già generoso con i regali.
Poi, la sera del ballo,
sentii ridacchiare Loraine e un'altra ragazza che conoscevo.
Ovviamente, Del le aveva raccontato della mia chiamata e del regalo.
In poco tempo, la voce si sparse nella sala da ballo.
Tutti ridevano e facevano battute.
Tutti sapevano che avevo una cotta per il dott. Delbert Botts
e che gli avevo chiesto di essere mio amico.
Ma non sapevano che lo amavo
e che avrei continuato a farlo
anche quando loro avrebbero dimenticato il mio piccolo e buffo segreto.
Per quanto mi riguarda, mi serve un'iniezione d'insulina.
- Chiamalo. - No, Emory.
Da quando gli dici cosa fare?
Non farlo. Te ne pentirai. Credimi.
Cosa ho da perdere?
La dignità. Ecco cos'hai da perdere.
Che battuta divertente.
Parli a lui di dignità,
quando tu gli permetti di umiliarti chiamandoti "servo dei bianchi".
Lui può farlo, Michael. Io posso farlo. Tu invece no.
Non è discriminazione?
Non mi piace detto da lui e non mi piace detto da me.
Ma io lo faccio a me stesso
e permetto a lui di farlo
perché è l'unica cosa che, secondo lui, lo rende un mio pari.
Siamo nati entrambi sfortunati,
ma io ho avuto molto più di lui, e lui lo sa.
Gli permetto di farlo
perché non si consideri un completo fallimento.
Come sei premuroso.
È il suo meccanismo di difesa.
Tu hai il tuo, ma è indescrivibile.
Volete ascoltare un detto raffinato del profondo Sud liberale?
Sapete perché i negri hanno labbra così grandi?
- Perché fanno sempre… - Cazzo, Michael!
Dammelo. Mollalo, Michael.
Basta sputare sul mio telefono, vigliacco effeminato!
Sarò effeminato, ma non sono un vigliacco!
Ehi, Bernard,
perdonami. Mi dispiace. Non ti dirò mai più quelle cose.
- OC. - È occupato?
Sarà Loraine che parla con la madre.
Sì, Delbert ha sposato Loraine.
Dovrai cedere il turno. Non possiamo aspettare.
Beh, non perdi tempo.
- Chi chiami? - Charlie.
Mi rifiuto di cedere il turno. Tocca a me e basta.
Così si fa, Emory.
Colpisci l'iceberg! Mira bene. Colpiscilo! Porca puttana!
Voglio un finale spettacolare.
- Sono sbronzo. - Sei una checca ubriaca fallita.
Ecco il bue che dà del cornuto all'asino.
Io non sono ubriaco. Non ne avete alcuna prova.
- Io sono ubriaco. - Anch'io.
- Un ubriacone. - Zitto e chiama.
Sono un ubriacone in qualunque stagione.
Squilla. Non è più OC.
- Pronto? - Un punto.
Chi parla?
Chi?
Il dott. Delbert Botts?
Due punti.
Del, sei davvero tu?
Nessuno.
Sì, non mi conosci. Non ti ricorderesti di me.
Sono…
Sono solo un amico.
Un amico ubriaco e fallito.
Pronto?
- Ha riattaccato. - Tre punti. Sei in testa.
Dice che ho sbagliato casa.
Ha ragione. Abbiamo tutti sbagliato casa.
È la tua festa, Hallie. Ti stai divertendo?
È semplicemente favolosa.
E tu? Ti stai divertendo, Emory?
Ti stai divertendo quanto avevi previsto?
- Ora tocca a me. - No, devo chiamare Charlie.
No… Lo faccio io.
Vuoi chiamare Charlie?
No, Hank.
Voglio farlo.
Larry.
Fai pure, Mr. Impazienza.
Chiamerà Charlie per te?
Charlie sono tutti quelli con cui tradisco Hank.
Con i quali tradisco Hank.
Che al mercato mio padre comprò.
È vero! Li amo tutti,
ma Hank si rifiuta di capire che devo averli tutti.
Non sono un tipo da matrimonio. E mai lo sarò.
A chi telefoni?
Non hai mai pensato
che Hank potrebbe fare alle tue spalle quello che fai tu?
Sarebbe un miracolo. Mi renderebbe la vita più facile.
A chi telefoni?
Chiunque sia, non è seduto sulla cornetta.
- Pronto? - Sarà stato nella vasca.
- Un punto. - Lascio un messaggio.
Non c'è. Un punto.
Può dirgli che ha chiamato Hank?
Sì.
- Buonasera. Come sta? - Chi cazzo è?
Sì. Il messaggio è per il mio coinquilino, Larry.
Gli dica che ho chiamato…
È il nostro servizio di segreteria.
…e che lo amo.
Hank, sei pazzo?
Ha sentito bene. Il messaggio è per Larry.
Da parte di Hank. E non cambio una virgola.
Lo amo.
Sì, grazie.
Sette punti in totale.
Hank, sei in testa, baby! Stai stracciando tutti gli altri.
Perché, Hank? Perché l'hai fatto?
Perché lo amo davvero e può saperlo chiunque.
- Non dire così. - Perché no? È la verità.
Ho lasciato mia moglie per Larry.
- Non m'interessa. - Invece sì.
Avanti, Hankola. Diglielo.
No! È disgustoso.
C'è chi lo fa per una donna.
Quello lo capisco. È normale.
Non funziona sempre così, Alan.
Non importa quanto lo desideri, e Dio solo sa
che nessuno l'ha desiderato quanto me.
Credevo davvero di amare mia moglie quando l'ho sposata,
ma c'è sempre stato qualcos'altro.
Sempre?
Non lo so. Immagino di sì.
Io lo so da quando avevo quattro anni.
Non hai mai ingannato nessuno, Emory.
Anch'io l'ho sempre saputo.
Non so quando l'ho ammesso la prima volta,
ma l'ho sempre definito diversamente o negato.
"Dio, com'ero ubriaco."
Poi non sono più riuscito a mentire a me stesso.
Ci pensavo, ma non avevo mai fatto niente di concreto.
La prima volta fu in attesa del secondo figlio.
Vivevamo vicino New Haven, in campagna.
C'era una riunione docenti a New York.
Mia moglie non se la sentiva, così ci andai da solo.
Quel giorno sul treno, iniziai a pensarci.
E a ripensarci.
E a ripensarci ancora.
Non feci altro per tutto il viaggio.
Poi, 15 minuti dopo il mio arrivo,
rimorchiai uno nel bagno degli uomini di Grand Central Station.
Porca miseria.
Non avevo mai fatto niente del genere.
Ero spaventato a morte.
Lui si rivelò un brav'uomo.
Non l'ho più rivisto.
Sapete, è buffo.
Non ricordo nemmeno il suo nome.
Beh, dopo è stato più facile.
La pratica rende perfetti.
Poi, un po' di tempo dopo,
ho conosciuto Larry a una festa in città con mia moglie.
E sono iniziati i veri guai.
È stato due anni fa.
Cazzo, perché sono sempre il cattivo in questa storia?
Se non sono l'allegro rovinafamiglie,
sono uno stronzo con cui è impossibile vivere.
Il senso di colpa diventa avversione.
Dico bene, Michael?
Ficcati le pinzette nella guancia.
Ne ho le scatole piene
di tutti quelli che si dispiacciono per il povero abusato Hank.
Larry, lo sanno tutti che sei Miss Volubilità.
Ehi, non ho mai fatto promesse.
E non le farò mai.
Ho diritto a vivere la mia sessualità senza dar conto a nessuno,
incluso Hank.
E se per te è inaccettabile, non possiamo continuare a convivere.
Avere molte relazioni fa parte del mio essere.
Anche i non gay sono lascivi.
Io lo sono, e non intendo "gay". E, Emory,
nessuno è più promiscuo di te.
Io non sono affatto promiscuo!
Non per scelta tua.
Chi vorrebbe scoparsi una pazza effeminata come te?
- Michael! - Chi ci proverebbe con te?
Te lo dico io. Nessuno.
Tranne un evaso dall'istituto per ciechi.
Perché non reagisci?
La bellezza fisica non è tutto.
Grazie, Quasimodo.
Come credete che sia vivere con la cazzo di Gestapo?
Basta un respiro e mi fa il terzo grado.
Larry, tocca a te.
E sono stufo marcio
della storia della fedeltà e del "non esiste nessun altro".
Non funziona. Se tu vuoi prometterlo, ok.
Fai questa promessa e mantienila.
Ma se è una costrizione, beh,
credo che nulla condanni di più un rapporto.
Datemi un Librium o qualcosa di forte.
Sì, baby! Libertà!
È fondamentale. Altrimenti non funziona.
Quelli che si giurano fedeltà eterna sono dei bugiardi.
La maggior parte, almeno. Il 90%.
Si tradiscono in continuazione negando fino alla morte.
Scusa se non posso essere così. Hank va fuori di testa.
C'è quel 10%.
Per far durare un rapporto, è necessario un qualche tipo di accordo.
Io ci ho provato.
- Ma dai! - L'ho accettato.
- Il tuo accordo! - Quale accordo?
Un ménage.
Molti credono che sia la soluzione, ma non è nel mio stile.
Io non volevo di certo!
- Ma l'hai proposto. - Era un compromesso!
- Sì! - Hai accettato!
Io non ho accettato nulla.
Tu hai accettato la tua proposta e poi mi hai informato!
Non capisco. Cos'è un…
Ora ti prendo a calci!
Il ménage, tesoro. Due è una coppia, tre un ménage.
- Per alcuni funziona. - Io detesto la terapia di gruppo.
Non riesco a immedesimarmi in quelle cose.
Sono all'antica.
Mi piacciono tutti, ma uno alla volta.
Donald ti è piaciuto come attrazione singola aggiuntiva?
Sì.
- Gliel'hai detto tu? - No.
L'ho capito subito quando sei entrato.
Cos'era quella storiella
sull'esservi visti senza esservi presentati?
Non guardarmi così, Hank.
È tutta la sera che ci provi con quel pinguino.
Forse vuoi fare una cosa a tre con lui.
- Almeno saremmo insieme. - Per me non ha senso.
Che tipo di accordo vuoi?
Voglio rispetto!
Rispetto per la libertà altrui senza il bisogno di mentire o fingere.
Hank, a modo mio io ti amo,
ma devi capire che, anche se voglio vivere con te,
a volte potrei tradirti.
Se succede, so che non te ne parlerò mai.
Ma, se me lo chiederai, te lo dirò.
I punti!
Cosa?
Ha detto "ti amo" a Hank. Il bonus è suo.
- Non l'ha chiamato. - Invece sì,
ma non ha usato il telefono.
- Allora niente punti. - Devi dargliene cinque.
Non ha usato il telefono. Non gli do un bel niente!
È per te, Hank!
Pronto?
Un punto.
Ciao, Hank.
Due punti.
Sono Larry.
Altri due punti.
Per quel che vale, ti amo.
Bonus di cinque punti.
Ci…
Ci proverò.
Anch'io.
- Dieci punti in totale. - Ha vinto Larry.
Credevo che sarebbe stato più divertente.
Il gioco non è finito.
Tocca a te, Alan. Prendi la cornetta, compare.
- Basta. - Stanne fuori!
Non sei costretto, Alan.
Emory, scusa per come ti ho trattato.
Lascia stare.
Perdona i nostri peccati.
Gesù.
Siete diventati inseparabili, ora?
A chi telefonerai, Alan?
Non ti viene in mente nessuno?
Credo che questo sarà il round finale.
Michael, tu non chiami nessuno?
E come potrebbe? Non ha mai amato nessuno.
Per quanto tu sia allegro
È dura essere negro
Smettila!
Ma è dura esser ebreo ancor di più
Dio, Michael, sei un padrone di casa affascinante.
Michael non ha fascino, Donald.
Ha anti-fascino.
- Aspetta, te ne vai? - Sì, con permesso.
Ti perderai la fine del gioco.
Se sono fortunato, scenderò a gioco finito.
Cosa credi che stia succedendo lassù, Alan?
Cosa pensi che stiano facendo Larry e Hank?
Qualunque cosa sia, non fanno male a nessuno.
E si fanno gli affari propri.
Tu non immischiarti, Harold. Ti avverto.
Ma davvero?
Mi avverti?
Avverti me?
Io sono Harold.
Sono l'unico a cui non puoi dirlo, Michael,
perché io e te siamo uguali.
E ci andiamo con i piedi di piombo fra di noi,
perché conosciamo bene come gioca l'altro.
So a che gioco stai giocando.
Lo conosco molto bene e ci gioco altrettanto bene.
Anche tu, ma sai che c'è?
Sono l'unico che ci gioca meglio di te.
Posso batterti, quindi non provocarmi.
Sono io che avverto te.
Sei buffo, Hallie.
Un vero spasso. Non è divertente, Alan?
O, come diresti tu, "simpatico"?
È un simpatico finocchio, vero?
O, con parole tue, un "invertito".
Hai definito così Emory, no? Un invertito, un frocetto.
Dio, hai un lessico così antiquato.
Strano che tu non abbia detto "sodomita" o "pederasta".
Lascia che ti aggiorni.
Hai mai sentito il termine "checca repressa"?
Sai che significa?
Sai che vuol dire "non uscire allo scoperto"?
Se stai insinuando che io sia omosessuale, beh, ti sbagli.
Davvero?
E Justin Stuart?
Che c'entra?
Eri innamorato di lui, ecco che c'entra.
Ed è la persona che chiamerai.
Io e Justin eravamo ottimi amici. Tutto qui.
Secondo Justin, era un'amicizia molto passionale.
Che vuoi dire?
Che sei andato a letto con lui al college.
- Non è vero. - Molte volte.
Una volta, è la gioventù. Due è una fase, forse.
Molte volte, ti piace.
- Non è vero. - Sì, invece!
Perché Justin Stuart è omosessuale!
A volte viene a New York e mi telefona.
L'ho portato alle feste.
Larry ci è andato a letto e mi ha detto tutto di te.
Allora ti ha mentito.
Eri ossessionato da Justin.
Non parlavi d'altro mattina, pomeriggio e sera.
Hai iniziato a farlo anche con Hank mentre eravamo di sopra.
"È proprio un bell'uomo." Tutte stronzate.
Ho solo detto che è bello.
Quante volte devi dirlo?
Quante volte hai dovuto dirlo a proposito di Justin?
Com'era bravo a tennis, che ballerino straordinario era,
che bel corpo aveva, com'era intelligente,
com'era simpatico, quante ragazze erano pazze di lui,
quanto eravate amici voi due.
Eravamo molto amici. Tutto qui.
Era chiaro come il sole.
E, quando lo facevi davanti a Fran, era imbarazzante.
- Persino lei avrà avuto dei dubbi. - Justin ha mentito.
Se ti ha detto questo, ha mentito.
Direbbe qualunque cosa per vendicarsi.
Non ha mai superato il fatto che l'ho allontanato.
Hai chiuso la vostra amicizia
perché non riuscivi ad affrontare la verità su di te.
Potevi continuare a scopartelo, purché lui mentisse a se stesso
e tu a te stesso.
Frequentavate ragazze, vi definivate uomini
e dicevate di essere "solo buoni amici",
ma Justin non poteva più mentire e tu non l'hai sopportato.
- E quindi… - No.
…hai distrutto la vostra amicizia e il tuo amico.
- No. - Sì.
Justin non ha mai capito cosa avesse fatto di male per meritarselo.
- Si dava la colpa. - No.
Sì, finché non ha poi scoperto chi fosse.
- Cosa fosse. - No!
Ma, ancora oggi, ricorda come l'hai trattato.
- Quanto l'hai ferito. - No.
Prendi il telefono e chiama Justin.
No.
Voglio che lo chiami e ti scusi.
Digli cosa avresti dovuto confessargli tanti anni fa.
- Ha mentito. Non c'è niente di vero! - Chiamalo!
Va bene, lo chiamo io.
Sei così servizievole.
Dammelo.
Pronto?
Un punto.
Sono Alan.
Due punti.
- Sì. Sono io. - È Justin?
Non te l'aspettavi?
Lo spero bene, dopo tutto questo tempo.
Altri due punti.
Sono a New York.
Sì, io…
Ora non posso spiegartelo,
ma voglio solo dirti…
Che ti amo. Cazzo, ti amo.
Ti amo.
Hai vinto il bonus, cazzo. Dieci punti in totale. Hai fatto bingo!
Ti amo e ti imploro di perdonarmi.
Dammelo!
Justin, hai sentito cosa ha detto lo stronzo?
Fran.
No, certo che sapevo che eri tu.
Come stai?
Sì.
Sì, mi ha raccontato tutto.
No, non serve ringraziarmi.
Per favore, non ringraziarmi.
Te lo ripasso.
Salutami le bambine.
Tesoro, prendo il primo volo disponibile.
Sì, dispiace anche a me.
Ti amo tanto.
Grazie, Michael.
Chi ha vinto?
È finita in parità.
Ora tocca a me.
Pronto o no, Michael, si comincia.
Sei un uomo triste…
e patetico.
Sei omosessuale ma non vuoi esserlo,
e non c'è niente che possa cambiare le cose.
Né le preghiere al tuo Dio,
né le ore di analisi che puoi comprare in tutti gli anni che ti restano.
Forse un giorno riusciremo a capire cosa significhi vivere da eterosessuali,
se lo vorrai con sufficiente ardore
o ti ci dedicherai col fervore col quale ti annienti.
Ma resterai sempre un omosessuale.
Sempre, Michael.
Sempre.
Fino al tuo ultimo respiro.
Amici,
grazie per una festa eccezionale e un regalo meraviglioso.
Proprio quello che mi serviva.
Bernard, grazie.
Lo porti a casa tu?
Non preoccuparti per lei. Penso io a tutto.
È stato un piacere, Donald.
Buonanotte, Harold.
- Alla prossima. - Certo.
Lasciamo passare un anno da Shavuot?
Vieni, Tex. Andiamo a casa mia.
Sei bravo a letto?
Beh… cerco di dimostrare un po' di affetto.
Così mi sento un po' meno puttana.
Michael, grazie per le risate.
Ti chiamo domani.
Su, Bernard. Andiamo a casa.
Cara, pesi una tonnellata.
Perché ho telefonato?
- Perché? - Ehi, grazie, Michael.
- 'Notte, Donald. - 'Notte, Emory.
Ora ci beviamo un caffè e vedrai che sistemiamo tutto.
Attento.
Donald?
- Donald. - Michael?
- Oddio, cosa ho fatto? - Cazzo, Michael.
- Oddio. - Michael, io non…
Oh, no.
- Ehi. - Oddio, Donald. Oddio, no!
- Ti porto dell'acqua. Tieni. - Dio, cosa ho fatto?
- Ehi, smettila. - Oh, Gesù.
Ti do un Valium.
- No! Niente pillole e alcol. Morirò! - Io non…
Su, prendila. Così mi spaventi.
Basta piangere. Prendila.
Vieni qui, Michael.
- Vieni, Michael! Avanti! - Lasciami!
Oh, Signore.
Ehi.
Va tutto bene.
Sta' tranquillo.
Tranquillo.
Va tutto bene.
È tutto a posto.
Chi è che diceva sempre:
"Mostrami un omosessuale felice e io ti mostro il cadavere di un gay"?
Non lo so.
Chi è che lo diceva sempre?
Se solo riuscissimo a non odiarci così tanto…
Basterebbe questo, sai?
Se solo…
Se solo riuscissimo a imparare a non odiarci
così tanto.
Sì, lo so.
Lo so.
D'accordo.
Comunque, il tuo analista è un ciarlatano.
- Prima hai detto che era un coglione. - Sì. È un coglione ciarlatano.
- O un ciarlatano coglione. Come vuoi. - Ok.
Harold aveva ragione.
Non cambierai mai.
Credi sia possibile pulire tutto come tirando lo sciacquone?
Che ore sono?
È presto.
Dove vai?
La camera da letto è occupata
e comunque non mi va di dormire.
Provo a smaltire la sbornia.
Se andassi a letto ora,
al risveglio dovrebbero chiudermi in manicomio.
E sarebbe il posto giusto per me.
C'è una messa di mezzanotte a St. Malachy,
dove va la gente di spettacolo.
Credo che andrò in chiesa.
Beh, prega per me.
Magari troverò il letto libero.
Ci rivediamo sabato prossimo?
Se non hai altri programmi.
No.
- Michael. - Sì?
Ti ha detto perché piangeva al telefono?
No.
Immagino perché aveva lasciato Fran.
O forse era per qualcos'altro e poi ha cambiato idea.
Può darsi.
Perché l'aveva lasciata?
Come mi disse mio padre quando mi morì fra le braccia:
"Non ci capisco niente.
Non ho mai capito niente".
Spegni la luce quando esci, va bene?
Che c'è?
ISPIRATO ALL'OMONIMA PIÈCE E AL FILM DI MART CROWLEY
QUESTO FILM È DEDICATO AL COMPIANTO MART CROWLEY
Sottotitoli: Elisa Nolè