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LE GENOU D'AHED
Je suis Ahed Tamimi.
Je suis née en 2001 à Nabi Saleh, en Palestine.
À 16 ans, j'ai giflé un soldat.
Ceci est mon genou.
M. Smotrich, votre tweet !
C'est si triste qu'Ahed Tamimi
soit simplement assignée à résidence.
Elle aurait dû prendre une balle.
Au moins dans le genou !
Ça l'aurait assignée à résidence pour de bon.
Je chante ?
Elia Ziv, 16 ans et demi, agence Glory.
Je suis Bezalel Smotrich,
ministre, député au parlement,
chef du parti "Le Foyer juif".
Mon enfance.
Ton père ?
Emprisonné en Israël.
Sa sœur ?
Tuée par la police.
- Son beau-frère ? - Tué par un soldat.
- Son cousin ? - Tué par un soldat.
- Son neveu ? - A tué un colon.
Ta mère ?
J'ai 16 ans.
Ta mère ?
En prison avec moi en Israël.
Plus fort !
Ta cousine ?
Avec nous,
en prison en Israël.
Ton cousin ?
Un soldat lui a tiré dessus. En prison.
Où est ta victoire ?
Dans le martyre.
Et la délivrance ?
La délivrance…
Ne dis rien.
C'est triste qu'Ahed Tamimi…
Eh Smotrich ! C'est votre tweet.
Vous avez vu Ahed à la télé et vous avez vrillé.
Plus fort !
Avec l'émotion d'un jeune marié.
Je suis Bezalel Smotrich.
Qu'ai-je demandé ?
Juste une balle dans sa rotule.
Donne.
Là, on te casse le genou.
Je vous dérange ?
Pas du tout.
Je suis Y.
Réalisateur et vidéaste.
Enchanté.
Maayan, pilote de la ligne Tel-Aviv - village de Sapir.
Vous tournez un film ici ?
Non.
J'ai une projection.
Un film que j'ai fait il y a longtemps.
C'est à Sapir, à la bibliothèque.
Là, je filme…
Chut…
C'est des combattants. Appelés en urgence.
Il se passe un truc à Gaza.
Je filme un truc pour quelqu'un.
L'aile me bloque la vue.
Je peux filmer à travers le cockpit ?
Je ne veux pas vous déranger.
Venez.
Merci.
Vous avez fait des films connus ?
Une seconde.
Salut.
J'espère que ta nuit a été moins pénible.
J'atterris dans le désert de la Arava.
Je te souhaite une bonne journée.
Bisous.
Bonjour, je suis Yahalom.
Yahalom ?
Yahalom David,
directrice adjointe des bibliothèques au ministère de la Culture.
Ah, Yahalom…
La Yahalom des mails.
Je ne vous imaginais pas comme ça.
Le vol s'est bien passé ?
Vous n'avez pas été trop secoué ?
C'est mieux que 4 heures de bus.
Ça ne vous a pas rendu malade ?
Non…
Je ne pensais pas vous voir. Je vous croyais dans l'administration
à Jérusalem ou Tel-Aviv.
Oui, nos bureaux sont à Jérusalem, au siège du gouvernement.
Mais je suis venue.
J'ai grandi ici.
Enfin, pas ici, dans le village d'à côté.
Mais tous les enfants de la région ont fait le lycée ici.
Il y avait des classes presque sans élèves.
Vous savez combien d'habitants il y a dans la Arava ?
Non.
Vous n'êtes jamais venu, hein ?
Non, je suis de Tel-Aviv.
D'origine ?
Oui.
Magnifique.
Et j'ai fait mon service militaire au Sud-Liban.
Quand on occupait le Liban.
Je suis âgé.
Alors, le nombre d'habitants ? Vous ne devinerez jamais.
50 000.
3 000.
3 000 personnes. C'est tout.
Incroyable, comme dans ma rue.
En fait, y a personne ici.
Ma famille vit ici.
Mes parents, mes frères et sœurs.
Je profite de votre venue pour les voir.
Je dois dire que j'aime beaucoup vos films.
Je suis même ravie de le dire.
Vous les avez vus ?
Je parle sincèrement.
Merci.
Vous voulez entrer ? Voir la chambre ?
Sympa.
Ne dites pas ça par politesse.
S'il y a un problème, dites-le.
C'est un honneur pour la Arava
et pour moi, de vous accueillir ici.
Merci.
De l'eau ?
Dans les mails, je vous imaginais plus âgée.
C'est ma façon de m'exprimer. On me le dit souvent.
Et votre poste.
Directrice adjointe des bibliothèques…
Directrice adjointe des bibliothèques au ministère de la Culture.
J'ai débuté à la bibliothèque où a lieu la projection ce soir.
J'ai fini la soirée au lit…
C'est à 17 h, vous vous souvenez…
Ça ira ?
Et comment vous êtes devenue directrice de bibliothèque ?
Ça vous intéresse ?
C'est juste une petite histoire.
Jeune, je lisais beaucoup.
Depuis toute petite, plein de livres, tout ce que je trouvais.
Je sais pas d'où ça vient.
Mes parents lisent à peine les journaux,
et encore…
Mes frères et sœurs lisent…
des messages WhatsApp.
Comment êtes-vous devenu réalisateur ?
Qu'importe. Continuez votre histoire.
Mon père est critique d'art. Ma mère, dramaturge et scénariste.
À 4 ans, j'ai dessiné la scène des escaliers du Cuirassé Potemkine
ou les chevaliers d'Alexandre Nevski.
Vous ne connaissez pas.
Les films d'un cinéaste russe, un génie radical,
un communiste fervent que Staline a étranglé.
C'est vrai, je ne connais pas.
Il faut que je voie ça.
Un cinéaste russe et communiste.
Alexandre Nevski, c'est ça ?
Oui.
Continuez.
Quand ils ont ouvert la bibliothèque ici,
je terminais mon service militaire.
Ils cherchaient une employée à tout faire :
directrice, bibliothécaire, même femme de ménage…
Ouais, le ménage…
Après 3 ou 4 ans, on a eu plus de budget,
car j'ai incité les gens à lire, à fréquenter la bibliothèque,
à s'interroger devant un livre :
"De quoi ça parle ?"
On m'a donné une stagiaire
et je suis devenue "chef des bibliothèques de la Arava".
Puis le nouveau gouvernement a réformé le ministère.
Sa directrice, vous la connaissez,
elle passe à la télé, adore se montrer…
Connais pas.
Elle nous a réunis et dit :
"Vous déciderez de ce que les gens consomment."
Je déteste le verbe "consommer" pour les livres ou les films.
Elle a dit :
"Vous déciderez du vécu des gens, de leurs convictions, pensées,
ce qu'ils jugent beau ou laid.
En fait, de ce qu'ils seront."
Soudain c'est devenu énorme.
Ça vous intéresse ? Je papote trop…
Non… je vais me rafraîchir.
J'ai affreusement dormi.
Je vous laisse dormir ?
Qui a logé ici ?
Aucune idée.
Pas une artiste.
Quel est votre signe astrologique ?
Le mien ?
Je suis du printemps…
Bélier.
Moi aussi.
Vous savez ce qu'on dit sur les béliers…
Continuez, Yahalom.
Il y a deux ans, vous avez dû en entendre parler…
le ministre et sa directrice se sont disputés.
Je sais pas trop…
Enfin si, je sais tout.
Vous imaginez un peu.
Disons que c'était lié à une œuvre à propos de…
Pas un film, ni un livre…
La directrice a été révoquée,
et comme c'est tendance de recruter en province
et qu'ils appréciaient mon travail,
j'ai déménagé à Jérusalem,
au siège du gouvernement.
Mes parents étaient tristes que je quitte la Arava.
Ils doivent être fiers.
Comme des parents.
J'ai lu que vous travailliez avec votre mère.
Ça doit être émouvant.
Elle aurait pu vous accompagner !
Bon.
Je bouge, on vient vous chercher à 16 h 20 ?
OK.
Il y a ce formulaire… Je ne l'ai pas sur moi.
On a dû vous l'envoyer pour le signer.
Vous l'avez signé ?
J'ai vu le côté financier avec la fille…
Talia.
D'ailleurs, ils refusent de couvrir vos frais.
Ça s'explique mal pour un cinéaste comme vous.
Donc dans ce formulaire, vous indiquez le sujet de l'intervention.
Ça vous engage à traiter de sujets précis.
Je ne comprends pas.
Comment dire ?
Il y a une liste au choix. Des sujets variés.
Vous devez cocher vos sujets et s'ils n'y figurent pas, les indiquer.
Vous auriez déjà dû le signer
pour qu'on autorise la séance.
Sinon, on ne vous paiera pas.
Quels sujets ?
Il y en a plein.
Mais par exemple ?
Les forces de la nature, la mer,
immigration, mixité sociale, diversité dans notre société,
c'est un peu pareil.
Judaïsme, famille…
Il y a l'amour ?
On peut l'ajouter.
Et le sexe ?
Et l'avilissement de l'esprit de ce pays,
qui applaudit à son propre abrutissement ?
C'est un peu le sujet du film de ce soir.
Écoutez, ce n'est pas…
Ces formulaires, j'en suis pas fière.
Continuez.
Ça m'embarrasse.
Ils vont beaucoup plus loin qu'avant.
Ils se mêlent de tout pour imposer
les sujets qui leur tiennent à cœur.
Ils n'aiment pas les opinions différentes des leurs.
Non.
Bon.
Ce soir, j'apporterai le formulaire…
Et les autres ?
Cinéastes, écrivains, intellectuels…
Quoi ?
Ils signent ?
Tout le monde signe.
Je ne vais pas dormir.
J'en ai plus envie.
- Il y a quelque chose à voir ici ? - Bien sûr.
Je ne voulais pas vous ennuyer,
mais la Arava, c'est incroyable !
Du sable et du sable, à s'y perdre…
Je m'emporte… Le plus beau est à 15 min à pied !
C'est une grande crevasse.
En sortant, marchez vers la dune.
Au carrefour, 700 pas vers l'est.
On y jouait enfants,
mais avec les crues, ça s'est rempli d'eau, inondé…
Des bêtes s'y sont noyées.
Je l'ai jamais vue aussi remplie. Extraordinaire ! Du jamais vu !
Une piscine géante en plein désert !
C'est un miracle.
Salut. Merci de rappeler.
Je t'en prie.
Comment vas-tu ?
Très moyen, tu sais…
je divorce.
Oui, tu m'as dit.
Même quand il n'y a plus de sentiments, ce n'est pas facile.
Tout est triste.
Diviser l'appartement et tous les biens…
Et le temps qui s'efface.
Pas effacé, il y a des souvenirs,
mais avec les ressentiments, je ne crois plus à mes propres souvenirs.
T'es où ?
À Sapir, dans la Arava.
Ils paient mieux que la cinémathèque.
- T'as été au bout du désert ? - Pendant mon service…
Devine le nombre d'habitants.
5 000 ?
Pas mal !
J'ai commencé le casting d'un projet bizarre :
"Le genou d'Ahed Tamimi".
À cause de Smotrich.
Il a dit qu'il fallait couper sa jambe…
Lui tirer une balle dans le genou. Qu'on lui tire dans la rotule.
Qu'elle reste handicapée à vie.
C'est pas encore clair. Peut-être un truc expérimental.
Mais j'y connais quoi à l'expérimental ?
Expérimental ? T'as un financement ?
Pas pour le moment.
Pour le moment, hein…
Avec ce qui se passe, sauve-toi à Paris ou New York.
Paris dans ton cas.
C'est pour ça que je t'appelle.
J'ai une projo ici.
Et il y a cette nana, Yahalom,
directrice adjointe des bibliothèques, au ministère de la Culture.
Ça peut te sembler…
Mais avec tout ce qui se passe,
les bibliothèques deviennent des centres culturels,
pas seulement pour les écrivains.
Je sais, il y a eu cette histoire avec la censure.
Elle a été nommée après. C'est une gamine de la région.
Donc elle et son patron,
ou sa patronne, je ne sais plus,
sur ordre du ministre bien sûr,
décident quels films, livres, pièces de théâtre seront présentés en Israël,
et quels…
écrivains, cinéastes, artistes, exposeront leur œuvre ou non.
Ça a bien sûr un impact financier.
Jusqu'au supermarché, ils veulent qu'on compte nos sous,
qu'on achète toujours le moins cher,
qu'on ait peur de vérifier nos comptes.
OK.
La fille m'a déroulé sa bio, et elle parle trop,
elle est pourtant charmante,
pas très sophistiquée mais vraiment émue par l'art.
Comment lui en vouloir ? Elle se bat sous 50° l'été
pour qu'on lise des bouquins ici…
Et là, elle me sort un formulaire
où il faut indiquer les sujets que je vais aborder
et les choix sont restreints.
Évidemment, il n'y a pas l'occupation, le conflit, etc.
- Alors y a quoi ? - Devine.
Diversité, armée, judaïsme…
Diversité ethnique, religion,
tolérance, judaïsme de la diaspora, fêtes juives,
histoire de notre peuple,
guerres, Shoah, antisémitisme,
Bible, judaïsme,
famille, pères et fils, mères et filles, amitié, amour,
armée, drapeau, patrie.
Oui, oui…
À part ça, rien.
Ce pays est foutu, on le sait.
Ce qui est fort, c'est que la bibliothécaire est d'accord avec nous.
Elle dit que le ministère
veut contrôler chaque poème, pièce, film…
Que ceux qui désobéissent sont foutus. Et elle est du ministère.
Elle côtoie le ministre abject et reçoit des directives.
- Ben oui. - C'est foutu.
Mais qu'elle dise :
"Nous, ministère de la Culture, déclarons la guerre à l'art",
on ne pourra plus l'ignorer.
Jamais.
Et là, il y aura peut-être un miracle.
Bon.
Tu publieras ça ?
OK.
Tu n'as pas peur ?
Faut être courageux.
Et au pire… on gagne si peu dans la presse aujourd'hui.
Tu pourrais enregistrer la fille ?
Disant quoi ?
Le plus possible.
Tu peux même l'aider.
Je vais le faire.
Super.
Je la filme aussi ?
Sa voix suffira.
Tu m'envoies ça ce soir ?
Après la projection.
Bonne projection.
Bon divorce.
Maman,
comment tu vas ? Comment tu te sens ?
Ton souffle ? Ton dos ?
Je suis dans la Arava.
J'étais en casting pour "Le genou d'Ahed Tamimi".
Ça m'a rempli de doutes.
Je suis dans le désert.
Ils m'ont demandé pourquoi tu n'étais pas venue.
Donc je te montre leur miracle.
Une crevasse remplie d'eau à cause des crues meurtrières.
Un bon endroit pour mourir.
Tu la vois, maman ?
Ils m'ont dit : "C'est un miracle."
Un miracle.
Où est le restaurant ?
Là-bas !
Merci !
Bonjour.
Excusez-moi !
Vous êtes qui ?
Vous êtes qui !
Vous chantez quand ?
Après-demain.
Je serai plus là.
C'est quoi votre nom ?
C'est que des reprises.
Super nom.
- Allô. - Bonjour, c'est Y ?
Oui.
Bonjour, salut, c'est Bar, l'actrice du casting
pour Ahed Tamimi.
Pardon de vous appeler, pas très pro, je sais.
J'ai eu votre numéro par la directrice de casting.
Elle m'a dit de pas vous le dire…
Elle a aussi trouvé que c'était hyper bien.
Bon…
OK.
J'ai besoin de vous dire que c'est moi.
Ahed, c'est moi.
J'irai le plus loin possible.
Vraiment…
Sorry…
J'ai lu des trucs sur Internet,
j'ai compris ce qu'on lui a fait…
Ça m'a brisé le cœur. Vraiment…
Je sens que je peux aller
aussi loin que vous me direz. Vraiment.
Je l'ai vue sur YouTube, et sa cousine, Jannah,
qui est très jolie.
D'ailleurs, Ahed aussi est très jolie,
et ça m'a tellement inspirée… Tellement…
Et votre père ?
Non, non, non ! Aucun problème.
Vraiment. Il est d'accord.
Je lui ai lu les scènes d'Ahed.
Juste à lui. Il dira rien.
J'étais tellement émue.
Tellement.
Ma voix tremblait,
j'avais du mal à parler, les mots ne sortaient plus.
Mon père disait :
"Vas-y ! Continue ! C'est super beau."
J'ai senti que lui aussi,
que mon père aussi,
avait des frissons…
Vraiment.
Ses yeux
étaient mouillés…
Je l'avais jamais vu comme ça.
Alors j'ai pleuré…
Ahed Tamimi ne pleure pas.
Vous étiez bien. On verra.
Coucou mignon, désolée, j'étais à un enterrement.
Le casting s'est bien passé ?
Tu es encore à Tel-Aviv ?
J'ai lu ce que t'as envoyé sur "Le Genou de…"
Je te suivrai évidemment jusqu'au bout du monde.
Mais ton projet est encore…
trop flou.
Tu veux tourner à Tel-Aviv ou dans les territoires ?
Là-bas, ça sera compliqué.
Elle vient bien d'un village palest…
Il faudra une autorisation de l'armée.
Si tu tournes à Tel-Aviv, sans salaires, pour toi non plus,
ça peut marcher.
Mais on aura de gros problèmes si ça s'ébruite.
On pourrait tourner à Tel-Aviv
la scène où Ahed révise son bac en cellule,
dans un truc sans fenêtres, genre mon parking.
Mais si tu veux l'arrestation et la scène des funérailles,
il faudra du financement.
Tu veux pas adopter le point de vue du soldat ?
Le soldat qui l'affronte ?
Tu voulais que ce soit perso, non ?
Yahalom a beaucoup parlé de vous.
Yahalom, des bibliothèques.
Notre Yahalom.
Je suis marié à son amie d'enfance.
Yahalom nous a présentés.
Non, non. Merci.
Malgré l'écart d'âge…
Vous connaissez l'âge de Yahalom ?
Non.
Très jeune.
Elle amène plein de spectacles ici.
On a eu celui qui chante
Je rentre par le chemin de gravier…
- Je connais. - Le barbu.
Et l'acteur religieux qui est devenu chanteur.
Yahalom a fait beaucoup de pub pour votre film.
C'est bien.
D'habitude, il y a du monde.
Quel hasard ! C'est une chanson de mon film.
C'est comme ça que mon film se termine.
La marche victorieuse de la vulgarité.
Arrêtez, on l'emmène.
Je vais à Eilot.
Sapir ?
On va voir un film.
Vous faites quoi ?
J'installe des panneaux solaires.
Y a pas beaucoup de monde ici, mais beaucoup de soleil.
Alors la concurrence est forte. Tout le monde s'y est mis.
À cause du traumatisme des poivrons.
La Arava, c'est les poivrons.
C'était. C'est du passé.
Ici, l'été commence tôt,
deux mois avant la Hollande, un mois avant l'Espagne.
Les poivrons les plus charnus du monde.
On en cultivait tous. On était les champions du poivron !
Vous m'écoutez ?
Oui, ça m'intéresse.
Et puis le coup dur :
le réchauffement climatique.
Soudain, notre soleil brille aussi sur les poivrons espagnols.
On a perdu le marché russe…
Nos poivrons pourrissent au soleil.
Plus rien à en tirer.
On a tous fait faillite.
Tout appartient aux banques.
On est des esclaves.
On se suicide pour des choses pareilles.
Du coup, je bosse avec les abeilles.
Apiculteur ?
Je produisais du miel, en hobby.
Puis j'ai eu une inflammation à l'omoplate.
On a tout essayé, rien n'y faisait.
Des douleurs… à m'empêcher de parler.
Ma femme est tombée sur une émission sur l'usage du poison d'abeille.
Pas le poison…
Le dard.
Le venin… pour soigner les maladies.
J'ai attrapé une abeille, je l'ai pressée là où j'avais mal.
Elle n'a pas voulu me piquer.
Je l'ai pressée avec mes doigts,
je ne lui ai pas laissé le choix.
Piqué !
J'ai fait ça avec 20 abeilles.
Depuis,
aucun problème.
Aujourd'hui, j'étudie l'utilisation du venin
à des fins de guérison.
Oui.
Ça aurait des effets positifs sur plusieurs maladies.
Infections, maladies virales,
le cancer…
Qu'est-ce qu'on sait sur le cancer ?
Il y a des témoignages.
Ma mère a un cancer.
Je suis désolé, mec.
Mais aujourd'hui beaucoup en guérissent.
Elle a quoi comme cancer ?
Poumons.
Il y a des miracles.
Salut.
Cinéaste
dans la Arava.
On projette un film que j'ai réalisé.
Qui était à Berlin !
Pourquoi t'as pas de photo ?
Je suis
un peu célèbre.
Et toi ? Pourquoi t'as pas de visage ?
Je suis mariée.
Intéressant !
10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1.
9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1.
Vas-y !
8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1.
7, 6, 5, 4, 3, 2, 1.
5, 4, 3, 2, 1…
- Tout va bien ? - Bien sûr.
Narkis, ma petite sœur.
Elle est timide.
Sois pas timide, Narkis.
Je suis désolée,
peu de gens sont venus.
Ils se plaignent de l'ennui
mais au lieu de venir, ils restent au lit.
Ils vivent comme des plantes.
J'ai amené ma famille en renfort.
Là-bas, c'est notre mère
et notre père, derrière, avec les agrumes.
Il y a des oncles et tantes, et notre frère.
Rafi vient ?
Comment allez-vous ?
Excusez-moi.
- Le film est à partir de quel âge ? - C'est-à-dire ?
- Quel est l'âge limite ? - En Israël, 16 ans. En France, 12.
OK.
Le plus jeune a 14 ans. Ça ira.
Si vous aimez le sucré, le gâteau à l'abricot de ma tante…
Une splendeur.
En fait, c'est une cousine, mais on l'appelle tante.
Notre tante — et c'est secret défense —
cuisine mieux que notre mère !
Ma prof de musique est venue !
Je jouais du piano.
- Dans les fêtes ? - Non, du classique.
La seule au village. Mais ça n'a pas marché.
J'ai insisté, donné un récital, joué Rachmaninov.
J'étais pas assez bonne.
Merci pour votre accueil chaleureux.
Ce film a fait le tour du monde, et moi avec.
Mais c'est ma 1re fois dans la Arava.
Peut-être pas la dernière.
Tout ce que vous allez voir est vrai.
Les événements ont eu lieu.
Les personnages ont existé.
Le côté répétitif vient de la vie.
Faites juste attention au style.
On se retrouve à la fin pour le questions-réponses,
même s'il n'y a pas de réponses.
Vous animerez ?
Y, pardon. C'est moi qui anime.
Bon.
Ma mère, qui écrit avec moi les scénarios de mes films,
elle est scénariste,
dit toujours :
"À la fin, c'est la géographie qui gagne."
Ça me fait penser à la Arava.
Elle le dit à propos d'Israël.
Pas forcément en bien.
Je fais quoi pendant le film ?
Vous ne restez pas ?
J'aime mes films mais je suis incapable de les voir.
Je vais sortir avec vous.
Je l'ai déjà vu deux fois.
Je voulais vous poser des questions sur le film.
Il est tellement imprévisible. Innovant.
Innovant, je ne sais pas.
Mais merci.
C'est un des films qui a renouvelé le genre.
Le genre ?
Pas sûr.
D'où vous viennent vos idées ?
Autrefois, de l'émerveillement de la nuit.
À présent, du mauvais goût du matin.
Rappelez-moi de filmer ça avant le coucher du soleil.
Si vous oubliez, j'ai un tas de photos de toutes ces falaises.
Je voudrais vous raconter une histoire.
Une histoire jamais racontée.
J'adore les secrets.
C'est une histoire compliquée. J'essaierai d'être bref.
À la fin, vous comprendrez pourquoi je l'ai racontée, et moi aussi.
J'ai fait mon service militaire au sommet d'une montagne
à la frontière de la Syrie et du Liban.
On occupait encore le Liban.
Ma mère voulait que je me déclare homo.
On exemptait encore les homosexuels.
Je ne suis pas homo, malheureusement peut-être.
Blessé par les femmes ?
Je voulais être un héros. Je rêvais des commandos.
Un problème de santé m'a disqualifié.
Mon cœur s'est brisé.
Aucun échec vécu plus tard dans le cinéma ne m'a fait aussi mal.
Peu importe, j'abrège.
J'ai atterri dans une unité de renseignement.
Quinze hommes. Pas de femmes.
Aucune. Jamais.
Au moindre écho de voix d'une secrétaire dodue d'un général,
on se jetait dans les couloirs.
On crevait d'une faim de femmes qui ne sera jamais comblée.
Toutes les deux semaines,
le vendredi saint,
s'il n'y avait ni urgence ni alerte, on dansait.
Dix hommes dans une pièce vide.
Juste une photo de la mer Morte sur le mur !
On est les assassins des temps anciens !
On est l'empire de l'éternité ! Le royaume !
On vivait dans le ventre de la montagne.
On gardait des secrets sans intérêt.
J'y suis arrivé avec un autre soldat…
Putain, des fourmis en hiver !
J'y suis arrivé avec un autre soldat.
Vous me suivez ? Je voulais une affectation dangereuse.
Je cherchais l'aventure.
Je me prenais pour un cowboy.
Lui, je ne sais pas ce qu'il faisait là.
Peu avant, un type s'était suicidé en sautant d'un pylône.
Trois mois plus tard,
le cuisinier s'est tranché la gorge en hurlant :
"Maman, je construis le Temple !"
Peu importe, j'abrège.
On était des bleus donc bizutés.
Les sévices habituels :
lécher une aisselle, un lobe, une semelle, un nombril,
on tient ta tête et on te met une bite dans l'oreille.
J'abrège.
C'était tendu avec les Syriens.
Plus tard, tout ça s'est avéré bidon.
Un agent du Mossad avait inventé une guerre.
Il devait se sentir vieux, voulait rester important,
prouver qu'il pouvait encore faire un truc énorme…
Comme une guerre.
Ça se comprend.
Allez !
Plus fort !
20 000 canons syriens étaient pointés sur nous.
C'est ce qu'on nous faisait croire.
L'armée syrienne était notre cauchemar. Ses commandos, leurs tortures atroces.
Des instruments
qui te brisent le dos, vertèbre après vertèbre.
Vous comprenez ?
C'était il y a longtemps,
bien avant leur guerre civile, etc.
On me dit jeune réalisateur, mais je suis vieux.
J'abrège.
Le soir de notre arrivée,
ils nous ont appelés, les deux nouveaux,
à l'un des bunkers.
On a rampé dans des tunnels.
Nous étions tristes et perdus.
Surtout lui.
Vous connaissez l'officier chantant ?
Non.
On dirait un livre.
L'officier chantant.
Un officier du renseignement, pendant la guerre de Kippour,
capturé par les Syriens.
Il avait une mémoire inouïe.
Moi aussi, mais le temps est impitoyable.
Quand ils ont pressé un pistolet vide sur sa tempe,
il a craqué et révélé tous les secrets.
Il a frimé avec sa mémoire, pris plaisir à les impressionner.
J'abrège.
Libéré, on l'a accusé de haute trahison.
Lors d'une commémoration, on lui a craché au visage.
Vous avez un trauma post combat ?
Quel combat ?
Voyez ce village syrien.
Un jour, nos soldats achèteront du fromage
à l'épicerie de ce village.
Mais d'ici là, des soldats plus jeunes que vous y resteront.
C'est du cyanure.
On en a tous dans la poche.
En cas de procédure "Jugement dernier",
si les Syriens nous cernent,
entre la captivité ou la mort,
ici on choisit la mort.
On avalera tous ce comprimé de cyanure.
L'un après l'autre.
Personne n'y coupera.
Où est le formulaire que vous voulez me faire signer ?
J'ai besoin d'être payé.
Heureusement que vous m'y faites penser.
Passez à la salle, s'il vous plaît, vérifiez que le son est bien fort.
Mais ouvrez et fermez la porte délicatement.
Qu'elle ne claque pas.
Salut, maman.
Voici la Arava avant le coucher du soleil.
On a traversé un champ de poivrons pourris.
Je voulais le filmer pour toi.
Imagine-le.
Des tas de poivrons pourris en plein désert.
Une métaphore de ce pays.
On roulait trop vite pour bien le filmer.
Alors imagine.
Ça pourrait nous servir de début d'histoire.
Penses-y, maman.
La projection est en cours,
on doit être environ à la scène de danse.
Passe une bonne soirée.
Prends un demi-somnifère.
Tu es mon trésor.
J'enregistre Yahalom David,
directrice adjointe des bibliothèques au ministère de la Culture.
Village de Sapir, 15 décembre, 17 h 45.
Ne pas prendre en compte le début de l'enregistrement.
Quels beaux animaux on peut voir par ici ?
À part moi ?
Lynx, caracals, loups, chacals,
hyènes rayées moches,
antilopes, crocodiles de ferme…
- La ferme est fermée en hiver… - Des gazelles ?
Signez, et on ira chercher les gazelles.
Tenez, un stylo.
Attendez !
Dix jours après avoir reçu le cyanure,
des cris nous ont réveillés, moi et l'autre bleu :
"Au bunker ! Au bunker !"
Les tunnels sont obscurcis.
Tout est noir.
Trois fois ma tête cogne des pierres.
"N'aie pas peur", je lui ai dit.
Ça n'a pas aidé.
Des rapports effrayants tombaient.
Des chars syriens qui avancent.
Un commando parachuté qui grimpe la montagne.
Un autre qui remonte vers nous depuis le Liban.
Pensez-y.
Les yeux écarquillés comme une tempête dans l'océan
ou je ne sais quoi.
Visages blafards tels des draps étendus.
Imaginez.
On a appelé à l'aide, mais l'armée israélienne roupillait.
J'abrège. Ça a duré au moins une heure.
L'arrogance du sergent a cédé place à la peur.
On lui a dit un truc à la radio, et il s'est tu.
Ses yeux sont sortis de leurs orbites.
Jugement dernier !
Un soldat a protesté.
Il parlait de fuir, alors qu'on se savait encerclés.
On l'a fait taire.
Mais vous êtes ici.
Il y a eu un miracle ?
Je ne peux pas.
- Je ne peux pas. - Avale.
Avale. Avale.
Avale !
Mince, le pauvre. C'est affreux.
Attendez.
Tue-moi !
Rattrape ce con !
La guerre, le cyanure, c'est une blague. Y a rien.
Je sais.
Incroyable !
Quelle cruauté !
Quel connard, ce sergent ! Le bâtard incarné !
Le plus étrange, c'est que j'avais compris que c'était un jeu,
qu'ils mentaient tous.
Comment le saviez-vous ?
C'était de mauvais acteurs.
Surtout le sergent.
On a su après qu'il avait tout planifié.
Il disait à la radio :
"Ils sont combien ? Des milliers ? Ils remontent la vallée ?
Encore un hélicoptère ?"
Je voyais qu'il parlait dans le vide.
Son rythme sonnait faux.
Trop rapide.
Il tenait mal la lenteur de la vérité.
"Le cœur brisé, j'annonce :
Jugement dernier !"
Je voulais rigoler.
Et quand il a pris le supposé cyanure,
sa façon de l'avaler…
Sa façon de crier : "Avale, avale !"
Je n'y ai pas cru une seconde.
Moi, j'étais secrétaire dans une base de missiles.
Par la fenêtre de mon bureau, je voyais des clôtures.
Aucun intérêt.
Au moins, vous êtes reparti avec des histoires.
On en a tous, mais vous les magnifiez.
Votre histoire me rappelle un livre.
Très similaire…
sur la Légion étrangère, je crois,
en Afrique…
Un titre en deux mots…
Nom, date, titre de l'œuvre, attestation que vous êtes titulaire des droits.
Ici, votre rôle. C'est bien réalisateur et scénariste ?
L'autre scénariste, c'est votre mère.
Attendez…
Vous n'avez rien à me demander ?
Rien ne vous interpelle dans mon histoire ?
Ça m'a traversé l'esprit, mais…
Si vous saviez que c'était un jeu, pourquoi vous n'avez rien dit ?
Vous auriez dû réagir.
Mais bon, je me suis dit :
"Facile à dire, t'étais pas là."
Mais moi, j'y étais.
Je savais que c'était un jeu et je n'avais pas peur. Au contraire.
Je détestais le sergent et ses amis de l'unité,
je voulais pas les aider. Au contraire.
Tout détruire.
Pour toujours.
Pourquoi j'ai rien fait ?
Pourquoi les ai-je laissés faire, en coopérant…
J'aurais pu leur donner une leçon,
atomiser des années de maltraitance.
Mais j'ai avalé le cyanure.
Alors, avant que je n'avale ce cyanure-là,
expliquez-moi ce que je signe vraiment.
C'est un engagement envers le ministère…
C'est faux.
Vous indiquez la nature de l'activité…
Non, non.
- Je ne sais pas quoi dire… - La vérité.
J'appartiens au ministère, au système…
Lisez-moi le formulaire.
- Le lire ? - Allons-y.
"Nature de l'activité : rencontre avec l'artiste…"
Avancez, s'il vous plaît.
"Suite à l'activité et contre facture, il sera versé…"
Avancez.
"Confidentialité.
Vous devez respecter les droits…"
"D'auteur". Allez. "Sujet de l'activité".
"Cochez le sujet de l'activité parmi les suivants :
Expérience juive, diversité culturelle,
similitudes et différences, identité juive, histoire juive,
paysages et lieux, moi et mon pays,
diaspora juive, antisémitisme,
ethnicités d'Israël, Sionisme."
Encore, encore.
"La mer et le désert, rapports entre les sexes,
fêtes juives, enfance, sport, nos chanteurs préférés,
la Shoah, ses conséquences, nouveaux médias,
Jérusalem ville des nations, Jérusalem capitale éternelle,
l'armée.
Si aucun desdits sujets ne correspond,
veuillez préciser le sujet et l'angle choisi pour l'aborder."
Qu'en pensez-vous ?
Je vous l'ai déjà dit.
Mais encore ?
Ce sont des injonctions récentes.
Cela relevait des bibliothèques locales.
Maintenant, cela relève du ministère de la Culture.
- De vous. - Je suis l'adjointe.
Vous décidez quels formulaires sont recevables ou pas.
Non.
Pas moi. Nous suivons les instructions.
De qui ?
Du ministre et sa directrice.
Quelles instructions ?
Allez !
La lumière baisse, comme on dit dans le cinéma.
De rejeter la présentation d'œuvres et l'invitation d'artistes
qui traitent de sujets impropres et…
C'est quoi, impropres ? Impropres, selon qui ?
Selon nous, le ministère.
Je vais reformuler.
Si je veux parler d'un État juif, nationaliste-raciste-sadique-abject,
qui n'a pour but que d'amener l'âme, et surtout l'âme arabe,
à un état d'impuissance et d'incapacité,
pour qu'elle s'effondre sous son joug
et soit complètement à sa merci.
Un État qui est une maladie mortelle, congénitale ou infectieuse,
pour ses citoyens.
On vous rejettera et on vous fichera.
Et si je dis : "Les Israéliens, dans leur ignorance bestiale,
marionnettes aveugles, créatures malheureuses,
torturant toute personne différente d'eux,
qui ne s'intéressent qu'à leurs biens et qui…"
- Assez, assez. - Un instant !
"Chaque parcelle de lumière en eux a été détruite par leurs écoles,
qui commettent des crimes contre ceux qu'elles doivent éduquer.
Écoles qui ont assassiné leur esprit, anéanti leur âme."
Anéanti…
"Déversant chaque jour une méchanceté impénétrable.
La démence en guise de programme !
Et leurs parents, ignares terribles, candides,
à qui personne n'a voulu ouvrir les yeux,
au contraire !"
On vous fichera, si c'est ce que vous voulez entendre.
Je veux la vérité.
C'est ce qu'on ferait.
Et si le sujet est un État
qui vomit tout ce qui est différent,
ne le reprend jamais,
et traite ses victimes avec une cruauté
qui franchit les tréfonds de la bassesse.
Dont la moralité n'est que supercherie
et dire autre chose ne serait que mensonge de…
Dites-le à moi, mais…
Je dis :
"État juif, nationaliste, raciste."
Et ils ripostent : "Rien de tel ici et si c'est le cas, c'est sans vice.
Car la Terre d'Israël n'est que beauté et son peuple est digne."
Mais au-delà de cette rhétorique creuse,
la vraie nature des maîtres de ce pays se dévoile,
celle de votre ministre comprise !
Leur nature si lâche, si vulgaire, si grotesque.
Leurs lois abjectes empêchent l'air frais
de pénétrer dans les cerveaux.
Ainsi, prêchant leur nationalisme,
ces maîtres peuvent tyranniser facilement.
Il suffirait d'exiger deux, trois, quatre réponses
pour démasquer cette odieuse supercherie.
Je ne veux pas débattre, mais…
On pousse les gens à ignorer qu'il n'y a pas un seul peuple,
mais un million de peuples.
Pas un seul pays, mais un million de pays.
Et chacun d'eux, Yahalom, est beau et important.
L'univers déborde de beauté étrange.
Il suffit de lire les livres que vous lisiez à la bibliothèque !
Jules Verne ?
Dickens ?
Dostoïevski ?
Kafka ?
Edgar Allan Poe ?
George Sand ?
Ils cachent tout ça au peuple
qui pense, dans son ignorance, que l'univers se limite
à la cage dans laquelle il vit et meurt.
Un millième de cela et vous êtes fini. Pas besoin d'ajouter…
Des secrets ?
Des secrets défense, des secrets d'État.
Et nos bombes de type… ?
Combien ?
Au moins.
Où ?
Ici.
Tout droit, tout droit, tout droit,
sur l'asphalte, sur le sable,
relève les bords de ta robe,
le chemin traverse la boue de l'enfer.
Au grand carrefour,
vite, vite,
tous les bâtards traversent,
et je suis un bâtard aussi.
Tout droit, tout droit, tout droit…
Ici !
C'est loin d'ici !
Voici qu'une jeune génération se lève,
elle grandit mais ne fleurit pas.
Elle se fane.
Elle pourrit avant d'éclore.
Et au lieu de se délester des ancêtres,
elle se repaît de sa propre bassesse.
Vulgaire, ignorante,
encore plus lâche que celles qui l'ont précédée.
Chaque génération ici est la pire.
Et chaque génération ici produit une génération encore pire.
Chaque jour, des monstres naîtront !
Je ne dis plus rien…
Jérusalem ?
Est-il écrit Jérusalem ?
Oui ou non ?
J'aimerais filmer Jérusalem.
Chanter des louanges à son charme monstrueux.
Une terre qui tue ses habitants.
Une ordure historique puante !
Les habitants de cette beauté sont répugnants comme elle.
Et avec le temps, ils deviennent malfaisants.
Pourtant je me sens chez moi dans cette ville de mort.
Je voudrais que cette ville n'ait aucun lien avec moi,
car je refuse tout lien avec elle.
Mais nous sommes liés par un lien indissoluble,
et cette vérité m'entraînera aux enfers.
Régurgiter Israël en hurlant des tréfonds de mon être,
droit au visage…
Droit au visage de ton ministre de la Culture !
Sa méchanceté le rendra fou et il se mettra à quatre pattes !
Et comme une vache, il paîtra…
Ça va passer.
Et alors ?
Et alors quoi ?
Qu'est-ce que vous allez me faire ?
On vous rejettera.
Et… ?
- On vous dénoncera. - Pour ?
Pour que vous soyez fini.
Voire désigné comme traître.
Peut-être.
Fini, foutu, anéanti…
Peut-être.
Ne vous cachez pas. Dites-le !
- Je ne suis pas un écho. - C'est la vérité.
C'est la vérité.
C'est la vérité. C'est la vérité.
Vous serez fini, foutu et anéanti.
Fini par qui ?
Foutu par qui ? Anéanti par qui ?
Par le département des bibliothèques.
Par nous.
- Sur ordre de qui ? - Du ministre.
Il a dit : "Celui qui salit le pays, qu'il crève de faim."
Qu'en pensez-vous ?
C'est pitoyable.
Bien…
C'est un ministre de l'art qui déteste l'art.
Bien.
Au sein d'un gouvernement qui déteste la liberté humaine.
Dites-le :
"Un ministre de l'art qui déteste l'art au sein d'un gouvernement…"
- Je ne suis pas un perroquet. - Vous l'avez dit vous-même.
Si c'est tellement important :
Un ministre de l'art qui déteste l'art
dans un gouvernement qui déteste la beauté de l'être humain.
Le plus laid des gouvernements.
Je suis d'accord.
Passez-moi le formulaire, s'il vous plaît.
Vous avez un stylo ?
Sur quoi je peux écrire ?
En sujets du débat,
je coche :
Famille,
Amour,
et…
Fraternité des combattants.
Bonsoir, maman.
Je suis là, très loin.
Et j'hésite vraiment.
Je ne sais pas si j'ai bien fait.
Mais je sais ce que, toi, tu aurais fait.
Je t'envoie la dernière minute de ce jour.
Venez, Y.
Venez.
Venez, Y, venez.
Y, venez, Y, venez.
Dans un instant, vous serez sur scène.
J'ai une question, mais soyez franc.
Dans votre histoire, vous n'étiez pas le soldat qui savait,
mais l'autre qui pleurait et qui a fui, n'est-ce pas ?
La victime ?
Celui qui comprenait rien et qui voulait vivre ?
Vous êtes celui qui pleurait, j'en suis sûre.
Dans l'histoire vous vous dérobez, mais ça vous poursuit.
Je le sens.
La peur, le désespoir.
C'est dans vos films aussi.
Il y a une autre option.
Laquelle ?
Que je n'étais ni le bleu maltraité,
ni l'autre qui savait.
Que j'étais le sergent.
Celui qui a tout planifié.
Je suis le diable.
Le bizuteur.
Bonsoir.
Quelqu'un veut demander quelque chose ?
Dire quelque chose ?
Quelqu'un a pensé quelque chose ?
Quelqu'un a pensé ?
Merci beaucoup.
Le bébé dans le film. C'est vous ?
Il est à vous ?
Je n'aurai jamais d'enfant.
Vous en avez ?
Je suis mère de trois enfants.
Enchanté.
Je suis l'ennemi des familles. Le chéri de l'enfer.
Ma mère dit souvent :
"Il n'y a pas de survivants ici."
Pas de survivants, mes amis. Ni vous ni moi.
Je vous raconte un truc.
Je vais bientôt tourner un film : "Le genou d'Ahed Tamimi".
Bientôt vous ne pourrez plus voir le genou d'Ahed
car une balle l'explosera.
Et le film "Le genou d'Ahed Tamimi",
vous ne pourrez pas le voir ici
et vous ne le voudrez pas non plus.
Vous regrettez peut-être aussi qu'elle n'ait pas pris une balle.
Vous ne pourrez pas le voir,
car pour être ici, devant vous, et vous écouter vous taire,
j'ai dû remplir un formulaire…
Et préciser le sujet du film que vous venez de voir,
et celui de cette discussion qui suit.
Un formulaire de soumission,
d'obséquiosité
et d'humiliation.
Vous pensez : "Quel rapport le genou de l'Arabe ?
Il exagère, il ment.
C'est bien de lui fermer sa gueule."
Je vous laisse écouter.
C'est la vérité. C'est la vérité. C'est la vérité.
Vous serez fini, foutu, anéanti.
- Foutu par qui ? - Par nous.
Sur ordre du ministre.
Il a dit : "Celui qui salit le pays, qu'il crève de faim."
Qu'en pensez-vous ?
C'est pitoyable.
Bien…
C'est un ministre de l'art qui déteste l'art.
Dites-le :
"Un ministre de l'art qui déteste l'art dans un gouvernement qui déteste…"
- Je suis pas un perroquet. - Vous l'avez dit…
Vous faites quoi ?
Si c'est tellement important :
Un ministre de l'art qui déteste l'art
dans un gouvernement qui déteste la beauté de l'être humain.
Le plus laid des gouvernements.
Je suis d'accord.
Et ça, je viens de l'envoyer.
- Connard ! - Lâche !
À la presse, à la télé, sur Internet, partout.
Vous m'avez tuée !
Je suis foutue !
Yahalom !
N'approchez pas !
Yahalom !
Reviens !
Arrête-toi !
- Ma Yahalom… - Éloigne-toi, maman !
Toute ta famille est là.
Nous t'aimons.
Tu sais combien nous t'aimons ?
Qu'est-ce qui t'arrive, ma petite ?
Ma vie est finie.
Silence !
Tout le monde l'a vu ?
Le ministre a tweeté.
Sa directrice, aussi.
Ta gueule, connard !
S'il lui arrive quelque chose, on te nique !
Je te détruis à mains nues !
Arrête, papa !
Sois pas vulgaire.
Je saute.
Ne sautez pas.
Pourquoi ?
Je saute.
Je n'ai rien envoyé.
Je ne vous crois pas.
N'y croyez pas.
Menteur.
Je l'enverrai plus tard.
Si tu l'envoies, on te tue !
Tuez.
Ça ne l'aidera pas. Jetez-moi après elle.
Fils de pute,
tu l'as pas assez maltraitée ?
T'es un chien. Un chien, lâche.
Si quelqu'un m'approche, j'envoie.
Je ne sais même pas qui ça intéressera, ne sautez pas.
Supprimez-le, s'il vous plaît.
Je parle à votre cœur. Vous voulez détruire ma vie ?
Qu'est-ce que j'en ai à foutre ?
Vous savez quel scandale c'est la vie ? Et nous sommes impuissants.
Vous savez ce qu'est la mort ?
- Je saute. - Allez-y.
Je mourrai.
Vous finirez en bouillie. Et nous après vous.
S'il vous plaît.
S'il vous plaît, libérez-la.
Prenez-moi à sa place.
J'envoie. N'approche pas.
Prenez-moi à sa place.
Laissez-la.
Prenez-moi à sa place.
Qu'est-ce que tu fais ?
J'ai décidé.
Éloigne-toi de lui, Narkis.
Il est bon.
Tu es bon.
Assez.
Ne te fâche pas.
Tu n'es pas mauvais.
Je le sais.
Va-t'en.
Ne te fâche pas.
Sois bon et tu iras bien.
Tu es bon.
Tout va bien se passer.
Tu es bon.
Je rentre à la maison.
Comment tu vas aujourd'hui ?
Tu arrives à rester forte ?
Hier soir, il y a eu la projection.
C'était pas mal.
Tu vois tout ça, ma maman ?
Dis adieu à la Terre d'Israël à travers les nuages.
Sous-titrage : HIVENTY