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Foram os Golden Earring,
que farão a abertura dos The Who em Madison Square Garden...
Sede de Viver
BASEADO NO LIVRO DE MEMÓRIAS
Aquele é o tio Charlie?
Ajudo-te a lançar.
A lançar? É um treino para bater.
Não é para me ajudares a lançar.
Estou preocupado contigo. Estás bêbado.
Que porra estás a fazer?
Calem-se, porra!
Está bem.
Eles não valem nada. Vá lá, Chaz.
Aqui vamos nós.
Vá, não o deixes acertar-lhe.
Vemo-nos em casa.
A Ruthie também lá está.
Temos a casa cheia.
Está bem.
-O que se pode fazer? -Vá, Chaz, lança.
Tu consegues. Boa.
Vamos.
Vamos para casa.
Vamos para casa. Outra vez.
Isso mesmo. Muito bem.
Usa a luva.
Foi em 1973, e depois de cinco meses sem pagarmos a renda,
eu e a minha mãe tivemos de voltar para casa do meu avô.
"Casa" nunca teve o mesmo significado para mim e para a minha mãe.
Para ela, significava falhanço, um local aonde se ia parar
quando tudo aquilo com que ela contava falhava.
O trabalho, o apartamento, o namorado.
Nem sempre por essa ordem.
Mas eu adorava.
Para mim, a casa do avô era uma porta giratória
de primos e tias, com muito riso e lágrimas.
E um colapso nervoso ocasional.
Mas era, sobretudo, onde vivia o tio Charlie
e, quando se tem 11 anos, queremos um tio Charlie.
Todos têm de saber que a fossa não aguenta.
Se quiserem mijar, vão lá fora.
Preciso de ajuda aqui.
Não sou a criada.
Santo Deus!
O meu pai era animador de rádio em Nova Iorque.
Chamavam-lhe a Voz.
Ele passava música do top 40 e falava dos músicos.
Só o vi uma vez e era muito novinho.
Por isso, quando podia, esgueirava-me e ouvia-o no rádio.
Tinha de me esgueirar porque, depois de ele nos deixar,
digamos apenas que a minha mãe usou uma tesoura em todas as fotos dele.
...começou forte,
com Paris Nights e Log Roller lado a lado,
o pelotão dirige-se para a frente, subindo por trás...
Eu gosto.
Gostas?
São pessoas. Eu gosto de pessoas.
Amanhã é outro dia.
Porque é que o avô diz que devíamos ir todos embora?
Porque é um cretino velho e egoísta que não gosta de cuidar da família.
Como o meu pai?
Não, querido.
O avô não gosta de cuidar da família.
O teu pai nunca cuidou de ninguém.
-Eu conheço-te. -Não.
-Sei como acaba essa história. -Não sabes!
Acredita.
-Desculpa, o que disseste? -Quero ver...
-Há uma lei. -Vê os teus dedos, não os meus.
Foi o Pablo Cruise com Love Will Find a Way na WNBC...
Come os cereais.
Muito bem, duas regras.
Nunca te vou deixar ganhar.
Se me venceres, será justo, nunca por te deixar ganhar.
E sempre te direi a verdade.
Vi-te a fazer desporto.
Não tens muito jeito
e provavelmente não vais melhorar muito.
Por isso, talvez fosse bom para ti,
para evitar lágrimas, desilusão e, sobretudo, ilusões,
dedicares-te a outras coisas que te agradem.
-O que mais gostas de fazer? -Gosto de ler.
Também gosto de ler. Também tenho jeito para desporto, mas...
Esta coisa da rádio...
Vais procurar o teu pai lá.
Achas que o teu pai está na rádio.
Não está.
É só um cretino que, por acaso, está na rádio.
Não esperes que o teu pai te salve.
E não te dediques ao desporto.
É tudo o que tenho a dizer.
Vamos jogar póquer de cinco cartas.
A mãe precisa de dinheiro.
Fala-vos a Voz na frequência 97.1.
Ela vem muito cansada do trabalho.
...com o top 10 desta semana, ganham uma fivela Q-97 edição limitada
e podem ganhar 500 dólares. Que tal?
O top 10. Se não jogarem, não podem ganhar.
Este lugar está ocupado?
Não.
Diz ao teu primo que eu disse que podes andar na bicicleta.
A bicicleta não é dele. É da casa.
Tirei-a da lixeira e restaurei-a para vocês, suas pestes.
Como eles vão para o Colorado, a bicicleta é tua.
Santo Deus.
Como ficaste doente?
Não estou doente. É sábado de manhã.
É assim mesmo.
Os sábados de manhã dos homens são assim.
Vai ao bar buscar-me um maço de cigarros.
Atende o telefone antes da tua avó.
Não estou, seja quem...
-Estou? -Olá.
Sei que há muitos pirralhos por aí,
mas estarei a falar com o JR?
Pai?
-O quê? -Isso mesmo, miúdo, sou o JR.
Dá-me a porra do telefone.
-Sou o teu pai. -A mãe não está.
Não liguei para falar com ela, liguei para falar contigo.
Queres ir ver um jogo de basebol com o teu velhote?
A sério?
Claro. Um jogo com o teu velhote?
Dos Mets ou dos Yankees?
O que quiseres.
O tio Charlie diz que os Yankees são cretinos
e que os Mets bebem no Dickens.
Como está o teu tio Charlie?
-Como estás? Ele quer saber. -Ainda com 30 dólares a menos.
Os Mets jogam com os Braves amanhã à noite.
Não significa que ele apareça.
Fica combinado.
Compro dois bilhetes e vou buscar-te a casa do teu avô às 18:30.
Ótimo, obrigado.
Temos muita conversa para pôr em dia.
Está bem.
-Adeus. -Adeus.
Vais buscar-me os cigarros?
Vai ler este jornal?
-Não. -Ótimo.
Tenho uma entrevista em Yale.
Ele disse para estar pronto às 18:30.
Eu estava pronto às 16:30 para não falhar.
Lembramo-nos sempre dos falhanços e tentamos evitá-los.
Mas, naquele dia, senti que tinha falhado.
Não se pode esquecer isso numa criança.
A criança acha sempre que falhou.
Eu não sabia como ele era.
Não estivera em Nova Iorque para o ver em cartazes e autocarros.
Não o identificaria numa multidão.
Mas questionava-me se seria um daqueles casos
em que se reconhece imediatamente um pai.
Era possível.
Pouco depois, após ser detido durante uma emissão
por não pagar a pensão de alimentos,
a Voz fugiu do estado.
Foi mais ou menos nessa altura que ele ligou embriagado
e disse que tinha mandado matar a minha mãe.
Também ameaçou raptar-me,
mas o tio Charlie achou que o risco era menor
porque um rapto acarretaria responsabilidades.
Somos os Dois Mosqueteiros, certo?
Sim.
Vou mostrar-te uma coisa, sim?
É ciência masculina, certo?
Pegas na tua bebida.
Pousa-la ali.
Pegas no maço de cigarros. Pousa-lo ali.
Vês aquilo? Olha para aquele tipo.
Vês como mete o dinheiro no bolso?
-Sim. -Não o faças.
É guardar dinheiro à bêbado. Não é o correto.
Também tens de cuidar da tua mãe, está bem?
Vem ajudar-me.
E cuida da tua mulher, se tiveres uma.
Se beberes, controla-te. Se não te controlares, não bebas.
Não sejas como estes cretinos,
que se atrasam para o trabalho, gastam o dinheiro todo
e bebem cocktails hammerhead com cola de baunilha há 30 anos.
Trata-se de seres um homem.
Bebes, fumas uns cigarros
e não guardas dinheiro como um bêbado.
E vês isto?
Este compartimentozinho na tua carteira?
É para guardares a reserva.
Cem dólares, cinco, depende da economia.
O importante é que nunca bebas esse dinheiro.
O que mais? Segura as portas, sê bom para a tua mãe.
Vou ensinar-te a mudar um pneu e a carregar uma bateria.
Trocar um pneu, carregar a bateria, cuidar da tua mãe, não beber a reserva.
Mais uma coisa, muito importante.
Nunca, em nenhuma circunstância, batas numa mulher.
Mesmo que ela te esfaqueie com tesouras.
Certo.
É isso. Ciência masculina. Zás.
Aqueles livros são para ler?
Se são para ler... Estás parvo?
-Posso lê-los? -Como se chama este bar?
The Dickens.
Exato.
Charles Dickens. Sabes quem é?
O dono?
Sim, podes ler os que quiseres.
Leva-os para a sala de póquer e lê-os a todos.
Sabes o que pode acontecer?
Se leres livros suficientes, com sorte,
talvez te tornes escritor.
E foi assim.
A partir desse momento, quis ser escritor.
Os cigarros Winston sabem bem Fumá-los entretém
Damascos
Não fui eu.
O teu avô tem memória fotográfica.
Sabe grego e latim.
Mas os móveis estão presos com fita adesiva,
ele peida-se e diz que não foi ele.
E diz "damascos" do nada.
Foi o que ele fez com a universidade.
Ainda assim, vêm todos para cá.
És um velhote sacana, forreta e louco.
-Não és forreta com dinheiro. -Não tenho.
És forreta com amor.
Não fui eu.
Para ele, as raparigas deviam casar e ter filhos.
Foi o que te aconteceu.
Cala-te, seu velho jarreta!
Como ele é forreta com o amor e compreensão,
eu não tenho formação académica e tu, juro por Deus,
não sei como,
vais para Harvard ou Yale.
Não fui eu.
-Vais para Harvard ou Yale. -Ele ficará desiludido.
Harvard ou Yale.
Diz uma mulher que ganha 13 dólares por dia!
E depois da faculdade, em Harvard ou Yale,
vais estudar Direito.
Para processares o teu pai por não pagar a pensão de alimentos.
Não, para te ajudar com as multas da fossa séptica.
...é o batedor, contra o lançador destro Jenkins.
A jogar para o interior. O campo é deles.
Uma bola rápida pode valer um strike e está dois a dois...
Merda, que porra é esta?
Olá, Charlie. Como estás?
-Ainda tens gonorreia? -Apanhei-a da tua irmã.
-Os meus 30 dólares? -Enfiei-os no cu. Vem buscá-los.
JR, cumprimenta o teu pai.
E cá vamos nós.
Gostas de viver em casa do teu avô?
Sim. Ou melhor, não.
Sim ou não?
Eu gosto, mas a mãe não gosta.
Eu acho que o teu avô é um homem bom.
Faz o que bem lhe apetece e é disso que gosto nele.
A mãe diz que ele pode ter perdido o juízo.
Isso também. Às vezes, é má ideia fazer o que nos apetece.
A mãe fica triste por ter de vir para casa do avô.
Ela culpa-me?
O problema das mulheres
é que, às vezes, não pensam na causa e efeito das coisas.
Querem liberdade,
mas culpam-nos por lha darmos.
Pelo menos, é a minha experiência.
É um conselho de homem para homem.
A tua mãe diz que ouves muito o teu velhote na rádio.
Ela diz que ouço demasiado ou que tento encontrar-te.
Mudas muito de estação.
É a gerência.
Queres ser animador de rádio quando cresceres?
Vou ser advogado.
-Credo, porquê? -Porque a mãe quer.
Dizem muita merda e acreditam em tudo.
Está bem.
Foi bom ver-te, jovem.
Tenho uma reunião com um patrocinador.
-Posso ir? -Não.
Diz à tua mãe para não gastar tudo no mesmo sítio.
Quanto a ti, continua a ouvir rádio.
Até breve, Júnior.
Um médico na escola diz que não tenho identidade.
Céus. Arranja uma.
Vemo-nos depois.
Até breve.
Então, cretino, passaste um dia bom com o miúdo?
Vai-te foder, Charlie.
Paga-me os 30 dólares ou sai da porra do carro.
Não sejas a porra... Sabes que mais?
Não tentes armar-te em durão.
Porque casaste com ele?
Eu era nova.
E burra.
Não quero ser um Júnior.
Não quero ter o mesmo nome.
Podes ter o nome que quiseres.
Quem fez um jogo sem bolas batidas cheio de ácidos?
O Dock Ellis.
Podes tomar ácidos ou o caraças, mas empenhas-te.
Há que decidir. Não há cá meias-medidas.
Ou desiste ou vai até ao fim, só isso.
O que precisas que faça?
A mãe não pode ir a um sítio.
Aonde não pode ir? Aonde vamos?
Desculpem tê-los feito esperar.
Em que posso ajudar?
Não sei bem.
Alguém disse que ele fazia birras. Talvez tenha sido o senhor.
A mãe dele é secretária, está ocupada e vim eu.
Talvez me possa dizer do que se trata.
Ele não me diz o significado do nome dele.
Não significa nada. O nome dele é JR. Aceite.
Talvez seja uma altura estranha para lhe dizer que não sou psicólogo.
Porque diz isso?
Porque não sou psicólogo
e estou aqui sentado com um psicólogo que sabe que não sou psicólogo.
É inerte?
Certo. É a sua cena?
Nada tem valor nominal, o senhor é o mais inteligente
e senta-se aqui à procura de erros e de perceção básica.
Todos temos o nosso trabalho, o senhor tem o seu.
-Divirta-se. -JR são as iniciais dele.
Ou a abreviatura de Júnior. Que diferença faz?
Uma grande diferença se lhe estiver a ser ocultado
porque não há um Sénior na vida dele.
Isso pode nunca lhe ter ocorrido
até lhe ter dito essa merda na cara.
Creio que a incerteza sobre o significado do nome dele
e as questões sobre isso o deixaram sem identidade.
Muito impressionante. Sem identidade, daí a crise de identidade.
Ele não tem identidade, o que causa ira.
Talvez ele sinta dubiedade quanto à identidade dele.
Quão seguro está da sua identidade?
Estou curioso. Parece-me muito interessado no pai dele
e na ausência dele, dando-lhe uma aura negativa,
chamando o miúdo cá e traumatizando-o.
Ambos sabemos que tem convidado a mãe dele para sair.
Isso é...
Então, está disposto a traumatizar um miúdo
para seduzir a mãe dele.
O tio Charlie nunca teve dinheiro para ir para a faculdade.
Era autodidata.
Mas um psicólogo de treta não lhe chegava aos calcanhares.
"Gazeta Familiar."
Isto é excelente, JR.
Muito bem. Então, é assim.
Esquece os desenhos, livra-te deles.
Conheço muitos tipos que se acham escritores
e acabarás por descobrir que muitos deles não o são.
A questão é esta.
Tens de ter "aquilo".
Não sei o que é, mas se não o tiveres,
imediatamente,
nunca o terás.
E eu acho que tens "aquilo".
Eu sabia.
Eu sabia!
Há... Há algo.
Calma. Eu não disse que és bom, disse que podes ser.
-Está bem. -Vem cá. Vem comigo.
Vais ler aquilo tudo.
Não quero falar contigo se não leres tudo.
E também não quero falar contigo sobre todos os livros.
Uma entrevista em Yale.
Sim.
A sua mãe deve estar maravilhada.
Sim. Ela sempre quis isto.
Na minha opinião profissional, devo dizer
que a única coisa em que nos devemos concentrar neste mundo
é no desejo de ver o rosto de Deus Pai.
Certo.
Porém, a Igreja está a dar as últimas.
Só aparecem três pessoas na minha missa.
Eram quatro, mas a Sra. Cafferty foi presa porque não tinha um bom filho.
Seja um bom filho.
É por isso que vou à entrevista.
Quando foi a última vez que fez uma boa confissão?
Não no meu ensaio para Yale.
Quer ser admitido.
Sim.
De quem é aquele miúdo?
Da minha irmã.
Que irmã? A sensual ou a louca?
Estás parvo? Queres morrer?
Dá-lhe uma bebida, pago eu.
O Bobo pagou-te uma bebida.
Palpita-me que tiveste um motivo para vires até aqui.
Não vieste por acaso. Talvez te tenhas esquecido.
O avô precisa de um maço de Old Golds.
Nunca afastes ninguém dos cigarros dele.
O velhote deve estar a subir às paredes.
Não tarda, está aqui a dizer merdas estranhas. Toma.
Pago um copo ao Bobo.
-Com o dinheiro do teu avô? -Sim.
Está bem. Bobo, o miúdo pagou-te um copo.
O miúdo é porreiro.
Hoje, vamos fazer uma pausa no estudo
e vamos fazer convites.
Convites feitos à mão para o pequeno-almoço de pais e filhos.
Vão fazer os vossos convites
e entregá-los aos vossos pais depois das aulas.
Sábado de manhã, vamos fazer-lhes o pequeno-almoço
e vão ler-lhes os vossos trabalhos escolares
para todos se conhecerem melhor.
E quero que façam coisas que fazem com o vosso pai. Está bem?
Quem precisa de uma tesoura? E de um lápis de cor?
Esperem. Vou buscar. Está bem?
Muito bem, ponham os convites na minha mesa.
Obrigada, Michael, Stephen, Adam, excelente.
Adoro. Muito bem.
-O que é, JR? -Não tenho pai.
Ele faleceu?
Não sei, talvez. Só não tenho pai.
Falecer significa morrer.
Não. Ele não morreu. Está na rádio.
Posso não vir ao pequeno-almoço?
Vou telefonar à tua mãe.
-Está bem. -Está bem.
Não sabem como o mundo é hoje?
É difícil falar às pessoas do teu pai, JR,
porque é difícil saber por onde começar.
A polícia não o pode obrigar a ir?
Não o podem obrigar a pagar a pensão de alimentos.
Um pequeno-almoço de pais e filhos pode ser difícil.
Porque não o levas tu, seu cabrão?
Porque não?
Vais levá-lo tu?
Estão os dois tão jeitosos.
Lembro-me de ti.
Vamos embora. Antes que mude de ideias.
Divirtam-se.
Vai com calma.
Aqui vamos nós.
BEM-VINDOS AO PEQUENO-ALMOÇO DE PAIS E FILHOS
ESCOLA PRIMÁRIA DE MANHASSET CASA DOS FALCONS
O nosso sistema educativo e a sociedade em geral
foram destruídos no século XIX pela influência alemã.
A sério?
A competência como conceito
transformou-se num conceito mecânico e empírico.
Pode beneficiar deste sistema.
Independentemente do sistema em vigor,
ele é o que tem mais probabilidades de sair de minha casa por competência.
Obrigado por me levares.
Não digas a ninguém que sou um bom avô ou todos quererão um.
A tua mãe tem um tumor na tiroide
e será operada para lho retirarem.
Pode ser maligno.
Sê bonzinho para ela.
Está bem.
A biopsia comprovou que era maligno
e retiraram-lhe o tumor e a tiroide.
Não fez químio nem radioterapia.
Limitaram-se a retirá-lo. O cancro foi-se.
Parece mais fácil do que foi.
Nada na vida da minha mãe foi fácil.
Queres água?
Quero que sejas bem-sucedido.
E se não conseguir?
Juro por Deus
que vais para Yale.
Vai custar 11 mil dólares.
-Quem disse? -O avô.
Importas-te que a tua mãe acredite em ti?
Não.
Há algo de errado com o meu cérebro.
Bloqueei no Wordy Gurdy.
O que é isso?
É um quebra-cabeças.
Dão-te uma pista manhosa e as respostas rimam.
Por exemplo, "Veículo da Jane" é "Honda da Fonda".
A vida já é difícil sem quebra-cabeças.
Se os fizeres, não ficas com Alzheimer.
Que treta. "Doce do Richard"?
Que Richard? O Nixon?
Bombom Nixon.
"Gary Fantástico."
Super Cooper.
Pronto, o miúdo é o maior.
O miúdo é um prodígio.
Vamos tirar à sorte quem perde o lugar no bowling.
-Aquele miúdo é um prodígio. -Onde aprendeste essa palavra?
Olá, miúdo.
Mais uma paragem.
-Quem falta? -Pat.
-Quem é ele? -Ela. É a namorada do teu tio.
Todos cometemos erros.
Vai-te foder, seu filho da puta!
Aprende a conduzir, porra...
Vejo que está a correr bem.
Olá, rapazes.
Deves ser o jovem JR. Porque andas com estes vagabundos?
Posso ir jogar bowling porque fiz o Wordy Gurdy.
Deves ser o tesouro da tua mãe.
Espero que sim, ela está triste.
Pronto, já chega.
WAKEFIELD BOWLADROME PISTAS DE BOWLING
Não sei, os meus pés estão a crescer.
Tamanho 45. Bobo, traz-me um 46.
Como está a tua mãe a lidar com o cancro?
Estás a brincar?
Primeiro, está em remissão. Segundo, cala a boca.
Desculpa. Não tens de ser um cretino.
Tenho uma coisa para ti. Ia guardá-la para depois,
mas vou dar-ta agora porque é... Toma. Vira-a.
É o autógrafo do Tom Seaver.
Obrigado.
Ouve, a tua mãe vai ficar bem. Percebes?
Prometo.
Não vais voltar a ver a Pat. Está bem?
Ela não era assim tão má.
Foi uma cena tipo última gota.
Não é a primeira argolada dela.
Tens de conseguir passar sem ninguém. Elas têm de saber.
É tudo ou nada.
Percebes?
Vai buscar uma bola.
Cinco.
Olha só!
"Lacónico, édito, admoestar, sensaboria, duplicidade, santimonial..."
Provisional, estridente, bucólico, fulcro,
hostil, jesuítico, lacaio, eclético.
Céus, mãe.
-O que foi? Não tenho batom. -Quer dizer...
Não vou entrar.
Vais, sim.
O tio Charlie diz para apostar tudo.
Ele refere-se ao jogo e é por isso que vive em casa dos pais.
Sim. Mas isto não é uma aposta?
É melhor do que não apostar. Eu nunca apostei, foi o meu problema.
E o pai?
Pronto.
Meu Deus. Céus.
Céus.
Santo Deus. Abre.
-Quero abri-lo sozinho. -Abre de uma vez.
-Mãe, abre tu. -Não.
Bem escolhido. Ela é a mais empenhada.
Nem um cêntimo.
Tu não tens um cêntimo. A mãe dele não tem um tostão.
JR, abre isso!
Não consigo.
-Abre, não vai matar ninguém. -Vou morrer.
-Porra! Dá cá isso. -Não, deixa o JR abrir.
-Deixa o tio Charlie... -Eu paguei a taxa de candidatura.
"Caro Sr. Maguire,
"temos o prazer de o informar de que o Comité de Admissões
"aprovou oferecer-lhe um lugar na turma de 1986 em Yale."
O quê?
"Também me apraz notificá-lo de que o apoio financeiro foi aprovado."
-Se me estás a enganar, mato-te. -Lê.
Que tal Aprendizagem e Memória?
É... Estuda sempre Filosofia. Está bem?
Sais-te sempre bem nessa cadeira porque não há uma resposta certa.
A tua mãe vai tentar dar-te dinheiro, não aceites.
Eu dou-to. Uma vez.
Falaste com o teu pai?
Não.
Está bem.
Virei muito a casa.
Esta não é a tua casa.
-Sim, é. -Não.
Não é.
Pronto, vai. Arranca.
-Que tal? -Tudo bem.
-Olá. -Viva.
-Sou o Jimmy. -JR.
-JR é abreviatura de quê? -Jackie Robinson.
A sério?
Não, de Júnior.
Esperava Reviver o Passado em Brideshead.
-É uma treta. Este está ocupado? -Não.
-Sou o Wesley. -Sou o Jimmy.
Jimmy? Jim é bom.
-JR. -JR. É abreviatura de quê?
-Jackie Robinson. -Não acredito.
De Júnior.
Está bem. Júnior, JR.
Jimmy, Jim.
É a nossa primeira noite em Yale.
-Sim. -Sim.
Vamos embebedar-nos.
Irão conhecer Satanás,
não nos vossos piores impulsos ou entre amigos,
apesar de isso acontecer, mas em Paraíso Perdido.
Por enquanto, nesta aula, apesar de eu remar contra a corrente bárbara,
ainda ensino literatura ocidental,
em que tudo deriva de dois poemas épicos.
A Ilíada e a Odisseia.
Numa edição prática, para vocês, num só volume,
editado e traduzido por mim.
A Ilíada e a Odisseia são os dois rebentos,
os "poyims", com três mil anos...
O que é um "poyim"?
Alguém que não é judeu.
A Ilíada e a Odisseia são universais.
São histórias sobre ir para casa.
Começarão por ler metade da Ilíada
e por escrever um ensaio de dez páginas.
Alguma pergunta? Sim.
-Um ensaio sobre o quê? -Sobre a primeira metade da Ilíada.
Sim, mas sobre que tema?
A primeira metade da Ilíada.
Ele está a tramar-nos.
Como alguns sabem, espero eu,
a Ilíada é um poema épico grego em hexâmetro dactílico.
-Quem é aquela? -Quem?
De roxo.
-Namora com o Stinky. -O Stinky?
Sim, ele é rico.
...de poesia ocidental clássica.
Então, atentem neste e noutros exemplos do seu uso
ao avançarem pelo texto,
da sua metamorfose.
Tudo o que vejo é inalcançável.
Porque és um cobardolas.
Se lemos as grandes obras e ficamos mal por não escrevermos assim,
como nos tornamos escritores?
Para Sócrates, aprendemos com um livro mau.
Aristóteles. Acho eu.
Se vens para Yale, mas não tens tomates,
como podes estudar em Yale?
Estou aqui por sorte. Só por sorte.
Posso passar o dia todo a fazer Wordy Gurdy,
mas não percebo que raio dizem em Henrique V.
Estamos todos aqui por sorte, idiota.
Estou cá pelo legado. Ninguém notou que sou idiota.
Estamos todos cá por sorte.
Todos os seres vivos têm sorte e descendemos de sortudos.
Os nossos antepassados eram rápidos, inteligentes ou tinham ótima imunidade.
Estamos todos aqui devido à sorte.
Nunca pensei nisso assim.
Acreditas na interpretação merdosa da sociedade,
tu e todos, e é por isso que não consegues escrever.
Não porque Homero te faz pensar que és péssimo.
Gostava mesmo que conhecesses o meu tio Charlie.
-O que é que ele faz? -Gere um bar.
Eu gostaria muito de conhecer o teu tio Charlie.
Têm identificação, certo?
Olá! Que raio fazem aqui?
Santo Deus.
E estes rafeiros?
Certo. Bem-vindo à nossa costa, Jim.
Ouçam! Tenho um anúncio.
Segundo as leis do estado soberano de Nova Iorque,
hoje, o meu sobrinho é oficialmente um homem. Assim como os amigos dele.
-A lei é uma merda. -Pago-lhes uma bebida.
Vai-te foder. A primeira é minha. Minha.
Depois, paga o Joey D. O que querem?
Nem sei o que beber.
Acho que um homem de Yale devia beber gin, mas é uma decisão importante.
O que quer que escolham agora
é o que vos servirei sempre que entrarem por aquela porta.
Têm de ter uma bebida. A vossa bebida.
O gin enlouquece-me.
Tu aguentas. Faço um ótimo gin martíni.
O segredo é algumas gotas de uísque.
-Chaz, eu pago-lhes uma rodada. -Eu também.
Céus! Pelos vistos, o Chief e o Joey D pagam.
Apertem os cintos.
Esteve na guerra?
No Vietname. Segunda Divisão, Quang Tri, de 1967 a 1969.
Vocês nunca saberão o que é isso, sacanas.
Louvo a 82.ª Divisão,
mas o lançamento aéreo em Granada não é uma guerra.
Não houve lançamento lá.
-Quanto tempo esteve no exército? -Um ano, sete meses e cinco dias.
-E no Vietname? -Onze meses e 12 dias.
O Chaz diz que estás inseguro em Yale.
Não.
É como uma prisão.
Todo o lado é como uma prisão.
Encontras o tipo que causa mais problemas e arrancas-lhe os pulmões.
-Que porra estás a dizer a um miúdo? -É isso.
Ele vai para Yale, não para a prisão.
O tio Charlie é basicamente teu pai.
Não, é o meu tio Charlie. O meu pai está numa rádio.
O teu pai está numa rádio?
O que vais ler este fim de semana?
Aquino.
Santo Deus.
O que foi? Tomás de Aquino.
Precisava de acreditar que Deus existia e apresentou provas concretas ao mundo.
Se não acreditasses nessas provas, a Igreja cortava-te os tomates.
-O que te preocupa? -Não quero.
Não queres. É agora que fazes força.
É agora que apostas tudo. Quando não tens nada.
Que se lixe. Lê Orwell. Sobre a classe média alta.
São eles que são mesmo péssimos.
Quando perceberes isso, podes funcionar na América.
Se também tiveres carro.
Passei o verão passado na Europa.
Itália, céus! Veneza. Já estiveste em Veneza?
Não.
A cidade mais ilógica que já vi.
Os táxis são barcos, os camiões do lixo são barcos.
Nada faz sentido.
-Como foste parar a Veneza? -Estudei muito, tive boas notas.
O velho disse: "Escolhe a cidade."
O meu irmão fez-me ver Aquele Inverno em Veneza.
Céus! Que idade tinhas?
Esse filme fez de mim um homem. Decorria em Veneza.
O primeiro foi O Exorcista.
O meu irmão adorava a Julie Christie. Resumindo, escolhi Veneza.
Três semanas tornaram-se três meses. O Exorcista assustou-me para caraças.
A moral da história...
Certo. A moral é que, se tiveres boas notas, podes ir a Itália.
Sidney!
-Olá. -Olá.
Como estás? O Stinky está ali?
Não sei onde está o Alex. Não o tenho visto.
-Olá. JR. -Sidney.
-Olá. -Estamos na mesma classe.
Duvido.
Que tal está a tua Ilíada?
-A minha Ilíada está boa. -Sim?
Sim. E a tua?
Está a melhorar à medida que a noite avança.
-A sério? -Sim.
Boa.
-Que tal a festa? -Não foi excelente.
-Não? -Não.
-Para onde vais? -Para casa.
Eu acompanho-te.
Está bem.
JR é abreviatura de quê?
É complicado. Conto-te quando te conhecer melhor.
Há algum trauma?
Sim.
De origem paterna?
Tenho o nome do meu pai, mas só o vi algumas vezes.
Ele estava sempre na rádio. Em Nova Iorque.
Era o Johnny Ace ou Johnny Michaels na rádio.
Andas à procura do teu pai?
Não.
O complexo paterno é um alerta vermelho.
As mulheres com complexo paterno tendem a comer muito.
Mas os homens ficam mesmo marados.
Não tenho complexo paterno. Ele é só um tipo na rádio.
Que alívio.
Então, o que queres ser, JR?
Além de um caco emocional?
Além disso?
Quero ser escritor.
Vou ser escritor.
Porquê escritor?
Desde miúdo
que adoro ler tudo a que deito a mão,
grandes escritores e grandes livros.
Vim para Yale para ser advogado.
Não tens ar de advogado.
-Vou considerar isso um elogio. -Considera.
Moro aqui.
Estudamos juntos amanhã?
Está bem.
Boa noite, JR.
Boa noite.
Achas que estás apaixonado?
Sim. Acho que estou apaixonado.
-Ela é uma sortuda. -Não sei.
-Tens-te precavido? -Céus, mãe!
Ela é inteligente e perspicaz.
Perspicaz em relação a quê?
Esquece.
É rica?
Provavelmente classe média alta inferior.
Lindo menino.
Não sei o que significa "média, alta, inferior".
São as pessoas que se acham ricas.
Os realmente ricos escondem-se para não serem mortos.
Sinto que a Sidney está aqui em cima e eu estou tão aqui em baixo.
Não. Tens tanto para lhe oferecer.
Não tenho dinheiro. Não sei o que quero fazer.
Além de ser advogado e processar o meu pai.
Não é por isso que quero que sejas advogado. Isso seria patológico.
Não é mau um homem pôr uma mulher num pequeno pedestal.
Muito pequeno.
Apaixonares-te é uma bênção. Tenta desfrutar.
Se te partir o coração, sobreviverás.
-Mãe, tenho de te pedir uma coisa. -O quê?
Tenho de passar o Natal em casa da Sidney.
-O que foi? -O quê?
É Natal. Estou no Connecticut. Com um Volvo.
Nunca vou conseguir que pares com isso?
Que pare com o quê?
Pensar que as coisas são mais do que são.
-Nunca estiveste em Westport? -Não.
Já fodeste num Volvo?
Não havia nada que a Sidney não fizesse ou tentasse.
Ela ensinou-me sobre o amor
e aquele semestre passou a voar para nós os dois.
Eu não era ingénuo,
sabia que, provavelmente, o meu primeiro amor não seria o último.
Mas havia algo nela, algo diferente.
Algo que me dava esperança.
Estás bem? Precisas de um médico?
-Não, só preciso de um minuto. -Está bem.
-Bom dia, campeão. -Bom dia.
Os meus pais... já te ouviram.
Querem conhecer-te.
Acho que te devia levar ao comboio.
Porquê?
É muito complicado.
Sinto-me estranha.
Desculpa ter-te trazido para passar o Natal.
Acho que namoro com outro.
Vemo-nos lá em baixo.
Gostas de scones, JR?
-Adoro, senhor. -Chama-me Phil.
Obrigado, Phil.
Como lhe podes chamar Phil, acho que me podes chamar Sra. Lawson.
A Sidney disse-me... Com licença.
A Sidney disse-me que são ambos arquitetos.
Há quem construa casas, nós construímos habitações.
Qual é a diferença, exceto a palavra?
Eu chumbei num exame de inglês,
mas casa é uma habitação,
a menos que seja uma gruta e uma habitação, uma casa.
Eles também editam a revista Habitações.
O quê?
A revista chamada Habitações.
HABITAÇÕES MORADIAS DE VERÃO
Não devias matutar nisso.
Não.
Pelo que sei, tens um pai ausente
que não passa de uma voz na rádio para ti.
Sim, basicamente, é isso.
Fazes psicoterapia? Devias fazer.
Não, não faço.
Surpreendentemente.
O que faz a tua mãe, JR?
Ela habita em Manhasset, numa casa com os pais,
que são ambos doidos.
E é secretária.
Uma das coisas que ela adorava fazer era andar de carro,
ver casas como esta
e imaginar como seria viver nelas.
Agora, posso dizer-lhe.
Faz isso.
Assim farei.
O que estudas?
Sabe, Phil, estudo pessoas.
Acho que sempre estudei pessoas.
E é ótimo.
O JR é escritor.
Refiro-me ao que estudas em Yale.
As tretas normais. A minha mãe quer que seja advogado.
Ela parece ser muito inteligente, ainda que otimista.
Phil, já fodeu num Volvo?
E foi assim. Levei com os pés no Connecticut.
Passei os dois anos seguintes focado em fazer algo de mim mesmo.
Em ser alguém.
Alguém que a Sidney quisesse de volta.
Olá, Charlie.
Este lugar está ocupado?
Vejam só quem ele é. Senta-te.
O meu ano de finalista ia ser épico, a escrever no jornal e a trabalhar no bar.
Ia ser o meu ano.
Não precisava da Sidney.
Ela que se fodesse.
Tens jeito para escrever?
Temo que, por vezes, essa pergunta seja rara.
Não sei. Publiquei coisas no jornal de Yale.
-Muitos não publicam. -Muitos publicam.
Adoro sempre ver-te neste comboio.
Qual é o teu maior problema?
Sou só um rapaz pobre que quer uma rapariga rica.
Não é inédito.
Ela não é mesmo rica, é classe média alta inferior.
Nunca vemos os verdadeiramente ricos. São invisíveis.
Tens planos para fazer algo de ti?
Para a conquistar?
Talvez.
Se ela te amasse, aceitava-te pobre.
Ouviste aqui primeiro.
Já ouvi isso de outra pessoa.
E aquilo do Gatsby.
Qual é o teu tema principal, já que não é realmente esse?
O pai ausente. Conhece esse?
Claro. Porque achas que nos tornamos padres?
Sabes, iludiste-me mesmo.
Sobre o quê?
No último ano, ano e meio,
para ser franco, a minha vida tem sido infernal.
-Por minha causa? -Sim, por tua causa.
O que queres de mim?
Somos finalistas.
Estou a ficar agita.
Agita é a raiz de agitada?
Não, são os homens que querem coisas.
Penso que pensas que quero algo em que não estou a pensar.
A menos que queiras que pense.
Tenho namorado.
Deves estar a brincar comigo.
Não sei explicar porque é que eu continuava a voltar.
Ela sabia como mexer comigo.
Ela fica agita, seja lá o que for.
É iídiche para inquieta.
Ela fica assim e precisa de espaço,
tempo e isso tudo, certo?
Tenho uma pergunta para ti.
De que precisas?
Não sou um génio. É uma pergunta óbvia.
O que quero? Quero ser escritor, mas não presto.
Se não prestas como escritor, tornas-te jornalista.
-Não vou estudar Direito. -Nem eu.
-A minha mãe... -A tua mãe quer-te feliz.
Sim, quer.
Nenhum de nós sabe como.
Vamos voltar e acabar o curso.
Está bem.
-Estou aqui, sei que é importante. -Sabes? Ele licenciou-se em Yale.
O teu pai licenciou-se em Dartmouth.
Sem mais delongas, vamos chamá-los.
Senhoras e senhores,
deem as boas-vindas à turma de 1986.
Telefonema para ti.
Estou?
Lembras-te de mim?
Olá, pai.
Não pude ir, como sabes.
Sem surpresas.
Mas queria dizer-te que deixei de beber
e tenho andado...
...a pedir desculpa
e tu estás na lista.
Vá lá, não me lixes.
Ainda bem que conseguiste. Estava preocupado.
A faculdade não é para todos.
Era para a mãe, mas engravidaste-a.
Pois, todos temos o nosso barco para remar, JR.
Parece que a tua mãe te pôs a remar o dela.
Acho que ela tem remado pelos dois há muito tempo.
Talvez.
Está bem. Vou para o ar daqui a 15 minutos. Tenho de ir.
Onde estás?
Que faculdades de Direito te interessam?
Nenhuma. Vou ser romancista.
Onde vais viver?
Em casa do avô, como todos.
Vamos todos para lá.
Sei que achas que isto devia mudar tudo, mas...
-Terás de ter um trabalho. -Terei, a escrever um romance.
As editoras estão a tender para memórias.
É verdade.
Toma.
É para a Sidney?
Não. Abre.
É um anel de Yale.
Não gosto de joalharia masculina,
mas como os Mosqueteiros fizeram isto juntos...
É para ti.
Cum caraças!
Simbolicamente, casaste com a tua mãe.
Tem lá calma.
Muito bem. Digamos que fechaste o círculo com um progenitor, certo? Talvez.
-Sim. -E a Voz?
-Nem sequer sei onde está. -A Voz.
Preso numa espiral descendente desde a administração Carter.
Então, licenciaram-se os dois, seus cretinos?
Charlie! Eu pago-lhes um copo.
Obrigado, Chief.
Quanto custa uma licenciatura em Yale hoje em dia?
Cerca de 60 mil.
-Sessenta? -O JR teve apoios e bolsas.
Wesley, pagaste tudo?
Muito bem, respondam-me a isto. Em que ano foi assinada a Magna Carta?
-Não sei. -Não sei, porra.
-O Charlie diz... -Em 1215.
É a base da lei inglesa, deviam saber.
-Contra a tirania. -O Rei João.
-Exato. -Nesta fase, estou-me a cagar.
Ele está-se a cagar.
Só vos tento afastar das classes dominantes.
Demasiado tarde, Chief.
Sessenta mil. A minha casa custou 12 mil.
A tua casa custou sete mil.
A minha casa custou sete mil.
-Agradava-me o afastamento total. -Podemos ser amigos.
Mas nada de romantismo ou sexo.
Que apelativo.
Então, o que tens feito?
Estou muito no bar e escrevo o meu romance.
As editoras estão a tender para memórias.
Já me disseram isso.
Quantas páginas já escreveste?
Muitas.
-Candidataste-te a jornais? -Sim.
-Tens os teus artigos? -Sim.
Contactaste o The New York Times?
Gostavas que eu trabalhasse lá?
Adoro-te de qualquer forma.
Só não quero uma relação.
Nós temos uma relação, só não é romântica ou sexual.
Acho que não estou à altura do Times.
E de Yale?
-Podemos ir para tua casa? -Não.
Vivo com ele.
Então, a Sidney viu-te no teu pior.
-Mas quis saber como estavas. -Sim.
Ela queria ver se tinhas atinado.
Não tenho nada para atinar.
Não tenho nada.
Ouve.
O que te disse sobre a ciência masculina?
-Lembras-te disso? -Sim.
-Certo? Ter um emprego. Ter um carro. -Certo.
-Atina nisso. -Não tenho nada disso.
Para seres independente e, depois, alguém pode querer-te.
E se não quiser, pões-te a andar.
Certo?
New York Times. Sim. Posso dizer-lhe quem está a ligar?
Aguarde, por favor.
Cuide-se. Vamos falando.
-Olá, Harv. -Olá.
New York Times. Olá.
-Olá, é o JR? -Sim.
Venha comigo.
Gostamos dos seus artigos de New Haven. Onde está a trabalhar agora?
Escrevo ficção, acho eu.
E trabalho no negócio da família.
Na restauração. Um bar. Em Long Island.
-Os seus artigos são bons, Sr. Maguire. -São?
Os editores querem ver mais antes de decidirem.
-Querem ver mais? -Sim.
Isso é bom?
Sim.
Não tenho mais.
Vou dizer isso ao Brian.
Quer conhecer o Brian?
Não se não tiver emprego.
Porque não o vem conhecer?
JR? Entre.
Olá, senhor.
Não lhe escrevas a dizer que melhoraste a tua posição
porque tirarás todo o impacto de ela descobrir sozinha.
Já o fiz.
Podes falar destas merdas comigo antes? Por favor?
Não lhe digas que a queres de volta. Disseste isso?
Sim.
Foste pôr-te diante do prédio dela à chuva e essas merdas?
Não.
Sidne...
JR, ela abandonou-te quantas vezes?
Se alguém te abandona, o que é que isso te diz?
Sobretudo a ti.
Ela só precisa de tempo.
Acho que te está a escapar um facto essencial,
que é que as mulheres decidem se querem algo ou não.
-Torna-se muito óbvio, muito depressa. -Mas...
As mulheres decidem.
-Mas... -Quando se conheceram, quem decidiu?
Foi ela.
Ora aí está, palerma.
O padrão habitual. Óbvio para todos.
Vês um padrão, certo?
Ouçam! O JR arranjou emprego no Times.
Sou só estagiário. Vou buscar sandes, trago café...
Charlie! Pago-lhe um copo.
A tua primeira autoria é problemática.
Não podemos usar iniciais sem pontos.
Fiz alguma pesquisa
e Harry S. Truman não usava pinta...
Não se chamam pintas.
EE Cummings. Sem pontos.
E o Times usa-os na mesma. Sabes porquê?
Porque parece que nos esquecemos.
O estilo do Times é único e tu és o J.R. Maguire.
Ponto final.
Não há pontos depois do apelido.
Os meus parabéns pelo teu belo trabalho.
Tens o teu nome no The New York Times.
Mais alguma coisa?
Não, obrigado.
Pai na firma, o irmão é sócio. Mais cedo ou mais tarde, vai acontecer.
-A sorte do legado. -Exato.
-Aqui têm. -Obrigado.
Então, foste promovido.
Não, a promoção será quando for um repórter a sério
e o meu nome aparecer todos os dias.
E ainda assim não terás o que a Sidney procura
e passarás grande parte do teu tempo no bar.
Pois...
A genética é tramada. O que se pode fazer?
-Já agora, onde está o velhote? -Algures no sul.
-És como a tua mãe sobre Yale. -Sim?
Achas que o Times significa algo.
-Sim. É o The New York Times. -Não significa.
-O que significa algo? -Um livro.
Demorarás anos a perceber que isso também não significa nada.
E juro-te, JR,
quer escrevas no Times ou um livro,
a Sidney nunca te ligará para reatarem.
E sabes porquê?
Porque é que não ligará, génio que tudo sabe?
Porque ela te deixou umas nove vezes.
Porque ela não te ama, meu.
Porque vai casar no Memorial Day.
O que fizeres a seguir será muito importante.
Estão prontos para pedir?
Quatro gin martínis com limão.
Olá.
Acorda, porra!
Não querias ser escritor?
E sou.
Não, não és. És estagiário.
-Eu escrevo. -Um livro?
-Não. -Então, és um falhado.
-Não sou um falhado. -És.
E vens de uma longa linhagem de falhados.
É verdade.
Queres saber o que eu acho?
Provavelmente, não.
Acho que devias voltar a adormecer, acordar daqui a 20 anos
e dizer a todos quão bom podias ter sido.
É o que eu acho.
-Vai-te foder! -Vai-te...
SIDNEY LAWSON CASA COM ROBERT DEVEREAUX
O Stinky.
Ouve.
Ele anda à tua procura.
É agora, seu sacana sortudo.
Como sabes, os editores puderam rever cuidadosamente o teu trabalho
e é fantástico.
Na verdade, alguns dos teus artigos foram espantosos.
Apesar de a maioria ser sobre pessoas em bares em Long Island,
alguns dos teus artigos foram mesmo espantosos.
Gostava de ter melhores notícias.
Como sabes, quando o comité se reúne para avaliar um estagiário,
alguns editores apoiam-no e outros não.
Houve uma votação. Não te posso dizer pormenores,
mas o resultado
é que não te posso dar o lugar de repórter.
Obrigado.
Falta-te experiência. Percebes?
Talvez num jornal mais pequeno.
Um sítio onde possas aprender e crescer.
Não, obrigado.
É a tua mãe.
Estou?
Não me olhes assim. Disseram que era pequeno.
Deixa-me dizer-te uma coisa.
É possível que me mate, mas não é fácil.
Está bem. De certeza que estás bem?
Sim, estou bem. Ótimo. Saio daqui em alguns dias.
O que foi? O que se passa?
Não me ofereceram aquele lugar.
Fantástico. Aqueles cretinos são agora personagens.
Sim. Acho que sim.
Este incidente é traumático. Podes exagerá-lo.
Sim. Está bem.
Acho que sim.
Talvez seja a altura em que me dizes algo muito importante.
Sim.
Para ser sincero, não tenho a certeza quanto às memórias.
Mas temos de estar cientes da tendência, certo?
Mas é uma memória e, para ter uma estrutura,
sabes o que tens de fazer.
Ele está na Carolina do Norte, a fazer um talk show.
O teu pai veio a Manhasset uma vez
para tentar reconciliar-se com a tua mãe.
Foi de comboio, não tinha carro.
Não há reconciliação com nenhuma mulher
se não tiveres carro. Tu sabes.
Tu disseste. E a reserva.
Talvez no futuro, ou na Holanda, as coisas sejam diferentes,
mas na América tens de ter carro, certo?
Seja como for, a tua mãe mandou-o dar uma curva.
Ele foi até ao bar.
Pediu um uísque rasca puro.
Nunca peças um uísque rasca. Nunca o peças puro.
É um sinal de que estás a bater no fundo.
Neste caso, foi há 20 anos.
Depois, emprestei-lhe 30 dólares, que nunca mais reavi.
E durante estes anos todos,
só me lembro da porra daquela voz dele.
Das cordas vocais.
Ao envelhecer, questiono-me:
"Qual era o raio do problema?"
Quer dizer...
Faço-te recordá-lo?
Não bebas tanto.
Ele tinha razão, claro.
A primeira coisa que ele fez quando teve alta foi acender um cigarro.
O que se diz sobre burros velhos e aprender línguas?
BEM-VINDOS CAROLINA DO NORTE
Por falar em burros velhos,
estava na altura.
Vem dar um abraço ao teu velhote.
Obrigado por fazeres a viagem.
Pois.
Não sei se te disse ao telefone,
mas bebo um cocktail de vez em quando.
Pensava que estavas...
-Olá, Johnny. -Olá.
O que queres beber?
Um uísque duplo, do que estiver à mão.
Com gelo, alguma água e sem fruta.
Sem fruta, certo.
-E para si? -Estou bem assim.
Não me lixes. Ele vai beber o mesmo que eu.
É para já.
Eu defino as regras.
A menos que me venças.
Queres desafiar-me?
Por ser um pai merdoso? Venha lá o primeiro golpe.
Estou bem assim.
Sim.
Permito-me beber um cocktail de vez em quando.
Acho que não te disse ao telefone
que me permito beber um cocktail de vez em quando.
Sei que não sou alcoólico.
Está tudo bem.
Quando me apetece, posso beber um cocktail.
E tu podes apreciar um cocktail com o teu velhote.
Cá estão.
Obrigado.
Então, o que andas a fazer?
Sou escritor.
Trabalho no Times.
E a tua mãe?
Ela está bem.
Sim?
Vamos jantar em casa da Kathy.
Ela é a nova queca.
Então,
vamos lá.
Olá.
Vejo que começaram a festa sem mim.
A festa começou muito antes de te conhecer.
Este é o meu filho, o JR.
JR é abreviatura de quê?
De Júnior.
Muito gosto em conhecer-te, JR.
Igualmente.
O que vamos jantar?
Cozinhei frango com legumes. A que horas queres comer?
Temos fome agora.
E aquela?
-Aquela é aqui? -Sim.
Esta peça tem de ser daqui e esta daqui.
O que fazes aos puzzles quando acabas?
A minha mãe enverniza-os e pendura-os.
É Veneza.
Eu sei.
Já lá foste?
Ainda não.
Como se pode ir a outros lugares?
Bem...
Tens boas notas na escola.
Muito boas notas.
Foi a primeira coisa que tive de fazer.
E, por vezes, é só isso.
Eu tenho boas notas.
Se tiveres muito boas notas,
-ninguém... -Aposto que escreves como uma freira fode.
Onde está a porra do frango?
Depois do dia que tive, nem comeces.
Que tipo de dia podes ter tido?
Andaste a fazer broches para pagar o frango?
Não me toques!
Raios, parece que viste a luz.
Como se todas as peças
se encaixassem.
-Cala a puta da boca! -O que me disseste?
Disse: "Cala a puta da boca!"
Não me podes fazer calar.
Sou um profissional da rádio.
Não me tentavas calar
quando me procuravas nas frequências.
Vai-te foder.
Não podes mandar calar o teu pai.
O que farás sem o vilão na tua vida?
Estás como queres.
Não digas que nunca tiveste oportunidade.
Onde está o telefone?
Para o aeroporto.
Lamento pelo seu pai.
Ele não é meu pai.
Não podemos escolher.
Talvez.
Olá, querido.
Não vais acreditar. Arranjei um emprego fantástico.
A tua tia, para variar, ajudou-me.
É em Westhampton. Tenho uma mesa. Vês se está apertado?
Sim.
Dão-nos um livro com números de telefones e moradas
e falo com as pessoas para fazerem seguros de taxa fixa,
investindo o resto numa conta poupança reforma com benefícios fiscais.
Que tal estou?
Fantástica.
Céus. Vou atrasar-me.
Pagam um salário base e recebemos uma percentagem das vendas.
Há lasanha. Deixa alguma para o Charlie.
-O avô já comeu. Deseja-me sorte. -Está bem. Boa sorte.
De certeza que estou bem?
Sim. Estás perfeita.
A tua mãe está encaminhada.
A vender seguros.
-Alguém tem de os vender, certo? -Sim.
Alguns devem ficar satisfeitos.
Acho que Yale resolveu a maior parte das ansiedades dela.
Não me compete julgar o que ela procura,
mas acho que ela está bem.
Sim. Espero que sim.
Porque tens as tuas coisas aqui?
Vou para Manhattan. Está na hora. O Wesley tem um apartamento.
Para seres escritor, tens de arranjar um emprego.
Ainda não sei qual será.
Não podes vender seguros.
Estamos na América. Escolhe algo.
É tudo?
Sim. É tudo.
Não digas que nunca te dei nada.
Só podes estar a gozar. Tens idade para conduzir isto?
-Trata-o com respeito. -O volante é à esquerda.
É um carro de homem.
De certeza que tem gasolina?
Achas que já és um homem? Seu rufiazito.
Nem acredito. O miúdo acha que é o Elvis Presley.
O miúdo já não é um miúdo.
Na verdade, ele deve-me a porra do carro.
Pira-te daqui.
Não te queremos cá.
-Não voltes! Rufia! -Sim!
Se quiseres ser advogado, vais para a Faculdade de Direito.
Concluis a licenciatura e passas no exame da Ordem.
No papel, és oficialmente advogado.
A maioria dos trabalhos é assim.
Mas és escritor assim que dizes sê-lo.
Ninguém te dá um diploma.
Tens de o provar, pelo menos a ti mesmo.
Naquele dia, a conduzir até Manhattan,
com a reserva de dinheiro na carteira
e o carro do tio Charlie,
foi o momento em que soube que era escritor.
E por sorte, as editoras estavam a tender para memórias.
Sede de Viver
Legendas: Lígia Teixeira
Supervisor Criativo Pedro Renato Marques