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"La tristeza durará por siempre".
-Últimas palabras de Vincent Van Gogh.
Haz las tareas diarias diligentemente.
Yo soy el rey.
¡Yo soy el rey!
ALEGORÍA
No pregunten quién soy.
En esas noches tardías egoístas,
introspectivas y de mucho tequila,
con los ojos vacíos
y las manos arrancando el lado del lavabo,
con la frente presionada contra el espejo,
¡no te atrevas a preguntarme quién soy!
Pregunta quién eres tú.
Porque "tú" significa no tener conciencia de ti mismo,
y solo a través de una total falta de conciencia del ser
se puede encontrar la verdad.
¿Y qué es la verdad?
¿Realidad?
La realidad no es verdad,
así como la verdad no es realidad.
La verdad es una ilusión,
un artificio diseñado para hacerte creer
que solo existe una respuesta absoluta.
Esa una referencia a la técnica Meisner, ¿no?
No.
Es no es: "Yo tengo una camiseta azul",
"Tú tienes una camiseta azul", "Yo tengo una camiseta azul",
"Tú tienes una camiseta azul".
¡No! Esto no es Meisner.
Esto no es actuar.
Esto es el infierno.
Y están en el infierno.
Hoy damos a luz al monstruo.
El monstruo que habita en todos nosotros.
De pie.
Muéstrame.
¿Qué?
Perdón. Quizá no me expliqué bien.
-Perdón, no -- -No, no, no, por favor.
Es mi culpa.
Me hago totalmente responsable
por tu total falta de comprensión.
Déjame intentarlo otra vez. Lentamente.
Muéstrame al monstruo.
Oh. Bien.
Aterrador.
Ni te molestes.
Sube al escenario.
No desperdicien mi tiempo
con sus recuerdos de niños del cucuy
o de algún disfraz de Hollywood.
Eso no me interesa.
Quiero más.
Quiero que planten sus pies sólidamente
en la superficie podrida de esta Tierra
y que permitan que las llamas del infierno
les laman los talones.
Quiero que el aliento de miles de violadores y asesinos
entre en ti.
Tus piernas están pesadas.
La suciedad sube más
y tus rodillas se hinchan de dolor
mientras el ardor sube cada vez más,
desgarrándote tus genitales.
Esto se está poniendo raro.
¡Silencio!
Tus entrañas se llenan con el hedor pútrido
de las tripas de Satanás mismo.
Y se siente genial.
Tu pecho está hueco.
Una caverna que hace eco de los llantos
de todas la viudas, esclavos e incapacitados
desde el comienzo del tiempo.
Tu corazón es negro.
Un tumor sin vida.
Sí, sí.
Este es el monstruo que les pido.
¡Este es el monstruo que deseo!
Tu cuello es una serpiente
ahogándose con un cuerpo el doble de su tamaño,
estirada y llena de la sangre cálida de su víctima.
Tu cara y tu cabeza gotean la carne.
Solo trozos de dientes podridos y ojos ciegos saltones
que se aferran a un cráneo infestado de larvas
que vienen a comer lo que queda de las almas vacías,
inútiles y patéticas de la humanidad.
Sí.
¿Qué te pasa, cariño?
¿Fue mucho?
¿Prefieres la técnica Meisner?
Necesito que me veas cuando te hablo.
Dije que me veas.
CERDO AVARICIOSO
Bien.
¿Qué?
Marcus, soy Benny.
Solo quiero saber el estatus de tu más reciente obra.
Es viernes, y el cliente está nervioso.
¿Marcus?
Marcus, ¿me oyes?
Te puedo oír.
Sí, ya es viernes,
y dijiste que estaría lista el viernes.
Lo siento.
No sabía que mi alma respondía a horarios.
Oye, vamos.
No actúes como si no supieras cómo es esto.
¿Marcus?
Marcus.
¿Has visto "El Descenso a los Infiernos"
de Swanenburg?
¿Qué es eso? ¿Está en Netflix?
Mejor sigue contando centavos y déjame terminar.
Bien. Bien.
Pero asegúrate que sea algo grande.
El cliente dijo que quería algo grande.
Al parecer, tienen mucha pared, si sabes lo que digo.
¡Vete a la mierda!
Ching, ching, nene.
-Vete a la mierda. -Te quiero.
¿Qué?
Como siempre, ¿podrías oírte más emocionado?
No ha sido una buena noche.
Bien.
Solo quiero decirte que entré a clases de actuación.
Qué bien.
Sí, es mañana.
Solo aceptan a pocas personas,
así que es algo grande.
¿Por qué desperdicias tu tiempo con esa mierda?
No es arte.
Es algo falso.
Yo estoy batallando para esbozar
el flujo que está intacto en la mente,
y tú estás jugando a los disfraces.
Y tú eres un maldito engreído.
Si ser engreído significa verter tu alma en el suelo
para que la pisen los zombis o los imbéciles,
entonces sí soy un engreído.
No importa.
Marcus, solo quiero actuar.
Quieres ser famosa.
Bien, sí, voy a --
Ya me voy.
Bien.
Maldito fraude.
¿Quién eres?
Mierda. ¿Quién eres?
¡Mierda!
Otros han visto lo que es,
y preguntan por qué.
No, no, no, no.
Otros han visto lo que es y preguntan por qué.
Yo he visto lo que pudiera ser y pregunto por qué no.
Otros han visto lo que es y preguntan por qué.
Yo he visto lo que pudiera ser y pregunto por qué no.
Sí.
Otros han visto lo que es y preguntan por qué.
Yo he visto lo que pudiera ser y pregunto por qué no.
Mierda.
¡Ah, mierda!
Oh, mierda.
¿Qué carajo?
Marcus, nene, háblame.
Puede recoger la pintura mañana.
¿En serio? Genial.
Sabía que si te molestaba, lo harías.
Sí, recógela mañana.
¿Estás bien? Suenas distraído.
Estoy bien.
Bien. De acuerdo.
Solo me alegra poder sacar esta pintura.
Hay otras pinturas de las que quiero hablarte.
Te dejaré que descanses antes de darte detalles.
Solo digamos que...
de repente me llamó
y me está besando el trasero.
¿Recuerdas a ese actor de telenovela
en Nueva York que te presenté?
Oye esto -- su mamá, la rica,
quiere conocerte.
Sí. Mi número uno.
Por cierto, creo que no me enviaste
el cheque de comisión por esa obra de arte
en San Francisco que hicimos en el puente.
Interior, en la casa, de noche.
Janice y su novio, Steve,
corren por la sala hacia las escaleras.
Se caen y se topan con los muebles en el pánico.
Una lámpara cae al suelo.
El foco se quiebra, y torna el cuarto azul oscuro.
La joven pareja llega a las escaleras y mira atrás.
Saben que El Silbador no está lejos.
Steve -- "¡Arriba!"
Toma a Janice de la mano y la jala.
Janice -- "No, nos encontrará".
Un estruendo en el otro cuarto. Es él.
Está en la casa.
Steve -- "Vamos. Tenemos que irnos ya".
Interior, pasillo, noche.
La pareja corre, mirando atrás con miedo.
Interior, habitación, noche.
Janice y Steve irrumpen en la habitación
y cierran la puerta.
Steve -- "Métete al clóset".
Janice -- "¿Qué? ¿Y tú?".
Steve -- "Confía en mí. Tengo una idea".
Janice entra al clóset llorando y cierra la puerta.
Luego, un estruendo en la puerta que sacude la habitación.
Está en la puerta.
Steve se tira al suelo y se mete debajo de la cama.
La puerta se abre estruendosamente.
La silueta del Silbador llena la pantalla.
Un rayo de luz de luna se refleja en su cuchillo.
Eddy Park, eres un maldito genio.
El Silbador entra a la habitación.
El suelo rechina debido a su peso.
Se acerca más a la cama,
a solo pulgadas de donde Steve se esconde.
El Silbador escanea la habitación y respira.
Luego, como siempre hace antes de matar,
inclina la cabeza hacia atrás
y silba cuatro notas siniestras.
Pero antes de que la última nota termine,
Steve arremete con su brazo.
Tiene en su mano una navaja cortacajas.
Steve lanza un grito de guerra.
Le rebana el talón de Aquiles al Silbador.
Los tendones salen y la sangre se esparce por el suelo
y por toda la cara de Steve.
El Silbador agarra su talón y se resbala en el charco de sangre.
Cae al suelo de un porrazo.
Su cuchillo se desliza por la habitación.
Steve sale de debajo de la cama
y se apresura al clóset.
Abre la puerta y Janice se arroja hacia Steve.
Se abrazan.
Luego, ella ve al Silbador en el suelo.
Da un grito entrecortado.
Janice aleja a Steve y camina en la habitación.
Levanta el cuchillo del Silbador del suelo.
Janice queda fría.
Inclina la cabeza hacia atrás
y silba esas cuatro notas.
De pronto, le hunde el cuchillo al Silbador en el pecho.
Él se endurece y expulsa su último aliento.
Está muerto.
Y todo se ennegrece lentamente.
Amigo mío, lo hiciste otra vez.
Maldita.
Inservible.
Basura.
¿Qué?
Dije...
"Maldita inservible basura".
No entiendo.
Es obvio que no entiendes muchas cosas,
como cómo escribir una historia sangrienta y violenta.
¿Qué?
Primeramente,
tenemos que hablar de eso del silbido.
¿Es en serio tu mejor idea?
¿Silbar?
Solo es un truco.
Como cuando silbas mientras trabajas.
Esto es como silbar mientras matas.
Esa será la frase en el póster.
"Silba mientras matas".
Lo odio.
Lo odias.
Tengo otras ideas.
Imaginemos que el novio --
-¿Cómo se llama? -Steve.
Steve.
Imaginemos que antes de que Steve
se meta a la cama, yo lo atrapo primero,
y lo agarro del cuello así
y le estrello la cabeza fuerte contra la pared.
O contra un escritorio. Un escritorio funciona bien.
Oh, y la escena de la navaja cortacajas.
Tengo una idea. Ponte de pie.
Esto no es real.
Esto no puede ser real.
Claro que es real, Ed. Es 100% real.
Ahora cállate y escúchame.
¿Qué si cuando Stevie saca su navaja,
me ataca, pero falla, y lo agarro de la muñeca?
-No. -Sí.
Y la aprieto con tanta fuerza que...
...se quiebra.
Y Stevie cae al piso como el saco de mierda que es.
Sí. Así.
Creo que ya me estás entendiendo.
Te estás abriendo a mi visión.
Oh, cierto.
La chica.
Casi olvido a la chica.
No.
Janice.
Oh, Dios, por favor.
No me lastimes, por favor.
¿Qué si mientras Stevie está de inútil en el piso,
yo saco mi cuchillo...
...y la destripo como pescado.
-No, por favor, no. -"Por favor, no. Por favor".
No tuviste ningún problema haciéndomelo a mí.
¿No es cierto, Janice?
¡Y con mi propio cuchillo!
¡Qué falta de respeto!
Pudiéramos terminar aquí,
pero siento que necesitamos un botón.
Algo que resuma todo.
Quizá esto sea mucho y algo injustificado,
pero vamos a intentarlo.
¿Qué si meto la mano a su cuerpo...
...y le saco el corazón?
No.
Sí, quizá tienes razón.
Es mucho.
¿Sabes qué? Esto fue divertido.
Creo que este es un muy buen borrador.
¿Concuerdas?
Sí, te entiendo.
Ed, ha sido un placer.
Un placer trabajar contigo.
Y tengo que decir...
que ya quiero empezar con la segunda parte.
¿Segura que no es...
muy tarde para seguir juntos?
Son las 8:30.
Aquí es.
-Bonito vecindario. -Sí.
Sí, es muy callado.
-Muy chévere. -¿Sí?
Es mucho limpio de lo que imaginé.
-¿En serio? -Sí.
Creí que serías todo un cerdo
por la forma en que te comías las palomitas.
-¿En serio? -Bromeo.
De hecho, soy un maniático del orden.
Sí, se nota.
Cómodo.
¿Quieres algo de beber?
¿Agua o algo?
-¿Tienes vino? -¿Vino? ¿Quieres vino?
-Claro que sí. -Sí, tengo vino.
Vino te damos.
Ivy es un nombre interesante.
¿Hay alguna historia detrás de eso?
La hija de Satán.
¿Qué?
¿En serio?
¿Te crees todo lo que te dicen?
No, no creo todo lo que me dicen,
pero sí creo algunas cosas.
Gracias.
-Salud. -Salud, orejón.
-¿Qué fue eso? -Es algo estúpido que digo.
Cuando era niño, la gente --
¿Sabes qué? Olvídalo. No importa.
¿Qué te pareció la película?
-Estuvo bien. -Sí.
No sé qué pensar del silbido.
Fue muy aterrador.
¿En serio?
¿En verdad quieres alertar a otros
cuando estás a punto de matar?
¿Vas a silbar?
¿No debería ser sorpresa,
y luego les cortas la garganta?
En verdad lo has pensado.
Ni te imaginas.
Eres muy graciosa y muy chévere.
Me la estoy pasando muy bien.
Y me da mucho gusto que hayas aceptado.
Me sorprende que hayas aceptado.
Estoy muy por encima de tu nivel, así que --
Muy por encima de mi nivel..
-Oh, calla. -Es cierto.
-Eres gracioso. -Sí.
Y amable.
¿Por qué no aceptar?
Porque eres muy chévere
y hermosa.
Y yo soy gracioso y amable.
Solo soy yo.
¿Eres artista?
Qué chévere. ¿Qué significa?
¿Pintas? ¿Qué haces?
No, esculturas.
¿Esculturas?
¿Con barro?
No, pero a veces sí.
¿Eres como Demi Moore en "Ghost"?
Me encanta esa película.
Estoy segura que eso era alfarería.
¿Es diferente?
-Bien. -Sí, yo --
Es muy diferente.
Sí.
Me encantaría ver tu trabajo.
¿Sí?
Tengo fotos, si quieres verlas.
Sí, sí. Sácalas.
Están -- Aquí están.
-¿Son Polaroids? -Sí.
Todas mis fotos son Polaroids.
Me gusta como se ven.
Es como capturar un sueño de una era diferente.
¿Me explico?
Lo siento. No me esperaba esto.
Sí, no es para todos.
No, lo entiendo. Es que...
¿Te puedo preguntar algo?
¿Qué es esto?
-La cabeza de un hombre. -Sí, ¿dónde está el cuerpo?
No sé. ¿Importa?
Lo siento. Son muy realistas.
Bueno, eso es lo que hago.
No, no, no. Lo siento. No quise ofenderte.
Yo no sé nada de arte.
De arte visual ni nada.
No sé nada de la pintura.
Conozco de música. Me encanta la música.
Cuando era niño,
quería ser estrella de rock.
¿Puedes creerlo? Eso quería ser.
Pensé que eso sería -- Te enojaste conmigo.
Te ofendí. Puedo notarlo.
-Siento que te ofendí. -No, no, no.
No puedo regresar. No puedo hacer nada.
No me ofendiste para nada.
-¿En serio? -Sí.
En serio.
Bien.
La cuestión del arte
es que es muy simple.
No se trata de lo que ves.
Se trata de lo que sientes.
Para que no deje mancha.
Creo que el arte
vive en todo y en todos.
Pero no todos saben
cómo transmitir su poder.
No tengo idea de lo que hablas.
Por ejemplo, esta mesa.
Dame tu mano.
La ves como una mesa
porque así la tratas.
Y le tienes miedo a esta mancha,
pero quizá esta mancha es exactamente...
lo que esta mesa necesita para expresar un sentimiento,
y así transformar un objeto sin sentido
en arte.
Entonces, ¿debería echarle vino a toda la mesa
porque así es la cosa?
Es cara, y no quiero arruinarla.
No se trata de la mesa.
Se trata de cómo te sientes.
Ven. Ven acá.
-¿Sí? -Te mostraré.
Bien.
Mírame. Dime lo que sientes.
Siento que eres bonita.
Interesante.
Inteligente. Graciosa.
Siento que no lo estoy haciendo bien.
Espera.
Ahora dime qué sientes.
¿Qué haces?
Dime qué sientes.
Siento que no me gusta.
Me siento nervioso y asustado. Estoy ansioso.
No me gusta. ¿Puedes detenerte, por favor?
¿Puedes bajar el cuchillo? ¿Por favor?
¿Puedes bajar el cuchillo? No hagas eso.
¿Puedes detenerte, por favor?
Por favor.
¿Ves?
Me transformé en arte.
Pasé de ser una chica a ser un sentimiento.
Y tú sentiste una respuesta emocional y visceral a mí.
Eso es lo que hace el buen arte.
Supongo.
Y puedo transformarte a ti si me dejas.
¿Qué fue eso?
Relájate.
Solo quería resaltar un punto.
No me iba a cortar la garganta en tu cocina.
Lo sé, pero -- Me --
Me puse un poco nervioso.
Me asusté un poco.
Oh, no.
No quiero que te asustes.
Quiero que seas lo mejor que puedes ser.
Veo cosas grandiosas en ti.
Cosas poderosas.
Pudieras ser una estrella de rock.
Mi estrella de rock.
Y podrías ser arte.
Si dejas que te ayude.
¿En serio?
Sí, en serio.
-Debo irme. -No, no, no, no.
Perdón. No quise --
-No, no, está bien. -No, creí que --
Digo, ¿no íbamos a hacerlo?
-No estoy loco. -No, sí, a eso íbamos.
Vamos a hacerlo. Pero se hace tarde.
¿Está bien si te llamo?
Me enojaría mucho si no me llamas.
Al carajo.
Regresaste.
Sí.
Estrella de rock.
-Esto es tu culpa. -¿Cómo es mi culpa?
Tú eras su niñera.
Era una gran niñera.
Y eso fue hace 15 años.
Al parecer, tiene una muy buena memoria.
De hecho, era un niño muy inteligente.
Mierda.
Oh. Oh, no.
Tenemos que correr.
No, espera, tienes que quedarte.
-Está cerca. Nos va a ver. -Tú puedes quedarte,
-pero yo me voy. -¡No!
Solo quiero palomitas.
¡Por favor! ¡Ayuda! ¡Por favor!
¡Hay un bebé adulto aquí que quiere matarme!
¡Por favor déjenme entrar!
Esta puede ser la mejor película de la historia.
¿En serio?
Es una estupidez.
¡Que alguien me ayude!
¡No, Bebé Grande, no!
¡No, por favor, Bebé Grande, no!
No, no, no.
Por favor, no. ¡Por favor, no, no!
¿Quién es el bebe grande ahora?
BEBÉ GRANDE
UNA PELÍCULA DE EDDIE PARK
¿Estaba tan enojado porque lo dejaron en su cuna
mientras su niñera tenía sexo con su novio
que 20 años después se dedica a matar?
Sí. El trauma infantil es difícil.
¿Cómo podría recordar eso?
No sé, pero en verdad sentí su dolor.
Cuando lloraba así, fue --
Me llegó profundo.
-Mierda. -¿Qué?
Espera.
No, no puedes decir "mierda" dos veces
y pedirme que me espere.
¿Qué pasa?
Me aceptaron a esta clase de actuación.
La clase de Robert Anderson Wright.
-Me aceptaron. -¡Dios mío! ¡Mierda!
-¡Sí, mierda! -¡Felicidades!
Oh, qué maravilloso.
¡Oh! ¡Dios mío!
Esto es genial.
Sí. Te lo mereces.
No sé. Quizá no debería ir.
¿Qué quieres decir?
¿Qué si soy terrible?
No eres terrible. Eres muy buena.
¿Recuerdas el comercial que hiciste?
-Sí, tenía 12 años. -Sí, 12,
pero fue una gran actuación.
Me la creí.
Bromeo. Eres muy buena.
Y no deberías pensarlo dos veces.
Debería llamar a Marcus.
Vaya que te va a llenar de confianza.
¿Por qué lo odias tanto?
No sé, es que --
Es un cabrón.
No es un cabrón.
Es sensible.
Y batalla para comunicarse normalmente con gente normal.
Sí, eso lo explica.
¿Sabes qué? Yo soy buena para él.
Lo mantengo con los pies en la tierra.
¿Recuerdas que te conté de su ex, Ivy?
Era toda una psicópata.
Estuvo en la cárcel.
Me necesita.
Haz lo que tengas que hacer.
Yo voy por más palomitas.
-Tráeme unas. -No.
¿Qué?
Como siempre, ¿podrías estar más emocionado?
No ha sido una buena noche.
Bien.
Solo quería decirte
que me aceptaron en las clases de actuación.
Chévere.
Sí, es mañana.
Solo aceptan a unas cuantas personas,
así que es algo grande.
¿Por qué desperdicias tu tiempo con mierda como esa?
No es arte.
Es algo falso.
Lo sabes.
Yo estoy batallando para esbozar el flujo
que está intacto en la mente,
y tú juegas a los disfraces.
Sí, y tú eres un engreído, así que...
Si ser engreído significa verter el alma
en el suelo para que la pisen los zombis y los imbéciles,
entonces sí soy un engreído.
No importa, Marcus. Solo quiero actuar.
Quieres ser famosa.
Bien.
Ya me voy.
Bien.
Ese es tu hombre.
¿Qué?
Y ese es tu hombre.
Vamos a celebrar.
No puedo. Tengo ensayo de banda.
No.
Pero vamos cuando regrese.
Y te prepararé para que actúes en tu clase mañana.
¿Lo prometes?
Lo prometo.
RATAS EN EL PARAÍSO
Maldita música, ¿verdad?
¿En verdad han examinado la música?
¿En verdad han examinado su verdadero poder?
Ya vamos a empezar.
No, no, no, no, no.
Está bien si no quieren ahondar tanto como yo.
A mí me gustan pensar en las cosas,
como que la música es el sonido entre lo bueno y lo malo,
y cómo lo bueno y lo malo están conectados
en una batalla metafísica.
Perdón, ¿pero terminaste la preparatoria?
No. No, la terminé.
Y solo alguien como tú me juzgaría
en base a si terminé un sistema educativo
que enseña más mentiras que verdades.
-Amén. -Déjame preguntar algo.
¿Cuál es el acorde más feliz?
No me preguntes a mí. Yo toco el bajo.
-D Mayor. -¿Quién dice?
No importa quién lo dice, pero no puedes negar
que ciertos acordes, o ciertas progresiones,
pueden hacerte sentir feliz, triste o enojado, ¿cierto?
Sí, ¿qué no es eso el punto de la música?
Sí, eso no es muy profundo.
Voy a profundizar. Solo estamos empezando
y no quiero ahogarlos.
¿Cómo acabé en una banda contigo?
Los amo, chicos.
Sí, ya sabemos que la música puede producir emociones.
Todos lo saben.
¿Pero han pensado en la mecánica mágica de ese proceso?
Debimos haber nombrado la banda "Mecánica Mágica".
Me encanta.
Pongo mi piel y mis huesos en cierto patrón,
y los presiono contra cuerdas de metal,
y estas cuerdas han sido apretadas o aflojadas
a tal grado que crean una mezcla de sonido
que a través de miles de años
los humanos decidieron que tenían sentido.
Y ese sonido viaja por un cable eléctrico,
por una caja de madera, y a través de una bocina.
Y el sonido viaja a través del aire
hacia tu oído,
y hace vibrar un pedazo de cartílago,
enviando señales instantáneas a través de millones,
no, billones, de neuronas,
donde las neuronas se conectan con sinapsis,
las cuales estimulan la emoción.
Una emoción, chicos.
Yo lloro siempre que oigo "Nada Se Compara Contigo".
Llora cada vez que oye "Nada Se Compara Contigo".
Pero no has dicho nada que no sepa.
¿Qué si les digo que estimular una emoción
es solo una de las funciones más básicas?
¿Han oído de la nota café?
Supuestamente hace que te cagues.
Es en serio. Lo descubrió el ejército.
¿Qué si les dijera que el poder de la música y el sonido
no tiene límite, y que ya sé cómo usarlo?
¿Entonces por qué no somos famosos todavía?
No hablo de componer una canción pop de tres minutos.
Hablo de combinaciones de notas
que pueden transformar la conciencia,
notas que pueden infiltrarse en la mente de un humano sano
y hacerlos que se vuelvan locos.
¿Qué tan arriba estás?
¿Cómo descubriste todo esto?
Todavía no lo descubro por completo,
pero ya sé exactamente cómo --
Ahí está. Es una mentira.
Descubrí una secuencia de seis notas
que si se tocan correctamente manifiestan la maldad.
Creo que Black Sabbath lo descubrió hace 50 años.
Qué gracioso.
Ya me tengo que ir, chicos.
Estoy súper cansado.
Igual yo.
Interesante como siempre, hermano.
Un relámpago.
¿Cuáles son las seis notas?
No es tan fácil. Es complicado.
Tienen que tocarse en cierta forma particular.
Como dije, mentiras.
Vamos, dime cuáles notas.
Por favor. Por favor.
¿Hay alguien en casa?
Brody.
Dios mío.
¿Qué carajos haces sentada en la oscuridad?
Nada.
Estaba...
sentada.
¿Qué pasa?
No puedo comunicarme con Marcus.
No ha contestado su teléfono en toda la noche.
Qué sorpresa.
Mira...
¿Qué si le pasó algo o está herido?
¿Qué si solo está de pendejo?
No dejes que te haga esto.
Solo quiere jugar con tu mente
porque tienes algo importante mañana
que no gira alrededor de él.
Sí. Tienes razón.
Ey, vamos a celebrar.
No, creo que mejor voy a acostarme.
Bueno. Como gustes.
Pero solo por avisarte, me tomaré toda la cerveza
y me comeré todos los Froot Loops.
Siempre lo haces. Todas las noches.
No.
-Buenas noches.
Qué estúpido.
¿Brody?
Dios mío, Brody.
¿Estás bien?
Estoy bien.
¿Por qué?
No sé. Creí escuchar ruidos.
¿Segura que estás bien?
¿Estás bien tú?
Sí.
Quizás solo estabas soñando.
No estaba soñando.
No estaba haciendo nada.
Bien.
Entonces...
perdón por molestarte.
Creo que ya no veremos a Marcus.
¿No?
No.
¿Por qué lo dices?
Creo que le pasó algo malo.
¿De qué hablas?
Hope...
¿sabes quién era Gabrielle Berlatier?
Trabajaba en un burdel en el sur de Francia como sirvienta.
Trabajaba ahí
para ganar dinero para pagar sus facturas médicas
después de haber sido atacada por un perro rabioso.
Bien...
Ella también fue la razón
por la que Vincent Van Gogh se cortó la oreja.
¿Por qué me dices esto?
Creyó que si él ofrecía su propia carne,
la ayudaría a sanar.
Qué locura.
¿Tú crees?
Mañana...
en la clase de actuación,
creo que en verdad voy a brillar.
Haré algo especial.
Sí.
Genial.
Sí.
Preparé un monólogo.
¿Quieres oírlo?
Bueno, digo...
Sí, claro.
"La Deuda", Ryan Knightley.
Al pie de mi cama,
se estira,
pero no alcanza,
mi piel
cubre el hueso
y oscurece las fracturas y grietas.
Pero no las cicatrices que yacen arriba.
Dejadas ahí por criaturas de otro mundo
disfrazadas de hombres civilizados.
La muerte necesita más muerte,
pero me necesita a mí más.
Soy una alegoría de nada.
Un reflejo que se rehúsa a mirar atrás.
Un vampiro humano
con tiempo infinito
que está por terminarse.
Bien.
Bueno...
Buenas noches.
ALEGORÍA
-Esto es tu culpa. -¿Por qué es mi culpa?
Tú fuiste su niñera.
Fui una niñera muy buena.
Y eso fue hace 15 años.
Al parecer, tiene muy buena memoria.
De hecho, era un niño muy inteligente.
¡Mierda!
Oh. Oh, no.
Tenemos que correr.
Espera, tienes que quedarte aquí.
-Está cerca. Nos verá. -Tú puedes quedarte, si quieres,
-pero yo me voy. -¡No!
Mierda.
Oh, no.
¡Por favor! ¡Por favor! ¡Ayúdenme!
¡Hay un bebé tamaño adulto aquí
que quiere matarme!
¡Por favor déjenme entrar!
No. No, no.
¡No! ¡No, Bebé Grande, no!
¡No, por favor, Bebé Grande!
No, no, no.
Por favor, no. ¡No, no!
¿Quién es el bebé grande ahora?
BEBÉ GRANDE