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Jetzt bin ich warm.
Das sind alles gemischte Labels, Türküola und Minareci.
Alles Lieder über die Fremde in Deutschland.
Wie ihr hier sehen könnt, 12 Mark.
Die Europa-Editionen von alten Labels wie Türküola, Uzelli oder Minareci.
Sie sind alle durchnummeriert und heute sehr viel wert.
Wir waren sehr glücklich zusammen.
Warum wurden wir getrennt?
Der grausame Zug in die Fremde
hat dich von mir gerissen.
Der grausame Zug in die Fremde
hat dich von mir gerissen.
Das ist anstrengend.
Was sagst du?
Meine Geduld ist am Ende.
Bring mir eine Nachricht von meinem Geliebten,
Zug in die Fremde.
Lindere das Leid in mir,
Zug in die Fremde.
Die erste Generation, unsere Eltern, haben in der Fremde sehr gelitten.
Hier sitzen zu dürfen, haben wir ihnen zu verdanken.
Ich hau ab nach Deutschland.
- Nächste Woche weiß ich mehr. - Seid nicht dumm, bleibt hier.
- In zwei Jahren kann man ein Auto kaufen. - Maraşlı hat seins für 40.000 verkauft.
Taxi nach Deutschland! München, Köln, Essen, Hamburg!
Fährt sofort los! Taxi nach Deutschland!
Taxi nach Belgien und nach Holland!
Fährt sofort, Taxi nach Europa!
Taxi nach Deutschland! München, Köln, Essen,
Hamburg, Belgien und Holland!
Deutsch-Türkisch Wörterbücher, meine Herren!
Schutzhüllen für Ihren Reisepass!
Rosetten und Fahnen für Ihre Ausweise!
51 Kilo. 1,60 Meter.
Und nochmal!
Das ist die zweite Reihe an Untersuchungen,
die der deutsche Arzt an den Körpern vornimmt.
Sie haben die Röntgenstrahlung überlebt.
Die Deutschen suchen keine olympischen Athleten.
Sie suchen belastbare Malocher.
In der Türkei habe ich viel Gutes über Deutschland gehört.
Rindfleisch gäbe es in Hülle und Fülle, hieß es.
Jede Woche brächten sie die nötigen Arbeiter dorthin.
Bald wird es dir gut gehen, mein Landsmann.
Deutschland, Deutschland,
Arbeiter wie die Türken findest du nicht.
Deutschland, Deutschland,
Gefügigere als uns findest du nicht.
Wir wünschen Ihnen eine gute Reise
und ein erfolgreiches Berufsleben in Deutschland.
In Sirkeci drückten sie mir einen Vertrag in die Hand.
„In Deutschland wirst du arbeiten“ sagten sie.
Ein Paket und eine Fahrkarte. Und auf den Weg mit dir.
Warmes Essen gab es erst in München.
Deutschland, Deutschland,
blonde Mädchen findet man nicht.
Sie hatten im Arbeiterheim ein Plakat aufgehängt.
Sie suchten Leute, die Instrumente spielen und singen konnten.
Wir werden uns vergnügen und uns kennenlernen.
„Es ist sechs Uhr, wir sind in Köln angekommen“, sagten sie.
Sie verteilten uns auf Schlafsäle, zu sechst.
Statt Federn gaben sie mir eine Strohmatratze.
„Bad und Toilette sind in der Fabrik“, sagten sie.
Deutschland, Deutschland,
du kannst uns nicht verarschen.
Der Junge neben mir sagte: „Schnapp dir die Saz und lass uns hin.“
Ich hab ja immer so für mich gespielt.
Also brachte er mich dorthin.
Über zweitausend Zuschauer, die ganze Arbeiterschaft von Köln war da.
Es gab einen Riesenapplaus!
Der ganze Saal war auf den Beinen.
Ich war gar nicht vorbereitet.
Ich sagte: „Schaut mal Freunde, wir sind alle neu hier.
Wir arbeiten unter harten Bedingungen.
Uns geht es hundeelend. Soll ich jetzt fröhliche Lieder spielen?
Lasst mich ein Klagelied auf Deutschland singen.
Ein Lied darüber, wie wir nach Deutschland kamen,
und was wir durchgemacht haben.“
Sei willkommen, mein Bruder, bei uns in Köln.
Das „Deutschland Epos“ wurde drei Millionen Mal verkauft.
Bis 1978 habe ich 82 Singles veröffentlicht.
Was gibt es Neues von den Lebenden und den Toten?
Wir wurden sehr schlecht behandelt. Es war schwer ohne Sprachkenntnisse.
Wenn sie dich beschimpfen, sagst du „Ja“.
Sie beleidigen dich, du sagst „Ja“. Wir kannten nur das Wort „Ja“.
Unser greiser Vater sendet Dir Grüße.
Schick ein wenig Taschengeld. Er ist knapp bei Kasse.
Ohne Rückhalt im Exil. Auch bei uns ist es schwer.
Es ist wohl Wirtschaftskrise.
Wie ziehen wir uns aus der Klemme?
Das Schicksal hat sich hier gewendet.
Es gibt zu viele Unterschiede zwischen zu Hause und hier.
Diesen Monat konnte ich die 1.500 Mark nicht schicken.
Wie geht es den Onkeln und meiner Frau?
In der Türkei hieß es, Deutschland sei ein gutes Land.
Befreundet mit uns Türken.
„Ihr werdet gutes Geld verdienen.“
Also kamen wir her und wurden bitter enttäuscht.
Die Ereignisse hier wurden zu meiner Inspiration.
Mit meiner Saz in der Hand habe ich
all unsere Sorgen und Wünsche angesprochen.
Ich habe ausgesprochen, was die Arbeiter nicht sagen konnten.
Ich spielte und sang über ihre Sorgen.
Für wenig Lohn arbeite ich nicht.
Verstanden, du Gurke?
Halb deutsch, halb türkisch.
Auch die Deutschen verstanden es. Obwohl ich auf Türkisch sang.
So, so!
Dann hör mal zu!
Ich kam des Abenteuers wegen.
Geld bedeutet mir nichts.
Ich kam des Abenteuers wegen.
Geld bedeutet mir nichts.
Du deutscher Hobel,
nicht mal deine Frau hört auf dich.
Du deutscher Rohling,
nicht mal deine Frau hört auf dich.
Die Einsamkeit bricht über mich herein.
Ich sitze am Bahnhof,
Züge fahren ein und aus.
Ich zähle die Züge, noch und nöcher.
Als ob sie aus Kars kämen.
Als ob sie aus Van kämen.
Als ob sie aus Istanbul kämen.
Mein Herz gehört dir.
Mein Herz gehört dir, liebe Rosemarie.
Ich brenne vor Liebe,
dann die Sehnsucht nach der Heimat.
Zu eng ist mir Deutschland.
Dein Haar so blond,
deine Augen so blau, Rosemarie.
Diese deutschen Provinzen, ihre Arbeiter schuften.
Sie schuften, während ihre Herzen lieben.
Über die Fremde wurden sehr viele Lieder geschrieben.
Viele Menschen mussten sich von ihren Liebsten trennen.
Ich kann mich nicht trennen. Ich ertrage die Sehnsucht nicht.
Andere haben sich auch getrennt.
Es sind ja nur drei Monate. Höchstens vier oder fünf.
Getrennt wurde ich von Heimat und Vaterland.
Ohne Geld, ohne Vermögen in der Hand.
Die Sprache der Besitzlosen ist unbekannt.
Armut, du hast mich nach Deutschland verbannt.
Als ich nach Deutschland kam, hörten wir alle Yüksel Özkasap.
Sie hatte zwei, drei große Hits.
Wie hießen die noch mal?
Sie fallen mir gerade nicht ein.
Sie waren sehr schön und verkauften sich gut.
Alle Arbeitsmigranten in ganz Europa hörten ihre Lieder.
Sie wurde im türkischen Radio pausenlos gespielt.
Die Nachtigall von Köln, Yüksel Özkasap.
Ich bedanke mich bei all meinen Zuhörern.
Fast in jedem Haushalt wurden meine Lieder gespielt.
Sie haben mich zu Yüksel Özkasap gemacht.
All meinen Freunden in der Fremde sende ich Respekt und Liebe.
Alle Exilanten fühlten mehr oder weniger dasselbe.
Und ich war mittendrin.
Jeder hatte irgendwen zurückgelassen, wie das eigene Kind oder die Eltern.
Wir alle hatten unsere Dörfer und unsere Heimat verloren.
Auf meinen Alben singe ich von meiner eigenen Sehnsucht,
aber auch von der Sehnsucht meines Publikums.
Wir waren eine Schicksalsgemeinschaft.
Ich wurde zur Stimme der Exilanten hier.
Wir hatten einen großen Laden am Hansaring 147 eröffnet.
Dort hat alles begonnen mit den Labels Türkofon und Türküola.
Ich wurde quasi dort geboren.
Sie werden es nicht glauben,
aber vor dem Laden standen die Leute Schlange,
wenn ich dort Alben signierte.
Sie kauften alle Platten auf einmal.
Ich bin die erste Künstlerin, die in den türkischen Dörfern berühmt wurde.
Wie ist das passiert?
Im Urlaub brachten die Arbeiter meine Platten in ihre Dörfer mit,
sowie Plattenspieler der Marke Aiwa. Von denen haben wir viele verkauft.
Diese Platten blieben in der Türkei.
Nach ihrer Rückkehr kauften sie sie erneut.
Achtung, wir nehmen auf.
Drück auf den Knopf, sie hören dich nicht.
Achtung, wir nehmen auf.
An den Landknecht,
geregnet hat es in Burgaz.
Diese Mädchen aus Deutschland
gibt es für eine halbe Flasche Limonade.
Diese Mädchen aus Deutschland
für eine halbe Flasche Limonade.
Füll dich, mein Kupferbecher.
Ich habe 315 Singles aufgenommen.
Dann weitere 48 Kassetten.
Wenige Künstler haben ein Album 700.000 Mal verkauft.
Nur Şükran Ay hatte eine Million verkauft, mit der Platte auf der sie weint.
Die Nachtigall von Köln, Yüksel Özkasap.
1979 bekam sie auf dem Filmfestival in Cannes
zwei Goldene Schallplatten für ihre verkauften Longplays.
Für ihre Singles bekam sie neun Goldene Schallplatten,
für Verkäufe in Deutschland.
Nach und nach haben wir Filialen eröffnet.
Wir hatten 16 Filialen, drei in den Niederlanden, drei in Berlin.
Später haben wir nur noch produziert.
Alle populären Künstler standen bei uns unter Vertrag.
Wir machten Stars aus ihnen, weil wir viel Werbung machten.
In den großen türkischen Zeitungen gab es riesige Anzeigen.
Die Kunden sahen sie und kamen zu uns ins Geschäft.
Die Alben der türkischen Labels
wurden nicht über die offiziellen Vertriebswege verkauft.
Sie wurden in den türkischen Supermärkten oder Import-Export-Geschäften angeboten.
Sie sprachen die Deutschen gar nicht an.
Die Deutschen kauften damals nicht beim Türken ein.
Sie bekamen diese Musik gar nicht mit.
Wenn ein Album von Ibrahim Tatlıses herauskam,
war das ganze Viertel auf den Beinen. Ich konnte nicht mal eine Teepause machen.
„Das Album von Ibo, bitte. Ich nehme drei Stück.“
Das ging ein, zwei Wochen lang so. Ich verkaufte nur Ibo.
Es erfüllt mich mit Stolz, weil ich seine Musik sehr mag.
Ich habe ihn pausenlos gehört.
Selbst heute noch mag ich sie sehr.
Jedes seiner Lieder trägt mich irgendwo hin.
Vertreibe deine Sehnsucht mit Uzelli Kassetten.
Ob Video oder Audio...
Viel Vergnügen, liebe Zuschauer!
Nummer eins in der Qualität, Kassetten von Uzelli!
Ich eilte herbei, um dich mal zu sehen,
um ein Leben nach Herzenslust zu führen,
um nach Lust und Laune leben zu können.
Du hast mir meine Liebe genommen, Deutschland.
Glaub mir, alles an dir ist gelogen, Deutschland.
Du hast mir meine Lebenszeit gestohlen, Deutschland.
Du hast meine Liebe von mir genommen.
Ich habe dich so satt,
Deutschland, du Lüge.
Sensationell!
- Vielen Dank! - Bitte sehr.
„Die Kanaken“ sind ein Meilenstein in der türkischen Rockgeschichte.
Cem Karaca, einer der wichtigsten Musiker der Türkei,
sang auf Deutsch über die Probleme der Türken in Deutschland.
Am Morgen traf ich
auf eine Knospe.
Ich fragte: „Bist du schlaftrunken?“
Sie sagte: „Nein, nein!“
Deine weißen Hände sind Schicht um Schicht
mit Henna gefärbt.
Cems Stimme war außergewöhnlich. Man hörte ihn sofort heraus.
Sie hatte vor allem Volumen. Ganz alleine auf der Bühne...
Er hat ohne Mikrofon gesungen.
Das riesige Schauspielhaus hat gebebt.
Mit seiner Stimme und seinem Charisma
hat er sein Publikum förmlich elektrisiert.
Er war einfach anders.
Wenn Cem sang, lebte er das Lied und ließ es uns erleben.
Bei Open-Air-Konzerten mit acht-bis zehntausend Zuschauern
sang er die erste Strophe von Dadaloğlu ohne Mikrofon.
Meine Hände sind in Handschellen.
Oy Babo!
Cem Karaca war ein Star in der Türkei. Hier musste er bei Null angefangen.
Durch „Die Kanaken“ wurde er quasi neu geboren
und hat auch das deutsche Publikum erreicht.
Cem hat hier eine zweite Karriere begonnen.
Er spielte erst auf lokalen Konzerten,
dann auf Festivals mit einer türkischen Band.
Später war er Teil einer Theatergruppe,
und dann kam die Produktion der Kanaken-LP.
Danach folgte eine Serie von Konzerten.
Mein deutscher Freund...
Jahrelang litt er unter großem Heimweh.
Einmal fuhr er sogar auf die Insel Rhodos,
um von dort aus rüber auf die türkische Küste zu schauen
und so seine Sehnsucht zu lindern.
Hätte man ihn gelassen, wäre er zu Fuß in die Türkei gegangen.
In seiner Muttersprache erreichte er sein Publikum sehr leicht.
Er konnte scherzen, die Lieder vorstellen.
Er liebte den Kontakt zum Publikum.
Auf Deutsch konnte er das nicht so einfach.
Darunter hat er auch gelitten.
Auch deswegen wollte er nicht hierbleiben.
Während andere Intellektuelle die Türkei nicht verlassen dürfen,
durfte Cem Karaca nicht einreisen.
Letzten Montag wurde diesem Teufelskreis ein Ende gesetzt.
Von Frankfurt aus trat Cem Karaca seine riskante Rückreise nach Istanbul an.
Sieben Jahre lang hatte er seinen Sohn nicht gesehen.
Zur Beerdigung seines Vaters durfte er nicht.
Cem verabschiedete sich.
Auf der Treppe ein letzter Gruß,
eine Geste des Triumphs.
Dann die letzten drei Stunden einer sieben jährigen Verbannung.
Infolge der politischen Entspannung in der Türkei,
haben die Ordnungskräfte Cem keine Probleme bereitet.
Ein Prozess in Fethiye wird ohne U-Haft bestritten.
Lass mal die hier versuchen.
Okay.
Kann aber jederzeit herunterkrachen.
Wie Ihr hier seht...
Sagte ich doch.
Das hat nicht geklappt. Warte mal.
Lass mal was anderes finden.
Was könnte da passen?
Das nennt sich „Die Exil-Karawane“.
Unsere Leute lebten in der Fremde und hatten Heimweh.
Deshalb gingen sie in Scharen zu Konzerten von türkischen Künstlern in Europa.
Manche Konzerte wurden aufgezeichnet, und die Videos später verkauft.
Sag, dass er ein Star ist.
Wird die Deutschlandtournee lange dauern?
Ja, sehr lange.
Sollten wir es geschafft haben,
mit unseren Instrumenten, Stimmen und Melodien
Ihnen den Duft Anatoliens gebracht zu haben,
so freuen wir uns, meine Musiker- und Künstlerkollegen.
Möge Gott all Ihre Wünsche erfüllen. Danke!
Um endlich wieder mit Ihnen zu sein,
sind wir aus der Heimat herbeigeeilt.
Bei Konzerten mit Band kamen alle Musiker aus der Türkei.
Wenn aber Solisten aus der Türkei in Musikrestaurants auftraten,
kamen sie meist ohne Musiker.
Wer öfter kam, brachte mal seinen Geiger oder Keyboarder mit.
Denn die Musiker in Berlin waren sehr gut damals.
Berlin wurde zu einem Fokus.
Für Deutschland auf jeden Fall.
Es gibt Türken in allen Großstädten Deutschlands,
Hamburg, Dortmund oder Frankfurt.
Aber nicht in dieser Konzentration.
Deswegen kann man das Nachtleben in Berlin
nicht mit dem Rest Deutschlands vergleichen.
Es gab damals eine Gazino-Kultur, die war fest verankert.
Man hat hier versucht, das Konzept der türkischen Musikrestaurants zu adaptieren.
In einem Gazino gab es fünf verschiedene Darbietungen.
Ein westliches Orchester.
Dann die Musiker mit klassischen türkischen Instrumenten
oder den Bağlamas.
Mit ihnen trat der Solist auf, der den Abend eröffnete.
Dann kam die Bauchtänzerin.
Zum Abschluss spielte der Hauptsolist des Abends.
Das war ich oder du oder er.
Als ich herkam...
Nimmst du auf?
In den 70er Jahren gab es hier noch mehr Gazinos.
Als ich in den 80ern herkam, gab es das Maxim von Leuten aus Muş.
Das Köşk Gazino von Leuten aus Sivas,
das Kara Kedi Gazinosu von Leuten aus Adana.
Das Menekşe und das Çakıl.
Das Erciyes auf der Oranienstraße.
Efes, Çakıl, Türkischer Basar.
Die Leute sind auch tagsüber in den Basar, wenn ihnen langweilig war.
Sie konnten dort den Alltag vergessen. Es war ein wunderschöner Ort.
Teppichhändler, Brautmode, ein winziger Mitgift-Laden.
Man kam, um Hochzeitskleider zu kaufen.
Junge Paare kamen, um Ringe und Schmuck zu kaufen.
Es gab alles, was man sich vorstellen kann.
Es war ein Zentrum mitten in Berlin.
Nach dem Mauerbau wurde der Bahnhof dicht gemacht.
Diese Linie fuhr damals nicht.
Das wurde nicht mehr als Bahnhof genutzt.
- Wann wurde der Basar eröffnet? - Um 1978, 79 herum.
Es war das schönste Gazino Berlins.
Das schönste Gazino Deutschlands!
Von hier ging es in diese Richtung weiter.
Ab hier befinden wir uns im Gazino-Bereich.
Hier waren die Juweliere.
Und die Videotheken.
Hier ungefähr war der Musikladen von Neşet Ertaş.
Gott habe ihn selig.
Die Läden waren alle sehr klein.
Das Besondere am Basar war seine Größe.
Wenn du da reinkamst, war da eine große Bühne mit Vorhang.
Echte Gazino-Atmosphäre. Er war hoch und weiträumig.
Hinten in der Passage war viel los. Menschen gingen ein und aus.
Als sie dann berühmte Künstler aus der Türkei holten,
wurde er wirklich zu einem Gazino.
Zeki Müren, Öztürk Serengil, nur die ganz Großen traten dort auf.
Der Türkische Basar war ein wunderschöner Ort.
Immer voll bis zum Anschlag!
Ich stand drei bis vier Stunden auf der Bühne.
Es waren die Goldenen Jahre in Berlin.
Samstagabend war immer rappelvoll!
Ich war vielleicht eine Tunte.
Ich sehe immer noch so jung aus, oder? Das ist ein Geschenk Gottes.
Ein Geschenk Gottes, ohne Witz.
Ach meine Süße! Hatay, das Flittchen.
Ich war sehr jung, fast noch ein Kind.
Deine lügenden Augen, die nicht an die Liebe glauben.
Deine Augen, die mich träumen lassen.
Deine lügenden Augen, die nicht an die Liebe glauben.
Mach lauter.
Seid mal leise, ich muss mich hören.
Gib mir den Ton an.
- Lauter. - Geht das noch lauter?
Müssen wir Englisch reden? Scheiße!
Ich kann nur Französisch.
- Sind wir so weit? - Eins, zwei.
Wer ist dafür zuständig? Wer macht das Echo?
- Wir müssen ein wenig warten. - Okay, dann warte ich.
- Wir warten auf die Effekte. - Warte lieber bei mir zu Hause.
Ich mach bloß Spaß. Nehmt das Leben nicht zu ernst.
Uns gehört nichts auf dieser Welt.
Mein teurer Freund Hatay Engin.
Er war ein sehr humorvoller Künstler.
Er sang ein Lied, riss aber eine halbe Stunde Witze.
Das mochten die Leute sehr.
Niemand fand es seltsam.
Manchmal machte er anzügliche Witze, aber niemand nahm es ihm übel.
Niemand fühlte sich beleidigt. Er machte das so charmant.
Habe ich alles um deiner Willen,
für nichts hergegeben?
Die Probe ist rum.
Das Mikro gehört euch.
Wann gehe ich auf die Bühne?
Zehn Uhr? Das ist zu früh, da schlafe ich noch.
- Um elf gehe ich auf die Bühne. - Schauen wir mal.
Um elf Uhr also.
Um zehn hat noch keiner einen sitzen.
Dann hat das Abenteuer mit den Hochzeiten begonnen.
Ich habe fünfzehn, zwanzig Jahre lang nur auf Hochzeiten gespielt.
Hochzeiten waren das große Ding damals.
In Deutschland gab es damals keinen einzigen türkischen Hochzeitssaal.
Je nach Geldbeutel mietete man Kirchen- oder Bürgersäle.
Die Deutschen hatten eigene Veranstaltungssäle, Festsäle.
Wir spielten immer in diesen deutschen Sälen.
Auf unseren Hochzeiten ist immer viel los, tausend bis zweitausend Gäste.
Da ging es zu wie auf Konzerten.
Die Hochzeitssäle waren eine gute Schule für uns.
Absolut! Die Saz so spielen zu können,
habe ich auch den Hochzeiten zu verdanken.
In Deutschland müssen wir alle türkischen Tänze spielen können.
Denn unsere Gäste kommen aus allen Regionen der Türkei.
Mal Leute aus Erzincan, mal aus Erzurum, mal aus Ağrı.
Wir müssen Lieder
aus allen 81 Provinzen des Landes können.
Sonst ist der Gast nicht glücklich und gibt kein Trinkgeld.
- Was ist mit Kurdisch? - Auch Kurdisch.
Auf einer kurdischen Hochzeit können wir keinen Tarkan spielen.
Wir müssen einen Halay spielen.
Wir haben 20 bis 30 kurdische Reihentänze im Repertoire.
Auf einer Hochzeit mit Leuten vom Schwarzen Meer,
spielen wir keinen Tanz aus dem Süden.
Bei einer türkisch-arabischen Hochzeit musst du auch auf Arabisch singen.
Du musst die arabische Seite auch glücklich machen.
Falls du das nicht selber kannst, musst du einen arabischen Künstler besorgen.
Wir spielten Musikstücke aus allen Regionen der Türkei.
Sogar Klagelieder aus Arguvan haben wir mit westlichen Instrumenten interpretiert.
Unsere Musik war sehr dynamisch.
Die Deutschen sagen „stark“ dazu. Harte Musik, wie Metal.
Die Deutschen mochten das.
Wenn Derdiyoklar Volksmusik performten,
fühlte man sich wie auf einem Michael-Jackson-Konzert.
Man flippte aus.
Das Derdiyoklar-Duo hat damals eine Lawine losgetreten.
Sie gingen zu zweit auf Hochzeiten
und performten ihre alevitischen Erzählungen und Gedichte
ganz modern mit Schlagzeug.
Das war eine Revolution damals.
In jenen Hochzeitsjahren bildeten sie eine eigene Schule.
Ich spiele unterschiedliche Saiteninstrumente.
Meine Gitarre mit den drei Hälsen wurde zu unserem Markenzeichen.
Wir spielen mit selbst entworfenen Langhalslauten, die wie Gitarren aussehen.
Ich spielte die Keyboards mit der Nase, die Gitarren mit dem Fuß.
Ali von Derdiyoklar spielte Langhalslauten,
die aussahen wie Gitarren.
Er spielte im Stehen mit einem Gurt um den Hals.
Ich kombinierte Bewegung und Musik.
Jede unserer Bewegungen hatte eine Bedeutung.
Wir hatten eigene Choreografien für jedes unserer Lieder.
Wir sangen immer über aktuelle Themen.
In Europa wurden wir für unsere Lieder
gegen Ausländerfeindlichkeit ausgezeichnet.
Einer der Songs ist halb deutsch, halb türkisch
und heißt „Le le, liebe Gabi“.
Helmut Kohl und Strauß, le le liebe Gabi,
wollen Ausländer raus, le le liebe Gabi,
wollen Ausländer raus, le le liebe Gabi.
Sind wir keine Menschen, le le liebe Gabi?
Wo man doch in Liebe leben könnte, le le liebe Gabi?
Auf Hochzeiten wurde uns nach alter Tradition Geld angesteckt.
Es war ein Geben und Nehmen.
Die Leute hatten Geld.
Man konnte das sehen.
Es war unglaublich viel Geld in Umlauf.
Das Geld flog uns nur so um die Ohren.
Das Exil machte die Leute wahnsinnig spendabel.
Großzügig verteilten sie Trinkgelder an alle.
- Ich habe 225.000 Euro gesehen. - Ich 150.000!
Auf Arap Güngörs Hochzeit,
da waren circa tausend Gäste.
160.000 Mark, nicht Euro, wurden dem Brautpaar angesteckt.
Einmal wurde einem Brautpaar um die 80.000 Mark angesteckt.
Das macht ein Kilo Gold!
Und was musste ich später erfahren?
Die Braut ist mit ihrem Ex durchgebrannt.
Hummer haben wir gesehen, diese ganz großen.
Unterschiedliche Limousinen.
Ein Brautpaar kam sogar auf einem Pferd.
- Und ein Kamel? - Nein, kein Kamel.
- Ein Helikopter? - Ja, er ist auf dem Parkplatz gelandet.
- Siehst du mal. - Die D-Mark!
Zu D-Mark Zeiten verdiente ich einen Tausender am Abend,
liess ihn mir aber nicht auszahlen,
weil ich allein durch Trinkgelder das Fünf-bis Sechsfache verdient habe.
Die gute alte D-Mark.
Die Mark hatte eine ganz besondere Ausstrahlung.
Wenn man Deutsche Mark sagte, sprach man von einem Wert.
Das sind original D-Mark-Scheine, die sind sehr wertvoll.
Die sind nicht gefälscht, oder?
Drei-vierhundert Mark wurden zwischen Servietten versteckt.
Ganz heimlich, um den Künstler nicht zu beschämen.
Das war sehr respektvoll. So kamen die Liedwünsche zu uns.
Meine Klamotten quollen über vor Geld.
Überall steckte Geld drin, selbst in meiner Unterhose.
Je mehr getanzt wurde, umso mehr Geld regnete es.
Gott ist mein Zeuge, ich musste das Geld zusammenkehren!
In Berlin spendierte man nicht eine lausige Flasche Champagner.
Man spendierte ganze Kartons. Fünf, zehn, fünfzehn Kisten.
Zwei Kellner öffneten den ganzen Abend über eine Flasche nach der anderen.
Die kamen gar nicht hinterher. Ich rede von zwei Kellnern!
Öffnete man alle zehn,
gab es keinen Platz mehr auf der Bühne. Es wurde ja alles nass.
Dann noch einen Karton Rakı, um ihn anschließend zu verbrennen.
Der Rakı wurde verschüttet, und der Boden brannte.
Wir haben einige Gefahren überlebt.
Eine Zeit lang haben wir Teller zerschmissen wie die Griechen.
Einmal in Hannover hat ein Gast die ganze Nacht Sachen verbrannt.
Nachdem er alles verbrannt hatte,
zog er sein Cartier Jackett aus und zündete es an.
Später erst hat er gemerkt,
dass seine 12.000 Mark teure Uhr im Jackett war.
„Es sei dir gegönnt“, sagte er.
Solche Dinge haben wir erlebt.
Wie ich aber bereits sagte, damals war viel Schwarzgeld im Umlauf.
Mit 12, 13, 14 Jahren
sind wir auf die Straße. Den Rest kannst du dir selbst ausmalen.
Mit 14 war die gesamte türkische Jugend auf den Straßen.
Wir waren nur unter uns.
Deutsche Freunde hatten wir nicht, wir sollten ja zurück in die Heimat.
Als wir doch geblieben sind, war unsere Jugend vorbei.
Was sollten wir denn jetzt machen?
Viele hatten die Schule geschmissen, um Geld zu verdienen.
Wann bist du hergekommen? Wie viele Monate sind das jetzt?
Ich bin am 23. Juni gekommen, das macht sieben Monate.
Ich bin seit sechs Monaten hier.
Aufs Gymnasium zu wechseln ist sehr schwierig.
Die deutsche Sprache ist der erste Grund.
Dann sind wir Fremde, wir werden überall diskriminiert,
weil immer Deutsche bevorzugt werden.
Wir werden auch als ungelernte Arbeiterinnen enden.
Verpiss dich Glatze, lass dich nicht blicken!
Ich mag dein Volk sowieso nicht.
Deine Sprache, deine Fresse, dein kaltes Land.
Verschwinde, ich will deine Stimme nicht hören.
Ihr schleicht herum wie Hunde im Rudel.
Machst du mich an, gibt's auf die Fresse.
Rechts, links, rechts und ein Tritt.
Glaub nicht, wir wären wie die Juden. Wir sind Türken!
Entweder sind wir frei oder wir sterben.
Deutschland!
Warum wurden wir hergebracht?
Des Geldes wegen.
Respekt!
Es ist mein Recht, hier zu bleiben, Posse.
Dann haben wir uns gefragt, was ist das für ein Leben da draußen?
Die 36er und Islamic Force.
Islamic Force war der musikalische Arm der 36er.
Boe B., also Bülent Ipek, war der Musiker bei uns.
Ich war damals Fighter in der Gang.
Er hat die Musik gemacht, und er hat mich entdeckt.
Da war ich schon im Knast. Er sagte zu mir:
„Dein Leben wird mal böse enden. Schau mal, was ich so mache.“
Der Rap hat uns echt geholfen. Die Jugend hat eine Perspektive bekommen.
Wir haben uns aufgelehnt.
Durch die Musik konnten wir uns ausdrücken.
Wir bekamen die Chance, etwas aus uns zu machen.
Mit ihren starken politischen Botschaften und Rap auf Türkisch
gaben Cartel 800.000 Deutschen mit türkischer Herkunft eine Stimme.
Aber auch in der Türkei wurden sie zu Megastars.
„In Liebe...“
Exilanten...
Schick mir das Karaoke.
Ja.
Bis das funktioniert, ist der Akku leer.
Das Bluetooth Gerät ist zur Kopplung bereit.
Und?
Dede, gib mir mal 'ne Zigarette.
Hier habe ich Fahrradfahren gelernt und mich zum ersten Mal verliebt.
Meine Schule war da drüben.
In diesem Park bin ich in die Musikwelt eingetaucht.
Er bedeutet mir wirklich viel.
Bin ich dran?
Dann fang ich von vorne an.
O je, jetzt sind wir aufgeschmissen.
Ich mach's ganz kurz.
Warte, bis du dran bist. Habt ihr genug Film?
Der fängt im Kindergarten an!
So sind die immer.
Unsere Freunde sind gute Musiker.
Wir hängen hier ein bisschen ab und hören Musik.
Wir unterhalten uns.
Das war's schon.
Seit locker zwanzig Jahren machen wir hier Livemusik.
Allen gefällt das. Es sei ihnen gedankt.
Es geht munter so weiter, was soll ich noch sagen, Freunde?
Das Leben geht so weiter.
40 Jahre Freundschaft.
40 Jahre schon wandern wir auf der Wiese, essen und trinken gemeinsam.
40 Jahre auf die Durchgeknallten und auf die Normalen aufpassen.
Das schafft nicht jeder.
Für uns bedeutet der Park alles.
Wir sitzen in dem Garten, aus dem Adam rausgeworfen wurde.
Komm heute Abend mit mir nach Hause.
Er hat's verstanden, er lacht.
Das war's.
- Was siehst du, Ismet Abi? - Ich sehe nur Sterne.
Hier gibt's nichts anderes zu sehen.
Es ist so schön.
Man fühlt sich so befreit von vielem.
Man sieht, wie zerbrechlich die Welt ist.
Sie ist so elegant und fragil.
Als ob sie bei der ersten Berührung platzen würde,
diese riesige Weltkugel.