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Eu sou Liss Pereira,
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um caminhoneiro preso no corpo de uma mulher.
Não sei se sou muito bonita, muito feia ou uma feia muito bonita.
Ordinária, mas elegante.
Com salário de pobre e gostos de rico.
Muito magra para alguns… poucos,
e muito gorda para outros… a maioria.
Não sou nem muito alta, nem muito baixinha.
Se você for como eu e estiver bem no meio,
venha comigo, pois você é
um adulto normal.
ADULTO NORMAL
Boa noite a todas, todos e todes.
Todos, minha mãe.
Boa noite a todos que estão aqui e lá, vendo minha fuça na Netflix. Obrigada.
Mas cadê as solteiras que vieram hoje?
Eu sei.
Você aprende muito com as pessoas ao ouvi-las participar.
Tem mais emoção.
"Aqui estou eu, ovulando! Porra, estou aqui!"
Tem mais entrega.
Tem mais disposição para a vida, estão mais abertas.
"Universo, derrame sobre mim todas as suas bênçãos."
Cadê os que vieram em grupos de amigos?
Viram? Aprendemos muito sobre as pessoas as ouvindo.
É uma bagunça do caralho!
Não se entendem. Alguns pensam: "O que somos? Não sei."
Agora escutem. Cadê os que vieram em casal?
Não há lugar para dúvidas. "Em casal? Aqui, eu te amo."
Aqui, não há lugar para dúvidas, porque já rolou aquela briga,
já se ajustaram.
É como um sapato velho, já está bem justinho no pé.
Não dá mais calo, após uma boa batalha.
Acho que conhecemos quem amamos, e sempre amaremos, conversando,
mas só consolidamos brigando.
Não procure alguém que te mime, que seja atencioso.
Essa merda acaba em dois anos, e olhe lá, se você for bem gostosa!
Procure alguém que diga coisas bonitas, que faça coisinhas gostosas,
o que também acaba,
e que goste de uma boa briga.
Alguém com quem você possa brigar
e depois diga: "Eu te respeito."
Nada pior que alguém que sempre deixa você vencer.
Um banana que diz: "Sim, meu amor."
E você: "Ah!"
"Que pena!"
A última vez que saí na Netflix, eu estava grávida.
Muito grávida.
Juro que não estou mais.
Faz tempo que não posso dar essa desculpa.
"Ela acabou de dar à luz."
Já fala, já tem três anos.
Já é problema meu.
E adoro. Adoro ser mãe do meu filho.
Só ainda não consegui me acostumar
com tudo o que isso acarreta.
Eu nunca soube contar a idade dele em meses.
Não sei nada sobre essas bobagens.
Não gosto de conversar em grupos de WhatsApp, nem nada disso.
Tanta aula…
Nunca o levei para aprender a engatinhar, a merda nenhuma.
Ser mãe nesta geração é três vezes mais estressante que antes.
As mães das gerações anteriores
podiam parir e ser mães,
em particular.
Ponto-final.
Nós, não.
Nós fazemos o mesmo, mas tem que ser em público.
Hoje parece que todo mundo é influencer.
Se tem sete seguidores, já posta: "Para todos vocês."
É assim que nós somos.
Ou não?
E uma das decisões mais importantes que tive que tomar quando dei à luz
foi postá-lo ou não.
Essa é uma decisão que esta geração deve tomar.
E decidi não postar.
"Deve ser bem feio. Por que não posta a foto dele?"
"Com certeza, não se parece com o pai."
"#vadia."
E você diz: "Não! Bom, então vou compartilhar.
As mães criam laços quando compartilham.
Então vou postar uma foto amamentando o bebê, certo?"
A amamentação é tão linda!
"Mas que mulher exibida!
Mostra os peitos com a desculpa de amamentar o bebê.
Vadia, vadia, vadia. #VADIA."
"Se aproveitando desse bebê inocente para se exibir."
"Que peitos feios! São feios, vesgos, pros lados."
"Deus te abençoe."
Não há escapatória.
Não tem como ganhar.
Não é?
E você diz: "Talvez tenha razão sobre meus peitos, mas é problema meu."
"Vou postá-lo mamando."
"Maldita mulher, vadia insuportável.
Está prejudicando a sociedade
ao privar esse ser lindo da conexão única mamilo-boca,
que o tornará uma boa pessoa."
"Você está criando um futuro criminoso."
"Bênçãos a sua família e seu lar."
Não!
Não tem como ganhar, não?
Estamos em uma geração muito estranha e difícil.
Não há situação mais solitária que a de uma mulher recém-parida.
Porque não se identifica com a realidade que vê nas redes.
Você fica enlouquecida.
Após o parto, ficamos mais loucas ainda.
Os hormônios ficam à flor da pele, os peitos, rachados,
o corpo, todo remendado.
Você não sabe quem é, como, por quê.
"Quando nasce um bebê, nasce uma mãe."
Babaquice!
E você está na merda, amamentando.
São 45 minutos.
Dá muito tempo para pensar em muita merda.
A vaca Lola…
A vaca Lola tem cabeça e tem bunda
Ainda tem bunda porque não pariu
A vaca Lola não tem marido
Você…
É tão cansativo!
E, quando você não dorme e não come bem, você enlouquece.
Uma dica: não é favor nenhum visitar uma mulher que acabou de parir.
Esperem até se recuperarem um pouco.
Não sejam intrometidos, não têm nada para fazer lá.
Certo? E não contem piadas a uma grávida.
Os amigos querem fazer você rir, e você…
Não!
"Meu Deus, me ajude."
"Que delícia…"
"Jesus Cristo ressuscitou, não?"
"No terceiro dia."
"Que delícia ficar morto três dias."
"Três dias."
Se já faz bem dormir oito horas, imaginem ficar morto por três dias.
"Dê tempo para que te valorizem."
"Ela era muito boa.'"
"Dê tempo para dizerem: 'Era a mulher da minha vida.
Se ela ainda estivesse viva, eu a teria pedido em casamento.'"
Três dias.
"E voltar com o cabelo arrumado, vestida de branco."
Você enlouquece!
Seus hormônios, seu corpo e seu cérebro ficam descontrolados.
Quando você acaba de parir, nenhuma roupa serve.
Segundo o sistema jurídico da Colômbia,
você tem que registrar o bebê logo após o parto, certo?
E dar um nome que ele vai odiar pelo resto da vida.
Vai mudar. Não vai usar Lisseth Johana, não combina.
Lisseth Johana Pereira Ordóñez. Não rola.
Você procura um nome mais curto, mais comercial.
Bum!
Amiga! Quem está rindo por aí deve ter um nome horrível.
Somos latinos, e os latinos têm mau gosto, nunca é o suficiente.
Olhem só. Eu penso: "Tenho seis anéis, vou pôr todos, porque hoje é o dia."
Trança, sei lá o quê…
Por este lado, posso invadir uma aldeia viking com meus amigos.
Por este, posso perseguir Marimar.
Ou seja…
Você quer tudo.
Nós estamos em um momento na história
em que acho que estamos superestimulados, como uma criança hiperativa.
"Vamos desenhar", vou pintar com ele.
Pinto cara, balão, água, sei lá o quê.
E o moleque à meia-noite…
Somos uma geração superestimulada,
uma geração meio-termo.
Nossos pais não receberam carinho e não nos dão carinho.
Estamos ferrados.
Nós tivemos bons pais, então devemos ser bons filhos.
E nossos pais sabem disso.
Então, com a pandemia, a quarentena, o confinamento,
percebemos que eles são nossos novos filhos.
Os pais da minha geração são os novos filhos.
Não agem como pais, tiveram que crescer de supetão.
Ou seja, cedo, muito jovens.
Se casaram aos 20 anos, não viveram muito.
Então, depois dos 40, 50, agem feito adolescentes.
Crescem tão rápido!
Os pais são os novos filhos.
Você faz um baita esforço
para ensinar o que precisam saber para se defenderem no mundo moderno,
economiza e compra um celular de última geração.
Investe tempo e dinheiro para fazer um vídeo tutorial,
em câmera lenta, devagar,
para eles entenderem, certo?
E para que tanto esforço? Depois nem atendem ao celular.
Porque, se tem alguém…
Tem uma emergência.
E dizem: "Sabe que sempre estarei ao seu lado."
Babaquice!
Você sai de casa, e seus pais não estão nem aí!
Estão de saco cheio, e é compreensível.
E nunca atendem às nossas ligações!
A desculpa: "Filha, não sei nada sobre tecnologia."
É mentira, senhora!
Eu já vi você mandar adesivos do Piu-Piu.
Quer dizer…
A gente entende.
Agora eu entendo muitas coisas.
Conforme a gente cresce, conforme a gente se torna adulto,
ou como minha geração, que não somos bem adultos.
Somos adultos com idade adulta, mas não somos maduros.
É sério.
Eu tenho 35 anos e um filho. Que babaquice é esta?
Eu sei, vivemos em negação.
É assim.
Os adultos de hoje não são como os adultos da geração anterior.
Quando pequena, para mim, uma mulher de 35 anos era velha.
Uma criança vê alguém de 35 anos e diz: "Vai morrer em 15 dias."
Não mais. "Não sou maduro."
É maior de idade, mas não é maduro.
Levamos uma vida de adulto,
temos um trabalho de adulto, um salário de adulto.
Mas para gastar em besteiras de adolescentes.
Porque é isso que nós somos.
Somos imaturos.
Nos recusamos a amadurecer. É muito difícil.
Somos "adultescentes" de coração, cara.
E eu entendo, crescer não é fácil.
Desde crianças, nos infernizam para crescer.
O papo obrigatório entre um adulto e uma criança,
se não sabe lidar com crianças, é:
"O que vai querer ser quando crescer?"
Se soubéssemos o que sabemos agora,
diríamos: "Nada, não quero crescer!"
Não é?
Sempre nos pressionam a tomar decisões precipitadas sobre nossas vidas.
Hoje, os adultos têm ansiedade, depressão, pressa, urgência.
Tudo é muito rápido e aumenta o tempo todo.
Não aguentamos esperar os 16seg para o próximo episódio.
Não dá. Tudo é rápido, tudo é pra já.
Mas queremos que seja bom e que dure para sempre.
É um momento da história
em que há excesso de motivação, excesso de positivismo.
"O que você quer? Peça ao Universo."
"Se você pedir com suficiente força,
perseverança e disciplina, vai conseguir."
Somos a geração do: "Vá embora, deixe-o ir, flua."
Quem nos ensina: "Fique. Só falta um ano"?
Ninguém nos diz isso.
Se não gosto de um relacionamento: "Deixe-o ir.
Se ele faz você chorar, não merece suas lágrimas."
Babaquice!
As pessoas que mais amamos são as que mais nos tiram do sério.
Quem mais amamos é quem mais nos faz chorar.
Começando com os filhos.
Quem mais amamos é quem mais nos inferniza, umas três vezes por semana.
Por exemplo, se você tem um relacionamento amoroso
e não se pergunta uma ou duas vezes por semana, ou diz:
"Porra, o que eu fiz da minha vida?"
Então você não o ama.
E as pessoas vivem com um excesso de positivismo.
"O que quer alcançar? Você pode fazer o que quiser."
Sim, mas não.
É bonito, eu sei, e precisamos dessas frases motivacionais.
Mas não podemos fazer tudo que queremos,
porque não somos bons em tudo.
Você é bom em uma coisa, o vizinho é bom em outra, não é?
"O poder dos seus sonhos. Se você pode sonhar, pode conseguir."
Sim, mas, na América Latina, é mais difícil.
Olhe só meu sonho.
Quando criança, eu queria ser patinadora artística no gelo.
Em Cúcuta, babaca!
Para quem não conhece, é uma cidade…
Bom…
Na maioria dos nossos países, não há estações.
Na minha cidade, tem, é verão a porra do ano todo.
Um dia frio, para nós,
são 38ºC à sombra, debaixo de uma mangueira, então…
E pronto.
"Não culpe fatores externos, tudo que quer depende só de você."
Tudo bem, não devemos culpar fatores externos.
Temos que assumir nossa responsabilidade.
Patinadora artística no gelo, eu!
Com estas pernas curtas!
Patinação artística é uma disciplina esportiva de alto rendimento.
Nós temos que nos conhecer.
Sonhe, mas se conheça antes de sonhar,
para não perder tempo em algo inalcançável.
Eu, uma atleta de alto rendimento?
Levam uma vida sacrificada.
Se alguém merece respeito e admiração, são os atletas.
Especialmente os latinos.
Eles têm que fazer muito sacrifício, não?
Essas pessoas comem peito de frango cozido a vida toda.
Meu…
Eu não uso drogas nem bebo álcool, mas minha paixão é comer.
E com bastante molho.
Não. É sério.
Nós temos que sonhar, mas temos que nos conhecer.
Alguém tem que nos fazer cair na real
para colocarmos os pés no chão.
"Em que você é bom? Eu vou te mostrar."
Falta teste vocacional na escola.
Ou é "sonhar" ou "que pena".
Conhecer-se.
Desde pequena, eu tento, e agradeço a Deus.
E descobri meu caminho.
Em qualquer aula que eu estivesse no colégio,
sempre me diziam: "Pereira. Lá atrás, Pereira."
Na faculdade: "Pereira, divida com todos." E olhem.
É muito difícil ficar em paz,
ainda mais agora, que ser feliz é obrigação.
E hoje sempre tem alguém com quem nos compararmos.
E isso é muito nocivo.
Seguimos celebridades que nos fazem pensar que tudo é possível. Babaquice!
Se você é solteiro, sempre tem alguém melhor nisso.
"Ela é solteira, mas é gostosa.
Faz exercício, não come tanto quanto eu.
A aparência não é tudo, mas ela se diverte mais.
Ela está sempre bêbada, só sai com australianos."
Vivemos um momento de positivismo, então tudo é possível. "Vamos lá.
Não vou me conformar com o tarado do escritório. Não!"
"É possível? É possível."
Comemoro meu aniversário com minhas amigas na região onde os estrangeiros ficam.
E eu convido as minhas amigas mais feias.
Sempre tem um australiano que é parente dos Hemsworth.
Eu me conformo com essa gota de DNA.
"Pode acontecer."
O cara está na Colômbia
porque fabrica a máquina que faz os buracos nos copos de café.
É assim que ficam ricos em países desenvolvidos, e legalmente.
"Pode acontecer." Ele fala inglês. Bêbada, falo inglês. "Pode acontecer."
Estamos falando de sonhos,
de pedir ao Universo, essas coisas.
E eu acho que devemos sonhar muito,
desejar muito, projetar e estabelecer objetivos, não?
E você diz: "Não vou ficar com esse cara, porque eu quero mais.
Quero um australiano, ou colombiano, mas que pareça australiano."
Pode achar o cara dos seus sonhos.
O problema não é sonhar, o problema é como sonhamos.
"Projete-se."
O objetivo: o cara dos seus sonhos. É possível.
Talvez você não seja a primeira esposa dele.
Talvez seja a segunda ou a terceira.
Ou a amante por um ano e meio.
Mas é possível. Ele pode ser seu.
"Projete-se."
O cara dos seus sonhos existe, talvez chegue a você sem dinheiro,
porque os divórcios são caros.
Talvez nem tenha muita saúde, por causa das farras na juventude.
Talvez…
chegue ferrado para você.
Mas são mais gratos. Um homem doente e cansado é fiel.
"Projete-se."
Somos a geração meio-termo.
E nem estou falando de idade, porque nem isso está claro.
Eu queria ser uma velha sozinha que fala com plantas. Queria isso.
Mas nem dá para ser velho, porque só alongam a juventude.
"Os 15 são os novos 8."
"Os 20 são os novos 12."
"Os 25 são os novos…"
Por que você quer ter 20 anos, se essa é a pior idade?
Você está angustiado.
Você é gostosa, e não sabe. Você é livre, e não sabe.
Cometi muitos erros aos 20 anos, um deles foi trabalhar muito.
Trabalhava para meus 30 anos.
Ótimo, mas só desperdicei tempo.
Não viajei com meus amigos.
Não fui vadia. Eu…
era bem-comportada.
E o pior é que o tempo é implacável.
Vamos todos para o mesmo lugar.
E meu conselho para os jovens é…
Perdão, papais.
Mas, se alguém pedir um nude, mande.
Em cinco, seis anos, essa pessoa pode ser referência.
"Me faça um favor. Eu te mandei um nude há uns seis anos.
Meu marido não acha que eu era gostosa. Me manda?"
"Projete-se." Não é?
Nós somos um meio-termo, somos uma geração de transição.
Passamos por muitas coisas estranhas. A pandemia foi uma delas, não?
Mas também passamos por transições difíceis.
Passamos do analógico para o digital.
Tivemos que vencer batalhas que esquecemos.
E ficamos ainda mais frouxos.
Nós, que superamos
aqueles tempos em que nossos primos podiam nos bater sem problema.
Não sei vocês, que são um bando de aristocratas,
podres de ricos desde que nasceram…
mas pessoas como eu, por exemplo,
Não podíamos comprar um livro de Álgebra de Baldor.
Isso se herda, cara.
Se não, compra de segunda mão.
E isso vem com herança, com DNA, com história.
De pessoas que tinham 13, 14 anos…
Tinham peitos, paus, fofocas, coisas.
Para resolver uma equação, tinha que ficar…
"O que vem aqui embaixo, X ou Y?" Não saímos disso.
Somos o meio-termo.
E me analisei, porque sou a única pessoa a quem tenho direito de julgar, condenar,
e acho que estamos em um momento que abusa da opinião.
"Eu tenho minha opinião. Como você encara, é problema seu."
"Sou muito direta." Você é muito é vadia.
Não.
Isso não vale.
Você não pode usar sua personalidade como desculpa para magoar as pessoas.
Os sentimentos dos outros não contam?
É culpa da nossa geração, é excesso de positivismo e empoderamento,
no geral.
"Quem é você? Você é o máximo, você merece tudo."
"Quem te merece? Ninguém."
Porra!
Então quem é normal, básico, mediano? Ninguém, certo?
Me considero mediana.
Sou uma adulta normal, que dá nome ao show.
Eu sou meio-termo.
Não sou muito alta, a ponto de dizerem: "Que girafa!"
Nem sou muito baixa, a ponto de dizerem: "Que anã!"
Não sou feia demais, para a Netflix dizer:
"Vamos fazer uma novela baseada nela e dublar em 37 idiomas.
Vamos mantê-la perpetuamente no top 10.
Com reprise a cada 15 dias."
Não.
Nem sou muito bonita, nem muito gostosa,
a ponto de uma mulher dizer: "Não vamos ver essa vadia."
As mulheres gostam de mim, então não sou tão bonita.
Ninguém duvida do meu sucesso.
Sabem que conquistei tudo com muito trabalho.
Então não sou tão gostosa.
Vivemos em um mundo de extremos claros.
Ou você se encaixa, ou não.
E eu nunca me encaixei.
Nem nas calças que gosto nem…
São dois extremos claros para muitas coisas universais.
Na educação, há o extremo da excelência.
"Você tem que chegar lá, projete-se."
O extremo das crianças…
Na Colômbia, a nota mais alta é cinco, não?
O garoto tirou uma nota excelente, cinco.
"A nota mais alta, Sandra.
Ele tirou cinco, é claro.
Tal pai, tal filha, Sandra.
É igualzinha ao pai.
O que fazemos, Sandra, pelo meu filho?
Vamos hipotecar a casa e ir à Disney. Ele merece, Sandra."
E tem o outro extremo. O garoto que tirou "insatisfatório", zero.
"Zero, Sandra. Zero."
Tem que ser muito burro
para tirar zero.
Nem um décimo por comportamento.
É uma alma penada na sala de aula.
É sentido, mas não é visto.
Sandra, tal mãe, tal filho.
O garoto é igualzinho à mãe."
E eu me pergunto. Se são extremos,
e o garoto que passa, que é aprovado com 3.1?
Essa conquista não vale nada?
O esforço dele é inútil?
Por que rimos dele?
Ou nós somos tão excelentes, que nunca, na escola,
pronunciamos ou ouvimos a seguinte frase:
"Professor.
A gente morre e não leva nada."
"Professor, o que é um décimo para você? Nada."
"O que é um décimo para mim? Meu futuro, professor."
Nada disso, não? Só cinco em todas as matérias.
E esse é o lema de hoje: "Você pode fazer qualquer coisa."
Babaquice!
Há coisas que você simplesmente não pode fazer.
Há habilidades e talentos que não temos.
Quanto mais cedo se conheça e se concentre no que é bom,
menos frustrado será na vida. Não é?
"Você é excelente, pode fazer qualquer coisa."
E os pais passam essa ansiedade geracional para os filhos.
Eu me descobri.
E aplaudem o garoto com ritmo.
"Aulas de bateria para gênio de dois anos e meio."
Isso acontece.
Não é?
Bem diferente à geração anterior.
Ninguém percebia. "Filho, você toca saxofone?"
Nada.
Na próxima geração,
ninguém vai poder dizer nada a ninguém.
Somos o meio-termo.
Nosso sangue não é azul, mas é O+.
Cadê o pessoal O+?
Sim, somos mais baratos.
Somos mais comuns.
Mas, em um acidente, quem leva a melhor?
Nunca vamos implorar. "Por favor!"
"Por favor, doem sangue, está em falta."
Nada disso! Temos sangue para dar e vender.
Podemos fazer tratamento na cara, plasma rico em plaquetas, essas merdas.
Sangue barato.
Povão.
Um legado pobre, mas honrado.
Como geração, somos muito imaturos em relação a nossos pais.
Mas somos mais responsáveis.
Idealizamos o passado: "Os pais de antes eram melhores."
Babaquice. Eram irresponsáveis.
Que coragem para ter 13 filhos ganhando salário mínimo!
Por exemplo, nossa relação com as plantas. Nós, os meios-termos.
As pessoas tinham uma relação perfeita com as plantas, emocional e responsável.
Nossas avós sabiam os nomes das plantas e para que servia cada uma.
Carqueja, arnica… Sabiam todos os nomes, certo?
Regavam e podavam na hora certa.
E agora: "Não tenho plantas, vamos salvar a Amazônia."
Outra grande responsabilidade.
E nós, os meios-termos?
Os 3.1.
Se temos plantas, que planta é?
Me ajudem. Vocês têm plantas.
Um cacto, certo?
"Você tem um cacto? Eu tenho uma suculenta."
Amiga…
Há cinco anos, isso era mato.
A razão pela qual aprendemos a gostar dela não é porque é bonita,
mas porque nos faz sentir melhor.
Dá a sensação de que um ser vivo não morre em nossas mãos,
que não estamos mortos por dentro porque elas refletem energia.
Ter uma suculenta ou um cacto não é nada.
Só precisam de três gotas de água, e podem ser lágrimas, a cada três meses.
E são feias!
É por isso que a geração anterior tinha lindas plantas em latas de tinta.
Nossa geração tem plantas muito feias em vasos muito bonitos.
O vaso é uma caveira dourada.
É um retrato da princesa Diana, e do cabelo sai…
E a planta é feia, porra!
Somos meio-termo em tudo.
Somos a geração meio-termo. 3.1. Não?
Vejam, por exemplo, a beleza extrema.
A beleza tem dois extremos.
A beleza clássica extrema, que é beleza evidente.
Claro, agora dizemos que somos todos lindos.
Sim!
Mas em alguns é mais evidente.
Então há a beleza clássica, indiscutível.
Pessoas que você vê e diz: "Você é lindo. Você é linda."
Homens que são lindos até após se barbearem.
Esse tipo de beleza.
Mulheres que são lindas, que têm pernas lindas, um rosto lindo.
Ficam na miséria, vão à falência, compram roupas no brechó.
Compram uma blusinha de um dólar, e parece uma Versace.
Dão um nó, rasgam, e vira moda.
Essas pessoas.
E não é inveja.
Mas quero fazer uma observação morfológica,
anatômica de proporções.
Como é possível ter um abdômen assim? E sem esforço.
Porra, são assim.
Como, em um abdômen assim,
cabe tudo o que tem que caber?
Tem que caber pâncreas, vísceras,
uns 2,5m de intestino e seu conteúdo.
Também um estômago, um fígado,
uma vesícula biliar, uns rins…
Como cabe isso tudo lá?
Não é de Deus, não é humano.
São todos répteis!
Não é?
E isso é beleza clássica.
Mas tem o outro extremo da beleza, que é a beleza moderna, certo?
A beleza atual, sem etiquetas, que já seria uma etiqueta.
"Mulher real." "Mas também não me pareço com ela."
"Eu não existo."
É uma beleza diferente.
Uma beleza que se olha e diz: "Você é…?"
Você é…?
O que você é?
Não sei, gente com estilo, borogodó, que brilha.
Tem manchas na cara, mas é bonita.
Fazem a forma da Via Láctea, uma loucura.
Tudo cai bem.
Combina listras, xadrez, bolinhas, tênis com smoking, e fica bem.
Gente assim.
Tem borogodó. Beleza nova, moderna.
Então a minha pergunta é: se eu não encaixo aqui,
por razões óbvias…
Não me julgo por hoje.
Porque hoje me recebem
e amanhã me expulsam assim que acordar.
Então, se não encaixo nesse outro extremo, onde encaixo?
No meio, pessoal. Beleza 3.1.
Nós, que somos bonitos e feios na mesma semana.
Gente normal.
Homens normais, corpos normais.
Às vezes, aparece uma gordurinha, ou têm bunda achatada.
Normais.
Mulheres com corpos normais, que usam sutiã tamanho 38C.
De costas, parece que é 34.
Mas pode ser útil, podemos guardar coisas lá.
O que eu acho engraçado
é que nosso corpo ri de nós,
por tanta coisa que fazemos, reclamações, tanta merda que ingerimos,
tanta pressão, tanto sofrimento.
Porra, as cintas estão de prova!
Não há nada mais irônico que o envelhecimento do corpo.
Não importa o que façamos.
Podemos fazer de tudo para ganhar uns anos de juventude,
mas nosso corpo vai envelhecer, certo?
E já nascemos envelhecendo.
O mais engraçado é quando tomamos consciência do nosso corpo
e começamos a sentir inseguranças e seguranças.
A adolescência, a pré-adolescência, quando estávamos na puberdade, certo?
É especialmente difícil para os homens.
Porque, nessa idade, eles são feios pra cacete.
Narigudos, meio esquisitos, cabeça grande e corpo pequeno.
Não é? E só o que os homens dessa idade gostariam de ter é…
Porque têm aquele bigodezinho…
Queriam ter aquele bigode masculino, aquela barba e aquelas costeletas grossas,
as costas largas, os braços masculinos,
aquelas pernas masculinas, pelos no peito…
Tudo isso que eles queriam ter, quem acaba tendo?
Nós!
Envelhecer é irônico.
A maioria das mulheres nessa idade queriam que crescesse, não?
E enfiávamos algodão, as meias do pai, qualquer coisa, para…
A maioria, não?
Há mulheres mais evoluídas, que queriam livros, mas eu queria peitos.
É engraçado. Aqueles peitos que queríamos,
empinados, redondos, lindos, com os anos, quem acaba tendo?
Não há peitos mais bonitos que os de um senhor de 62 anos ou mais.
São uma coisa linda.
Maravilhosa.
São empinadinhos, redondinhos, aquele mamilo bonito.
São fofos, parecem seios recém-crescidos, novinhos em folha. Muito legal.
Somos pessoas normais, meios-termos em muitas coisas.
Mas vivemos em negação, não nos encontramos.
O tempo todo, compramos essas verdades universais, essas frases…
"Supere-se, você consegue, é incrível, maravilhoso.
Quem te merece? Ninguém. Não é solidão, é conhecimento."
Mas eu não quero mais me conhecer!
Somos meio-termo.
E, neste extremo, sempre há alguém que comete um erro
e, desse erro, sai uma oportunidade.
Desse erro, uma tatuagem: "resiliência".
Desse erro, um livro, uma palestra.
"Cometi um erro uma vez e aprendi a lição.
A lição que me levou a subir um nível no mundo do sucesso."
São as pessoas desse extremo, não?
E o outro extremo, de quem comete um erro.
"Não consigo superar porque eu ia ser jogador de futebol."
"Eu era bom na escola, foi o diretor que me ferrou."
Quanto a erros, também somos meios-termos.
Somos os meios-termos, os 3.1, os O+.
Cometemos um erro, e o que fazemos?
Nós o cometemos outra vez.
Uma vez, duas vezes, cometemos esse erro.
Quantas vezes forem, até o esgotamento.
"Pare de ligar, vadia." E não adianta.
E tem o amor, os conceitos dos extremos.
Tem o amor clássico,
o amor da peça de teatro que expressa, da forma mais romântica,
o amor visceral entre dois jovens pombinhos.
O amor romântico, escrito por Shakespeare, Romeu e Julieta.
Não leram? Nem eu, mas aí vai um resumo.
É tipo: "Julieta.
Eu te vi na varanda.
Eu te amo.
Não conheço você como pessoa, quais são seus sentimentos e valores.
Não sei nada de você, mas escolhi te amar porque você é linda.
Julieta, eu te amo muito,
nossas famílias podem se matar, podem esfaquear minha mãe, não importa.
Porque eu te amo, embora não te conheça.
Se eu falir, você me dá dinheiro?
Se ficar doente, limpa minha bunda? Eu te amo.
E, se não nos deixarem nos amarmos, nos mataremos, Julieta!"
É um amor romântico e visceral.
O amor clássico, certo?
E, do outro lado, tem o amor moderno, o amor consciente,
o amor de dois seres pensantes
que, de sua individualidade, decidem compartilhar um caminho juntos.
E perguntam: "Você ainda sente alguma coisa por ele?"
"Olhe.
Estou lendo uma socióloga neuropsiquiátrica.
Ela é alemã.
Ela explica que, quando você sente um frio na barriga,
na verdade, é ansiedade.
O amor verdadeiro faz você sentir paz."
"Bom, na verdade, ele não tira a minha paz."
Que merda de amor é esse?
Um amor chato, cansado.
Um amor que nasceu aposentado,
que sempre se beijou como um casal.
Um amor sem risco de contágio.
Isso…
A melhor parte do amor é aqui no meio…
É aquele amor nervoso, ansioso, que você diz: "Porra!"
O amor que emagrece, que te torna pior pessoa, um mentiroso,
que te faz sair cedo do trabalho e pular no pescoço do seu amor.
O amor gostoso é tóxico.
Não é?
A maioria das relações amorosas que idealizamos,
as que dizemos que são bonitas, que duram a vida toda,
na verdade, não foram constantes a vida toda.
Aqueles relacionamentos de "casados há 80 anos".
Quantas merdas eles não superaram?
Eu acho que o amor verdadeiro,
e eu até pesquisei, é composto por duas pessoas…
Espero que sejam duas, do fundo do meu coração.
Um desses dois sempre foi o que se apaixonou primeiro,
estava mais apaixonado,
era detalhista com o outro, dependia do outro,
fazia coisas que o outro não podia sozinho,
até que convenceu o outro de que se amarem era boa ideia.
Então o outro se apaixonou.
Quando se apaixonam, começa a disputa: sua vez, minha vez.
Não é?
"Eu te amo." "Não, este mês, não te amo. Me ame você."
Pingue-pongue. "Babaca." "Te amo." "Babaca." "Te amo."
É um vaivém.
Ninguém diz porque queremos uma versão bonita do amor,
uma versão romântica do amor,
uma versão da qual temos orgulho de falar e mostrar.
Queremos que o amor seja como estar nas nuvens,
como os filmes com os quais crescemos, como um…
Bom dia, amado
Acorde, querida. O sol já nasceu.
Mentira, volte a dormir, amor.
Vou limpar a bagunça que deixamos com a nossa paixão.
Meu Deus! O que é isto?
É a cueca suja do meu amado!
Com um beijo de amor sonhei
E com um príncipe que me ame
É um relacionamento estável e duradouro
Porque… eu não dei pra ele
Até fazermos um mês
É bem provável que não aconteça assim.
E não estou sendo negativa.
Passamos muito tempo olhando para outros relacionamentos.
A maioria das coisas com que nos comparamos são injustas, não?
Porque as pessoas deste extremo não têm culpa de estar aqui.
Há diferentes fatores, como a genética.
Temos experiências diferentes.
Cada família vem de um lugar.
Eu sou dos Andes, cara. Tenho ascendência indígena, certo?
Muisca, azteca, inca, taíno, motilón.
Tiveram que subir e descer essas montanhas.
Por isso, as latinas são bundudas.
Temos pernas curtas porque, quando se anda muito, não se cresce mais.
Tudo é herdado, tem uma origem, certo?
Devemos ser mais justos sobre quem enfrentamos e comparamos.
E acho que às vezes as fotos dos outros
nos fazem ter dúvidas sobre nós mesmos, não?
Atrás de uma foto, por exemplo, de uma mulher.
De uma mãe que você diria: "Ela tem filhas adolescentes e um garoto,
um marido gostoso que a ama.
Como ela consegue?"
Você: "Como ela consegue?"
Por trás de uma foto, tem uma história.
E sei as histórias por trás das minhas fotos.
E gosto de pensar que, por trás dessa foto tão feliz,
pode ser que haja um…
Andrea! Camila!
Venham aqui! O que foi?
Estou esperando. Onde estão?
Já se vestiu?
Que merda é essa? Tire isso! Vai fazer teste para OnlyFans?
Que merda é essa no seu cabelo? Parece um troll.
Cabelo verde? Você é latina! Ninguém nasce com o cabelo assim.
Cresça, idiota! Já está bem grandinha.
Venham aqui agora!
Jaime.
Cadê o Daniel?
Largue esse maldito jogo!
Você é o pai!
Você deveria me ajudar com o garoto, não se sentar e jogar Fifa!
Você jogava mal futebol e joga mal Fifa!
Fico feliz que os juízes argentinos te insultem por ser um idiota!
Desde as 4h, eu estou acordada.
Fiz ioga, escrevi meu diário de gratidão,
meus decretos.
Tudo, porra!
Fiz quatro cafés da manhã porque ela é vegana.
Mas come frango, carne e salsicha!
Essa merda tem animais mortos! Ser vegano não é matar animais, idiota!
E o homem é intolerante à lactose.
Agora, em casa, não?
Na rua, eu te vi comer pizza, hambúrguer com duplo queijo.
Isso tem lactose!
Voltei 15 anos na evolução social das mulheres
por causa de vocês quatro, seus desgraçados!
E não posso ter uma foto de família no meu aniversário de 35 anos?
Venham aqui agora!
E sorria, porque fomos para Cartagena por causa desse aparelho invisível.
"Minha família, minha maior bênção."
Nunca sabemos o que os outros estão passando,
como os outros estão.
Nunca sabemos, não é?
Embora tenhamos crescido e agora sejamos "adultescentes",
o que identifica a minha geração é a falta da mãe.
Agora, que eu sou mãe, entendo.
Quando você é jovem, vive sempre no extremo,
dizendo: "Mãe, não se meta na minha vida.
Você não decide por mim, eu sei o que faço.
Não interfira em minhas decisões, respeite meu espaço."
E você cresce e tem um filho…
"Mamãe, por favor, mamãe.
Não sei o que fazer da vida.
Me diga, não sei que decisão tomar.
Mãe, esqueça o meu espaço.
Venha morar comigo."
Os adultos da minha geração querem uma mãe substituta.
Sentimos que precisamos de mais uns anos.
Por isso, compramos um relógio de mãe.
"Respire, durma, acorde, sente-se direito, vai ficar corcunda."
Você fica aí…
E somos criados de novo.
Não somos criados só pela família ou pela escola,
também pelos gostos, pelo que consumimos.
Tudo nos forma, por isso, precisamos ter cuidado,
ser mais seletivos.
Somos criados pelos amigos,
pelas conversas transcendentais no ponto de ônibus às 4h,
somos criados por muitas coisas,
pelas pessoas com quem estivemos e pelas que deixamos ir,
e pelas que nos deixaram ir.
"Obrigada. Deus lhe pague por não me querer."
E somos criados por nossos gostos.
E os filmes sempre têm mensagens.
E gosto do papel das mulheres hoje.
Personagens femininas fortes, etc.
Mas é sempre a mesma coisa.
Então, para as mulheres brilharem, colocam um coprotagonista idiota.
Há personagens femininas que me moldaram, e sei que a muitas pessoas.
E não gosto de como as retrataram.
Acho que passam a mensagem errada.
Uma delas é Hermione Granger da saga Harry Potter.
Para mim, é a mais foda da saga.
Deveria chamar Saga da Hermione Granger.
Por quê?
Simplesmente porque, sem ela, não haveria Harry Potter, só meio livro.
Não teria sobrevivido sem ela. É não é feminismo, é a verdade.
Era a mais foda de todos.
Representa as garotas que não sabem se pentear
e que são rejeitadas.
Eu amava essa personagem, é uma mulher que nos empodera.
"A Hermione é foda." "Eu sou a Hermione."
Arrumamos a saia pregueada.
"Eu me visto de Hermione aos 35 anos. Não me importo, a admiro."
E qual é a cena final que mostram nos filmes da Hermione?
É o subtítulo, o subtexto, a mensagem tóxica, escondida.
Hermione levando os filhos para o ônibus escolar,
com o marido, que está gordo.
É o Ron!
Ela se casou com o Ron. O subtexto é: ela estragou tudo.
Ela está ferrada, mal penteada, cheia de olheiras, com uma saia velha.
Tipo: "Quem mandou se casar?"
Ela estragou sua carreira de bruxa.
Esse é o castigo que a sociedade dá às mulheres.
Se escolhemos ter filhos: "Sabia que ia fazer merda."
"Como vai fazer agora? Fale."
Isso é errado.
Tem personagens que nos inspiram, depois a estragam.
Por exemplo, Daenerys Targaryen, de Game of Thrones.
Não importa se você não viu.
É uma série sobre intrigas, injustiças, discórdias, negócios sujos.
Mais ou menos,
qualquer noticiário latino-americano.
Dublam em espanhol latino, ou mexicano.
Mas estragaram. Deveriam ter dublado em Cali, Colômbia.
A mulher se chama Daenerys Targaryen.
"Quem sou? Como me chamam? Qual é meu nome?"
A rainha do fogo, a rainha dos primeiros homens.
Não queimo, sou o fogo."
Certo? Teria sido mais legal vê-la assim.
E essa mulher é a protagonista da série, da saga.
E qual é o problema?
É uma líder nata, uma mulher forte, poderosa, indestrutível.
Mas o que queremos focar na série
é quem ela vai escolher como seu par romântico.
E ela tem muitas opções. E esse é o problema.
Que problemão!
Primeiro, um casamento arranjado.
E com um homem que, se fosse sempre assim, não teria problema.
Quer dizer: "Pai, mãe, vendam o caminhão. Vamos fechar isso agora."
Não é?
"Merda, me casaram com Khal Drogo!"
Ela ficou viúva aos 16 anos, cheia de dinheiro.
Expliquem para quem não sabe quem é.
Segundo, porque são vários.
Um assassino que resolve os problemas, traz a cabeça dos inimigos.
"Seu corpo, pegue." E ela pega.
Mas acaba ficando entediada.
"Tchau, boa sorte, paixão demais para mim."
Terceira opção, um velhinho.
E não é um velho nojento,
como os das lojas que fazia assim quando davam o troco.
Cringe.
Um velho legal, bem-posto e que a ama.
Terceiro homem, um homem que deveríamos escolher.
Com cabeça, coração e tripas.
Ele é bacana, a ama e a empodera.
Não concorre com ela por causa de poder nem salário.
Um cara que a ama, que é engraçado, que lê, que é divertido, mas…
"Esse cara é muito baixo, não?"
"Tem mãos pequenas. É estranho quando pega meu peito."
Nós somos assim.
E a última opção, Jon Snow.
Nós gostamos dele, mas ele é boboca.
Muda de ideologia toda hora.
"Hoje sou filho de sei lá quem."
"Não sou mais filho dele? Agora sou um monge."
"Peguei uma selvagem, agora sou um selvagem."
Troca de opinião o tempo todo.
Mesmo se não assistiram, têm uma prima que ficou com um cara assim.
E a mensagem é que você é capaz de tudo,
mas o que mais importa é com quem termina.
Quem te mata, aliás.
E minha última mulher, uma mulher durona, a Viúva Negra.
Se não identificam, todos nós conhecemos.
Uma mulher durona.
Tem um passado sombrio, mas disse: "Vou deixar tudo para trás."
E chegou ao topo da carreira.
Prometeu e conseguiu.
Como? Sem superpoderes num mundo de super-heróis.
Ela conseguiu com chutes, socos e astúcia.
Ela é esperta, ponto-final.
Com a maioria das mulheres, acontece isto,
se vai bem na profissão, tem uma vida de merda.
"Ela não tem uma vida, nem um lar."
"Já fez 14 filmes, e nunca a vimos no apartamento dela.
Sempre no escritório ou na casa de alguém."
"Oi, sou a tia Natalia. Tem sopa?"
É injusto.
Se você tem sucesso profissional, vai terminar sozinha.
Você vai morrer, e ninguém vai organizar seu enterro.
Nada.
Vai ter que comer o que houver no escritório,
de comida para o corpo e a alma.
"Quem é solteiro aqui?" Número um, Capitão América.
Sim, eu sei, o ator.
Aquele barulho de carne assada…
De mulher tarada. Sim, o ator, mas não o personagem.
O personagem, se olhar de perto, é uma chatice.
Não é grosseiro, não faz nada errado.
É lindo, limpo, usa gel.
É limpo demais.
Ele é como um preparador físico, mas mórmon, que…
Não sei. É bom demais.
Suspeito.
Somos latino-americanos.
Aprendemos a não confiar no que é fácil demais.
Quando algo é fácil demais, você diz: "Vou ser preso." É assim.
Então, é um cara bom demais,
e é até tóxico.
Uma garota sorriu para ele há 80 anos, e ele não superou.
Só o que ela disse foi: "Vamos dançar."
E nem dançaram.
E a outra opção que a Viúva Negra tem é o Hulk.
Se não viram o filme,
todas têm uma prima que está com um cara assim.
Um cara tóxico.
Ele desaparece por dias, anos e volta. Ela tem que procurá-lo.
"Ah, vamos, calma."
E o cara deu até na cara dela, mas, como estava verde, não falamos nada.
"Isso é normal. Não conta, porque estava verde."
Bateu na cara nela.
Porque, no fundo, quando as mulheres veem um cara assim,
todas têm um pensamento, que são todas as merdas que nós negamos.
A fantasia de 99,9% das mulheres, que até agora ninguém sabia que tinha,
é um cara desse tamanho.
"Pode me carregar, vai me fazer sentir magra, maleável."
É uma perversão.
Mas é inútil, porque, se ele ficar bravo, esmaga você.
"Esmaga!"
"Você pode ser uma ótima profissional, mas vai morrer sozinha."
Que merda de mensagem é essa?
Nunca vi uma mulher com família bem-sucedida.
Nunca vi uma super-heroína grávida,
amamentando o filho enquanto luta contra o mal.
É isto que fazemos, dizemos às pessoas que só há dois extremos,
que, se você está no meio, com suas decisões normais, já era.
Não é?
E, às vezes, você precisa fazer merda. Se for assim, ótimo.
Não é? Porque…
Falamos muito de equilíbrio.
Falamos muito de paz interior.
Falamos muito de muitas coisas que escapam à nossa realidade,
à nossa origem, às nossas possibilidades, certo?
E nos julgamos o tempo todo pelo que falta, não fizemos, erramos.
Porque alguém fez mais, mais rápido, tanto faz.
Não temos mais paz nem para comer.
Nossa geração não come em paz.
Somos a geração com mais refluxo, com mais gastrite. Comemos depressa.
Especialmente quem tem família grande, com muitos irmãos e pouco respeito.
Você tinha que comer rápido, ou levava uma.
Temos refluxo, comemos rápido, não aproveitamos.
E queremos que seja orgânico, saudável e não engorde.
Somos uma soma de pontos fortes e fracos.
Somos diversos dentro de nós, ao nosso redor.
Nossa relação com a roupa, a comida, tudo conta, tudo afeta, tudo prejudica.
Estamos bem ferrados.
Ainda mais na vida adulta, não temos amigos desinteressados.
Só temos amigos por um motivo, porque precisamos de amigos.
Um adulto não tem amigos para se divertir.
É só para reclamar.
Sem tempo nem dinheiro para terapia, precisamos de amigos.
É uma competição.
"Imagine, eu tive covid três vezes."
"Mas você tem vesícula, eu, não."
Nem comer nos deixa felizes.
A vida adulta é difícil,
e nem podemos mais tomar decisões triviais.
Temos muitas opções, e isso estressa.
Antes, não tinham opções de amor, de comida, de nada.
De amor, três: vizinho, colega de escola e primo de 3º grau, que não é pecado.
Agora há muitas opções.
Pessoas, amigos, árvores, você mesmo, seja lá o que for.
"Um muro, uma pichação. Me casei com essa pichação."
Tudo.
E temos nós, os meios-termos. Não?
E, na vida adulta, a comida, às vezes, não é só comida.
Você teve uma semana ruim e quer uma arepa,
porque é domingo, porque o chefe é um miserável.
Quer esquecer que é adulto, quer comer a arepa
e sentir que é o abraço da sua mãe.
Você quer a experiência da arepa, uma arepa pela qual não teve que pagar.
Você quer essa arepa.
Quer aquele cheiro de arepa, ou taco, ou o que quer que comam na sua região.
Você quer aquele cheiro de arepa caseira.
A lembrança da sua mãe preparando uma arepa com amor, te dando e dizendo:
"Está torrado, não queimado. Coma." Certo?
Você quer isso.
Às vezes…
você tentou de tudo e se comportou bem a semana toda.
Foi vegano de segunda a terça, carnívoro de quarta a quinta
e fã de quinoa de sexta a sábado.
Mas é domingo, e você quer comer um hambúrguer.
Não é?
Olhem, o dia em que… Não, desculpem.
A noite. Com o hambúrguer, é assim.
Você pensa de manhã, discute consigo mesmo o dia todo e decide à noite.
Porque somos idiotas assim, certo?
Se, na noite em que come esse hambúrguer,
você não acorda com um remorso profundo na forma de acidez…
no piloro, pegando fogo…
Se você não acorda à 1h
com profundo arrependimento na forma de chamas gástricas,
fantasiando com os bombeiros do comercial de antiácido
tacando água na sua cara,
não comeu um hambúrguer.
Se, na noite em que come o hambúrguer,
você não acorda e tem uma experiência extracorpórea,
se não se vê, às 3h, fora do seu corpo,
olhando para baixo e se julgando,
ao se ver humilhado de cueca, calcinha, cueca samba-canção,
na cozinha, na maior humilhação, assim,
medindo bicarbonato com a pouca energia vital que te resta,
para tentar sobreviver,
não comeu um hambúrguer.
Olhem, se a vida é um equilíbrio, procure o equilíbrio que combine com você.
Quer comer um hambúrguer? Coma, engula.
Mas faça valer a pena, que seja um dia especial.
Faça o dia do hambúrguer.
Peça o hambúrguer mais tosco, aquele podrão,
o mais nocivo que encontrar.
Aquele hambúrguer que viu no cardápio mil vezes e pensou:
"Quem come essa merda?" Você vai comer hoje!
Coma. Com todos os extras. Diga "sim" a tudo.
"Um mini-hambúrguer dentro do hambúrguer?" Sim, engula.
Peça com sete camadas, podrão, gorduroso,
que traga memórias de infância,
aquela gota de sorvete de baunilha.
Coma!
Que você precise amassá-lo com o cotovelo
para caber na sua boca.
Engula isso, porque a vida é equilíbrio.
E como vamos equilibrar?
Com água.
Muito obrigada!
Muito obrigada! Obrigada!
Muito obrigada!
Legendas: Salmer Borges