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Sou a Liss Pereira,
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um camionista preso no corpo de uma mulher.
Não sei se sou uma bonita muito feia ou uma feia muito bonita.
Ordinária, mas elegante.
Com salário de pobre e gostos de rico.
Muito magra para alguns (poucos)
e muito gorda para outros (a maioria).
Não sou nem muito alta nem muito baixa.
Se é como eu e está no meio,
venha comigo, porque é…
LISS PEREIRA EM…
… um adulto médio.
Boa noite a todas, a todos, a todes.
A todos, à minha mãe.
Boa noite aos que estão aqui e aos que me veem na Netflix.
Obrigada.
Mas onde estão as mulheres que vieram sozinhas esta noite?
Eu sei.
Ficamos a saber muito sobre as pessoas ouvindo-as participar.
Há uma emoção, há uma:
"Aqui estou eu, a ovular! Foda-se, aqui estou."
Há uma entrega. Há uma disposição para a vida. Abertura.
"Universo, derrama sobre mim todas as tuas bênçãos."
Onde estão as pessoas que vieram com um grupo de amigos?
Veem? Sabemos muito sobre as pessoas ouvindo-as.
Ou seja, uma grande confusão!
Não percebem. Alguns, pensam: "O que somos? Não sei."
Em vez disso, ouçam. Onde estão as pessoas que vieram como casal?
Não há margem para dúvidas. "Como casal? Eu amo-a."
Aqui, não há margem para dúvidas, porque já houve uma discussão,
um processo de adaptação.
É como um sapato velho que já se adaptou ao pé.
Já não faz calos porque já esteve em combate.
Conhecemos as pessoas que amamos e que sempre amaremos conversando,
mas isso é consolidado através da discussão.
Não procurem alguém que vos mime, que seja atencioso.
Essa merda acaba em dois anos, e isso se forem boazonas!
Procurem alguém que diga coisas simpáticas, que vos agrade…
Isso também acaba.
E que discuta bem.
Com quem possam começar uma discussão e possam dizer: "Eu respeito-te."
Não há pior do que discutir com alguém que nos deixa ganhar sempre.
Um idiota que diz: "Sim, amo-te."
E dizemos: "Oh…
Que pena!"
A última vez que estive na Netflix, estava grávida.
Muito grávida!
Juro que já não estou.
Já lá vai o tempo em que tinha desculpa
e as pessoas diziam: "Acabou de ter um bebé."
Já fala, tem três anos, ele…
Agora, a culpa é minha.
E adoro. Adoro ser mãe do meu filho.
Do que não gosto muito ou aquilo a que não me habituo
é tudo o que vem associado.
Nunca soube contar a idade do meu filho em meses.
Não sei nada sobre essas parvoíces.
Não gosto de conversar nos grupos de WhatsApp nem nada disso.
Tantas aulas…
Nunca o levei a aulas de gatinhar nem nada dessa merda.
Ser mãe nesta geração é três vezes mais stressante do que antes.
Nas gerações anteriores,
as mães tinham a oportunidade de dar à luz e ser mães.
Em privado.
Ponto.
Nós não.
Fazemos o mesmo, mas temos de ser mães em público.
Porque agora vivemos todos como influenciadores.
Temos sete seguidores e partilhamos uma história: "Para todos vocês."
Porque somos assim.
Certo?
E uma das decisões mais importantes que tive de tomar quando tive o meu filho
foi se publicava a foto dele.
É uma decisão desta geração.
E decidi não o fazer.
"Deve ser muito feio, porque não publicas a foto dele?"
"De certeza que não se parece com o pai."
"#galdéria."
Dizemos: "Tudo bem, vamos partilhar.
As mães formam uma comunidade quando partilham.
Então, vamos publicar uma foto a amamentar a criança, certo?"
A amamentação é tão bonita.
"Maldita mulher exibicionista,
que amamenta o filho para ter desculpa para mostrar as mamas.
Galdéria, #GALDÉRIA!"
"A explorar uma criança inocente para se exibir.
Tens as mamas feias. São tortas, marginal.
Deus vos abençoe."
É impossível.
Não há como ganhar.
Não é?
Depois, dizemos: "Têm razão quanto à mama, todos temos a nossa opinião."
"Vou pôr uma a dar biberão ao meu filho."
"Maldita mulher, cabra insuportável,
estás a prejudicar a sociedade
ao privares esse ser lindo da ligação única mamilo-boca
que fará dele uma boa pessoa.
Estás a criar um futuro criminoso.
Bênçãos para a tua família e para a tua casa."
Não!
Não há como ganhar.
Estamos numa geração muito estranha e difícil.
Não há momento mais solitário para uma mulher do que depois de dar à luz.
Porque não se identifica com a realidade que os outros mostram nas redes.
Estamos ali e estamos loucas.
Depois do parto, ficamos mais loucas do que o normal.
As hormonas estão descontroladas,
as mamas estão gretadas,
o nosso corpo está todo remendado.
Não sabemos quem somos, como, porquê.
Disseram: "Quando nasce um bebé, nasce também uma mãe."
Treta!
Sentimo-nos uma merda a amamentar.
São 45 minutos.
Temos muito tempo para pensar em muita merda.
"Lola, a vaca…
Lola, a vaca, tem uma cabeça e um rabo
Ainda tem rabo porque não pariu
Lola, a vaca, não tem marido"
Uma pessoa…
Estamos muito cansadas.
E, quando não dormimos e não comemos bem, enlouquecemos.
Não fazem um favor a ninguém, indo visitar-nos logo depois de darmos à luz.
Esperem até recuperarmos um pouco.
Não sejam intrometidos. Não apareçam. Não têm nada de ir lá.
Certo? E não contem piadas a uma grávida.
Os amigos fazem-nos rir e nós…
Não!
"Meu Deus, ajuda-me.
Que bom…
Jesus Cristo ressuscitou, certo?
Ao terceiro dia.
Que bom, morrer três dias.
Três dias."
Se ficamos bonitas dormindo oito horas, imaginem estar morta três dias.
"Dá tempo às pessoas para nos valorizarem: 'Ela era tão boa pessoa.'
Dá-lhes tempo para dizerem: 'Era a mulher da minha vida,
se ainda estivesse viva, tê-la-ia pedido em casamento.'
Três dias.
Depois, voltar com o cabelo arranjado, vestida de branco."
Enlouquecemos!
As hormonas estão baralhadas, o corpo e o cérebro também.
Não há roupa que nos sirva. Quando temos um filho, procuramos roupa.
No sistema jurídico do meu país, a Colômbia,
é preciso ir registar a criança logo após o parto, certo?
E dar-lhe um nome que odeie para o resto da vida.
Vai mudá-lo. Não vai usar Lisseth Johana, não cabe.
Lisseth Johana Pereira Ordóñez não cabe.
Arranja-se um nome mais curto, mais comercial.
Miúda. Alguém que se está a rir tem um nome horrível.
Porque somos latinos e os latinos têm mau gosto, nunca é demais.
Olhem para mim. Penso: "Tenho seis anéis, vou pô-los porque é o meu espetáculo."
Trança, etc., ou seja…
Por este lado, posso invadir uma aldeia viking com os meus amigos.
E, por este lado, posso perseguir a Marimar.
Quero dizer… queremos tudo.
Então, estamos num momento da história
em que temos estímulos a mais, como uma criança quando faz demasiado:
"Vamos fazer desenhos", e pinto com ele.
Pinto caras, balões, água e assim.
E o miúdo, à meia-noite…
Somos uma geração com demasiados estímulos.
Somos a geração do meio.
Fomos criados por pais que não tinham amor e nos deviam mais amor.
Estamos lixados.
Porque, como tivemos bons pais, temos de ser bons filhos.
E os nossos pais sabem disso.
Por isso, com a pandemia, a quarentena, o confinamento,
percebemos que os nossos pais são os nossos novos filhos.
Os pais desta geração, da minha geração, são os novos filhos.
Não se comportam como pais, porque amadureceram depressa.
Ou seja, muito cedo, muito novos.
Casaram aos 20 anos, não tiveram vida.
Então, depois dos 40, 50, comportam-se como adolescentes.
Crescem tão depressa…
Os pais são os novos filhos.
Porque fazemos um grande esforço
para lhes ensinar o que devem saber para se defenderem no mundo moderno.
Poupamos dinheiro, compramos-lhes um telemóvel topo de gama.
Investimos tempo e dinheiro a fazer-lhes um tutorial,
um vídeo em câmara lenta, devagar,
para eles perceberem, certo?
E porque nos esforçamos tanto? Para não atenderem as nossas chamadas.
Porque, se houver alguém…
Temos uma emergência.
Dizem-nos: "Sabes que podes contar sempre comigo."
Treta!
Quando os filhos saem de casa, os pais não querem saber mais deles.
Estão doentes e cansados e nós entendemos.
Mas nunca atendem as nossas chamadas.
A desculpa é sempre: "Querida, não sei nada de tecnologia."
Mentira, mulher!
Já te vi enviar stickers do Piu-Piu.
Quero dizer…
Nós entendemo-los.
Agora entendo muitas coisas.
À medida que envelhecemos, à medida que nos tornamos adultos…
Ou como a minha geração, que não somos completamente adultos.
Somos adultos com idade de adultos, mas sem a maturidade.
A sério.
Tenho 35 anos e tenho um filho. Que treta é esta, certo?
Eu sei, estamos em negação.
É isso.
Os adultos de agora não são adultos como na geração anterior.
Porque, quando eu era pequena, uma mulher de 35 anos era velha.
Em crianças, se vemos alguém com 35 anos, pensamos: "Morre daqui a 15 dias."
Agora não. "Não sou velho."
Somos adultos pela idade, mas não temos maturidade.
Temos vida de adulto, trabalho de adulto, salário de adulto.
Para quê? Para o gastar em merdas de adolescente. Porque é o que somos.
Somos imaturos.
Somos pessoas que se recusam a crescer. Custa-nos muito.
Somos "adultescentes" de coração.
E eu percebo, porque crescer não é fácil.
E chateiam-nos para crescermos desde pequenos.
A conversa obrigatória de um adulto com uma criança,
um adulto que não sabe interagir com uma criança, é:
"O que queres ser quando cresceres?"
Se soubéssemos o que sabemos agora, diríamos:
"Merda, não quero crescer!"
Não é?
Estão sempre a obrigar-nos a tomar decisões precipitadas sobre a nossa vida.
Os adultos de agora têm tanta ansiedade, depressão, aceleração, urgência.
Tudo é tão rápido e está sempre a crescer.
Não aguentamos os 16 segundos para passar de um episódio para outro.
E estamos ali, tudo é rápido, tudo é agora.
Mas queremos que seja de boa qualidade e que dure para sempre.
Estamos numa altura da história
em que há demasiada motivação, um excesso de positivismo.
"O que queres? Pede-o ao universo.
Se o pedires com força suficiente,
com perseverança e disciplina, tê-lo-ás."
Somos a geração do "afasta-te, deixa-o ir, deixa fluir".
Quem nos ensina: "fica, demora um ano"?
Ninguém nos diz isso.
Se não gosto de uma relação: "Deixa-o ir.
Se ele te faz chorar, não merece as tuas lágrimas."
Treta!
Porque as pessoas que mais amamos são as que nos deixam mais loucos.
Os que mais amamos são os que mais nos fazem chorar.
A começar pelos filhos.
Aqueles que mais amamos são os que mais odiamos
uma, duas, três vezes por semana.
Por exemplo, se temos uma relação amorosa
e não nos questionamos uma ou duas vezes por semana:
"Porra, o que fiz com a minha vida?"…
… não o amamos.
E as pessoas vivem num excesso de positivismo, não é?
"O que queres alcançar? Podes fazer tudo o que quiseres."
Sim, mas não.
Parece bonito, eu sei. E precisamos dessas frases motivacionais.
Mas, na verdade, não podemos fazer tudo o que quisermos.
Não temos jeito para certas coisas.
Somos bons numa coisa ou noutra, o vizinho é bom nisto ou naquilo.
"O poder dos teus sonhos. Se o conseguires sonhar, é possível."
Sim, mas na América Latina é mais difícil.
Eis o meu sonho de criança.
Quando era pequena, queria ser patinadora artística no gelo.
Em Cúcuta, meu!
Para quem não conhece, é uma cidade…
Quero dizer…
Na maioria dos nossos países, não temos estações.
Na minha cidade, temos, é verão o ano todo.
Um dia frio para nós
é estarem 38 graus à sombra de uma mangueira, quero dizer…
E pronto.
"Não culpes o que é externo, tudo o que queres depende só de ti."
Digamos que é verdade. Não culpemos o que é externo.
Temos de assumir a nossa responsabilidade.
Patinadora artística no gelo, eu!
Pernas curtas.
A patinagem artística no gelo é uma disciplina desportiva de alta performance.
Devíamos conhecer-nos a nós mesmos.
Quero dizer, sonhem, mas conheçam-se um pouco primeiro,
para não perderem tempo com um sonho inalcançável.
Eu, atleta de alta performance? Eu?
Têm uma vida de puro sacrifício.
Se alguém merece respeito e admiração, são os atletas.
Especialmente os latinos.
Exige muito sacrifício, não é?
Estas pessoas comem peito de frango cozido a vida toda.
Eu…
Não consumo drogas nem álcool, mas a minha paixão é comer, quero dizer…
E com molho.
Não, a sério.
Sim, devemos sonhar, mas temos de nos conhecer a nós mesmos.
Se nos fizessem pôr os pés na terra desde pequenos,
menos cateto adjacente e hipotenusa
e mais: "Em que és bom? Vem, eu ensino-te."
Não há foco vocacional nas escolas.
É "sonha" ou "que pena". Temos de nos conhecer.
Conheço-me desde pequena e agradeço a Deus por isso.
Vi o meu caminho desde pequena.
Em qualquer aula onde estivesse,
diziam-me sempre: "Pereira, aí atrás. Pereira!"
Na faculdade: "Pereira. Partilha com a turma." E vejam.
A sério, é muito difícil estar tranquilo,
especialmente agora que ser feliz é uma obrigação.
A sério, agora todos temos alguém com quem nos compararmos,
e isso é muito nocivo.
Seguimos celebridades que nos fazem pensar que tudo é possível. Tretas!
Se somos solteiros, há sempre alguém melhor nisso.
"Ela é solteira, mas é boazona.
Faz exercício e não come tanto como eu.
Não é que a imagem seja tudo, mas ela diverte-se mais.
Ela embebeda-se e sai com australianos."
Dizemos: "Pode acontecer." Estamos num momento positivo. "Força!"
Não me contentarei com o maluco do escritório. Não, senhora.
"Pode acontecer, pode."
Festejo os meus anos com as minhas amigas na zona onde os estrangeiros se juntam.
Sentamo-nos numa mesa, levo as amigas mais feias que tenha.
Há sempre um australiano que é primo em terceiro grau dos Hemsworth.
Com essa gota de ADN, já me contento.
"Pode acontecer."
O tipo está na Colômbia
porque fabrica a máquina que faz buracos nos copos de papel para café.
É assim que enriquecem nos países desenvolvidos.
E legalmente.
"Pode acontecer." Ele fala inglês.
Estou bêbeda, falo inglês. "Pode acontecer."
Estamos a falar de sonhos,
de pedir ao universo.
E eu acredito que devemos sonhar muito,
desejar muito, desejar ardentemente, projetar e definir objetivos, certo?
Que devemos dizer: "Não, este não é para ficar, porque quero mais.
Quero o meu australiano.
Ou colombiano, mas que pareça australiano."
Podemos ter o homem dos nossos sonhos.
O problema não é sonhar, o problema é como o sonhamos.
"Projeta-te."
É este o objetivo, o homem dos teus sonhos. Podes tê-lo.
Talvez não sejas a primeira mulher dele.
Talvez sejas a segunda ou a terceira mulher dele,
ou a amante dele durante um ano e meio.
Mas pode acontecer. Podes tê-lo.
"Projeta-te."
O homem dos teus sonhos está aqui.
Talvez esteja sem dinheiro,
porque os divórcios são caros.
Talvez não seja muito saudável, pois ia muito para a borga quando era novo.
Talvez…
… esteja todo fodido.
Mas é quando ficam mais gratos. Um homem doente e cansado é fiel.
"Projeta-te."
Somos a geração do meio.
E, com "geração", não me refiro à idade, porque nem sequer é clara.
Queria ser velha, uma velha que fala com as plantas. Eu queria isso.
E já não se pode ser velho, todos os dias prolongam a juventude.
"Os 15 são os novos oito."
"Os 20 são os novos 12."
"Os 25 são os novos…"
Porque querem estar na casa dos 20 anos, se é a pior idade?
Estamos angustiados.
Somos umas brasas e não o sabemos. Somos livres e não o sabemos.
Cometi muitos erros na casa dos 20 anos, um deles foi trabalhar muito.
Passei os meus 20 anos a trabalhar para os 30. Ótimo, mas perdi tempo.
Não viajei com os meus amigos.
Não fui uma galdéria, eu…
… fui muito certinha.
E o pior é que o tempo não perdoa.
Vamos todos para o mesmo sítio.
Não tenho provas. O meu conselho aos jovens é…
Perdoem-me, pais,
mas, se alguém vos pedir uma foto nus, enviem-na.
Daqui a cinco ou seis anos, podem usar essa pessoa como referência.
"Faz-me um favor. Enviei-te uma foto minha nua há seis anos.
O meu marido não acredita que eu era uma brasa. Envias-ma?"
"Projeta-te." Certo?
Somos os que estamos no meio, uma geração de transição.
Já passámos por muitas coisas estranhas. A pandemia foi uma delas.
Mas também vivemos transições difíceis e estranhas.
Passámos do analógico para o digital.
Tivemos de vencer batalhas que esquecemos e agora somos mais moles do que antes.
Nós, que aguentámos
os tempos em que os nossos primos nos podiam bater e não estava errado.
Não sei quanto a vocês, um bando de aristocratas,
podres de ricos desde o dia em que nasceram…
… mas pessoas como eu, por exemplo,
não tinham dinheiro para o livro Álgebra de Baldor, para Matemática.
Herdavam-no de alguém.
Se não o herdassem, compravam-no em segunda mão.
E isso vem com uma herança, com ADN, com uma história.
De pessoas com 13, 14 anos, pessoas que…
Tinham mamas, pilas, boatos, coisas.
Para resolver uma equação, era preciso…
"O que está aqui em baixo, um X ou um Y?" Estávamos ali…
Estamos no meio.
E analisei-me, visto que sou a única com o direito de me criticar,
porque acho que estamos numa altura da história em que a opinião é mal usada.
"Tenho a minha opinião. A forma como a recebes é problema teu."
"Sou muito frontal." És uma grande cabra.
Não.
É injusto.
Não podemos usar a nossa personalidade como desculpa para magoar as pessoas.
Os sentimentos dos outros não contam?
Mas a culpa é da nossa geração, do nosso excesso de positivismo e empoderamento.
Não das mulheres.
Dizemos: "Quem és? O maior. O que mereces? Tudo.
Quem te merece? Ninguém."
Merda.
Então, quem é normal, quem é básico, quem é mediano? Ninguém, certo?
Considero-me mediana.
Sou uma adulta mediana. É o nome deste espetáculo.
Estou no meio.
Não sou alta a ponto de dizerem: "A girafa!" Não.
Também não sou tão baixa que digam: "Meia-leca!" Não.
Não sou feia a ponto de a Netflix dizer:
"Façamos uma telenovela baseada na vida dela.
Dobremo-la em 37 línguas.
Mantenhamo-la perpetuamente no top 10.
Repitamo-la a cada 15 dias."
Não.
Também não sou bonita nem boazona
a ponto de a vossa namorada dizer: "Não vamos ver essa cabra." Não.
As raparigas gostam de mim, logo, não sou assim tão bonita.
Ninguém duvidou dos meus êxitos.
Todos sabem que ganhei o que tenho trabalhando.
Não sou assim tão boazona.
Somos um mundo de extremos, extremos bem definidos.
Ou encaixamos ou não.
E não encaixei toda a vida.
Nem nas calças de que gosto nem…
Porque há dois extremos claros para muitas coisas universais.
Por exemplo, na educação, há o extremo da excelência.
Dizem-nos: "Tens de chegar lá, projeta-te."
O extremo onde aquele miúdo…
Na Colômbia, a nota mais alta é cinco, certo?
O miúdo que teve um excelente ou cinco.
"A nota mais alta, Sandra.
O teu filho teve um cinco, claro.
Quem sai aos seus não degenera.
Tal e qual o pai.
O que vamos fazer com o miúdo, com o meu filho?
Vamos hipotecar a casa, levá-lo à Disney. O miúdo merece, Sandra."
E há o extremo oposto, o miúdo que teve "insuficiente", zero.
"Zero, Sandra, zero.
Quão estúpido é preciso ser na vida
para ter um zero?
Nem uma décima, nem pela personalidade.
Ele é uma presença na aula, uma alma penada.
Sentem-no, mas não o veem.
Sandra, quem sai ao seus não degenera.
O miúdo sai à mãe."
E pergunto-me: se esses são os dois extremos,
o que acontece ao miúdo que passa com 3,1?
A merda do feito dele não vale nada?
O esforço dele não vale nada?
Sim, riam-se dele.
Somos todos tão bons, que na escola nunca dissemos,
pronunciámos ou ouvimos a seguinte frase?
"Professor…
Professor, não levamos nada, quando morremos.
"Professor, o que significa para si uma décima? Nada.
O que significa uma décima para mim? O meu futuro, professor."
Certo? Cinco em todas as disciplinas.
Porque é o lema de hoje: "Podes fazer tudo".
Treta!
Há coisas que não poderemos fazer.
Há capacidades e talentos que não temos.
Quanto mais depressa os conhecermos e nos concentrarmos nos que temos,
menos frustrados seremos na vida, certo?
Aquela coisa: "És excelente, podes fazer tudo."
Como pais, passamos essa ansiedade geracional ao nosso filho.
Eu descobri-me.
Vemos o miúdo bater palmas com ritmo, por isso:
"Aulas de bateria para génio de dois anos e meio."
Isso acontece.
Certo?
Ao contrário da geração anterior.
Passava despercebido. "Filho, tocas saxofone."
Nada.
Na geração seguinte, não o podemos dizer aos gatos nem às plantas, por isso…
Somos a geração do meio.
O nosso sangue não é azul, mas é O+.
Onde estão os O+?
Sim, somos mais baratos.
Somos mais comuns.
Mas, num acidente, quem ganha?
Nunca nos verão: "Por favor!
Por favor, doem sangue. O nosso é escasso."
Nem pensar! Temos muito sangue à disposição.
Podemos fazer tratamentos faciais, plasma rico em plaquetas, toda essa merda.
Sangue barato.
Plebeus.
Gente pobre, mas honrada.
Como geração, somos muito imaturos, em comparação com os nossos pais.
Mas somos muito mais responsáveis.
Idealizamos o passado: "Os pais de antes eram pessoas melhores."
Tretas! Foram irresponsáveis.
Que lata, terem 13 filhos a ganhar um salário mínimo!
Mas, por exemplo, a nossa relação com as plantas. Nós, os do meio.
Antes, tinham uma relação perfeita, emocional, responsável com as plantas.
As nossas avós sabiam os nomes das plantas e para que serviam.
E toda essa treta. Sabiam todos os nomes, certo?
Regavam-nas e podavam-nas na altura certa.
Esta geração diz: "Não tenho plantas, vamos salvar a Amazónia."
Outra grande responsabilidade.
E aí estamos nós, os do meio.
Três vírgula um.
Achamos que temos plantas porque temos o quê?
Ajudem-me, o que tem em casa?
Um cato, certo?
E dizem: "Um cato? Eu tenho uma suculenta."
Rapariga…
Há cinco anos, era uma erva daninha.
A razão pela qual aprendemos a gostar delas não é por serem bonitas,
é por nos fazerem sentir melhor connosco.
Dá-nos a estranha sensação de que um ser vivo não morre nas nossas mãos.
Que não estamos mortos por dentro, porque estas plantas refletem a energia.
Ter uma suculenta ou um cato não é ter uma planta,
porque só precisam de três gotas de água, que podem ser lágrimas, a cada três meses.
E são feias!
É por isso que a geração anterior tinha plantas lindas em latas de tinta.
A nossa geração tem plantas muito feias em vasos muito bonitos.
Quero dizer, o vaso é uma caveira dourada.
É um retrato da Princesa Diana e o cabelo dela é…
E a planta é feia como o raio.
Então, estamos no meio.
Somos a geração do meio. Três vírgula um.
Vejam, por exemplo, o extremo da beleza.
A beleza também tem dois extremos.
O extremo da beleza clássica, que é beleza evidente.
Claro, agora dizemos que somos todos lindos.
Sim…
Mas há pessoas em quem se nota mais.
Há a beleza clássica, indiscutível.
As pessoas veem-na e dizem: "És bonito, és bonita."
Homens que são bonitos mesmo depois de se barbearem. Esse tipo de beleza.
Mulheres que são bonitas, que têm pernas bonitas, uma cara bonita.
Perdem todo o dinheiro, vão à falência, compram roupa em segunda mão,
uma t-shirt de um dólar que nelas parece um Versace,
dão-lhe um nó, rasgam-na, fica ótima e na moda. Esse tipo de pessoas.
E não é inveja.
Mas quero fazer uma observação morfológica,
anatómica, sobre proporções.
Como é possível que um abdómen assim… Porque têm um abdómen assim, sem esforço.
Porra, são assim.
Como é possível que um abdómen assim
acomode tudo o que tem de caber ali?
Um pâncreas, entranhas,
dois metros e meio de intestino com o seu conteúdo.
Tem de caber um estômago, um fígado,
uma vesícula biliar, os rins…
Como cabe tudo ali?
Não é coisa de Deus, não é humano.
São todos reptilianos!
Certo?
E isso é a beleza clássica.
Mas há o outro extremo da beleza, que é a beleza moderna, certo?
A beleza atual.
A beleza "sem etiqueta", o que já seria uma etiqueta.
Diz: "mulheres reais". E digo: "Mas também não me pareço com ela.
Não existo."
Mas é uma beleza diferente.
É uma beleza para a qual se olha e se diz: "És?…
És?… O que és tu?"
Não sei, pessoas com estilo, com bom aspeto,
com manchas na cara, mas que são bonitas.
Têm a forma da Via Láctea, uma loucura. Tudo lhes fica bem.
Combinam riscas, xadrez, bolinhas, ténis com smoking, fica-lhes bem.
Pessoas assim.
Têm bom gosto. Uma beleza nova, beleza moderna.
Então, a minha pergunta é: se não caibo aqui,
por razões óbvias…
Não me julgando por hoje.
Porque me recebem bem hoje
e amanhã expulsam-me, quando me virem acabada de sair da cama.
E, se também não pertenço a este extremo, então, onde pertenço?
No meio, meu. Beleza 3,1.
Nós, os que somos bonitos e feios na mesma semana.
Pessoas normais. Homens normais, corpos normais.
Que às vezes têm umas banhas, que não têm rabo.
Normais.
Mulheres com corpos normais, mulheres que vestem sutiã 38C.
A medida das costas. A copa é 34.
Mas pode ser útil, podemos guardar lá coisas.
O que acho engraçado
é que o nosso corpo se ri de nós.
Fazemos-lhe tantas coisas, queixamo-nos tanto,
atiramos-lhe com tanta merda.
Tanto aperto, tanto sofrimento.
Foda-se, as cintas são uma prova.
Não há nada mais irónico do que o envelhecimento do corpo,
porque podemos fazer o que quisermos,
podemos fazer tudo para ganhar alguns anos de juventude,
mas o corpo envelhece na mesma, certo?
E estamos a envelhecer desde sempre.
O mais engraçado para mim é o momento em que tomamos consciência do nosso corpo
e começamos a sentir inseguranças e seguranças.
A fase da adolescência, pré-adolescência, quando estávamos na puberdade, certo?
Esta fase é particularmente difícil para os homens.
Porque são feios, nessa idade, feios como o raio.
Com narizes grandes, esquisitos, com uma cabeça grande e um corpo pequeno.
Certo? E todos os homens nessa idade gostariam de ter…
Porque tinham aquele bigode…
Aquele bigode masculino que queriam, a barba espessa, as patilhas grossas,
as costas largas, os braços masculinos,
as pernas masculinas, tudo isso, os pelos no peito…
Tudo o que vocês queriam ter, quem o tem, ao longo dos anos?
Nós!
O envelhecimento é irónico,
porque a maioria das mulheres dessa idade queria que lhes crescessem… Certo?
Era por isso que enfiávamos algodão, as meias do nosso pai, tudo, para…
A maioria, certo?
Claro que há mulheres mais evoluídas que queriam livros, mas eu queria mamas.
E o mais engraçado é que as mamas que queríamos,
empinadas, redondinhas, bonitas, quem as ganha, com o passar dos anos?
Não há mamas mais bonitas
do que as de um homem de 62 anos ou mais.
São uma coisa… linda.
São lindas!
São empinadas, redondinhas, aquele mamilo bonito…
São fofinhas, como mamas recém-nascidas. São novinhas. Tão fixes.
Somos pessoas normais, estamos no meio em muitas coisas.
Mas também vivemos em negação, sentimo-nos inadaptados.
Porque estamos sempre a engolir essas verdades universais, essas frases:
"Supera-te, tu és capaz, és incrível, és maravilhoso.
Quem te merece? Ninguém. Não é solidão, é conhecimento."
Já não me quero conhecer mais.
Estamos no meio.
E, neste extremo, há sempre alguém que comete um erro
a desse erro nasce uma oportunidade.
Desse erro, nasce uma tatuagem, "resiliência".
Desse erro, sai um livro, uma conferência.
"Porque cometi um erro uma vez e aprendi a lição,
a lição que me fez subir um degrau no mundo do sucesso."
Pessoas deste extremo, certo?
E há o outro extremo, dos que cometem um erro:
"Não o supero porque ia ser jogador de futebol.
Eu era bom na escola, o diretor lixou-me."
E, no que toca a erros, também estamos no meio.
Nós, os do meio, os 3,1, os O+.
Cometemos um erro e o que fazemos?
Voltamos a cometê-lo.
Uma vez, duas vezes, cometemos esse erro.
As vezes que forem necessárias até o esgotarmos.
"Para de ligar, cabra." Cometemos esses erros.
E também no amor há o conceito dos extremos.
Há o amor clássico,
o amor de uma obra que exprime da forma mais romântica
o amor visceral entre dois jovens apaixonados.
O amor romântico, escrito por Shakespeare, Romeu e Julieta.
Se não o leram, eu também não, mas eis um resumo.
É do tipo: "Julieta…
… vi-te numa varanda.
Amo-te.
Não sei como és como pessoa, quais são os teus sentimentos ou valores.
Não sei nada sobre ti, mas decidi que te amo porque és muito bonita.
Julieta, amo-te tanto,
que as nossas famílias podem matar-se, podem esfaquear a minha mãe, não importa.
Porque te amo, embora não te conheça.
Se eu for à falência, dás-me dinheiro? Se eu adoecer, limpas-me o rabo? Amo-te.
E, se não deixarem que nos amemos, matamo-nos, Julieta!"
É um amor romântico e visceral.
O amor clássico, certo?
E no outro extremo está o amor moderno, o amor cerebral,
o amor de dois seres pensantes
e, da sua individualidade, decidem partilhar um caminho.
Pessoas a quem perguntamos: "Ouve, mas sentes algo por ele?"
"Olha…
Estou a ler uma sociopsicóloga neuropsiquiatra…
… alemã…
… que explica que, quando sentimos "borboletas" no estômago,
na verdade, é ansiedade.
Que o amor verdadeiro nos faz sentir em paz.
Ou seja, para responder à tua pergunta, ele não perturba a minha paz."
Que merda de amor é esse?
Um amor aborrecido de reformado.
Um amor que nasceu reformado,
em que sempre se beijaram como pessoas casadas.
Um amor sem risco de contágio.
Isso…
A melhor parte do amor para nós, os do meio…
… é esse amor nervoso, esse amor ansioso, que nos faz sentir: "Porra!"
O amor que nos torna magros, que nos torna piores, mentirosos.
Que nos faz voltar mais cedo do trabalho para chupar o amor daquela boca.
O amor saboroso é tóxico.
Certo?
A maioria das relações amorosas que idealizamos e das quais dizemos:
"É uma relação bonita, ficaram juntos a vida toda",
não envolve pessoas que se amaram constantemente a vida toda.
Aquelas relações de "casados há 80 anos".
Quantas cagadas ultrapassaram?
Porque acredito que o amor verdadeiro, e até o investiguei,
é entre duas pessoas…
Espero que sejam duas, do fundo do coração.
Um dos dois foi sempre o que se apaixonou primeiro,
estava mais apaixonado do que o outro,
tinha gestos simpáticos para o outro, era codependente do outro,
fazia coisas que o outro não fazia sozinho,
até convencer o outro de que amarem-se era uma boa ideia.
Depois, o outro apaixonou-se.
Quando se apaixonam, começa a alternar: a tua vez, a minha vez.
Certo?
"Amo-te." "Este mês, não te amo. Ama-me tu."
Pingue-pongue. Pingue-pongue, bam! "Idiota!" "Amo-te." "Idiota." Assim.
Vai e vem, é…
Ninguém diz isto porque todos queremos uma versão bonita do amor,
uma versão romântica do amor,
uma versão da qual tenhamos orgulho em falar e exibir.
Todos queremos que o amor seja como flutuar numa nuvem,
como os filmes com os quais crescemos, como um…
"Bom dia, meu amor.
Acorda, querido. O Sol já nasceu.
Mentira, volta a dormir, amor.
Vou recolher os restos da nossa paixão.
Meu Deus, o que é isto?
São os boxers sujos do meu amado.
Sonhei com um beijo de amor
e com um príncipe a dar-mo.
É uma relação estável e duradoura
porque não dormi com ele
até fazer um mês de namoro."
O mais provável é que não aconteça assim.
E não estou a ser negativa.
Passamos muito tempo a olhar para outras relações.
E a maioria das coisas com que nos comparamos são injustas para nós.
Porque as pessoas deste lado não têm culpa de estar neste lado.
Porque há fatores de que não nos falam, como a genética.
Temos uma genética diferente.
A família dele e a minha vêm de lugares diferentes.
Eu sou dos Andes, meu. Tenho ascendência indígena, certo?
Muísca, asteca, inca, taíno, barí.
Tive de subir e descer estas montanhas.
É por isso que as latinas têm rabos grandes.
E temos pernas curtas porque, quando se anda muito, não crescem mais.
Tudo é herdado, tudo tem uma origem, certo?
Devíamos ser mais justos em relação às pessoas com quem nos comparamos.
E acho que, às vezes, as fotos dos outros
nos fazem ter dúvidas sobre nós mesmos. Não é?
E atrás de uma foto, por exemplo, de uma mulher…
Uma mãe diria: "Ela já tem gémeas adolescentes, um rapazinho
e um marido rico que a ama.
Como consegue?"
E nós ali: "Como consegue?"
Gosto de pensar que por trás da foto há uma história.
Porque sei as histórias por trás das minhas fotos.
E gosto de pensar que, por trás dessa foto tão feliz,
pode haver…
"Andrea! Camila!
Venham cá. O que aconteceu?
Estou à vossa espera. Onde estão?
Já se vestiram?
Que merda é essa? Tira essa merda! Vais a um casting para o OnlyFans?
Que merda é essa no teu cabelo? Pareces um trol.
Cabelo verde? És latina! Ninguém aqui nasce com esse cabelo.
Cresce, idiota! Já tens idade suficiente.
Vem cá, já!
Jaime.
E Daniel?
Larga a merda dessa consola!
És o pai!
És o adulto que me devia ajudar com o rapaz, e não sentar-se a jogar FIFA!
Eras mau a jogar futebol e és mau a jogar FIFA!
Ainda bem que os árbitros argentinos te insultam por seres um idiota!
Estou acordada desde as 4h da manhã.
Fiz ioga, escrevi o meu diário de gratidão,
as minhas intenções.
Tudo, merda! Quatro pequenos-almoços diferentes porque a rapariga é vegana.
Vegana! E come frango, carne e salsichas!
Essa merda tem animais mortos! Ser vegano é não matar animais, idiota!
Porque o homem é intolerante à lactose. Agora, certo? Em casa, certo?
Porque na rua já o vi a comer piza, hambúrgueres com queijo a dobrar.
Isso tem lactose!
Recuei 15 anos na evolução social das mulheres
por causa de quatro sacanas!
E não posso ter uma foto de família no meu 35.º aniversário?
Vem já aqui!
E sorri, idiota,
porque não fomos a Cartagena por causa desse aparelho estúpido.
A minha família, a minha maior bênção."
Nunca sabemos a fome que os outros passam. Nunca sabemos como os outros estão.
Nunca sabemos, certo?
Porque, apesar de termos crescido e de sermos "adultescentes",
o que identifica a minha geração é que temos saudades das nossas mães.
Agora que sou mãe, entendo.
Quando somos novos, estamos sempre neste extremo,
dizemos: "Mãe, não te metas na minha vida.
Não podes decidir por mim, eu sei o que estou a fazer.
Não te metas nas minhas decisões, respeita o meu espaço pessoal."
E crescemos, temos um filho:
"Mãe, por favor, mamã,
não sei o que fazer da minha vida.
Diz-me, não sei o que fazer.
Mamã, que se dane o espaço pessoal.
Vem viver comigo."
E a maioria dos adultos da minha geração quer uma mãe substituta.
Todos sentimos que precisávamos de mais alguns anos.
É por isso que compramos um relógio tipo mãe.
"Respira, dorme, acorda.
Senta-te direito, vais ficar corcunda." Estamos ali…
E somos criados repetidamente.
E não somos criados só pela nossa família nem pela escola,
somos criados pelos nossos gostos, pelo que consumimos.
Tudo nos molda, temos de ter cuidado com o que consumimos. Temos de ser seletivos.
Somos criados pelos nossos amigos,
pelas conversas transcendentes que tivemos num passeio às 4h da manhã.
Somos criados por muitas coisas, certo?
Somos criados pelas pessoas com quem estivemos e deixámos ir.
Pelas pessoas que nos deixaram ir.
"Obrigada. Deus te pague por não me quereres."
E somos criados pelos nossos gostos.
E os filmes têm sempre mensagens subjacentes.
E gosto do papel que as mulheres têm agora,
personagens femininas fortes, etc.
O que não me agrada é que seja igual.
Para as mulheres brilharem, têm de pôr um coprotagonista idiota.
Há personagens femininas que, pelo menos a mim, me moldaram,
tal como a muitas pessoas. E não gosto da forma como as trataram,
porque sinto que nos dão a mensagem errada.
Uma delas é a Hermione Granger, da saga Harry Potter.
Para mim, a mais fixe de toda a saga.
Devia chamar-se a saga Hermione Granger.
Porquê?
Simplesmente porque sem ela não haveria Harry Potter, só meio livro.
Ele não teria sobrevivido sem ela. Não é o feminismo a falar, é a sério.
A rapariga era a mais fixe de todos.
E ela representa as miúdas sabichonas que não se penteiam e que são rejeitadas.
E eu adorava aquela personagem, é uma mulher que nos empodera.
E pensamos: "A Hermione é tão fixe. Sou a Hermione."
Arranjamos a saia pregueada.
"Visto-me como a Hermione aos 35 anos. Não quero saber, admiro-a."
E qual é a cena final da Hermione que nos mostram nos filmes?
É o subtítulo, o subtexto, a mensagem tóxica, escondida.
A Hermione a levar os filhos ao autocarro da escola,
com o marido, que está gordo…
E é o Ron!
Ela casou com o Ron. O subtexto é que ela fez merda.
A Hermione toda lixada, despenteada, com olheiras, com uma saia velha.
Como quem diz: "Quem a mandou casar-se?"
Lixou tudo, lixou a sua carreira de bruxa.
É o castigo que a sociedade dá às mulheres.
Se escolhermos ter filhos, a mensagem é: "Ela tinha de fazer merda.
Como vai ser agora? Diz lá."
Isso está errado.
Há personagens femininas que nos inspiram e lixam-nas.
Por exemplo, a Daenerys Targaryen, de A Guerra dos Tronos.
Não importa se não viram a série.
É uma série sobre intrigas, injustiças, discórdias, coisas sujas.
Podem ver qualquer noticiário latino-americano, e pronto.
Dobram-nos em espanhol latino, que é mexicano.
Mas lixaram esta. Devia ter sido dobrada em Cali, na Colômbia.
A rapariga chama-se Daenerys Targaryen.
"Quem sou? O que me chamam? Qual é o meu nome?
A rainha do fogo, sabes? A rainha dos primeiros homens.
A que não arde, sou fogo."
Certo? Quero dizer, teria sido mais fixe.
E esta mulher é a protagonista da série, da saga.
E qual é o problema?
É uma líder inata, uma mulher forte, poderosa, indestrutível.
Mas o que nos interessa na série
é quem vai ser o seu interesse romântico.
E ela tem muitas opções. O problema é esse.
É um grande problema.
Primeiro homem, um casamento arranjado.
Com um homem que, se for esse o caso, não nos importamos.
Quero dizer: "Pai, mãe, selem o acordo. Negociemos já isto."
Certo?
"Merda, casaram-me com o Khal Drogo."
Ficou viúva aos 16 anos, cheia de dinheiro.
Expliquem a quem não sabe.
O segundo homem, porque tem vários.
Um assassino que lhe resolve os problemas, que lhe traz as cabeças dos seus inimigos.
"O teu corpo, toma-o." E ela aceita-o. Mas, como tem poder, fica aborrecida.
"Adeus, boa sorte, demasiada paixão para mim."
Terceira opção, um velho.
E não um velhote nojento,
como o vizinho que tinha uma loja, a quem dávamos as moedas e fazia assim.
Grinch.
Um velhote fixe que é uma brasa e que a ama.
Terceiro homem, um homem que se devia escolher.
Com a cabeça, o coração e as entranhas. Um tipo fixe, que a ama e que a empodera.
Que não compete com ela, que não se zanga se ela tiver mais poder ou ganhar.
Um tipo que a ama, que é engraçado, que lê, que é divertido, que a ama, mas…
"O tipo é muito baixinho, não é?
Tem as mãos pequenas. Se me agarrar a mama, será estranho."
É assim que somos.
E a última opção, o Jon Snow.
E nós gostamos dele, mas é burro.
Muda de ideologia a cada 15 dias. "Hoje sou filho do não-sei-quantos.
Não sou filho dele, certo? Agora sou monge.
Comi uma selvagem, agora sou selvagem." Um tipo que está sempre a mudar de ideias.
Se não viram a série, têm uma prima que se envolveu com um tipo assim.
E a mensagem aqui é que podemos conseguir tudo,
mas o mais importante é com quem acabamos.
Que nos mata, já agora.
E a última mulher que me inspira é uma mulher durona, a Viúva Negra.
Se não sabem quem é, é uma mulher que todos conhecemos.
Uma mulher durona.
Tem um passado de merda e obscuro, mas disse: "Vou esquecer isto."
E conseguiu chegar ao topo da carreira. Disse: "Vou singrar na minha carreira."
E como? Sem superpoderes num mundo de super-heróis.
Conseguiu-o com pontapés, socos e astúcia.
A rapariga é astuta, ponto final.
E, como a maioria das mulheres que nos mostram,
se tens uma boa carreira, tens uma vida de merda.
Ela não tem vida, nem casa.
Já fizeram 14 filmes e nunca a vimos no apartamento dela.
Vemo-la sempre no trabalho ou em casa de alguém.
"Olá, sou a tia Natalia, tens sopa?"
É injusto.
Parece que, se venceres na carreira, acabarás sozinha.
Vais morrer e não haverá ninguém para te fazer o funeral.
Nada.
Terás de comer o que houver no escritório,
de comida e de alimento para a alma.
"Então, quem é solteiro por aqui?" Número um, Capitão América.
Sim, eu sei, o ator…
Aquele som de carne na grelha…
Velha tarada.
Sim, o ator, mas não a personagem.
A personagem, se virmos bem, é um tipo aborrecido.
Não diz palavrões, não faz nada errado. É muito certinho, limpo, usa gel.
É…
É demasiado limpo.
É como um treinador físico, mas mórmon, mas que não…
Não sei, é demasiado bom.
Suspeito!
Somos latino-americanos.
Ensinaram-nos a não confiar no que é demasiado fácil.
Quando algo é demasiado fácil, pensamos: "Vou para a prisão." É assim.
Então, é um tipo demasiado bom, demasiado…
E até é tóxico, pensem nisso.
Uma miúda sorriu-lhe há 80 anos e ele não a consegue esquecer.
Ela não disse nada, apenas: "Vamos dançar."
Nem sequer dançaram.
E a outra opção que a Viúva Negra tem é o Hulk.
Se não viram o filme, todos temos uma prima que está com um tipo assim.
Um tipo tóxico.
Desaparece durante dias, anos. Volta. Ela tem de o ir procurar.
"Vá lá, acalma-te."
E o tipo até lhe bateu na cara, mas, como estava verde, não dissemos nada.
"É normal. Não conta porque estava verde."
Ele bateu-lhe na cara.
Porque, no fundo, quando vemos um tipo assim,
todas as mulheres têm um pensamento, que é a porcaria interna que negamos.
A fantasia que 99,9 % das mulheres têm e que até agora ninguém sabia que tinha.
E é um homem desse tamanho.
"Consegue levar-me ao colo, vai fazer-me sentir magra, flexível."
É uma perversão.
Mas nem para isso serve, porque, se ficar zangado, esmaga-nos.
"Esmaga!"
E a mensagem é: "Podes ter sucesso na tua carreira, mas morrerás sozinha."
Que merda de mensagens são essas?
Nunca vi uma mulher com uma família e bem-sucedida.
Nunca vi uma super-heroína grávida
ou a amamentar enquanto luta contra o mal.
E é isso que fazemos, dizemos às pessoas que só há dois extremos.
Que, se estivermos no meio, com as nossas decisões normais, fizemos merda.
Certo?
E às vezes é preciso fazer merda. Se isso é fazer merda, ótimo.
Certo? Porque…
Porque falamos muito de equilíbrio,
falamos muito de paz interior,
falamos muito de muitas coisas que não se adaptam à nossa realidade,
à nossa origem nem às nossas possibilidades, certo?
E estamos sempre a julgar-nos. O que nos falta, o que não fizemos, onde errámos.
Porque alguém fez mais, mais depressa, tanto faz.
Nem temos paz nem para comer.
A nossa geração não come em paz.
Somos a geração que tem mais refluxo, mais gastrites.
Comemos à pressa.
Sobretudo se nascemos numa família grande, com muitos irmãos e pouco respeito.
Tínhamos de comer depressa, porque "é meu!" Certo?
Temos refluxo, comemos depressa, não saboreamos a comida.
Mas queremos que nos alimente, que seja biológica, saudável, que não engorde.
Somos um pouco de tudo, de pontos fortes e de defeitos.
Somos diferentes por dentro, à nossa volta.
A nossa relação com a roupa, com a comida, tudo conta, tudo nos afeta e destrói.
Daí estarmos tão fodidos.
E mais na vida adulta, onde não temos amigos desinteressados.
Só temos amigos por uma razão: porque temos de ter amigos.
Porque um adulto não tem amigos para se divertir.
Os adultos reúnem-se para se queixarem.
Não temos tempo nem dinheiro para fazer terapia, precisamos de amigos.
E é uma competição.
"Imaginem, apanhei covid três vezes."
"Mas tu tens vesícula biliar, a minha foi tirada." É uma…
E nem comer em paz nos deixa felizes.
A vida adulta é dura
e já nem podemos tomar as decisões mais triviais.
Há demasiadas opções e as opções stressam.
Antes, as pessoas não tinham opções no amor, na comida, em nada.
No amor, havia três opções:
o vizinho, o colega ou o primo em 3.º grau, o que não é pecado. Só isso.
Agora as pessoas têm muitas opções,
"pessoas, amigos, árvores, comigo mesmo, o que for.
Uma parede, um grafíti. Casei com este grafíti."
Tudo, quero dizer…
E aqui estamos nós, os do meio. Certo?
E, na vida adulta, a comida, às vezes, não é só comida.
Às vezes, tivemos uma semana de merda e queremos uma arepa
porque é domingo, porque o nosso chefe é um idiota.
Queremos esquecer que somos adultos e comer a arepa.
Nessa arepa, queremos sentir o abraço da nossa mãe.
Queremos a experiência da arepa,
uma arepa que não tivemos de pagar.
Queremos essa arepa.
Queremos o cheiro a arepa, ou a taco, ou o que quer que se coma na nossa região.
Queremos o cheiro da arepa caseira.
A lembrança da nossa mãe a cozinhar com amor, a dar-nos a arepa
e a dizer: "Está tostada, não queimada. Come tudo." Certo?
Queremos isso.
Às vezes…
Às vezes, tentámos tudo e portámo-nos bem a semana toda.
Fomos veganos de segunda a terça-feira, carnívoros de quarta a quinta
e fãs de quinoa de sexta a sábado.
Mas é domingo e queremos comer um hambúrguer.
Certo?
Olhem, o dia em que… Não, desculpem, não é o dia.
A noite, porque um hambúrguer
é algo que desejamos de manhã, discutimos interiormente o dia todo
e decidimos à noite.
Porque somos estúpidos a este ponto, certo?
Se na noite em que comemos o hambúrguer
não acordarmos com um arrependimento profundo na forma de ácido gástrico…
… no piloro, a arder…
Se não acordarmos à 1h da manhã
com um arrependimento profundo na forma de chamas gástricas,
a fantasiar que os bombeiros do anúncio de antiácido chegam
e nos borrifam a cara,
não comemos um hambúrguer.
Se na noite em que comemos o hambúrguer
não acordarmos e tivermos uma experiência extracorporal…
Se não dermos por nós, às 3h da manhã, fora do nosso próprio corpo,
a olhar para baixo e a julgar-nos a nós mesmos,
humilhados em cuecas, em boxers,
na cozinha, humilhados, assim,
a medir bicarbonato com a pouca energia vital que temos
para sobrevivermos,
não comemos um hambúrguer.
E digo-vos: se a vida é um equilíbrio, procurem o equilíbrio que vos convém.
Querem comer um hambúrguer? Devorem-no, comam-no.
Mas que valha a pena, que mereça uma tatuagem.
Que seja o dia do hambúrguer.
Peçam-no e que seja o hambúrguer mais grosseiro, mais ordinário,
mais nocivo possível.
Aquele hambúrguer que viram mil vezes no menu e pensaram:
"Quem come esta merda?" Hoje, vão comê-lo vocês!
Comam-no. Com todos os extras. Digam sim a tudo.
"Um mini-hambúrguer dentro do hambúrguer?" Sim, devorem-no.
Que tenha sete andares, que seja ordinário, gorduroso.
Que desbloqueie memórias de infância, aquela gota de gelado de baunilha que…
Comam-no!
Que seja tão grande, que tenham de o esmagar com o cotovelo
para vos caber na boca.
Comam o hambúrguer, porque a vida é equilíbrio.
E com o que o vamos equilibrar?
Com água.
Muito obrigada!
Obrigada!
Muito obrigada!
Legendas: Florinda Lopes