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"Quando os deuses nos querem punir, respondem às nossas orações."
Escreveu Oscar Wilde.
Não lemos esse livro.
Talvez devêssemos ter lido.
Harlow, no Maine, não é uma cidade, mas sim uma aldeia, e ainda é,
apesar de me ter mudado.
Há uma escola básica com seis salas.
Há o Mercado do Howie,
onde vendem mercearias e raspadinhas.
Gates Falls é a cidade mais próxima e é maior.
Tem o restaurante preferido do meu pai, o Mondello's.
E íamos lá sempre que ele era vendedor do mês,
o que costumava ser muitas vezes, mas agora não tanto,
desde a morte da mãe.
Harlow também tem Castle Lake e Ledges,
onde as agulhas de pinheiro dão lugar a rochas nuas,
a essência de Nova Inglaterra.
Mas antes de falar do grande prémio da raspadinha,
da embrulhada com o Kenny Yankovich e de todas as mortes,
devia contar como fui trabalhar para o Sr. Harrigan.
Foi por causa da igreja.
Segundo Samuel, capítulo um, versículos 19 e 20.
"Sobre as montanhas jazem mortos os que eram a glória de Israel!
Como caíram os mais valentes!
Não o anunciem em Gat,
nem o contem nas ruas de Ascalon,
para que as filhas dos filisteus não se alegrem
nem saltem de alegria as filhas dos pagãos."
Obrigado, Craig.
Muito bem.
Estou feliz por estarem aqui…
Desde aquele dia, tenho questionado,
e se…
E porquê eu?
Porque me escolheu ele?
O John Harrigan era o tipo mais rico do Maine. Um bilionário.
Será que posso falar com o seu filho?
A visão dele estava má e quis contratar alguém para ler para ele.
Havia outros miúdos mais velhos e melhores leitores.
Foi porque sabia que cinco dólares à hora iriam atrair
um rapaz à procura de uma hipótese de sair de uma casa solitária?
Ou seria outra coisa,
algo que eu teria de descobrir?
Olá, sou o…
Eu sei quem és.
Ao fundo, à direita.
"Só a paixão é capaz de a despertar.
E quando a paixão já não existe,
a impressão magnífica que a beleza pode provocar é incompreensível
e até um pouco desprezível.
A beleza quente e viva do contacto
é muito mais profunda do que a beleza da sabedoria."
"'Afinal, o que é o dinheiro?
Quer dizer, papá, o que pode fazer?'
O Sr. Dombey puxou a sua velha cadeira para o antigo lugar
e acariciou-lhe a cabeça.
'Logo vais perceber melhor, meu rapaz', disse ele.
'O dinheiro, Paul, pode fazer tudo.'"
Sentia muito a falta dela,
mas o meu pai sentia ainda mais.
Sem ela por perto, ele parecia triste e vazio.
Tive uma sensação estranha.
Como se, de algum modo, tivesse culpa da morte dela.
Que fui eu o responsável.
Que a controlei.
E se a controlei…
… podia tê-la impedido.
- O que estás a fazer? - Nada, desculpe.
Não é da tua conta.
Tens alguma pergunta?
Se tiveres, eu respondo.
O que há no armário?
Segredos.
Segredos terríveis.
"Naquele supremo instante, de integral conhecimento, estaria ele a reviver a vida
em todo o pormenor, com os seus desejos, tentações e renúncias?
Deu um grito sussurrado a uma imagem, a uma visão qualquer.
Gritou duas vezes.
Um grito que não passava de sopro.
'O horror.'"
"O horror.
O horror."
Percebes o que acabaste de ler?
Percebes o que o Conrad está a dizer?
Acho que sim.
É dia de receber, Craig.
Obrigado.
Costuma ler quando não estou?
Sim, leio isto.
Não são aborrecidos?
"Aborrecidos"?
Acho as finanças emocionantes.
Lembras-te do Dombey & Filho?
O segundo livro que lemos. Eu li.
O Dombey tentava ajudar o filho a perceber que o verdadeiro valor do dinheiro
não se mede pelo preço.
O verdadeiro valor do dinheiro
mede-se em poder.
Mas o rapaz, o Paul, perguntou:
"Porque o dinheiro não salvou a mamã?" ou assim.
E perguntou ao pai se o dinheiro era cruel.
Pode ser cruel, se for usado corretamente.
IMPIEDOSO E AUTOSSUFICIENTE
O John Harrigan não era muito querido.
Nunca se casou, nunca teve filhos
e não falava com a família que lhe restava.
Talvez por isso parecesse tão só.
OUTRO SUICÍDIO CORPORATIVO
Talvez tenha descarregado essa solidão nos outros.
TUDO O QUE O HARRIGAN TOCA MORRE
Eu entendia esse sentimento.
FELICIDADES DO SR. HARRIGAN
A tua mãe achava que as raspadinhas eram jogos de apostas.
Se ela soubesse que te deixei trabalhar com o Harrigan e raspar isso,
estaria às voltas na campa.
Pronto. Vai lá.
- Aonde vais? - Vou usar a minha moeda da sorte.
Aquele foi o primeiro.
Mas, a partir desse dia,
todos os anos, contava com quatro envelopes para mim.
No Dia dos Namorados, no meu aniversário em setembro,
no Dia de Ação de Graças e no Natal.
Nada.
Ele é sovina. Paga-te um salário baixo. Dá-te um bónus barato.
Uma raspadinha Red Devil de um dólar do Howie's?
O que disseste há pouco sobre a mãe, o que quer isso mesmo dizer?
O quê?
Estar às voltas na campa.
É só um velho ditado.
Acho que quer dizer que, após alguém ser sepultado,
não se deve preocupar com as coisas à superfície,
no mundo dos vivos.
Está bem.
"'Muito bem, miúdos', disse Rocky ao microfone.
'Um pequeno sprint antes do fim.
Força!', disse ele à orquestra,
batendo palmas e batendo os pés na plataforma,
acompanhando a música.
Num momento, os clientes estavam a bater palmas
e os pés também.
Estávamos todos no meio do chão,
todos a ver os ponteiros do relógio,
quando, de repente, Kid Kamm, do casal número 18,
começou a esbofetear a parceira.
Ele segurava-a com a mão esquerda,
batia-lhe repetidamente com a mão direita.
Mas ela não respondeu. Ela estava morta para o mundo.
Ela gorgolejou umas vezes…"
"… e escorregou para o chão.
O juiz de salão soou o apito,
e os clientes levantaram-se animados.
Numa maratona de baile não têm de estar preparados…"
Já chega.
Quando lemos pela primeira vez, não percebi bem o título.
E o que significa para ti agora?
Que se se pode acabar com a aflição dos cavalos com dor,
não podemos ter a mesma dádiva porquê?
A dádiva da morte.
Para nunca mais sentir dor,
arreliação
ou preocupação.
Há cinco anos que lia para ele três vezes por semana,
e só tinha faltado uma vez, quando tive uma dolorosa gripe.
Senti-me mal por ter faltado porque tinha começado a pensar
se o nosso tempo juntos era o ponto alto da semana dele,
dando-lhe algo por que ansiar, algo por que viver.
Como ritual de passagem,
os jovens de Harlow vão para a secundária em Gates Falls,
já que Harlow não tem uma.
O irmão mais velho do Billy Ueberroth, Mike, ou U-Boat, como lhe chamavam,
já tinha lá estado, saiu ileso
e concordou mostrar-nos como era se lhe pagássemos.
BEM-VINDOS, ALUNOS!
Fixe.
Rapazes e raparigas, está na hora de vos mostrar os segredos.
E parem.
Estejam bem atentos.
Há perigos pela frente.
Agora, à vossa esquerda…
Não olhem. Não se aventurem ali,
só se quiserem um olho negro, cancro do pulmão ou uma tatuagem.
É proibido praxar na secundária de Gates Falls,
mas não significa que não aconteça.
Vão ter de se preparar. Façam um olhar frio e uma expressão má.
Não aturem merdas
ou os vossos anos aqui serão um inferno. É como na prisão.
Passem despercebidos.
Obrigado, U-Boat.
E não penses que isto não se aplica a ti, Margie.
As miúdas finalistas são más como as cobras.
Não atacam logo,
mas gostam de ir acabando contigo durante o ano inteiro.
Nunca entres ali.
Última paragem da visita guiada.
A cantina. Onde os miúdos populares se encontram.
Todos têm smartphones.
Motorola Razer. Há uma mesa da Samsung ali ao canto.
E ali é a mesa da Apple.
Os iPhones acabaram de sair. Como os têm?
São os miúdos populares.
Temos de arranjar telemóveis.
Ao cresceres numa cidade pequena
e ao seres subitamente exposto a um mundo diferente,
o teu universo expande-se.
Vês caras estranhas e diferentes.
Algumas são amigáveis,
mas, às vezes, outras parecem coagidas, de forma obscura,
a não gostar de ti por nenhuma razão.
Olá! Como estás? Vi-te há pouco, Baixinho.
Toma.
Vê o interior.
Graxa de sapatos?
Todos os caloiros engraxam. Vais engraxar-me as botas.
- Tenho aula. - Primeiro, engraxas-me as botas.
- Não. - "Não" é um erro que não queres cometer.
Engraxa-me as botas ou comes esta lata de graxa.
Rapazes!
Há algum problema?
Não. Está tudo bem.
O que está no saco? Não é um kit de praxe, pois não?
Não.
- Tenho de ir para a aula. - Espera.
- Como te chamas? - Craig.
O que está no saco?
É…
Metade de uma sandes.
Ele perguntou-me se eu queria.
Está bem.
Vais arrepender-te.
Salvei-te a pele. Devias agradecer-me.
Que se lixe.
- Nem me conheces. O que te fiz? - Tentaste desmascarar-me.
Devias ter engraxado, Baixinho.
Devias ter engraxado.
Aqui está ele.
Primeiro dia do secundário. Que tal?
Foi bom.
Só isso? Só bom?
Pronto, foi ótimo.
Tens todos os materiais certos?
Sim.
- E gostas dos professores? - São bons, pai. É tudo bom, está bem?
Sim, está bem.
Se precisares de algo…
Está bem.
Pai.
Sim.
Dás-me um telemóvel?
Para que precisas de um?
Por exemplo, se precisar de ajuda ou se precisar de ligar para o 112.
Vivemos numa cidade tão pequena que gritas e eles aparecem.
Está bem.
"O Jurgis teria descoberto sozinho, se tivesse ficado tempo suficiente.
Os homens é que tinham de fazer os trabalhos sujos,
logo, não havia como enganá-los.
E apanharam o espírito do lugar e gostaram do resto.
O Jurgis tinha ido lá
e julgou que se ia tornar útil, erguer-se
e tornar-se um homem hábil,
mas em breve descobriria o seu erro,
pois ninguém se destacou por fazer um bom trabalho."
Chega!
Tinha-me esquecido do quanto desprezava aquela treta socialista.
Acha que o Sinclair estava errado e que pode avançar
se fizer um bom trabalho e seguir as regras?
Craig…
Não me interpretes mal.
Admiro o trabalho árduo.
Adoro o trabalho inteligente.
Tens de ser altamente competitivo para sobreviver.
Para seres o primeiro, tens de ser ousado.
Tens de ser implacável.
Não peças o que precisas.
Pede… Não! Não peças.
Exige o que queres.
- Sr. Harrigan. - Sim?
Na sua vida, já alguém o tentou intimidar
ou aproveitar-te de si? No trabalho, quero dizer.
Todos os dias.
E como lidou com isso?
Com severidade.
Vejam só.
Isto é…
Vou usá-la da próxima vez que formos ao Mondello's.
Também tens duas prendas.
Abre a pequena primeiro. Deixa a minha para o fim.
- Do Sr. Harrigan. - Céus, o que poderá ser?
Surpresa.
- Volto já. - Sim.
Ganhei!
- A sério? Quanto? - Não vais acreditar.
Um milhão.
Três mil dólares!
Esta ganha.
Vai ser um presente difícil de bater.
Devias ter aberto a minha primeiro.
- Pois. - Pai!
De nada, filho.
A rapariga da loja ajudou-me. Está configurado, carregado e pronto.
A quem vais ligar?
Estou?
Feliz Natal, Sr. Harrigan.
- Craig? - É o Craig, sim.
Onde estás? Parece que estás do outro lado da Lua.
Estou no meu telemóvel.
Não. Eles estão cheios de radiação.
Como posso ajudar?
Liguei para lhe dizer que a sua prenda tinha prémio.
Ganhei três mil dólares.
Boa.
Bem, uma dessas coisas finalmente compensou.
Obrigado.
Foi simpático da sua parte.
Não foi nada.
Dou-as aos meus amigos.
É só isso, Craig?
Sim, acho que sim.
Feliz Natal!
Certo. Feliz…
Meu, estar de volta após as férias é uma treta.
- Qual é a pressa, Craig? - Sim, aonde vais?
O quê?
- Estás a gozar comigo! - Não.
Não.
A Margie, o Billy e o U-Boat arranjaram telemóveis pouco depois,
embora eu tivesse o único iPhone e o Billy e o U-Boat partilhassem o Razer.
Obrigado.
Craig, quero falar contigo sobre uma coisa.
Temos este acordo há muito tempo.
E parece-me que agora és uma pessoa muito diferente
de quem eras quando começámos.
A minha pergunta é,
porque continuas a vir aqui?
- Quer que deixe de vir? - Não.
Então, o que foi?
Certamente há clubes desportivos e raparigas
que podem ocupar melhor o teu tempo.
E, no entanto, aqui estás tu três dias por semana.
Porquê?
É por obrigação?
Nada disso. Não.
Então, é porquê?
Porque gosto do nosso tempo juntos.
Porquê?
Venho aqui porque…
Gosto do cheiro dos seus livros.
Porque adoro as nossas conversas. Porque, quando leio em voz alta,
dá-me uma sensação de poder que não tenho fora desta sala.
Venho aqui porque quero.
Até quinta.
Sei como vou usar o dinheiro.
Vai para o fundo da faculdade, como combinámos.
Disseste que a maior parte ia para lá.
Com que frequência compro coisas?
Quase nunca.
Bem, sei o que quero fazer com o resto.
- Boa tarde, Pete. - Boa tarde.
- Olá, Edna. - Olá, rapaz.
Obrigado.
Aqui estás tu.
- Sr. Harrigan, trouxe-lhe uma coisa. - Não preciso de nada.
Obrigado.
Agradeço o gesto.
Mas não.
- Dá ao teu pai. - Ele disse-me que diria isso.
É um homem sábio.
Henry David Thoreau disse:
"Não possuímos as coisas. As coisas possuem-nos."
Não tenho televisão,
porque se tivesse passaria o meu tempo a vê-la.
Tenho um rádio no carro, mas não tenho um rádio em casa,
apesar de gostar de um pouco de country e western de vez em quando.
E se tivesse isso, desperdiçaria mais tempo.
- Deixe-me só… - Não.
Começo a desejar que a raspadinha não tivesse tido prémio.
Está a ver isto?
Isto são ícones.
Este é para a bolsa.
Subscrevi o Wall Street Journal.
Certo, mas o Wall Street Journal não faz isto.
- São números em tempo real? - Sim.
Bem, pode estar um minuto ou dois atrasado, acho eu.
Macacos me mordam.
É como ter o meu próprio código de ações,
como os magnatas costumavam ter nas suas mansões.
Sim. E se quiser ler o Journal ou a Forbes
ou algo do género, é possível.
"A Barton Instruments anuncia encerramentos."
Não está aqui.
Porque isso é de ontem.
Recebe-o um dia atrasado, como toda a gente, mas isto é de hoje.
Tenho sido arrogante, Craig.
Afinal, vou ficar com isto.
- Por uns tempos. - Ainda bem.
Podes trazer-me o telefone da secretária?
Pode usar isto para fazer chamadas.
- Sim? - Sim.
É o principal propósito.
Marca o número que quer. Toca com os dedos.
- E tem quatro barras. - "Barras"?
Por causa da nova antena de telemóvel.
- É melhor? - Sim, é bom.
Chick.
Fala o John Harrigan.
Agora tenho um telemóvel.
Quero ajustar a minha carteira de ações.
Sim.
Então? Ele gostou?
Não.
Eu avisei-te.
Ele adorou.
E posso pôr um alarme…
Em cada visita, antes de ler, ensinava-lhe novas formas de usar o telemóvel.
Apresentei-lhe a Internet,
o Yahoo! e o Google.
Ensinei-lhe a enviar SMS, a criar um correio de voz…
Não vou atender agora.
Volto a ligar, se parecer oportuno.
Está bem?
Não vou atender agora.
Volto a ligar, se parecer oportuno.
- Não sei se quero que ligue. - Perfeito.
E até a personalizar o telemóvel.
- Vamos arranjar-lhe um título. - Título?
Não. Um título é como uma alcunha.
Quando me liga ou manda SMS, é o nome que aparece no meu telemóvel.
Queres que arranje alcunha para mim?
Pode ser algo que os outros lhe chamam. Tome.
Os jornais chamavam-me isto.
Não era um elogio.
Rei dos Piratas. Cruel. Já alguém lhe ligou?
Não. Só propostas de vendas e números errados.
Não aguento o som daquele xilofone.
Vamos escolher outro toque.
- Está melhor? - Sim.
- Ainda não vou atender. - Mesmo que seja eu?
Como hei de saber?
- Gosta de country e western, certo? - Sim.
- Qual é a sua canção preferida? - Há tantas.
Tammy Wynette. "Stand By Your Man".
Toques.
Este?
Sim. Esse é agradável.
Ouve.
Eu consigo fazer isto.
"Stand By Your Man". Pronto, aqui tem.
Agora ligue-me. Estou nos seus favoritos.
Agora sabemos quando o outro está a ligar.
Sim. Boa.
O que devemos ler hoje?
Está tudo bem?
Não.
Não. Há algo que me incomoda.
Talvez possas explicar.
Há um mês que ando a ler artigos neste telemóvel.
E foram todos de graça.
- Ai sim? - Não.
Estou a ler algo de graça, pelo qual as pessoas pagam bem.
É ótimo, não é?
Não, não é!
Dar informações
vai contra tudo o que sei sobre práticas de negócios bem-sucedidas.
A Internet é como uma conduta de água avariada,
mas, em vez de água, vomita informações por todo o lado.
Não entendo. É um engodo ou quê?
Estou a perguntar.
É como na Feira de Fryeburg,
onde, normalmente, o primeiro jogo é grátis.
E ainda estamos no primeiro jogo.
Feira de Fryeburg.
E não há anúncios nestes sites.
Os anúncios são a alma dos jornais.
Como vão sobreviver?
Acho que isto não é um engodo.
Acho que é uma droga de entrada.
Já reparei
que as respostas de pesquisa do Google estão do lado da informação financeira.
Sabe o que eu quero.
E quando fecharem a conduta de água?
Acabam as ofertas.
E as informações falsas tornam-se comuns e aceites como verdadeiras.
E o que acontece quando começarem a usar isto
para espalhar mais disparates do que já há?
Jornais, jornalistas, políticos…
Devemos todos ter medo desta maquineta.
Vou ajudar o Pete.
Ele olhou para o telemóvel como se fosse algo mágico.
E, naquele dia, numa questão de segundos,
o Sr. Harrigan previu o futuro.
O futuro da Internet, das notícias, das notícias falsas,
das redes sociais, das paywalls e do spam,
do Julian Assange e do Edward Snowden, e do mundo.
Bom dia, Craig.
Bom dia, Prof.ª Hart.
GOSTO DA TUA CAMISOLA
OBRIGADA
Isso é um smartphone?
Sim, é um iPhone.
Estou a ver, miúdo rico.
- Queres ver o meu? - Claro.
É muito fixe. Tem uma grande…
É verdade. Não tenho um.
Posso ver o teu?
Está bem.
Obrigado.
Fixe.
Pensa rápido.
"Mas isso é o início de uma nova história.
A história da renovação progressiva de um homem.
Da sua regeneração progressiva,
da sua passagem de um mundo para outro,
da sua iniciação numa nova vida desconhecida.
Isso pode ser o tema de uma nova história, mas a nossa história atual acabou."
Peço desculpa.
Afasta-te de mim, Satanás.
Muito bem.
Gosto de um ou outro romance russo sombrio.
Podes ir à gaveta do meio da secretária buscar o meu livro de cheques?
Obrigado.
Encontraste?
Obrigado.
Esta é nova. A botija. Está tudo bem?
Uso-a sobretudo à noite.
Sempre lhe quis perguntar algo.
Porque se mudou para cá?
Para Harlow?
Pode ir para todo o lado.
Sendo alguém que viveu toda a sua vida na cidade,
queria viver no campo.
Procurei em muitos sítios e, finalmente, instalei-me aqui.
Há vistas,
mas nenhuma é espetacular.
Vistas espetaculares atraem pessoas.
E eu não gosto muito de pessoas.
Ninguém me pede nada.
Queria um sítio
onde ninguém me pedisse coisas.
Porque quando o fazem,
quase sempre respondo.
E tu, há outro sítio sem ser aqui onde gostasses de viver?
Talvez Los Angeles.
Talvez possa escrever filmes.
Creio que alguém tenha de o fazer.
E voltarias para casa,
para ver a cara do teu pai ou pôr flores na campa da tua mãe?
Sim. Voltaria de vez em quando.
Bem, se fores àquele lugar esquecido por Deus
e entrares nesse setor,
é bom que saibas que é difícil e injusto,
e que vais fazer inimigos.
Deus sabe que eu fiz.
Sim, eu sei.
Craig, preciso que me prometas uma coisa.
Está bem.
Quando cruzares o caminho deles,
vais descartá-los depressa.
Esses inimigos.
Descartar.
Depressa.
E sem sentires um pingo de culpa por o teres feito.
Promete-me.
Promete-me!
Está bem.
Prometo-lhe.
Muito bem.
Obrigado, Sr. Harrigan.
O prazer é meu, Craig.
Todo.
Achava-o assustador e interessante.
Mesmo estando debilitado ele tinha poder.
Ele até podia ter sido perigoso.
Mas eu era amigo dele.
Ele disse-o.
E a julgar pelas raspadinhas intactas na gaveta,
acho que não tinha muitos.
OBRIGADO PELOS POSTAIS E PELAS RASPADINHAS.
TRABALHAR PARA SI É UM PRAZER.
Sr. Harrigan?
REI PIRATA
Sr. Harrigan?
Senhor?
Dás-me licença? É o meu filho.
Craig?
É o Sr. Harrigan. Acho…
Acho que morreu.
- Ele não respira. Acho… - As empregadas?
É terça.
Não estão aqui.
Está bem, ouve-me.
Espera aí.
Espera lá fora, vou chamar uma ambulância.
"Foi o melhor dos tempos.
Foi o pior dos tempos.
Foi a era da sabedoria e a era da tolice.
Foi a época da crença.
Foi a época da incredulidade.
Foi o tempo da Luz. Foi o tempo das Trevas.
Foi a primavera da esperança e foi o inverno do desespero.
Tínhamos tudo à nossa frente e não tínhamos nada.
Íamos todos para o Céu.
Íamos todos diretos para o outro lado."
Vou para a cama.
Merda.
VOU SENTIR FALTA DAS NOSSAS TARDES JUNTOS
"Qualquer espécie de ressentimento, ira, irritação, indignação ou injúria
deve desaparecer do vosso meio, bem como toda a maldade.
Sejam delicados
e prestáveis e perdoem-se uns aos outros,
como Deus vos perdoou em Cristo."
Queres ver pela última vez?
Quero esperar. Quero ser o último.
Fica à vontade. Vemo-nos lá fora.
Ele usava um fato que nunca tinha visto
e o tipo do funeral arranjou-o para parecer saudável.
Só que quem é saudável não está deitado num caixão com os olhos fechados.
Muitos, que vieram de longe,
respeitavam o John…
O Sr. Harrigan foi enterrado muito perto da minha mãe.
Só fui à campa dela uma vez.
O meu pai visitava-a semanalmente, mas eu ficava longe.
Acho que era porque se a visitasse…
… saberia que tinha partido para sempre.
O John Harrigan era difícil de decifrar, mas eu sabia que era um homem justo.
Será que teria ficado surpreendido por terem vindo?
Desculpa, és o Craig, certo?
Sim, senhor.
Sou o Chick Rafferty. Trato… Tratava das finanças do John Harrigan.
Queria falar contigo.
É sobre algo que ele te deixou.
Eu…
Os advogados dele devem falar contigo em breve.
- Estou em apuros? - O que se passa?
Calma, é algo bom.
Bem, isto deve explicar tudo.
Recebi-o há dois meses
e fui instruído a guardá-lo até uma ocasião como esta.
Bem, tenham um bom dia.
O que foi?
Acho que podes estar no testamento.
Devo abri-lo agora?
"Craig, se estás a ler isto, eu morri.
Deixei-te 800 mil dólares em fideicomisso.
Os curadores são o teu pai e o Charles Rafferty.
O meu gestor de negócios vai ser agora meu executor.
Calculo que a quantia seja suficiente para quatro anos de faculdade…"
… e qualquer trabalho de pós-graduação que escolheres.
Deve restar o suficiente para começares a carreira que escolheres.
Falaste em escrever guiões, e, se é o que queres,
então, claro, tens de ir atrás disso, mas fica sabendo que não aprovo.
Há uma piada vulgar sobre argumentistas.
Não vou repeti-la aqui,
mas, por favor, procura-a no teu telemóvel.
Palavras-chave, "argumentista" e "jovem esperança".
Os filmes são efémeros,
enquanto os livros, os bons, são eternos ou próximos disso.
"Leste-me uns muito bons, mas há outros à espera de serem escritos.
Só vou dizer isto.
Mesmo com as despesas escolares, o valor pode chegar a um milhão ou mais
quando chegares aos 26 anos, quando o fundo vai expirar,
e podes gastar ou investir o resto como quiseres.
P.S.: Também vou sentir falta das nossas tardes juntos."
O que foi?
Parece que viste um fantasma.
VOU SENTIR FALTA DAS NOSSAS TARDES JUNTOS
Não vou atender agora.
Volto a ligar, se parecer oportuno.
Sinto a sua falta.
Agradeço o dinheiro que me deu, mas…
Devolvê-lo-ia para ainda o ter aqui.
Sei que deve parecer mentira,
mas não é.
Não é mesmo.
Estás acordado?
- Sim. - Estou a fazer o pequeno-almoço.
REI PIRATA
Pai!
O Sr. Harrigan não está morto. Ou não estava às 2h30.
- "C-C-C." - Temos de o desenterrar.
- Enterrámo-lo vivo. - O que dizes?
Temos de arranjar alguém, escavadoras e…
Para. O que se passa?
- Pus o telemóvel no caixão. - Porque o puseste lá?
Sei que não o devia ter feito e que é assustador, mas fiz. E agora isto.
Bem, tem de haver uma explicação.
Entraram no telemóvel dele. Clonaram-no.
Estão só a pregar-te uma partida.
Se é uma partida porque não é algo engraçado como:
"Socorro, estou preso numa caixa"?
Essa até tem piada.
Porquê dois "A" e a minha inicial três vezes? Não faz sentido.
Temos de ir. Temos de ir vê-lo.
Não, não temos e vou dizer-te porquê.
- Senta-te. - Não.
Craig, senta-te.
O John Harrigan morreu sozinho.
E, por causa disso, houve uma autópsia
e descobriram que morreu de doença cardíaca.
Abriram-no ao meio?
Sim.
Não gosto de te dizer isso. Não quero que penses nisso.
Mas é melhor do que pensares que ele foi enterrado vivo.
Não foi. Não podia ter sido.
Ele está morto.
Compreendes?
Sim.
O que fazes aqui, rapaz?
Obrigado.
Estás bem, Craig?
Sim.
Ele disse que te ia deixar algo.
- Deixou? - Sim.
Ele era muito generoso.
Também tratou de mim e do Pete.
Sim. Ele era um…
Ele era bom homem, não era?
Ele tratava bem as pessoas, mas não o querias chatear.
- Como assim? - Lembras-te do Dusty Bilodeau?
A família vivia no Parque de Caravanas Black Bear.
Sei. O que tem ele?
Ele era o jardineiro antes do Pete, mas nem há oito meses trabalhava
quando o Sr. Harrigan o apanhou a roubar e o despediu.
O Dusty não pediu desculpa. Só foi embora. Achou que ficava por ali.
Não ficou.
O que aconteceu ao Dusty?
Já disse o suficiente.
Queres alguma coisa aqui de casa? Algo para te lembrares dele?
Não sei. Uma orquídea, talvez?
Sim, querido.
Leva uma orquídea.
VENDE-SE
O Chick Rafferty manteve a Edna e o Pete a tratarem da casa.
Colocaram uma placa de "vende-se" de uma imobiliária de Portland
e algumas pessoas vieram ver.
Após a confusão com o telemóvel pirateado,
o mundo abrandou um pouco para mim.
A escola correu bem e até gostei das aulas.
A Prof.ª Hart ensinava ciências e era a melhor professora da escola.
Podem dizer-me onde está a maioria dos…
Craig.
A vida marinha é responsável por 70 % do nosso oxigénio.
Isso mesmo.
Tens toda a razão.
O Kenny Yankovich foi expulso de vez por vender erva no campus.
Ele achou que o tinha denunciado, mas não o fiz.
Mas não posso dizer que não gostei de não o ver todos os dias.
Como quase tudo, a secundária tinha eventos.
E o do final do primeiro semestre era o Baile de Inverno.
Uma daquelas cenas à Sadie Hawkins em que elas os convidam a eles.
Senti que a Margie me ia convidar,
mas não gostava dela dessa maneira.
Então, esperava ter outro convite.
VENS AO BAILE COMIGO?
'TÁ.
- Tenho de ir à casa de banho. - Vou contigo.
Temos mais duas canções para vocês.
Eu espero por ti.
És um homem morto.
O que estás a fazer?
- Larga-me. - Vou matar-te.
- Sei que foste tu que se chibou! - Não fui.
Porque tinhas de fazer isso, meu? Porquê?
Agora tenho de te dar uma sova.
Não te queria magoar.
Mas…
Se contares isto a alguém, estás morto.
Craig!
Pronto, já está.
Regina, vai ao ginásio e diz ao Prof. Taylor que volto em dez minutos.
Ele que ligue ao pai do Craig.
Sabes que tenho de denunciar isto? Foi o Yankovich?
Não foi o Kenny,
o que é bom.
Se tivesse sido ele, aposto que seria preso,
porque já foi expulso.
Haveria um julgamento, teria de ir a tribunal
e todos saberiam.
E o que acontece quando ele bater na próxima pessoa?
Agarra aqui.
Só quero sobreviver.
Acho que vais conseguir.
Pronto. Deixa-me ver esse lábio.
Vem cá.
Não é…
Desculpa.
Não é daqui, pois não?
Sou de Boston.
Bem, de Lowell, mas andei na faculdade em Boston.
Onde?
Em Emerson.
O que se passa?
Não, nada. Cheira bem.
- É só sabonete. - Está bem.
Sim, é o sabonete da Booth Bay. Podes encontrá-lo em Gates Falls.
É muito bom. Devias comprar para a tua…
Podes comprar para qualquer um.
Obrigado.
Por me limpar, por falar comigo e…
Por tornar o secundário quase tolerável.
Fico a dever-lhe.
Não, não me deves nada.
Devo.
Devo mesmo.
Quem foi, Craig?
Podemos não fazer isto, pai?
Eu estou bem.
Pois, bem…
Tens de falar com alguém sobre isto.
Sr. Harrigan, sou eu, o Craig.
E sei que não vai ouvir isto, mas aconteceu uma coisa esta noite
e eu só queria…
Eu só precisava de falar com alguém.
Levei uma grande sova
de um grande idiota estúpido chamado Kenny Yankovich.
Mas fiz o que lhe prometi.
Eu…
Eu descartei-o.
Sabe? Pelo menos, tentei.
Mas foi um bom murro.
Tão bom que tenho medo que volte a atacar-me.
Tenho muito medo que isto não acabe
e gostava que estivesse aqui para me dar conselhos.
O YANKO ESTÁ MORTO
Sei que parece bastante óbvio,
mas foi a primeira vez que percebi que todos,
até os idiotas, têm pais, famílias que têm saudades deles,
choram por eles.
Pensei, estupidamente, que o luto era especial para mim.
O obituário do Kenneth James Yankovich
só apareceu no jornal de Gates Falls na terça.
E só dizia:
"Morreu repentinamente como resultado de um trágico acidente."
Adeus, Prof.ª Hart.
Craig.
Não, espera.
Não, tenho aulas.
Dou-te uma justificação.
Onde estás hoje?
Aqui.
Nem por isso.
É por causa do Kenny?
Craig,
se achas que tiveste algo que ver com a morte dele,
eu vi a ficha dele.
O Kenny era, infelizmente, um miúdo com problemas graves.
Problemas em casa, problemas na escola.
Ele tinha problemas psicológicos.
Não sei o que aconteceu,
mas não teve nada que ver contigo.
Pronto, força. Vais chegar a tempo à tua aula.
Craig.
Nunca fico feliz quando uma criança morre.
Mas fico feliz por não teres sido tu.
Prof.ª Hart, acredita em fantasmas?
Bem, deduzo que não, é cientista.
Sou professora, não cientista.
Eu sei, mas percebeu.
Não gosto de pensar nessas coisas.
Nunca iria a uma sessão espírita ou brincaria com um tabuleiro Ouija,
tentando invocar os mortos.
Como assim?
A minha avó dizia:
"Não devemos chamar exceto se quisermos uma resposta,
porque nem todos os fantasmas são santos."
Craig, tens de ir. Tens uma aula.
PARQUE DE CARAVANAS BLACK BEAR
Não estão em casa.
É a casa dos Bilodeaus?
Deduzo que sim.
Sabe quando voltam?
Não vão voltar em breve.
Procurava o Dusty Bilodeau.
Foi aqui que o encontraram.
"O encontraram"?
Perdeu o emprego a trabalhar para um idiota rico.
Foi despedido. Teve de receber subsídio de desemprego.
Passou um ano à procura de trabalho,
depois conduziu a carrinha até à garagem,
baixou a porta e ligou o motor.
VAI-TE FODER, H
Ele pintou isso antes de entrar.
Ninguém sabia o que significava.
Os telemóveis que não foram carregados não tocam e não reproduzem mensagens.
E não podem responder.
Mas aconteceu.
O senhor respondeu.
Tenho de saber uma coisa.
Tenho de saber se esteve envolvido na morte do Kenny Yankovich.
Sei que lhe disse que tinha medo, mas não queria que ele morresse.
Isto é de loucos.
Se esteve envolvido na morte dele, então…
Bata na minha parede.
Bata três vezes.
Craig.
Se lhe disser algo, pode ficar entre nós?
Tem de ser, certo? É uma espécie de regra.
O teu pai tem razão, claro.
Piratearam o teu telefone. Estão a meter-se contigo.
A tua professora também tem razão.
Sou bom amigo do Padre Ingersoll.
Em St. Anne's, Gates Falls. A igreja onde o Kenny foi batizado.
Ele falou-me dos pormenores do acidente.
O Kenny tentou sair às escondidas do quarto no 2.º andar.
Ele tinha bebido muito.
Acham que escorregou do telhado e caiu.
Foi um acidente trágico. Só isso.
Partiu o pescoço com o impacto.
Acho que está na hora
de analisares a tua relação com o teu telemóvel.
Lembras-te de ler Mateus 5:30?
"Se a tua mão direita te leva a pecar, corta-a e atira-a para longe de ti.
Mais vale perderes uma parte do teu corpo
do que ele ir todo inteiro para o inferno."
- Posso ajudar? - Tenho de me livrar do telemóvel.
Está bem.
Vais adorar este bebé.
Só estou a mudar porque recebi mensagens estranhas.
Conhecias o remetente?
Sim, mas ele não está cá.
Os primeiros iPhones tinham umas avarias estranhas.
Acho que devem ter ficado presas no software
e apareciam ocasionalmente.
Chama-se fantasma na máquina.
Mas não é dos santos.
Nada.
O número é o mesmo.
Transferi os contactos e informações do telemóvel antigo para o novo.
- Todos? - Sim.
- Podes apagar os que não precisas. - Certo.
Quanto ao telemóvel antigo, temos um programa de caridade.
Apagamos tudo, limpamo-lo e doamo-lo
a quem precisa de telemóveis novos, mas não os pode comprar.
Está bem.
Não, na verdade,
eu próprio o doo.
- A minha irmã precisa de um. - Certo.
REI PIRATA A CHAMAR…
A CHAMADA FALHOU
Graças a Deus.
Podes esconder as coisas,
mas elas não desaparecem, não totalmente.
Seguem-te, sussurram-te ao ouvido, garantindo que não te esqueces,
que continuas a questionar.
Questionei para onde teria ido a família Yankovich
e se ainda estariam de luto.
Questionei se a velha casa fazia barulho sem ninguém lá para ouvir.
A chamar, a ecoar.
Questionei se o Sr. Harrigan sentia a minha falta.
Questionei sobre quem me tornaria
e se o que tinha feito deixaria uma marca em mim, definindo-me.
Entrei.
Questionei se alguém saberia.
Espero que não.
- Tens o teu cartão da AAA? - Sim.
E a nova morada está na mesa da cozinha?
Sim.
Vê se crias uma conta na livraria.
E fá-lo em breve, para o caso de ficarem sem materiais.
Está bem.
Casacos de inverno.
Não, eu volto antes do inverno, pai.
Vais ficar bem?
Sim.
Estou tão feliz por ti, rapaz.
Obrigado, pai.
Adoro-te.
E eu a ti, rapaz.
Pronto.
- Liga-me se precisares de algo. - Eu ligo.
Alguém disse uma vez que nunca saímos de casa,
mas que a levamos para onde quer que vamos.
Pessoalmente, espero que não seja totalmente verdade,
pois havia coisas que gostava que ficassem em casa
e que não me seguissem até Boston,
que ficava a duas horas e um milhão de quilómetros de Harlow.
Consegui uma bolsa para Emerson, que tinha um ótimo programa de jornalismo.
- Olá. - Olá.
És o Craig?
O meu colega de quarto era o Julian Summers, de LA.
Estudava teatro. Queria ser estrela de cinema.
… é a coisa mais importante que podem fazer.
Dediquei-me e estudei muito.
Senti que devia isso ao meu pai.
E, claro, ao Sr. Harrigan.
Craig, dá aqui uma olhadela rápida. A foto deve estar abaixo da assinatura?
Perto do topo é mais jornalístico, não achas?
Sim, provavelmente. Obrigado.
- Como ouves isto? - Um amigo mostrou-me.
Belo amigo. Muda isso, meu. A sério.
- Olá, pai. - Olá, rapaz.
- O que se passa? - Tenho más notícias.
O título dizia: "Professora adorada morta em Vermont."
E a frase de abertura dizia: "Victoria Corrales Hart,
professora de Biologia na secundária de Gates Falls,
foi morta no domingo numa colisão frontal."
Desde que fui embora, a Prof.ª Hart ficou noiva.
E era o noivo dela que estava com ela naquele dia.
Foram visitar Chester no fim de semana prolongado,
ficaram numa cabana e aproveitaram o outono.
Estavam a voltar e quase na fronteira de New Hampshire
quando se aproximaram de Deane Whitmore, de Waltham, Massachusetts.
O noivo dela?
Ainda está no hospital. Vai ficar lá um tempo.
O idiota que fez isto estava tão bêbedo,
saiu sem um arranhão.
Foi detido quatro vezes por conduzir embriagado e ficou sem carta.
É bom que não se safe.
Não se vai safar.
A pena de quatro anos será suspensa
se o arguido concordar ir para a reabilitação por seis meses.
Mas safou-se.
Ele safou-se.
O Deane Whitmore foi para um centro
que mais parecia um clube de campo.
REI PIRATA A CHAMAR…
Sr. Harrigan.
Há um homem chamado Deane Whitmore
que matou uma professora minha do secundário.
Ele estava bêbedo
e bateu contra a Prof.ª Hart e o noivo.
Ela era boa pessoa.
Ela ajudou-me quando precisei,
e ele não teve o que merecia.
Quero-o morto.
Assim que desliguei, arrependi-me de fazer a chamada.
Senti-me culpado.
Eu era culpado.
Disse a mim mesmo que era uma loucura pensar nisso.
Que era impossível.
Que nada aconteceria ao Deane Whitmore.
Que devia esquecer.
ENCONTRADO MORTO. SEM PORMENORES.
HÁ UMA INVESTIGAÇÃO EM CURSO.
Olá.
O que queres?
Trabalho para um jornal em Boston.
Queria obter informações sobre alguém que é tratado aqui.
Vai à receção. Pergunta lá.
Deane Whitmore.
Sim.
Quero saber como morreu.
Dou 100 dólares por informações.
Duzentos.
Ele matou-se.
- Como? - No duche.
Como?
Queres mesmo ouvir isto?
Sim.
Cada hóspede tem o seu quarto, o seu duche.
É bom. Muito luxuoso.
- Muito melhor do que onde vivo. - Como?
Asfixiou-se até à morte.
Antes do pequeno-almoço,
engoliu champô para lavar a garganta.
Depois, pegou num sabonete chique e partiu-o em dois.
Deixou cair metade
e enfiou a outra metade pela garganta abaixo.
Disse "sabonete chique".
Começa com um "B".
Booth Bay?
Sim, é isso. Como sabes?
Ele escreveu uma carta de suicídio?
Mais ou menos. Uma linha num papel.
O que dizia?
Até foi fofo, na verdade. É uma pequena oração.
Dizia: "Continua a dar todo o amor…"
- "O amor que puderes". Não é uma oração. - Não?
É a letra de uma canção.
Quando caímos, mesmo que estejamos à espera,
mesmo que quiséssemos que acontecesse,
ainda ficamos chocados.
Não há fundo.
Não há fim.
Simplesmente caímos.
"O horror.
O horror."
Depois de morrer, fui ao seu armário.
O armário secreto.
Não é nada terrível. São só memórias.
Os seus segredos são os meus segredos.
Por isso me escolheu para ler.
A sua mãe morreu quando era pequeno.
Tal como eu.
O senhor sabia como era a solidão.
Qual era a sensação.
Tal como eu.
Acho que foi por isso que tentou manter o contacto.
Demorou um pouco, mas percebi, Sr. Harrigan,
o que tentava dizer-me nas suas SMS.
C-C-C.
P-A…
Significa "Craig, para",
não é?
Está a dizer-me para parar
porque o estou a magoar?
Se é esse o caso, se o estou a magoar, então peço desculpa.
Muitas desculpas.
Ou está a dizer para parar, porque estou a magoar-me a mim mesmo?
Está só a olhar por mim, porque se preocupa?
Se é isso, então…
Obrigado.
Já pode descansar, Sr. Harrigan.
FILHA, ESPOSA, MÃE
Lamento, mãe.
Lamento muito.
No século XXI,
acho que os nossos telemóveis são como estamos ligados ao mundo.
Se for assim, é provavelmente um mau casamento.
Já não tenho a certeza de muitas coisas.
Da própria realidade, para começar.
Mas sei uma coisa e é tão forte como uma pedra de Nova Inglaterra.
Quando eu morrer,
quando for a minha hora…
… quero ser enterrado com os bolsos vazios.
BASEADO NO CONTO DE STEPHEN KING
Legendas: Rita Mendes do Carmo