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UN ESPECIAL DE NETFIX
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Rodando. Cuando queráis.
¿Cómo estás?
Nerviosa.
No lo estés.
Cuando vi tu foto, casi me echo a llorar.
Estamos en mi porche, en Maui.
Maui.
Gracias por venir.
- A ti por invitarme. - Gracias.
Nos conocemos desde hace años y te he entrevistado antes,
pero, cuando leí este libro,
se me removió algo por dentro.
Pensé: "¡Caray!".
Qué maravilla.
Qué vida tan increíble
has conseguido tener.
Y tienes una fuerza y un poderío
que no sé ni de dónde salen.
Cuando leí el primer capítulo,
nada más terminar ese primer párrafo…
- Sí. - Esas primeras palabras.
Llamé a todo el mundo para decirles
que había que traer tu libro al programa
para que lo lea la mayor cantidad de gente posible.
UN EVENTO ESPECIAL DE NETFLIX
¿Por qué precisamente ahora?
¿Qué te ha hecho desnudarte de forma tan sincera?
Es la pregunta que más miedo me da, Oprah.
Creo que tuve una crisis existencial de las gordas.
Eso creo.
Escribí el libro durante la pandemia.
Con "crisis existencial" me refiero a una crisis de sentido.
¿Qué sentido tiene mi vida?
¿Cómo conecto con el mundo si me siento desconectada y aislada?
¿La pandemia te hizo sentir así?
- Creo que lo exacerbó. - Ya.
Antes de aquello,
llevaba 12 o 13 años lidiando
con el ascenso a la fama.
Por así decirlo.
Y con esa sensación de que, una vez que llegara a lo más alto,
la vida tendría sentido.
De pronto,
sentiría que había alcanzado un lugar
en el que entendería el sentido de mi vida.
Se abrirían los cielos,
oiría un canto divino
y ya está.
Astuta.
- ¿Y mi cocacola? - "Ma Rainey's Black Bottom".
¿Y mi cocacola? Qué calor.
Vulnerable.
- Pues echad al sacerdote. - Eso intento.
¿Y qué quieres de mí?
Feroz.
He dado 18 años de mi vida para estar en el mismo sitio que tú.
Estas son solo algunas de las fantásticas interpretaciones
de Viola Davis.
No les importo.
Solo les interesa…
mi voz.
Con una victoria y cuatro nominaciones,
Viola es la actriz negra más reconocida de la historia de los Óscar.
Menos mal que me hice artista,
porque esta es la única profesión
que homenajea la importancia de vivir.
Ganó un Emmy por su Annalise Keating
en Cómo defender a un asesino.
Es el precio de cambiar el mundo.
Viola describe ese papel como poderoso, liberador y transformador.
¿Quién se apunta?
El primer amor de Viola, el teatro,
le ha dado dos premios Tony,
ambos por obras del mítico dramaturgo August Wilson.
Nací en un contexto donde no podía ver un futuro con los ojos
ni tocarlo con las manos,
así que tuve que creer de corazón.
Y que pasaría el resto de mi vida feliz y tranquila,
como Cenicienta
cuando llega el príncipe azul.
Y…
no fue así.
Lo que sentí primero fue emoción
y luego, agotamiento.
Me daba la sensación de que había…
impostores en mi vida
en cuanto a amistades.
Gente que se pasaba de la raya.
Gente que me trataba como a un objeto.
Presión.
La presión de la responsabilidad invisible.
Solo sé que no era lo que quería.
Así que la pregunta era: "Viola, ¿qué quieres?".
¿Qué quieres?
¿Qué te hace sentir bien?
¿Y cómo lo consigues?
Y no sabía la respuesta.
Lo único que se me ocurrió
fue remontarme al principio de mi historia.
Si cuentas tu historia una y otra vez,
y la escuchas,
empiezas a pensar en cómo has llegado hasta aquí.
Y eso me ayudó
a reencontrarme con Viola en su forma más esencial.
Y así supe definir
qué me hacía sentir bien.
Volviste aquí.
- Sí. - A ella.
Sí.
Por eso supe desde el primer párrafo que todo el mundo debe leer este libro.
Yo sabía que el principio de un libro es como un saludo.
- Sí. - Dices: "¿Qué tal?".
Ya sabes.
- Y saludaste. - Sí. Tenía que presentarme.
Y soy esa niña de ocho años, de tercer curso,
que esperaba en la puerta trasera
a que sonara la campana.
Y en cuanto sonaba,
me abría paso a empujones.
Era muy bruta.
Empujaba a todo el mundo y corría a casa
porque había ocho o nueve chavales que siempre me perseguían,
gritando "negra de mierda" y tirándome lo primero que pillaban.
Ladrillos, palos, de todo.
¡Cuánto veneno soltaban!
Se les notaba el odio
cuando me llamaban fea y negra de mierda.
Y yo corría.
Les sacaba el dedo.
Les decía un montón de tacos.
Y…
ese recuerdo me define.
Siempre digo que me creía más lista que nadie.
Era dura.
Llevé una aguja de tejer a clase,
los amenacé y conseguí que dejaran de perseguirme,
pero siempre digo…
que nunca dejé de huir.
Solo paré de moverme.
Con el paso de los años,
intenté llevar esa máscara de valentía,
de confianza,
y ser esa jefaza de la que todo el mundo habla.
"Que no te vean sudar".
"Si quieres llegar a lo más alto,
tienes que creer en ti misma".
Adopté ese lenguaje y esa pose,
pero, por dentro, seguía llevando a la niña frágil
que se quedó en Central Falls
y que pensaba que era fea.
Que no era…
suficiente.
Eso es lo que más me ha definido.
Ojalá mi historia fuese otra, de verdad.
Pero me marcó mucho.
Y las niñas…
A día de hoy, ¿querrías que tu historia fuese otra?
Maya dijo: "No repetiría nada de mi viaje".
¿Estás en ese punto?
Cuando eras niña
te hicieron pasar miedo
a muchos niveles.
¿Crees que por eso eres quien eres?
Sí, claro.
Lo sé.
Sin todo aquello, no sería quien soy.
Por supuesto.
Eso lo sé.
Creo que la vida es una especie de muerte del yo.
Sí.
Es como el ave fénix que resurge de las cenizas.
Y parte del proceso de encontrarse a uno mismo
consiste en rebuscar en ese trauma y ese veneno.
Y como dice Joseph Campbell,
emprendes un camino de transformación.
- Intentas convertirte en tu yo ideal. - Sí.
Y vas a encontrarte con esa parte de ti mismo que no quieres ser.
Verás todos tus defectos.
Todo lo que te hace daño.
No vas a ver a Dios.
Vas a verte a ti.
Con la esperanza…
Creo que lo digo en el primer párrafo.
Cuando te encuentras con ese yo que ya no quieres ser,
tienes dos opciones.
Puedes quedarte ahí
y hundirte,
o seguir adelante.
Yo elegí seguir.
No quería hundirme.
Tomé esa decisión a los 28 o 29 años, cuando fui al psicólogo.
Quería cambiar.
Háblame de tus padres, Dan y Mae Alice.
- No "Mary Alice". - Dan y Mae Alice.
Adoro a mis padres.
- Papi y mamá, como los llamas tú. - Los adoro.
Durante su infancia, Viola describe a su padre, Dan Davis,
como estricto y violento,
pero también como el primer hombre que la quiso.
Nos cuenta que su padre, debido a sus circunstancias,
no fue al instituto
y huyó de sus padres maltratadores a los 15 años.
Trabajó casi toda la vida como mozo de cuadra.
Viola describe a su madre, Mae Alice,
como leal, abnegada y una madre luchadora.
Mae Alice creció en una plantación de Carolina del Sur
y allí tuvo a Viola.
Trabajó en fábricas y de criada,
y luchó por la reforma social en los años 70.
Los padres de Viola sufrieron racismo, pobreza, adicción y maltrato,
pero estuvieron 48 años casados, hasta la muerte de Dan Davis a los 70.
Criaron a Viola y a sus cinco hermanos en Central Falls, Rhode Island.
Pero era una vida de pobreza extrema.
Una vida de privaciones.
Eso era. Una vida de privaciones.
- Ya. - Sin comida.
Pensaba que había crecido pobre hasta que te leí a ti.
Así que me quito el sombrero.
Me inclino ante tu indigencia.
Yo era pobre,
pero no tanto.
Mucha gente dice: "Yo de pequeño era pobre y no lo sabía".
Vosotros lo sabíais.
Sí, totalmente.
- Lo sabíamos. - Sí.
Las paredes se caían a trozos
y siempre teníamos hambre.
- Era duro. - ¡En Rhode Island!
Frío, tuberías estropeadas…
Había que tirar un cubo de agua por el váter.
No teníamos teléfono.
Y yo mojaba la cama.
Mojaba mucho la cama.
La mayoría de los muebles los sacábamos de la basura
y del Ejército de Salvación.
- Mojaste la cama hasta los 14 años. - Catorce.
Y uno de los primeros pisos en los que vivimos
estaba lleno de ratas.
Una plaga.
Por la noche nos tapábamos los oídos
para no oírlas en el tejado, comiéndose a las palomas.
También las oíamos mordisquear nuestros juguetes
y saltarnos encima.
Esta frase me marcó.
Te voy a cortar, que lo de las ratas subiendo a la cama me da grima.
Esto me marcó.
Y recuerdo muy bien que pensé
en cuántas novelas, memorias y e historia he leído.
Y ni Pecola Breedlove de Ojos azules…
Pecola es muy dura.
Sí, pero ni ella era tan dura.
"Hubo varios incendios y el edificio se llenó de ratas.
Lo de las ratas era tan grave que se comían las caras de mis muñecas.
No iba nunca a la cocina
porque estaba llena de ratas.
Las paredes se caían a pedazos
y se veían las vigas de madera".
Recuerdo la vivienda social donde vivía con mi madre.
Me daba miedo ir a la cocina de noche.
Salían de detrás de la nevera y de los armarios.
- Sí. - ¡Sí!
Exacto.
Y mi hermana Dianne
empezó a leer bulos de ratas que se comían a bebés en Harlem,
y nos las contaba.
Así que empezamos a taparnos el cuello con abrigos y camisetas por la noche
para que no nos mordieran el cuello.
Y se oían.
Se subían a la cama.
Saltaban a la cama y se comían…
Yo tenía una muñeca de plástico duro.
Parecía de porcelana. Solo tenía una así.
Y oí cómo se comían esa muñeca.
Se oían los crujidos.
Cuando me levanté, vi que la habían dejado sin cara.
Sí.
Una parte impactante del libro es la que habla de violencia doméstica.
Y hay un momento crucial
en el que tu padre está pegando a tu madre,
tú intentas interponerte
y él le rompe un vaso en la cara.
- Sí. - Descríbelo.
Ponnos en contexto.
Sí, fue una pelea especialmente violenta.
Mi padre le dijo: "Te voy a abrir la cabeza, Mae Alice".
Le di la mano a mi hermana pequeña.
Me moría de miedo.
La cosa se calentó mucho y le rompió un vaso en la cara.
Sangraba a borbotones.
En aquel momento,
el miedo se había apoderado de mí
y recuerdo gritar: "¡Basta ya!".
"¡Para!
¡Dame el vaso!".
No sé explicarlo, pero fue…
como plantarle cara a un gigante.
Como plantarle cara al miedo.
Era mi madre.
Para empezar, nadie le decía a Dan Davis qué hacer.
- Ya. - Porque…
Estaba aterrorizada.
Y en nuestra época, a los padres no se les rechistaba.
- No. - Jamás.
Así que hice algo antinatural,
que es decirle a un padre
que pare de hacer algo que no debería hacer.
Y no sabes cuánto me costó.
Ser capaz de…
Todo el mundo,
sobre todo a los 14 años,
necesita a los padres.
Sí.
Un guía, alguien con una lámpara.
Esa lámpara proverbial que te guíe en la oscuridad
y que te enseñe cómo moverte por la vida.
Te tocará pasarlas canutas de vez en cuando,
pero ellos deben enseñarte a vivir.
No al revés.
- Para nada. - Ya.
Y a mí me costó muchísimo
decirle a mi padre que parase.
"Vas a matar a mi madre".
No tenía la madurez emocional
para enfrentarme a aquello.
Pero lo hice de todas formas.
Creo que en el libro menciono que me sorprendió ser capaz de hacerlo.
Tenía una fuerza interior que quizá no veía en ese momento.
- Sí. - Pero estaba ahí.
Y aquello te hizo cambiar.
Viste de lo que eras capaz.
Sí, eso creo.
- Cambiaron muchas cosas. - Sí.
A los 14, decidí que quería ser actriz.
A los 14, gané un concurso de arte importante
y me creía el no va más.
A los 14, me di cuenta de que quería cambiar mi situación
y vi una salida.
Se había abierto un agujero en la cueva en la que estaba.
Sí, y quiero destacar que, con el tiempo,
perdonaste a tu padre
y que estuvisteis muy unidos antes de su muerte.
De adulta, entendiste que él lidiaba con sus propios demonios
y que había sufrido muchas penurias y tragedias.
Nadie lo vio nunca
y se convirtió en víctima.
Dicen que la buena terapia psicológica es así.
Te hace ver
que tus padres hicieron lo que pudieron con lo que tenían.
Te diste cuenta de que te quería.
¿Cómo lo supiste, Viola?
Porque me lo dijo y me lo demostró
todos los días.
Incluso cuando lo llevaba en coche
y aparcaba,
me decía: "Qué bien, hija.
Qué bien conduces. Te quiero mucho".
Iba a ver todas mis obras, aunque fueran en Nueva York.
¿Fue difícil perdonarlo?
Cuando Gayle y yo hablamos de tu libro, ella decía:
"No entiendo cómo se puede perdonar
a un padre que te ha hecho tanto daño".
¿Te costó perdonar?
Muchísimo.
Y me sigue costando, diría yo.
Es una elección.
En el libro usas la misma frase que yo para describir el perdón:
renunciar a la esperanza de un pasado distinto.
Usas esa frase.
Llegaste a ese punto y aceptaste
que no podías cambiar el pasado.
- Sí. - Habrá que seguir adelante.
Sí. Mira.
A ver…
Al final, todos intentamos lo mismo.
Hacer lo que podemos con lo que nos ha tocado.
Y no hay más.
Lo que pasa es que no sabemos cómo.
Creo que hemos visto demasiadas series
y queremos que nuestra vida sea igual.
Un drama que se resuelve en 41 minutos el jueves por la noche.
- Y no es así. - No funciona así.
Todo se convierte en una especie de extensión
de tu aceptación de la vida que Dios te ha dado.
Y de tu valentía para seguir adelante
y crear la vida que quieres.
Tú lo has dicho.
Y al final es…
Mi psicólogo me dijo que la vida tiene dos partes.
Hay que vivir con placer, gratitud y alegría,
pero sabiendo que habrá momentos malos.
Y si eres capaz
de encontrar un término medio y de entenderlo,
podrás sobrevivir.
De pequeña, pensaba que estaba gafada.
No le parecía guapa a nadie,
así que no tenía ni eso.
Era pobre, sin dinero ni recursos.
Vivía en un hogar muy violento.
¿Qué esperanza había?
¿Dónde estaba?
Hasta que descubrí lo más poderoso.
Siempre lo digo.
En la vida encuentras a gente que te quiere.
Y esa gente, como te quiere
tal y como eres, con tus defectos,
te da permiso para quererte a ti mismo.
¿A qué me refiero?
Ron Stetson me dijo: "¿No te ves guapa, Viola?
Siempre me has parecido preciosa".
¿En serio?
Vale, quiero hablar de esta parte.
Tu primera vez en Upward Bound,
una asociación para jóvenes de pocos recursos.
Me encanta el momento en el que Ron habla
de lo que significa ser actor.
Pregunta: "¿Quién quiere ser actor?".
Todos levantáis la mano.
Mientras va hablando de lo difícil que es ser actor,
cuántos noes reciben, lo mucho que hay que esforzarse
y la de veces que te rechazan,
la gente empieza a bajar la mano.
Y solo queda la tuya.
Y dices:
"Mis sueños eran más grandes que mis miedos".
Así es.
Necesitaba un sueño.
Tanto como la comida y el agua.
Ese sueño no era solo un objetivo.
Era mi escapatoria.
Mi salvación.
Te interrumpo un segundo.
Yo crecí pobre.
He leído tu historia
y ni siquiera concibo
una pobreza como la que tú sufriste.
Si algo me ha dejado claro el libro
es que la vergüenza
es la peor parte.
Cuentas la anécdota
de una vez que estabais sin gas ni luz,
se helaron las cañerías
y habíais mojado todos la cama.
No teníais adónde ir.
Y tu hermana Dianne decidió ir al colegio.
Se levantó, se limpió la cara con saliva y dijo:
"Me voy. ¿Qué tal estoy?".
Y luego tu madre decidió que ibais a salir a buscar un sitio caliente.
Describe ese momento.
Os imagino caminando por la calle con los zapatos llenos de agujeros.
- En Rhode Island hace mucho frío. - Muchísimo.
Y la profesora, la señora Prosser, salió y os vio en la calle,
y dijo: "Señora Davis, ¿por qué no están los niños en clase?
No han venido en toda la semana".
Mi madre respondió: "No tenemos calefacción.
Las cañerías se han congelado y estamos sin agua.
Tenemos mucho frío y estamos sin comida".
La señora Prosser era,
como dije antes,
de esas personas que te dan permiso para quererte.
Sí.
Bien.
Tenía lágrimas en los ojos.
Nos tocó la cara y dijo: "Lo siento mucho, señora Davis.
Lo siento muchísimo.
Díganos qué podemos hacer por usted.
Lo siento mucho".
La verdad es que…
la señora Prosser era interesante.
Me llamaba a su despacho de vez en cuando
para darme una bolsa de ropa bonita
que su hija ya no usaba.
Me la daba porque sabía que necesitaba ropa.
Y eso, para mí, era como si me regalaran joyas.
Cuando te ofrecen compasión
y empatía,
es increíble cómo se va la vergüenza.
Porque te ven.
Y te ven como a alguien que vale mucho más que sus circunstancias.
Ya.
Por eso la he mencionado. Porque ella te vio.
Me acuerdo de que te asignaron a una profesora o enfermera
para que te enseñara higiene,
porque mojabas la cama continuamente
e ibas a clase oliendo a orina.
Te explicó cómo asearte en casa
y eso hiciste.
Creo que, al final, lo que yo buscaba era amor.
Sí.
Amor radical.
El libro está lleno de anécdotas así.
Me gusta mucho,
porque mis profesores me salvaron.
- Y a mí. - Me salvaron.
Como decía, el amor tiene un poder radical.
Pero no puedo describir con palabras
lo difícil que fue contar esto.
A mi hermana Deloris también le llamaron la atención.
Aquel día nos llamaron a ambas porque olíamos muy mal.
¿Podías olerte? ¿Sabías que olías mal?
- Sí. - ¿En serio?
- Pero no sabía como evitarlo. - Ya.
La gente piensa automáticamente:
"Bueno, pues te lavas".
No si nadie te enseña.
Como decía Stevie Wonder,
"enséñame a hacer lo que tú haces".
A mí nadie me enseñó.
Y no teníamos agua caliente.
Muchas veces no teníamos jabón.
Ni ropa limpia.
Lavábamos la ropa a mano la noche anterior.
Había que tenderla dentro de casa.
A veces la tendíamos fuera, pero hacía frío.
- Se congelaba por la noche. - Ya.
Si la tiendes y no se seca,
vas con la ropa mojada.
Y si tú no estás limpio y te pones ropa mojada…
Es que la gente no se da cuenta
de que, si nadie de enseña,
tienes que ir aprendiendo tú solo.
Yo no tenía la capacidad de aprender eso sola
y luego me avergonzaba de no tener esa capacidad.
Así que lo único que hacía era nadar en la vergüenza.
Sí. Usas una frase en concreto.
En la página 89 mencionas
que la gente siempre te dice que mejores.
Que te esfuerces, que te las apañes.
"Es difícil apañarse si no tienes ni paño".
Así es.
- Así es. - Ves lo que quieres en la vida.
Descubres lo que quieres hacer.
Tienes la visión de dónde quieres acabar,
pero está la cuestión de cómo llegar.
Durante ese periplo, alguien te va dando una cuerda,
una espada…
Ya sabes.
Un cuchillo, lo que sea.
Todo ese proceso es la parte difícil.
Y era lo que me fallaba.
Yo quería que alguien…
me guiara.
Ya.
Y por si fuera poco, sufriste abusos sexuales en casa.
Te pasó de todo. Abuso sexual.
Violencia doméstica.
Sufriste la tiranía del colorismo, el sexismo y el racismo.
Me impactó mucho
que tu madre solo estudiase hasta los 14
porque su profesor, que tenía la tez más clara,
le pegaba por ser tan negra.
Y lo mismo le pasaba a tu hermana Dianne
en Carolina del Sur.
Le pegaban por tener la piel demasiado oscura.
Los profesores negros de un colegio segregado le pegaban
por tener la piel muy oscura.
Así es.
Mira, opino que…
el fracaso y las dificultades son formas interesantes de aprender.
Porque…
una vez que tocas fondo,
o te quedas ahí o averiguas cómo salir.
Y creo que eso
fue lo que nos pasó a todos.
También a mi hermana Dianne
y a mi madre.
O sobrevives o no.
Tus hermanas y tú erais como un ejército.
¿Dónde estarías sin tus hermanas?
- Ya. - Dices que erais como un pelotón.
Sí, totalmente.
En la página 75, hablas de tus hermanas.
Dices: "Ganamos algunas batallas,
sobrevivimos y había risas en el horizonte.
Otras, como la del abuso sexual, las perdimos.
De aquella, ni siquiera se hablaba de abuso sexual.
Pues no.
Era normal que un viejo verde
te ofreciera 25 centavos
a cambio de un beso.
No se respetan los límites de las niñas
y menos en aquella época.
Si un señor te pedía un beso,
te decían: "Dale un beso, que no es para tanto".
O alguien te dejaban con un niñero
que era amigo de la familia.
Y tus padres se iban y te dejaban sola con él.
Era lo más normal.
No teníamos redes sociales
en las que ver las estadísticas de cuántas niñas sufren abusos.
Exacto. Ni se le había puesto nombre.
En este libro has mostrado una parte de ti que todos tenemos.
- Sí. - Todos los que buscamos amor propio.
Agradezco que seas sincera
y digas que cuando subiste al escenario por primera vez,
recibiste los cumplidos y los aplausos,
y la gente te dijo que les había conmovido tu actuación,
tú…
Al principio te sació,
pero te diste cuenta
de que no tenía nada que ver con el amor propio.
Y te empezaste a sentir como una impostora.
Exacto.
Primero sentí que era una impostora en el trabajo.
No quería sentir que lo era en la vida.
Veo este libro como un regalo para otros.
Sí.
A mí me pareció
un regalo para ti misma.
Que te estabas desahogando y, al hacerlo,
los demás se benefician de tu historia.
- Eso espero. - Sí.
Es mi forma de tomar las riendas
en vez de esconder mi historia
y crear una imagen falsa.
Si crease una imagen,
demostraría que soy todo lo que me decían los abusones.
Eso querían.
- Sí. - Eso te decían.
Querían que te lo creyeras.
- Y les creíste durante mucho tiempo. - Sí.
Si tuviese que quedarme con algo de Finding Me,
algo nuevo que he aprendido de ti,
es que tienes una valentía indomable.
Qué valentía.
Maya solía decir
que la valentía es la mayor virtud
porque, sin ella, no podemos hacer nada más.
Y en Finding Me dices que el valor es la auténtica cura.
Hubo un momento en tu vida
en el que decidiste que solo ibas a ser profesora.
Que ya no actuarías, aunque te encantaba.
Y hablas de cómo te empezaste a deprimir.
Te pusiste triste
porque no hacías lo que sabías que debías hacer.
Sí, cuando fui a la universidad
pensé que no podía estudiar teatro
porque eso no iba a darme de comer.
Y tenía que comer.
- Sí. - No quería vivir de ayudas.
No quería ser como mis padres.
- Ya. - Y me deprimí muchísimo.
Fue por reprimir mi espíritu creativo.
Hasta que mi hermana Deloris me dijo:
"¿Por qué no estudias teatro, Viola?".
Le respondí: "Porque no puedo vivir de ello".
Y me dijo: "Pero eso es lo que te gusta".
Acabé entendiendo esa frase de Anne Lamott.
"El valor es miedo en forma de oraciones".
Me di cuenta de que el miedo no iba a desaparecer.
Viola, es muy probable
que esto no te salga bien.
Pero vale la pena intentarlo, leñe.
¡Leñe!
- ¿Me entiendes? - Sí.
Sí.
Viola electrizó los escenarios de la universidad
y se graduó en Teatro en 1988.
Como solo podía permitirse una solicitud de posgrado,
hizo la prueba de una de las mejores escuelas,
Julliard, y entró.
Tres años después de graduarse,
Viola debutó en Broadway con Seven Guitars de August Wilson.
Las buenas críticas le abrieron camino hacia la tele y el cine.
¿Cómo te llamas?
Yo no tengo nada que ver,
pero él estaba metido en lo de la oferta.
¿Cuándo te diste cuenta, Viola,
de que subirte al escenario y actuar era lo que te sanaría?
En cuanto empecé a hacerlo.
Desde que hice mi primer sketch a los nueve años, me di cuenta…
de que aquello podía curarme.
Todo lo que no podía expresar en el día a día,
si lo expresaba en el escenario, recibía aplausos.
Si interpretaba un personaje fugitivo
con traumas familiares
y lo llevaba al escenario de manera sincera y fidedigna,
el público lo aplaudía.
Les gustaba ver ese nivel de humanidad
que no podía expresar en mi vida diaria.
Podía, pero me arriesgaba a que me humillaran.
Según empecé a hacer sketches,
sentí que podía expresar cualquier cosa
a través de un personaje.
Quería diseccionar lo que significa ser humano
y mostrarlo en toda su fealdad, belleza, contradicción y complejidad.
En ese sentido, actuar me salvó la vida.
Me curó.
Era mi forma de canalizar todo ese trauma, esa bilis,
sacarlo a través de los personajes
y dárselo al público.
Recrearlo.
Una de las cosas que dices
es que no has venido a crear ninguna fantasía.
Que tu trabajo como actriz es que nos veamos a nosotros mismos.
- Así es. - Sí.
Y no la versión políticamente correcta.
¿Crees que no he pensado en estar con otros?
¿En irme por ahí y olvidarme de mis responsabilidades?
¿Que no quería que alguien me hiciera reír y sentirme bien?
Esas historias que nadie quiere contar.
Pero me aferré a ti.
Cogí todos mis sentimientos, deseos, necesidades y sueños,
y los enterré en ti.
- Sí. - Por eso se te caían los mocos.
Cuando hiciste de Rose.
Por eso, cuando se te caían los mocos en Fences, dijiste:
"Así se siente Rose. Que fluya".
- ¿No? - Sí.
Todos vamos por la vida luchando para que nos vean.
Hasta para vernos a nosotros mismos.
Y la valentía de un actor es que coge un instante…
Lo hice en Cómo defender a un asesino.
Pensé: "A ver.
Me estoy yendo a dormir.
Mi marido me engaña".
- Es un melodrama. - Sí.
Así que puedo elegir
entre hacerlo más bonito,
dejarme la peluca y el maquillaje,
girarme y soltar una frase memorable,
o puedo darle sustancia.
Algo para que las mujeres que lo vean
con el aparato y los rulos puestos, sin maquillaje…
- En calcetines. - En calcetines.
Para que lo vean y se sientan conectadas con la historia.
Así que me quité la peluca.
Y me desmaquillé.
Al hacer eso,
lo que os enseño no es el personaje de Annalise,
sino la mujer que es Annalise.
Y he leído que fuiste tú
quien insistió en que la escena fuera así.
- Sí, fui yo. - Sí.
Escribes: "Annalise Keating me hizo superar los obstáculos
que me impedían ver mi valor y mi poder como mujer.
Diría que la primera vez que usé mi auténtica voz
fue en Cómo defender a un asesino.
Ese papel me liberó".
¿Qué tenía Annalise que te ayudó a alcanzar tu plenitud?
Ella era todo lo que la gente decía que yo no era.
Ni yo, ni quienes se parecen a mí.
No eres sexi.
Nadie te encontrará atractiva.
Seguro que no tienes relaciones sexuales porque nadie te desea.
Esto fue hace nueve años.
¿La gente decía eso hace nueve años?
Por supuesto. Yo siempre…
Sí, lo decían.
Y por eso fue tan liberador.
Porque nada de eso era verdad.
Mira,
yo fantaseo
con que hay mucha gente sentada en casa
con ganas de ser parte de la historia.
De verse a sí misma.
De sentirse validada.
Y me pareció que Annalise era la forma perfecta de lograr eso.
Vale.
Quiero hablar de Julius, porque ha sido tan…
Te ha cambiado la vida.
Hablemos de ello.
Estabas hablando con un amigo y dijiste:
"No paro de conocer a imbéciles".
Y ella te dijo:
"Igual deberías mirarte al espejo".
Y otro amigo te dijo que fueras a casa y rezaras por quien querías tener.
El hombre que querías.
Y te arrodillaste y le pediste a Dios…
Un buen negro.
Porque mi amigo me dijo: "Viola…".
Me dijo que pidiera hasta lo más superficial.
Y yo: "¿En serio? ¿Le digo todo eso a Dios?".
"Sí, díselo todo".
Me dijo: "Ten cuidado".
Así que me arrodillé
y dije que quería un buen negro sureño
que ya hubiera estado casado y con hijos,
porque yo no quería presiones con eso.
Alguien que hubiera sido actor o que entendiera el gremio.
Que fuera a la iglesia y amara a Dios.
Dije: "Si me das eso, empezaré a ir a misa, Dios.
De verdad.
Me comprometo".
Y luego firmé como si escribiera una carta.
Tres semanas y media después conocí a Julius, de Texas.
Exfutbolista, que es una de las cosas que pedí.
- Que fuera futbolista. - Futbolista. Atleta.
Exfutbolista divorciado.
Padre soltero.
Actor.
Me invitó a ir a misa.
Y…
pensé:
"Caray".
¿Supiste de inmediato que era él por quien habías rezado?
- ¡Sí! - ¿En serio?
Volví a casa alucinada.
Llamé a mi amigo Patrice.
Dije: "Patrice.
He conocido a un hombre".
Y él: "Chica, no". Y yo: "Que sí".
"Creo que es alguien especial".
Y luego llamé a mi amiga y se lo conté todo.
Me sorprendió.
Fue magia.
Sí.
Y tu vida no ha sido la misma
desde que os casasteis.
No ha sido la misma.
Por eso es tan importante este libro.
Llamé a Gayle y le dije: "Haz lo que hizo Viola.
Arrodíllate y pídele a Dios lo que quieres".
Y pediste que hubiera vivido ciertas cosas antes de conocerte.
De aquella estaba yendo al psicólogo y recuerdo que me dijo:
"Busca a alguien que te quiera.
Busca a alguien que te quiera".
Recuerdo que se lo conté a Julius.
"Busco a alguien que dé su vida por mí, que me quiera.
Y me dijo: "Yo te quiero".
Y recuerdo que quedamos quietos y nos miramos.
Me dijo: "Yo siento todas esas cosas, V.".
Y luego hicimos la cena como si nada.
Hay momentos de tu vida que superaron de las expectativas.
Y uno de ellos fue la adopción de Genesis.
¿Cómo te cambió eso como mujer?
En 2011, Viola y su marido, Julius,
adoptaron a una bebé de un hogar de acogida
en el estado natal de Viola, Rhode Island.
La llamaron Genesis.
Ahora Genesis tiene 11 años.
Ay, Genesis.
Vivir por algo más grande que uno mismo.
Eso era.
La primera vez que me miró
y me abrazó,
me hizo ver que podía ser su madre
y cuidar de ella.
Ese amor tan puro solo te lo dan los niños.
Te diré una cosa.
Todo lo que necesitas para criar a una niña,
todas esas afirmaciones…
Mientras lo vas haciendo, te curas.
Mi pregunta es:
¿Cómo haces para criar bien a tu hija
su tú nunca recibiste lo que necesitabas
de pequeña?
Es mi oportunidad de hacerlo.
¿Te sientes recompensada?
- Por supuesto. - Ya.
La pequeña Viola sigue por ahí,
guiándome.
Además, que Genesis sea muy distinta a mí
me ayuda a verme a de forma diferente.
En las redes sociales publicaste esto sobre tu madre:
"Esta mujer me dio a luz, me quiere y moriría por mí.
Nuestro vínculo es más profundo que cualquier creación humana.
Nadie puede quererte como tu madre,
ni el amor de tu vida".
¿Aprendiste algo de tu propia madre
que hayas podido transmitirle a Genesis?
Primero, creo que mi madre hizo todo lo que pudo con lo que sabía.
Además,
mi madre es muy lista.
Cuando mi madre te ve, te cala.
Es muy intuitiva con la gente.
- Ya. - Sí.
Eso lo valoro.
Sí.
Cuando hablamos de La madre del blues,
dijiste que una de tus formas de explorar un personaje,
entre otras muchas,
es preguntar: "¿Para qué vive este personaje?".
- Sí. - Así acabaré esta conversación.
¿Para qué vives tú, Viola Davis?
En primer lugar, vivo por mi paz y mi alegría.
Es verdad.
Quiero ser feliz.
Y sé que la felicidad es un viaje,
no un destino.
Sé que habrá momentos malos,
pero quiero vivir en paz y alegría.
Ya lo creo.
Y ayudar a la gente a vivir mejor.
Ya lo creo.
Lo has hecho.
Al encontrarte a ti misma, has ayudado a quienes te oímos y leemos,
y que vemos lo radiante que eres,
a encontrarnos a nosotros mismos.
Muchas gracias.
Tengo ganas de que la gente lea Finding Me.
Es asombroso
lo que has vivido.
Y ver cómo has llegado a convertirte en quien eres hoy
nos hace creer que nosotros también podemos.
Gracias.
A ti, Oprah.
Gracias, Viola.
Finding Me estará disponible a partir del 26 de abril
en todas las librerías.
Y el audiolibro.
Viola narra con su famosa voz
su propia historia,
que todos debéis oír.
Espero que lo compréis.
Y comprad otro para un amigo,
porque querréis hablar del libro.
Es lo que hice yo con Gayle.
Lo compré y me pidió que le mandara una copia.
Compraos uno y otro para un amigo.
Sí. Gracias.
Subtítulos: Alba Vidal