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O PRODÍGIO
Olá.
Isto é o início.
O início de um filme chamado O Prodígio.
As pessoas que vão agora conhecer,
as personagens,
acreditam nas histórias delas com total devoção.
Não somos nada sem histórias,
por isso, convidamos-vos a acreditar nesta.
Estamos em 1862.
Saímos de Inglaterra para a Irlanda.
A Grande Fome ainda nos assombra a todos,
e os irlandeses responsabilizam a Inglaterra por essa devastação.
Ali está uma enfermeira.
Uma enfermeira inglesa.
A viajar sozinha.
E é com ela que começamos.
Há de ser a enfermeira inglesa.
Ai sim?
Devem-me uma freira e uma enfermeira, e a menina não é a freira.
Pois não.
Maggie!
Eu pensei que ia ficar com a família da rapariga. Os O'Donnell.
Lamento desiludi-la.
Não, eu apenas…
Eles não têm onde alojá-la. Os O'Donnell vivem para lá da aldeia.
A menina e a freira vão ficar aqui.
- Desculpe, porquê a freira? - Bem-vinda à Irlanda.
O seu quarto.
Vemo-nos às 8 horas, ao pequeno-almoço.
Bom dia.
Veio fazer experiências com a Anna?
Não. Conhecem-na?
Aqui, todos se conhecem, Sra. Wright.
- Partilhávamos a secretária na escola. - Foi?
Foi abençoada com muitas filhas, Sra. Ryan.
Aquela é minha. As outras bênçãos são da primeira Sra. Ryan.
Eu diria que fui enganada.
Sra. Wright, o comité está à espera.
Deixa-a comer.
Por favor.
Obrigada.
- A observação durará duas semanas. - Foi decidido assim.
- Duas semanas é muito. - Há que ser minucioso.
A aldeia está cheia de turistas e curiosos para verem a criança.
E os jornais.
Quando deixaremos de ser uma anedota graças a certas ambições jornalísticas?
- Era um artigo médico. - Num jornal nacional.
Uma pergunta, cavalheiros.
Ninguém me disse o que aflige a rapariga.
Nada.
Muito bem.
Voltarei ao meu posto em Inglaterra.
A Anna O'Donnell não come.
Se um doente no hospital se recusa a comer, usamos a força.
A rapariga não pode ser forçada.
Nem interrogada nem perturbada.
Mas, se ela pedir comida, não lhe deve ser negada.
A rapariga vive sem comida, por milagre,
desde que fez 11 anos.
Não foi "por milagre".
O objetivo da observação é determinar exatamente
como a Anna O'Donnell sobrevive sem comida.
- Querem que a vigiemos? - Sim.
Propomos turnos de oito horas,
com troca às 5 horas,
às 13 horas e às 21 horas.
Acham aceitável?
Não pode haver conversas entre vocês as duas.
No 14.º dia,
apresentarão um relatório separadamente.
Há quanto tempo comeu ela pela última vez?
Há quatro meses.
Isso é impossível.
Porque não duas enfermeiras, Dr. McBrearty?
A irmã Michael é a segunda enfermeira, Sra. Wright.
A família O'Donnell sente-se confortada por ter uma freira,
tal como os membros do comité menos dados às ciências.
E presumo que ela esteja acamada?
É melhor não presumir.
Cá estamos.
- Bom dia, doutor. - Bom dia, Rosaleen.
Olá.
- Doutor. - Obrigado.
Posso saber o historial da sua filha, Sra. O'Donnell?
Que historial teria uma criança?
Ela não come há quatro meses, certo?
Certo.
Diria que ela é saudável?
Ela é um pouco delicada, talvez.
Mas nunca se queixa.
E o apetite dela?
Nunca é gulosa.
Posso vê-la, se faz favor?
Ela tem visitas de momento.
Visitas.
A toda a hora.
De toda a parte.
Sr. O'Donnell, como está?
Doutor.
Esta é a Sra. Wright.
Significa: "Seja bem-vinda."
Obrigada.
Talvez…
Acredito que seria melhor fazer a observação num hospital.
Não.
Não vão levar a minha menina.
Obrigada.
- Pelo incómodo. - Não causaram incómodo.
Compre algo para a menina.
Na caixa de esmolas, já que insiste.
Ela é uma joia rara.
Um prodígio.
Obrigada, doutor.
Obrigado, enfermeira Wright.
… cruz preciosa,
adornada pelos suaves, delicados e veneráveis membros de Jesus, o Salvador,
regada e manchada pelo Seu precioso sangue.
Olá, Anna.
Olá.
Chamo-me Elizabeth Wright. Podes chamar-me Sra. Wright. Posso?
Abre, por favor.
Braços para cima.
Para baixo.
Vira-te.
Vira-te outra vez.
E os olhos bem abertos.
Pareces estar bem, Anna.
Estás nervosa?
Porque estaria nervosa?
Por causa dos estranhos, como eu.
Sabes porque cá vim?
Para garantir que não como.
Vim para observar.
Não para te impedir de comer.
Sabes dos perigos do jejum prolongado, Anna?
Não preciso de comer.
Vivo do maná.
Do céu.
E como te sentes?
Cheia.
O seu filho não está cá, Sr. O'Donnell.
O Pat foi-se embora, que Deus o abençoe.
Não foi abençoada com filhos?
Não.
Sou viúva.
Fui casada menos de um ano.
Adoro-te, cruz preciosa,
adornada pelos suaves, delicados e veneráveis membros de Jesus, o Salvador,
regada e manchada pelo Seu precioso sangue.
Amén.
- Boa noite, irmã. - Boa noite.
E então?
Fui convocada até aqui…
- Certo, não foi forçada. Outra? - Sim, mais duas.
- Para dar o meu parecer profissional… - Dê-mo mas é a mim…
… o meu parecer profissional sobre uma rapariga
que pode, de algum modo, andar a pôr comida na boca.
É mais ou menos isso.
Que tipo de aldeia atrasada
traz uma enfermeira profissional para algo assim?
"Aldeia atrasada." Não foi enfermeira na Crimeia?
Exatamente. Isto não tem que ver com enfermagem.
Pagam-lhe muito bem para passar 15 dias sentada.
- Eu pago para te sentares no… - Considera-te avisado!
Prove que é um disparate.
Prove que é um disparate e vá-se embora.
Mandei pintar-lhe os olhos.
Depois.
Percebi mal.
Pensei que ele tinha emigrado.
Preciso dos meus filhos por perto.
Lamento.
Os melhores…
… Ele leva cedo para serem anjos.
Não é melhor voltarmos?
Não.
O ar fresco faz bem aos pulmões.
Que botas tão grandes.
Eram do meu irmão.
Tens fome?
Queres água?
Obrigada.
- Queres mais? - Não, obrigada.
Quem é essa?
Santa Cecília.
Ela é a padroeira da música.
Ela ouviu-O a tocar no coração.
Santa Cecília teve sorte.
Santa Luzia.
É a padroeira dos cegos e a protetora da visão.
Santa Inês. Castidade e pureza.
Qual é a tua preferida?
Veja.
O casamento místico de Santa Catarina e do menino Jesus.
Ele deu-lhe uma aliança, mas só ela conseguia vê-la.
Qualquer um pode ser escolhido.
Santos ou pecadores.
Isabel da Hungria.
Ela era viúva.
O pior dos pecados.
Não, nada disso.
Eu não quis dizer isso.
Eu sei.
A sua família chama-lhe Elizabeth?
Ou Eliza?
Ou talvez Betty?
Não me chamam nada.
Já não tenho família.
Lamento.
Não parece uma criança que não come há quatro meses, pois não?
Sem dúvida.
A força vital brilha intensamente.
Sentes-te bem, Anna?
Muito bem, senhor padre, obrigada.
Linda menina.
Não te mexas.
Um,
dois,
três,
quatro…
E se a Anna estiver a sobreviver
com base numa força nutritiva que ainda não entendemos?
Como, por exemplo?
O magnetismo, talvez?
Moléculas aromáticas?
A Anna está sempre a ser incomodada por visitas.
Uma avaliação séria exige silêncio e isolamento, doutor.
Doutor.
Está a comer pela doente e por si?
Fui grosseiro.
Desculpe.
Will Byrne, do Daily Telegraph.
De Londres.
Como a menina.
Queria entrevistar a miúda milagrosa.
Ela não aceita visitas.
São ordens médicas.
E quem dá ordens ao médico?
Ele começou tudo isto, o bom doutor.
Vou escrever sobre a miúda.
Só faço o meu trabalho.
E eu, o meu.
Talvez a possa entrevistar a si, em vez de a ela?
A Florence Nightingale que veio cuidar dela.
Nunca falaria de um doente.
Muito menos a um jornalista.
Fique sabendo que já escrevi dúzias de artigos.
Escreveria qualquer coisa por dinheiro.
Porque mais cruzou o mar para fazer de carcereira de uma criança?
Kitty.
O que comeu ela da última vez?
Lembra-se?
A carne do Salvador.
O aniversário dela e a Sagrada Comunhão foram no mesmo dia.
Foi um dia abençoado.
Só água e trigo, então?
Não, não comeu só água e trigo.
É o corpo e o sangue de Cristo.
Isso é uma história, Kitty. Quero os factos.
Desculpe.
Eu não…
Foi por isso que vim. Para diferenciar entre…
Eu cavo o solo, a menina cava a verdade.
Exatamente.
Mas também precisa de histórias.
Escreve-as todas nesse caderno.
Obrigada.
Tem aí uma bela bíblia.
Olá, outra vez.
Eu disse-vos.
Não somos nada sem histórias.
Foi o padre Thaddeus que o trouxe.
Ele disse que pediu uma lamparina.
Pedi.
- A luz das velas são chega. - Bons sonhos, petiza.
É importante estarmos atentas, irmã.
Funciona com querosene.
Dorme bem, petiza.
E tem de ir cortando o pavio.
- Boa noite, mamã. - Fique descansada.
Boa noite, Kitty.
Consegues dormir com a luz acesa?
Sim, obrigado, menina…?
Betsy?
Enfermeira Wright, minha menina.
- Alguma coisa? - Não podemos falar.
Boa noite, Anna.
Boa noite, irmã.
… regada e manchada com o Seu precioso sangue.
Amén.
Bom dia, Anna.
Bom dia…
Lily?
Se inventares nomes para mim, farei o mesmo contigo.
Bom dia,
Lizzie.
Devo chamar-te Annie?
Ou Annabelle?
Hannah, talvez?
Assim eu seria outra pessoa. Não seria eu.
Nancy.
Ou Nan.
Nan. Gosto de Nan.
Bem, Nan…
Devo-te um pedido de desculpa.
Ontem à noite…
… deixei cair um dos teus tesouros e lamento imenso.
O cabelo é do teu irmão?
Deves ter saudades.
Sei que a tua mãe tem muitas saudades.
A tristeza é a pá de Deus.
Como assim?
Ela prepara o terreno.
Posso dizer-te uma coisa?
A minha mãe chamava-me Lib.
Lib.
Sra. Lib.
Ave Maria, cheia de graça, o Senhor é convosco.
Bendita és tu entre as mulheres…
Viu alguma coisa?
Não há nada para ver.
Certo.
Bom dia, querida.
Santo Anjo do Senhor, meu zeloso guardador…
Sra. Lib?
Sim?
É verdade que esteve na guerra?
Sim. Vira-te. Senta-te, por favor.
Como foi?
Foi difícil.
Eu tratava dos soldados.
Homens que viram coisas horríveis.
Que fizeram coisas horríveis.
Estavam muito doentes?
Alguns deles, sim.
Mas…
… é um grande privilégio
estar com as pessoas no fim.
Elas falam.
Contam as suas histórias.
Abre.
As almas no purgatório têm de ser queimadas por uns tempos,
para limpá-las.
Mas as almas no Inferno têm de ser queimadas para sempre.
O teu irmão não estará no Céu, Anna?
Não há como saber isso, Sra. Lib.
Pensei que já estivesse a caminho de Londres.
Quem me dera.
O meu editor exige relatórios diários deste importante assunto internacional.
Tudo o que posso enviar são especulações satíricas.
Imploro novamente pela sua ajuda.
Peça à freira.
Se ela me vir, bate-me com a vara. Pequei demasiado, e nota-se.
Daria uma boa história.
Ganham dinheiro com ela?
Vai tudo para a caixa de esmolas.
Dinheiro para a Igreja, então?
Não o suficiente para valer tanto esforço.
O médico? A tentar ficar famoso?
Não. Ele admira a força vital dela.
E o Flynn? Ele é dono da casa deles e é o mais fervoroso de todos.
Está obcecado com a ideia de ela ser milagrosa.
Ele nunca lá está, se quer dizer isso.
Será mesmo só a rapariga?
Tenho estado a observá-la até me arderem os olhos.
Há dias.
Só lhe passou água pelos lábios.
Ela deve ser atriz.
Deus abençoe a cama em que me deito.
Quando me deito a dormitar, peço a Deus para a minha alma guardar.
Se eu morrer antes de acordar,
peço a Deus para a minha alma levar.
Acorda-me agora ou nunca me acordes,
a minha alma…
A partir de agora, ninguém se aproxima dela.
Ninguém lhe toca, exceto eu e a irmã Michael.
- Peço que saiam. - Não pode fazer isso.
A observação assim o exige. Por favor, saiam.
- Desejamos boa noite à nossa filha. - Façam-no das escadas. Anna, aqui.
- Irmã Michael? - São ordens do Dr. McBrearty?
- Vamos. - O beijo da mãe é sagrado.
Boa noite.
Não é por muito tempo.
Que direito tem uma estranha de se meter entre uma criança e a sua gente?
Não há guisado.
Não há problema.
- Vou ver o que tenho. - Obrigada.
É a enfermeira.
Obrigado pela ajuda.
Como está a farsante?
Ela não está bem.
Mas também não parece esfomeada.
Claro que não, está a ser alimentada.
Ela tem bons truques. De quem é ela peão?
Não pensei que ela a fisgasse tão depressa.
Ela é sincera.
Vá lá.
Deixe-me conhecê-la.
Uma perspetiva externa.
Arranco a verdade à sua santa em dez minutos.
Julga-se muito competente.
Proibi a família de se aproximar,
e a verdade será revelada em breve.
Ao impedir a família, impede a alimentação.
A história da menina que não come torna-se realidade.
Ela pode morrer.
A menos que eles confessem.
Se confessarem, serão expulsos da cidade,
excomungados
e levados a tribunal por deturpação, ocultação
e conspiração de fraude.
As pessoas com quem tem passado tanto tempo aguentariam?
Obrigada, Maggie.
- Olá, petiza. - Olá.
Olá, Anna.
Vai lá para cima, Anna.
- Vai. - Está tudo bem, querida.
Sra. Wright, a Rosaleen disse-me
que não lhe permite estar com a filha.
Lamento.
Para haver um relatório objetivo, ninguém lhe pode tocar.
Nunca entenderá.
A minha única preocupação, como pároco da família,
é que eles encontrem a paz.
Então, porque permite este disparate?
Não lhe cabe interrogar-nos, enfermeira.
Só cá está para observar.
Então, deixem que observe.
Adoro-te, cruz preciosa,
adornada pelos suaves, delicados e veneráveis membros de Jesus, o Salvador,
regada e manchada pelo Seu precioso sangue.
Amén.
Olha para cima.
Olha para mim.
Abre.
Cospe.
Está tudo bem. Cospe.
Mande cumprimentos ao Will, sim?
O Sr. Byrne? Conhece-o?
Conhecia-o em criança.
E, depois, ele foi para a escola,
e eu não.
Agora trabalha nos jornais.
A família dele trancou-se na casa.
Depois de ele ter ido.
Quando a fome chegou,
fecharam a porta por dentro.
Porque fizeram isso?
Privacidade.
Pouparam-se à vergonha de caírem mortos na rua.
Não.
Lembre-lhe de quem sou, sim?
Sra. Wright?
O que se passa?
A Kitty falou-me da sua família. Eu não sabia. Desculpe.
O que lhe contou ela?
A parte mais macabra.
Não estava cá.
Se estivesse aqui, teria ajudado.
Obrigada.
Nada disso. Eu é que agradeço.
Pensei que não gostavas de mim.
Eu gosto de quem gosto.
Eu tive uma filha.
Ela viveu três semanas e dois dias.
Sinto muito.
E o teu marido?
Desapareceu uns dias depois.
Mais valia ter morrido.
Adoro-te, cruz preciosa,
adornada pelos suaves, delicados e veneráveis membros de Jesus, o Salvador,
regada e manchada pelo Seu precioso sangue.
Amén.
O padre Thaddeus obriga-te a dizer isso o tempo todo?
Não é o padre Thaddeus.
Trinta e três vezes.
E porquê 33 vezes?
É a idade do Senhor. Ele ressuscitou ao fim de três dias.
Três é um número sagrado.
É uma visita, Sra. Lib?
Não, ele é meu amigo.
Bom dia, Anna.
Chamo-me Will. Este é o Barry.
"Não há um reino que eu não tenha percorrido,
e, seja de dia ou de noite, passo despercebido.
O que sou eu?"
Alguém invisível,
que vai a todo o lado.
- Ou algo? - Ela não precisa de pistas.
O vento?
O Sr. Byrne percorreu muitos reinos.
Ele fez reportagens sobre a Rússia, o Punjab, o Egito.
- Viu a Esfinge de Gizé? - Até me sentei nas costas dela.
Tem 21 metros.
Toma.
O que é?
Chamam-lhe taumatrópio.
Tens de torcer o fio entre o polegar e os dedos.
Está preso ou está livre?
A decisão é tua.
Lá dentro. Lá fora.
Dentro. Fora.
- Dentro. Fora. - "E depois de a minha…
… pele ter sido…
des… "
Destruída.
"… destruída,
ainda assim, na minha…"
Carne.
"… carne, vou ver Deus.
Eu própria
O verei."
Sra. O'Donnell,
sabe que a Anna está a ficar mais fraca.
Ela está pálida. Está cansada.
Ela tem estado muito bem
durante todos estes meses, até que a afastou de nós.
Sr. O'Donnell,
não quer que a sua filha fique boa?
Mais do que tudo.
Então, peça-lhe para comer.
Ela fez-me jurar.
No aniversário dela.
Ela fez-me jurar
que nunca mais lhe pedia para comer.
Para a minha mulher…
… e os meus filhos.
É o meu pequeno ritual.
Em memória deles.
Então…
… ela anda a ter dores?
Sabe que a Anna nunca se queixa.
E se ela desenvolveu a capacidade de converter a luz do Sol em energia,
como fazem as plantas?
A Anna está em perigo.
As grandes descobertas da ciência,
de Arquimedes a Newton,
sempre pareceram magia negra, não é, enfermeira?
Não é ciência, é disparate. Por favor. Pare a observação.
- Sra. Wright… - Anemia, hidropisia, escorbuto, pelagra…
A menina é enfermeira.
Por favor, não faça um diagnóstico.
É paga para ver, não para intervir.
Não é mãe nem médica da rapariga.
Está a passar dos limites.
Se a Anna não comer, pode morrer.
Faça só o seu trabalho.
Têm algo que se coma, por favor?
Já comemos daqui a bocado.
Se ela quer algo para comer, que coma.
Há sopa na cozinha.
Sopa parece-me bem. Obrigada.
- Não está quente. - Não faz mal.
Obrigada, Kitty.
Sra. Lib?
Abre a boca, por favor, Anna.
Se não comes, tenho de usar a força.
Sra. Lib, não.
- Não, por favor. - Abre a boca.
Olha que assim vai doer.
- Abre a boca, Anna. - Não.
- Por favor. - Anna, para!
Abre.
Anna, abre!
Abre.
Desculpa.
Perdoa-me.
Anna?
Está tudo bem?
Está tudo bem.
Estás bem?
- É melhor voltarmos. - Não.
- Quero mostrar-lhe algo. - Depois, Anna. Vá lá.
Não a si.
A si.
Tem cuidado, Anna.
O poço sagrado.
Costumávamos cá vir quando éramos…
"Vira os seixos no…"
"Buraco da pedra."
"Esfrega tecido no que dói e amarra-o ao espinheiro-branco."
Sim.
"Quando apodrecer,
a dor terá desaparecido."
Já enviei o meu artigo.
"Assassinato por etapas".
Tens de tentar falar com o resto do comité.
- Ela vai morrer. - Para.
Anna?
Anna, estou aqui.
Dá-ma. Não a podes levar. Vá, Anna.
- Isto tem de acabar, Lib. - Anda.
Anna!
Cá está ela.
Foi só um desmaio, mamã.
Há…
… alguma coisa que eu te possa trazer?
Nada?
Nada mesmo, Anna?
Só quero dormir um pouco, mamã.
E, depois, acordo.
Depois, acordas.
Como está ela?
"A pequena Anna O'Donnell,
a última filha viva de um humilde homem do pântano,
parece não precisar de mais alimento do que ar."
A melhor professora do mundo.
Porquê a cadeira?
O Dr. McBrearty trouxe-a.
Pediu-a emprestada a Sir Otway.
Só até a Anna recuperar.
Inclina-te para a frente, Anna.
Inspira.
Outra vez.
Dentro.
Fora.
Dentro.
Fora.
Senta-te.
Aperta o meu braço. Aperta.
Obrigada, irmã.
Chegou mais cedo.
- Anna. - Adeus.
- Obrigada. - Tenha um bom dia.
"Maná do céu."
Viveste do maná do céu.
"O beijo da mãe é sagrado."
Não nos compreende.
Não compreendo, mas…
… sei que a tua mãe te cuspiu comida mastigada…
Maná do céu.
- Da boca dela. - De Deus.
- Para te sustentar. - Maná.
Comida, Anna. Comida.
Era um segredo sagrado.
Um mistério.
Anna.
Anna, tenho de contar a verdade.
Tem de ser.
Foi por isso que vim, para descobrir a verdade.
Então, come.
E se a tua mãe te voltar a beijar?
E se…
E se Deus…
… pudesse dar-te o maná outra vez?
Porque não comes, Anna?
Adoro-te,
cruz preciosa,
adornada pelos suaves, delicados,
e veneráveis membros…
A tua oração?
Trinta e três vezes.
Enquanto jejuava.
Mas porquê, Anna? Para quê?
Uma alma será libertada.
Libertada?
Do Inferno.
O teu irmão?
Ele deve estar tão perto, agora.
Anna,
jejuar significa saltar uma refeição, não todas.
Isso é para expiar.
Eu tenho de salvá-lo
de todo o fogo do Inferno.
Ele está sempre a arder.
Não.
Não, Sra. Lib.
É isso que o Inferno é.
- Não. - É incessante.
Anna, ele era apenas um rapaz.
Era uma criança. Porque estaria a arder?
O que fez ele?
Ele disse que era duplo.
Duplo?
Amor duplo.
Uma irmã…
… e uma esposa.
E eu…
Que idade tinhas?
Nove.
Só uma vez?
O amor é para sempre.
Ele contou-me como se fosse uma história.
Casámo-nos durante a noite.
E, depois, ele adoeceu.
Não era sagrado. Ele estava a ser castigado.
E…
… e a mamã disse…
… que foi culpa minha ele ser levado. - Não.
Não. Isso não é verdade.
Isso não é verdade, Anna.
Não.
Eu também o amava.
Tem informações urgentes sobre a observação, Sra. Wright?
Tenho.
Força.
A Anna O'Donnell está a morrer.
- Sra. Wright… - Ela mal se mantém em pé.
Mal se consegue mexer.
Está febril e a pulsação acelera a cada hora.
Se tiver preocupações médicas sobre a doente,
peço que venha ter comigo, em vez de chamar toda a gente.
A observação impediu a única coisa que a manteve viva estes quatro meses.
Continue.
A mãe da Anna, a Sra. O´Donnell,
tem passado comida da sua própria boca à Anna.
Pega-lhe na cara, dá-lhe um beijo de bom dia e boa noite,
e alimenta a filha com cada beijo.
Como um pássaro.
Agora que têm a resposta, imploro-vos que parem a observação
e façam de tudo para impedir que ela morra.
Mentiras.
Não estou a mentir.
Foi um erro, um erro terrível, trazer uma enfermeira.
Uma enfermeira inglesa.
Que razão teria eu para mentir?
"Assassinato por etapas", Sra. Wright.
Isso é com o jornalista. Ela não escreveu isso.
E como foi que ele esteve com a rapariga em jejum?
Talvez devam interrogar o Sr. Byrne, não a mim.
Impediu a menina de ver a mãe e o pai,
mas entregou-a a um jornalista.
Só fiz o que me pediram.
Irmã Michael,
observou tal prática entre mãe e filha?
Eu…
… não vi, Sir Otway.
- Pronto. Mentiras. - Não estou a mentir.
- Está a inventar. - Não estou a mentir.
- Ela não devia ter vindo. - É verdade.
Talvez possamos perguntar à Anna.
Muito bem.
Tragam a criança.
Podem entrar.
Cá está ela.
Anna,
a Sra. Wright partilhou algo connosco,
que ela observou
entre ti e a tua mãe.
A tua mãe alimenta-te, Anna?
Ela passa comida
da boca dela para a tua?
Deixa-me perguntar mais claramente, se me permites.
Comeste alguma coisa
nos últimos quatro meses, Anna?
Maná do céu.
Só isso.
Muito bem, Anna.
Vai continuar a observar como planeado, Sra. Wright.
- Tolos. - Sr. Ryan, a observação continuará.
Ela já nos contou tudo. Ela descobriu a razão.
Todos concordámos com a observação
e vamos levá-la a cabo.
Vou cuidar dela até ela morrer.
Como já fiz muitas vezes.
Não tenho mais nada a dizer.
Vou celebrar uma missa solene em sua honra, amanhã à noite.
Para rezar por força e esperança
e pela tua recuperação, Anna.
Obrigada, padre.
Linda menina.
Linda menina. Já está.
Já está.
Deita-te. Força.
Pronto. Fecha os olhos.
Ela está a morrer.
Ela foi escolhida.
Ela não foi escolhida. Ela é uma criança.
- Não nos conhece. - Espere.
Isso é verdade em muitos aspetos.
E há muita coisa nas vossas vidas que eu não entendo.
Mas conheço a dor
e a perda.
E conheço a dor de perder um filho.
Eu não…
Deixar a Anna morrer quando poderia ter evitado isso
é uma coisa terrível.
Isto é pela salvação dela.
Pode dar-lhe um beijo de boa noite?
Ou de bom dia.
- Ou de despedida. - Esta vida é muito curta, Sra. Wright.
A próxima é eterna.
Os meus filhos entrarão no Céu.
Isso é de loucos.
- É loucura, Lib. - Pronto. Não ajudes. Tudo bem.
- Não se tira uma criança da família. - Eles não a querem.
Percebeste mal esta gente, o meu povo. Aquele homem ama-a.
O amor requer alguma ação, alguma intervenção, a dada altura.
- Não é só esperar. - A fé e a oração são as ações dele.
- Não entendes. - Talvez não entenda.
Mas isto não é uma questão filosófica que podemos debater.
Isto é a vida de uma criança e estão a matá-la.
Tu escreveste isso. Ou mentiste?
- A mãe e o pai… - Deixaram-na ficar mal.
- Isso não é… - Vais ajudar-me?
A família vai à missa hoje. É a minha última oportunidade de ajudá-la.
Por favor.
O Sol põe-se às 21 horas. Vens ter comigo ao poço?
Isto pode ser algo novo para todos nós.
Uma nova história. Uma nova vida.
Não quero isso.
Não te estou a pedir que te apaixones por mim.
Estou a pedir-te ajuda e talvez…
… viver de outra forma, encontrar satisfação num outro lugar.
Não.
Se não quiseres vir…
Eu adorava…
Eu quero que venhas.
Mas, se não quiseres, levas-nos até Dublin?
É só isso. Mais nada.
Não me estás a pedir um favor pequeno.
É rapto, Lib. Seríamos presos.
Não gostavas que tivessem lutado pela tua família?
Desculpa. Lamento imenso.
Will, não.
Por favor. Desculpa.
Anna.
Anna, tens de acordar.
Anna.
Vou para o lado de Deus?
Sim.
Está quase na hora.
A Anna vai ter com Deus.
A Anna vai morrer agora.
E se…
E se,
quando a Anna morrer,
tu acordares?
Uma menina nova.
Com nove anos.
Nunca aconteceu nada de mal a esta menina.
Qual seria o nome dela?
Qual?
Nan.
Claro.
A Anna vai morrer.
Sim.
A Anna vai morrer,
mas a Nan vai viver.
Está na hora de ires ter com Deus, Anna.
Está tudo bem.
Está tudo bem. Estou aqui.
Fecha os olhos.
Vá.
Isso mesmo.
Adeus, Anna.
Nan?
Já podes acordar, Nan.
Nan?
Sou a Nan?
Sim.
Sim, és a Nan.
Está tudo aí.
"20h22. Grave congestão pulmonar.
20h43. Delírio.
20h49. Respiração dificultada,
ritmo cardíaco irregular.
20h57.
Morte."
O que me intriga é…
… como é que a casa se incendiou,
Sra. Wright?
Confesso que,
quando ela morreu, fiquei desesperada.
Quando tentei reanimá-la,
a minha s…
A lamparina.
O meu vestido deve tê-la feito cair.
Tinha de observá-la,
e só nos deixou um monte de cinzas.
Nem os ossos encontraram? Procuraram com afinco?
- Dificuldades agravadas pela chuva forte. - Inacreditável.
As ruínas tornar-se-ão um santuário.
Deixe-se de disparates, Flynn.
Se houvesse corpo para examinar, seria o de uma criança que morreu de fome.
Só teriam encontrado santidade nela.
A nossa primeira santa desde a Idade das Trevas.
- Padre, por amor de Deus. - Nada foi provado, Flynn.
Isso é verdade.
Porque esta mulher destruiu qualquer prova de um milagre
ao incendiar a casa.
Jesus Cristo.
Isso é uma acusação?
Claro que é uma acusação.
- Isto é um assunto para a polícia. - Chega.
A questão mais importante,
a meu ver,
é quanta responsabilidade pode ser atribuída a uma enfermeira
que agia como uma empregada
perante esta comissão?
Terá de permanecer aqui
até que o chefe da Polícia diga que se pode ir embora.
E nem é preciso dizer
que não vai receber qualquer pagamento.
Dói?
É terrível.
Terem permitido que durasse tanto tempo,
e que uma menina tenha morrido.
Estes homens.
Posso…
… perguntar-lhe algo?
Antes de eu a encontrar ontem à noite…
… creio que me foi concedida uma visão.
Eu sentia-me demasiado perturbada para ficar até ao fim da missa.
E, a caminho de casa,
eu vi…
… um anjo,
a cavalo,
a levar a Anna embora.
Ela foi para um sítio melhor?
Pode prometer-me isso?
Prometo.
"Assim sendo, dado não haver corpo,
a famosa rapariga há muito em jejum
foi declarada morta
em corpo ausente.
Ninguém é culpado.
Nenhuma culpa foi atribuída
ao pai e à mãe
que deixaram a criança…
… definhar.
Nem haverá acusações
contra o médico de idade avançada
que se iludiu a si próprio,
acreditando que tinha descoberto a fonte da juventude.
Quanto ao autonomeado comité,
este não será obrigado a explicar porque supervisionou a inanição
de mais uma criança irlandesa.
Talvez não seja uma aldeia que se une no luto do que perdeu
e se arrepende do pecado de omissão,
nem seja uma única nação.
Por todo o império,
não há crianças que se deitam e morrem em valas e sarjetas
todas as noites do ano?
É um mundo repleto de tristeza
que tem demasiada fome para ver a maravilha
que reside em cada criança normal."
Sra. Lib?
Passageiros para o SS Northumberland, com destino a Sydney.
Abram as cancelas.
- Nomes? - Elizabeth Cheshire.
C-H-E-S-H-I-R-E.
Wilkie Cheshire.
Como se chama?
Diz, querida, vá.
Nan Cheshire.
- Muito bem. Por aqui. - Obrigada.
A seguir.
Dentro. Fora.
Legendas: Daniela Mira