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Frank Molina.
A pesar de lo que llueve, merodean los buitres.
¿Puedo entrar a mirar?
Para mí es más fácil, Almagro.
O me deja entrar y escribo lo que pasó o me voy a casa
a escribir sobre usted y su desastroso Departamento de Policía.
Tienes dos minutos.
Pareja joven.
Treinta años.
¡Llamen a una ambulancia! ¡Almagro!
Los tres íbamos a morir.
¿Contento?
Ya te puedes largar.
Ya sabes que fue una sobredosis.
Ni siquiera merece la pena sacarlo en tu periódico de mierda.
Murieron envenenados por beber agua de lluvia.
Nadie es tan estúpido como para beber esa mierda.
Los mató el exceso de fe.
La chica estaba viva.
Si hubiera hecho su trabajo, la habría salvado.
¡Dale fuerte!
¡Vamos!
Señoras y señores,
¡la favorita de todos!
¡Lady Masacre!
- ¡Lady! - ¡Lady!
¡Con ustedes la invicta de la temporada!
La dama de la noche,
¡la Reina del Caos!
Está bien, señoras. Demos un buen espectáculo.
No quiero golpes bajos ni arañazos.
¡Para o estás fuera!
¡Alto!
A vuestras esquinas. A mi señal.
- ¡Lady! - ¡Lady!
¡Vamos!
¡Levántate! Pelea.
¿Esta es Lady Masacre?
¿Qué haces? Te dijeron que perdieras.
- ¡Lady! - ¡Lady!
No es un secreto que los últimos diez años han sido los más desafiantes para todos.
La ciudad ha visto como todas sus fuentes de agua potable se han secado.
Una tras otra, matándonos.
No solo de sed,
sino también de enfermedades que no padecíamos en siglos.
Además, esta inclemente lluvia ácida inunda nuestras calles, envenenándonos,
como un náufrago muriendo de sed ante un océano infinito
del cual no puede beber una sola gota.
La escasez de agua potable es una realidad, no se puede negar,
pero no nos puede nublar el pensamiento.
Por eso hoy, tengo el placer de presentarles
el Plan de Desarrollo de la Kasbah.
Un proyecto con el que queremos revolucionar este espacio
y encaminarlo a un futuro nunca visto en esta ciudad.
Alcalde, ¿cuenta con el aval de su padre para promover tal cambio?
Desde mi candidatura, he sido un líder independiente.
La maquinaria que él maneja no es independiente.
Muchas gracias.
La pelea fue hace dos horas. Si venías a animarme, es tarde.
No necesitas que te animen.
Lo que necesitas es una adulta responsable que te desmaquille.
- ¿Cómo has sobrevivido sin mí? - No lo sé.
¿Qué ha pasado?
La familia de la tienda también ha desaparecido.
- La casa está abandonada. - Tienes que publicarlo.
- Antes tengo que hablar con Frank Molina. - ¿Ese periodista borracho?
- Esto me queda grande. - Ni se te ocurra decir eso.
Eres la mejor en lo que haces.
Vamos a casa y te lo cuento todo bien.
- No sé si dormiré en casa. - Es verdad, tienes un cita.
- Puedo verlo mañana. - No, has esperado mucho para verte con él.
Te conozco. Si has venido, es porque me necesitas.
- Vamos a casa. - Estoy bien.
- Adiós. - Si alguien puede solucionarlo, eres tú.
- Te quiero. - Yo también.
Traviesa.
Siempre.
No hay de qué.
Paso.
Señores.
He ganado.
¡Sí!
Mezcla.
¿Qué pasa, Molina?
Me debes hasta la camisa.
Paso.
¿Qué haces?
¿De qué estás hablando?
¿Me tomas por idiota?
- Aprende a perder. - O a jugar.
¿Qué vas a hacer?
Señor Frank Molina.
Mónica Perea.
Llevo horas buscándole.
La próxima vez, sigue a las ratas y me encontrarás.
- ¿Cómo te va, Moni? - Compré un apartamento.
- ¿Cómo va el periodismo independiente? - Véalo usted mismo.
Me gusta el título.
Estás siempre en la lucha.
Lo único que sé hacer en esta vida es luchar.
Siento mucho lo que le pasó en el periódico.
Ya no era para mí. Ahora lo mío es La Crónica de la Noche.
Merece un lugar mucho mejor.
¿Para qué me has buscado?
Cuando enseñaba, dijo
que uno se encuentra casos que le da miedo enfrentar.
Que había que mirarlos de frente y no darles la espalda.
- Ese profesor ya no existe. - Está desapareciendo gente en la Kasbah.
Tengo datos, testimonios...
Por eso te pregunto: ¿qué necesitas de mí?
Necesito que me ayude a resolver lo que está pasando.
Publícalo tú misma. Tú también tienes con qué hacer ruido.
Frank, solo le pido un par de horas.
Mañana.
Hablamos mañana. Ya sabes dónde encontrarme.
- Nunca imaginé que terminaría en un ring. - ¿Por qué?
Por mi padre.
Llegaba con la nariz rota y la cara hinchada después de cada pelea.
Se parecía a esta casa.
Tenía muchísimo potencial,
pero con el alma llena de telarañas y secretos ocultos.
Perteneció a mi familia.
Lleva muchos años abandonada.
Mi hermano y yo veníamos aquí a escondernos.
Al parecer sigues haciendo lo mismo.
No me estoy escondiendo, Gaby.
Esto es lo que soy. No te oculto nada.
¿Qué?
Estoy mirándote el alma.
¿Y qué ves?
Miedo.
Pero no de ti.
De todo menos de mí.
Espera.
Tengo un regalo.
¿Sabes lo que es recibir un regalo después de que se acuesten con una?
No es así. Llevo meses preparando este regalo.
Si solo te permitiera darme un regalo en toda tu vida,
¿sería este?
¿Te gusta?
Es preciosa. Me encanta.
Póntela.
No.
Me la guardaré para la próxima pelea.
¿Gaby?
- ¿Qué ha pasado? - Una chica se lanzó desde el tercer piso.
Es una ironía que en un lugar donde no para de llover
no se pueda beber de esa agua porque envenena.
Esta familia lo sabía y gritó: "Basta".
Somos como un avión que cae en picado mientras los pasajeros siguen en negación.
En el momento en que nos demos cuenta de esto...
será tan tarde que veremos nuestro cuerpo explotar violentamente contra el asfalto.
"El único poder que nos queda, nuestro último acto de rebelión,
será escoger entre morir de sed o morir envenenados por agua de lluvia".
¿Qué mierda es esto?
¿Cinco páginas de tonterías? Ni una sola foto.
Lleva meses trabajando aquí, y no me ha traído ninguna fotografía.
Nada que impacte. ¿Y la cámara que le di?
Sabe que no soy fotógrafo.
¿Y qué está haciendo ahí sentado? No lo entiendo.
Vea. Eso es lo que yo necesito.
Crudeza, no esa mierda que me ha entregado.
A la gente le mueve el morbo.
¿Qué es esto?
Una chica trans que se tiró por una ventana.
Molina, voy a decirle una cosa para que quede claro.
¿Ve lo que le estoy pidiendo?
Frank.
¡Frank!
Cálmate. Soy yo, Carmen.
Tranquilo.
¿Qué haces aquí?
Estaba preocupada. No contestabas al teléfono.
Llevo un año sin saber de ti.
A los hermanos los sientes aquí.
Esta vez, tu sexto sentido falló.
Estoy bien.
- Te haré una sopa para la resaca. - No tengo hambre.
- ¿Por qué no te dejas ayudar? - Porque no necesito ayuda.
Y menos de ti.
¿Desde cuándo no te tomas las pastillas?
Me las estoy tomando normalmente.
Necesitas ayuda, Frank. Ayuda profesional.
No, olvídalo.
Eres bipolar, Frank.
Al psiquiátrico no vuelvo.
¿Qué es esto?
No, eso...
Es una amiga que se suicidó.
¿Por qué ves esas cosas?
Hay algo ahí que no cuadra.
- ¿Lo estás investigando? - No lo estoy investigando.
- ¿Por qué no lo investigas? - No soy investigador.
Solo soy un fracasado de mierda nadando en una cloaca.
¿Quieres sentir lástima de ti mismo? Es tu problema.
- No voy a entrar en ese juego. - No tienes que entrar.
¿Te he pedido que vinieras? ¿Te he llamado?
Te voy a decir una cosa, y no te la voy a volver a repetir.
A ver, ¿qué será?
Eres el mejor periodista que hay en esta cloaca.
Lávate la cara. Tómate las pastillas. Sal a trabajar.
Se te ha muerto una amiga. ¿Vas a quedarte sin hacer nada?
Tú no eres así. Te importan las personas.
Te voy a preparar una sopa, quieras o no.
La Policía no hace nada. El Gobierno no hace nada.
A nadie le importa lo que pasa en la Kasbah.
Menuda mierda. ¿Tenemos que quedarnos calladas?
¿Sin hacer nada?
¿Cómo se cambia esto?
Resistencia.
Como lo hacía Moni.
- Por Moni. - Por Moni.
Gaby...
Frank.
¿Qué haces aquí?
Hablé con Moni la noche que murió.
- Le dije que no hablara contigo. - Estoy de tu lado.
- No estamos ni de lejos del mismo lado. - Sabemos que Moni no se suicidó.
¡No! Moni jamás hubiera hecho esa mierda.
Por eso tengo algunas preguntas.
Hablaste con ella.
Moni te diría lo que debías saber.
No, aquella noche...
No pude hacer nada por ella.
Si no pudiste hacer nada entonces, ¿qué puedes hacer ahora?
- Déjame ayudar. - ¿Quieres ayudar?
Empieza por encontrarla.
No lo entiendo. ¿Encontrarla?
El cuerpo no aparece. No está en la puta morgue.
La policía no sabe nada.
Nadie sabe dónde está.
¿Sabes cuántos cuerpos hay aquí, Molina?
Tenemos brotes de tuberculosis, de lepra.
La falta de agua nos está llevando a la Edad Media.
No te entretendré.
Sé que cogéis los cuerpos que nadie reclama
y hacéis todo tipo de experimentos con ellos.
Solo quiero saber si mi amiga terminó así.
- ¿Cuándo se supone que la trajeron? - El sábado.
- ¿Cómo se llamaba? - Mónica Perea.
Tu amiga no llegó aquí.
No lo entiendo.
No somos los únicos que hacemos desaparecer cuerpos.
Échame un cable.
Esa chica era importante para mí.
Si quieres saber qué pasó con tu amiga...
pregúntale a la policía.
¿No piensa pagar por eso?
Molina.
Estoy esperando el artículo
sobre las supuestas familias envenenadas.
¿Qué ha pasado?
No sabía que era uno de mis fieles lectores.
¿Ves? Valoro lo que haces.
Siempre jodido y miserable, y aun así sales todas las mañanas a trabajar.
Es de admirar.
Ten. Invita la casa.
Vuelve al agujero del que saliste.
Si no vienes a mendigar, ¿a qué vienes?
¿Y el cuerpo de Mónica Perea?
No sé de qué hablas.
El cuerpo desapareció entre el levantamiento y la morgue.
Están desapareciendo muchas cosas.
Fue un error administrativo. No hay nada que investigar.
- ¿Quién dio la orden? - ¿Qué orden?
La de hacer desaparecer el cuerpo de Mónica.
¿Qué está ocultando?
¿Por qué no dejas de imaginar cosas?
- ¿Crees que alguien esconde algo? - ¿Y por qué no hacen bien el trabajo?
Vete a la mierda.
¿Por qué desapareció el cuerpo de Mónica Perea?
Si vas a acusarnos,
¿por qué no lo publicas en ese periódico de mierda?
No me jodas la vida.
Alguien quiere hacerlo pasar como suicidio, y ustedes saben quién.
¿En serio?
Eso suena peligroso.
Quizá ella metió las narices donde no debía y por eso acabó así.
Sé inteligente.
¿Cuál crees que es la lección?
Suerte.
¿Qué es eso?
¿Qué haces ahí? Déjame ver.
- Nada. - A ver.
"Luchadora Mortífera".
- ¿Te gusta? - Es lo peor que he escuchado.
Adivina.
- ¿Qué? - Tengo algo que te encantará.
- Enséñamelo. - Adivínalo.
- Vamos. - Adivínalo.
¿Qué tienes ahí? Enséñamelo.
"Lady Masacre".
¿Te gusta?
Me encanta.
Te quiero.
¿Qué haría sin ti?
No entiendo la obsesión de la prensa con mi padre.
- Es normal. Dejó un legado importante. - Pero deberían pasar página.
No te preocupes por eso.
Tienes que concentrarte en los votos para la renovación de la Kasbah.
Serás el centro de atención.
¿Cómo está mi nivel de aprobación?
En la Kasbah, muy alto.
Porque lo estamos haciendo bien.
Pero la aprobación de los concejales ha bajado muchísimo.
Hablaré con ellos individualmente. Organizaremos un evento.
Tenemos que conseguir esos votos.
A nadie le importa un botón.
Más de lo que crees.
Sobre todo a la gente que necesitas.
Cuanto más cerca estés de la Kasbah, más alejado estás de los tuyos.
Trabajo tanto para los concejales como para la Kasbah.
O estás de su lado o de este lado.
Así de simple.
¿Ves? No solo se trata de un botón.
En nuestra noche de bodas...
¿Me los desabrocharás?
Eso lo veremos en la noche de bodas.
Señor.
Dile a Verónica que voy a hacer una llamada.
He hablado con la policía, pero no saben qué ha pasado.
¿En serio? No sirven para nada.
No sé qué más hacer. He preguntado por todas partes.
- ¿Tú no puedes hacer nada? - Hay que cambiar el sistema.
No puedo esperar a que cambie.
Lo que le hicieron no tiene nombre.
¿Has podido dormir?
Hablamos después.
Leviatán López era una leyenda.
- ¿Conoces a mi padre? - Claro, como todos.
Ya sabes cómo terminó.
- Le quitaron la máscara en una pelea. - La peor humillación para un luchador.
En alguna parte leí
que tenía morgellons por beber agua de lluvia.
Tenía un problema con el alcohol.
¿Cómo conociste a Moni?
Nunca me lo contó.
Fue mi alumna.
En la facultad.
El primer día de clase refutó todo lo que dije.
Después nos hicimos muy amigos.
De hecho, esta grabadora me la regaló ella.
Todavía la uso.
¿Cómo la conociste?
Escribió un artículo sobre mí.
Cuando lo leí, sentí que no me conocía.
Eso pasaba con ella.
Tenía...
un talento extraordinario.
Frank, ¿qué crees que pasó?
Como te dije, no me trago lo del suicidio.
Mira debajo de ti.
Moni se estaba defendiendo de alguien.
La noche que quiso hablar conmigo,
me contó que estaba investigando unas desapariciones.
- ¿Sabes algo? - Todo está en esta caja.
Hay documentos, números de teléfono.
Déjame ver.
Esa es la libreta de Moni.
Veamos si hay algo.
Debe de haber información para saber quién la mató.
Nunca se quitaba esa medallita.
- ¿Desde cuándo era creyente? - Era atea.
Pero, desde que empezó a investigar esto,
comenzó a ir a la iglesia y a hablar con el padre Lázaro.
¿De dónde ha sacado esa agua, padre?
Ayúdame. Pon toda el agua arriba.
Adelante.
Bienvenido.
Frank.
Estoy ocupado.
Es solo un minuto, padre. Es importante.
Ha sido una tragedia. Ella recibía a los migrantes.
Era nuestro contacto con la zona de sequía.
Investigaba unas desapariciones.
¿Sabe algo de eso? ¿Le comentó algo?
No sé si te sirve,
pero preguntó por unas personas que no volvieron a la iglesia.
¿Se acuerda de los nombres de esas personas?
Espérame aquí.
He soñado con usted.
¿Qué?
He soñado con usted.
¿Cómo te llamas?
Se llama Alicia. Se está muriendo.
Estos son los nombres.
¿Leonidas Chamorro, el hermano de Yara?
¿Sabe dónde viven estas personas, padre?
Buenas.
Te creía muerto, Frank.
Necesito tu ayuda, Yara.
Es sobre tu hermano.
¿Qué quieres saber de Leo?
Quiero saber qué pasó con él.
Leo tenía una fundición en la Kasbah.
Lo amenazaron para que vendiera.
Él se resistió hasta que un día no volvió.
La gente decía que se había ido, pero...
es imposible que se fuera sin avisarme.
Cuando alguien desaparece así, es como si te robaran la vida.
Lo siento mucho, Yara.
Perdóname que insista, pero...
¿Qué pasó con la fundición?
Está completamente abandonada.
¿Dónde está?
Sigue investigando, a ver qué pasa.
El significado de la vasija es ambiguo.
Las cosas son como son.
La ambigüedad es la hija de la ignorancia.
¿Está seguro de que es la vasija que yo le pedí?
Absolutamente. El museo ha estado rastreándola casi una década.
Aparte de su valor histórico, no creo que signifique mucho.
No puede ser.
Es el mapa del Nido de la Serpiente.
Lo hemos buscado durante años.
Yo tenía razón.
El Nido de la Serpiente existe.
¡Lo han matado!
¡Corred!
La policía hizo el levantamiento, pero dijo que no encontró nada.
Que no había cenizas.
El periódico necesitará datos más concretos.
Están matando y quemando a la gente.
- Echaron a Moni ahí. - ¿Por qué?
No querían que se supiera que no había sido un suicidio.
¿Cuál era el plan? Llegar, matarla y llevársela.
Se defendió con un cúter.
En el forcejeo, se les cayó por la ventana.
No contaban con eso. El cadáver no podía llegar a la morgue.
- Pruebas, hermano. Pruebas. - No necesito pruebas.
¿Te estás tomando las pastillas?
¿Has traído lo que te pedí?
No puede ser.
No puede ser. Aquí dice que la fundición es propiedad de un tal Evelio Torres.
No puede ser.
La fundición es propiedad de Leonidas Chamorro.
Leonidas Chamorro es el dueño de la fundición.
- ¿Y también ha desaparecido? - Exacto.
¿Qué sabemos de este Torres?
Nadie sabe nada.
Una fiscal llevaba su caso, pero...
¿Te das cuenta, Palestina?
Algo grande está ocurriendo. Y todo está interconectado.
¿Qué tienen en común Mónica, Chamorro, Evelio
y el resto de tu mapa? No lo entiendo.
Pues eso, que todo están desaparecidos.
No sabemos dónde están. No es lo mismo.
Venga. Ya lo sé.
- ¿Quién es la fiscal del caso de Torres? - No...
La fiscal Gamboa.
Ponme en contacto con ella. Sabrá algo.
¿Sabes lo que me ocurrirá en el periódico si descubren que te ayudo?
Nunca se han dado cuenta.
Necesito hablar con esa fiscal.
¿Qué haces aquí?
Todo irá bien.
Oye.
Todo irá bien.
Qué bien.
Bienvenido, alcalde.
Cuánto tiempo.
Bueno...
Lo de siempre, ¿no?
Ella nos está enseñando.
- Menos mal que no apostamos. - Mira y aprende. Bien.
La ganadora de la noche.
Aquí es el único sitio donde puede ser Ignacio.
Para él es una terapia.
Me contó que usted lo llevó a las peleas. Por eso nos conocimos.
Brindemos por Cupido.
Cupido se va al baño.
Estás cogiendo mal el taco.
Mira, tienes que coger...
Recuerdo el caso perfectamente.
Torres había trabajado muchos años para comprarse un terreno.
Él y su mujer se pusieron a cultivar yuca y patata.
Gracias.
Que aproveche.
Luego un hombre les dijo que estaba interesado en la tierra.
- Torres se negó. - ¿Por qué?
¿Sabe cuántos años tiene que trabajar
un campesino para poder ser dueño de algo?
Torres no quería perder lo poco que tenía.
Lo amenazaron de todas las formas.
Hasta que un día, Torres fue al pueblo a comprar pañales
y nunca volvió.
Imagínese lo duro que fue.
Tener que declarar muerto al marido
para poder venderle la tierra a los que seguramente lo mataron.
Le pagaron lo que quisieron. Una miseria.
La pobre mujer se quedó en la calle con sus hijas.
¿Qué pasó con ella? ¿Dónde acabó?
- Voy a hablar con ella. - Déjela en paz.
Ha sufrido mucho para sobrevivir con sus hijas.
Ni siquiera sabe que yo llevé el caso.
- ¿A quiénes le vendió la tierra? - No pude rastrearlos.
Mire...
Quien mató a Torres, está usando su nombre para comprar más propiedades.
¿Cree que es algo sistemático?
El dueño de la fundición es Leonidas Chamorro, también desapareció.
Mágicamente, aparece como dueño Torres.
Mucha gente de la Kasbah también ha desaparecido.
No me extrañaría que estén haciendo lo mismo.
¿Cómo puedo averiguar las propiedades que ha estado comprando Torres?
¿Quiere un consejo, Molina?
No remueva esta mierda y no haga preguntas.
Habérmelo dicho antes. Si está aquí, es para ayudar.
- No joda. - Estamos en deuda con ella.
¿Cómo vamos a pagarle? ¿Comprándole sopa?
¿O ayudándola?
Espere. Voy a llamar.
Molina.
Prométame que no parará hasta que lo publique,
para que esos cabrones paguen por ello.
Se lo prometo.
No se imagina las propiedades que están a nombre de Torres.
Frank.
- ¿Qué haces aquí? - No, qué hace usted aquí.
¿Qué es este sitio? ¿Qué está pasando?
Es la última fuente de agua de la ciudad.
¿De agua potable?
Sin tocar por el hombre.
Los indígenas la llamaban "El Nido de la Serpiente".
Pensaban que tenía propiedades curativas.
La gente tiene que saberlo.
- Nadie puede saberlo. Júramelo. - Escúcheme.
Alguien muy peligroso ya sabe de su existencia.
Eso es imposible.
Se están apropiando de todo alrededor de su iglesia.
Por eso mataron a Moni, porque querían quedarse con su casa.
Lo mismo le hicieron a la gente de su edificio.
Por lo mismo mataron a Leonidas Chamorro.
Leonidas se fue.
Lo mataron y lo quemaron. Están quemando a la gente.
Y seguro que el próximo es usted.
Mire, padre.
Encontré esta medalla dentro de un horno en la fundición.
Mírela. Mírela bien.
Mónica.
Vienen por el agua. Lo que les interesa es el agua.
No, el agua es de todos.
El subsuelo es de la gente.
De nada les sirve tener todas las propiedades.
Nada es de la gente, padre.
Quienquiera que esté detrás de esto,
tiene el suficiente poder y sabe perfectamente lo que está haciendo.
- ¿Estoy mal? - La enfermedad está empeorando.
Necesita agua limpia pronto.
¿Esto qué es?
Una pequeña adición al proyecto.
No lo podemos hacer.
Eres el alcalde. Puedes hacer lo que quieras.
El proyecto puede caer si añado algo así.
La gente vota por ti si cree en tu liderazgo.
No aceptarán la privatización del subsuelo.
¿Por qué no? Tu vas a trabajar en la renovación de la superficie.
Y nosotros nos quedaremos con lo que está abajo.
El agua.
Trabajo para las personas, no por unas simples tierras.
No son simples tierras.
- Debajo de la tierra no hay nada. - Debajo de la tierra está todo.
Mira todo esto.
Todo es producto de tu imaginación. ¿Cuánta gente tiene que morir por esto?
La falta de agua pudre el cuerpo
y envenena el alma.
Estoy construyendo el futuro de esta ciudad, no tú con tus locuras.
Yo.
Y para mí esto es lo más importante.
Estoy cambiando la historia.
Nuestro mundo...
es como una bestia
que desde hace años
crece y engorda con un destino claro.
No vas a cambiar absolutamente nada.
Lo único que haces es fortalecer a la bestia.
- Esa bestia está muriendo. - Esa bestia es inmortal.
¿Estás escuchando los disparates y las locuras que estás diciendo?
¿Así quieres que te recuerde la gente? ¿Como un rey loco?
No añadiré esto a la ley.
Lady Masacre.
¿Te suena?
Mira la última página.
Hay un periodista local que quiere dinero por esas fotografías.
¿Te imaginas cómo vas a pasar a la historia si se publican?
Si tu padre, este rey loco, no estuviera aquí para protegerte,
¿qué pasaría?
¿Quién más lo sabe?
Puedo hacer que esto muera aquí,
siempre que te comprometas a aprobar esa ley.
Y además que acabe esa relación que tienes con esa luchadora.
Palestina, tienes que llamar a tu editor y exigirle que publique esto del alcalde.
¿Con qué pruebas?
¿No te parece bastante prueba que el alcalde quiera hacer una reunión
para privatizar el subsuelo?
Palestina, ¿pruebas de qué?
¿Es casualidad que el alcalde saque esa ley después de esta masacre?
¡Es evidente que el alcalde mandó asesinar a esta gente!
Es el responsable del asesinato de Moni. ¿Te parece poco?
No.
Lo sé.
Una cosa es decir que quieren el agua,
otra es pedir al periódico
que publique sin pruebas que están quemando gente en un horno.
¿Quieres vivir en la cárcel por injuria o por calumnia?
Yo no.
Vamos a hacer una cosa.
Dame el teléfono del editor. Le muestro la investigación...
Te creo.
A ti te creo.
Pero necesito que me entiendas.
- No piensas correctamente. - ¿Por qué no me escuchas?
Esto no es un episodio maniaco, estoy viendo las cosas con claridad.
- ¿Sabes lo que veo? - ¿Qué?
Veo al Frank de hace seis meses.
Veo al Frank que jodió su carrera.
Ya hemos pasado por esto.
Sabemos cómo va a terminar.
Tú trabajas para el alcalde.
- Que te jodan. - ¿Cuánto te pagan?
Te ha enviado aquí a hablar conmigo.
¿Cuánto te pagan? ¿Os acostáis? Dímelo.
- ¿Cuál fue el trato? - No puedo más.
¿Te acuestas con el hijo o con el padre?
Dile que ya lo sé todo. Díselo.
Y que lo enviaré a la cárcel.
Y que me vengaré por lo que le hizo a Moni.
Dile que lo he dicho.
Si soy el único que desafíe al monstruo,
que se encare con él o lo mire a los ojos,
lo pienso hacer porque ya no puedo parar.
Porque por fin lo veo todo con claridad.
Ya estoy emergiendo, saliendo de esta podredumbre,
de esta oscuridad para defender a Moni y hacer justicia.
Porque no puedo tener miedo.
Porque Moni sabía que estábamos iniciados en el horror.
Sabía que estábamos siendo empujados hacia un precipicio,
hacia un abismo infinito.
Golpeándonos, rebotando contra las paredes.
Destrozándonos.
Yo, mi voz, los muertos, el agua, la lluvia, la sangre,
gobernados bajo el mismo miedo de mierda.
Hay que parar esta caída,
esta abominación que nos quita la vida, el agua.
Hemos llegado aquí sin saberlo, sin planearlo, sin entenderlo.
Si tengo que enterrarme en las paredes del abismo
y desgarrarme por completo para detenerlo, que así sea.
Somos demonios superpuestos unos encima de los otros.
Todos vemos las cosas desde fuera, desde lejos, desde las cloacas...
desde donde viven las ratas, jugando a ser dioses.
Gaby.
Frank, hola.
No...
No, tú no. Todos menos tú.
- Todos tenemos nuestros secretos. - ¿Secretos?
- Qué descarada. - ¿De qué estás hablando?
¿Qué ganas con todo esto?
Tengo una pelea en media hora.
¿Qué te ofreció? ¿Que te presentaría en sociedad, al papá?
- No te debo explicaciones. - Nunca estarás a su nivel.
- ¿Qué te pasa conmigo? - He visto tu verdadera cara.
Sé quién eres.
Eres un pobre loco borracho que no sabe dónde está.
Si crees que puedes juzgarme, te equivocas.
- Ya no me creo nada. - Me da igual.
El alcalde mandó matar a Moni.
Y tú lo ayudaste.
Frank...
¿De qué estás hablando?
¡Levántate!
¡Pelea!
¡Gaby!
¡Pelea!
¡Vamos, levántate!
¡Gaby!
- ¡Gaby! - Vamos.
Señor alcalde, señorita Verónica. Bienvenidos.
- Señora. Alcalde. - Bien hecho.
Enhorabuena. El proyecto es asombroso.
- Le felicito. - Antonio, un placer.
Estoy seguro de que con su apoyo, este proyecto cambiará la ciudad.
Le deseo lo mejor, alcalde.
Muy bien.
Ganaste por mayoría absoluta.
¿Estás segura?
Buenas noches, alcalde.
- Enhorabuena. - Gracias.
El último voto que faltaba.
Esto jamás había pasado.
Ni siquiera el viejo.
La ciudad ya tiene el líder que necesitaba.
Ni siquiera Augusto tiene tanto poder.
Alcalde, encantado. Enhorabuena.
Muchísimas gracias.
- No nos veíamos desde... - Su campaña, alcalde.
Vete con el alcalde.
¿Qué pasa?
Un periodista.
Deje que le cachee.
Pase.
¿Me permite? Gracias.
¿Aquí por qué?
Augusto quiere verle.
- A ver. - ¿Ya?
- Tranquilo.
Estoy bien.
- ¿Lo registraron bien? - Sí, señor.
- Frank Molina. - Necesito hablar con el alcalde.
¿Desde cuándo La Crónica de la Noche se interesa por política?
Desde que tengo que investigar desplazamientos y asesinatos.
Nadie ha matado a nadie.
Tengo pruebas suficientes de que su hijo
ordenó matar a gente para quedarse con sus propiedades.
Usted no tiene nada.
Lo que tiene en esa pared son conjeturas de un lunático.
¿Cómo sabe eso?
¿Por qué tiene señalada la iglesia en ese mapa?
¿Qué estaba buscando? Cuéntemelo. ¿Descubrió algo?
¿Encontró agua, Molina?
- No fue el alcalde. - ¿El agua está bajo la iglesia?
Usted mandó matar a toda esa gente.
¿Mandó matar a toda esa gente solo para embotellar agua?
¿De verdad necesita más dinero? ¿Qué más necesita comprar?
Esa agua no es para embotellar.
Esa agua es para curar.
Usted se está muriendo.
¿Cuánto tiempo le dijeron que le quedaba?
Usted se va a pudrir antes de ver una puta gota de esa agua.
Y le prometo que le haré mierda.
Esa agua...
va a ser mía.
Y no hay nada que usted pueda hacer para impedirlo.
Si tienen que morir un millón de personas
para que yo siga vivo un día más,
así será.
Ahora, agache la cabeza y salga por esa puerta,
como un miserable perro callejero,
a no ser que quiera que su hermana Carmen acabe en un horno crematorio
como su amiga Mónica Perea.
Estás preciosa.
¡Esto es una farsa!
Ese delincuente está matando a decenas de personas en la Kasbah.
¡Todo por quedarse con la última fuente de agua!
Mandó matar a la periodista Mónica Perea y lo hizo pasar como un suicidio.
¡Pero Mónica Perea no se suicidó!
¡La mataron!
Ignacio.
¡Gaby sabe todo lo que habéis hecho!
¡Está enterada de todo! ¡Gaby está enterada de todo!
¡Asesinos! ¡Os voy a hundir!
Queridos amigos, ignórenlo.
Es un periodista alcohólico, con problemas mentales,
pero sigamos con la fiesta. ¿Verdad, hijo?
Maestro, ¡música! ¡Y un aplauso!
Gracias.
A no ser que quiera que su hermana Carmen acabe en un horno crematorio
como su amiga Mónica Perea.
La gente está aclamando a su gran alcalde.
Vas a tener que bajar a dar la cara.
¿Te das cuenta del escándalo?
- Nadie va a creer... - La opinión pública me hará mierda.
El periodista morirá esta noche.
Pero tenemos un cabo suelto.
Tu amante sabe lo que hacemos.
Sé lo que estás pensando.
Si me culpas a mí, tú quedas totalmente libre.
Si yo caigo, tú caes conmigo.
Hay que eliminar a tu amante.
La puedo convencer de que no hable.
¿Crees que yo llegué a ser Augusto Pombo por convencer a gente?
Yo no soy Augusto Pombo.
¿No? ¿Te crees el rey de la ciudad por aprobar un proyecto de ley?
¿Sabes cuántas leyes he aprobado yo?
Pero ninguna por unanimidad.
Entonces, ¿por qué quieres destruirlo todo?
¿Por un romance de mierda?
Yo no he construido este imperio para entregárselo a un cobarde.
Piensa como un Pombo...
alcalde.
¡Ignacio!
No es el alcalde.
¡Gaby!
Ábreme, por favor.
- Vete, sé lo que hicisteis. - Augusto mató a Moni a mis espaldas.
- Lo sabías. - Ahora.
¿Quieres que te crea?
Es lo único que me importa. Ábreme, por favor.
Ahí tienes tu investigación.
No puedes quemar esto.
Dijiste que podías ver mi alma.
Ábreme, para que veas que no miento. Ábreme.
Ábreme, por favor.
¿Qué quieres de mí?
Por favor, por ahora...
no le digas a nadie lo que sabes.
¿Cómo puedes pedirme eso?
- Tu padre mató a Moni. - Y pagará por ello.
- Solo tienes que darme tiempo. - No.
Por favor. Mira...
La ley se vota la próxima semana. Si no se aprueba, se me derrumba todo.
¿Se te derrumba todo? Tu padre ha matado a mucha gente.
Lo sé, y pagará por ello. Solo dame una semana.
Por favor.
Quiero hacer las cosas bien. Vamos a la policía.
No.
Aquí está su confesión.
Te prometo que, cuando todo termine, iré a la policía.
Dame tiempo, por favor.
- ¿Cómo tienes eso? - Da igual.
- Solo dame tiempo. - Es de Frank.
Dame tiempo. No se lo digas a nadie. Prométemelo.
- Necesito escucharla. - Ahora no. Eso no importa.
- Necesito escucharla. - No. Concéntrate.
¡Ahora no!
No.
No...
Todavía no lo entiendes, ¿verdad?
Voy a quemar todo esto.
Te tiraré al horno.
Y luego veré cómo te quemas.
No me puedes hacer esto.
- No vas a hacerme esto. - Lárgate de mi casa.
No puedes hacerme esto.
¿Has venido a matarme?
Solo dame tiempo.
Mírame a los ojos.
- No vas a hacerme esto. - Mírame a los ojos.
¿Has venido a matarme?
No vas a hacerme esto.
Tú no.
No.
¿Cómo la conseguiste?
Muriendo un poco.
¿Vas a poder vivir con eso?
¿Tengo otra opción?
¿Adónde piensas ir?
A resistir.
Frank.
Moni estaría muy orgullosa de ti.
¿Puedes probar esto?
Aquí tengo la confesión de Augusto Pombo.
Te querrán de vuelta en el periódico.
No.
No quiero volver.
¿Qué vas a hacer ahora?
No lo sé. Aún no lo sé.
Lo digo porque tendrás a uno de los peores enemigos que puedas tener.
Estamos buscando a la luchadora que mató a su hijo.
Yo me encargo.
"Los intentos de Augusto Pombo por apropiarse de la última fuente de agua
revelaron una práctica en la que llevaban años matando
a los habitantes de la Kasbah y los sueños de una ciudad
que pocas veces se permite el lujo de mirar hacia delante.
El agua que está bajo nuestros pies
es una arteria que emerge de la oscuridad para regar la ciudad de vida.
Es el símbolo de la rebeldía
contra las fuerzas que nos arrastran sin clemencia hacia el infierno.
Contra esa infección que nos gangrena por dentro,
pudriéndonos, que seguimos ignorando.
Esa última fuente de agua es el combustible que nos debe dar
la fuerza para mirar al monstruo a los ojos,
dejarle ver nuestra furia
y jamás darle la espalda".
Adelante.
"Pero nos espera un campo minado,
una continua mutación que parece no tener fin.
Se avecinan tiempos difíciles.
Tal vez los peores de todos.
Caminaremos por la cornisa mirando un precipicio
que nos llama por nuestros nombres.
Que nos conoce más que nosotros mismos.
No podemos seguir negando esta verdad por miedo a ser destruidos,
porque hoy, más que nunca,
si hay algo por lo que valga la pena joderse,
bajar al infierno y resistir, es por la verdad.
Por Mónica Perea
y Frank Molina".
Subtítulos: Mercedes Del Alcázar
Supervisor creativo Sílvia Grumaches