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- Michael Jackson? - Sim.
- Sabes quem vi na loja dos 300? - Quem?
O 2Pac.
- Estou a falar a sério, mano. - Não inventes.
Estava a trabalhar no turno de dia do supermercado. Juro.
Não viste o cabrão do Michael Jackson.
Era a cara dele, o cabelo dele, o andar e a voz dele.
Fui ao supermercado e não o vi!
- Sabes porquê? - Porquê?
Porque ele agora é negro.
Olá, tudo bem? Olha o novo álbum do Ruckus.
- Não, obrigada. - Vá lá, dá aqui uma ajudinha.
Ouçam lá. Tenho o CD novo para venda.
Ouçam lá. O Fontaine estava em casa?
Vai para casa, pá!
Como queres que eu saiba? Vai para casa!
- É fácil. Vá lá. - Vá lá! Mais um, fracote. Vamos!
Ouve, Fontaine.
Ouvi-te à primeira, Junebug.
O que tens para mim?
Um deles é o Squidward. O Squidward estraga tudo.
Não acredito que não vês o SpongeBob. Porquê?
- Porque não vês o SpongeBob? - Porque não, está bem?
Caraças. Cala-te.
Pareces o Squidward.
Não sou o Squidward.
Então, vês a série.
Lá está ele. Eu disse-te.
Espera, meu, devolve-me essa. Vá lá, meu. A sério?
Que merda queres tu, mano?
Baza daqui, mano.
Pois. É melhor ires, é.
O Patrick começou a trabalhar no Krusty Krab,
mas como só fazia asneira, puseram-no a atender o telefone.
E ele ficou zangado porque pensou que estavam a chamar-lhe nomes.
Não sabes o que estás a perder. O que estás a fazer?
Caraças. Maluco da merda.
Ele está morto?
- Foda-se! - Foste contra o carro, mano.
Partiste-me a puta da perna!
Como vais jogar nas equipas profissionais agora?
Juro-te!
- Espera até o Isaac saber desta merda. - Prò caralho, tu mais o Isaac.
- Vende as tuas cenas em outro lado. - Vai-te foder.
O Isaac vai foder-te todo quando te vir. Podes crer.
Tem um bom dia.
- O quê? - Isaac, o cabrão partiu-me a perna!
- O quê? - O Fontaine! A minha perna, mano!
Espera, estou a caminho. Sim, sabes o que quero dizer.
Tudo bem. Vamos dar cabo dele.
Nunca tenho tempo para mim.
Boa.
Cinco dólares? E o resto?
Não há. É o que ganhas por me fazeres perder tempo.
Perder tempo? Aldrabão.
Estou farto de ser bufo. Quando me pões a trabalhar?
Vai mas é para casa fazer os TPC.
Pôr-te a trabalhar… Baza daqui.
Por amor de Deus. Cinco dólares?
Um maço de cigarrilhas e uma raspadinha.
MEGA GUITA - SAI SEMPRE! PERDEU
Andam a meter coisas na água, puto.
Eu sei, Frog.
Eu sei.
EM MEMÓRIA DE RONALD CHAMBERLAIN
Mãe, tens fome?
Fiz-te umas sandes.
Estou bem assim, filho.
A Josephine fez peixe frito no centro comunitário. Estou cheia.
Está bem.
Caraças!
Quem precisa de vícios lixados
quando pode provar temperos apimentados a preços rebaixados?
Se está por perto, venha ao sítio certo
e prove este frango delicioso, seja esperto!
Venha ao Caraças! Que frango!
Abre. Sou eu.
- 'Tá-se? - Tudo fixe, bacano.
Tudo bem? Conta coisas, Big Moss.
Toma, está quentinha.
Tudo bem?
O Isaac está sempre a tentar lixar-me.
Basta dizeres e atacamos.
Parece que vais desmaiar. Vai à cozinha e bebe um sumo.
- Sê sempre a melhor versão de ti próprio. - Meu… merda.
Tens o sofá todo lixado e cheio de pó.
- Que merda é esta? - Diz?
Falta aqui dinheiro.
Pois, a cena é que eu não consegui encontrar o Slick Charles.
Ele não estava no Motel 6?
Não.
Onde mais procuraste?
Só procurei lá. É onde ele costuma estar.
Posso ir lá ver. Queres que eu vá? Eu vou lá.
Eu encontro-o.
Então, Biddy?
Olá, Fontaine.
Onde está o Slick Charles?
- Ele deve-te dinheiro? - O pó que cheiras não é de graça.
Talvez eu o tenha visto. Ou talvez não.
Só quero falar com ele, ver se ele está bem.
Pois.
E eu só estou a tentar arranjar uns trocos para voltar a estudar.
Onde está ele?
No Royal.
Isto é uma treta, Isaac.
Preciso de um Tylenol ou uma merda dessas.
Cala-te, caralho.
Merda, meu.
- Está um gajo com fome. - Prò caralho, Slick Charles.
- Vai tu. - Vou reformar-me. E falo a sério.
Caraças.
Quem bebeu o sumo de laranja? A Citrus?
Vai-te foder, tu e o sumo de laranja.
Lá estás tu outra vez, querida.
Estou a lamentar a última indignidade sofrida pela minha melhor puta.
Um mano bem aprumado chega num Classe G
e a minha intuição começa logo a dar sinal,
porque ele ou tinha 12 anos ou era um canibal psicopata.
Mas, tudo bem, lá entrei no carro na mesma.
Depois, o gajo puxa de uma navalha e faz um corte na pila.
Depois, olhou para mim como se quisesse que eu tocasse naquela merda.
Tenho ar de quê?
Tens ar do que és.
Uma puta.
Sabes o que mais?
Não tenho de lidar com esta merda!
Tu estás sempre a passar dos limites,
tentas manipular-me tipo Jedi, e não estou para isso!
- Estás para isso, estás. - Sabes porquê?
Blockchain. Isso mesmo, cabrão.
Lembras-te do Tony Quinta-Feira, o cliente que eu tinha às terças,
que perdeu tudo nas Bitcoins falsas?
A situação dele pôs-me a investigar esta merda.
As criptomoedas são um esquema, claro, mas a Blockchain é o futuro.
Ri-te à vontade.
Respira, que ainda desmaias.
Então, Blockchain? Vais investir nisso?
Quando? Antes ou depois de viajares para escalar as montanhas da Bacónia?
- Patagónia. - Isso.
MOTEL ROYAL
Não preciso de arrumador, sacana.
Merda!
Olá. Quarto 107.
Filho da puta.
Sabes que mais? É por isso que te chamo Yo-Yo,
porque voltas sempre.
Merda.
Fontaine, onde raio estiveste?
Andei à tua procura por todo o lado.
Estás atrasado. Temos merdas para resolver.
Vá, onde está o dinheiro?
O dinheiro?
Mano, onde estão as drogas?
O açúcar em pó que me vendeste não bate nada.
Devíamos estar a falar
é de pagamentos faseados ou de prestações ou o caraças,
porque lixaste o gajo errado.
Podes sempre devolvê-la.
Mas…
- Ouve. - Sai, cabra.
Estive a pensar nisso. Que tal começarmos do zero?
E ambos aprendemos, mano.
Ouve, Fontaine.
Leva uma gaja de borla. Pareces stressado.
Não gosto que tenhas aparecido assim,
a atacar o meu castelo à frente das minhas flores.
Percebes, Fontaine? Fontaine, caraças!
Fui "Chulo do Ano" do Baile Internacional dos Garanhões de 1995.
Vê lá se me respeitas!
Fedelho do caralho!
Fontaine. Ouve, não tenho guita como antes.
As minhas galinhas já não cacarejam como antigamente.
É época de vacas magras.
Isso é tudo o que eu tenho.
Está bem?
Não me dás mais uns dias? És um sovina!
- Posso tratar disto de outra forma. - Achas que tenho medo?
Porque é que o crime é sempre entre negros?
Os homens negros deviam apoiar-se!
Leva essa merda. Sorte a tua eu ser um amante, não um lutador.
Cabrão de merda.
O que disseste?
Foi o que pensei. Baza daqui. Estás a gastar o meu ar.
Vocês são uma merda.
É isso! Vá, com vontade! Força! Estás a brincar com isto?
Um maço de cigarrilhas e uma raspadinha.
MEGA GUITA - SAI SEMPRE! PERDEU
Puto, o melhor piso é sempre liso, percebes?
O melhor piso é sempre liso!
Pois, já sei.
Não! Larguem-me!
Foi ter com o feiticeiro outra vez.
Ele disse que não era ninguém,
só o Reggie do trabalho. Meritíssimo, sei que ele estava a mentir.
Não ficaria todo sorridente com uma mensagem de um colega de trabalho.
Por isso, eu esperei,
e ele foi à casa de banho e deixou o telemóvel.
Claro que eu tinha de ir lá ver, por isso, peguei no telemóvel.
E claro que não era o Reggie do trabalho.
Mamã.
Queres comer?
Agora não. Estou a ver televisão.
Creme de Alisamento 2Clean. O melhor piso é sempre liso.
Olha aí a cutícula.
Sê delicada. Respeita a cutícula.
Merda. Estão à espera de visitas, cabras?
- Quem é? - Tem de ser sempre o mesmo?
- Abre a maldita porta. - Nem pensar.
Caraças. É o Fontaine. Não pode ser. Então, Jesus? Mandas-me um fantasma?
- Quero a guita. - Não pode ser!
- Tens cinco segundos. - Como é possível?
Tem de haver uma explicação para isto. Estou a ver coisas?
Daqui a nada arrombo esta merda!
Abre o raio da porta.
Sabes porque vim?
Há assuntos mais urgentes de que falar.
- Quais assuntos? - Mataram-te.
A guita, meu?
Não te lembras de darem cabo de ti?
Tu devias estar todo entubado.
- Não tenho tempo… - Já levaste a guita.
Vieste aqui, mexeste nas minhas cenas.
Não quiseste a gaja, saíste daqui e levaste tantos tiros quanto o 50 Cent.
- Se quiseres que eu resolva isto… - De outra forma!
Não pode ser. Merda.
Pareces o Fantasma do Natal Passado. Que merda marada é esta?
Vendeste a alma ao Diabo. Eu sei o que fizeste.
Se não sobrou sumo, deitem fora a garrafa!
Fontaine.
Vi-te a levar seis tiros.
Achas que é mentira?
Pergunta à Yo-Yo. Ela saiu mesmo antes de tu chegares.
Pergunta àquela cabra qual de nós está maluco.
Vá lá, querida.
Não te vou fazer um David Carradine por 50 dólares.
No máximo, dou-te uma Susan Sarandon.
- Vá lá. - Talvez uma Shalamar.
É um bom negócio.
Desculpa, Yo-Yo. Preciso de falar contigo.
Não vês que estamos ocupados?
Não vês que te vamos abrir o melão ao meio?
Baza daqui, ó bege. Pareces um Obama falsificado.
Ela não é a Michelle, meu.
Devem-me 50 dólares.
Estou reformada, sim.
- Só quero guita para chegar a Memphis. - Já te entregaste ao crime outra vez.
- E lá, vou encontrar um homem a sério. - É triste.
Um homem a sério? Eu sou um cabrão a sério.
Tu és só hambúrgueres do McDonald's e fatos em segunda mão.
Continua a falar, que eu tiro o fato e arranco-te essa peruca falsa…
- Como te atreves… - … só de boxes da Gucci.
E ainda me volto a vestir sem amarrotar a roupa.
Lá estás tu, armado em chulo ninja.
Só preciso de esclarecer uma coisa contigo,
e podes voltar à tua vidinha.
Está bem.
- Estiveste comigo ontem? - Não dessa forma.
Não. Tipo… literalmente.
Estiveste comigo?
És o Kevin Bacon?
Espera, o quê?
O Homem Transparente.
- Esse filme é bom. Tu gostaste. - É um bom filme. Sim.
E eu é que escolhi esse. Está bem.
Sim, estive contigo.
Ouviste os tiros depois?
Tenho ouvidos, não tenho? Alguém andou aos tiros.
Até pensei que eras tu, a fazeres-me um favor.
Yo-Yo.
Estás a dizer que não viste nada?
Não foi isso que eu disse.
Uma miúda tem de saber o que se passa.
Por isso, sim, voltei ao mesmo sítio passado um minutinho.
- Acho que vi os criminosos a saírem. - Vês? Eu bem disse.
E então?
Sim. Eu reconheci o bote de quando faço serviços ao domicílio na Second.
Espera. Não autorizei essa merda.
Às vezes, vejo o carro estacionado lá perto.
Por isso, sim, reconheci-o.
Calma!
Já está. Disseste que eu podia voltar à minha vidinha.
Aqui é o teu mano, o DJ Strangelove. Sei que foi um dia longo,
e queres um copo de vinho. Tenho aqui o novo álbum do Ruckus.
Tão cansado.
Porra, odeio esta canção.
Fontaine, mudas esta merda deprimente?
Sempre que esta música toca, fico com sono.
Está bem.
A casa é logo ali, à esquerda. E é aquele carro.
Que conversa é essa? Não é aquele.
- É aquele carro. - Não, não é.
- Eu sei o que vi. Não digas… - Esperem.
Conheço aquele carro.
Do que estás a falar?
Vi-o no outro dia na loja de bebidas.
E depois? Rappers, jogadores da bola, todos conduzem aquela merda.
Caraças.
Sabes que mais, Fontaine? Tens um certo ar de Rambo.
Vou deixar-te fazer a tua cena e vou ficar à espera aqui no carro.
Apanhar ar também me fazia bem.
Não gosto desta merda à Ficheiros Secretos.
Fontaine, estas cenas não são para chulos. Foda-se, deixei cair o anel!
- Ele é doido. - Foda-se!
- Toma. - Andas a dar demasiado.
Anda cá.
- Bolas. - Fontaine.
O gajo vai entrar.
Está bem. Caraças.
Até é agradável.
Esta casa tem uma boa estrutura.
Sim. Aqui podia ser a sala de estar.
Talvez madeira escura, uns estampados floridos.
Onde vai dar esta sala?
Caraças.
Merda.
O que estás a fazer? Anda cá.
Pode estar aí alguém.
Que merda é esta?
Mais alguém acha isto sinistro?
Ele tem uma sala de descanso?
Descanso de quê?
De traficar?
Força Destruidora.
Até tem cacifos e tal.
Numa casa de tráfico? Larga isso.
Isto ainda está quente.
- Vamos? - Fontaine?
Vamos. Anda lá.
- Estás a ir pelo sítio errado. Merda. - Fontaine, é por ali.
Meu Deus.
Merda. Esta merda até tem elevador?
Vês? É de doidos.
Não faças… Fontaine. O que estás a fazer?
Tira-me esse cu do elevador.
Queres saber? Faz como quiseres.
Muito bem, Yo-Yo, preciso que ponhas esse teu cu no cabrão do carro.
Tens 15 minutos.
- Slick. - É um elevador numa casa de tráfico.
Não tens a intuição a mil?
Vá lá, Slick.
Vá lá, meu.
Está bem.
Não te ponhas a bufar para mim.
Não fazemos espeleologia, isso é para os brancos. E isto é espeleologia.
Perdeste a cabeça, miúda? Porque tens uma arma?
Não sabemos o que está do outro lado.
Vês?
Que raio faço eu aqui convosco?
Ouviram aquilo?
É isso, cabrão.
Nunca se sabe.
Apanha-o, 'Taine!
Não. Por favor. Está bem. Por favor.
- É melhor falares. - Sou só um técnico.
- Que merda é esta? - Não sei.
Não toques em nada.
- Quem és tu? - Só um funcionário. Não me magoes.
- Trabalhas em quê? - Nada. Só estou aqui pelo salário.
- A fazer merdas assustadoras? - Aperta com ele, Fontaine.
Não gosto de ter armas na cara, está bem? A arma faz-me falar muito.
Isto é novo para mim. Sei que não é para ti.
- O quê? - Não sei se é novo.
Desculpa.
Cala-te, caralho!
Porra. Isto não é neve, mas eu arranjo forma de esquiar.
- Está bem. - Não estou a brincar.
Eu sei, meu. Mas tu não queres fazer isto.
Nós estamos em todo o lado.
Meu, "nós" quem?
Ouve lá, Slick.
Chamaste?
Meu Deus.
Onde encontraram um branco com uma afro?
Eu…
Não estou a perceber.
O que és tu?
Tapioca…
Bege. Banana.
Pareces um apresentador de TV. Pareces uma pasta de papelão.
Merda!
O que me fizeste?
- Larga isso. Não. - Largar o quê?
Vou largá-la no teu rabo.
Não estás a ver o que se passa aqui.
Não. Não sei, pá.
Por favor.
Merda.
Cara…
Merda. Caraças. Yo-Yo, olha o que me obrigaste a fazer.
- Eu? Deste-lhe um tiro. - Merda.
Pronto, vá. Vá lá, amigo. Vá. Fica connosco.
Não temos tempo para sensibilidades, sim?
Não há tempo para negatividade. Traz toalhitas.
- Toalhitas? - Vá lá, amigo. Levanta-te.
Vá lá. Foda-se. Fontaine, vamos.
Fontaine, vamos!
- Agora! - O que estás a fazer? Vamos!
Fontaine…
Vá lá. Temos de ir.
Temos de ir.
Vamos embora.
Vamos. Meu Deus!
Mataste um homem.
Toda a gente comete erros.
Vocês vão conduzir a noite toda,
não vêm comigo para o Royal depois disto.
Foda-se!
Vamos. Vá lá, Fontaine.
Vamos.
De quem é esta casa?
Da minha avó.
Dizem que a curiosidade matou o gato, e estou a dizer-vos que somos gatos.
Somos gatos fixes, mas somos gatos.
Quantas aventuras teve esta gaja?
NANCY DREW E A ESCADARIA SECRETA
Não me ofereces chá?
Não sou tua mãe.
E a minha avó ouve bem, por isso, comportem-se.
Ouçam. Vamos fazer como um peru. Escondemos a cabeça na areia
e fingimos que isto não aconteceu.
Como uma avestruz, seu borrego. Não sei como…
Como eu sempre digo, se já cheiras a peixe, sai da água.
E nós já cheiramos a sushi.
Não era eu.
Não sei o que aquilo era,
mas não era eu.
Mano, o quê? Não eras tu?
- Ninguém disse… - Eu sou eu.
- Filho da puta, vi-te a levares um tiro. - Pareço-te real?
Então? Olhem a minha avó!
Ouçam. Nenhum de nós sabe o que era aquilo. Está bem?
Mas… Ouçam, estas merdas acontecem sempre à minha mana, a Nancy Drew.
- Não comeces com essa merda. - Ouve.
Ela está sempre a levar com cenas maradas e sem sentido,
mas, no fim, são sempre cenas básicas, tipo sexo em posição de missionário.
Aonde vais? Espera. Não. Merda!
Não tenho tempo para isto. Vou lá voltar.
Ouve. Alguém está a gozar contigo, sim? Queres saber porquê e quem? Fixe.
Mas é perigoso irmos lá para fora agora.
Quem quer que eles sejam, devem estar à nossa procura.
Se voltares para lá agora, ainda os trazes até nós.
Até mim. E não vou ser sondada por ninguém. Percebes?
Por isso, preciso que te acalmes. Calma.
Podes passar a noite aqui. E, amanhã, vamos ao laboratório do Dexter.
E vamos descobrir que merda básica é aquela, tipo posição de missionário,
como a minha mana, a Nancy.
Prometo.
Por favor.
Está bem. Ótimo.
- Vá, tudo a respirar fundo. - Não percebo.
Não tem lógica, não faz sentido nenhum.
Andamos para aqui a tentar o Diabo.
Merda.
Ouve lá.
Onde está o Fontaine?
O que procuramos, sócio?
O que se passa? Conta-me tudo.
Não.
Sócio, não te estou a tentar apressar,
mas nós aqui enfiados somos tipo a Caracóis Dourados.
Não estás a perceber, meu.
Havia aqui um elevador para o subsolo e um laboratório.
E um cabrão branco com uma afro.
Meu…
Não queres uma água?
Às vezes, quando estou tenso, bebo uma garrafa de água e fico bem.
O que dizem os médicos? Somos 82 % ou 83 % água.
É assim que ocorre a osmose celular.
Então, meu? Está tudo bem!
Todos fazem asneira de vez em quando.
Sabes que mais? Vamos todos beber água.
- Sim. - Vamos manter-nos hidratados.
O que estás a fazer?
Então, meu? Pensei que íamos contigo.
Aquilo estava diferente. Está lá uma família a viver.
- E o laboratório? - Desapareceu.
E o elevador sinistro também.
Fogo! A casa tinha uma boa estrutura.
Ou isso ou estou a ficar doido.
Mas aquilo de ontem à noite aconteceu, certo?
Tive pesadelos com isso. Então, sim, aconteceu.
Não tens umas bolachas? Tens tachos, mas nada de comida. Tenho fome.
Cala-te. Deixas-me pensar por um segundo? Para de falar.
O que faria a tal gaja?
A Nancy Drew?
A gaja dos teus livros.
Pois.
Talvez ela… Não, isso não vai resultar.
Porque não nos sentamos à volta de uma mesa que tenha comida?
Aqui o chulo tem a glicose a cair.
Precisamos de comida reconfortante.
Prove a nossa receita secreta.
Por favor, deem-lhe comida.
Porra, isto é mesmo saboroso.
Então vá, posição de missionário. O que vamos fazer?
Certo.
Está bem.
Como em qualquer mistério, temos de examinar os factos.
O que é que sabemos?
Eu sei o que sabemos.
O quê?
Ele está morto.
Ele já não está connosco.
- Não está cá. - Mas há uma reviravolta.
- O gajo também está aqui. - Sim.
- Tipo o quê? Dois Fontaines? - Dois. Um 'Taine duplo.
E também sabemos que há um laboratório de tráfico no subsolo.
Mas aqui o Deebo disse que o elevador desapareceu.
E essa merda ou quaisquer pistas estão a 30 metros de profundidade.
É como eu sempre digo. Às vezes, sorrir faz bem.
Conheço este cabrão há anos e nunca o tinha visto rir. Nem uma vez.
Nunca o vi rir.
Nunca te vi rir.
Sabes, nunca o vi rir.
Calem-se…
- É o frango. - Meu.
- É o raio do frango. - O quê?
É o frango.
O pó.
O pó no frango.
Quando estávamos lá, encontrei um pó branco.
Parecia cocaína, mas não era. Eu comecei a rir, tu partiste algo,
o outro morreu, cá estamos. Todos comeram o frango e vá de rir.
Está na merda do frango.
O frango veio do gajo com ar de marreta. Estão a fazer a ligação?
Foda-se. Tu, tem calma. Estamos em público.
- Calma. - Quero fazer-lhe umas perguntas.
- Sabemos como fazes perguntas. - Não tens jeitinho nenhum.
- Eu falo com ele. - O quê?
- Vou fazer a minha cena. - Cinco minutos.
Trabalho de equipa, não se esqueçam. Não há cá egocentrismo.
Com licença.
- Olá. - Olá.
Isto não tem gás.
Quero fazer uma reclamação.
É o nosso lema.
Há qualquer coisa naquele novo frango picante.
Faz-me qualquer coisa.
Tem esse efeito nas pessoas. É uma receita nova.
É confidencial.
Eu gosto de segredos.
Gostas?
Traz-me frango.
Não posso.
A política da empresa é que…
Essa cadeira é minha.
Já ouviste falar da Shalamar?
A Shalamar?
Sim.
- Vais dar-me uma à Shalamar? - Vais dar-me frango?
Não saias daí.
- E um folhado. - Um folhado?
O que quiseres.
E um chazinho doce.
Não tão doce como tu, amor.
- E salada de repolho. - Está bem.
- Sim. - O que quiseres.
Volta depressa. Cretino.
Relatório 65A-3. Gravado a dois de novembro.
Ponto de distribuição Gama 8, seis dias após a introdução do composto H.
O pó indutor de prazer fez efeito cerca de 44 segundos após o consumo
e foi expressado através de riso e afabilidade intensos.
Cerca de 25 % dos indivíduos da população experimental
tiveram contrações musculares esporádicas.
Quanto ao grupo de controlo Beta 3…
Bem, eu depois volto a isso. Número 11261 a desligar.
Grupo de controlo.
Acabado de sair da fritadeira.
Aqui mesmo.
- Sim. - Posso meter-me em sarilhos por isto.
- Por isso é que é empolgante. - Sim. Gosto disso.
O que tens aí?
- Gostas de coxas grandes castanhas? - Adoro.
- Sim? Morde. Sim! - Sim.
Caraças, querida. Senta-te no colo do papá.
- Está bem. - Sim.
- Querida. - Merda.
- Sim, diz asneiras. - Ena!
- Cabrões. - Sim, cabrões.
Filhos da puta…
Sabes que mais?
Tenho de… Com licença.
Sai lá. Tenho de ir à casinha.
- Não, deixa… - Espera aqui.
- Não comam esta merda. Não comam. - O que aconteceu?
Continuem a andar.
Estão a vigiar o clube de strip?
Estão a vigiar tudo. Se fica no Glen, eles estão a ver.
E é só aqui.
Estou a dizer-vos, olhei para todos os ecrãs,
mas só estão a vigiar sítios no nosso bairro.
Quem quer saber do Glen?
E não é só. Os gajos estão a fazer observações e tal.
- A tirar notas. Sobre o frango. - O quê?
- E o que ele faz às pessoas. - Vá lá.
Alguém está a fazer experiências connosco.
Queres dizer que é uma conspiração? Tipo "Eles".
O 11 de setembro. Os ursos de Uma Família Feliz.
Sim. O que mais poderia ser? E, descobrindo quem está por trás disso…
Espera. Não quero ser o gajo que te lixa a teoria toda.
- Então? - Ouve. Deixaste de fora algo importante.
Nós não somos detetives.
Já chega. Sejamos sinceros.
- És puta. Eu, empresário. - Prò caralho.
Prò caralho? Podes cá vir. E ele é traficante.
- És sempre tão negativo! - Negativo?
Sou o único cabrão realista aqui.
Esperem lá. Eles também são traficantes.
Merda, aqui vamos nós.
É o teu filho?
Pronto, assunto delicado.
É o meu irmão Ronnie, sim?
Parece ser um miúdo muito querido.
Esperemos que não seja parecido contigo.
- Estive mal. Desculpa. - Não faz mal.
O que aconteceu?
Um polícia de merda.
Queria uma desculpa. Disse que ele…
… roubou doces ou uma merda assim.
Eu e tu vamos vê-los mais de perto. Slick, vai ver o que eles têm na carrinha.
Porquê eu?
Porque tu és ágil.
Estás a chamar-me ágil?
Ágil, cabrão? Eu sou Touro.
Pois, nem me fales.
Ree-Ree!
- Yo-Yo? Olha a minha miúda. - Olá, miúda.
- Novidades? - Nem por isso. Tens tempo para nós?
Que raio se passa aqui?
Que raio de merda governamental é esta?
Sabes quanto ganham na direção escolar?
Muito mais do que eu. Sabes quantos alunos têm eles? Nenhum.
E a minha turma tem 44 alunos.
Olha para estes cabrões traiçoeiros.
O que achas que lhes faz?
Estou a falar a sério.
Eu uso o dinheiro da gasolina para pagar o material escolar da sala.
E a direção vai cortar os salários outra vez.
Esta merda é…
Mas se calhar estou a fazer filmes.
Aposto que meteram aquilo em tudo.
Ainda pensei que estava doido.
Mas vejam só.
Sumo de uva?
Não pode ser, porra.
- Tens sorte, admito. - Fontaine.
Eu já te mostro.
- Façam isso lá fora. - Está bem.
Estamos só a falar, não é?
- Vamos. - Chega de falar.
- Não. Anda cá, Lázaro. - É assim que vai ser?
Vamos ao restaurante novo?
Voltaste dos mortos. Estavas cheio de buracos da última vez que te vi.
- Esquece. - Eu quero respostas.
- Quem és tu? - Eu? Estás a enervar-me.
- É isso? - Sim.
Vocês logo discutem quem tem a maior pila.
- Esta puta manda em ti, é? - Já disse para irem lá para fora.
E eu disse que estamos a falar, porra. Tem sempre de se meter.
Tenho de ir cortar o cabelo. Mas vejo-te por aí.
Sabes que mais? Ele liga-te. Pronto, vamos.
- Que se passa contigo? - Para onde foram?
Não sei. Escolhe ao calhas.
- O que vais fazer? - Ligar ao Slick Charles.
O chulo que perdemos, estás a ver?
Idiota de merda.
Eu já devia estar a caminho de Memphis.
Foda-se!
"O melhor piso é sempre liso." Vão-se lixar.
"O melhor piso é sempre liso."
- Puto e Foxy Brown. - O melhor piso é sempre liso.
- O que significa isso? - Olha.
Significa que está na cabeça, perto da cabeça, em cima da cabeça…
- Está bêbado. - … e debaixo da cabeça.
Na terra dos cegos, Foxy Brown…
Porque dizes isso, Frog? O que sabes?
Tens de ir até à última paragem do comboio, puto.
Pouca-terra.
Frog.
Dá-me uma resposta clara.
Uma resposta?
Aonde é que todos vão para encontrar respostas?
À igreja?
O tipo lá em cima aponta sempre o caminho correto. Sempre.
- A igreja. Boa. - Sapo, há dez igrejas no Glen. Qual é?
Quando estás a tentar fugir da Babilónia, para onde é que hás de ir?
IGREJA DO ESPÍRITO SANTO DO GRANDE MONTE ZION
Ganho aos pontos à Nancy Drew.
Vamos ver lá atrás.
Pronto. É mesmo ali.
O quê? Olha ali. Ali.
Slick!
Está aberta. Slick, estás aí?
- Slick? - Ele está lá?
- Tirem-me daqui. - Certo. Espera. Merda.
Porra, Fontaine, não tens força?
A minha mana Nancy Drew entrava até no Fort Knox com isto.
Vá lá.
- Vá, Yo-Yo. - Olha que te deixo aí dentro.
- Espera. - Não vai dar.
- Onde estiveram? - Porra.
Deixem-me sair daqui. Estou nesta carrinha há uma hora.
- Descobriste algo? - Que sou bué claustrofóbico.
Não há ali nada, só umas caixas e outros itens bastante nefastos.
Deixa ver… E este cartão de entrada marado.
Onde estão eles?
Lá dentro. Pegaram numa caixa e já não voltaram.
- Parece que vamos à igreja. - À igreja?
- Anda. - Não vou à igreja.
Jesus não me curte desde que pus a Maria a render.
RENOVAÇÃO DE SÁBADO À NOITE! NOITE DE ORAÇÃO E CURA
- Repitam comigo. Os olhos d'Ele! - Os olhos d'Ele!
Estão em todo o lado.
Ele vigia os maus e os bons, mas principalmente os maus.
Sim!
E sabem o que Ele mais quer de cada um de vocês?
Repitam comigo, eu sei que vocês sabem.
Obediência.
Este não fica a dever nada ao Jim Jones.
Até têm o sumo marado.
Não importa Se a vida anda mal
Não importa Se estás prestes a ser despejado
Não importa Se tens a conta da luz por pagar
Não importa Se também tens o gás por pagar
Não importa
Se o teu neto Jamal foi morto a tiro Num tiroteio ao lado da geladaria
Confiem na visão d'Ele
Tenham confiança
Repitam comigo.
Tenham confiança
Força!
Não venho à igreja há algum tempo,
mas algo se passa.
Aponta o caminho, é?
Tens o cartão, Velha Guarda?
Vou descer
Para o subsolo ver
Espero que o pessoal não se vá embora
E fique todo lixado lá fora
Agora
Eles que não se metam comigo
Ou vão morrer comigo
Não sei porquê
Porquê, porquê
Não é igual, a altura é diferente. Usaste um volante e entrou em órbita.
E agora?
Esperem por mim aqui.
Como faço para arranjar um desses fatos?
Com licença. Porra.
Que sítio é este?
Onde estamos?
Debaixo do Glen.
IGREJA DO MONTE ZION
DOCA DE TRANSPORTE DUPLICAÇÃO
ÁTRIO PRINCIPAL
A GANHAR A CORRIDA DO FUTURO
CEREAIS FRANGUITRIGO
SUPERVISÃO
Tenho um 604 na Rua 22.
Esta merda é de loucos, meu. Eles controlam tudo.
Juro que estou farta daquele pobretanas. Ele não me ajuda em nada.
Já não era sem tempo.
Ele está a ligar agora mesmo.
A UNIDADE COMEÇA AQUI A GANHAR A CORRIDA DO FUTURO
INVESTIGAÇÃO E DESENVOLVIMENTO
Podes sentir-te linda.
Eu posso sentir-me linda.
Podes sentir-te linda. Eu posso sentir-me linda.
MATA ESSE CABRÃO PRECISO DE UM ABRAÇO
Aqueles cabrões são mesmo maléficos.
Já atravessámos o Rubicão. Isto não é cá nenhuma posição de missionário.
Isto é tipo uma masmorra sexual, com as posições todas.
- Sabem o que era aquilo? - Experiências com negros. Eu vi.
Controlo da mente, mano!
O frango, a comunhão, o creme de alisamento!
Estão a manipular o que sentimos, fazemos e pensamos. Para nos controlar!
- Porquê? - Isso importa?
É uma cena tipo Laranja Mecânica.
- E somos o público-alvo. Temos de ir. - Vamos sair daqui.
Não bazo até encontrar o que procuro.
Não estás aqui sozinho.
Eles precisam de ajuda. Temos de contar a alguém.
- Temos de nos fazer ouvir. - Olha para mim, Fontaine.
Isto não é uma cena tipo Jonathan Test,
esta merda é a sério, são coisas do governo!
- Temos de sair daqui. - Temos de os ajudar.
- Temos de contar a alguém agora mesmo. - Não. Ainda não.
Fontaine.
- 'Taine! - Foda-se!
Fontaine. Ainda vamos levar porrada.
Fontaine. Vá lá.
Cá vamos nós outra vez, outra porta rumo ao pecado e à perversidade.
Que tal procurarmos a porta que nos tira daqui?
Ninguém te está a impedir.
Merda do pecado e da perversidade.
A decantar a unidade B-0-1-4.
É o mesmo cabrão.
A decantar a unidade A-0-3-6.
Parece que têm aqui o Glen todo.
A decantar a unidade A-0-3-6.
A decantar a unidade B-0-1-4.
A decantar a unidade B-0-2-2.
Não é o Glen todo.
São só pessoas específicas, vezes sem conta.
Porquê estas pessoas?
A decantar a unidade B-0-2-8.
'Taine?
Slick.
A decantar a unidade A-0-0-1.
A-0-0-1.
A decantar a unidade A-0-0-1.
'Taine!
Para.
Temos de ir.
- Temos de sair daqui. - Não és eu.
Vou matar-te. Vou matar-vos a todos!
Então, miúda? Gosto dos teus brincos.
Que caralho?
Não sei…
Claro.
Tirem essa merda.
Número 2241, há três inimigos a chegar.
Intercetar e controlar.
Certo.
Esperem lá. Vamos abrandar, pessoal.
Tenho o novo álbum do Ruckus, acabado de sair do laboratório.
Com licença. Com licença, amigo.
É isso. Deixem a música assumir o controlo. Isso mesmo.
Sempre às voltas.
É a estreia mundial.
Não ouçam esta merda. É uma das canções deles.
Com licença.
Sim, é isso mesmo, dancem.
Vocês estão bem? Onde está o Slick?
Slick.
Estás hipnotizado. Vá, temos de sair daqui.
Merda!
Estão a sentir-se muito bem, não é?
Estão todos perdidos no som, não é? Acho que estão prontos para o clímax.
Vejo que gostam desta música de controlo da mente.
Preciso que façam mais uma coisa.
Slick, anda!
- Sabes que horas são? - Vá!
Preciso do carro.
Vamos!
Isto parece o videoclipe do "Thriller".
- Vai! - Vamos!
- Merda, vai! - Vai!
Vai!
Merda!
- Vai! - Está bem.
Vamos!
Acelera!
Fontaine, o que estás a fazer?
Este gajo escolheu o carro mais fodido da cidade toda.
- Mas que raio? - O que se passa com estes cabrões?
- Merda. - Têm cinco segundos.
Merda.
Algo os fez parar.
Sai da merda do carro.
Um chulo, uma puta e um traficante entram num bar.
És tu o responsável?
Não. Toda a gente tem um chefe.
O meu é um gajo duro. Vocês haviam de se dar mesmo bem.
Eu sou só um tipo que ele chama quando há confusão para limpar.
Eu sou como o segurança de um centro comercial,
um centro comercial muitíssimo grande.
Um segurança de centro comercial? Estão a torturar pessoas.
Não torturamos ninguém.
Fazemos investigação, experiências, ciência.
E é por um bem maior.
Então, és o Kevin Bacon.
Homem Transparente, cabrão.
Do Mentir na América.
A América foi uma experiência.
Uma ideia mal-amanhada, engendrada por ideólogos da aristocracia
que vivem em mansões construídas por escravos.
Mas eles foram à vida deles e deixaram-nos com a conta.
Um país em guerra constante consigo próprio, nada em comum,
sem diálogo, sem paz.
Se estivermos em sintonia, não nos matamos uns aos outros.
E, assim, pode ser que isto resulte.
É por isso que lutamos,
por manter unidos os Estados Unidos.
- Clonando chulos e traficantes de droga? - Todos têm um papel a cumprir.
Para continuarmos o nosso trabalho, este sítio precisa de ser pitoresco,
ter qualidade de vida, je ne sais quoi.
Do que estás a falar? Estamos presos numa armadilha.
E usam-nos para manter as coisas assim.
Se vos tirássemos das ruas, surgiam aqui logo três Starbucks,
e perdíamos o ambiente controlado.
Por isso, sim, usamos-vos para manter esta zona sem perturbações.
Assim, podemos fazer experiências convosco em paz.
Eu só existo para manter isto tudo lixado?
Fontaine.
Não sejas tão pessimista. És um patriota do caraças.
Para mim, és o Capitão América.
Pronto, e agora?
- Essa pergunta tem rasteira? - Não. Temos de tomar uma decisão.
A meu ver, vocês só têm duas opções.
Primeira opção, o Chester mata-vos.
Segunda opção, não fazem nada.
Voltam à vossa vida, fazem o mesmo de sempre e fingem que não viram nada.
Devo dizer que a segunda opção me parece fantástica.
O que achas, Chester?
O Chester concorda.
É como em A Escolha de Sofia. Sim, eu vi esse filme.
Então, como vai ser?
- Terceira opção… - Olympia Black.
- 'Taine?
Eu digo essas palavras e tu obedeces-me.
Sei que é desagradável, não teres controlo,
sentires-te impotente.
Todos tomamos a autonomia como garantida.
Mas preciso que entendas a tua posição.
Nós somos teus donos.
A tua corrente de ouro, essa bela cremalheira, a .45 na tua mão…
Ele não é o único que tem uma arma, cabrão.
Descongela-o ou enfio-te uma bala nos dentes.
Fontaine.
Foda-se!
Fontaine, aponta a arma à Yo-Yo.
'Taine, não.
Sabes o que os meus amigos Chester, Fontaine e Slick têm em comum?
São caros.
Tu só custas uns cêntimos. És só uma puta comum.
Não o deixes fazer isto.
Parece que não estás a perceber. Fontaine, põe a arma na boca!
Não. Para com esta merda!
Fontaine, engata a arma!
Merda. Não lhe faças mal!
Fontaine, reza.
Já estás a começar a perceber? Estás a compreender?
Não tens cartas que jogar.
Só não estás morta
porque não sou eu quem manda.
Fontaine!
Descontrai.
Foi uma boa conversa. Eu sabia que iam tomar a decisão certa.
Vamos, Chester, quero um hambúrguer. Estou cheio de fome.
Foda-se.
Vamos.
- Estás bem? - Sim.
Fontaine?
Desculpa…
Não podes…
O que estás a fazer?
Passei pela igreja de manhã. O cartão não funciona, foi cancelado.
- Deve ser o mesmo com os outros sítios. - Yo-Yo.
- Vamos procurar outra entrada. - Yo-Yo!
O que foi?
Acabou.
Acabou? O quê?
Não, estão a ouvir…
Já disse…
… que acabou, sim?
De que raio estás a falar?
Temos de esquecer esta merda.
Esta merda é maior do que tu. É maior do que eu.
- É o teu lar. - 'Tou-me a cagar.
Isto não é uma comunidade.
É só um bando de manos falidos que não têm para onde ir.
Calma, não exageres.
- Há aqui pessoas boas. - Quem? Os janados?
Os gangsters? Os que te pagam para lhes chupares a pila?
Não há aqui gente boa.
E é culpa minha.
Sou traficante, lembras-te?
É quem eu sou.
Por isso, vou voltar à minha vida.
- É essa a tua desculpa? - Desculpa?
Fui feito num laboratório. Nem sequer sou verdadeiro.
Não tenho opinião nesta merda.
Qual é a tua desculpa?
Vi os teus troféus. O que vais fazer? Ser médica?
Detetive? Cientista?
- Está bem. - Ou era isto que querias da vida?
Que porra queres que diga?
Sim. Queria estar em Nova Iorque a escrever para o Times
ou nas Caraíbas, a fazer mergulho à procura de tesouros perdidos,
mas estou aqui.
Sim, mesmo ao pé da casa onde cresci.
Mesmo ao pé da mesma merda de que eu sempre quis fugir.
Presa na mesma armadilha que tu.
Eu também tenho medo, mano. A sério.
Temos de fazer algo.
Eu não tenho medo.
Por mim, tudo bem.
Talvez o próximo Fontaine não seja um medricas de merda.
Sim, talvez não seja.
Podes sair sozinha.
Dá-lhe com força, mano!
Dá-me um maço de cigarrilhas
e uma raspadinha.
Boa noite.
PERDEU
Perdeste.
Perdes sempre.
Como estás, Frog?
Está tudo bem aí, filho?
Mãe,
chegas aqui um segundo?
Agora não. Estou a ver televisão.
Podes abrir a porta?
Mãe.
Por favor, abre a porta.
Está tudo bem. Obrigada, filho.
Preciso de te ver.
Abres a porta, por favor?
Abre a porta.
Abre a merda da…
Preciso mesmo de ti, mãe.
Estou bem assim, filho.
A Josephine fez peixe frito no centro comunitário. Estou cheia.
Foda-se!
Estás a chorar, mano?
Estás mesmo a chorar.
Estás a chorar porquê?
Vai à tua vida, Junebug.
Ainda me deves 15 dólares.
Sabes, uma vez, o SpongeBob e o Patrick ficaram tão tristes
que começaram a chorar um para cima do outro
e caíram ao chão, com água a sair-lhes dos olhos tipo…
Teve piada. Estavam todos tipo…
É melhor parares.
Dá-me isso.
Fazes-me lembrar alguém, sabes?
Quem?
Fazes-me lembrar alguém.
Quem?
Apanhei-te.
Está aberta.
Queres um copo? Não há sumo de laranja.
Quando foi que tomaste banho?
Senta-te.
PARA: WASHINGTON POST
- Yo-Yo! És tu, miúda? - Merda.
- Merda, és mesmo tu. - Biddy!
Por onde andaste esta semana? Porque estás de gabardina?
Pareces a versão puta da Carmen San Diego.
Pronto, miúda, vai lá.
Espera.
Cá vou eu.
As gajas não estão em casa.
Foram a uma aula de Pilates ou uma cena qualquer dessas.
Eu deixei-as ir. Dei-lhes folga por uns dias.
Sabes…
Ser chulo já não é o que era.
Devias ter visto os casacos de peles.
Devias ter visto.
Eu parecia um urso polar.
Até tinha garras, mano.
E por baixo
era couro do melhor.
Deixava as putas a subirem paredes.
Não ganhei o prémio dos Garanhões, pois não?
Mas lembro-me disso como se fosse ontem.
E eu não tive um irmão mais novo.
Mas adoro-o na mesma.
Pois.
Ela foi ter contigo?
Ralhou comigo.
- Mas ela tinha razão. - É mesmo irritante.
Sim.
Fazemos assim.
Se nos vamos deixar levar por esta loucura…
… o chulo vai arranjar-se.
Biddy!
Tenho de falar contigo.
- Biddy. - Vai-te foder, Slick Charles.
- Vai tu… - Mano…
Não era a sério. Saiu-me.
- Podemos falar? - Nem pensar.
Desapareceste durante uma semana.
Do que estás a falar? Anda aqui ao pé de mim.
Eu estava a lidar com circunstâncias existenciais.
- Que porra é essa? - Vá lá, minha Lady Godiva.
Não me obrigues a dar-te um tiro. Se me fazes suar com este casaco…
O que queres?
Ouve. Estamos a tentar descobrir onde está a Yo-Yo. É só isso.
- Mano. - Espera, Biddy. Ouve.
Vamos agir em espírito de cooperação. Está bem?
Estamos em missão. Dá-nos a informação que queremos e nós bazamos.
Vá lá, Biddy, por favor.
A gaja tem andado desaparecida.
Achei que tinha apanhado gonorreia ou assim.
Talvez eu a tenha visto. Ou talvez não.
Tu é que tens o meu guito.
Ela esteve aqui há umas horas. De gabardine e óculos escuros.
Estava com um ar esquisito, meio mascarada, mas ficava-lhe bem.
Depois, bazou com um cliente. Talvez um rapper ou um jogador da bola.
Porque dizes isso?
"Entram e saem por sítios estrategicamente posicionados,
escondidos em várias localizações do bairro."
Yo-Yo, isto é mesmo bom.
"Localizações"? Bela escolha de palavras.
Fizeste esquemas, tens artigos de referência.
Merda, até fizeste um mapa.
Podias ganhar o Prémio Pulitzer. E percebo porque escolheste o Post.
Mas diz-me uma coisa.
Achas mesmo que percebeste tudo?
Nem sabes do grande final.
É pena que não o chegues a ver.
Prò caralho.
Alterámos um dos nossos produtos.
Ficou mais potente, mas o efeito ainda é um bocado incerto.
Podes sentir alguns efeitos secundários, mas tenta não enlouquecer, está bem?
Fontaine, espera. Não faças isto.
Fontaine, vá lá, meu.
- Eles têm a Yo-Yo, meu. - Eu sei!
Eu sei. Mas o que vais fazer?
Vais soprar e bufar e deitar aquilo abaixo?
O que fazemos, meu?
O que fazemos?
- O que a Yo-Yo faria. - Mano…
Vá lá. Vamos pensar bem nisto. É isso que vamos fazer.
Tens alguma ideia?
Não podemos ir lá e tocar à campainha porque eles têm um exército.
Em que estás a pensar?
Não vais gostar.
Queres dizer que uns gajos armados em cientista Bill Nye estão aqui debaixo,
a fazer experiências com negros
e a fazer clones teus para nos controlarem a mente?
Basicamente.
E queres que te ajude a detê-los?
Obviamente, a resposta é não.
Isto é o nosso lar, meu.
Há aqui mães, avós, crianças. E também têm de viver aqui.
E nós estragamos-lhes a vida.
Mas, agora, essa gente só nos tem a nós.
Que conversa da treta é essa?
De que raio está este gajo a falar?
Fizeste merda ao vires cá, mano.
Porra, mano.
Dei cabo dele.
- Não leva sal, pimenta, nada? - Não.
Só os sabores naturais do frango. Cozê-lo realça o sabor.
Comprei uma Crock-Pot. Vou experimentar essa receita.
Isso mesmo, amigo.
Enfim, cá estamos.
A decantar a unidade A-0-0-1.
Não te preocupes, grandalhão. Vais ficar como novo num instante.
Não…
A Josephine fez peixe frito…
Estou cheia. A Josephine…
Estou…
Mãe, tens fome?
PERDEU
Cheiras a carro novo, puto.
- Toma. - Fontaine.
- O que queres? - Como assim?
- O que queres? - Nada.
Espera, chocolate quente. Vamos negociar.
- Baza. - É a arte de regatear.
Fazemos à tua maneira.
Dorme lá.
Pronto.
Merda!
Ele vai acordar e vai matar-nos.
Ele está a acordar.
Lamento imenso, Fontaine.
Pessoalmente, nunca o faria, mas uma miúda precisa de massa.
- E com o frio que tem estado… - Tem calma, sim?
Este é um momento de reflexão e autodescoberta silenciosa.
Fecha as cortinas.
Em que estás a pensar?
Não vais gostar.
Já te fizeste de morto?
Estes cabrões de merda acham que têm tudo pensado,
mas esqueceram-se de que sou um chulo calculista.
Eu sobrevivo a fazer tramoias.
Vamos vencê-los no próprio jogo.
Mas, antes de mais nada, precisamos de alguém para te matar.
Diz ao Isaac que temos de falar. Trata disso.
E vai-te foder!
- Espera aí. - Merda, meu.
O Fontaine apareceu,
bateu-te, deu-te mil dólares e disse que quer falar comigo?
Foi o que ele disse, mano.
Eles têm olhos em todo o lado. Vão estar a ver-nos.
Deixa-os ver.
Não há alvo mais fácil do que um otário que vê exatamente o que espera ver.
Dez mil.
- Só para o matar outra vez? - Foi o que ele disse.
Trinta mil.
A Biddy disse que ele quer 30 mil.
Trinta? Ele deu-me um tiro de graça da última vez.
Ele concorda. Mandou-te prò caralho, mas concorda.
E mandou dizer mais uma coisa.
É bom que não falhes.
Já temos um elenco digno de um Óscar.
… gajos armados em cientista Bill Nye aqui debaixo.
Podia ser melhor.
Queres dizer que uns gajos armados em cientista Bill Nye estão aqui debaixo,
- Exato, uma cena à Denzel. - Dia de Treino ou O Livro de Eli?
- O Livro de Eli. - Foda-se! Outra vez.
Está na hora de dar espetáculo.
Uns gajos armados em cientista Bill Nye estão aqui debaixo?
Espetáculo? Queres que leve um tiro?
É só no ombro.
Vai mas é prò…
Lembra-te, eles têm de pensar que estás morto.
Pronto, faço-me de morto, está bem? Morri.
Depois, apanhas boleia até ao subsolo,
pões-te confortável e esperas até estar tudo vazio.
Depois, usas a tua personalidade incrível para arranjares um voluntário.
Preciso de indicações.
E pedes ao teu novo melhor amigo para te levar à sala de controlo.
Muito bem, é canja. Certo.
Enquanto eu faço isso tudo,
o que vais tu fazer?
Eu?
Vou levar a merda da cavalaria.
Estamos a caminho, tenho o bairro todo comigo.
O bairro todo. É assim que vai ser.
Merda. Isto é uma revolução.
Desculpe, caro senhor.
Se me puder mostrar o elevador que leva ao laboratório,
não tardarei em partir.
Merda. Pois, eu trato disto.
É ali.
Muito bem. Chegámos.
Abre esta merda.
Abram todas as portas para a superfície. Despachem-se!
Foda-se!
Bem,
vamos a isto, meu.
Não! Seus filhos da puta maléficos!
Não!
Filho da puta! Vais…
Raios.
Foda-se.
Deem cabo deles!
Podes crer, porra!
Apanhem-nos a todos. Merda. Não estou a brincar.
Slick Charles.
A rapariga que procuram está no quarto 29.
Nas salas de teste.
- Ouviste? - Eu trato disso.
Arder no Inferno.
Vou dizer à malta de investigação para ter calma.
Vá, vamos levá-la para o processamento.
Por falar em desmaiar, como está a Cheryl?
Ela está bem.
- Alarmes outra vez? - Todos os dias.
Todos os dias.
Cabrões patetas.
Yo-Yo!
Yo-Yo! Anda cá! Anda.
- Slick? O que fazes aqui? - Bolas! Viemos salvar-te.
Foram vocês?
Sim. Eu, o Fontaine e metade da porra do bairro.
Obrigada, Slick.
Ouve, eu nunca partilhei os meus sentimentos contigo.
- Os chulos não se abrem… - Falamos depois.
Onde estão eles?
Onde quiseres.
Que estão a fazer, caralho?
Aonde achas que vais?
Eu sabia que havia tráfico aqui.
Vão aprender uma lição!
Não.
Não te mexas.
Adivinha onde estou. Sim, no subsolo.
No subsolo, mano.
Anda cá ter, meu.
Sim, traz uma grade. Diz à Stacy para vir. E que traga uma miúda, vamos curtir.
Vamos resolver esta merda, Yo-Yo.
Vamos libertar uns clones.
Podes crer.
Lembrem-se de andar e não correr.
Mantenham a calma
e dirijam-se para a saída mais próxima.
Mantenham a calma
e dirijam-se para a saída mais próxima.
Mantenham a calma
e dirijam-se para a saída mais próxima.
Foste o "Chulo do Ano" de 1995 do Baile Internacional dos Garanhões.
Vá, vamos tirar-te daqui.
Pronto. Mais depressa, vá.
Merda!
Sabes que mais?
Isto é culpa minha. Devia ter-te matado da primeira vez.
Raios, ou ao menos, da segunda vez.
Pois, não. A ala este está comprometida,
mas o nosso departamento sofreu perdas mínimas.
Sim.
Claro.
Depois de tantos anos…
… continua a ser muito estranho.
É bom ver-te, Fontaine.
- Ouve, vai à volta. - A minha mulher diz que fiquei mole.
Raios…
Não, mano. Dá a volta por ali.
Hoje em dia, há demasiada culpabilização.
Eu tento ver o lado positivo das coisas.
É a aprender com os erros que crescemos.
Merda.
Talvez, quando isto acabar,
peço para te tirarem umas células e me fazerem uma secretária.
Sabes que mais?
Tenho umas queixas a fazer aos recursos humanos
quanto às condições de trabalho.
Por falar em recursos humanos, onde estão os teus amigos?
Estão a lixar as vossas merdas todas.
Bem, um problema de cada vez.
Tu…
… és eu.
Não.
Tu é que és eu.
Um dos muitos que tive de fazer ao longo dos anos.
Então, tu trabalhas para eles?
Vamos chamar-lhe um casamento de conveniência.
Sou o principal geneticista desta operação.
Mas porquê?
O Ronnie.
O Ronnie?
Ele está…
Não.
Ele morreu, tal como tu te lembras.
É a única coisa de que quis que se lembrassem.
Mas, sim, foi por causa dele que fiz um acordo com o Diabo.
É muita papelada, Yo-Yo.
Sabes que odeio papelada.
Que se lixe a papelada. Espero que fiques enterres nela.
Isso teve piada.
Que caralho?
Merda.
Temos operações em todo o lado.
- Em Los Angeles. - Foda-se!
Em Chicago…
E escolhi o Glen porque diziam que ia ser calminho.
E cá estás tu, a causar confusão.
Sabes, Fontaine, as autoridades lá de cima,
as pessoas invisíveis acima de mim que puxam os cordelinhos
não conseguiram os resultados desejados.
Foram anos de experiências.
Milhares de milhões de dólares gastos, mas nada de paz na América.
Produtos para o cabelo.
Canções na rádio. Frango frito.
Clones que mantêm a farsa viva.
Um desperdício de recursos sem fim.
Tudo porque não veem o que é tão óbvio para ti e para mim.
Não basta pensarmos o mesmo.
Temos de ser o mesmo.
Não, estás passado.
O meu trabalho na Iniciativa de Clonagem ajudou-me a localizar 378 genes únicos
que vos separam a vocês e aos vossos guetos
dos vossos homólogos nos subúrbios,
nos barrios…
… em Chinatown.
Assim que os sequenciei,
fui ter com os meus superiores com uma adenda.
Deves saber quem foram as nossas primeiras cobaias.
No laboratório, o técnico.
O gerente.
Não foram um sucesso total, mas passaram.
É o cabelo, é… teimoso.
Mas aperfeiçoámos o processo.
Os negros vão reparar se acordarem com cabelo loiro e olhos azuis.
Não vai ser de um dia para o outro.
Vai ser ao longo de várias gerações.
E, agora, estamos na cúspide do verdadeiro lançamento nacional.
A assimilação é melhor do que a aniquilação.
Merda.
Vá lá, Yo-Yo. Vamos terminar isto?
Merda.
Krav Maga, terças e quintas. Como estás, Slick Charles?
Seu cabrão!
Achas que o Ronnie ia querer isto?
Não penses que conheces o meu irmão só porque te dei algumas memórias.
Não estavas lá naquele dia.
Quando ele morreu.
Vá, sai lá. Não sejas tímida.
Vá lá.
Sabes, Fontaine, ele foi alvejado.
Violentamente.
Mesmo aqui.
Entre a quinta e a sexta costelas.
Falharam o coração, mas perfuraram os pulmões.
E nem tinha de ser fatal.
Mas eles deixaram-no lá.
Sozinho.
Assustado.
Deitado no cimento frio.
Demorou 15 minutos a morrer.
Porque não me atiras essa armazita?
Já!
Que giro.
Sabes, quando eu cheguei à morgue…
… debrucei-me sobre ele
por muito tempo.
Eu sabia que era ele, mas…
Nem se deram ao trabalho de limpar o sangue todo.
E, nessa altura, já tinha secado.
Já estava seco e negro.
Por isso,
arranjei um trapo
e limpei-o eu mesmo.
Lavei-lhe eu a pele.
Poupei-te dessa memória.
Vou voltar à minha vida, não te preocupes.
- Vou deixar-te em paz. - Nunca percebi o que viste nele.
Sem querer bater no ceguinho, mas ele é um idiota.
Podemos dizer que ele tem jeito para o drama.
É o Slick.
Sei que achas que fizeste algo importante aqui hoje,
mas o que aconteceu ao Ronnie não se pode repetir.
Por isso, o meu trabalho vai continuar.
Tem de continuar.
Todos temos um papel a cumprir.
Eu tenho o meu. Tu tinhas o teu.
Gostava de fazer isto para sempre, mas foi um dia longo.
- Fica bem. - E ele tem estilo.
O gajo tem estilo.
Slick, sei que digo muita merda,
mas é só uma manifestação da minha frustração.
Olha para ele.
- Não o posso permitir. - Quem me dera que não tivesse de ser.
Chester.
Olympia Black.
Ele tem bom aspeto, não é? Da pele de aligátor aos casacos de peles,
do couro às correntes de ouro.
E à porra dos anéis.
Olympia Black.
- Olympia Black. - Eu não sou um clone.
Pois não.
Mas ele é.
- Mata-o. - Espera…
Caramba, demoraste um bom bocado. Porra.
O fato em segunda mão já não parece tão mau.
Estava a representar, cabrão.
Sou a Donna Kelley, ao vivo de uma cena absolutamente escandalosa.
Na agência de levantamento de cheques,
surgiram dezenas de pessoas confusas, maioritariamente nuas.
Os operadores telefónicos do 112 estão assoberbados com chamadas…
É incrível a rapidez com que os residentes do Glen se juntaram para ajudar.
Temos pessoas aqui a dar água, comida e a própria roupa.
Na verdade, há quem afirme ter estado no centro da ação.
Pode dizer-nos o que se está a passar?
- Merdas entre gangues. - Pois, merdas.
Tivemos de ir buscar armas e atacar o castelo. Percebem?
Para ser sincero, nem me metia muito com ele.
- Mas agora… - Agora sim.
Quando vemos a dobrar, há problemas.
Percebem?
E estamos bem armados. Percebem?
Mãe dos meus filhos, adoro-te, miúda.
Isso mesmo. Foi mesmo à Garganta Profunda.
Watergate. Calma, tenho aqui os recibos.
Clonam os cabrões em laboratórios secretos
em Chicago, Illinois. Detroit, Michigan. Los Angeles, Califórnia.
Continuamos no local, a tentar perceber o que aconteceu.
Esta merda é lixada!
Estão a clonar negros. Que caralho se passa aqui?
Sim, essa é a principal teoria.
Um grande grupo de pessoas interrompeu a missa desta manhã
da Igreja do Espírito Santo do Grande Monte Zion, atrás de mim.
Como podem ver…
- Lá está ele. 'Taine! - 'Taine!
- Mano! - Tudo bem, amigo?
Cabrão.
Merda.
Desculpa.
- És o Fontaine verdadeiro? - Sim.
Vão ter dificuldade em encobrir esta merda.
E agora é uma boa altura para vos dizer que estou reformada.
Yo-Yo, acho que vou pendurar as botas de aligátor.
Não posso voltar ao Royal porque está lá outro Fontaine
pronto para dar cabo de mim.
Sabes, lembrei-me de seguir o exemplo da Yo-Yo e ir para Memphis.
Talvez precisem de pessoas com as nossas competências.
Eles não se vão ficar pelo Glen.
Mais uma razão.
E tu?
Não sei.
Vou tirar uns dias.
Ver o mundo, se calhar.
Memphis não é má ideia. Se vocês…
- Vocês querem vir comigo. - Ela é minha dama.
Se não se importarem.
CLONARAM O TYRONE
Olá, Los Angeles. É o vosso amigo Big Boy.
Este é o programa do Big Boy, e sei que se sentem desonestos, certo?
Por isso, força, enganem alguém de quem gostem.
Enganem um vizinho, um colega de trabalho.
E agora, vamos ouvir a nova do Ruckus, "Shysty",
aqui mesmo, no bairro.
Mãe, queres alguma coisa da rua?
Não, estou bem assim.
Vou ao mercado vudu mais tarde.
Olá, meu. Dá-me um bocadinho.
Temos ouvido dizer que isto está uma loucura.
Já temos imagens ao vivo da situação,
com o correspondente local, Billy Flores. Billy.
Isso mesmo. Estou à porta da loja de penhores J-Bo's, na cidade,
na esquina da Jonesboro e da Claire,
com o que só se pode descrever como clones.
Esperem. Minha senhora, uma palavrinha.
O senhor.
De onde veio?
Está bem. Vamos continuar. Vamos por aqui. Se faz favor.
Senhor.
Como se chama?
Nunca vi algo assim.
Espera.
Há clones, à porta da loja J-Bo's.
Não és tu, Tyrone?
Legendas: Daniela Mira