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16 DE SETEMBRO DE 1977
MARIA CALLAS ESTÁ INDISPOSTA
CONCERTO BENEFICENTE MARIA CALLAS
Uma semana antes
Bom dia.
A devoção de vocês é 99% pela comida, e só 1% por amor.
E a coluna, Ferruccio?
Frágil como um graveto, segundo o médico.
Então tome cuidado.
Quando eu lhe pedir algo, negue de vez em quando.
Eu tomo cuidado, madame.
Por isso mesmo que não ouso negar.
Bonjour.
Buongiorno.
Dormi até as 14h.
Então ele entrou no meu quarto, e eu disse em alto e bom som:
“Eu sei que você está morto.”
Ele foi embora?
Foi, sim. O que não é do feitio dele.
Quem sabe a morte torne os homens menos teimosos.
Quem sabe.
Enfim, madame, um médico vem hoje às 11h.
Ferruccio marcou para a senhora.
Não posso hoje. Estou ocupada.
Pode relatar sobre as visões que tem tido. Ele certamente trocaria seu remédio.
Estou plenamente feliz com meu remédio e seus efeitos.
Feliz com o teatro que tenho por trás de meus olhos.
Os médicos gostam de tachar revelações como doença,
quando, na verdade, são uma forma de sanidade.
Eles não compreendem.
Não é?
Madame, se me permite perguntar,
estará ocupada com quê?
Bruna, quero que escute.
E quero que seja sincera.
E então?
Foi...
magnífico.
Obrigada.
Que tal a posição do piano, madame?
Não ficou boa.
Mas eu sou boazinha, então deixe assim.
Tem uma equipe de televisão vindo me entrevistar em uma hora.
Melhor esconder os cinzeiros.
- Posso entrar, madame? - Se for estritamente necessário.
O que a senhora tomou?
Inúmeras liberdades ao longo da vida. E o mundo as tomou comigo.
- Sabe o que eu quis dizer, madame. - Esta manhã, só tomei Mandrax.
Quantos?
Dois.
Preciso ir a um lugar e quero a companhia do Mandrax.
Não é uma companhia confiável para quem sai de casa.
Eu posso levá-la.
Aonde a senhora vai?
Vou andando.
Pois você riria de mim.
O que Bruna disse da cantoria da senhora?
Que foi magnífica.
Ela é sua criada.
Agora criadas não podem entender de ópera?
Não são qualificadas para avaliar.
Sei aonde a senhora vai.
Ela disse que foi magnífico. E, mais cedo, que foi excelente.
Então...
E “magnífico” significa
que a senhora resolveu tentar?
Sim. Com base na opinião de uma criada.
Madame, a tal equipe de televisão...
é de verdade?
Quero que arraste o piano para a outra janela.
E, desta manhã em diante, o que é real ou deixa de ser
só é da minha conta.
Pois não, madame.
E não estarei aqui para a consulta que marcou sem minha permissão.
Madame, por favor...
Não cancele. Diga para examinarem suas costas.
Está ficando meio torto.
Caso a equipe de televisão seja real.
ATO 1: A DIVA
Madame Callas.
Meu nome é Mandrax.
Compartilhe sua vida comigo.
Um interrogador charmoso sempre arranca as mais sinceras respostas.
Devo chamá-la de Maria ou de La Callas?
Como preferir está ótimo.
Prefiro La Callas.
Então está ótimo.
A menos, é claro, que se sinta vítima dessa identidade.
Já escreveram tanto sobre mim,
tantas coisas injustas...
Histórias que são pura invenção.
Vamos sentar?
Pode gravar.
Gravando.
Sou naturalmente um tanto quanto rebelde.
Soube que, certa feita, queimou seus vestidos todos.
Que vestidos?
Antigos figurinos.
É verdade. Bom trabalho.
Essa entrevista promete.
Queimei meus vestidos antes de ir embora de Milão.
- Posso perguntar por quê? - Não, não pode.
Quando foi sua última apresentação?
Deveria insistir mais nas suas perguntas.
Queimei meus figurinos porque faziam parte do passado.
E, respondendo à sua pergunta menos interessante...
foi há quatro anos e meio.
Porque me apresentar no palco também faz parte do passado.
Não se apresentará nunca mais?
Não.
E como era estar no palco?
Uma exaltação.
Uma intoxicação.
Às vezes, parecia que o palco estava prestes a pegar fogo.
E nos dias ruins?
Bem, existem dois lados.
Um te diz para lutar.
E o outro
diz que você é horrível e deveria se envergonhar.
Infelizmente, o público só quer saber de milagres.
E não consigo mais operar milagres.
Que tal se falássemos um pouco da sua vida fora dos palcos?
Não há vida fora do palco.
O palco está na minha mente.
Tenho que ir.
- “Ir”? - Sim.
- Não, nos prometeram três horas. - Então me acompanhe.
Aonde?
“‘Acompanhe-me,’ disse a diva,
e não havia a menor razão para perguntar aonde.”
Então vou acompanhá-la aonde estiver indo.
Caminhe comigo por Paris.
Meu mordomo disse que Mandrax é uma companhia pouco confiável, mas...
acho que formamos a dupla perfeita.
Viu só? Quando estou com você e sua câmera, Mandrax,
não preciso me apresentar, pois todos ao redor já estão.
Estou atrasada.
É Maria Callas.
Nunca está atrasada. Os outros que chegaram cedo.
Está jogando migalhas de pão como se eu fosse um melro.
E este palco, uma mesa de pássaros.
Mas não vai funcionar.
Embora eu tenha cantado para Bruna hoje,
e ela tenha dito que achou magnífico.
Quem é Bruna?
Minha governanta.
Ela estava fazendo uma omelete. Ela faz omeletes magníficas.
Ela sabe pouco de ópera, e tudo que sabe aprendeu comigo.
E outra coisa que aprendeu comigo é a sempre ser elogiosa.
Então vim aqui me fiando na palavra de minha criada obediente.
Sabia que os melros têm um canto?
Se comprar uma gravação, no rótulo só estará escrito...
“Canto de Melros”.
Então suponho que também haja um “Canto de Humanos”.
Quero cantá-lo antes de parar.
“Parar”?
Maria...
Falou que viria aqui para, pelo menos, descobrir se ainda tem voz.
Não sou correpetidor para lhe ensinar, e nem que quisesse eu poderia.
Mas, só de ouvir, eu saberei dizer.
Puccini saberá.
Puccini está morto. E deve estar dando graças por estar.
Que tal se só ficássemos aqui olhando como se estivéssemos à beira do futuro?
O que quer cantar?
Uma canção de amor.
Por quem está apaixonada?
Adivinhe. Feio e morto.
O Sr. Onassis ainda?
Ele vem à minha cama toda noite.
Não me deixa em paz. Muito embora eu ame expulsá-lo.
Quando se apresentou por último?
Muito tempo atrás.
E me adoeceu.
Ganhei uma hérnia e pernas roxas.
Tudo inchou,
exceto meu ego.
Eu estava no Japão.
Todos os médicos disseram: “Que raios é isso?”
E minha equipe disse: “É La Divina, la prima donna.”
Então perguntaram: “E por que ela parece um sapo roxo?”
Então retornei a Paris.
Sentei em meu apartamento, olhei pela janela e disse:
“Tique-taque, tique-taque. O bruto morreu, minha voz se esvaiu.
O que faço da minha vida?”
Estou de carro.
Posso levá-la para sua cela de prisão na Av. Georges Mandel se preferir.
Bruna é minha mãe, minha irmã, minha filha e minha criada.
Ferruccio é meu pai, meu filho, meu irmão e meu mordomo.
O que não falta é gente naquele apartamento.
Não quero ir ainda.
Certo, tive uma ideia.
Está visivelmente brava com algo. Ou receosa, ou amargurada...
Tanto faz.
Então não cante.
Grite.
Tão alto que até Puccini consiga ouvi-la.
Tão alto
que o feio e morto Onassis consiga ouvir.
Essa cantando era a Maria.
Quero ouvir La Callas.
Não acontecerá num dia só.
Puccini e eu estaremos aqui amanhã. Mesmo horário!
Madame.
Pedi ao médico que lhe aguardasse.
Dr. Fontainebleau,
Maria Callas.
Sou grande admirador do seu trabalho.
Como estão as costas do meu mordomo?
Elas não têm cura, a não ser parar de arrastar pianos.
Mostrei seu diário a ele. Os remédios que tem tomado todo dia.
Tenho a sensação de que compartilhar os dados médicos alheios é ilegal.
Não?
Madame...
Preciso ter uma conversa com a senhora
sobre vida e morte.
Sobre sanidade e insanidade.
O piano está bom onde está.
Obrigada.
Madame, por gentileza.
Eu vou cozinhar, e ela vai melhorar.
Ela está magra demais.
Não come nada há três dias.
Da última vez, ficou quatro dias sem comer, então...
ainda está tudo bem.
Você vai preparar, e ela vai dar aos cachorros,
como de costume.
Madame?
Deixe-me em paz.
Madame, fiz café.
Madame, mais uma coisa.
Tenho uma mensagem para a senhora.
Do pianista.
Ele disse que, aconteça o que acontecer, deve ir encontrá-lo novamente amanhã.
Ele disse que ouviu esperança na sua voz.
Achei que talvez isso fosse bom, que...
talvez a alegrasse.
O armário de remédios está destrancado.
Pode jogar tudo fora.
Não foi o que o médico nos orientou a fazer.
Será que era mesmo um médico?
É um especialista, madame.
Especialista em quê?
Sangue.
Por isso levou uma amostra do seu.
Mas ele disse que, mesmo antes do resultado,
precisamos controlar sua medicação.
Está sob controle.
Sob meu controle, coisa que os médicos odeiam.
Agende um horário para mim com uma cabeleireira que não converse.
E, quando eu escrever minha autobiografia, vou intitulá-la:
“O dia em que Ferruccio salvou minha vida.”
- E que dia foi esse, madame? - Todos os dias.
Todo santo dia.
Como quer que eu não o odeie? Eu caio no rio, e você sempre me resgata.
Sim, madame.
Faça reserva para mim num café cujos garçons me conheçam.
Estou precisando de uma adulação.
Madame Callas.
Só queria dizer que uma vez, em Nova York,
partiu meu coração.
- Qual ária? - Não.
Partiu porque comprei dois ingressos e a senhora não se apresentou.
Disseram que passou mal.
- C'est la vie. - Então eu passei.
- Sem ressentimentos. - Eu estava passando mal.
Madame, tudo bem, eu esqueci. Só lembrei agora que a vi.
Adoram dizer que era fingimento meu. Nunca foi fingimento.
Você não faz ideia.
Não faz ideia de como dói
arrancar música das próprias tripas pela sua miserável boca.
Não faz ideia!
Madame.
- Talvez tenha uma mesa vaga lá dentro. - Não estou com fome.
Venho a restaurantes para ser adorada.
Por favor.
Obrigado.
Devo dizer que, esta noite, definiu Violetta para sempre.
A senhorita é Violetta.
Maria. Onde é que estava?
Creio que saiba.
Com licença.
Meu inglês é ruim, mas a flor diz tudo.
Magnífica Traviata.
Hoje todos querem adorá-la.
Com licença, Madame Callas.
Tem um homem desesperado para conhecê-la.
Conhecê-la o faria ganhar o dia, a semana, o mês, a vida.
Com licença, senhor.
Posso emprestar sua esposa por um instante?
- Acho que tem uma fila. - Não entro em filas.
Quem é você?
Aristóteles Onassis.
Eu que estou dando esta festa. Em sua homenagem.
E, se quiser contá-las, tenho mil rosas só para você.
Ouvir dizer que seria inteligente de minha parte
me associar à prima donna assoluta.
Ou seja, era para a festa ser mera estratégia de negócios.
Mas acabei me apaixonando.
- Pela ópera? - Não.
Eu me apaixonei por você.
Sou feio, mas sou rico.
Sou grego, mas sou da Argentina.
Sou casado...
mas estamos em 1959.
Então...
um brinde a se apaixonar por meio de binóculos.
Eu lhe assisti com estes aqui.
Quer dizer que me ama, mas só me conheceu esta noite?
Agora estou ofendido.
Nós nos conhecemos.
Em Veneza, no festival de cinema.
Mas havia muitos astros do cinema por lá,
então é claro que esqueceu do feioso aqui.
Bem, eu não me esqueci de você.
Quer dançar?
É melhor eu voltar para o meu marido.
Nunca mais voltará para o seu marido.
A vida tem dessas coisas.
Como isto que está acontecendo agora.
E o que é que está acontecendo?
Uma decisão é tomada.
Não por ninguém em específico, e sim porque quis o destino.
Desculpe, Sr. Onassis.
Era para eu estar sentindo algo?
Era.
Pela primeira vez na vida.
Bem...
Confiança em excesso vira uma espécie de insanidade.
Já cruzei essa fronteira há muito tempo.
Não quero ser abrupto.
Creio que posso dizer com segurança que está sendo abrupto.
“Abrupto” talvez até seja pouco para descrevê-lo.
Mas tem um navio.
- Meu navio, chamado Christina. - Certo.
Zarpa de Monte Carlo rumo à Grécia no dia 21 de julho.
Eu adoraria tê-la a bordo.
Eu entendo.
Ela é muitíssimo requisitada, e meu tempo acabou. Entendo.
O que eu dizia à sua esposa
é que organizei um cruzeiro partindo de Monte Carlo
e convidei personalidades das mais ilustres.
E, como eu dizia a ela,
seria uma imensa honra ter o senhor e a sua esposa
a bordo comigo.
E adivinhe o que ela disse?
Eu aceitei.
Por que não?
E meu marido concordou.
Existe uma crença muito comum
de que pedir uma coisa significa querer aquilo.
Não é verdade.
Eu não queria viajar no iate dele,
pois sabia muito bem aonde me levaria.
E, de fato, me levou.
Ao lugar aonde eu não queria ir.
Mas, chegando lá,
eu fiquei.
Madame.
Madame Callas.
Meu filho telefonou para seu apartamento, e tem alguém vindo buscá-la.
Mais um, por favor.
Eu conheço você.
Sei que acha meu comportamento incomum.
Na verdade, estou trabalhando.
Escrevendo algo.
Escrevendo o quê?
Uma autobiografia.
Uma ária.
Um terceiro ato.
Um canto de humanos.
Algo do gênero.
- Não sabia que a senhora escrevia. - Nem eu.
Não uso caneta.
Eu uso a mim mesma.
É como se...
a parte de mim que sonha
assumisse o leme e conduzisse o navio até...
um porto seguro.
Por que é gentil comigo?
Porque é gentil conosco com isso.
Não.
Nunca ouço meus próprios discos. Por favor, desligue.
Este café é meu, madame.
E é isto que escuto quando estou sozinho.
Não está sozinho. Por favor, desligue.
Não suporto ouvir meus próprios discos.
Por quê?
Porque são perfeitos.
E música nenhuma deve ser perfeita.
Deve ser interpretada. Naquele exato momento.
Diferente de todas as outras vezes.
Por isso...
Quando estiver pronta, madame.
Quanto lhe devo?
Não precisa. É por conta da casa.
Gorjeta para o garçom, então.
Deixe-me ajudá-la, madame.
O Dr. Fontainebleau ligou.
O resultado dos exames de sangue saiu. Ele disse que precisa telefonar para ele.
Ele disse que preciso?
Creio que sim.
Talvez tenha dito que deveria.
Ou talvez tenha dito que posso ligar se eu quiser.
Ele só quer que a senhora telefone, madame.
Mas não se lembra da palavra que ele usou,
que determinaria se conseguirei dormir à noite ou não.
Está ficando velho.
E cada vez mais torto.
Mas telefonará para ele, madame.
Certo?
Tenha dó.
Bruna!
São 100 dracmas.
Aquela ali sabe dançar.
Mas aquela...
sabe cantar.
O que mais elas fazem?
Não.
Agora não.
Só cante.
Dormiu, madame?
Não sei.
Eu estava com minha irmã, o que estava nos planos.
- Que planos? - Então você me acordou.
Como posso dormir se Ferruccio pegou meus comprimidos todos?
Ferruccio foi comprar café e croissant.
Onde está meu remédio?
O Dr. Fontainebleau mandou guardarmos na cozinha.
Até os que escondi?
Você mexeu nos meus bolsos.
A senhora deve telefonar para o médico hoje.
Não.
Hoje tenho um compromisso com Bellini.
Madame, pode telefonar para o médico mesmo assim.
Chegou alguma encomenda?
Chegou.
Uma encomenda de Atenas. De sua irmã, Yakinthi.
Que bom.
ATO 2: VERDADE IMPORTANTE
Certo, aqui está ótimo.
É lindo, combina com La Callas.
Grego, grandioso, triste, emoldurado pelo passado.
Pois bem, devo chamá-la de Maria ou de La Callas hoje?
Hoje, de Maria.
- Aqui? - Por favor.
- Certo, pode gravar. - Gravando.
Maria.
É verdade que está ensaiando um retorno?
Na verdade, não. Não pretendo voltar aos palcos.
É verdade que está tentando reencontrar sua voz?
Estou tentando encontrar algo que perdi.
E por que quer voltar a cantar?
Porque a música é uma coisa enorme.
Ela te envolve num estado de tortura.
Isso é um motivo?
A música nasce da desgraça,
do sofrimento.
A felicidade jamais produziu uma melodia bonita sequer.
Parece que a música nasce do tormento
e da pobreza.
A senhora nasceu muito pobre?
Nasci.
Eu cantava em troca de dinheiro.
Ontem à noite, eu me dei conta de que foi assim que tudo começou.
- Gostaria de um café? - Não, gostaria de coragem.
Coragem de entrar neste restaurante mexicano
e pedir um prato de fajitas, creme azedo e salsa.
Por que coragem?
O cheiro que sinto passando aqui toda manhã com meus cachorros
me lembra do dia em que finalmente mandei minha mãe à merda.
Deveria dedicar um capítulo da sua autobiografia a isso.
Chame-o de:
“O dia em que mandei minha mãe à merda num restaurante no México.”
Não foi num restaurante no México.
Pedi à Bruna que cozinhasse para ela, já que a Bruna sabe cozinhar de tudo.
Já minha mãe sabe estragar tudo.
Nesta parte do filme, espera-se que você cante, Maria.
Então cante, porra! Espera-se que La Callas cante.
Nada de desculpas! Nada de doencinhas de diva.
Nada de repetir Roma, Covent Garden e Nova York.
Cante, porra!
Eu vou cantar quando estiver pronta.
- Tive umas ideias ontem à noite. - Eu também.
La Callas precisa de um holofote.
Pedi a um rapaz da iluminação. Ele...
está lá em cima.
Pierre?
Bonjour, madame.
Bonjour.
Só La Callas para convencer um técnico de teatro francês a pular o almoço.
Mas somos só você, eu e o piano.
- E nosso querido Pierre. - Não.
Pedi que ele acendesse a luz e saísse.
Isso é particular.
Mas também pode ser o que você quiser.
Nova York,
Covent Garden, La Scala...
Veneza.
Veneza, 1949.
Eu era gorda.
Linda, gorda.
- Você nunca foi gorda. - Eu era.
Pensei que ia afundar a gôndola em que vim.
Veneza, 1949.
Você fazia Elvira.
Alguém ficou doente, e aprendeu em uma semana.
E o resto é história.
Conhece I Puritani?
Se eu conheço I Puritani?
Eu senti La Callas aqui comigo.
Basta continuarmos tentando.
- Brava! - Bravissima!
Vamos tentar de novo.
Hoje, não.
Ótimo.
Você não explicou direito. Que filme é esse que está fazendo?
Chama-se La Callas: The Last Days.
Bem, neste caso...
pode gravar.
Gravando.
Seu filho teria essa idade hoje em dia.
Seu bebê.
O que ele não a deixou ter. É verdade, não é?
Ele a engravidou e não permitiu que tivesse o bebê?
Agora há pouco eu estava em Veneza.
Antes dele.
Antes do amor.
Aos poucos, vou recapitulando minha vida.
Enxergando a verdade.
Ganhei na roleta.
Talvez ele tenha deixado.
É impossível trapacear na roleta.
Todo mundo pode trapacear em tudo. Principalmente essa gente.
Que gente?
Ele nem tenta disfarçar que a deseja.
Falei com Winston Churchill.
A garota de Atenas.
Para uma prima-dona, o prazer é inevitável.
Está citando aquele desgraçado?
Não. Estou expressando meus pensamentos em voz alta.
É uma coisa nova.
Meus pensamentos. Em voz alta.
O arauto dos deuses. Hermes.
Hermes é o meu deus.
Hermes sou eu.
Data do século 2 antes de Cristo.
Uma beleza rara.
Não tenho qualquer estima pela beleza.
Sou um homem feio, afinal.
E sou leal à minha tribo.
Você representa a tribo inimiga.
Eu só não sou mais membro da tribo.
Eu fazia parte da sua tribo.
- Eu teria amado você. - Não.
Eu não era digna de ser amada. Pergunte à minha mãe.
Hermes é um deus ocupado.
É o guardião dos viajantes, dos mercadores,
dos oradores e dos ladrões.
E você é tudo isso?
Eu sou um mercador. Meus navios viajam pelo mundo.
Eu uso a oratória para conseguir o que quero.
E, se não funcionar, eu roubo.
Esta estátua...
Incomparável, inestimável.
Mandei roubá-la de um museu em Atenas.
Ninguém nem sabe que existe.
Só quem entra nesta sala sabe que está comigo.
Sua esposa, então.
Quando eu quero algo,
eu roubo.
Então acha que isso seria roubo?
Acha que pertenço ao meu marido
e que, uma vez que se deitar comigo, pertencerei a você?
Ser uma posse mantida num armário não é minha ambição.
E por que acha que Aristóteles Onassis não se casou com você?
Pois sabia que não podia me controlar.
E não é que ele não tenha me deixado ter um bebê.
Espere.
“Verdade importante.” Claquete.
ATO 2: VERDADE IMPORTANTE
Pode prosseguir.
Não me casei com Aristóteles Onassis
porque ele queria alguém que ele pudesse controlar.
E eu não tive um bebê porque...
meu corpo recusou o convite para gerar outro eu.
Porque meu corpo sabia que eu era um tigre.
Sr. Ferruccio!
Boa noite, Sr. Nasser.
Até minha esposa reclamou, e olha que ela está quase surda.
Compreendo. Verei o que posso fazer, Sr. Nasser.
O que está fazendo?
Evitando uma visita da polícia.
Ópera neste volume dá azar.
Ópera neste volume é rádio americana.
Madame, nunca ouve as próprias gravações.
Tomei uma decisão na ponte.
O barulho assustou os cachorros.
Comprou o que lhe pedi?
Comprei.
Abra, por favor.
Que decisão, madame?
Se quero me tornar La Callas, preciso ouvir La Callas.
Tenho que me gravar e me comparar à minha voz do passado.
Está com...
Sim. É para ter uma fita cassete dentro.
Ficou de telefonar para o médico. A senhora telefonou?
Bruna? Não sei mexer nessas máquinas.
Telefonou ao Dr. Fontainebleau, madame?
Está gravando, madame. É só...
Bruna, amanhã quero que vá comigo levando esta máquina e grave.
Ferruccio, por sua obsessão com médicos, quero que fique por aqui limpando o carro.
E o piano ficava melhor na outra janela.
Melhor para quê, madame?
Melhor para mim.
Está gravando, madame. É só...
Bruna, amanhã quero que vá comigo levando esta máquina e grave.
Ferruccio, por sua obsessão com médicos, quero que fique por aqui limpando o carro.
Sem derramar.
Não?
Sim.
- Também vou tomar mais. - Certo.
Faça suas perguntas.
Por que ficar com um bruto feito Onassis?
Porque, com ele, eu podia...
voltar a ser menina.
Devagar.
Deu comprimidos a ela hoje?
Não.
Então quem deu?
Chegou uma encomenda da Yakinthi.
Acho executar instruções simples tão reconfortante.
Parece que tudo voltou ao normal.
E quando é que foi normal?
Acho que já foi...
um dia, uma vez, em 1964.
Um dia entediante, imagino.
Ótimo.
O piano fica bem melhor aí.
Arrumem-se, os dois.
Vamos sair para celebrar minha vida.
Devem estar me esperando.
Receio que não, madame.
Mas eu acredito que sim, e é isso que importa.
Esperem aqui.
Veja só.
O rei.
Deve ser eu, certo?
A que horas o presidente Kennedy vem?
Ele deve estar na suíte Gossamer traçando a Marilyn Monroe.
Mas a esposa dele logo deve aparecer.
Como sabe?
Que tal os lugares aonde eu te levo, hein?
Gostei do quadro.
Gostou, garotinha de Atenas?
Não beba além da conta.
Ah, meu bem, agora é tarde.
Pode me agradecer de vez em quando.
Acabei de trazê-la à festa de aniversário do presidente do...
Maria Callas?
Meu Deus!
Eu a vi em Nova York, e minha nossa...
É. Ela é mesmo uma deusa.
Ela me deixou aos prantos!
E meu marido dizendo: “Tudo bem, é de se entender.”
Sim. Ela é um pássaro.
É um canário.
Abro a porta da gaiola, mas ela não quer voar.
Desculpe, o senhor é quem?
Poderia explicar a esta doce senhora
que sou o homem mais rico deste maldito lugar?
Lá está o homem mais sortudo da Terra.
Já viu a esposa dele? Nossa!
Meu sonho é vê-la se apresentar no anfiteatro de Atenas.
Ouvi dizer que a acústica lá é melhor do que em qualquer teatro moderno.
É.
Alguma turnê pelos EUA nos planos?
Olá, presidente. Onassis.
No momento, não. Venho enfrentando problemas vocais.
Talvez o canário devesse sair da gaiola de vez em quando.
Parabéns pra você
Parabéns, Sr. Presidente
Parabéns pra você
Não é curioso o efeito que se pode causar mesmo sem ter uma voz de verdade?
Ninguém liga para a voz dela.
Assim como ninguém liga para o seu corpo.
Tudo limpo.
Por aqui.
Maria Callas.
Sim.
Soube que nasceu nos Estados Unidos.
Nasci. Nova York.
Bem-vinda ao lar. Posso?
Cantaria para nós na Casa Branca?
Não acho que a Casa Branca gostaria muito da minha voz atual.
Então, Onassis...
Ele é seu... sei lá o quê?
Sim, é meu sei lá o quê.
O pai que você não teve.
Como sabe que não tive pai?
A CIA tem 17 mil agentes com ensino superior
descobrindo coisas por aí com escutas.
- Te achei belíssima, por sinal. - Obrigada.
Te achei cansado.
Beleza nunca me cansa.
Seu marido convidou Jackie e a mim para um cruzeiro.
Acho que sabe que ele não é meu marido.
É meu sei lá o quê.
Ontem à noite, ele a chamou de esposa.
Só se estiver planejando pedir minha mão. Seria engraçado ver Ari se ajoelhar.
Seria divertido navegar contigo.
O Sr. Onassis me disse que tem um quadro de El Greco no iate
que quer mostrar à minha esposa.
Tem.
No quarto dele.
Parece um tanto quanto triste.
Ontem à noite, antes de pegar no sono, Ari disse que me amava.
Considerando onde ele esteve até as 4h da manhã,
não acha isso triste?
Onde ele estava ontem à noite?
Onde a Jackie estava?
Com o círculo pessoal dela.
Bem, eu não tenho um monte de agentes com escutas descobrindo coisas por aí,
mas sei que você e eu pertencemos a um seleto grupo de sortudos
que podem ir aonde bem entenderem no mundo,
mas jamais podem fugir.
Mas isso não nos torna amigos.
Para onde vamos agora?
Estamos cansados, madame.
Eu não estou.
Nós estamos cansados.
E preocupados.
O que ele faz aqui?
Eu o convidei e lhe dei uma cópia da chave.
Eu trago notícias urgentes.
Não.
Bruna e eu vamos passear com os cachorros.
Sim, vamos.
E logo voltamos.
Aparentemente, tínhamos uma festa para ir hoje...
Puxa, que grave, não?
As pessoas sempre me decepcionam.
Sempre.
Eu tive uma noite fantástica.
Madame Callas.
Conhece ópera?
É claro.
Em La Traviata...
Violetta é diagnosticada com tuberculose.
Não é tuberculose.
Não é uma coisa definida.
Seu sangue conta uma história.
Uma autobiografia escrita a sangue?
Além do Mandrax
e dos vários sedativos e estimulantes,
está tomando o esteroide prednisona?
Para combater a tentativa do meu corpo de me tornar um sapo.
Agora seu fígado está começando a falhar.
Não está dando conta de levar todo o lixo para fora.
Seu coração também está falhando.
Meu pobre coração.
Seu organismo está bem frágil.
Seu maravilhoso Ferruccio me contou
que a senhora planeja tentar voltar a cantar?
Meu “maravilhoso Ferruccio” é bem liberal com meus segredos.
Na minha opinião,
o estresse adicional que isso causará ao seu corpo
e os medicamentos de que precisará para suportar a dor diariamente
a matarão...
caso insista em se esforçar para cantar.
E olha que o digo como alguém que amaria vê-la voltar a se apresentar.
Não tenho a menor intenção de voltar a me apresentar.
Nem para você, nem para ninguém.
Então...
Então por que está ensaiando?
Minha mãe me obrigou a cantar.
Onassis me proibiu de cantar.
Agora vou cantar para mim mesma.
Bem...
E sua bela vida?
Passou diante dos meus olhos.
O que quer dizer?
Que agora, finalmente,
eu estou no controle
do fim.
Eu lhe imploro
para que use a razão.
Minha vida é ópera.
Não há razão na ópera.
Sua voz não voltará.
Sua voz está no Céu
e num milhão de discos.
Saia.
ATO 3: O FECHAR DAS CORTINAS
Vir até este restaurante exigiu grande esforço de minha parte.
Tive que recorrer a um feitiço.
Desde que te mandei o remédio,
morro de arrependimento.
Eu não me arrependo de nada. Como estou?
Magra demais.
Bem, muito foi tirado de mim.
Maria...
Eu vim para Paris, amo Paris, estou feliz.
Minha vida está...
como um navio que vai de vento em popa,
e não quero que ela afunde.
Na sua mensagem, falou que precisava de mim.
Que precisava me ver.
Não vou te dar mais remédios. Não vou.
Não preciso de mais. Eles cumpriram seu propósito.
Obrigada.
Sugeri este restaurante
porque ele me lembra dela.
De quem?
Da última vez que vi a mamãe, ela me pediu dinheiro.
Ela disse: “Eu te trouxe ao mundo para que tomasse conta de mim.”
Depois me chamou de gorda e de indigna de ser amada.
Ótimas lembranças.
Esse tempo já passou, Maria.
Feche a porta.
Vou terminar pelo começo.
Um brinde.
Às memórias que apenas nós duas compartilhamos.
Feche a porta.
Soldados alemães não me deixam em paz.
Às vezes,
quando você chorava,
eu assumia seu lugar para te deixar descansar.
Lembra?
Eu vivo a vida enxergando assim.
E eu vivo a vida olhando para trás,
escrevendo uma autobiografia.
Olha, se vai escrever sua autobiografia,
terá que fazê-lo sem a minha ajuda.
Ela se escreve sozinha diante dos meus olhos.
Não sei nem se você é de verdade.
Certo.
Pare.
Maria, pare.
Está machucando, Maria.
Pare!
- Estou tendo uma alucinação. - Alucinação?
Precisa de um médico.
- Está uma boneca. - Já fui ao médico.
Chega.
Seu motorista está te esperando. Eu não tenho nenhuma dívida com você.
Meu conselho? Não escreva nada sobre a sua vida.
Mas, se for escrever,
seja gentil consigo mesma.
Porque...
eu estava lá em Atenas com você.
E eu sei que...
sejam lá quais forem seus defeitos, seja lá o que tenha feito de errado,
seja lá o que...
É...
Você não tem culpa, meu amor.
Realmente não tem culpa.
Obrigada.
Às vezes, penso que foi tudo coisa da minha cabeça.
Feche a porta, minha irmã.
Não posso. É por ela que a música entra.
Foda-se a música!
Meu amor, você está com 53 anos.
Você nunca foi livre. Esqueça a música e viva.
Meu Deus!
Chegou na hora.
Meu público aguarda. Cheio de ódio.
Que ódio?
Vou cantar a cena de loucura de Anna Bolena.
Eu a apresentei no La Scala.
Em 1957.
Sim. O público de Milão me odiava.
Cancelei uma vez por estar doente, e nunca me perdoaram.
Então fiz jorrar meu veneno sobre os pobres inocentes.
- E depois cantou. - Depois cantei.
Furiosa.
Com a imprensa, com todo o julgamento,
com a minha mãe, com o mundo.
Bruna, agora.
Comece.
Luzes, por favor.
Brava!
Madame...
foi magnífica.
Meu Deus.
Vamos para casa.
Em casa tem amor.
Vamos.
Madame Callas,
sou colunista de música do jornal Le Figaro
e, por dever jornalístico, eu estava no teatro agora.
Ouvi sua cena de loucura de Anna Bolena,
e não foi nada bom.
Foi terrível, na verdade.
Há boatos que você planeja um retorno.
Poderia dar uma declaração sobre o seu progresso,
tendo em mente o que ouvi e gravei?
Por que publicaria algo assim?
Porque ela é Maria Callas. Ela é...
Ei, o povo quer saber!
À vontade, Madame Callas.
Sempre teve má reputação por seu péssimo temperamento.
Essas fotos vão vender a matéria no mundo todo.
Madame Callas, por que não se acalma e me conta seu lado da história?
Nossos leitores estão muito interessados.
Tem que nos deixar em paz.
Não!
- Tem que nos deixar em paz! - Não!
As pessoas querem saber o que aconteceu com você.
Que tragédia.
Limpei o carro conforme me pediu, madame.
Estou pronto para levá-la para casa.
Toque.
Madame, por favor.
Toque.
Imagino que esse seu filme já esteja quase no fim.
Já falei que me apaixonei por você?
Isso acontece muito.
Antes da cena final,
quero que saiba de uma coisa.
Grave, por favor.
Não trouxe equipamentos.
Então lembre-se.
Pois ninguém mais saberá.
Quando ele estava em seu leito de morte aqui em Paris...
fui visitá-lo.
Eu te amo.
Era só isso? Estou liberada?
Tenho algumas coisas a dizer.
Número um:
ainda odeio ópera.
Não precisa falar muito. A maioria das coisas já sei.
Já sabe, é? Olha só.
Nunca lhe faltou confiança.
Você está feliz?
Bem...
li no jornal que Frank Sinatra ganha dez vezes mais do que eu.
- Você é pobre. - Sempre.
Ah, se pudesse cantar para mim aqui e agora...
Eu acordaria Paris inteira.
Todos a perdoariam.
Sabe...
acho que vou para Atenas.
Meu espírito achará uma cadeira no porto para ficar de olho nos navios.
E ficará esperando por quem?
Não sabia a maioria das coisas?
Sabe, fiquei sabendo pelo jornal que se casou com ela.
Às vezes, você se casa porque estava livre no dia.
Bem...
na manhã em que descobri, fui verificar, e meu coração não estava partido.
Mas você feriu meu orgulho.
Bem, acho que já é alguma coisa, não?
Quando chegar a sua vez,
promete ir a Atenas me ver?
Devo ter algum compromisso por lá.
Sim.
Então, vou dar um jeito
de arranjar duas boas cadeiras.
Isso.
Eu não devia ter tentado fazê-la parar de cantar.
É verdade.
Eu sempre amei você.
Outra verdade.
Sr. Onassis, sua esposa está aqui.
Atenas, Maria.
Apenas eu e você.
Como ele estava?
Somos gregos.
Estamos familiarizados com a morte.
Por que foi visitá-lo?
Porque ele me pediu.
Chegou a ver Jackie?
Saí pela porta dos fundos.
Até mesmo na morte,
eu era segredo.
Mas era você que ele queria.
Jackie era esposa dele.
Mas você...
era a vida dele.
- Oito. - Nove.
Você sempre ganha.
Ela trapaceia.
- Não! - Sim.
Bruna, nós sabemos.
- Ela é a esfinge. - É.
- Não! - Sim, você finge que...
- “Eu sou tão...” - Está ganhando.
- Ardilosa. - Não, Maria está.
- Por um? - É, um ponto.
- Sempre perco. - Espero que fiquem juntos para sempre.
- O quê? - Espero que fiquem juntos para sempre.
Quando eu partir. Espero que fiquem juntos para sempre.
Combinam um com o outro. Boas pessoas.
Se ela não parar de ganhar, será meio difícil.
Não sei se...
ficarei.
Devagar.
Madame, mudamos o piano de novo. Venha ver.
Madame, já passa de meio-dia.
Está tudo bem?
Madame? Por favor.
Compraremos suas comidas favoritas.
Ostras, carne curada e aqueles chocolatinhos de que gosta.
Esta noite, nos sentaremos juntos e comeremos...
- Deixem-me em paz. - Madame?
Então, vamos ao mercado, madame,
para comprar o que precisamos e...
logo voltaremos.
UM FINAL: O ASCENDER
Dr. Fontainebleau...
Madame Callas faleceu.
Obrigado.
Eles acreditam que tenha sido
uma parada cardíaca.
Legendas: Othelo Sabbag