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16 DE SEPTIEMBRE DE 1977
MARIA CALLAS ESTÁ INDISPUESTA
LOS AMIGOS DEL ARTE CONCIERTO BENÉFICO
UNA SEMANA ANTES
Buenos días.
El 99 % de vuestra devoción es por la comida.
El 1 % es amor.
¿Qué tal tu columna, Ferruccio?
Frágil como un palillo, según el médico.
Pues deberías tener cuidado.
Cuando te pida que hagas algo, niégate de vez en cuando.
Ya tengo cuidado, madame.
Por eso no me atrevo a negarme.
Bonjour.
Buongiorno.
He dormido hasta las dos,
y entonces ha entrado en mi cuarto, y yo le he dicho claramente:
"Sé que estás muerto".
¿Y se ha ido?
Se ha ido. Lo cual no es propio de él.
Quizá, cuando los hombres están muertos,
se vuelven más manejables.
Quizá.
Por cierto, madame, hoy viene un médico, a las 11:00.
Ferruccio le ha pedido cita.
Hoy no puedo, tengo cosas que hacer.
Puede contarle esas visiones que tiene.
Seguro que le cambia la medicación.
Estoy muy satisfecha con mi medicación y con sus efectos.
Me gusta el teatro que hay en mi cabeza.
Los médicos tildan de enfermedad la revelación,
cuando en realidad es una forma de cordura que no entienden.
¿Verdad?
Madame, ¿puedo preguntar qué cosas tiene que hacer?
Bruna, quiero que me escuches.
Y quiero que seas sincera.
¿Y bien?
Ha estado...
magnífica.
Gracias.
¿Qué le parece aquí el piano, madame?
No me gusta.
Pero como soy buena, déjalo ahí.
Dentro de una hora viene un equipo de televisión a entrevistarme.
Mejor esconde los ceniceros.
MANDRAX (METACUALONA)
¿Puedo pasar, madame?
Si no hay más remedio...
¿Qué se ha tomado?
Me he tomado libertades toda la vida.
Y el mundo se ha tomado libertades conmigo.
- Ya sabe a qué me refiero. - Esta mañana solo he tomado Mandrax.
¿Cuántos?
Dos.
Tengo que salir y quiero que el Mandrax me acompañe.
El Mandrax no es un compañero fiable si va a salir.
Yo la llevaré.
¿Adónde va?
Iré andando.
Porque te reirías.
¿Qué ha dicho Bruna de cómo ha cantado?
Que he estado magnífica.
Es una criada.
¿Acaso las criadas no pueden saber de ópera?
No están capacitadas para juzgarla.
Sé adónde va.
Ha dicho que he estado magnífica. Y antes, que estuve excelente, así que...
Y, como ha dicho "magnífica",
¿ha decidido intentarlo?
Sí, por lo que me ha dicho una criada.
Madame, ese equipo de televisión...
¿es real?
Quiero que muevas el piano hasta la otra ventana.
Y a partir de esta mañana, lo que es real y lo que no
es cosa mía.
Sí, madame.
Y no estaré aquí para que me vea el médico
al que has llamado sin mi permiso.
Madame, tiene que...
No lo canceles. Que te mire la espalda.
Te estás encorvando un poco.
Por si el equipo de televisión es real.
ACTO PRIMERO: LA DIVA
Madame Callas.
Me llamo Mandrax.
Me gustaría que repasáramos su vida.
Un interrogador apuesto siempre obtiene las respuestas más sinceras.
¿La llamo "Maria" o "La Callas"?
Cualquiera está bien.
Prefiero "La Callas".
Pues así está bien.
A menos, claro está, que se sienta víctima de esa identidad.
Se ha escrito mucho sobre mí.
Muchas cosas injustas.
Historias que son puras invenciones.
¿Nos sentamos?
Vale, graba.
Grabando.
Yo soy rebelde por naturaleza.
Una vez me contaron que quemó todos sus vestidos.
¿Qué vestidos?
Su antiguo vestuario.
Es cierto.
Bravo.
Esto va a valer la pena.
Quemé mis vestidos antes de irme de Milán.
- ¿Puedo preguntar por qué? - No, no puede.
¿Cuándo fue la última vez que actuó?
Debería ser más persistente con sus preguntas.
Quemé mis vestidos porque eran parte del pasado.
Y en respuesta a esa otra pregunta menos interesante:
actué por última vez hace cuatro años y medio.
Porque actuar también es parte del pasado.
¿Nunca volverá a actuar?
No.
¿Qué sentía al estar sobre el escenario?
Exaltación.
Embriaguez.
A veces pensaba que el escenario iba a acabar en llamas.
¿Y los días malos?
Bueno, hay dos partes:
una te dice que luches,
y la otra
te dice que eres malísima y que debes avergonzarte.
Me temo que el público espera milagros.
Y yo ya no puedo obrarlos.
¿Podemos hablar un poco de su vida fuera del escenario?
No hay vida fuera del escenario.
El escenario está en mi mente.
Tengo que irme.
- ¿Irse? - Sí.
Nos prometió tres horas.
Pues acompáñeme.
¿Adónde?
"Acompáñeme", dijo la diva,
y no había necesidad de preguntar adónde.
Entonces, la acompañaré adonde sea.
Pasee conmigo por París.
Mi mayordomo dice que usted es un compañero poco fiable, pero...
creo que somos la combinación perfecta.
¿Lo ve?
Cuando estoy con usted y su cámara, Mandrax,
no tengo que actuar, porque todos los demás actúan.
Llego tarde.
Eres Maria Callas.
Tú no llegas tarde. Los demás llegan pronto.
Me echas miguitas de pan, como si fuera yo un mirlo,
y el escenario, un comedero.
Pero no va a funcionar.
Aunque esta mañana le he cantado a Bruna,
y me ha dicho que he estado magnífica.
¿Quién es Bruna?
Bruna es mi empleada.
Estaba haciendo una tortilla.
Hace unas tortillas magníficas.
Sabe poco de ópera, y lo poco que sabe lo ha aprendido de mí.
Y lo que ha aprendido de mí
es a elogiarme siempre.
Así que estoy aquí por lo que ha dicho una criada obediente.
¿Sabes que los mirlos tienen un canto?
Si compras una grabación, en la carátula solo pone:
"Canto del mirlo".
Tiene que haber un canto que solo se llame
"Canto humano".
Me gustaría cantarlo antes de dejarlo.
¿Dejarlo?
Maria...
Dijiste que vendrías a averiguar si, por lo menos, aún tienes voz.
No soy acompañante, ni estoy aquí para enseñarte.
Tampoco podría, además.
Pero si te oigo,
lo sabré.
Puccini lo sabrá.
Puccini está muerto.
Quizá se alegre de estarlo.
¿Por qué no nos quedamos aquí como si oteáramos el futuro?
¿Qué quieres cantar?
Una canción de amor.
- ¿Y de quién estás enamorada? - Adivina.
Es feo y está muerto.
¿El Sr. Onassis, aún?
Viene a mi cama todas las noches.
No me deja en paz. Eso sí, disfruto echándolo.
¿Cuándo actuaste por última vez?
Hace mucho.
Acabé enferma, con una hernia y las piernas amoratadas.
Con todo hinchado.
Menos el ego.
Estaba en Japón,
y todos los médicos de allí decían: "¿Qué es esto?".
Y mi gente decía: "'Esto es la Divina, la prima donna".
Y ellos: "¿Y por qué parece una rana amoratada?".
Así que volví a París.
Me siento en mi casa, miro por la ventana,
y digo: "Tictac, tictac. El animal ha muerto. Ya no tengo voz.
¿Ahora qué hago?".
He venido en coche.
Puedo llevarte a tu celda de la avenida Georges Mandel,
si es lo que quieres.
Bruna es mi madre, mi hermana, mi hija, mi criada.
Ferruccio es mi padre, mi hijo, mi hermano, mi mayordomo.
Hay mucha gente en mi casa.
No me quiero ir todavía.
Entonces, tengo una idea.
Claramente, estás enfadada por algo, o asustada, resentida o lo que sea.
Así que no cantes.
Grita.
Grita tan fuerte que hasta Puccini te oiga.
Tan fuerte
que el feo y muerto de Onassis te oiga.
Ha cantado Maria.
Quiero oír a La Callas.
Eso no va a pasar en un día.
Puccini y yo estaremos aquí mañana.
A la misma hora.
Madame.
Le he pedido al doctor que la espere.
Dr. Fontainebleau,
Maria Callas.
Soy un gran admirador suyo.
¿Cómo está la espalda de mi mayordomo?
No tiene cura, aparte de dejar de mover pianos.
Le he enseñado el diario, los medicamentos que toma todos los días.
Tengo la impresión de que divulgar datos médicos ajenos va contra la ley.
- ¿No? - Madame.
Tengo que hablar con usted
sobre la vida y la muerte.
Sobre la cordura y la locura.
El piano está bien ahí.
Gracias.
Madame, por favor.
Le cocinaré algo y se pondrá mejor.
Está muy delgada.
Lleva tres días sin comer.
La última vez fueron cuatro días, así que...
tenemos margen.
Pero al final se lo acabará dando a los perros, como siempre.
Madame.
Déjame.
He hecho café.
Y también...
hay un mensaje para usted.
Del pianista.
Dice que, pase lo que pase, tiene que ir otra vez a verlo mañana.
Dice que ha oído esperanza en su voz.
He pensado que eso puede ser bueno, que...
podría alegrarla.
He dejado abierto el botiquín.
Puedes tirarlo todo.
Eso no es lo que nos ha dicho el médico.
¿De verdad era médico?
Es un especialista, madame.
¿Y cuál es su especialidad?
La sangre.
Por eso le ha sacado sangre.
Pero ha dicho que, incluso antes de tener el resultado,
hay que controlar su medicación.
Está controlada.
La controlo yo.
Y los médicos no soportan eso.
Necesito que me pidas cita con una peluquera que no hable.
Y, cuando escriba mi autobiografía,
la titularé El día que Ferruccio me salvó la vida.
¿Y qué día fue ese, madame?
Todos.
Todos los días.
¿Que si te odio?
Yo me caigo a un río y tú siempre me sacas.
Sí, madame.
Resérvame mesa en un café donde los camareros me conozcan.
Me apetece que me adulen.
Madame Callas.
Quería decirle que una vez en Nueva York me rompió el corazón.
- ¿Con qué aria? - No.
Me rompió el corazón porque compré dos entradas y no actuó.
- Dijeron que no estaba bien. - Porque no estaba bien.
- Tranquila, no le guardo rencor. - No me encontraba bien.
No pasa nada, no me había vuelto a acordar hasta ahora.
Siempre han dicho que lo fingía. ¡Yo nunca fingía!
No tiene ni idea del dolor que supone hacer salir la música
desde la tripa por tu pobre boca.
¡No tiene ni idea!
Madame.
Quizá mejor le buscamos una mesa dentro.
No tengo hambre.
Vengo a los restaurantes a que me adoren.
Por favor.
Gracias.
Permítame decirle que hoy ha definido a Violetta para siempre.
Usted es Violetta.
Maria.
¿Dónde estabas?
Ya lo sabes.
Disculpe.
No hablo bien inglés, pero esta flor lo dice todo.
Magnífica Traviata.
Esta noche todo el mundo quiere venerarte.
Disculpe, madame Callas.
Hay alguien que se muere por conocerla.
¿Querría usted alegrarle el día, la semana, el mes... la vida?
Disculpe,
¿podría dejarme a su mujer solo un momento?
Creo que hay cola.
Yo no hago colas.
¿Quién es usted?
Aristóteles Onassis.
He organizado esta fiesta en su honor.
Si quiere contarlas, he encargado mil rosas rosas solo para usted.
Me dijeron que sería inteligente
asociarme con la prima donna assoluta.
Así que esta fiesta era una estrategia comercial.
Pero ahora me he enamorado.
- ¿Se ha enamorado de la ópera? - No.
Me ha enamorado de usted.
Soy feo, pero rico.
Soy griego, pero también argentino.
Estoy casado,
pero estamos en 1959.
Así que...
por enamorarse a través de unos binoculares.
La he visto con estos.
¿Me ama sin haberme visto nunca antes de esta noche?
Eso me ha ofendido.
Ya nos conocíamos.
En Venecia.
En el festival de cine.
Aunque entiendo que, con tantas estrellas de cine,
se olvidase del tipo bajito y feo.
Pero yo no la olvidé a usted.
¿Quiere bailar?
Debería volver con mi marido.
Nunca volverás con tu marido.
A veces pasa esto.
Lo que está pasando ahora mismo.
¿Y qué está pasando ahora mismo?
Que se toma una decisión.
No es que la tome nadie, pero eso es lo que va a pasar.
Lo siento, Sr. Onassis.
¿Se supone que debo sentir algo?
Sí.
Por primera vez en tu vida.
Bueno,
el exceso de confianza en uno mismo acaba derivando en locura.
Hace mucho que excedí ese límite.
No quiero ser brusco...
Puedo decir, sin temor a equivocarme, que lo está siendo.
"Brusco" se queda corto para describir lo que es usted.
El caso es que hay un barco,
- mi barco, llamado Christina. - ¿Sí?
Sale de Montecarlo a Grecia el 21 de julio.
Me encantaría tenerte a bordo.
Ya veo.
Mucha gente quiere estar con ella y a mí se me ha acabado el tiempo, sí.
Pero le estaba contando a su mujer
que he organizado un crucero desde Montecarlo.
He invitado a la crème de la crème,
y le estaba diciendo que sería un auténtico honor
que usted y su mujer vinieran con nosotros.
¿Y sabe qué ha dicho?
He dicho que sí.
¿Por qué no?
Y mi marido accedió.
Existe la teoría generalizada
de que si pides algo significa que lo quieres.
Pero no es cierto.
Yo no quería ir en su yate,
porque sabía adónde me iba a llevar.
Y allí me llevó,
al lugar al que no quería ir.
Pero cuando llegué,
me quedé.
Madame.
Madame Callas.
Mi hijo ha llamado a su casa. Van a venir a buscarla.
Otra, por favor.
Ya sé que...
mi comportamiento le parece inusual.
Lo cierto es que estoy trabajando.
Estoy escribiendo.
¿Qué está escribiendo?
Una autobiografía.
Un aria.
Un tercer acto.
Un canto humano.
Algo por el estilo.
No sabía que escribiera.
Yo tampoco.
No uso bolígrafo,
sino a mí misma.
Parece que...
la parte de mí que sueña está
tomando el timón y llevando el barco
a buen puerto.
¿Por qué me consiente?
Porque usted nos consiente con esto.
No.
Nunca escucho mis discos. Apáguelo, por favor.
Este es mi café, madame.
Es lo que escucho cuando estoy solo.
No está solo. Por favor, apáguelo.
No puedo escuchar mis discos.
¿Por qué no?
Porque es perfecto.
Y una canción nunca debe ser perfecta.
Debe interpretarse en cada momento
de forma distinta a cualquier otro momento.
Por eso...
Cuando quiera, madame.
Deje que la ayude.
Ha llamado el Dr. Fontainebleau. Ya tiene los resultados de sus análisis.
Dice que debe llamarlo mañana.
¿Que debo llamarlo?
Creo que sí.
Quizá haya dicho que debería llamarlo.
Quizá haya dicho que podía llamarlo si yo quería.
Solo quiere que lo llame, madame.
Pero no recuerdas qué verbo ha usado,
y eso decidiría si hoy voy a dormir o no.
Cada vez estás más viejo. Y más encorvado.
Pero lo va a llamar.
¿Verdad?
Por favor.
¡Bruna!
Son cien dracmas.
Esa sabe bailar.
Pero la otra...
sabe cantar.
¿Qué más saben hacer?
No.
Ahora no.
Canta.
¿Ha dormido, madame?
No lo sé.
Estaba con mi hermana, que era parte del plan.
- ¿Qué plan? - El de antes de que me despertaras.
¿Cómo voy a dormir si Ferruccio me quita todas las pastillas?
Ferruccio ha ido a por café y cruasán.
¿Y mis pastillas?
El Dr. Fontainebleau dice que las guardemos en la cocina.
¿Hasta las que escondí?
Me has registrado los bolsillos.
Y además, hoy va a llamar al médico.
No. Hoy tengo una cita con Bellini.
Madame. Aun así, puede llamar al médico.
¿Ha llegado un paquete para mí?
Sí. Un paquete de Atenas, de su hermana, Yakinthi.
Bien.
ACTO SEGUNDO: VERDAD IMPORTANTE
Muy bien.
Este lugar es perfecto. Muy apropiado.
Es como La Callas.
Griego, grandioso, triste, enmarcado por el pasado.
A ver, ¿hoy la llamo "Maria" o "La Callas"?
Hoy, "Maria".
- ¿Aquí? - Sí. Vale.
- Graba. - Grabando.
Maria.
Tengo entendido que quiere volver a actuar.
No, no tengo intención de actuar en un escenario.
Creí entender que intentaba recuperar su voz.
Estoy buscando algo que he perdido.
¿Y por qué quiere volver a cantar?
Porque la música es algo tan enorme
que te envuelve en un estado de tortura.
¿Esa es su razón?
La música nace de la tristeza,
del sufrimiento.
La felicidad nunca ha producido una melodía bella.
Parece que la música nace de la aflicción.
Y de la pobreza.
¿Y usted nació muy pobre?
Sí.
Yo cantaba por dinero.
Anoche me di cuenta de que ahí empezó todo.
¿Quiere café?
No. Quiero valor.
Para ser capaz de entrar en este restaurante mexicano
y pedir unas fajitas con nata y salsa.
¿Por qué valor?
Porque el olor, cuando paseo por aquí cada mañana a mis perros,
me recuerda al día que por fin mandé a mi madre a la mierda.
Debería escribir un capítulo sobre eso en la autobiografía.
Y titularlo
"El día que por fin mandé a mi madre a la mierda en un restaurante de México".
No fue en un restaurante de México.
Le pedí a Bruna que cocinara,
porque Bruna sabe cocinar de todo.
Y mi madre sabe estropearlo todo.
Esta parte de la película es cuando se espera que cante.
¡Cante, joder!
Se espera que La Callas cante.
Nada de excusas ni enfermedades imaginarias de diva,
como en Roma, en Covent Garden o en Nueva York.
¡Cante, joder!
Cantaré cuando esté preparada.
- He tenido varias ideas de ayer a hoy. - Yo también.
La Callas necesita un foco.
Le he pedido a uno de los iluminadores
que suba ahí.
¡Pierre!
Bonjour, madame.
Bonjour.
Solo La Callas consigue que un técnico de teatro francés se salte el almuerzo.
Pero solo estamos tú, yo
y el piano.
Y el bueno de Pierre.
No. Le he pedido que nos ponga la luz y que se vaya.
Estaremos en privado.
Pero también estaremos donde tú quieras estar.
Nueva York,
Covent Garden,
La Scala.
Venecia.
Venecia, 1949.
Estaba gorda.
Preciosa. Y gorda.
- Nunca has estado gorda. - Sí.
Llegué en góndola y creí que la hundía.
En Venecia, en el 49,
hiciste de Elvira.
Alguien enfermó y te lo aprendiste en una semana.
Y así empezó todo.
¿Te sabes I Puritani?
¿Que si me sé I Puritani?
He sentido a La Callas aquí.
Solo hay que seguir intentándolo.
- ¡Brava! - ¡Bravissima!
Probemos otra vez.
Hoy no.
Muy bien.
No me ha explicado bien qué película está haciendo.
Se titula La Callas: Los últimos días.
Bueno, en ese caso...
Graba.
Grabando.
Su hijo ahora sería de esa edad.
Su bebé.
Ese que él no le dejó tener.
Eso es verdad, ¿no?
Que él la dejó embarazada y no le dejó tenerlo.
Ahora mismo estaba en Venecia.
Antes de él.
Antes del amor.
Lentamente, repaso mi vida
y veo la verdad.
He ganado a la ruleta.
Te habrá dejado ganar.
No se puede hacer trampas en la ruleta.
Todo el mundo puede hacer trampas en todo.
Sobre todo, esta gente.
¿Qué gente?
Ni siquiera intenta ocultar que te desea.
He hablado con Winston Churchill.
La chica de Atenas.
Para una prima donna, el placer es inevitable.
¿Eso ha dicho ese cabrón?
No.
Digo lo que pienso en voz alta.
Es una novedad.
Decir lo que pienso.
En voz alta.
El heraldo de los dioses. Hermes.
Hermes es mi dios.
Hermes soy yo.
Data del siglo II a. C.
Una belleza inusual.
Yo no doy importancia a la belleza.
Yo mismo soy feo.
Y soy leal a mi tribu.
Tú representas a la tribu contraria.
Hace poco que pertenezco a esa tribu.
Antes pertenecía a la suya.
- Entonces te habría amado. - No.
Era imposible amarme. Pregúntele a mi madre.
Hermes hace muchas cosas.
Es el dios protector de los viajeros, los comerciantes,
los oradores y los ladrones.
¿Y usted es todo eso?
Soy comerciante.
Mis barcos viajan por todo el mundo.
Uso la oratoria para conseguir lo que quiero.
- ¿Y? - Y si no funciona, lo robo.
Esta estatua no tiene igual.
No tiene precio.
Encargué que la robaran de un museo de Atenas.
Nadie sabe que existe.
Solo quienes entran aquí saben que la tengo.
Su mujer, entonces.
Si quiero algo,
lo robo.
¿Y cree que esto sería un robo?
¿Cree que yo pertenezco a mi marido
y que, después de acostarnos, le perteneceré a usted?
Ser una posesión guardada en un armario no es algo que ambicione.
¿Y por qué cree que Aristóteles Onassis no se casó con usted?
Porque sabía que no podía controlarme.
Y no fue que él no me dejase tener un hijo.
Espere. "Verdad importante". Claqueta.
VERDAD IMPORTANTE
Prosiga.
No me casé con Aristóteles Onassis
porque él quería alguien a quien pudiera controlar.
Y no tuve un hijo
porque mi cuerpo rechazó la invitación a crear a otro yo.
Porque mi cuerpo sabía que yo era un tigre.
¡Señor Ferruccio!
Buenas tardes, Sr. Nasser.
Hasta mi mujer se ha quejado, ¡y está casi sorda!
Lo entiendo. A ver qué puedo hacer, Sr. Nasser.
¿Qué haces?
Impedir que vengan de la gendarmería.
La ópera a este volumen da mala suerte. A este volumen, es radio estadounidense.
Usted nunca escucha grabaciones suyas.
En el puente he tomado una decisión.
Los perros se han asustado por el volumen.
¿Has comprado lo que te pedí?
Sí.
Desenvuélvelo, por favor.
¿Qué decisión, madame?
Si voy a ser La Callas, tengo que escuchar a La Callas.
Tengo que grabarme y compararme con mi voz del pasado.
¿Tiene...?
Sí, tiene que haber una cinta dentro.
Hoy ha dicho que llamaría al médico. ¿Lo ha llamado?
Bruna.
Yo no... Las máquinas.
¿Ha llamado al Dr. Fontainebleau?
Ya está grabando. Hable por aquí.
Bruna, quiero que mañana me acompañes con esta máquina y grabes.
Ferruccio, por tu obsesión con los médicos,
quiero que te quedes y limpies el coche.
Y el piano estaba mejor en la otra ventana.
¿Mejor para qué, madame?
Para mis propósitos.
Ya está grabando. Hable por aquí.
Bruna, quiero que mañana me acompañes con esta máquina y grabes.
Ferruccio, por tu obsesión con los médicos,
quiero que te quedes y limpies el coche.
Que no se derrame.
¿No?
Sí.
- Le pongo más. - Vale.
Pregúnteme.
¿Por qué estuvo con un animal como Onassis?
Porque, con él, podía...
volver a ser una niña.
Piano.
¿Hoy le has dado pastillas?
No.
¿Y quién se las ha dado?
Le llegó un paquete de Yakinthi.
Ejecutar órdenes sencillas me reconforta mucho.
Como si todo volviera a ser normal.
¿Cuándo ha sido algo normal?
Creo que...
un día, en 1964.
Sería un día aburrido, supongo.
Bien.
El piano está mucho mejor ahí.
Poneos ropa elegante.
Vamos a salir a celebrar mi vida.
Creo que me están esperando.
No lo creo, madame.
Yo sí lo creo.
Y eso es lo que importa.
Esperad aquí.
Mira eso de ahí.
El rey.
Soy yo, ¿no?
¿Va a venir el presidente Kennedy?
Estará en la suite Gossamer follándose a Marilyn Monroe.
Su mujer estará aquí, eso seguro.
¿Por qué lo sabes?
¿Te gustan los sitios a los que te llevo?
Me gusta el cuadro.
¿Qué te parece, chiquilla de Atenas?
No bebas demasiado.
Cariño, demasiado tarde.
Podrías dar las gracias alguna vez.
Te he traído a la fiesta de cumpleaños del puto presidente de...
¿Maria Callas?
¡Cielos!
La vi en el Met y ¡Dios mío!
Sí. Es una diosa.
¡Lloré como una Magdalena!
Y mi marido dijo: "Vale. Ahora lo entiendo".
Sí. Es un pájaro.
Un pájaro cantor.
Le dejo la jaula abierta, pero ella no quiere volar.
Perdone, ¿usted quién es?
¿Puedes explicarle a esta amable señora
que soy el hombre más rico de esta puta fiesta?
Ahí está el hombre más afortunado del mundo.
¿Habéis visto a su mujer? ¡Madre mía!
Mi sueño es verla actuar en el anfiteatro de Atenas.
Dicen que allí la acústica es mejor que la de cualquier teatro moderno.
Sí.
¿Va a hacer una gira por EE. UU.?
Aristóteles Onassis.
No, por ahora no. Tengo mal la voz.
Bueno, tal vez el pájaro debería salir de la jaula de vez en cuando.
Cumpleaños feliz.
Le deseo, señor presidente,
cumpleaños feliz.
¿No es curioso el efecto que una puede causar aunque no tenga voz?
A nadie le importa su voz.
Igual que a nadie le importa tu cuerpo.
Despejado.
Por aquí.
Maria Callas.
¿Sí?
Me han dicho que nació en EE. UU.
Sí. En Nueva York.
Bienvenida a la patria. ¿Puedo?
¿Vendría a cantar a la Casa Blanca?
No creo que en la Casa Blanca gustase mucho mi voz ahora mismo.
Y... Onassis.
¿Es su... "lo que sea"?
Sí. Es mi "lo que sea".
El padre que nunca tuvo.
¿Cómo sabe que nunca tuve padre?
La CIA tiene a 17 000 universitarios con dispositivos de escucha
investigando cosas.
- Está estupenda, por cierto. - Gracias.
Usted parece cansado.
La belleza nunca me cansa.
Su marido nos ha invitado a Jackie y a mí a su yate.
Creo que sabe que no es mi marido.
Es mi "lo que sea".
Anoche se refirió a usted como su esposa.
Quizá quiera pedirme matrimonio. Sería raro ver a Ari hincando la rodilla.
Sería muy divertido navegar con usted.
El Sr. Onassis me ha dicho que tiene un cuadro de El Greco en su yate
que le gustaría enseñarle a mi mujer.
Sí.
En su dormitorio.
Parece triste.
Anoche, antes de dormirse, Ari me dijo que me quería.
Sabiendo dónde estuvo hasta las cuatro de la mañana,
¿no le parece triste?
¿Y dónde estuvo anoche?
¿Dónde está Jackie?
Con su propio círculo.
Bueno, yo no tengo a mucha gente con dispositivos investigando,
pero sí sé que usted y yo pertenecemos a un reducido grupo de ángeles afortunados
que pueden ir a cualquier parte del mundo,
pero que nunca, jamás, pueden escapar.
Aunque eso no nos convierte en amigos.
¿Adónde vamos ahora?
Estamos cansados.
Yo no estoy cansada.
Nosotros sí.
Y preocupados.
¿Qué hace él aquí?
Yo lo he invitado.
- Le dejé una llave. - Tengo una noticia urgente.
No.
Bruna y yo vamos a sacar a los perros.
Sí, vamos a sacarlos.
Después volvemos.
Hoy hemos tenido un poco de fiesta, pero...
Sí, qué grave todo.
La gente siempre me decepciona.
Siempre.
Yo lo he pasado estupendamente.
Madame Callas.
¿Sabe de ópera?
Claro.
En La Traviata,
a Violetta le diagnostican tuberculosis.
No es tuberculosis.
No es nada con un solo nombre.
Su sangre cuenta una historia.
¿Una autobiografía escrita con sangre?
Además del Mandrax,
los diversos sedantes y estimulantes,
¿está tomando el esteroide prednisona?
Para combatir el empeño de mi cuerpo en convertirme en rana.
Pues ahora el hígado le está empezando a fallar.
Ha dejado de sacar toda la basura.
Y el corazón también está fallando.
Mi pobre corazón.
Su organismo está muy débil.
Su maravilloso Ferruccio me ha dicho
que quiere intentar volver a cantar.
Mi maravilloso Ferruccio trata mis secretos con mucha ligereza.
En mi opinión,
el esfuerzo extra que supondrá para su cuerpo,
los medicamentos que probablemente necesitará para superar cada día,
la matarán,
si sigue obligándose a cantar.
Y lo digo como alguien a quien le encantaría verla actuar de nuevo.
Pues no tengo intención de volver a actuar.
Ni para usted ni para nadie.
Así que...
Entonces, ¿para qué ensaya?
Mi madre me obligó a cantar.
Onassis me prohibió cantar.
Y ahora cantaré para mí.
Pero... ¿Y su preciada vida?
Representada ante mí.
¿Qué quiere decir?
Que ahora, por fin, yo tengo el control
del final.
Le ruego que entre en razón.
Mi vida es la ópera.
En la ópera no hay razón.
Su voz no volverá.
Su voz está en el cielo,
y en un millón de discos.
Váyase.
ACTO TERCERO: SALUDO FINAL
Me ha costado mucho esfuerzo entrar en este restaurante.
He tenido que pronunciar un hechizo.
Desde que te envié los medicamentos,
no he dejado de arrepentirme.
Yo no me arrepiento.
¿Qué tal estoy?
Muy delgada.
Bueno, me han arrebatado mucho.
Maria.
He venido a París. Me encanta París. Estoy feliz.
Mi vida es un barco que avanza sin contratiempos.
No quiero que me lo hundan.
En tu mensaje decías que me necesitabas.
Que necesitabas verme.
No voy a darte más medicamentos.
No necesito más, ya han cumplido su función.
Gracias.
He sugerido este restaurante
porque me recuerda a ella.
¿A quién?
La última vez que vi a mamá, me pidió dinero.
Y me dijo: "Te traje a este mundo para que cuidaras de mí".
Luego me dijo que era gorda e imposible de amar.
Un recuerdo precioso.
Ha pasado el tiempo, Maria.
Cierra ya la puerta.
Terminaré esto por el principio.
Brindemos.
Por los recuerdos que solo tú y yo compartimos.
Cierra la puerta.
Los soldados alemanes no me dejan en paz.
A veces,
cuando llorabas,
yo ocupaba tu lugar para que descansaras.
¿Te acuerdas?
Vivo mi vida mirando así.
Y yo vivo la mía mirando hacia atrás, escribiendo una autobiografía.
Mira, si quieres escribir tu autobiografía,
tendrás que hacerlo sin mi ayuda.
Ya se está escribiendo sola ante mis ojos.
Ni siquiera sé si eres real.
Vale.
Para.
Maria, para.
Me haces daño.
¡Para!
Tengo alucinaciones.
¿Tienes alucinaciones?
Pues ve al médico.
- Estás muy guapa. - Ya me ha visto un médico.
Se acabó.
Te está esperando el chófer. No tengo ninguna deuda contigo.
Mi consejo es que no escribas nada de tu vida.
Pero si lo haces, trátate con cariño.
Porque...
yo estaba en Atenas contigo.
Y sé que,
sea lo que sea
que hayas hecho mal, lo que hayas...
es...
Tú no tienes la culpa, cariño.
De verdad, no la tienes tú.
Gracias.
A veces creo que me lo imaginé todo.
Cierra la puerta, hermanita.
No puedo. Es la única forma de que entre la música.
¡A la mierda la música!
Cariño, tienes 53 años.
Nunca has sido libre. Olvídate de la música y vive.
¡Vaya!
Llegas puntual.
Me espera mi público.
Lleno de odio.
¿Qué odio?
Voy a cantar el aria de locura de Ana Bolena.
La interpreté en La Scala.
En 1957.
Sí, la gente de Milán me odiaba.
Lo había cancelado. Estaba enferma. Nunca me lo perdonaron.
Y vertí mi veneno sobre los pobres inocentes.
- Pero luego cantaste. - Canté.
Llena de rabia.
Contra la prensa,
contra sus juicios,
contra mi madre,
contra el mundo.
Bruna. Ya.
Empieza.
Luces, por favor.
¡Brava!
Madame.
Ha estado magnífica.
Dios.
Vámonos a casa.
En casa hay amor.
Vamos.
Madame Callas, soy columnista musical del periódico Le Figaro.
Por razones periodísticas,
estaba en el teatro ahora.
La he oído cantar el aria de Anna Bolena,
y no lo ha hecho muy bien.
De hecho, lo ha hecho fatal.
Se rumorea que piensa volver a actuar.
¿Podría hablarme de su progreso,
teniendo en cuenta lo que he escuchado y grabado?
- ¿Por qué quiere publicar esto? - Porque es Maria Callas. Es...
¡La gente quiere saberlo!
Conteste, madame.
Siempre ha tenido fama de tener mal genio.
Estas fotos darán la vuelta al mundo.
Madame Callas, ¿por qué no se calma y me da su versión?
Nuestros lectores están muy interesados...
Déjanos en paz.
¡No!
- ¡Déjanos en paz! - ¡No!
La gente quiere saber qué ha sido de Ud.
Qué tragedia.
He limpiado el coche, como ordenó, madame.
Ya puedo llevarla a casa.
Ponlo.
Madame, por favor.
Ponlo.
Supongo que su película está casi terminada.
¿Le he dicho que me he enamorado de usted?
Me pasa a menudo.
Antes de la última escena, quiero que sepa una cosa.
Grabe, por favor.
No tengo equipo.
Entonces, recuerde esto.
Porque nadie más lo sabrá.
Cuando se estaba muriendo,
aquí, en París,
fui a verlo.
Te quiero.
¿Y ya está?
¿Me voy ya?
Tengo varias cosas que decirte.
La primera,
que sigo odiando la ópera.
No tienes que decir tantas cosas.
Lo sé casi todo.
¿Lo sabes casi todo?
Muy bien.
Nunca te ha faltado seguridad.
¿Eres feliz?
Bueno...
He leído en el periódico que Frank Sinatra gana diez veces más dinero que yo.
Eres pobre.
Siempre.
Ojalá pudieras cantar aquí ahora mismo.
Despertaría a todo París.
Te perdonarían.
¿Sabes qué?
Creo que iré a Atenas.
Mi espíritu buscará una silla en el puerto y observará los barcos.
¿Y a quién esperarás?
¿No lo sabías casi todo?
Me enteré de que te casaste con ella por el periódico.
A veces uno se casa porque tiene el día libre.
Pues,
la mañana que me enteré, comprobé que mi corazón no estaba herido.
Pero mi orgullo sí.
Bueno, algo es algo, ¿no?
Cuando te toque,
¿vendrás a verme a Atenas?
Seguro que tengo cosas que hacer allí.
Sí.
Entonces me aseguraré
de tener dos sillas plegables.
Sí.
Nunca debí presionarte para que dejaras de cantar.
Eso es cierto.
Siempre te he querido.
Eso también es cierto.
Sr. Onassis, está aquí su mujer.
Atenas, Maria.
Tú y yo,
solamente.
¿Y cómo estaba?
Somos griegos.
La muerte es una compañera muy familiar.
¿Por qué fue a verlo?
Porque él me lo pidió.
¿Vio a Jackie?
Salí por la puerta trasera.
Hasta en su lecho de muerte,
yo era el secreto.
Sí, pero la quería a usted.
Jackie era su mujer.
Pero usted...
era su vida.
Ocho.
Nueve.
Siempre ganas.
Hace trampas.
- ¡No! - Sí.
Bruna, lo sabemos.
- Esta es la esfinge. - Sí.
- No. - Sí, te haces la...
- "Soy muy"... - ¿Vas ganando tú?
- Peligrosa. - No. Gana Maria.
- Por uno. - Sí, uno más que yo.
- Yo pierdo. - Espero que siempre sigáis juntos.
- ¿Qué? - Espero que siempre sigáis juntos.
Cuando yo ya no esté.
Espero que siempre sigáis juntos.
Hacéis buena pareja. Sois buenas personas.
Si sigue ganando ella, va a ser difícil...
No sé si voy a querer... quedarme.
Espera, espera.
Madame, hemos vuelto a mover el piano. Venga a ver.
Madame, son más de las 12.
¿Se encuentra bien?
Madame, por favor.
Vamos a comprar lo que más le gusta.
Ostras, ternera en conserva y esos bombones tan ridículos.
Esta noche nos sentaremos juntos y...
- cenaremos. - Dejadme.
Madame.
Vamos a ir a la tienda
a comprar todo y...
volvemos pronto.
UN FINAL: LA ASCENSIÓN
Dr. Fontainebleau.
Madame Callas ha muerto.
Gracias.
Creen...
que puede haber sido
un fallo cardíaco.
Traducción: Pablo Fernández Moriano