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Anna!
Mandaram-no para Ceccano.
RICOS A QUALQUER PREÇO
Estamos prontos?
Sim!
Quero-vos animados!
A canção da Turma 3B!
A canção do Alan!
Quem sou?
Já sei. Acho eu.
Reconheces-me pelas mãos ou pela voz?
Por ambas.
Quanto tempo passou?
Até tenho medo de dizer.
É melhor não dizeres. Foi demasiado tempo.
Viajei por toda a América do Sul.
Grande parte do Chile, da Bolívia,
da Venezuela.
O que fazias lá?
Um teatro meu. Espontâneo.
Coisas provocatoriamente políticas. Até fui preso.
Por causa do teatro político?
Tráfico de droga.
Em certos países, o teatro político não é sustentável sem tráfico de drogas.
Como está a tua mãe? Ainda representa?
Não.
Não, já ninguém a contrata para nada.
Dá-me o número dela.
Estou a preparar algo e tenho um papel para ela.
- Estás a brincar? - Não, não estou.
Seria um grande presente para ela.
É uma pena.
Tu e eu estivemos juntos demasiado cedo.
Demasiado cedo. Éramos…
… pequenas plântulas.
Bom, da forma como andavas com umas e com outras,
eras mais uma trepadeira do que uma plântula.
E tu, por vingança, enrolaste-te com o tipo do 3F.
O idiota.
É meu marido.
Então, não será assim tão idiota.
Ouve.
Parto amanhã para as Astúrias.
Vou fazer um estágio de mímica animal.
Imagina!
Posso ligar-te quando voltar?
Sim, claro.
Podemos ir beber um café,
ou talvez comer feno, se voltares cavalo.
Na verdade, queria mostrar-te o meu teatro.
- Adoraria. - E não é insinuação sexual.
Não, não me pareceu uma insinuação…
Boa noite.
- Boa noite. - Boa noite.
Obrigada.
Malditos carros desportivos.
Foda-se!
UM MÊS DEPOIS
Desculpe! Queremos fazer o pedido.
Não, estamos à espera da mãe. Obrigada, mas ainda estamos à espera.
- À espera da mãe. - Claro.
O que será que ela nos quer dizer?
Eu acho que sei.
O quê?
Pode ter que ver com o trabalho dela, mas não vou dizer nada.
Talvez vá finalmente abrir os cordões à bolsa.
- Se Deus quiser. - Por favor, não comecem.
Ela herdou-o. O dinheiro é dela. Fará com ele o que quiser.
Por favor. Carlo, diz-lhes.
Dizer-lhes o quê?
Mas ela tem 90 anos. Vai levá-lo com ela para a cova?
Trata-se de dar uma mão à família.
Por exemplo, preciso de remodelar o meu salão de chá…
- Outra vez? - Só umas coisas, pai.
Entretanto, enquanto procuro emprego,
seria ótimo ter um apartamento meu.
Não estás bem connosco?
Sim.
- Mas depois de um ano a viver convosco… - Está na hora de se pôr a andar.
É a mesma ideia, mas fui mais direto.
Aí vem ela.
Ela chegou?
E o pai concorda connosco quanto ao dinheiro da avó.
- Não. - Sim? Porquê?
Depois da chatice para renovar a licença de navegação,
não me importaria de ter um bote ou um barquinho.
Recapitulando, um salão de chá, um apartamento e um bote.
Querem pedir mais alguma coisa?
Mamã!
- Sente-se aqui. - Olá a todos!
- Olá. - Mamã!
- Estás tão bonita. - Pronto.
Há quanto tempo.
Eu sei. A culpa é minha.
Avó, antes que me esqueça, tenho um presente para ti.
Sou a única que trouxe um presente para a avó?
É chá de musgo do bosque.
Cuidado, ainda te crescem cogumelos na boca.
Obrigada, Ale.
Enfim, pedi-vos que viessem aqui hoje
porque tenho algo muito importante para vos dizer.
Conheci uma pessoa que me fez renascer.
Mereces, depois de tanto tempo.
E pensar que tinha perdido a esperança.
Eu sei.
Mas, em vez disso,
desde a primeira noite em que me tomou,
senti o meu corpo vibrar.
Tornei-me como o Estreito de Magalhães,
atravessado e penetrado
pelos navios possantes de um explorador maravilhoso.
Que nojo.
Na outra noite, ele levantou-me…
Façam-na parar.
Aqui está ele!
Olá.
- Olá a todos. Olá, Anna. - Olá.
Olá.
Meu amor.
- És o Carlo, certo? - Sim.
- Lembro-me de ti. - E eu de ti.
Vou buscar uma cadeira.
- Quem é ele? - Um idiota.
Então, meu amor? Está tudo bem?
Estás feliz com a tua família, com os teus netos?
Anna, tenho de te agradecer.
Se não me tivesses dado o número dela, não nos teríamos reencontrado
e a Giuliana não teria voltado a fazer teatro.
É verdade.
Estamos a encenar a minha adaptação da obra de Hemingway,
A Velha e o Mar, com a Giuliana a fazer de velha.
A velha. Não me digas.
- E tu serás o mar? - Não. Eu serei o espadim.
O peixe. Interessante.
Também estamos a renovar o teatro dele, que se estava a desmoronar.
Não! Exagerada! Está um pouco gasto.
Afinal, graças a Deus e ao dinheiro herdado da tia Tea,
temos fundos.
Mas sobretudo graças a ti, amor.
Graças a ti.
O espadim tem cólicas?
Mata-me, peixe. Só tu o podes fazer.
Mata-me, irmã.
Não interessa quem mata quem.
Matem-se os dois.
Ai…
O que foi?
Vamos fazer um intervalo, porque estou a morrer de calor.
Como estive eu?
És extraordinária, amor. Extraordinária!
Obrigada.
- Faz uma pausa e nós compomos as luzes. - Sim.
- Vamos. - É melhor.
Tasso? Tasso!
Isto é Cuba?
Parece-te uma noite cubana?
Muito bem, isto é uma página de um jornal de Montevidéu.
Lê. Fala de um Nunzio Zampa ligado a uma investigação de homicídio.
A mulher, Luisa Rodriguez, era 20 anos mais velha do que ele.
Depois, há a chilena. "Provável fogo posto." Mostra-lhe o artigo.
Sim, olha, mãe. Desculpa, mas olha.
Onde arranjaram isto?
Bom, mãe, pedimos a alguém para investigar.
A quem?
A um profissional.
Pareceu-nos um pouco estranho.
O quê?
O facto de um homem vibrante e maravilhoso
se poder apaixonar por uma velha como eu?
Exatamente.
Estou a tentar dizer-to de uma forma gentil, mãe.
O Nunzio matou estas mulheres!
Do que estás a falar, idiota?
Não há como dizê-lo gentilmente. Se ele as matou, matou-as.
Queres um jingle?
Por acaso, não terás ciúmes?
Mãe, não tenho ciúmes! Estou preocupada. Percebes?
O Nunzio casou com duas mulheres mais velhas, ambas ricas,
e agora estão mortas.
Tu és rica, tens seis milhões e és mais velha.
Não dá que pensar?
O Nunzio teve uma vida difícil.
E eu estive sozinha muito tempo.
E agora tenho de ouvir os vossos boatos mesquinhos
e deitar fora a minha felicidade?
Só se quiseres viver mais uns anos.
O que é isso?
- As nossas alianças de casamento. - Meu Deus!
Dentro de duas semanas, vamos casar-nos em Minorca.
O que estás a dizer?
E depois vamos mudar-nos para Jericoacoara,
uma aldeia nas areias do Nordeste do Brasil.
O que é isto, uma telenovela?
- Há quanto tempo está no quarto? - Há três horas. Não quer ver ninguém.
- Talvez deva falar com ela. - Não, por amor de Deus.
Da forma como tens andado deprimido, vais levá-la ao suicídio.
- Desculpem, preciso da minha mala. - Querida, como te sentes?
Como alguém cuja mãe querem matar. Estou irritada.
- Não deixarei que ele o faça. - Qual é o teu plano?
Não vos posso envolver. É algo que tenho de fazer sozinha.
Fazer o quê?
Nada. Não preciso de ninguém.
- Chega… - Chega, o quê?
Para com essa conversa.
Sou o teu marido, por amor de Deus.
Eu sei que me consideras um homem inútil e incapaz,
mas, em momentos difíceis, quero ajudar. - Ótimo.
Temos de matar o Nunzio.
Sim. Não é má ideia.
Mãe, do que estás a falar? Estás a brincar.
Não.
Não estou a brincar.
Estás doida?
Devo ficar à espera de que me liguem do Brasil
a dizer que a mãe morreu porque foi comida por piranhas
ou mordida por uma aranha?
- Então, chamemos a Polícia. - Sim? E o que lhes dizemos?
Ainda não foi cometido nenhum crime.
E o Nunzio nunca foi condenado pela morte das ex-mulheres.
O que pode a Polícia fazer?
Mãe, que parvoíce. Não podemos fazer isso. Vá lá.
Então, deixamos a avó morrer?
Depois aquele cretino fica com a herança toda.
É uma piada? Pai, diz alguma coisa.
- O que posso dizer? - Esta ideia é uma loucura!
Quando a família precisa de ajuda, esquivas-te,
como na altura de levantar a mesa.
Perdeste a cabeça?
Não vamos pôr loiça na máquina. Estamos a falar de matar um homem.
Um homem que matará a minha mãe, se não fizermos nada!
Pai, diz alguma coisa, por favor.
- Diz alguma coisa! - Não sejas chato! Deixa-me pensar!
Não. Não há nada para pensar.
Desculpem, a responsabilidade é minha. Ninguém tem de se envolver.
Seja como for, vou para a cama. Quero descansar.
Amanhã tenho de estar fresca. Tenho um homicídio para planear.
Boa noite, meus amores.
Carlo?
O que foi?
Está bem, eu ajudo-te.
Não tens de o fazer.
Quando te queixavas de que nunca fazíamos nada excitante,
nunca pensei num homicídio.
Mas, se é o que queres,
não te abandono.
Então? Para começarmos a esboçar o plano.
Não, querido. Não podemos escrever nada.
Temos de memorizar tudo.
Pois, está bem. Hoje em dia, se não escrever, esqueço tudo.
Eu percebo,
mas vamos tentar não ser presos por encontrarem um quadro a dizer:
"Matar o Nunzio na quinta-feira." Vá lá.
Olá.
- O que fazem aqui? - Mexe-te. Vá.
Eu e a vossa mãe…
É melhor deixarem-nos sós, para não ouvirem o que dizemos e…
Não. Pensei nisso a noite toda. Isto é uma questão moral que ultrapassa a lei.
Raios me partam se deixo alguém roubar a minha herança e ficar vivo!
Digo-vos já!
Claro que não quero que ele mate a avó,
mas, se arranjássemos uma alternativa ao homicídio…
Meus amores, ainda bem que estão aqui.
Não fazemos nada juntos desde as nossas férias na Grécia.
Mas, antes de começarmos, gostava de dizer algo para vos tranquilizar.
Se fizermos isto e formos apanhados…
… assumirei toda a culpa.
- Está bem. - Está bem.
Tudo bem.
- Quem quer café? - Eu.
Então, ninguém quer saber?
Está bem. Também quero café.
Trouxe brioches.
Não sejas parvo. Somos só uma família a tomar o pequeno-almoço.
- Não te enerves. - Querido, senta-te.
Muito bem. Vamos começar.
Sim.
Então, alguém tem alguma ideia de como fazer isto?
- Posso falar? - Sim.
Sim, querida.
Ena…
Pronto.
Isto é acónito. É uma planta que se encontra nas Baleares.
E também em Minorca e em certos bosques de São Tomás.
Aqui.
Passa ao pai.
Contém aconitina,
uma substância que causa paralisia dos nervos sensitivos.
Ótimo.
A ingestão das flores provoca a contração da garganta, levando à morte por asfixia.
Basicamente, parecerá um ataque cardíaco.
Ataque cardíaco.
E não deixa vestígios.
Acordei cedo e consultei todos os prontuários botânicos.
Olha só. Herdaste a alergia ao pólen e os instintos assassinos da tua mãe.
O amor da mamã. A tua irmã é incrível, não é?
Então, resumindo,
o casamento realiza-se na casa que foi alugada pela mãe.
Antes de os convidados chegarem, teremos quatro dias a sós com o Nunzio.
Quatro dias antes do casamento.
Então, são quatro dias para…
… para…
… aquilo.
A propósito, nunca fomos a Minorca.
É verdade.
Ouvi dizer que é ótima para caminhadas.
Não tens mala?
Está tudo aqui.
Três boxers, três t-shirts e a Introdução à Metafísica de Bergson.
Trazes um cobertor elétrico e braçadeiras para nadar?
Claro!
Fico feliz por passarmos tempo juntos, porque me fazes sentir mais jovem.
Tenho esse efeito nas pessoas.
Ir de férias com o namorado de uma nonagenária
faz a Anna parecer uma adolescente.
Sim, ri-te.
E se não encontrarmos acónito em Minorca?
Quê?
E se não encontrarmos acónito em Minorca?
Vamos encontrá-lo.
Trouxe arsénico, por precaução.
Mas que merda?
Não comeces.
E se revistarem a tua mala?
Não a revistarão.
- E se revistarem? - Porque o fariam?
- É um aeroporto! Revistam as malas! - Acalma-te, porra!
Pu-lo na tua.
A sério?
Sim. A minha estava cheia.
Estou a brincar.
Acalma-te.
Achas que sou louca para trazer arsénico?
Num frasco em forma de caveira.
Idiota.
Temos um problema.
O quê?
O Emilio está a passar-se.
Diz que já não quer ir à Feira de Ceccano.
O quê?
Já não quer usar a palavra "homicídio",
por isso, vai usar palavras de código como "Feira de Ceccano".
O que é a Feira de Ceccano?
Não sei. A questão não é essa.
A questão é que, se não interviermos, ele pode lixar tudo.
Que bom… E agora?
Eu falo com ele. Deixa-me passar.
- O que se passa? - Nada.
Nada? A tua irmã diz que estás preocupado com a "Feira de Ceccano".
Pai, não quero ir a Ceccano.
Não quero ir.
É daquelas coisas que, se formos, nos persegue para o resto da vida.
Vá lá.
A comida é um pouco pesada, só isso. Não exageres.
Eu disse que pagava.
Não é uma questão de quem paga.
É uma questão moral. Como…
Sim, eu sei.
Não passam recibo. É tudo feito por baixo da mesa.
Mas, às vezes, a vida apresenta-nos escolhas que não prevíamos.
O mal menor para toda a família é ir a Ceccano.
Seja como for, podes sempre decidir não ir connosco à feira.
Ninguém te obriga, querido.
Não percebo como encaram isto com tanta leviandade.
- Como é que não têm remorsos? - Pronto, vá lá. O papá está aqui.
Anima-te.
É uma criança perturbada. Doente. Muito doente.
Que porra disse ele?
Vais obrigar a mãe a conduzir? Não podes conduzir?
Não tenho carta.
Tenho uma de Chiapas,
mas só é válida na Nicarágua.
Mas levaste-me a casa.
Disse que não tenho carta, mas tenho carro.
Tive uma ideia.
E se conseguíssemos fazer crer que o Nunzio se suicidou?
Em vez de usar a palavra "suicídio",
podemos usar outra palavra?
Que tal "bronzear-se", já que vamos para a praia?
Chega de tretas.
Porque sendo suicídio ninguém procurará um culpado.
Certo? Mas teremos de convencer a mãe de que o Nunzio está deprimido e…
São atores. Não são todos mentalmente instáveis?
Sim.
- Eu sabia que ia acabar assim. - Assim, como?
Não concordámos usar acónito?
Sim, querida, claro. Mas precisamos sempre de um plano B.
Claro. Sobretudo se o plano A for meu. Certo?
Exatamente.
Não percebo porque não conseguem confiar em mim.
Chega. Para de ser infantil.
Ninguém duvida das tuas capacidades de assassina.
Vá lá.
Que maravilha! Que beleza!
Para onde nos trouxeste, amor?
Para os meus amores, não poupo despesas.
É isoladíssimo.
De facto.
- Patricia? - Sim.
É a cozinheira. Também cuidará da casa.
E o Luis é o jardineiro, certo?
- E segurança. - Ótimo.
- Venham, vamos mostrar-vos tudo. - Vamos lá.
Emilio, sai.
- Gostas, amor? - É lindo.
Veem como é bonito?
Ali é a piscina.
Mais abaixo, têm acesso à praia privada.
Certo. Porque há tantas câmaras de segurança?
O meu marido é um pouco paranoico.
Pediu aos donos para as instalarem.
Antes deste emprego, estive na Guarda Civil.
Parece-me um lugar seguro.
Seguro?
É seguríssimo. Além disso, a gente da ilha sabe que estou aqui.
Sabem que, se entrar aqui um estranho,
disparo primeiro e pergunto o nome depois.
E, se não gostar do nome, dispara de novo.
Exatamente.
Não me diga!
Agora há um segurança.
O que vamos fazer? Não sei.
O que fazemos agora? Temos de eliminar o Luis também?
E deixar a Patricia viva?
Não, claro que não. Temos de matar também a Patricia.
O que é isso?
- Quê? - Isso.
Não sei. Vem do quarto da tua mãe.
Estão a arrastar os móveis?
Parecem muito indecisos.
O quê?
Arrastam-nos para a frente, para trás, para a frente, para trás…
Faz alguma coisa.
Faço o quê?
Não sei, mas tens de os fazer parar.
Tenho de ouvir o meu ex e a minha mãe a "arrastar móveis"?
Estão doidos?
Ex? Mas que ex? Isso foi há 40 anos.
Não é um ex.
É um hospício, um lar de idosos. Mas é impressionante.
Vai, por favor!
Só o faço por ti.
O que queres?
É…
A Anna não consegue dormir.
Porquê?
Por causa do barulho.
São as poupas no jardim.
Sim, também as poupas.
Sabes, também tenho dificuldade em dormir quando estou numa cama pela primeira vez.
Sim, eu reparei.
Mas acho que a tua filha está mais incomodada com o facto de vos ouvir
a "arrastar móveis".
O quê?
Ouvimos-vos a arrastar os móveis.
A cama!
- Sabes o que devem fazer? - Diz-me.
Foder, para ela se cansar e relaxar.
Na nossa idade, devemos ser respeitosos e perceber quando fomos longe demais…
Tenho uma sogra vadia.
4 DIAS ANTES DO CASAMENTO
3 DIAS ANTES DO CASAMENTO
Bom dia.
Bom dia, Patricia.
- Obrigado, Patricia. - Sim, obrigada.
Sabem,
esta noite, tive uma espécie de epifania.
Percebi que estou feliz.
- Nós reparámos. - É lindo.
Finalmente feliz.
Só espero que o Nunzio não se farte de mim.
Às vezes, parece distante,
perdido em pensamentos.
Porque, mãe,
acontece que…
… o Nunzio estava a tratar uma depressão já no liceu.
Sim, é verdade.
Pensei que já a tivesse superado,
mas ele contou-nos que…
… sente um vazio existencial
e sente-se dominado pela tristeza e pela apatia.
Agora que mencionas isso, o Emilio disse que também notou.
As pessoas deprimidas reconhecem-se.
Sim, mas a depressão do Emilio é racional.
É solitário como um cão, tem uma vida de merda.
É normal que o coitado se sinta em baixo.
Por outro lado, a depressão do Nunzio
é daquelas que não se sabe de onde vêm.
É um mal de vivre, uma melancolia.
Não se querem levantar de manhã porque não querem enfrentar um novo dia,
não tomam banho porque têm medo da água.
São as depressões mais perigosas.
Amo-te!
Malta, esta ilha é incrível! Quem quer dar uma volta comigo?
Isso é depressão.
Altos e baixos. Altos e depois baixos.
Queria ter asas para voar
Para cada vez mais longe chegar
E uma cabana à beira do rio
Para a minha plumagem limpar com brio
Uma vez, na Albânia, andei a cavalo com a Fiordaliso.
Não sei quem é.
- Não sabes quem é? - Não.
Então, mata-te.
Não seja assim.
Está alguém a tomar conta do teu salão de chá?
Está fechado.
Poupa eletricidade.
É um sumidouro de dinheiro.
O quê?
O salão de chá. É um sumidouro de dinheiro. Está a correr muito mal.
Lamento. Não sabia.
Porque não contei a ninguém.
Só sabem os meus fornecedores e agora tu.
É por isso que nunca me ligas? Pensava que tinha feito alguma coisa.
Pensava que já não suportavas o teu irmão.
Claro que não. Precisarei sempre de alguém que esteja pior do que eu por perto.
Venham cá, animais. Venham ver esta beleza.
Vou buscar uma garrafa de água.
Ale?
Ale!
O que é?
Podes bronzear-te.
Sim, espero que sim.
Quero dizer, acho que não haverá uma melhor altura para nos bronzearmos.
Acho que não me consigo bronzear.
Porque não vens tu bronzear-te?
Que se lixe! Nunca me bronzearei!
Nem queria vir para esta maldita ilha!
Não me vou bronzear!
Nunca me bronzearei!
Nem eu!
Quem quer saber? Não se bronzeiem. Ninguém vos está a obrigar.
Doidos paranoicos.
Eu tenho protetor solar de fator 50.
Vamos nadar.
O Nunzio estava a fotografar na falésia e o Emilio disse:
"Bronzeia-te", então, aproximei-me, ele estava ali a fotografar
e disse a mim mesma: "Vou fazê-lo." E estava quase.
O Emilio não fez nada, como sempre. Mas tudo bem.
Disse a mim mesma: "Vou empurrá-lo."
Não fui capaz.
Sempre foste assim.
- O quê? - Fazias dança, mas não querias atuar.
Fazias natação, mas não querias competir.
"Não, mãe. Não sou capaz." Lembras-te das cenas que fazias?
Lembras-te? "Fico ansiosa. Bloqueio."
Não é bem a mesma coisa.
É a mesma coisa, sim.
Tens de ultrapassar isto.
É para teu bem, homicídio à parte.
Vou à casa de banho.
Deixa-a. Já está envergonhada o suficiente.
O que disse eu?
Não o atirou de um penhasco, e depois? Paciência.
Já está chateada. É inútil piorar as coisas.
Não se pode dizer nada? Ela não é um bebé.
A questão não é essa.
É ela que cria enormes expetativas para si própria.
Hipotensão, bloqueio nervoso, acónito. Não brinques.
Arma-se em perita, em especialista, mas, quando chega a hora, bloqueia.
Falavam de mim?
- Não, querida, não. - Não, querida.
Seja como for, a meu ver, tendo em conta como está a correr,
acho que não somos capazes.
Basta!
Tens de ter fé nesta família.
E, acima de tudo, tens de ter fé em ti.
- És sempre tão pessimista. - Sempre.
Porque será?
Como assim?
Sempre nos trataram como idiotas, como crianças.
Mas, quando vos convém, esperam que sejamos adultos.
- Que pais fantásticos. - Basta! Estás sempre a queixar-te.
Que importa como vos criámos ou o que pensamos de vocês?
Têm 30 anos. Cresçam!
Pois.
Isto dá-me uma tristeza enorme.
Ver que nem nos conseguimos unir para cometer um homicídio.
- A mãe tem razão. - Sim.
Vamos tentar ficar juntos e concentrar-nos no objetivo.
Não é assim tão complicado.
Não temos de dividir átomos.
Só temos de nos livrar de um homem inútil e imbecil.
Sim. Vá lá.
Vai dar um passeio com o teu irmão.
Podem ir procurar essa planta assassina.
Sim.
Como se chama? Anagoneda? Anconeda?
- Acónito. - Acónito.
Mexam-se. Vão.
Tenham coragem.
- Vamos. - Coragem.
A quem saem eles? Não é a nós.
- Ao teu pai, o cobarde. - Para.
- A tua mãe arrastava-o pela orelha. - Mete-te na tua vida.
Em todos os ecossistemas se encontram plantas potencialmente letais.
Dizes isso como se fosse uma coisa boa.
Não. Nada. Temos de procurar ali.
Vai tu. Eu espero aqui.
Porquê?
Fico de vigia.
Aviso-te se alguém se aproximar. Farei o som de um animal. Um cavalo!
Bravo! Se te ouvirem relinchar, passaremos despercebidos.
Idiota.
- Está um homem nu na casa de banho. - Quê?
- Está um homem nu na casa de banho. - Como assim?
Bom dia!
Quem é?
Não, quem é você?
São crianças?
Não.
Ótimo.
Mas há aqui adultos…
Desculpem. Usei a vossa casa de banho. O meu quarto não tem.
Sou o Bojan, o padrinho do Nunzio.
Acabei de chegar do Chile.
Levanta-te, vamos.
Encontraste?
Não.
Céus! Sinto-me muito estranho.
Esta sesta deixou-me exausto.
O que foi?
- Vou dizer-te uma coisa, mas fica calmo. - Já me estás a assustar.
Acho que encontrei.
Foda-se!
- E se lhe tiver tocado? - Sim, acho que lhe tocaste.
Como sabes? Estavas no bosque.
Tens aí uma reação.
- Estou a morrer. - Não. Não o comeste.
Mas vamos ao hospital.
- E se o comi? - Comeste?
- Não sei. - O quê? Pastas enquanto dormes?
Há quem ande a dormir. Talvez eu coma a dormir. Socorro!
- Emilio! - Socorro!
Não, espera! Emilio!
Estou a morrer!
Emilio!
Estou a morrer!
Mais fruta, Carlo. Mais. Sem medo.
Claro. O que devo fazer?
Onde raio estiveram?
Não perguntes.
Encontraram a planta?
Sim, mas aqui o génio dormiu em cima dela, por isso, tivemos de ir ao hospital.
Puseram-lhe cortisona, mas ainda está inchado.
Já não podemos usar o acónito, porque, se investigarem,
vão ligar os pontos e apanhar-nos.
Porque é que sempre que tento fazer algo tens de me sabotar?
- Claro, envenenei-me de propósito. - Sim…
Calados.
O que se passa?
O Nunzio foi à aldeia buscar alguns dos amigos do Luis e da Patricia
para celebrar a chegada do padrinho.
Que padrinho?
Chama-se Bojan.
Organizador de casamentos sérvio, uruguaio de adoção.
- É cego? - Temporariamente.
Feriu os olhos a organizar uma Primeira Comunhão em Valparaíso.
Anna.
Finalmente, sós.
Sim.
Onde está a mãe?
Foi descansar. Estava um pouco cansada.
Que invulgar, para uma mulher de 87 anos.
Eu sei o que queres fazer.
O quê?
Mas tens coragem?
Desculpa, do que estás a falar?
De deixá-lo.
A Anna que conheci não se contentaria com isto.
Com licença.
Estranho, vindo de um homem que se apaixonou por uma mulher de 87 anos
com seis milhões.
Tens razão. Sempre gostei de mulheres ricas.
Mas não pelo dinheiro delas.
As ricas são mais alegres que as pobres.
Gosto de alegria.
Isto somos nós dois.
Estamos a fazer amor durante um protesto na escola.
Não, nunca foste tão flexível.
Entendes?
O que se passa?
Não se passa nada. O problema é esse.
Sem culpar ninguém, o plano do acónito foi um fracasso.
Depois de amanhã, o Luis e a Patricia vão à festa em Ciutadella.
Será a altura perfeita para ir a Ceccano.
Pomos soníferos na bebida do Nunzio e, quando a avó se for deitar…
E se não for?
- Vai sempre dormir depois de comer. - Desta vez pode não ir.
Não sejas chato. A avó vai dormir. Se não for, dou-lhe uma cacetada e levo-a.
Por favor. A avó vai dormir.
Levamos o Nunzio, que estará a dormir, para a garagem.
No caminho para a garagem não há câmaras.
Metemo-lo no carro, ligamos uma mangueira ao escape,
ligamos o motor…
… até que…
E o Bojan?
E o Bojan…
Inventamos algo e mandamo-lo também para a festa.
- Ou matamo-lo também, está bem? - Isso é demasiado.
Um problema de cada vez, por favor.
Emilio, tenta ser otimista.
Sê otimista por uma vez, filho.
Ainda bem que é cego.
Se alguém vai testemunhar algo, é melhor ser um cego, não?
Nas próximas 48 horas,
temos de continuar a espalhar a ideia de que o Nunzio se quer matar.
Como?
Por um golpe de génio.
Simularemos uma tentativa de suicídio na piscina.
Na piscina?
Desculpa, mas quem se suicida numa piscina?
Quem quer morrer. Que importa onde o faz?
- Na piscina é impossível. - Não deve conseguir!
Basta que pareça que tentou.
Tenho um plano que envolve as câmaras de segurança…
Porque me incomodo em explicar a pessoas sem imaginação?
- Parece-me uma idiotice. - Então, vamos a votos.
Quem se opõe à ideia da piscina?
Perfeito. Eu e a mãe somos a favor.
O teu voto não vale nada e o teu ainda menos.
Ideia aprovada.
- Não é assim que se vota. - É assim mesmo!
Já que todos concordaram que eu assumiria a culpa, se desse para o torto,
sou eu que decido!
Seja como for, fazemo-lo amanhã,
quando eu e a avó formos escolher flores para o casamento, sim?
Desculpem, mas fazemos o quê?
- Explico-vos amanhã de manhã. - Meu Deus…
Que bom ter-te conhecido, Bojan.
É pena viveres tão longe.
De facto.
Se vivesses mais perto…
3 DIAS ANTES DO CASAMENTO
2 DIAS ANTES DO CASAMENTO
Aqui. Devagar. Cuidado com o degrau.
Cuidado.
Sinceramente, este plano parece uma anedota.
Ele vem aí.
Pai, isto não faz sentido.
Basta que não te acanhes. Finge-te desesperada, destroçada.
Não sei se consigo.
- Nunzio, o que andas a fazer? - Vou nadar.
Sabes que o pai aguenta um minuto de "pulmão vazio"?
O que é isso?
Não, não é nada.
Não, diz-lhe. Não sejas modesto.
Consegui ficar em apneia na piscina durante um minuto e meio.
Até mais.
Tenho licença de mergulho. Obtive-a em Bali, nos anos 80,
quando estava refugiado devido a um passaporte falso.
Os absurdos habituais da justiça italiana.
Claro.
Aposto que não aguentas um minuto e meio em apneia.
Vamos fazer o seguinte.
Enquanto estiver no fundo, peguem no carro, vão dar uma volta à ilha
e, quando voltarem, nem me terei mexido.
Espera.
Vai.
Vai!
Meu Deus!
- Meu Deus, o que está ele a fazer? - O que fizeste?
- O que fiz eu? - És doido! Eu sabia que ias tentar!
- Pai! - És doido para arriscares a vida!
Nunca arrisques a vida!
Eu é que sou doido? Doidos são vocês!
Não vinhas ao cimo. Pensámos que tivesses desmaiado.
Eu? Estão todos malucos.
Que família esquisita!
Não um esquisito divertido, mas um esquisito doente!
São todos doentes!
Filha, és uma atriz de merda.
Tudo demasiado exagerado, demasiado agudo, demasiados gritos. Péssimo.
Tu é que me disseste para o fazer.
Foi um pouco exagerado.
Achas que te saíste melhor?
Luis, estás aí?
Olá, Carlo. Como está?
- Bem. - Do que precisa?
É uma questão delicada.
Devias saber que o Nunzio está a atravessar um período de depressão.
O Nunzio?
Mas parece tão alegre.
Tentou suicidar-se o ano passado.
E ainda há uns minutos, na piscina…
… tentou afogar-se.
Na piscina?
Mas como pode alguém afogar-se na piscina? É impossível.
Não é impossível!
O Nunzio pode ser imprevisível, um louco,
mas tem uma grande força mental.
Não precisas de lhe falar disto, claro. Só te digo para estares informado.
E queria pedir-te para o vigiares, sobretudo quando não estivermos cá.
Claro.
Muito obrigado, Luis. Lamento muito.
A propósito, deve haver imagens das câmaras de segurança
que captaram a tentativa de suicídio.
Podemos vê-las?
Até para saber o que achas.
Quando os donos estão fora,
as câmaras estão ligadas, mas não estão a gravar.
Então, para que servem?
Servem para dissuadir os ladrões.
Lamento muito pelo Nunzio.
Posso ligar a um médico que conheço. Um psiquiatra…
Não. Ele odeia psiquiatras. Só confia em xamãs.
Enfim, esquece. Vai-te lixar.
Anna?
Onde estavas?
Fui dar um passeio porque não conseguia dormir.
Seja como for, Carlo, a ideia da piscina era incrivelmente estúpida.
A Alessandra tem razão.
Só nos queres sempre por perto para nos deitares abaixo.
Vi-te na piscina com o Nunzio.
Eu?
De que estás a falar? Estava a andar sozinha.
- Então, quem estava a foder no sofá? - Carlo!
Devia ser a Giuliana. Aqueles dois são como coelhos.
Achas mesmo que me escapulia com o assassino da minha mãe?
Não sei. Talvez tenhas um complexo de Electra.
- Ou estás numa fase junguiana. - Não digas parvoíces.
Seja como for,
o Nunzio, que ainda se rebola em sofás,
organiza festas e pratica ioga da felicidade…
Quem acreditará que se quer suicidar? Nem que o tivesse dito ele mesmo.
Bom, se ele o dissesse, acreditariam.
2 DIAS ANTES DO CASAMENTO
1 DIA ANTES DO CASAMENTO
Vamos tirar uma foto.
- O que estás a fazer? - Uma foto de família, todos juntos.
- Vá lá. - A sério?
Tira os óculos, querida.
Agora digam todos "cheese".
Não, digam antes "Grease", com o dedo como o John Travolta.
Vá lá. Tu também, Carlo.
Claro.
Ótimo. Vamos ver o labirinto.
- Posso perguntar-te algo pessoal? - Força.
Como é ter uma filha tão boazona? É difícil?
Que pergunta é essa?
Que tacanho…
Não, deixa lá.
Esqueci-me de que és engenheiro.
Com a alma de um robô conformista.
Desculpa. A culpa é minha.
Vai-te foder.
Ali está.
O que se passa?
Estão a preparar-se para a festa desta noite.
Anna? Vou subir.
Sim. Nós já vamos.
A Giuliana está em boas mãos.
As duas ex-mulheres do Nunzio, coitadas, não tinham ninguém.
Pelo menos, ninguém para as proteger, como fazes com a tua mãe.
Do que estás a falar?
De amor, Anna.
O que achas do Nunzio? Parece-te feliz?
Porquê?
Não sei. Estou um pouco preocupado.
Parece deprimido.
Não quereria que fizesse alguma tolice.
Por exemplo?
Não gostaria que o encontrassem
numa garagem a chupar um tubo de escape.
Vamos juntar-nos à Giuliana.
Pouco a pouco, lentamente,
como da noite surge o amanhecer,
no pico da minha ansiedade
confunde-se a tua presença
e a tua distância.
Muito bem!
Não percebi nada, mas foi muito poético.
Ouve, Nunzio,
preciso muito de falar com alguém,
mas não posso falar com os meus filhos nem com a Anna.
- E queres falar comigo? - Bom, não sobra mais ninguém.
É um assunto delicado.
Acho que podes ser a pessoa certa para me ajudar.
- A desvantagem de agradar a todos. - Sim, imagino.
Agarram-se a nós.
Há um bar lá fora. Queres beber um copo?
- Pagas tu? - Sim, pago eu. Vamos.
- Como está a correr, querida? - Bem. Estou quase a acabar.
Tens muita sorte, Anna.
É raro uma filha poder assistir ao casamento da própria mãe.
É bonito.
Bojan, o que queres?
O que todos querem.
Amor.
Dinheiro.
Quanto?
Um milhão.
Um milhão?
Estás doido?
Por uma mulher de 87 anos?
O Nunzio é meu amigo.
Ouve, ela é enérgica, espirituosa.
Mas também é uma grande chata.
Mesmo considerando o valor afetivo,
só posso pagar, no máximo, 300 mil euros.
Vá lá.
- Quatrocentos mil. - Trezentos e cinquenta.
Ouve, 400 mil e direi à Polícia
que o Nunzio já se tentou suicidar em Montevidéu, há dois anos.
Está bem?
Já não amo a Anna.
Gostaria de lhe escrever uma carta a explicar porquê.
Na verdade, já a escrevi, mas está horrível.
Tu sabes escrever, falar. Sabes dizer as coisas.
Poderias ajudar-me a reescrevê-la?
- Tens caneta e papel? - Sim. Sim, estão aqui.
- Aqui estão. - Escreve.
Não consigo escrever. Escreve tu.
- Depois copio-a. - Sim, mas não precisas de chorar.
Entendo que estejas triste, mas tenta ter tomates.
Gostava de transmitir a ideia de que isto é uma despedida.
Esta vida perdeu todo o significado e desejo deixá-la.
"Anna, meu velho amor."
É um começo perfeito, mas não escrevas "Anna".
Escreve só "meu velho amor".
- Porquê? - Os nomes distraem.
- A carta é para a Anna. - Claro, mas ela já sabe isso.
- "Anna, meu velho amor." - Escreve só "meu velho amor", sim?
Temos de ficar presos a estas tretas?
- Está bem. - Vá lá.
- "Meu velho amor." - "Meu velho amor."
"Sei que sou um…"
"Idiota."
Gosto da tua sinceridade.
- "Um idiota arrogante." - "Um idiota arrogante."
"Uma farsa."
- "Farsa." - "Vaidoso."
Vaidoso? Que coragem, não?
Sim.
- Está bem. "Vaidoso." - "Atrás de cuja máscara…"
"Máscara."
"… não há nada."
"Nada."
"Apenas merda."
Merda?
Sim.
- Não precisas de te humilhar. - Não, é importante.
Quero ser claro, sincero, ao ponto do masoquismo.
"Em última análise, foi por isto que decidi deixar este mundo teu e meu."
É uma obra-prima.
Vamos pô-la no carro ao lado do corpo.
A sua carta de despedida.
Tenho de te dizer uma coisa porque é importante que saibas.
Meu Deus… Boa ou má?
Boa.
Tipo: "Percebi como o meu marido é valioso"?
Não, é mais: "O Bojan sabe que queremos matar o Nunzio."
O quê? Estás a brincar?
Não.
Como é que isso é bom?
Porque não é um problema.
Fizemos um acordo.
Na verdade, ele confirmará as tendências suicidas do Nunzio.
Não achas que isto se está a descontrolar?
Querido, não te preocupes.
É normal as coisas ficarem um pouco confusas quando se planeia um homicídio.
Confia em mim.
O teu nome é composto por duas sílabas mágicas.
"Nun."
"Zio."
Todos te adoram.
Possuis 54 características femininas e 54 características masculinas.
Não estás sozinho.
És o irmão mais velho de Deus.
Todos te adoram.
Olá, Luis.
Olá.
- A que horas começa a festa? - Em breve.
Vi-os a treinar com cavalos.
- Gostou? - Muito.
Infelizmente, a Patricia não se sente bem. Tem uma enxaqueca enorme.
Acho que não iremos.
Luis!
- Luis. - Sim?
Podemos cuidar nós da Patricia.
Não te preocupes, obrigado.
A minha filha tem um salão de chá que vende chás para as enxaquecas.
Ela é praticamente médica.
E eu fui voluntária num canil durante cinco anos.
Os cães também têm enxaquecas e tratámos muitos.
Está bem? Nós cuidamos da Patricia. Além disso, a festa é só uma vez por ano.
Três vezes por ano.
Mas isto é uma ilha. Nunca acontece nada.
Até uma é importante, não é?
Não sei…
Também tive um problema com o meu carro, hoje.
Acho que não conseguirá ir até Ciutadella. Parece que era o destino.
Desculpa, mas o destino pode ser mudado. Eu empresto-te o carro.
Sim?
Nesse caso, ótimo, obrigado.
De nada. Que bom.
Ótimo.
Ouve.
Sim?
Isto é um sonífero leve para a tua mãe, para lhe dar sono.
- Sim. - Este porá o Nunzio inconsciente.
Carlo, vê se não… Sabes?
Anna.
Quem são estas pessoas?
As senhoras do jogo do Buraco.
Querido?
Sim?
Gostas deste vestido?
Comprei-o durante uma digressão no Cairo, há muitos anos.
- Gosto. Pareces a Vanna Marchi. - És tão idiota!
Eu gosto da Vanna Marchi.
Até como mulher.
- Surpresa! - Surpresa!
Não acredito!
- Chegaram as damas de honor. - Sim.
- Pensava que vinham amanhã. - Quisemos fazer-te uma surpresa.
- Que bom! - O que se passa?
- Chegaram as amigas dela. - Chegaram as minhas damas de honor.
Sofrimento, Infortúnio e Infelicidade.
Podem jantar connosco hoje. Vamos embebedar-nos.
- Claro. - Vejam só!
- Que prazer vê-las! - Boa noite.
- Que surpresa. - Boa noite.
Que bela ideia!
Sim.
Elas ficam para jantar.
Sim.
Não creio.
- Quero dizer, Bojan, dás licença? - Sim.
Não se pode perder uma oportunidade como esta.
O nosso organizador do casamento.
A despedida de solteira.
A despedida de solteira, Bojan.
Claro! A despedida de solteira.
Não, não pode faltar.
Então, o que fazemos?
Vamos fazer um piquenique noturno.
Nadar à meia-noite.
Podem nadar, mas não precisam, se não quiserem.
Tenho uma ideia melhor. Porque não as levas à festa de Ciutadella?
O importante é que se beba!
É onde fica o nosso hotel.
Vamos embebedar-nos
e depois voltamos de gatas para os nossos quartos.
Muito bem. Para a festa. Vamos.
A festa…
Sim.
Tem cuidado.
Vamos fechar esta porta.
Embebeda-te também por mim, mano.
Sim, claro.
Beberei um duplo.
Muito bem, mano.
Por aqui. Baixa-te. Entra.
Adeus, belas senhoras. Divirtam-se. Adeus.
Adeus.
Não vamos beber?
- Vou fazer Cuba Libre. - Sabes fazê-la?
Primeiro espreme-se a lima para cima do gelo.
Eu sei.
- Eu ajudo-te. - Não.
Ele sabe como se faz.
- De certeza? - Claro. Bebe muito.
Estragou tantos natais.
A sério.
Já que somos família, podemos parar de manter as aparências, não?
Podemos snifar à vontade. Snifamos todos, não?
Não, eu não, obrigado.
Eu também não.
Bom, eu sim. Família significa sinceridade.
Sinceridade e cocaína. Não há como errar. Não há como ficar desiludido.
Claro.
Cá estou eu.
Mas acho que a deixei no meu quarto.
Cá está.
Cuba Libre.
Muito bem.
Esta é para o Nunzio.
Obrigado.
- Esta é para ti, querida. - Obrigada.
- Toma. - Obrigada.
Emilio.
À família!
- À família. - À família.
Esta seria uma boa história para uma peça de teatro.
A filha insegura, o filho deprimido,
os pais que estão juntos desde o liceu.
A avó que se juntou com um viúvo. Ou melhor, várias vezes viúvo e mais novo.
Daria uma boa comédia.
Humor negro, talvez.
Depende do final.
- Sim. Tens razão. - Sim.
Tens de casar com a avó?
Porque não?
Talvez não seja boa ideia.
Talvez não seja bom para nenhum de vocês.
Emilio, para.
Desculpem, de repente, sinto-me muito cansado.
Se alguém puder ir ao meu quarto buscar a cocaína,
porque eu…
… esqueci-me.
E essas foram as suas últimas palavras.
Todos dizem que nas ilhas a gasolina é muito cara.
Não achei. Hoje pusemos gasolina e não foi muito.
Quanto custou, 1,60, 1,70 por litro?
Ainda não comemos paella. Estamos aqui e não comemos paella.
É de loucos. O Luis diz que a paella valenciana clássica tem carne.
Há uma de peixe, com mexilhões e assim. Vamos misturá-las.
Vamos comer uma bela paella mista, uma combinação de carne e de peixe.
Hoje nadei 100 voltas na piscina.
Cem voltas na piscina.
Não é uma piscina olímpica, mas 100 voltas ainda é muito.
- Estou com sono. Boa noite. - Emilio?
Desculpa, antes de vestires o pijama, temos de matar o Nunzio, lembras-te?
- Posso dizer uma coisa? - Por favor.
Seis milhões. Valem mais do que a vida do Nunzio?
Obviamente. Mas a vida da avó também vale mais.
É óbvio que tu e o pai nos educaram mal.
Educaram-nos de forma diferente.
Por isso, eu e o Emilio
não mataremos ninguém. Vamos ficar de fora. Não o faremos.
Parece-me justo.
Sim.
A sério?
Sim, querida.
Vão dormir.
E vocês?
Bom, nós…
… vamos acordar o Nunzio com calma e levá-lo para o quarto dele.
Sim, é o que faremos.
Sim.
Está bem.
Desculpem ter-vos envolvido nisto.
Lamento muito.
Mas obrigada por terem vindo, apesar de tudo isto
ser completamente louco.
Já percebi e já acabou.
Está bem.
Então, boa noite.
- Boa noite. - Boa noite, queridos.
Boa noite.
Estás pronto?
Levanta-o. Tens de o levantar.
Já percebi, mas, se o agarrar pelo… É pesado. Pego-lhe nos pés.
Acende a luz.
- Põe as pernas para dentro. - Estou a tentar.
Entretanto, vou buscar a mangueira.
A carta.
O que estás a fazer?
Não.
Mas que?…
- Anna. - Sim?
Vem cá um segundo.
O que é?
Não encontro o escape.
- Devia estar aqui. - O quê?
Não encontro o escape. Devia estar aqui.
O quê?
Não tem tubo de escape.
Como assim? Isso é impossível.
Não tem tubo…
Não tem.
É um carro elétrico.
O quê?
Como fazemos isto sem um tubo de escape?
É um carro elétrico. Podemos dar-lhe um choque elétrico.
Não digas disparates!
Ajuda-me aqui.
Pronto. E agora?
Agora vamos dormir.
O quê?
A tua mãe não está senil. Contámos-lhe tudo sobre o passado do Nunzio. Ela sabe.
Talvez seja assim que ela quer passar o tempo que lhe resta.
Independentemente do que aconteça.
Compreendo…
E isso deve bastar-me.
Não sei.
Vim até aqui por amor. Desafiando toda a lógica.
Mas vou parar por aqui.
Vem para a cama.
Daqui a pouco.
Anna!
O que foi isto?
Mandaram-no para Ceccano.
- O que se passa? Onde está o Nunzio? - Estava a dormir na sala.
- Não, estava aqui comigo. Onde está ele? - Mamã!
- O que foi? Meu Deus! - O que se passa? O que aconteceu?
Luis!
Luis, o que fizeste? Estás louco!
Socorro!
Desculpa. Não sei porque o fiz.
Chamem uma ambulância. Socorro!
Dá-me a arma!
Luis!
O que tens?
Foi só um momento... Só um momento de loucura!
Alguém chama a porra de uma ambulância?
Uma enfermeira de tal beleza só podia trabalhar num hospital junto ao mar.
Amigo, desta vez, fizeste asneira da grossa.
Tu também.
O que terias feito, se te tivesse deixado órfão?
Comprava uma Harley e uma vivenda em Montenegro.
O que disseste?
Nada.
Lamento.
- O quê? - Que ele não esteja morto.
O que vais fazer agora?
Daqui a duas semanas, assim que o Nunzio voltar a andar,
voltaremos para Roma.
Vamos encenar A Velha e o Mar.
Depois do espetáculo, partiremos para o Brasil.
Mas porquê, mãe?
Mas, primeiro,
transferirei para a tua conta os seis milhões.
Mãe, por favor.
Talvez um pouco menos. Precisarei de dinheiro para o Brasil.
Acabei por aceitar a verdadeira razão pela qual o Nunzio está comigo.
Mas quero aproveitar a vida enquanto puder.
Fingirei que ainda tenho o dinheiro
e desfrutarei do Brasil fazendo dele meu escravo pessoal.
Sabes, na minha idade,
estar no Brasil,
a fazer amor na areia,
é algo pelo qual vale a pena arriscar.
Talvez não só na tua idade, mãe.
- Como está a água? - Boa.
Ótima.
Não vais ao banho?
Estás doida?
Aí vem a mãe.
Como vai isso?
Digamos que está tudo bem.
Como está a avó?
A avó não se vai casar.
Graças a Deus!
Mas seria bom fazermos outras férias juntos.
Mesmo não tendo de matar ninguém.
Pois.
Então, já não se casa?
Não.
Ainda bem. Não o matámos, mas, pelo menos, salvámo-la.
O Nunzio fez tudo sozinho.
Mas para nós não foi propriamente fácil.
Pelo menos, merecemos um agradecimento. Talvez mais.
- Certo? - Sim.
Falaste com a avó sobre o dinheiro?
- Vou dar um passeio. - Eu vou contigo.
Porquê? O que disse eu?
- Falaste com ela? - No hospital?
- Sim. - Não, não falei com ela.
Então, andei nervoso estas três semanas de graça?
- Falaste-lhe do meu bote? - Parem de ser interesseiros.
Falaste com ela, mas não nos queres dizer!
- Não fales assim com a tua mãe. - Não fales assim com ela!
- Malcriada. - Nem uma jangada?
Porque é sempre tudo culpa minha?
- Basta. Para de choramingar. - Não.
Se tivesse um apartamento, podiam desfrutar…
- Basta! - Não, isso não é verdade.
Aí vem a mãe. E o avião também.
Está a cair.
Eu sabia. Tinha um pressentimento.
Vá lá, por favor!
Não o sabem, mas a vossa mãe estrangulava cães.
E não me refiro a caniches.
O que fazemos com este cão?
- O que se passa? - Nada…
É uma questão delicada.
Recordem-me a fala.
A Luisa…
A Luisa… Porra!
Façam-na parar.
- Aí vem ele. - Aí vem ele!
E se não encontrarmos arsénico em Minorca? Desculpem.
E se não encontrarmos…
- Não, espera. - Para.
- Recomeçamos? - O Giovanni disse-me.
Boa.
Quem se peidou?
Não aguento.
Estou à espera do peido.
- És um idiota. - Vai.
Mandaram-no para Ceccano.
Está bem.
Pronto. Que se lixe.
E corta.
Legendas: Florinda Lopes