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¡Anna!
Lo han mandado a Ceccano.
LA HERENCIA TIENE UN PRECIO
¿Preparados?
¡Sí!
¡Os quiero a tope!
DOS MESES ANTES
¡La canción de 3.º B!
¡La canción de Alan!
¿Quién soy?
Ya sé. O eso creo.
¿Me delatan las manos o la voz?
Ambas.
¿Cuánto hace?
No me atrevo ni a decirlo.
Mejor no mencionarlo. Hace demasiado.
Me he recorrido Sudamérica:
gran parte de Chile,
de Bolivia,
de Venezuela…
¿Y qué hacías allí?
Mi propio teatro. Espontáneo.
Con acciones políticas incendiarias.
- Incluso he estado preso. - ¿Por el teatro?
Por tráfico.
Hay países donde el teatro político es inviable sin tráfico de drogas.
¿Qué tal tu madre?
¿Sigue actuando?
No.
No, ya nadie la llama. Ya sabes.
Dame su número.
Ando con algo en mente y tengo un papel para ella.
- ¿Estás de broma? - ¡No, mujer!
¡No sabes la ilusión que le hará!
Qué pena, de verdad.
Empezamos a salir muy pronto.
Demasiado. No éramos más que…
pequeños brotecitos.
Bueno,
por cómo me la liaste,
tú eras más una enredadera que un inocente brote.
Y, para vengarte de mí, tú te liaste con ese de 3.º F.
El idiota.
Es mi marido.
Tan idiota no es entonces.
Oye,
mañana me voy a Asturias.
A un taller de mímica de animales.
¡No me digas!
¿Puedo llamarte al volver?
Sí, claro.
Podemos ir a tomar un café
o a comer heno si vuelves convertido en caballo.
Me gustaría poder enseñarte mi teatro.
- Me encantaría. - Y no va con segundas.
No, no he pensado que fuera con segun…
Buenas noches.
- Buenas noches. - Chao.
Gracias.
¡Hay que ver con estos deportivos!
No me jodas.
UN MES MÁS TARDE
Perdone.
Estamos listos para pedir.
No, aún no. Estamos esperando a mamá.
Gracias, pero aún no.
- Esperamos a su madre. - Sí.
¿Qué tendrá que decirnos?
Yo creo que lo sé.
¿El qué?
Podría tener que ver con su trabajo, pero no pienso decir más.
A lo mejor reparte algo de pasta por fin.
- Ojalá. - No empecéis, por favor.
Lo ha heredado.
Es su dinero.
Hará lo que quiera con él. ¡Por favor!
- Carlo, díselo tú. - ¿Que diga qué?
Tiene 90 años. ¿Se va a llevar seis millones a la tumba?
Lo lógico sería echar una mano a la familia, ¿no?
Por ejemplo, yo tengo cosas que renovar en el salón de té.
- ¿Otra vez? - Cuatro cosas, papá.
Y yo, mientras busco trabajo,
podría tener mi propio apartamento.
¿No estás bien con nosotros?
Oh, sí.
- Pero, después de un año en casa… - Sí. Que se largue de una puta vez.
Viene a ser lo mismo, salvo que yo hablo más directo.
Ahí está.
¿Ya ha llegado?
Papá está con nosotros en este tema, ¿verdad?
- ¡No! - Ah, ¿sí?
¿Y eso por qué?
Después del jaleo con la licencia del barco,
no me vendría nada mal tener un bote o una barquita.
Vale, entonces: un salón de té, un apartamento y un bote.
¿Queréis pedir algo más o estáis bien?
¡Mamá!
- Adelante. - ¡Hola, queridos míos!
- Hola. - ¡Mamá!
- Qué guapa estás. - Listo.
Cuánto tiempo, ¿no?
Lo sé. Culpa mía.
Abuela, un detallito antes de que se me olvide.
¿Soy la única que le trae algo a la abuela?
Es un té de musgo del bosque.
Cuidado, no te crezcan setas en la boca.
Gracias, Ale.
Bueno, os he pedido que vengáis hoy
porque tengo algo muy importante que deciros.
He conocido a una persona
que me ha devuelto a la vida.
Te lo mereces después de todo este tiempo.
Y pensar que había perdido la esperanza por completo.
Lo sé.
Pero, mira tú por dónde,
desde la primera noche que me tomó en sus brazos,
mi cuerpo volvió a vibrar.
Me convertí en el Estrecho de Magallanes,
atravesado
y penetrado
por las poderosas naves
de un magnífico explorador.
Qué asco, por Dios.
La otra noche,
me alzó así…
Por favor, que se calle ya.
¡Ahí está!
¡Hola!
- Hola a todos. Hola, Anna. - Hola.
Hola.
¡Amor mío!
- Tú eres Carlo, ¿no? - Sí.
- Me acuerdo de ti. - Ya, y yo.
Voy a por una silla.
- ¿Quién es? - Un capullo.
¿Qué tal, amor? ¿Todo bien?
- ¿Contenta con tu familia, tus nietos…? - ¡Sí!
Anna, tengo que darte las gracias.
Si no me hubieras dado su número,
no habría habido reencuentro y Giuliana no habría vuelto al teatro.
Es verdad.
Estamos montando mi adaptación de La vieja y el mar de Hemingway,
con ella de prota.
¿Tú, la vieja? ¡Qué me dices!
- ¿Y tú qué? ¿El mar? - No, yo seré el marlín.
El pez. Qué curioso.
También estamos renovando su teatro, que se caía a cachos.
No, qué exagerada. Solo es un poco rústico.
Al final, gracias a Dios y al dinero que me dejó la tía Tea,
tenemos fondos para ello.
Pero sobre todo gracias a ti, amor.
¡Gracias a ti!
¿El marlín está estreñido o qué?
Ven y mátame, pez.
Solo tú puedes hacerlo.
Ven y mátame, hermana.
Poco importa quién mate a quién.
Lo que deberíais hacer es suicidaros los dos.
¿Qué pasa?
Vamos a parar un poco. Me va a dar algo con este traje.
¿Qué tal he estado?
Extraordinaria, amor. Extraordinaria.
- Gracias. Sí. - Descansa mientras arreglamos las luces.
- Vamos. - Sí, anda.
¡Tasso!
¿Qué es esto, Cuba?
¿Te parece una noche cubana?
Esto es una página de un periódico de Montevideo.
Lee.
Habla de la relación de Nunzio Zampa con la investigación de un asesinato.
La mujer, Luisa Rodríguez,
era 20 años mayor que él.
Y luego está la chilena: "Probable Incendio intencionado". Dáselo.
Sí. Mira, mamá.
Un momento. Este es, mira.
¿De dónde los has sacado?
Pues de… Hemos encargado una investigación.
¿A quién?
A un profesional, obviamente.
Mamá, nos parecía todo un poco raro.
¿El qué exactamente?
¿Que un hombre entusiasta y maravilloso
se enamorara de una vieja como yo?
Exacto.
Intento decírtelo de la mejor manera posible.
¡Nunzio mató a esas mujeres!
Pero ¿tú eres tonto? ¡Qué cosas dices!
Esto no admite delicadezas. Si las mató, las mató. ¿Se lo canto?
No serán celos, ¿no?
Mamá, no estoy celosa. ¡Estoy preocupada! ¿Lo entiendes?
Nunzio se casó con dos mujeres ricas y mayores que él,
y ahora están muertas.
Tú tienes 6 millones en el banco y eres mayor que él. ¿No te da que pensar?
Nunzio ha sufrido mucho en la vida.
Y yo he estado mucho tiempo sola.
¿Y esperas que me trague este cuento y tire mi felicidad por la borda?
Solo si quieres vivir unos años más.
¿Qué es eso?
- ¡Nuestras alianzas! - Dios.
Dentro de dos semanas, nos casamos…
¡en Menorca!
Pero ¿de qué hablas?
Después nos mudaremos a Jericoacoara,
un pueblito en la arena del noreste de Brasil.
¿Qué es esto? ¿Un culebrón?
¿Cuánto lleva en su habitación?
Tres horas. No quiere ver a nadie.
- ¿Voy yo a hablar con ella? - No, por Dios.
Con esa depresión, solo harás que se suicide.
- Perdón. Solo quiero algo de mi bolso. - Tesoro, ¿cómo estás?
Como alguien a cuya madre van a asesinar. Rabiosa.
Pero no se lo pienso permitir.
¿Y qué harás?
No, no puedo involucraros. Es algo que tengo que hacer sola.
¿Hacer el qué?
Nada. No necesito a nadie.
- Basta ya. - ¿Basta qué?
Basta ya de disparates.
Soy tu marido, por Dios.
Sé que para ti no soy más que un inútil y un incapaz,
pero, si vienen mal dadas, quiero estar.
Bien.
Hay que matar a Nunzio.
Sí, no estaría mal.
Mamá, ¿qué dices?
Estás de coña, ¿no?
No.
De coña, nada.
¿Estás loca?
¿Mejor me quedo esperando una llamada de Brasil
diciéndome que mi madre ha muerto devorada por pirañas
o por el ataque de una araña?
- Habrá que llamar a la poli. - Ah, ¿sí? ¿Y qué les decimos?
Aún no hay delito.
Además, nunca lo condenaron por la muerte de sus exmujeres.
¿Qué va a hacer la poli?
Mamá, esto es un disparate. Déjalo ya, de verdad.
¿Entonces? ¿Dejamos que mate a la abuela y que se quede con toda nuestra herencia?
¡Estoy flipando! Papá, dile algo.
¿Qué le digo?
¡Que todo esto es una locura!
Siempre lavándote las manos cuando se te necesita,
como cuando tocaba quitar la mesa.
¿Tú estás mal?
No hablamos de recoger platos. Hablamos de matar a un hombre.
¡Que matará a mi madre si no intervenimos!
Papá, di algo, por favor.
- ¡Di algo! - ¡Cállate, pesado! ¡Déjame pensar!
No, no hay nada que pensar.
Perdonad. Esto es responsabilidad mía.
Vosotros olvidaos.
En fin, me voy a la cama.
Debo descansar.
Mañana debo estar fresca para planear un asesinato.
Buenas noches, chicos.
¿Carlo?
¿Qué pasa?
Voy a ayudarte.
No tienes por qué.
Cuando te quejabas de que nunca hacemos nada emocionante,
no imaginaba que sería esto.
Pero, si es lo que quieres,
no te abandonaré.
Ya podemos trazar el plan.
No, amor.
No podemos dejar nada escrito.
Esto hay que hacerlo de memoria.
Vale. Es que, últimamente, se me olvida todo si no lo apunto.
Lo sé, pero no quiero acabar presa
por una pizarra que diga: "Asesinar a Nunzio el jueves".
¡Por Dios!
Hola.
¿Qué hacéis aquí?
Espabila, venga.
Vuestra madre y yo…
Será mejor que nos dejéis solos y que no oigáis lo que decimos y…
No.
No he dejado de darle vueltas. Esto es algo moral. Va más allá de la ley.
No voy a permitir que alguien me robe mi herencia y se quede tan pichi.
¡Así de claro!
Sí. Obviamente, yo no quiero que mate a la abuela,
pero, si encontráramos una alternativa al asesinato…
Mis tesoros, cómo me alegro de que estéis aquí.
Desde las vacaciones en Grecia, no hemos vuelto a hacer nada los cuatro.
Bueno, antes de empezar,
me gustaría tranquilizaros.
Si lo logramos
y nos pillan…
yo asumiré toda la responsabilidad.
- Vale. - Vale.
Bien.
- ¿Quién quiere café? - Yo.
Ya veo lo que os importa.
- Estupendo. Yo también quiero café. - He traído bollitos.
Emilio, no hagas el tonto. Solo estamos desayunando.
Mal empiezas tú.
Cariño, siéntate.
Venga, empecemos.
Sí.
Bueno, ¿alguien tiene alguna idea de cómo hacerlo?
- ¿Puedo? - ¡Sí!
¡Claro, cielo!
Madre mía.
Ya está.
Esto es el acónito,
una planta presente en Baleares.
Está en Menorca y en varios bosques de Santo Tomás. Mirad.
Pásaselo a papá.
Contiene aconitina,
una sustancia que paraliza los nervios sensoriales.
Muy bien.
Ingerir las flores de la planta
contrae la garganta y lleva a la muerte por asfixia.
Vamos, que, básicamente, parecerá un infarto.
- Un infarto. - Sí.
Esta intoxicación no deja rastro.
Me he levantado pronto para consultar varios libros de botánica.
Qué cosas. De tu madre, has heredado la alergia al polen y el instinto asesino.
¡Mi tesoro!
Ojo, qué hermana tienes.
Bueno, resumiendo,
la boda se celebra en la finca que ha alquilado la abuela, ¿de acuerdo?
Antes de que lleguen los invitados, estaremos cuatro días a solas con Nunzio.
Cuatro días antes de que se casen.
Por tanto, cuatro días para…
para…
Pues eso.
Además,
nunca hemos estado en Menorca.
Es verdad.
Dicen que hay unas excursiones maravillosas.
¿No llevas maleta?
Lo llevo todo aquí:
3 mudas, 3 camisetas e Introducción a la metafísica de Bergson.
¿Tú, en cambio, llevas la manta eléctrica y unos manguitos o qué?
Sí, exacto.
Me alegro de poder pasar unos días juntos porque me haces sentir más joven.
Suelo causar ese efecto.
Ir de vacaciones con el novio de una nonagenaria
convierte a Anna en una chavala.
Sí, tú ríete.
¿Y si no encontramos acónito en Menorca?
¿Eh?
- ¿Que qué pasa si no encontramos acónito? - Lo encontraremos.
Aunque llevo arsénico por si acaso.
No me jodas.
No empieces, porfa.
¿Y si te registran la maleta?
- No lo harán. - ¿Y si lo hacen?
Pero ¿para qué?
- ¡Esto es un aeropuerto! ¡Es lo normal! - ¡Cálmate ya, cojones!
Además, va en la tuya.
¿Va en serio?
Sí, la mía ya iba petadísima.
Que es broma.
Tranquilízate.
¿Me crees capaz de volar con arsénico o qué?
En un vial con forma de calavera.
Tiene cojones.
Tenemos un problema.
¿Cuál?
Emilio está de los nervios.
Dice que ya no quiere ir a la feria de Ceccano.
¿Cómo?
No quiere usar más la palabra 'asesinato',
así que va a usar palabras en clave como 'feria de Ceccano'.
Pero ¿cuál es esa feria?
No lo sé, mamá, pero eso da igual.
La cuestión es que nos arriesgamos a que lo joda todo.
Estupendo. ¿Y ahora qué?
Voy a hablar con él. Déjame pasar.
¿Qué pasa?
Nada.
¿Cómo que nada?
Tu hermana dice que te preocupa la feria de Ceccano.
Papá, no quiero ir a Ceccano.
No quiero ir.
Es una de esas cosas que, si vas,
te persiguen el resto de tu vida.
No es verdad.
La comida es un poco pesada, pero tampoco exageremos.
Te dije que lo pagaría yo.
No importa quién pague o deje de pagar. Es una cuestión moral. ¿Cómo…?
Sí, entiendo.
No hay recibos, se hace todo en negro…
Pero la vida a veces te pone baches que te pillan desprevenido.
El mal menor para toda la familia es ir a Ceccano.
Igualmente, siempre puedes decidir no venir a la feria.
Nadie te obliga, hijo.
No entiendo cómo podéis estar tan tranquilos.
- ¿Cómo no tenéis remordimientos? - Ven, anda. Papá está aquí.
Tú puedes.
El pobre tiene problemillas.
Está enfermo. Muy enfermo.
¿Qué coño ha dicho?
¿Dejas que conduzca ella en vez de hacerlo tú?
No tengo carné.
Bueno, tengo uno de Chiapas, pero, claro, fuera de Nicaragua no vale.
Hace poco me llevaste a casa.
Te he dicho que no tengo carné. Coche sí.
A ver, tengo una idea.
¿Y si logramos hacer que parezca un suicidio?
No, escucha.
¿Qué tal si, en vez de 'suicidio', usamos otra palabra?
Podemos hablar de tomar el sol, por ejemplo, ya que estamos en el mar.
Basta ya de tonterías.
Lo digo porque, siendo un suicidio, nadie busca culpables, ¿no?
Pero habrá que convencer a la abuela de que Nunzio está deprimidillo, que…
Son actores. ¿No son todos mentalmente inestables?
Ya lo creo.
Sabía que esto acabaría así.
¿Así cómo?
¿No acordamos usar acónito?
Sí, cariño, por supuesto. Pero hay que tener un plan B.
Claro. Sobre todo si el plan A es mío, ¿a que sí?
Sí, exacto.
No entiendo por qué sois incapaces de confiar en mí.
Anda, no te me pongas infantil ahora.
Nadie cuestiona tus habilidades como asesina.
Venga.
Pero ¡qué maravilla!
¡Qué preciosidad de sitio! ¿Adónde nos has traído, amor?
Con mis seres queridos,
no escatimo en gastos.
Esto está superaislado.
Se ve, sí.
Es la cocinera. También cuidará de la casa.
¿Y tú eres Luis?
Él se ocupa del jardín, ¿no?
- Y de la seguridad. - Genial.
- Bueno, venid y os enseñamos la casa. - Vamos.
Emilio, sal de ahí.
¿Te gusta, cariño?
Es una preciosidad. Qué maravilla.
Ahí está la piscina.
Y, más abajo, está el acceso a la playa privada.
Estupendo. ¿Cómo es que hay tantas cámaras?
Mi marido es un poquito paranoico. Les pidió a los dueños que las pusieran.
Era guardia civil antes de trabajar aquí.
Pero parece un lugar tranquilo.
¿Tranquilo?
Tranquilo no, ¡tranquilísimo!
Y los locales saben que yo estoy aquí.
Saben que, si entra un extraño,
primero disparo y luego pregunto el nombre.
Y, si no le gusta, vuelve a disparar.
¡Con guardia de seguridad y todo! ¿Y ahora qué hacemos? Yo ya no sé.
En serio, ¿qué hacemos?
¿Nos deshacemos de Luis también?
¿Y dejamos a Patricia con vida?
No, claro. Imagínate. ¡También nos cargamos a Patricia!
¿Qué suena?
Eso.
No lo sé. Viene de la habitación de tu madre.
Pero…
¿Están moviendo muebles?
Vaya, pues se los ve muy indecisos.
Los mueven delante, detrás, delante, detrás…
- Pues, oye… haz algo, ¿no? - ¿El qué?
No lo sé, pero haz que paren.
¿Tengo que escuchar a mi ex y a mi madre moviendo muebles?
¿Estamos locos?
¿Qué ex ni ex? ¡Eso fue hace 40 años!
¡Eso no cuenta como ex!
Es un geriátrico, una residencia de ancianos. Tela, ¿no?
¡Ve, por favor!
Solo lo hago por ti.
¿Qué quieres?
Es que…
Anna no puede pegar ojo.
¿Por qué?
Pues, ya sabes, por los ruidos.
Son las abubillas del jardín.
Sí, las abubillas también.
A mí también me cuesta coger el sueño cuando duermo en una cama nueva.
Sí, ya lo veo.
Aunque creo que lo que más le molesta a tu hija
es oíros a los dos
"moviendo muebles".
Os oímos mover muebles desde nuestro cuarto.
¡La cama!
- ¿Sabes lo que deberíais hacer? - Dime.
Echar un polvo. Verás qué bien duerme.
Giuliana, a nuestra edad, deberíamos saber cuándo nos pasamos de…
Vaya putón de suegra.
4 DÍAS PARA LA BODA
3 DÍAS PARA LA BODA
¿Sabéis qué?
Anoche tuve una especie de iluminación.
Comprendí que soy feliz.
- Nos hemos dado cuenta. - Qué bonito.
Por fin feliz.
Solo espero que Nunzio no se aburra de mí.
A veces se le ve tan distante, pensando en sus cosas.
Eso es porque, mamá…
Verás…
Tengo que decírtelo: Nunzio se trataba por depresión ya desde el instituto.
Sí, así es.
Yo creía que ya lo había superado, pero…
nos contó que…
siente un vacío existencial y…
se siente abrumado por la tristeza y la apatía.
Ahora que lo dices, Emilio también lo ha notado.
La gente deprimida se huele.
Ya, pero la depresión de Emilio es más sana.
Está más solo que un perro y tiene una vida de mierda.
Es normal que el pobre esté así.
En cambio, la depresión de Nunzio es de esas que no se sabe de dónde vienen.
Es mal de vivre, pura melancolía.
No quieren levantarse por la mañana para no afrontar un nuevo día,
no se lavan porque temen al agua…
Son las depresiones más peligrosas.
¡Os quiero!
¡Chicos, esta isla es una pasada! ¿Quién se apunta a dar un paseo?
Eso es por la depresión.
Suben y bajan.
Una vez, en Albania, monté a caballo con Fiordaliso.
No sé quién es.
- ¿No conoces a Fiordaliso? - No.
Chico, suicídate. Dispárate.
Tampoco hay que ponerse así.
¿Tienes a alguien a cargo del salón de té?
Lo he cerrado.
Así ahorro electricidad.
Es un agujero negro.
¿El qué?
El salón de té. Es un agujero negro.
Va de mal en peor.
Lo siento, no tenía ni idea.
Es que no se lo he dicho a nadie.
Solo mis proveedores y ahora tú sabéis que no puedo pagarlo.
¿Por eso no me llamas nunca?
Creía que la había cagado en algo,
que ya no aguantabas a tu hermano mayor.
No, para nada.
Siempre necesitaré cerca a alguien que esté peor que yo.
Acercaos, animalitos. Mirad qué espectáculo.
Voy a por una botella de agua.
¡Ale!
¿Qué pasa?
Aprovecha para tomar el sol.
Ya, esa es la idea.
Quiero decir que no vas a tener un momento mejor para tomar el sol.
¡No me atrevo a tomar el sol!
¡Ven tú a tomar el sol aquí!
¿Qué coño dices? ¡Yo no pienso tomar el sol!
¡Ni siquiera quería venir a la maldita isla!
¡Paso de tomar el sol!
¡Yo también!
¡Y yo!
¿Qué más da que toméis el sol o no? ¡Ni que os obligaran!
Vaya par de paranoicos.
Además, he traído crema del 50.
Vamos a darnos un baño.
Estaba en el acantilado haciendo fotos
y Emilio dijo: "Toma el sol",
así que me acerqué adonde estaba agachado y me dije: "Hazlo".
Estaba a punto, lo juro.
Este no hizo nada, claro. Pero es comprensible.
Así que me dije: "Venga, empújalo ya"…
pero no pude.
Pero siempre has sido así, ¿eh?
- ¿Cómo? - Ibas a baile, pero no actuabas.
Ibas a natación, pero no competías.
"No, mamá. No puedo hacerlo, mamá".
¡Menudos numeritos! ¿Te acuerdas? "Me pongo ansiosa. Me bloqueo".
No es lo mismo, ¿vale?
Claro que lo es.
Tienes que superarlo.
Pero por tu bien, asesinatos aparte.
Voy al baño.
Déjala. Bastante se avergüenza ya.
Pero ¿qué le he dicho?
¿No lo tiró por el precipicio? Pues ya está, paciencia.
Ya se fustiga sola. No hace falta pinchar.
¿Ahora no puedo hablar? Ni que fuera un bebé.
No es por eso.
Es ella la que se impone esas expectativas tan altas.
Hipotensión, parálisis nerviosa, acónito…
¡Venga ya! Va de experta, de especialista,
y, cuando le toca dar un empujoncillo, va y se bloquea.
¿Habláis de mí?
- No, cariño. - No, tesoro, no.
De todos modos, viendo cómo está yendo la cosa,
dudo que podamos hacerlo.
Ten un poquito de fe en la familia, ¿no?
Y, sobre todo, en ti mismo.
- Tú siempre tan negativo, Emilio. - Siempre.
No me extraña.
¿Por qué lo dices?
Porque, desde niños, nos habéis tratado como a idiotas.
Pero, cuando os conviene, esperáis que seamos adultos. ¡Vaya padres!
Basta. Te pasas la vida quejándote.
¿A quién le importa cómo os criamos o lo que pensamos de vosotros?
Tenéis 30 años. ¡Espabilad!
Eso.
Sinceramente, esto me pone muy triste:
ver que no somos capaces de estar unidos ni para cometer un asesinato.
- Tiene razón. - Sí.
Mantengámonos unidos y centrémonos en el objetivo.
No puede ser tan complicado.
Tampoco vamos a dividir el átomo.
Solo hay que deshacerse de un pobre imbécil, de un inútil.
Exacto. Venga, chicos.
Venga, vete a dar un paseo con tu hermano.
Mira a ver si encuentras tu planta…
asesina.
Eso.
¿Cómo se llamaba? ¿Anagóneda? ¿Ancóneda?
- Acónito. - Acónito.
Venga, en marcha.
Sed valientes.
- Vamos. - Eso. Ánimo.
¿A quién han salido? A nosotros no.
- A tu padre, el cobarde. - Oye.
- Tu madre lo tenía como una vela. - No sigas.
En cualquier parte se pueden encontrar plantas potencialmente letales.
Genial. Lo dices como si fuera algo bueno.
No, nada. Habrá que mirar por ahí.
Ve tú. Yo te espero aquí.
¿Por qué?
Para vigilar.
Así te aviso si viene alguien.
Haré el sonido de un animal. ¡De un caballo!
Guay. Si te oyen relinchar, pasamos desapercibidos fijo.
Serás idiota.
Hay un hombre desnudo en nuestro baño.
Que hay un hombre desnudo.
¿Cómo que un hombre desnudo?
Buenos días.
No, ¿quién es usted?
¿Hay niños?
Pero adultos sí hay.
He usado vuestro baño porque en mi habitación no hay.
Soy Bojan,
el padrino de Nunzio.
Acabo de llegar de Chile.
Levanta. Nos vamos.
- ¿Lo has encontrado? - No.
Madre mía, me encuentro regulín.
La siesta me ha matado.
Te voy a decir algo, pero relax.
Me estás asustando.
Lo he encontrado.
Hostia.
- ¿Y si lo he tocado? - Tocarlo ya te digo yo que lo has tocado.
¿Por qué? No estabas.
Tienes una leve inflamación.
- ¿Me estoy muriendo? - No, no lo has comido. Pero al hospital.
- ¿Y si lo comí? - ¿Cómo?
- No lo sé. - ¿Pastas mientras duermes o qué?
La gente camina dormida. A lo mejor yo como. ¡Socorro!
- ¡Emilio! - ¡Ayuda!
¡No, espera! ¡Emilio!
¡Me muero!
¡Emilio!
¡Me muero!
Más.
Sí. No sé qué dices, pero vale.
¿Dónde narices estabais?
No preguntes.
¿Lo encontrasteis?
Sí, pero aquí el genio se durmió encima y tuvimos que correr al hospital.
Me han puesto cortisona, pero sigue hinchado.
Ya no podemos usar acónito porque, si les da por investigar,
atarán cabos y nos pillarán.
¿Por qué cada vez que intento hacer algo tienes que sabotearme?
- Sí, me he envenenado aposta. - Sí…
Callaos.
¿Qué está pasando?
Nunzio ha ido al pueblo a recoger a unos amigos de Luis y Patricia
para celebrar la llegada de su padrino.
¿Qué padrino?
Se llama Bojan.
Organizador de bodas serbio. Uruguayo de adopción.
¿Es ciego?
Ahora sí. Se lesionó la vista organizando una primera comunión en Valparaíso.
Anna.
Por fin solos.
Sí, ya.
¿Y mi madre?
Se ha echado. Estaba un poco cansada.
Qué raro, si solo tiene 87 años.
Sé lo que planeas.
¿El qué?
Pero ¿te atreverás?
Perdona, ¿de qué hablas?
De dejar a tu marido.
La Anna que yo conocí no se conformaría con eso.
Perdón. ¿Me dejas?
Es curioso, viniendo de un tío enamorado de una mujer de 87 años con seis millones.
Tienes razón.
Siempre me han gustado las ricas.
Pero no por su dinero,
sino porque son más alegres que las pobres.
Y me gusta la alegría.
Estos somos tú y yo
haciendo el amor durante una sentada en el cole.
No, tú nunca has sido tan flexible.
¿Lo entendéis o no?
¿Qué pasa?
No pasa nada. Ese es el problema.
Sin señalar a nadie, el plan del acónito ha sido un fracaso.
Pasado mañana, Luis y Patricia irán a una fiesta en Ciudadela.
Por tanto, será el momento perfecto para ir a Ceccano.
Echaremos somníferos en la bebida de Nunzio
y, cuando la abuela se acueste…
¿Y si no lo hace?
- Siempre se acuesta después de cenar. - ¿Y si ese día no?
¡Mira que eres! Tu abuela no perdona. Si no, la noqueo y la acuesto yo.
Va, por favor. La abuela se acuesta.
Ahí cogemos a Nunzio, dormido, y lo llevamos al garaje.
En el camino al garaje no hay cámaras de seguridad.
Lo metemos en el coche, conectamos una manguera al tubo de escape
y arrancamos el motor…
hasta que…
¿Y Bojan?
¡"Bojan", dice el otro!
Nos inventamos algo y lo mandamos a la fiesta con ellos.
- O nos lo cargamos también. ¿Te vale? - No te pases.
Vayamos problema a problema, por favor.
Emilio, intenta ser positivo.
Sí, hijo. Sé positivo por una vez.
Menos mal que es ciego.
Si tiene que presenciarlo alguien, mejor que sea un ciego, ¿no?
En las próximas 48 horas,
hay que seguir difundiendo la idea de que Nunzio quiere suicidarse.
¿Y cómo lo hacemos?
Tengo una idea genial:
fingiremos un intento de suicidio en la piscina.
¿En la piscina?
¿Quién se suicida en una piscina? ¡Por favor!
Alguien que quiere morir. ¿Qué más da dónde?
- Pero en la piscina no cuela. - ¡La idea es que salga mal!
Basta con que parezca que lo intentó. Aparte, tengo un plan con las cámaras.
Aunque ¿para qué explicároslo, si sois unos zotes?
Menuda chorrada.
Vale, vamos a votar.
¿Quién no apoya el plan de la piscina?
Perfecto. Mamá y yo estamos a favor.
Como tu voto no vale una mierda y el tuyo, menos: plan aprobado.
- Así no se vota. - ¡Ya lo creo que sí!
Visto que estabais todos de acuerdo
en que yo pringara si nos pillaban,
¡las decisiones las tomo yo!
En cualquier caso, será mañana,
cuando la abuela y yo vayamos a por las flores de la boda.
Perdona, pero ¿el qué será?
- Mañana os lo explico. - Ay, Dios…
Qué alegría haberte conocido, Bojan.
Es una pena que vivas tan lejos.
Desde luego.
Si vivieras un pelín más cerca…
3 DÍAS PARA LA BODA
2 DÍAS PARA LA BODA
Cuidado aquí. Despacito, que hay un escalón.
Con cuidado.
A mí este plan me parece una chapuza.
Viene.
Papá, de verdad que esto no tiene sentido.
Tú no te contengas, muéstrate angustiada. Que parezca que estás hecha polvo.
No sé si puedo hacerlo.
Nunzio, ¿qué pasa?
Voy a darme un baño.
¿Sabes que mi padre aguanta un minuto entero a pulmón vacío?
¿Cómo "a pulmón vacío"?
No, déjalo, anda.
No, cuéntaselo. No seas modesto.
Puedo hacer apneas de minuto y medio bajo el agua.
E incluso más.
Yo me saqué el carné de buceo en Bali en los años 80.
Me refugié allí por un rollo con un pasaporte falso.
Chorradas de la justicia italiana.
Ya.
Pero apuesto a que no aguantas un minuto y medio en apnea.
Vale, haremos lo siguiente:
mientras yo me sumerjo,
tú coge el coche,
date una vuelta por la isla
y, cuando vuelvas, seguiré ahí abajo.
Espera un poco, hombre.
Venga, ve.
¡Corre!
¡Dios mío!
¡Por Dios, papá! ¿Qué hace?
Pero ¿qué haces?
- ¿Cómo que qué hago? - ¿Estás loco? ¡Mira que me lo olía!
- ¡Papá! - ¿Cómo arriesgas así tu vida?
¡No hay que arriesgar así!
¿Y el loco soy yo? ¿Os habéis visto?
¡No subías y creíamos que te habías desmayado!
¿Yo? En serio, estáis locos de atar. Qué familia más rara, de verdad.
Pero no en plan graciosa, sino en plan enferma.
¡Estáis enfermos!
Hija, qué mal actúas, de verdad.
¡Qué aspavientos, qué pito, qué griterío!
¡Menudo teatro!
Perdona, he hecho lo que me has pedido.
Un poco sí te has pasado.
Tú lo has hecho genial, ¿no?
Luis, ¿estás ahí?
Hola, Carlo. ¿Qué tal?
- Bien. - ¿Necesitas algo?
Sí, aunque es un tema algo delicado.
Deberíais saber que Nunzio está teniendo una racha complicada. Tiene depresión.
¿Nunzio?
Pero si parece superalegre.
En realidad, hace un año, intentó suicidarse.
Y, hace unos minutos en la piscina,
ha intentado ahogarse.
¿En la piscina?
Pero ¿cómo puedes ahogarte a ti mismo en la piscina? Es imposible.
¡Imposible no es!
Nunzio es una persona impredecible, un loco,
pero tiene una fuerza mental tremenda.
Obviamente, ni se lo menciones.
Solo te lo cuento para que estés al tanto
y por si pudieras echarle un ojo cuando nosotros no estemos.
Claro.
Por cierto, imagino que en las cámaras de seguridad
se verá el intento de suicidio.
¿Podríamos verlas?
También por saber qué opinas tú.
Cuando los dueños no están,
las cámaras están encendidas, pero no graban.
Entonces, ¿para qué coño están ahí?
Para disuadir a los ladrones.
Siento mucho lo de Nunzio.
Conozco a un psiquiatra. Si quieres, puedo…
No, deja. Odia a los psiquiatras. Solo confía en los chamanes.
En fin, es igual. Ale, a cagar.
¿Anna?
¿Dónde estabas?
Me he ido a dar un paseo porque no…
No podía dormir.
Por cierto, Carlo, la idea de la piscina era un absurdo.
Alessandra tiene razón.
Solo te gusta tenernos cerca
para luego poder clavárnosla.
Te acabo de ver con Nunzio.
¿A mí?
¿De qué hablas? Estaba sola.
- ¿Y a quién se tiraba en el sofá? - ¡Pero, Carlo!
¡Pues sería mi madre!
¿No has visto que son como conejos?
¿De verdad crees que me iría por ahí con el asesino de mi madre?
Qué sé yo. Lo mismo tienes complejo de Electra.
Estás en fase junguiana.
Déjate de milongas.
Por cierto,
ya sabemos que Nunzio aún se revuelca en sofás,
hace fiestas y practica el yoga de la felicidad.
¿Quién va a tragarse que quiere suicidarse? ¡De verdad!
Ni aunque lo dijera él mismo.
Bueno…
Si lo dijera él mismo, sí.
2 DÍAS PARA LA BODA
1 DÍA PARA LA BODA
Os hago una foto ahí.
- ¿Qué dices? - Sí. Una foto de familia, todos juntos.
- Venga. - ¿Es necesario?
Quítate las gafas, tesoro.
Eso es. Ahora quiero oír ese "patata".
No, mejor "mi casa".
Con el dedo así, como E. T.
Venga. Tú también, Carlo.
Sí, ahora mismo.
Bueno, vamos a ver el laberinto.
- ¿Puedo preguntarte algo personal? - Dime.
¿Cómo es tener una hija tan sexi? Difícil, ¿no?
¿De qué coño vas?
No te hacía yo tan monje.
Es igual, déjalo.
Había olvidado que eras ingeniero.
Con alma de robot conformista.
Perdona. Culpa mía.
Vete a tomar por culo.
Aquí es.
¿Qué hacen?
Preparar la fiesta de esta noche.
Anna,
voy subiendo.
Sí, ya vamos.
Giuliana está en buenas manos.
Las dos ex de Nunzio no tenían a nadie, las pobres.
Al menos nadie dispuesto a protegerlas,
como tú a tu madre.
¿De qué hablas?
Del amor, Anna.
¿Cómo ves tú a Nunzio?
¿Lo ves contento?
¿Por qué?
No lo sé.
Me tiene un poco preocupado.
Lo veo deprimido.
No me gustaría que hiciese alguna tontería.
¿Como cuál?
No me gustaría que lo encontraran
en el garaje
amorrado al tubo de escape.
Venga, vamos a acompañar a Giuliana.
Bravísimo.
No he entendido una mierda, pero muy poético.
Escucha, Nunzio,
necesito hablar con alguien,
pero con mis hijos no puedo
y con Anna, menos.
¿Y conmigo sí?
Pues, a ver…
no hay nadie más.
Es un tema delicado
y creo que podrías ser la persona adecuada para ayudarme.
- La maldición de ser querido por todos. - Ya, sí.
Se te pegan como lapas.
Oye, hay un bar justo fuera. ¿Tomamos algo?
- ¿Pagas tú? - Sí, yo invito. Baja, anda.
¿Cómo vas, tesoro?
¡Bien! Ya casi he terminado.
Tienes mucha suerte, Anna.
No es común que una hija pueda asistir a la boda de su madre.
Es precioso.
Bojan, ¿qué quieres?
Lo mismo que todos.
¿Amor?
Dinero.
¿Cuánto?
Un millón.
¿Un millón?
¿Estás loco?
¿Por una mujer de 87 años?
Nunzio es mi amigo.
No, mira. Es alegre y vivaracha, pero también una tocacojones de cuidado.
No, por grande que sea el valor sentimental,
lo siento, pero no podría dar más de 300 000 euros.
Venga,
400 000.
350.
Mira,
400 000 y le digo a la policía
que Nunzio ya intentó suicidarse en Montevideo hace dos años.
¿Te va bien?
Ya no amo a Anna.
Me gustaría escribirle una carta
para explicárselo.
Bueno, de hecho, ya la he escrito, pero es un desastre.
Tú sabes escribir, hablar…
Sabes relatar.
¿Por qué no me echas una mano y la reescribes?
- ¿Tienes papel y boli? - Sí.
- Aquí están. - Escribe.
No puedo. Hazlo tú.
Luego la copio.
Vale, pero nada de llorar.
Entiendo que estés triste, pero aguanta el tipo.
Me gustaría que quedara claro
que es un adiós.
Dejo esta vida
porque ya no tiene sentido para mí.
"Anna, mi viejo amor".
Es un comienzo perfecto, pero no pongas "Anna".
Basta con poner "mi viejo amor".
- ¿Por qué? - Porque los nombres distraen.
- Pero la carta es para Anna. - Ya, pero ella ya lo sabe, ¿no?
- "Anna, mi viejo amor". - No, pon solo lo segundo, ¿vale?
Así no avanzamos, ¿eh?
- Vale. - Venga.
- "Mi viejo amor". - "Mi viejo amor".
"Sé que soy…".
"Un idiota".
Qué bien que seas sincero.
- "Un idiota arrogante". - "Un idiota arrogante".
"Un falso".
- "Un falso". - "Vanidoso".
Vanido…
¿Vanidoso? Vas a por todas, ¿eh?
Vale. "Vanidoso".
"Detrás de cuya máscara…"
"Máscara".
"…no hay nada…"
"Nada".
"…más que mierda".
¿Mierda?
Sí.
- Tampoco te humilles. - No, quiero hacerlo.
- Quiero ser claro y directo. Casi masoca. - Tú mismo.
"Por eso, al final, he tomado la decisión de abandonar
este mundo tuyo y mío".
Es una obra maestra.
La dejaremos en el coche junto al cuerpo.
Su carta de despedida.
Tengo que contarte algo que es importante que sepas.
Ay, Dios. ¿Es bueno o malo?
Es bueno.
¿Tipo: "Me he dado cuenta de lo valioso que es mi marido"?
No, más bien tipo: "Bojan sabe que queremos matar a Nunzio".
Pero ¿qué dices? ¿Qué…? ¿Es una broma?
No.
¿Y qué tiene eso de bueno?
Que ya no será un obstáculo porque hemos hecho un trato.
Él también corroborará las tendencias suicidas de Nunzio.
Anna, esto se está yendo de madre, ¿eh?
Mi amor, no te preocupes.
Es normal que las cosas se tambaleen cuando se planea un asesinato.
Confía en mí, anda.
Tu nombre está compuesto por dos sílabas mágicas:
nun…
y zio.
Todos te adoran.
Posees 54 características femeninas
y 54 masculinas.
No estás solo.
Eres el hermano mayor de Dios.
Todos te adoran.
Hola, Luis.
Hola.
¿A qué hora es la fiesta?
Pronto.
Los he visto entrenar con los caballos.
- ¿Te ha gustado? - Muchísimo.
Pues Patricia no se encuentra bien.
Tiene una migraña horrible, así que no creo que vayamos.
¿Luis?
- Luis. - ¿Sí?
Podemos cuidar nosotros de Patricia.
No te preocupes, gracias.
Oye, mi hija tiene un salón de té donde vende infusiones para la migraña.
Es casi como una doctora.
Y yo fui voluntaria cinco años en una perrera.
Los perros también sufren migrañas y ayudamos a un montón.
¿Te parece? Nosotros la cuidamos. La fiesta es solo una vez al año.
Tres veces al año.
Pero es una isla. Nunca pasa nada. Perderse aunque sea una es una pena, ¿no?
No sé.
Es que encima hoy también he tenido un problema con el coche.
No sé ni si llegará hasta Ciudadela.
Perdona, pero el destino se cambia.
Puedes usar nuestro coche.
En ese caso, vale, gracias.
De nada. ¡Qué bien!
Genial.
¿Qué?
Un somnífero suave para que a tu madre le entre sueño.
- Vale. - Y esto es lo que tumbará a Nunzio.
Carlo, asegúrate de no…
Anna.
¿Quiénes son?
Las compis de cartas de mi madre.
Amor.
¿Sí?
¿Te gusta este vestido?
Me lo compré hace un montón de años en una gira por El Cairo.
Sí, pareces Vanna Marchi.
¡Será posible!
A mí me gusta Vanna Marchi.
También como mujer.
¡No me lo creo!
- ¡Aquí están mis damas de honor! - Sí.
- ¡Creía que llegabais mañana! - Sí, pero queríamos darte una sorpresa.
- ¡Qué bien! - ¿Qué está pasando?
- Han llegado sus amigas. - Mis damas de honor.
Flora, Fauna y Primavera.
Hoy os quedáis a cenar con nosotros. Nos vamos a pillar una buena.
- Qué bueno. - ¡Vaya!
- ¡Qué alegría teneros aquí! - Buenas noches.
- Qué sorpresa, ¿no? - Buenas.
Qué gran idea.
Sí.
Se quedan a cenar.
Sí.
Me temo que no.
- O sea, quiero decir… Bojan, perdona. - ¿Sí?
No puedes dejar pasar una oportunidad como esta.
Él es nuestro organizador de bodas.
La despedida de soltera.
La despedida de soltera, Bojan.
¡Ay, calla, es verdad! La despedida de soltera.
No, hay que hacerla sí o sí.
Entonces, ¿qué hacemos?
Vamos a hacer un pícnic nocturno.
Con baño a medianoche.
Quien quiera que se bañe y quien no, no.
O algo más sencillo:
llévatelas a las fiestas de Ciudadela.
¡Lo importante es que se beba!
Además, tenemos el hotel allí.
Si nos la pillamos gorda, podemos llegar a la habitación a rastras.
Bueno, pues vámonos a la fiesta.
Sí, a la fiesta.
Sí.
Tened cuidado, ¿eh?
Cerramos esta puerta…
Emborráchate por mí, hermano.
Sí, cuenta con ello.
Me las tomaré dobles.
Hasta luego, hermano.
Por aquí. Agáchate y adentro.
Adiós, preciosas.
Que os divirtáis.
¿Tomamos algo?
¿Unos cubalibres?
¿Sabes prepararlos? Primero se exprime la lima sobre el hielo.
Lo sé, tranquilo.
- Yo te ayudo. - ¡No!
Él sabe.
- ¿Seguro que sabe? - ¿Cómo no? Es medio alcohólico.
- Nos estropea todas las Navidades. - Vaya.
Bueno, ahora que somos familia, podemos dejarnos de apariencias, ¿no?
Podemos esnifar libremente. Todos esnifamos, ¿no?
No, yo no. Gracias.
No, yo tampoco.
Pues yo sí. En familia, ante todo, sinceridad.
Sinceridad y farlopa. Así no hay fallo ni decepción posible.
Claro.
¡Aquí estoy!
Creo que la tengo en la habitación.
Pues ya estamos.
Muy bien.
Este para Nunzio.
Gracias.
- Este para ti. - Gracias, amor.
- Toma. - Gracias, papá.
Y Emilio.
Por la familia.
- ¡Por la familia! - ¡Por la familia!
La verdad es que sería una buena trama de teatro:
la hija insegura, el hijo deprimido,
los padres que llevan juntos desde críos…
La abuela que se junta con un viudo.
Viudo por partida doble y más joven.
Podría ser una buena comedia.
Casi una comedia negra.
Todo dependería del final.
- Sí. - Sí.
Tienes razón.
¿Tienes que casarte con la abuela?
¿Por qué no?
No sé, porque quizá no sea tan buena idea.
Quizá no os convenga a ninguno de los dos.
Emilio, para.
Lo siento.
Me está entrando un sueño de mil demonios.
¿Alguno sería tan amable de ir a buscarme la cocaína
a la habitación?
Es que…
se me ha olvidado.
Y esas fueron sus últimas palabras.
Todos dicen que, en las islas, la gasolina está carísima.
Hoy hemos echado y no era para tanto.
¿A cuánto estaba? ¿1,60 o 1,70 el litro? No…
Y aún no hemos comido paella.
Estamos aquí y no la hemos catado. Es ridículo.
Luis dice que la valenciana lleva carne.
Pero también hay de marisco, con mejillones… Mejor mixta.
La pediremos mixta: la mezcla perfecta de carne y marisco.
No hay fallo.
Hoy me he hecho cien largos nadando.
Cien largos en la piscina.
No es que sea olímpica, pero cien largos no son tontería.
- Tengo sueño. Buenas noches. - Emilio.
Perdona, pero, antes de ponerte el pijama, hay que matar a Nunzio, ¿recuerdas?
- ¿Puedo decir algo? - Claro.
Seis millones.
¿Valen más que su vida?
Obviamente, sí.
Pero la vida de la abuela vale más.
Evidentemente, papá y tú no nos habéis educado bien.
Nos habéis criado de una forma… diferente.
Por eso, Emilio y yo…
no mataremos a nadie.
Nos retiramos. No podemos.
Me parece justo.
Sí.
¿En serio?
Sí, amor.
Idos a dormir.
¿Y vosotros?
Pues nosotros…
despertaremos a Nunzio tranquilamente y lo llevaremos a su habitación.
Sí, eso haremos.
Sí.
Vale.
Siento mucho haberos metido en esto.
De verdad.
Aunque gracias por estar ahí todo el tiempo pese a ser una locura.
Soy consciente. Se acabó.
Vale.
Pues buenas noches.
Buenas noches, tesoro.
Buenas noches.
¿Listo?
Levántalo. Hay que levantarlo.
Ya, pero si lo agarro por… Pesa. Mejor por los pies.
Carlo, da la luz.
Métele las piernas.
Eso intento.
Mientras, yo preparo la manguera.
La carta.
¿Qué hacéis?
No.
Pero ¿qué…?
- Anna. - ¿Qué?
Ven un momento.
¿Qué pasa?
No encuentro el tubo de escape.
- Debería estar aquí, ¿no? - ¿Qué?
No veo el tubo de escape. Suele estar aquí.
¿Qué?
No tiene tubo de escape.
¿Cómo no va a tener? ¡Venga, hombre!
No tiene tubo de escape. Va a ser verdad.
No tiene.
Es un coche eléctrico.
¿Qué?
¿Y cómo lo hacemos sin tubo de escape?
Si es un coche eléctrico, podríamos hacerle un electroshock.
¡Qué me estás contando, anda!
Ven a ayudarme.
Vale. ¿Y ahora qué?
- Ahora nos vamos a dormir. - ¿Cómo?
Tu madre no está senil. Ya le hablamos del pasado de Nunzio.
Lo sabe.
A lo mejor ha decidido pasar así sus últimos años,
pase lo que pase.
Ya veo.
Y me tengo que conformar, ¿no?
No sé.
Yo he llegado hasta aquí por amor, desafiando a toda lógica.
Pero no iré más allá.
¿Vienes a la cama?
Enseguida voy.
¡Anna!
¿Qué ha sido eso?
Lo han mandado a Ceccano.
¿Qué pasa? ¿Y Nunzio?
Estaba dormido en el salón.
No, estaba aquí. ¿Dónde está?
¡Mamá!
¿Qué ha sido eso?
¿Es que nadie puede llamar a una puta ambulancia o qué?
¿Qué habrías hecho si te hubiera dejado huérfano?
Nada.
Lo siento.
- ¿Tú qué vas a sentir? - Que no esté muerto.
¿Qué vas a hacer ahora?
Dentro de dos semanas, en cuanto Nunzio pueda moverse,
volveremos a Roma.
Tenemos que estrenar La vieja y el mar.
Después del espectáculo,
nos iremos a Brasil.
Pero ¿por qué, mamá?
Pero, antes de nada,
transferiré los seis millones a tu cuenta.
¡Mamá, por favor!
Quizá un pelín menos. Algo me tendré que llevar a Brasil.
Aunque con reticencia, por fin he aceptado el motivo por el que Nunzio está conmigo.
Pero quiero disfrutar de la vida todo lo que pueda,
así que voy a fingir que todavía tengo el dinero
y voy a disfrutar de Brasil con él convirtiéndolo en mi esclavo.
Mira, a mi edad,
solo imaginarme estar en Brasil
haciendo el amor sobre la arena
es algo
por lo que vale la pena arriesgarse.
Y puede que no solo a tu edad, mamá.
- ¿Qué tal está el agua? - Buena.
Buenísima.
¿Tú no te bañas?
Ni de coña.
Ahí está mamá.
¿Qué tal?
Bien, dentro de lo que cabe.
¿Cómo está la abuela?
La abuela no se va a casar.
Menos mal.
Pero estaría bien volver a irnos de vacaciones juntos.
Aunque no tengamos que matar a nadie.
Sí.
Entonces, ¿no se casa?
No.
Menos mal. No lo hemos matado, pero la hemos salvado.
Nunzio lo ha hecho todo él solito.
Eh, mamá, que para nosotros no ha sido nada fácil, ¿eh?
Al menos, nos merecemos un agradecimiento. O algo más.
- ¿Verdad? - Sí.
No has hablado del dinero con la abuela, ¿no?
- Voy a dar un paseo. - Voy contigo.
Pero ¿qué he dicho?
- ¿Se lo has dicho? - ¿En el hospital?
- Sí. - No, no le he dicho nada.
¿El chungo que casi me da estos días ha sido gratis?
- ¿Le hablaste de mi bote? - Basta de monetizar sentimientos.
Lo habéis hablado, pero no quieres decírnoslo.
- No le hables así a tu madre. - Ya has oído.
- Ordinaria. - ¿Ni una balsa?
En serio, ¿por qué siempre tiene que ser mi culpa?
- Mira que eres llorica. - No.
Si tuviera mi piso, os libraríais de mí.
- ¡Basta, calla ya! - Eso no es verdad.
Ahí está mamá. Y su avión, parece.
Esto se va al traste.
Lo sabía. ¡Mira que me lo olía!
¡Pero bueno! ¡Basta, por favor!
¿Sabéis que su madre estrangulaba perros?
Y no hablo de caniches.
Dios, ¿qué le pasa a ese perro?
- ¿Qué pasa? - No pasa…
Es un tema algo delicado.
¿Qué coño venía ahora?
Luisa…
Luisa… ¡Me cago en todo!
Que alguien la pare.
- Ahí está. - ¡Ahí está!
¿Y si no encontramos arsénico en Menorca?
Perdón.
¿Y si no encontramos…?
- No, espera. - Paramos.
- ¿Otra vez? - Lo dijo Giovanni.
Estupendo.
¿Quién se ha peído?
No puedo.
No dejo de esperar el pedo.
- Qué idiota eres. - Venga.
Lo han mandado a Ceccano. Venga, va.
¡Ya te vale!
Y corten.
Subtítulos: Mónica Castelló