Downloaded from YTS.MX
Official YIFY movies site: YTS.MX
Die folgenden Fernsehfilme wurden zwischen 1978 und 1981
im Vereinigten Königreich für Channel 7 produziert und gefilmt.
Seit der ersten Ausstrahlung wurden sie nicht mehr gesendet.
Ja.
Da wären wir also, in der Hütte, in der ich schreibe.
Ich bin jetzt seit 30 Jahren in dieser Hütte.
ICH SEHE WAS, WAS DU NICHT SIEHST: VIER UNGLAUBLICHE GESCHICHTEN
Bevor ich anfange,
vergewissere ich mich, dass ich alles habe, was ich brauche.
Zigaretten natürlich, Kaffee, Pralinen.
Und einen angespitzten Bleistift, bevor ich anfange.
Ich habe sechs Bleistifte. Und ich reinige gern mein Schreibbrett.
So viele Radiergummireste.
So.
Und dann fängt man schließlich an.
Es… Meistens sind einige Korrekturen notwendig.
Ja.
I ICH SEHE WAS, WAS DU NICHT SIEHST
Es…
Henry Sugar war 41 Jahre alt, unverheiratet und reich.
Reich durch seinen reichen Vater, der nun tot war.
Ledig, weil er zu egoistisch war, sein Geld mit einer Frau zu teilen.
Er war 1,88 cm groß und weniger attraktiv, als er dachte.
Er achtete sehr auf seine Kleidung.
Ein teurer Schneider fertigte seine Anzüge,
ein Hemdenmacher die Hemden, ein Schuhmacher die Schuhe.
Sein Friseur schnitt alle zehn Tage seine Haare.
Er ließ sich dabei stets die Hände maniküren.
Er fuhr einen Wagen von Ferrari im Wert eines Landhäuschens.
Alle seine Freunde waren reich, und er hatte noch nie gearbeitet.
Männer wie Henry Sugar treiben wie Seetang überall auf der Welt.
Sie sind keine sehr schlechten Menschen, aber auch keine guten.
Sie gehören eben zur Ausstattung.
Alle reichen Männer von Henrys Schlag haben natürlich Eines gemeinsam:
den ungeheuren Drang, reicher zu werden.
Die 10 Millionen reichen nie. Oder die 20.
Sie haben ein unersättliches Verlangen nach mehr Geld
und Furcht, eines Morgens ohne Geld auf der Bank aufzuwachen.
Sie vermehren ihr Vermögen auf verschiedene Arten.
Manche kaufen Aktien, sehen dem Auf und Ab zu.
Manche kaufen Land, Kunst, Diamanten,
wetten bei Roulette, Blackjack, Pferdewetten.
Manche wetten auf alles.
Henry Sugar war so jemand, und Betrug war nicht unter seiner Würde.
An einem Sommerwochenende fuhr Henry von London aufs Land zu Sir William W.
Haus und Ländereien waren prachtvoll.
Doch als Henry am Samstag eintraf, goss es in Strömen.
Gastgeber und Gäste vertrieben sich die Zeit mit Spielen.
Henry sah missmutig den Tropfen zu, die an die Fenster prasselten.
Henry wanderte aus dem Salon in die Eingangshalle.
Er strolchte ziellos durchs Haus. Dann trollte er sich in die Bibliothek.
Sir Williams Vater war Büchersammler,
und bis zur Decke zogen sich alte, ledergebundene Bücher.
Uninteressant.
Henry las nur Krimis und Thriller. Die gab es hier nicht.
Im Gehen fiel ihm etwas ganz anderes ins Auge.
So schmal, er hätte es nie bemerkt,
hätte es nicht leicht aus den Büchern herausgeragt.
Er zog es aus dem Regal.
Es war lediglich ein Heft, wie Kinder es in der Schule nutzen.
Es war dunkelblau, aber unbeschriftet.
Auf der ersten Seite stand, handgeschrieben in schwarzer Tinte…
BERICHT ÜBER IMDAD KHAN
DER MANN, DER OHNE SEINE AUGEN SIEHT VON DR. Z.Z. CHATTERJEE
Seltsam. Sonderbar. Was ist das?
Er ließ sich auf einem Sessel nieder und las von Anfang an.
Folgendes las Henry in dem kleinen blauen Schreibheft.
Ich bin Z.Z. Chatterjee, Chefchirurg im Krankenhaus Kalkutta.
Am Morgen des 2. Dezember 1935 trank ich im Pausenraum einen Tee.
Drei weitere Ärzte waren dort: Marshall, Mitra und Macfarlane.
Es klopfte an der Tür.
"Herein", sagte ich.
Verzeihung, dürfte ich Sie um einen Gefallen bitten?
"Der Raum ist privat", sagte ich.
Entschuldigen Sie mein Eindringen,
aber ich möchte Ihnen etwas Interessantes zeigen.
Wir waren verärgert und sagten nichts.
Meine Herren, ich bin ein Mann, der ohne seine Augen sehen kann.
Er war klein, um die 60, weißer Schnauzbart,
seltsame schwarze Haarbüschel über den Ohren.
Umwickeln Sie meinen Kopf mit 50 Verbänden,
und ich kann dennoch ein Buch lesen.
Er schien es ernst zu meinen. Meine Neugier regte sich.
Herein, bitte.
Na schön. Wie viele Finger hält Dr. Marshall hoch?
-7. -"Noch mal", sagte ich.
-9. -"Noch mal", sagte ich.
-3. -"Noch mal."
-Wieder drei. -Noch mal.
Keine Finger.
Wie geht der Trick?
Kein Trick. Ich kann es tatsächlich nach jahrelanger Übung.
Wie haben Sie geübt?
Verzeihung, Sir, das ist privat.
Was können wir tun?
Ich arbeite in einem Wandertheater, heute in Kalkutta.
Heute ist die Auftaktvorstellung in der Royal Palace Hall.
Ich trete auf als Imdad Khan, der Mann, der ohne seine Augen sieht.
In jeder neuen Stadt gehe ich ins größte Krankenhaus
und bitte die Ärzte, mir die Augen sorgfältig zu verbinden.
Es ist wichtig, dass es Ärzte sind,
damit niemand denkt, ich betrüge.
Dann gehe ich raus und tue etwas Gefährliches.
Ich sah die anderen an. Mitra und Macfarlane mussten zu Patienten.
Weiter. Dr. Marshall sagte…
Wieso nicht? Dann aber richtig. Damit er ganz sicher nichts sieht.
Sehr freundlich. Gehen Sie nach Belieben vor.
"Vorm Verbinden", sagte ich, "legen wir etwas Weiches, Festes auf."
-Teig? -Perfekt. In die Bäckerei.
Ich versiegele seine Lider.
Ich führte Khan in den Behandlungsraum.
"Bitte hinlegen", sagte ich. Ich holte etwas Kollodium vom Regal.
Damit klebe ich Ihre Lider zu.
Wie entferne ich es?
Etwas Alkohol unter die Wimpern tröpfeln. So löst es sich.
Augen geschlossen halten, solange es härtet.
Zwei Minuten.
"Öffnen", sagte ich. Natürlich unmöglich.
Ich drückte einen Klumpen von Dr. Marshalls Teig auf ein Auge.
Ich füllte die Augenhöhle und ließ den Teig rundherum überlappen.
Ebenso beim anderen Auge.
Ich drückte alles fest an.
"Unangenehm?", fragte ich.
Gar nicht. Danke.
"Verbinden", sagte ich zu Marshall.
Meine Finger sind klebrig.
Gern. Wir legen die mal hierhin.
Dr. Marshall legte dicke Watte auf die teiggefüllten Augen.
Sie blieb haften.
Bitte aufsetzen.
Dr. Marshall wickelte einen Verband um Gesicht und Kopf.
Bitte lassen Sie die Nase zum Atmen frei.
Natürlich.
Entschuldigung, das sitzt ein klein wenig eng.
Wie ist das?
"Famos", sagte ich.
Wie nach einer schlimmen Hirnoperation.
-Wie fühlt es sich an? -Sehr gut.
Ich muss Sie für Ihre Gründlichkeit loben.
Imdad Khan stand auf und ging geradewegs zur Tür.
Donnerwetter! Er legte seine Hand genau auf die Klinke!
Marshall grinste nicht mehr.
Imdad ging normal, recht zügig durch den Korridor.
Wir folgten ihm mit Abstand.
Unheimlich, wie er da lief mit dem enormen weißen, verbundenen Kopf…
"Er hat ihn gesehen!", rief ich. "Den Wagen! Unglaublich!"
Dr. Marshall schwieg.
Sein Gesicht war starr vor Fassungslosigkeit.
Khan ging mühelos die Treppe hinunter. Ohne sich festzuhalten.
Mehrere Personen kamen hoch. Sie sehen die Reaktion.
Unten drehte er sich um und ging durch die Tür auf die Straße.
Dr. Marshall und ich dicht hinter ihm.
Unter uns lärmten 100 barfüßige Kinder und stürmten zu dem weißköpfigen Besucher.
Er begrüßte sie mit erhobenen Händen.
Er stieg auf ein Fahrrad und radelte eine Schleife.
Die barfüßigen Kinder jagten ihn jauchzend.
Er fuhr in den lebhaften Verkehr auf der Straße.
Hupende Automobile sausten um ihn herum.
Er fuhr glänzend.
Kurz behielten wir ihn im Blick.
Dann verschwand er um eine Ecke.
-"Ich glaube es kaum", sagte Dr. Marshall. -Ich glaube es kaum.
"Ich auch nicht", sagte ich.
Wir wurden Zeugen eines Wunders.
Am Tag war ich mit Patienten beschäftigt.
Um sechs fuhr ich heim, um mich umzuziehen.
Ich duschte lange kalt.
Mit einem Handtuch um die Taille trank ich Whisky-Soda.
Um zehn vor sieben war ich in der Royal Palace Hall.
Die Show dauerte 2 Stunden.
Sie gefiel mir. Jongleur, Schlangenbeschwörer, Feuerschlucker.
Der Schwertschlucker stieß sich einen Degen in den Magen.
Mit einer Trompetenfanfare kam unser Freund Imdad Khan mit seiner Nummer.
Zuschauer sollten ihm die Augen verbinden.
Er warf Messer um den Körper eines Jungen und schoss ihm eine Dose vom Kopf.
Dann stülpte man ihm ein Metallfass über seinen verbundenen Kopf.
Der Junge legte ihm Nadel und Faden in beide Hände.
Man hielt eine enorme Lupe vor ihn,
und ohne zu verfehlen,
fädelte er den Faden ordentlich durchs Nadelöhr.
Ich war verdutzt.
Hinter der Bühne saß Imdad auf einem Hocker
und schminkte sich ab.
Sie sind neugierig, richtig?
"Sehr", sagte ich.
Mir fielen die dicken schwarzen Haare über den Ohren wieder auf.
Das hatte ich noch nie gesehen.
Vorschlag: Ich bin kein Schriftsteller, aber erzählen Sie mir, wie Sie erlernten,
ohne Augen zu sehen, und ich schreibe es auf
und veröffentliche es im British Medical Journal
oder in einer Zeitschrift.
Hälfe es Ihnen? Bekannter zu werden?
-Es würde mir sehr helfen. -Famos.
Ich habe eine Kurzschrift für medizinische Verläufe.
Ich notierte alles, was Imdad sagte. Wort für Wort.
Ich gebe es Ihnen in seinem Wortlaut.
ALLES, WAS IMDAD KHAN MIR ERZÄHLTE
(WORT FÜR WORT)
Ich wurde 1873 im Staat Kaschmir geboren.
Mein Vater war Kontrolleur bei der nationalen Eisenbahn.
Eines Tages trat ein Zauberer in unserer Schule auf.
Ich war gebannt.
Später nahm ich mein Erspartes
und lief weg zu einem Wandertheater.
Das war 1886. Ich war 13 Jahre alt.
Drei Jahre lang reiste ich mit der Gruppe durch den Punjab.
Am Ende war ich die Hauptattraktion.
Durchweg sparte ich Geld
und hatte schließlich etwas mehr als 3000 Rupien zusammen.
Da hörte ich von einem großen, berühmten Yogi,
der die seltene Kunst des Schwebens beherrschte.
Man sagte, wenn er betete,
erhob sich sein gesamter Körper 46 Zentimeter in die Luft.
Schon ein grandioser Effekt.
Schnurrbart?
Ich verließ die Truppe
und reiste in die kleine Stadt am Ufer des Ganges,
wo der Yogi Gerüchten zufolge lebte.
Ein Reisender erwähnte einen Einsiedler,
den er in der Nähe getroffen hatte, im dichten Dschungel, allein.
Das reichte mir.
Eilig mietete ich Pferd und Wagen.
Beim Verhandeln mit dem Fahrer
kam ein Mann, der in dieselbe Richtung reiste.
Er schlug vor, sich Wagen und Kosten zu teilen.
Nun, was für ein großes Glück!
Mein Begleiter,
so erfuhr ich im Gespräch, war Schüler des großen Yogi
und just auf dem Weg, seinen Meister zu besuchen.
Ich platzte heraus:
"Diesen Mann suche ich! Darf ich ihn treffen?"
Mein Begleiter sah mich lange und langsam an.
"Das ist unmöglich", sagte er.
Danach weigerte er sich, meine Fragen zu beantworten.
Doch ein Detail erfuhr ich:
Um welche Uhrzeit der große Yogi seine Meditation begann.
Mein Begleiter ließ den Wagen anhalten, stieg aus und verschwand.
Ich gab vor, weiterzufahren.
Doch eine Ecke weiter sprang ich ab und schlich mich zurück.
Der Mann war bereits im Dschungel verschwunden.
Ich hörte ein Rascheln im Unterholz.
"Das ist er", dachte ich, "oder ein Tiger.
Dann werde ich angefallen, zerfetzt
und in kleinen, blutigen Fleischbrocken gefressen."
Er war es.
Nicht mal im Ansatz erkannte man den Pfad, den er nahm.
Er schob sich durch hohen Bambus und dichte Vegetation aller Arten.
Ich schlich ihm sehr still hinterher, mit mindestens 90 Meter Abstand.
Verlor ich ihn aus dem Blick, was meistens so war,
konnte ich dem Klang seiner Schritte folgen.
Eine halbe Stunde lief das angespannte Verfolgungsspiel.
Plötzlich hörte ich den Mann vor mir nicht mehr.
Ich blieb stehen und lauschte.
Im dichten Unterholz sah ich plötzlich eine kleine Lichtung und zwei Hütten.
Mein Herz raste.
Am Wasserloch neben der vorderen Hütte lag ein Gebetsteppich.
Darüber stand ein großer Affenbrotbaum mit schönen, dicken, belaubten Ästen.
In der großen Mittagshitze wartete ich.
In der feuchten Nachmittagshitze wartete ich.
Kurz vor 17 Uhr kletterte ich auf den Baum und versteckte mich im Blattwerk.
Schließlich kam der Yogi aus der Hütte und setzte sich im Schneidersitz.
Er bewegte sich ruhig und geschmeidig.
Er legte seine Handflächen auf die Knie
und atmete lange durch die Nase ein.
Da sah ich bereits eine Art Helligkeit, die über ihm zerfloss.
Er blieb 14 Minuten ganz still in dieser Haltung.
Und dann sah ich ohne jeden Zweifel,
wie sein Körper zu schweben begann.
Dreißig Zentimeter. 38. 46. 50.
60 Zentimeter über dem Gebetsteppich.
Oben im Baum sagte ich mir:
"Vor dir sitzt ein Mann in der Luft."
46 Minuten, laut meiner Uhr, schwebte sein Körper.
Dann sank er langsam zur Erde,
bis seine Gesäßbacken auf dem Teppich ruhten.
Ich kletterte vom Baum und lief zu ihm.
Der große Yogi wusch sich Hände und Füße.
"Seit wann bist du hier?", sagte er streng.
Er warf so kräftig einen Stein nach mir,
dass er zerbrach, als er mein Bein traf.
Ich zeige Ihnen die Narbe.
Es war ein Glücksfall.
Ein großer Yogi sollte nicht verärgert Steine schmeißen.
Der alte Mann war beschämt, reuig und zutiefst enttäuscht von sich selbst.
Er erklärte, er könne mich nicht als Schüler annehmen,
aber würde mich dennoch formlos unterrichten,
um den Angriff wiedergutzumachen.
Ein Angriff, den ich verdient hatte.
Das war 1890.
Ich war bald 17 Jahre alt.
Also, was unterrichtete der große Yogi?
Wie folgt.
Der Verstand ist wirr.
Er beschäftigt sich mit 1000 Dingen zugleich.
Dinge, die du siehst, hörst und riechst.
Über die du nachdenkst, die du verdrängen willst.
Lerne, dich so zu konzentrieren,
dass du dir nur ein Ding vorstellst und sonst nichts.
Mit harter Arbeit wirst du deinen bewussten Verstand
etwa dreieinhalb Minuten auf ein Ding konzentrieren können.
Dafür musst du 20 Jahre fleißig und täglich arbeiten.
"20 Jahre!", rief ich.
20 Jahre. Oder länger.
20 Jahre sind üblich, wenn du es überhaupt schaffst.
Dann bin ich ein alter Mann!
Es variiert. Manche brauchen 10 Jahre, andere 30.
In sehr seltenen Fällen kann ein besonderer Mensch
diese Kunst in nur ein oder zwei Jahren meistern.
Einer von Milliarden. Du nicht.
Ist es so schwer, den Verstand zu…
Fast unmöglich. Versuche es selbst. Schließe die Augen und denke an etwas.
Denke an nur ein Objekt. Sieh es vor dir.
In Sekunden schweift dein Verstand ab.
Andere Gedanken kriechen herein. Es ist sehr schwer.
So sprach der große, weise, alte Yogi.
Und so begannen meine Übungen.
Jeden Abend setzte ich mich,
schloss die Augen und stellte mir meine geliebteste Person vor,
meinen großen Bruder, gestorben mit 10 an einer Blutkrankheit.
Ich konzentrierte mich auf sein Gesicht. Schweifte mein Verstand ab,
beendete ich die Übung, ruhte mich etwas aus
und versuchte es erneut.
Nach fünf Jahren täglicher Übung
konnte ich mich anderthalb Minuten ganz auf sein Gesicht konzentrieren.
Ich machte Fortschritte.
Unterdessen verdiente ich recht gut mit Zaubervorstellungen.
Ich bin von Natur aus sehr fingerfertig.
Doch stets setzte ich meine Übungen fort.
Jeden Abend, egal, wo ich war, setzte ich mich ruhig hin
und konzentrierte mich auf das Gesicht meines Bruders.
Manchmal starrte ich zu Beginn in eine Kerzenflamme.
Eine Kerzenflamme hat, wie Sie wissen, drei Bestandteile:
gelb oben, malvenfarben weiter unten und schwarz innen.
Ich stellte die Kerze 40 cm vor mein Gesicht,
genau auf Augenhöhe,
um kleinste Korrekturen der Augenmuskeln beim Hoch- und Runtersehen zu vermeiden.
Ich starrte ins Schwarze in der Mitte, bis alles um mich verschwand.
Ich schloss die Augen und konzentrierte mich auf sein Gesicht.
1907, mit 34 Jahren, konnte ich mich drei Minuten konzentrieren,
ohne dass mein Verstand abschweifte.
Zu dieser Zeit wurde mir eine Fähigkeit bewusst,
ein seltsames kleines Gefühl.
Wenn ich die Augen schloss und etwas eingehend ansah,
mit großer Intensität,
konnte ich die Umrisse des Gegenstands sehen.
Ich dachte an die Worte des Yogi:
"Einige heilige Menschen können sich so stark konzentrieren,
dass sie ohne ihre Augen sehen können."
Jeden Abend trank ich nach meinen Übungen mit der Kerzenflamme
eine Tasse Kaffee, verband mir dann die Augen
und versuchte, ohne meine Augen zu sehen.
Ich begann mit Spielkarten. Ich besah die Rückseite, riet die Werte.
Meine Erfolgsrate lag sofort bei 60 %.
Ich kaufte Land- und Wasserkarten und hängte sie im Raum auf.
Stundenlang versuchte ich mit Augenbinde, die kleine Schrift zu lesen.
Acht Jahre lang setzte ich diese Übung jeden Abend fort.
1915 konnte ich ein Buch durchlesen, von vorne bis hinten, mit Augenbinde.
Ich konnte es!
Endlich beherrschte ich es.
Daraus entstand meine gesamte Zaubernummer.
Das Publikum liebte es, aber keiner glaubte es. Bis heute.
Auch Ärzte wie Sie, die mir sachkundig die Augen verbinden,
zweifeln an, dass jemand ohne Augen sehen kann.
Sie vergessen, dass man Bilder anders ans Gehirn schicken kann.
Imdad Khan verstummte. Er war müde.
"Wie denn?", fragte ich.
Ich weiß es nicht.
Ein anderer Teil des Körpers übernimmt das Sehen.
Welcher?
Ich ging nicht zu Bett.
Wissenschaftler weltweit würden Luftsprünge machen.
Er war der wertvollste lebende Mensch.
Ich musste herausfinden,
wie man biologisch, chemisch, magisch ein Bild ohne Augen ans Gehirn schickte.
Blinde könnten sehen, Taube hören. Was wäre noch möglich?
"Er darf nicht ignoriert werden", dachte ich.
Sorgfältig schrieb ich alles auf, was Imdad mir erzählt hatte.
Ich schrieb fünf Stunden.
Um 8 Uhr morgens beendete ich den wichtigsten Teil,
die Seiten, die Sie lasen.
Ich sah Dr. Marshall erst in der Teepause.
Ich berichtete ihm so viel es ging. "Ich gehe ins Theater", sagte ich.
-Wir bleiben dran. -Ich komme mit.
Um 18:45 Uhr fuhren wir zur Royal Palace Hall.
Ich parkte, und wir gingen zum Theater.
"Etwas stimmt nicht", sagte ich.
Niemand war da, die Türen waren zu.
Die Plakate waren da, aber in schwarzer Schrift stand darauf…
"Heutige Vorstellung abgesagt."
Ich fragte einen alten Pförtner: "Was ist passiert?"
Jemand ist gestorben.
"Wer?"
Ich wusste es schon.
Der Mann, der ohne seine Augen sieht.
"Wie?", rief ich.
Er schlief ein, ohne aufzuwachen.
Das kommt vor.
Wir gingen langsam zum Auto.
Ich war überwältigt von Trauer und Wut.
Ich hätte bei ihm bleiben sollen,
ihm mein Bett anbieten sollen.
Khan war ein Wunderwirker.
Er kommunizierte mit Mächten, die gewöhnliche Menschen nicht kennen.
Nun war er tot.
"Das war's", sagte Dr. Marshall.
Das war's.
"Ja", sagte ich.
"Das war's."
Dies ist ein wahrer und genauer Bericht über meine zwei Treffen mit Imdad Khan.
Sieh an.
Das ist ja höchst interessant.
Das ist eine großartige Information.
Vielleicht lebensverändernd.
Henry meinte die Information,
dass Khan sich beigebracht hatte, den Wert einer Spielkarte
von hinten zu lesen.
Da er, wie gesagt, ein unredlicher Spieler war,
war Henry sofort klar, dass er ein Vermögen machen könnte.
Er ging hinunter in die Geschirrkammer und bat um Kerze, Kerzenhalter und Lineal.
In seinem Raum schloss er ab, schloss die Vorhänge, löschte das Licht.
Er stellte die Kerze ab, zog einen Stuhl heran.
Zufrieden sah er, dass der Docht auf Augenhöhe war.
Mit dem Lineal positionierte er sein Gesicht in 40 cm Abstand,
wie im Buch angegeben.
Imdad Khan hatte sich den geliebtesten Menschen vorgestellt,
in seinem Fall sein verstorbener Bruder.
Henry hatte keinen Bruder.
Stattdessen dachte er an sein eigenes Gesicht.
Als Henry ins Schwarze in der Flammenmitte starrte,
geschah etwas Außerordentliches.
Sein Verstand wurde leer, sein Gehirn beruhigte sich,
und sein Körper fühlte sich plötzlich umhüllt an,
geborgen in dem Schwarz des brennenden Nichts.
Zugegeben, es dauerte nur 15 Sekunden.
Aber egal, wo er war oder was er tat,
er übte fünfmal am Tag mit der Kerze.
Zum ersten Mal im Leben verfolgte er etwas mit Begeisterung.
Seine Fortschritte waren bemerkenswert.
Nach sechs Monaten konzentrierte er sich drei Minuten auf sein Gesicht,
ohne dass ihm ein einziger anderer Gedanke kam.
"Ich bin's", dachte Henry.
"Ich bin der Eine unter Milliarden, der Yoga-Kräfte rasant erlernt."
Am Ende des ersten Jahres übertraf er fünfeinhalb Minuten.
Es war so weit.
16. SEPTEMBER 1959
Henrys Londoner Wohnzimmer. Mitternacht. Er zittert aufgeregt.
Erstmals legt er Karten umgedreht ab und konzentriert sich auf die oberste.
Zuerst sieht er nur die dünnen roten Linien auf der Rückseite,
wohl das gängigste Spielkartenmuster der Welt.
Er konzentriert sich nun auf die andere Seite der Karte.
Er konzentriert sich intensiv auf das Unsichtbare unter der Karte.
30 Sekunden vergehen. Eine, zwei, drei Minuten.
Er rührt sich nicht.
Seine hoch entwickelte Konzentration ist absolut.
Er stellt sich die Karte vor.
Alle anderen Gedanken sind verboten.
In der vierten Minute passiert etwas.
Langsam, magisch, aber klar,
wird ein schwarzer Fleck zu Pik, ein Schnörkel zu einer Fünf.
Pik fünf.
Mit zitternden Fingern dreht er die Karte um.
"Geschafft", sagt er.
Henry wird fanatisch.
Er geht nur raus, um Essen und Trinken zu kaufen.
Oft bis spät in die Nacht sitzt er mit der Stoppuhr über den Karten
und wird Sekunde um Sekunde schneller.
Nach einem Monat braucht er 1,5 Minuten, nach sechs 20 Sekunden, weitere 7: 10.
Sein Ziel sind fünf.
Er muss eine Karte in fünf Sekunden erkennen,
sonst klappt es nicht im Casino.
Doch je näher er ans Ziel kommt, desto schwerer ist es zu erreichen.
Nach vier Wochen ist er von 10 auf 9, nach fünf weiteren auf 8 Sekunden.
Harte Arbeit stört ihn nicht mehr. Er kann 12 Stunden durcharbeiten.
Er ist sicher, er wird es schaffen.
Die 2 letzten Sekunden sind am schwersten. 11 Monate. Aber eines Samstags…
Fünf Sekunden. Henry stoppt bei jeder Karte im Stapel die Zeit.
Fünf Sekunden.
Wie lange hat er dafür gebraucht?
Drei Jahre und drei Monate pausenloses Arbeiten.
Es gab über 100 Casinos in London.
Henry war Mitglied von ganzen zehn. Lord's House war sein Favorit.
Das eleganteste im Land, ein georgianisches Herrenhaus.
Guten Abend.
Sagte der Mann, der sich alle Gesichter merkte.
Henry stieg die prächtige Treppe zum Kassierer hinauf.
Er schrieb einen Scheck über 10.000 £.
Wohlgenährte Frauen umkreisten das Rouletterad wie Hennen den Trog.
Männer mit rotem Gesicht und Zigarre zählten Chips,
Augen gierig funkelnd.
Seltsam.
Zum ersten Mal betrachtete Henry die grässlich reichen Leute mit Abscheu.
Er setzte sich von der Kamera aus links vom Croupier an einen Blackjack-Tisch.
Der Croupier steckte Henrys Karte in den Tisch.
Er war fast jung, mit schwarzen Augen und grauer Haut.
Er lächelte nie, sprach nur, wenn nötig.
Schmale Hände mit Arithmetik in den Fingern.
Er stapelte 25-Pfund-Chips auf dem Tisch aufeinander.
Ohne zu zählen. Die Finger irrten sich nie.
Er schob sie zu Henry.
Henry stapelte Chips und schaute die oberste Karte an.
Er las sie als eine Zehn. Er schob acht Chips vor, 200 £,
der erlaubte Höchsteinsatz.
Er bekam eine Zehn, dann eine Neun.
Insgesamt 19.
Bei 19 passt man.
Man hofft, der Croupier hat keine 20 oder 21. Immer.
-Der Croupier sagte zu Henry… -Neunzehn.
…und übergab weiter. "Moment", sagte Henry.
Der Croupier sah ihn an.
Hochgezogene Brauen, kühler Blick.
-Sie machen weiter? -Fragte er streng.
Nur zwei Karten ließen die 19 intakt, das Ass und die Zwei.
Nur ein Idiot würde weiterspielen, vor allem bei 200 £ Einsatz.
Die Rückseite der Karte war sichtbar und unberührt.
"Ja", sagte Henry. "Eine Karte." Der Croupier gab sie ihm.
Kreuz zwei landete neben der Zehn und Neun vor Henry.
-21. -Sagte der Croupier ruhig.
Seine schwarzen Augen ruhten still, wachsam, ratlos auf Henry.
Henry hatte ihn erschüttert. Mit 19 spielte kaum jemand weiter.
Mit erstaunlicher Ruhe und Sicherheit hatte der Bursche es getan und gewonnen.
Henry sah den Blick des Croupiers, erkannte den Fehler.
Er war aufgefallen. Verzeihung.
Nie wieder.
Er muss vorsichtig sein, gelegentlich verlieren.
Man spielte weiter.
Henrys Vorteil war so enorm,
es fiel ihm schwer, mit Bedacht zu gewinnen.
In einer Stunde gewann er 30.000 £ und hörte auf.
Eine Million wäre kein Problem gewesen.
Danke.
Henry konnte nun schneller an Geld kommen als jeder andere Mensch auf der Welt.
Interessant.
Wäre die Geschichte erfunden statt wahr,
müsste man sich ein überraschendes, spannendes Ende ausdenken.
Dramatisch, ungewöhnlich.
Zum Beispiel könnte Henry zu Hause sein Geld zählen.
Plötzlich könnte er sich unwohl fühlen.
Seine Brust schmerzt.
Er will zu Bett gehen, zieht sich aus, geht nackt zum Schrank,
kommt am bodenlangen Spiegel vorbei, bleibt stehen.
Automatisch, aus Gewohnheit, konzentriert er sich.
Er sieht durch seine Haut hindurch.
Wie röntgen, nur besser.
Er sieht alles. Arterien, Venen, den Blutstrom in ihm.
Leber, Nieren, Gedärme, sein schlagendes Herz.
Er schaut, wo der Schmerz herrührt,
und sieht einen dunklen Klumpen in der rechten Vene zum Herzen.
Ein Blutgerinnsel. Zuerst offenbar bewegungslos.
Dann bewegt es sich leicht. Etwa einen Millimeter.
Das Blut pumpt dahinter und strömt vorbei. Das Gerinnsel bewegt sich.
Einen ruckartigen Zentimeter. Henry ist entsetzt.
Er weiß, ein großes Gerinnsel, das sich in der Vene bewegt,
erreicht das Herz.
Er wird sterben.
Als Ende nicht übel, aber es ist keine Fiktion,
es ist Fakt.
Nur der Name ist falsch, nicht Henry Sugar.
Sein Name muss geschützt werden, noch immer.
Sonst ist die Geschichte wahr.
Und als solche braucht sie ihr wahres Ende.
So geschah es wirklich.
Henry lief eine Stunde. Der Abend war kühl und angenehm.
Die Stadt war noch wach.
Er spürte das dicke Geldbündel in seinem Jackett.
Er klopfte sacht drauf.
Viel Geld für eine Stunde Arbeit.
Doch er war verdutzt.
Er verstand nicht, warum sein Erfolg ihn kaum begeisterte.
Wäre es vor drei Jahren passiert, vor dem Yoga,
wäre er außer sich gewesen und hätte in einem Nachtclub gefeiert.
Aber er war nicht begeistert.
Er war traurig.
Jede Wette würde er immer gewinnen.
Ohne Nervenkitzel, ohne Spannung, ohne Gefahr.
Er konnte jetzt überall Millionen machen.
Aber würde es Spaß machen?
Noch etwas. War es nicht möglich, dass das Erlernen der Yoga-Künste
seine Sicht auf das Leben vollständig verändert hatte?
Es war möglich.
Am Morgen wachte Henry spät auf, stand auf,
sah das enorme Geldbündel auf seiner Kommode
und wollte es nicht.
Hä?
Guten Morgen, Sir! Das ist für Sie! Ein Geschenk!
Ich…
Ein was?
Stecken Sie ihn ein!
Na gut.
-Was ist das? -Geld.
Behalten Sie es!
He!
So was…
Es läutete.
Was veranstalten Sie da?
Entschuldigen Sie den Tumult. Ich verschenke Geld.
-Sie stiften Unruhe! -Nur Geschenke. Verzeihung.
Ich höre auf. Die sind bald weg.
Die Polizist nahm eine Hand von der Hüfte, mit 50 £.
-Sie haben eine. -Beweismittel. Woher stammt das Geld?
Gewonnen beim Blackjack. Sagenhaftes Glück.
Der Polizist schrieb den Namen des Clubs auf.
Die bestätigen es.
Er ließ den Block sinken. Nicht wichtig.
-Nicht? -Ganz und gar nicht.
Ich glaube Ihre Geschichte,
aber das entschuldigt Ihre Tat kein bisschen.
Es war nicht illegal, oder?
Illegal?
Sie sind ein Idiot!
Wenn Sie das Glück haben, so enorm viel Geld zu gewinnen,
und es verschenken wollen, werfen Sie es nicht raus.
Geben Sie es jemandem, dem es nützt. Ein Krankenhaus, Waisenhaus.
Krankenhäuser und Waisenhäuser überall
haben kaum Geld für Weihnachtsgeschenke für die Kinder.
Und ein verwöhnter Idiot wie Sie, dem es nie schlecht ergangen ist,
wirft das Zeug raus auf die Straße!
Der Polizist stampfte runter und knallte die Tür zu.
Henry blieb still.
Die Worte des Polizisten und sein Zorn trafen ihn schwer und tief.
Er schämte sich.
Ein schlimmes Gefühl.
Urplötzlich prickelte starke Elektrizität durch seinen ganzen Körper,
und ihm kam eine wunderbare Idee, die alles verändern sollte.
Henry lief auf und ab
und hakte Punkte ab, um die Idee umzusetzen.
Erstens. Ich gewinne ab jetzt an jedem Tag meines Lebens sehr viel Geld.
Zweitens. Ich besuche jedes Casino nur einmal alle sechs Monate.
Drittens. Nie zu viel auf einmal gewinnen.
50.000 £ pro Nacht, mehr nicht.
Viertens. 50.000 £ pro Nacht an 365 Tagen im Jahr.
Das macht 18,25 Millionen £.
Fünftens. Umherziehen. Nie länger als drei Nächte in einer Stadt.
London, Monte-Carlo, Cannes, Biarritz,
Deauville, Las Vegas, Mexiko-Stadt, Buenos Aires, Nassau.
Sechstens. Mit dem Geld eröffne ich Kranken- und Waisenhäuser weltweit.
Als Traum klingt es kitschig, sentimental, aber als Realität kann es klappen.
Es wäre gar nicht kitschig, sondern, finde ich, einfach fabelhaft.
Siebtens. Ich brauche einen Partner, der das Geld empfängt und weiterschickt.
Jemand, dem ich zutiefst und für immer voll vertraue.
John Winston war Henrys Buchhalter und der seines Vaters.
Johns Vater war Henrys Vaters Vater Buchhalter.
Sie könnten der reichste Mann sein.
Das will ich nicht sein.
In England schröpft uns das Finanzamt.
Ich muss in die Schweiz. Nicht morgen.
Ich bin nicht ungebunden wie Sie.
Ich rede mit Frau und Kindern, meinen Kollegen.
Ich verkaufe mein Haus, suche eins in der Schweiz,
nehme die Kinder aus der Schule. Es dauert.
Ein Jahr später hatte Henry über 120 Millionen £
an John in Lausanne geschickt.
Fünf Tage die Woche ging Geld an die Schweizer Firma Winston Sugar, LLC.
Nur John und Henry wussten, wo das Geld herkam
und was damit geschah.
Montags kam am meisten Geld,
da Banken am Freitag, Samstag, Sonntag geschlossen hatten.
Es ging erstaunlich schnell, oft mit mehreren Identitäten in der Woche.
Johns einziger Anhaltspunkt für Henrys Standort
war die Adresse der Bank, an die er Geld schickte. Fabelhaft.
Henry starb letztes Jahr mit 63 an einer Lungenembolie.
Er sah sie wortwörtlich kommen, war aber im Reinen.
Er hatte seinen Plan über 20 Jahre verfolgt.
Er hatte 644 Millionen £ gewonnen.
Er hinterließ 21
gute Kinderkrankenhäuser und Waisenhäuser weltweit,
verwaltet und finanziert aus Lausanne von John Winston und Personal.
Sein Werk war getan.
Nun, woher weiß ich das alles? Gute Frage. Ich erzähle es Ihnen.
Kurz nach Henrys Tod rief John Winston mich aus der Schweiz an.
Er stellte sich als Chef der Firma Winston Sugar, LLC, vor
und lud mich nach Lausanne ein,
um eine kurze Geschichte der Firma zu schreiben.
Ich weiß nicht, wieso ich.
Hatte er eine Nadel in eine Autorenliste gesteckt?
Er würde gut zahlen, sagte er, und:
"Ein bemerkenswerter Mann ist tot.
Sein Name war Henry Sugar.
Die Menschen sollten erfahren, was er für die Welt getan hat."
Unwissend fragte ich,
ob die Geschichte interessant genug zum Aufschreiben wäre.
Das verärgerte Winston sehr, beleidigte ihn womöglich.
In fünf Minuten erzählte er am Telefon von Henry Sugars geheimer Karriere.
Nun nicht mehr geheim.
Henry war tot und würde kein Casino mehr betreten.
"Ich komme", sagte ich.
In Lausanne traf ich John Winston, jetzt über 70,
sowie Max Engelman,
ein Maskenbildner, der mit Henry herumreiste
und mit fantastischen Masken seine Identität verbarg.
Henrys Tod hatte beide erschüttert, Max noch mehr als John Winston.
Ich liebte ihn. Ein großer Mann.
John Winston zeigte mir das dunkelblaue Heft,
geschrieben von Z.Z. Chatterjee 1935 in Kalkutta.
Ich kopierte es Wort für Wort.
"Letzte Frage", sagte ich.
"Sie nennen ihn Henry Sugar, doch Sie sagen, er hieß anders.
Soll ich in der Geschichte nicht sagen, wer er war?"
-Nein. -Sagte Winston.
Max und ich versprachen zu schweigen.
Seine Identität wird irgendwann bekannt.
Er kam aus einer bekannten Familie,
aber versuchen Sie nicht, es herauszufinden.
Bitte nennen Sie ihn Mr. Henry Sugar.
Und das habe ich getan.
"Ich sehe was, was du nicht siehst" schrieb Roald Dahl
in seiner Hütte bei Gipsy House in Great Missenden, Buckinghamshire,
zwischen Februar und Dezember 1976.
II DER SCHWAN
ÖFFENTLICHER WEG
Ernie hatte ein Gewehr zum Geburtstag bekommen.
Mit Waffe und Kugeln zog er los, um zu sehen, was er töten könnte.
Vor Raymonds Haus
steckte er zwei Finger in den Mund und pfiff lange schrill.
Raymond war sein bester Freund vier Häuser weiter.
Er hielt das Gewehr über den Kopf.
"Na dann!", sagte Raymond. "Das wird ein Spaß!"
Die zwei Jungs zogen los. Es war ein Samstagmorgen im Mai.
Die Kastanienbäume blühten, und Weißdorn sprenkelte die Hecken.
Auf dem schmalen Weg erschossen Ernie und Raymond jeden Vogel, den sie sahen.
Dompfaffen, Heckenbraunellen, Grasmücken, Goldammern.
Als sie zu den Bahnschienen kamen, baumelten 14 kleine Vögel an einer Schnur.
"Schau!", flüsterte Ernie mit ausgestrecktem Arm. "Da!"
Ein kleiner Junge sah durch ein Fernglas in die Krone eines alten Baums.
"Watson! Der kleine Trottel."
Peter Watson war klein und zart,
hatte Sommersprossen und eine Brille mit dicken Gläsern.
Ein brillanter Schüler,
mit 13 besuchte er schon die Abschlussklasse.
Er liebte Musik und spielte gut Klavier.
Sportlich war er nicht. Er war still und höflich.
Die zwei größeren Jungs schlichen sich an ihn heran.
Er sah sie nicht. Wegen des Fernglases
und weil er so vertieft in den Anblick war.
"Hände hoch!", rief Ernie und legte an.
Peter Watson erschrak.
Er musterte die Eindringlinge durch seine Brille.
"Los!", rief Ernie. "Hände hoch!"
Peter Watson stand still
und hielt das Fernglas mit beiden Händen fest.
Er sah Raymond und Ernie an.
Er hatte keine Angst, aber wusste, Ausflüchte waren sinnlos.
Er litt seit Jahren unter ihrer Beachtung.
Hände hoch.
Es war das einzig Vernünftige.
Raymond schnappte sich das Fernglas.
"Wen spionierst du aus?", blaffte er.
Peter Watson erwog die Möglichkeiten.
Er könnte weglaufen. Sie würden ihn einholen.
Er könnte um Hilfe rufen. Keiner würde ihn hören.
Er musste Ruhe bewahren und versuchen, sich mit Worten zu befreien.
"Ich beobachtete einen Grünspecht", sagte er.
"Was?"
"Einen männlichen Grünspecht." Picus viridis.
"Er suchte im Stamm des toten Baums nach Raupen."
"Wo?", sagte Ernie und hob die Waffe. "Der ist tot!"
"Nein", sagte Peter
und sah die toten Vögel über Raymonds Schulter an.
"Er flog bei eurem Geschrei weg. Spechte sind äußerst scheu."
Raymond flüsterte Ernie etwas zu.
Der schlug sich aufs Bein. "Tolle Idee!"
Er legte die Waffe weg und ging zu dem Jungen.
Er warf ihn zu Boden.
Raymond schnitt ein Stück Schnur ab.
Sie fesselten Peters Handgelenke.
"Die Beine", sagte Raymond.
Peter wehrte sich und wurde in den Bauch geboxt.
Atemlos lag er still.
Die Jungs fesselten seine Knöchel, banden ihn zusammen wie ein Huhn.
Ernie nahm sein Gewehr,
und sie trugen den Jungen zu den Eisenbahnschienen.
Peter Watson hielt ganz still.
Reden würde ihm in keinem Fall helfen.
Die Böschung hinunter legten sie ihn längs zwischen die Schienen.
Diese hier.
Es geschah mir vor 27 Jahren. Ich bin Peter Watson.
"Mehr Schnur", sagte Ernie.
Schließlich lag Peter hilflos gefesselt zwischen den Schienen.
Bewegen konnte er nur Kopf und Füße.
Ernie und Raymond begutachteten ihr Werk.
"Sehr gut gemacht", sagte Ernie.
"Das ist Mord", sagte der Junge zwischen den Schienen.
"Nicht unbedingt", sagte Ernie.
"Je nachdem, wie niedrig Züge sind. Lieg flach, dann könntest du überleben."
Die größeren Jungs setzten sich weiter oben ins Gras.
Ernie holte Zigaretten hervor. Sie rauchten.
Peter wusste, er würde nicht freikommen. Sie waren gefährlich, verrückt.
Gefährliche, verrückte, dumme Jungen.
"Ich muss ruhig nachdenken", sagte Peter sich.
Still erwog er seine Chancen. Die Nase war der höchste Teil des Kopfes.
Er schätzte, dass seine Nase 10 cm über das Gleis herausragte.
Zu viel? Schwer zu sagen bei modernen Dieselloks.
Sein Kopf ruhte auf Schotter zwischen zwei Schwellen.
Er musste ihn eingraben.
Mit dem Kopf schob er den Schotter weg und formte langsam eine kleine Vertiefung.
Geschätzt lag sein Kopf nun 5 cm tiefer.
Das würde reichen. Und die Füße?
Er stellte sie schief und nahezu ganz flach
und wartete auf den Zug.
Er fragte sich, ob ein Vakuum entstehen würde,
wenn der Zug ihn überfuhr, das ihn hochziehen würde. Möglich.
Er musste alles aufbieten,
um seinen gesamten Körper flach anzudrücken.
"Nicht nachlassen. Spannung halten und auf den Boden pressen."
Peter sah hoch in den weißen Himmel,
über den langsam eine einzelne Kumuluswolke zog.
Ein Flugzeug tauchte auf. Ein kleiner Eindecker mit rotem Rumpf.
Eine alte Piper Cub, vermutete er. Er sah ihr nach, bis sie verschwand.
Dann, plötzlich,
hörte er ein eigentümliches Vibrieren auf den Schienen neben ihm.
Sehr leise, fast unhörbar, ein surrendes Flüstern,
das von weit weg über die Schienen lief.
Peter hob den Kopf und betrachtete das Gleis,
das sich über 1,5 km entlangzog,
und sah den Zug.
Ein schwarzer Punkt,
doch er wurde binnen Sekunden immer größer,
nahm Gestalt an und war kein Punkt mehr,
sondern die große, kantige Front einer Diesellok.
Peter drückte seinen Kopf fest in das kleine Loch im Schotter.
Er hielt die Füße flach.
Er schloss die Augen und drückte sich an den Boden.
Der Zug kam mit einem großen Knall.
Wie ein Schuss in seinem Kopf.
Ein brausender, heulender Wind zog auf,
wie ein Orkan in seiner Nase und Lunge.
Es war ohrenbetäubend. Der Wind nahm ihm den Atem.
Er fühlte sich wie lebendig gefressen,
verschluckt von einem brüllenden, mordlustigen Monster.
Dann war es vorbei. Der Zug war weg.
Peter öffnete die Augen,
sah den weißen Himmel, über den noch die große Wolke zog.
Es war vorbei. Er hatte es geschafft.
-Binde ihn los. -Sagte Ernie.
Raymond schnitt Peter von den Schienen los.
"Binde die Füße los, nicht die Hände."
Raymond schnitt seine Knöchel los.
"Du bist noch ein Gefangener, Freundchen", sagte Ernie.
Die zwei größeren Jungs brachten Peter Watson über ein Feld zum See.
Seine Handgelenke blieben vor ihm gefesselt.
Ernie hielt das Gewehr in der freien Hand, und Raymond trug Peters Fernglas.
Der See war lang und schmal. Hohe Weidenbäume säumten das Ufer.
In der Mitte war das Wasser klar, aber am Ufer stand ein Rohrkolbenwald.
"Also", sagte Ernie, "mein Vorschlag.
Du nimmst die Arme, ich die Beine.
Wir werfen ihn, eins, zwei, drei, weit übers schlammige Schilf."
"Da!", unterbrach Raymond. "Den holen wir uns!"
Peter drehte sich um und sah es.
Ein Nest aus einem großen Haufen Schilf und Binsen,
einen halben Meter hoch.
Darauf saß erhaben ein weißer Schwan als Herrin vom See.
Ihr Kopf war den Jungs zugewandt, aufmerksam und wachsam.
"Donnerschlag!", rief Raymond. "Eine Schönheit!"
Ernie ließ den Gefangenen los und legte das Gewehr an.
"Das ist… Das ist ein Vogelschutzgebiet", stammelte Peter.
"Ein was?", fragte Ernie.
Peter spürte rasende Wut in sich aufsteigen.
Er bemühte sich um Ruhe.
"Schwäne stehen unter höchstem Schutz.
Keiner erschießt Vögel auf dem Nest. Sie könnte Küken haben.
Bitte tut es nicht! Das dürft ihr nicht! Halt!"
Die Kugel traf den eleganten Schwanenkopf,
und ihr langer weißer Hals sank langsam zur Seite.
Aufmachen!
"Befrei seine Hände, Raymond. Unser Jagdhund."
Raymond schnitt die Fesseln um die Handgelenke los.
"Hol ihn!"
"Ich weigere mich", sagte ich.
Ernie schlug Peter ins Gesicht, hart, mit der Handfläche.
Blut lief ihm aus einem Nasenloch.
"Weigere dich noch mal, und ich garantiere dir eins.
Ich schlage dir deine weißen Schneidezähne raus,
oben und unten. Verstanden?"
Peter sagte nichts.
"Antworte!", bellte Ernie. "Verstanden?"
"Ja", sagte Peter Watson leise. "Verstanden."
Tränen liefen Peter Watson übers Gesicht, als er langsam ins Wasser ging.
Er watete zum toten Schwan und nahm ihn sanft in beide Hände.
Darunter saßen zwei winzige Küken in grauem Flaum.
Sie drängten sich im Nest aneinander.
"Sind da Eier?", rief Ernie vom Ufer.
"Nein", antwortete Peter. "Nichts!"
Er trug den toten Schwan ans Ufer des Sees.
Er legte ihn sanft ab, stand auf und sah die zwei anderen an.
Seine Augen, noch tränennass, brannten vor Wut.
"Ihr solltet tot sein", sagte er.
Ernie stutzte etwas, sammelte sich aber schnell.
Ein gefährlicher Funke tanzte in seinen schwarzen Äuglein.
"Gib mir dein Messer, Raymond."
Ein Gelenk verbindet den Flügel mit dem Vogel.
Ernie schnitt mit dem Messer die Sehne in dem Gelenk durch.
Das Messer war scharf, und bald fiel der Flügel unversehrt ab.
Ernie schnitt den anderen Flügel ab.
"Schnur", sagte er und hielt Raymond eine Hand hin.
Ernie schnitt acht 90 cm lange Schnüre
und band sie an die Oberseite des großen Flügels.
"Arme ausstrecken."
Peter stand an diesem schönen Maimorgen in der Sonne am See.
Die riesigen, schlaffen, blutigen Flügel baumelten grotesk an ihm herunter.
Ernie klatschte und legte im Gras ein Tänzchen hin.
"Bist du fertig?", fragte Peter Watson.
"Schwäne sprechen nicht", sagte Ernie.
Sie liefen das Ufer des Sees entlang bis zu einem hohen Weidenbaum.
Die langen Äste hingen aus großer Höhe fast bis zur Wasseroberfläche herunter.
"Herr Schwan, du kletterst jetzt ganz nach oben.
Dann breitest du die Flügel aus und fliegst los."
"Fantastisch!", rief Raymond.
Der Gedanke, hoch oben außer Reichweite der Rohlinge zu sein, gefiel Peter.
Er würde dort oben bleiben.
Er bezweifelte, dass sie ihn holen würden.
Sonst könnte er auf einen dünnen Ast klettern,
der keine zwei Personen trug.
Das Klettern war leicht, niedrige Äste halfen ihm hinauf.
"Höher!", rief Ernie. "Weiter!"
Schließlich ging es für Peter Watson nicht mehr höher.
Er stand auf einem Ast, dick wie ein Handgelenk,
der weit über den See hinausragte und sich elegant nach unten krümmte.
Er stand da und erholte sich.
Er war sehr hoch oben, 15 Meter. Er sah die beiden Jungs nicht.
Sie standen nicht mehr unten am Stamm.
"Jetzt hör gut zu!"
Sie hatten sich an eine Stelle
mit freiem Blick auf den Jungen im Baum begeben.
Peter schaute hinunter und bemerkte, wie licht die Blätter einer Weide waren.
Sie boten ihm kaum Schutz.
"Geh über den Ast, auf dem du stehst!
Bis du über dem trüben Wasser bist. Und dann flieg los!"
Peter Watson rührte sich nicht.
Er hielt die fernen Gestalten auf dem Feld im Blick.
Sie standen still und sahen zu ihm hoch.
"Ich zähle bis zehn.
Wenn du dann nicht losfliegst, schieße ich dich runter.
Dann habe ich heute zwei Schwäne erlegt.
Es geht los.
Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs!"
Peter Watson hielt ganz still.
Nichts würde ihn dazu bringen, sich zu rühren.
"Sieben, acht, neun, zehn!"
Peter Watson sah das angelegte Gewehr. Es zielte direkt auf ihn.
Er hörte das Krachen und die Kugel, die an seinem Kopf vorbeisauste.
Beängstigend, aber er hielt still.
Er sah, wie Ernie das Gewehr nachlud.
"Letzte Chance!", schrie Ernie. "Die nächste trifft!"
Peter wartete.
Er beobachtete den Jungen in den Butterblumen
und den anderen Jungen.
Das Gewehr wurde erneut angelegt.
Diesmal hörte er das Krachen, als die Kugel sein Bein traf.
Schmerzlos, aber mit verheerender Wucht.
Wie ein Schlag mit einem Vorschlaghammer.
Es schlug ihm beide Füße vom Ast weg.
Er versuchte, sich festzuklammern.
Der dünne Ast bog sich und brach entzwei.
Manche Menschen, die zu viel ertragen und zum Äußersten getrieben werden,
brechen einfach zusammen und geben auf.
Andere hingegen, wenn auch wenige,
bleiben aus einem unerfindlichen Grund stets unbesiegbar.
Man trifft sie in Kriegszeiten und in Friedenszeiten an.
Ihr Geist ist unbeugsam,
und nichts, weder Schmerz noch Folter noch Todesgefahr,
lässt sie aufgeben.
Der kleine Peter Watson war so jemand.
Als er darum kämpfte, nicht von jenem Baum zu fallen,
wurde ihm plötzlich klar, dass er gewinnen würde.
Er blickte auf und sah ein Licht über dem Gewässer,
so strahlend und schön, dass er seine Augen nicht abwenden konnte.
Das Licht rief ihn zu sich, lockte ihn weiter,
und er sprang auf das Licht zu und breitete seine Flügel aus.
Drei Personen berichteten von einem großen weißen Schwan,
der über dem Dorf kreiste.
Ein Schullehrer,
ein Mann, der Dachziegel einer Apotheke erneuerte,
und ein Junge, der draußen spielte.
Mrs. Watson, die in ihrer Küche Geschirr spülte,
sah zufällig genau in dem Moment aus dem Fenster,
als etwas großes Weißes auf den Rasen in ihrem Garten stürzte.
Sie eilte nach draußen.
Sie fiel neben dem kleinen Körper ihres einzigen Sohnes auf die Knie.
"Mein Schatz!", rief sie. "Mein lieber Junge!
Was ist passiert?"
"Der Schwan" beruht auf einem Zeitungsartikel
über eine wahre Begebenheit,
den Dahl 30 Jahre in seinem "Ideenbuch" verwahrte,
bis er die Geschichte im Oktober 1976 schrieb.
III DER RATTENFÄNGER
NACHRICHTEN "DES TAGES" ZEITUNG
Am Nachmittag kam der Rattenmann in die Tankstelle.
Leise, verstohlen schlich er die Auffahrt hinauf.
Seine Füße waren lautlos auf dem Kies.
Ein Armeeranzen hing über seiner Schulter.
Er trug eine altmodische Kordjacke mit großen Taschen.
Die Knie seiner Kordhose waren mit weißer Schnur umwickelt.
-Hallo? -Ja?
Kammerjäger.
Seine dunklen Äuglein huschten über das Gelände.
-Der Rattenmann? -Ja.
Er war dünn, ledrig, sein Gesicht spitz.
Zwei lange schwefelgelbe Zähne standen über der Unterlippe hervor.
Seine Ohren, rund und dünn, lagen hinten am Kopf.
Die Augen waren fast schwarz, doch in ihrem Blick blitzte es gelb auf.
-Es ging schnell. -Weisung vom Gesundheitsamt.
Und jetzt fangen Sie alle Ratten?
-Ja. -Wie?
Ja, wie?
Kommt auf die Ratten an. Ist immer verschieden.
-Mit einer Falle. -Was?
-Falle. -Falle?
Schnaubte er.
Das klappt nicht. Sind keine Hasen.
Er hob den Kopf,
schnupperte mit seiner Nase, die merklich zur Seite zuckte.
Ratten sind schlau. Um sie zu fangen, muss man sie kennen.
In dem Job muss man Ratten kennen.
Wissen Sie, was die tun? Die beobachten.
Alle Vorbereitungen fürs Ausmerzen beobachten die.
Kein Kanalisationsjob, oder?
Nein, kein Kanalisationsjob.
-Knifflig, Kanalisationsjobs. -Wohl kaum.
Ach ja? Sie möchte ich bei 'nem Kanalisationsjob sehen.
Wie Sie das machen würden, möchte ich wissen.
Vergiften.
-Wohin streuen Sie das Gift? -In die Kanalisation?
Der Rattenmann triumphierte.
War klar. In die Kanalisation.
Das schwemmt komplett weg. Alles. Die Kanalisation ist wie ein Fluss.
Was täten Sie, Herr Rattenmann? Bei einem Kanalisationsjob?
Der Rattenmann kam näher.
Seine Stimme wurde vertraulich.
Er gab sagenhafte Berufsgeheimnisse preis.
Sie müssen verstehen, die Ratte ist ein nagendes Tier.
Alles, was man ihr gibt, nagt sie an.
Sie haben einen Kanalisationsjob. Was tun Sie?
Seine Stimme klang heiser wie ein Froschquaken,
und er schien seine Worte mit feuchtem Mund auszukosten,
als würden sie gut schmecken.
Man geht in den Kanal
und nimmt gewöhnliche braune Papiertüten voller Gips mit. Sonst nichts.
Die hängt man an der Kanaldecke auf, sodass sie knapp über dem Wasser baumeln.
Hoch genug, dass 'ne Ratte rankommt.
Claud hörte andächtig zu.
'ne alte Ratte schwimmt im Kanal, sieht die Tüte. Hält an.
Schnuppert daran. Riecht nicht übel.
-Was tut sie? -Nagen.
Genau. Sie nagt die Tüte an, die Tüte geht kaputt,
und zum Dank hat die alte Ratte den Mund voller Gips.
Und?
Das erledigt sie.
-Sie stirbt? -Kratzt ab.
-Gips? -Dehnt sich bei Nässe aus.
Dehnt sich im Rattengedärm aus und bringt sie ratzfatz um.
Man muss Ratten eben kennen.
Er strahlte vor gerissenem Stolz.
Er rieb seine sehnigen Finger und hielt die Hände vors Gesicht.
Also, wo sind die Ratten?
Das Wort "Ratten" klang voll, würzig, als gurgelte er mit geschmolzener Butter.
Da drüben im Heuhaufen.
-Nicht im Haus? -Nur im Heuhaufen.
Ich wette, die sind auch im Haus, im Essen, und verbreiten Krankheiten.
-Ist hier jemand krank? -Er sah mich an, dann Claud.
-Allen geht's gut. -Sicher?
-Sicher. -Man weiß nie.
Er vertrat das Gesundheitsamt und war zutiefst enttäuscht,
dass wir nicht an Beulenpest litten.
Die Ratten sind im Heuhaufen. Wie kriegen Sie die raus?
Der Rattenmann grinste listig.
Aus dem Ranzen holte er eine große Dose und wog sie beim Sprechen in den Händen.
Gift. Besonderes Gift. Tödliches Gift.
Nur ein Löffel davon handelt Ihnen sechs Monate Knast ein.
Das hier tötet eine Million Menschen.
-Mal sehen? -Bitte.
Mit einem Penny öffnete er die Dose.
Da ist es.
Er sprach fast liebevoll darüber und hielt es Claud hin.
Getreide oder Gerste?
Hafer. Hafer getränkt in tödlichem Gift.
Nur ein Korn davon im Mund, und Sie gehen in drei Minuten hops.
Ich lass die Dose nie aus den Augen.
Zärtlich schüttelte er die kleine Dose…
…sodass der Hafer leise raschelte.
Heute kriegen Ihre Ratten das nicht. Die nähmen es nicht.
Man muss Ratten eben kennen. Die sind furchtbar misstrauisch.
Heute kriegen sie sauberen, leckeren Hafer,
der ihnen gar nicht schadet.
Wir mästen sie, jawohl. Und morgen wieder.
Und am Tag danach und am Tag danach.
Das schmeckt so gut,
dass alle Ratten der Gegend bald herkommen werden.
Sehr schlau.
Man muss in dem Job schlauer als eine Ratte sein.
Und das ist nicht ohne.
"Man muss fast eine Ratte sein", sagte ich.
Es rutschte mir versehentlich heraus, weil ich den Mann gerade ansah.
Seine Reaktion war überraschend.
-Genau! -Rief er.
Da sagen Sie mal was.
Ein guter Rattenfänger muss wie eine Ratte sein.
Schlauer als eine Ratte,
und das ist nicht leicht, das sag ich Ihnen.
Dann fangen wir mal an.
Lady Leonora Benson braucht mich dringend im Gutshaus.
Hat sie auch Ratten?
Alle haben Ratten.
Der Rattenmann trottete davon.
Sein Gang war so rattenartig, man kam ins Grübeln.
Ein langsames, fast graziles Trotten mit viel Spiel im Knie.
Und seine Schritte waren lautlos auf dem Kies.
Er sprang übers Gatter, lief um den Heuhaufen herum
und verstreute Hafer auf dem Boden.
Am Tag darauf wiederholte er den Vorgang.
Am Tag darauf kam er wieder und am Tag darauf,
und am vierten Tag legte er den vergifteten Hafer aus.
Aber er streute ihn nicht.
Er bildete kleine Häuflein an jeder Ecke des Heuhaufens.
-Haben Sie einen Hund? -Ja.
Wenn er grausam in Krämpfen sterben soll, lassen Sie ihn rein.
Am Tag darauf wollte er die Toten einsammeln.
Geben Sie mir einen Sack. Da tue ich sie rein.
Er gab sich wichtig, die schwarzen Augen strahlten stolz.
Er würde dem Publikum den sensationellen Fang vorführen.
Claud holte einen Sack. Wir gingen über die Straße.
Der Rattenmann strich um das Heu, untersuchte einen seiner Gifthaufen.
Da stimmt was nicht.
Murmelte er leise und wütend.
Auf den Knien untersuchte er einen anderen Haufen genau.
-Verflucht, da stimmt was nicht. -Was ist?
Keine Antwort. Die Ratten hatten den Köder ignoriert.
"Schlaue Ratten hier", sagte ich.
Den Ärger des Rattenmanns sah man Gesicht und Nase an
und daran, wie sich die gelben Zähne in die Unterlippe bohrten.
-Schwachsinn. -Sagte er und sah mich an.
Irgendwer füttert die Ratten, sonst ist nichts.
Die kriegen irgendwo was Leckeres zu fressen.
Ratten verschmähen Hafer nur, wenn ihre Bäuche zum Platzen voll sind.
Mürrisch drehte er sich um.
Mit einer kleinen Schaufel schüttete er den Gifthafer vorsichtig in die Dose.
Danach gingen wir alle drei zurück über die Straße.
Der Rattenmann stand an der Zapfsäule, jetzt kläglich und demütig.
Sein Gesicht wirkte grüblerisch.
Nach seinem Scheitern war er in sich gekehrt,
die Augen verhangen und böse,
die Zunge schoss neben den zwei gelben Zähnen heraus.
Er war mir einen verstohlenen Blick zu, dann Claud.
Die Nasenspitze zuckte schnuppernd.
Er schaukelte auf Zehenspitzen, schwankte leicht,
und sagte leise und geheimnistuerisch…
Wollen Sie was sehen?
Er wollte eindeutig seinen Ruf retten.
-Was? -Wollen Sie was Tolles sehen?
Er steckte die rechte Hand in eine tiefe Jackentasche
und holte eine große, lebende Ratte hervor.
Gütiger Gott!
Ganz genau.
Er stand vorgebeugt und reckte den Hals vor,
grinste uns an und hielt die enorme braune Ratte hoch.
Finger und Daumen schlossen sich eng um ihren Hals.
So eingeklemmt konnte sie nicht beißen.
Haben Sie immer Ratten dabei?
Hab immer ein, zwei Ratten dabei.
Aus der anderen Tasche holte er ein kleines, weißes…
-Ist das ein Frettchen? -Er kicherte zischelnd.
Das Frettchen kannte ihn und hielt still.
Frettchen töten Ratten am schnellsten.
Er hielt die Tiere dicht aneinander.
Die Nase des Frettchens hing 15 cm vor dem Rattengesicht.
Die Knopfaugen des Frettchens starrten die Ratte an.
Die Ratte wand sich, um Abstand zu gewinnen.
-Jetzt. -Sagte er.
Sehen Sie zu.
Sein Khakihemd stand am Hals offen.
Er ließ die Ratte hineingleiten, auf seine Haut.
Sein Gürtel hielt sie oberhalb der Taille.
Dann folgte das Frettchen.
Sofort brach im Hemd großer Tumult aus.
Die Ratte rannte über seinen Körper, gejagt vom Frettchen.
Sechs oder sieben Mal rundherum jagte die kleine Wölbung die große,
holte mit jeder Runde etwas auf, kam immer näher,
bis die zwei Wölbungen zusammenstießen.
Es gab ein Gewühle und schrilles Kreischen.
Während der Darbietung stand der Rattenmann ganz still,
breitbeinig, mit hängenden Armen.
Die dunklen Augen ruhten auf Clauds erstarrtem Gesicht.
Schließlich griff er mit einer Hand in sein Hemd
und zog das Frettchen heraus.
Mit der anderen holte er die tote Ratte.
Die weiße Schnauze des Frettchens war blutig.
"Das gefiel mir nicht", sagte ich.
So was haben Sie noch nie gesehen, ganz klar.
Gewiss nicht.
Sie werden irgendwann böse gebissen werden.
Sagte Claud. Aber er war fasziniert. Der Rattenmann wurde großspurig.
Wollen Sie was noch Tolleres sehen?
Was Sie nur glauben, wenn Sie es selbst sehen?
Ich sah Claud überaus beklommen an.
Ja.
Der Rattenmann steckte die tote Ratte und das Frettchen ein.
Dann holte er aus seinem Ranzen eine zweite lebende Ratte.
Gütiger Himmel!
Hab immer ein, zwei Ratten dabei.
In dem Job muss man Ratten kennen und welche um sich haben.
Das ist eine Abwasserratte. Alt und ein schlauer Fuchs.
Sie beobachtet mich ständig und überlegt, was ich vorhabe.
-Sehen Sie's? -Unerfreulich.
"Was haben Sie vor?"
Ich ahnte, dass es mir noch weniger gefallen würde.
-Holen Sie mir Schnur. -Claud holte Schnur.
Der Rattenmann wickelte sie ums Hinterbein.
Die Ratte zappelte, aber er hielt sie fest.
-Ist drinnen ein Tisch? -"Wir wollen da keine Ratten", sagte ich.
Ich brauche einen Tisch. Etwas Flaches.
Wir gingen zur Zapfsäule. Er legte die Ratte obendrauf.
Er band die Schnur an einen Pfosten. Die Ratte war angebunden.
Erst kauerte sie reglos und argwöhnisch,
eine große graue Ratte mit schwarzen Augen.
Der schuppige Schwanz kringelte sich lang auf dem Metall.
Sie sah weg, aber beobachtete ihn von der Seite,
um zu sehen, was er tat.
Der Rattenmann trat zurück. Sofort entspannte sich die Ratte.
Sie saß da und leckte sich das Fell auf der Brust.
Sie kratzte sich die Schnauze mit zwei Pfoten.
Die anderen Männer in der Nähe beunruhigten sie nicht.
-Wie wäre eine Wette? -Sagte der Rattenmann.
"Nein, danke", sagte ich.
-Zum Spaß. Dann macht's mehr Spaß. -Worauf denn wetten?
Dass ich die Ratte ohne meine Hände töten kann.
Ich stecke die Hände in die Taschen.
Der Rattenmann war auf Geld aus.
Ich sah die todgeweihte Ratte an, und mir wurde leicht übel.
Nicht weil sie sterben würde.
Weil es auf besondere Art geschehen würde, mit erheblicher Begeisterung.
-Sie treten mit den Füßen. -Keine Füße.
-Keine Arme? -Auch keine Beine oder Hände.
-Draufsetzen. -Kein Zerquetschen.
-Dann bitte. -Setzen Sie 1 £.
Blödsinn. Warum sollten wir?
-Was setzen Sie? -Null. Nichts.
Gut, dann eben nicht.
-Er griff nach der Schnur. -Ein Schilling.
Meine Übelkeit nahm zu.
Aber die Sache hatte eine grässliche Anziehungskraft.
Ich konnte weder weggehen noch mich rühren.
-Sie auch? -Nein.
Sie wollen es für einen Schilling?
-Ich will es nicht. -Wo ist das Geld?
Claud legte es auf die Säule.
Der Rattenmann legte zwei Sixpence-Münzen dazu.
Die Wette gilt.
Claud und ich traten zurück.
Der Rattenmann steckte die Hände in die Taschen
und beugte seinen Oberkörper zur Ratte.
Die Ratte kauerte alarmiert.
Sie schien bereit, ihn anzuspringen,
doch dann wich sie zurück,
schleppte sich geduckt rückwärts, bis sich die Schnur am Bein straffte.
Der Rattenmann beugte sich weiter vor,
folgte ihr mit seinem Blick. Plötzlich…
-Panik. -Panik. Die Ratte sprang hoch.
Die gestraffte Schnur muss ihr Bein fast ausgerenkt haben.
Sie kauerte am Rand, so weit die Schnur es erlaubte.
Zitternde Schnurrhaare, der Körper starr vor Angst.
Der Rattenmann schob sein Gesicht ganz langsam immer näher heran.
Ich wollte ihn aufhalten, aber konnte nicht sprechen.
Etwas äußerst Unerfreuliches würde geschehen, ganz sicher.
Etwas Düsteres und Grausames, aber ich musste es sehen.
Nur eine Handlänge trennte die beiden Gesichter jetzt.
Die Ratte machte sich ängstlich ganz flach.
Er war auch angespannt,
aber gefährlich angespannt, wie eine aufgezogene Sprungfeder.
Ein Lächeln huschte über die Haut seines Mundes.
Dann, plötzlich, schlug er zu, wie eine Schlange.
Sein Kopf schoss schnell wie ein Messer vor.
Durch die Muskeln im Unterkörper.
Ich sah den weit geöffneten Mund…
…zwei gelbe Zähne…
Das Gesicht verzerrt durch den aufgerissenen Mund.
Ich mochte es nicht sehen.
Ich schloss die Augen. Als ich sie öffnete, war die Ratte tot.
Der Rattenmann steckte das Geld ein und spuckte seinen Mund frei.
Und daraus wird Lakritze gemacht.
Aus Rattenblut machen Fabriken und Schokoladenhersteller Lakritze.
Ist nichts verkehrt an Rattenblut.
Sie sind widerwärtig.
Aber Sie haben es oft gegessen.
Lakritzstangen und Lakritzschnüre sind aus Rattenblut.
Wir wollen nichts mehr hören, danke.
Gekocht in großen Kesseln, blubbernd, dampfend.
Männer rühren mit langen Stangen.
Ein großes Geheimnis der Schokoladenfabriken.
Keiner weiß davon. Nur die Rattenfänger, die das Zeug liefern.
Sein Publikum war ihm entglitten.
Wir waren feindselig, angewidert und rot vor Wut.
Er drehte sich ohne ein weiteres Wort um.
Wir sahen ihn langsam, grazil auf die Straße trotten.
Seine Schritte waren lautlos, selbst auf dem Kies.
Sonderbar.
Die Ratten fraßen das Gift nicht.
Etwas Nahrhaftes muss im Heuhaufen liegen.
Ende der 40er lebte Dahl im Wisteria Cottage, Amersham.
Dort schrieb er an Der krumme Hund,
Kurzgeschichten, inspiriert von der Gegend und ihren Bewohnern.
"Der Rattenfänger" ist aus der Sammlung.
IV GIFT
Um Mitternacht fuhr ich heim.
Vor dem Bungalow schaltete ich die Scheinwerfer aus,
damit kein Lichtstrahl Harry Pope wecken würde.
Unnötig. Bei ihm brannte noch Licht.
Ich parkte, ging vier Stufen hoch
und zählte im Dunkeln mit, um oben nicht ins Leere zu treten.
Eins, zwei, drei vier.
Leise öffnete ich Harrys Zimmertür und sah hinein.
Er lag wach im Bett. Nicht mal den Kopf bewegte er.
Aber ich hörte ihn flüstern, fast unhörbar…
Hilfe.
Hilfe?
Ich ging schnell durch den Raum.
Halt.
Halt? Ich verstand kaum etwas.
Er strengte sich enorm an, um etwas zu sagen.
-Hilfe. -Hilfe?
Was ist los, Harry?
Schuhe aus.
Schuhe aus?
Er sprach wie George Barling nach dem Bauchschuss,
der an einer Kiste lehnte, sich die Seiten hielt
und über den japanischen Piloten im selben heiseren Flüstern murmelte wie Harry.
Dann beugte George Barling sich vor
und starb.
Schuhe aus.
Ich verstand gar nichts, aber widersprach nicht.
-Was ist los? -Nicht anfassen.
Ein Laken bedeckte drei Viertel seines Körpers.
Er trug einen Pyjama und schwitzte stark.
Es war heiß. Ich schwitzte, aber nicht so.
Gesicht und Kissen waren durchnässt.
Es sah nach Malaria aus.
-Was ist los? -Krait.
-Was? -Krait.
-Krait? -Schlange.
Ein Kraitbiss? Wo? Wann?
Nein.
Was?
Noch nicht gebissen.
Verwirrend. Ich sah Harry verwundert an.
Krait auf Bauch. Schläft.
Unwillkürlich sprang ich zurück.
Ich starrte auf seinen Bauch. Eher aufs Laken.
Es war unmöglich, zu sehen, ob etwas darunter lag.
Du meinst, ein Krait schläft gerade auf deinem Bauch?
Ja.
Wie kam er dahin?
Ich hätte ihm lieber sagen sollen, dass er still sein sollte.
Lag auf Rücken. Las. Spürte etwas auf Brust, hinter Buch.
Kitzeln.
Sah aus Augenwinkel kleinen Krait über Pyjama schlängeln.
Klein. Vielleicht 25 Zentimeter.
Wusste, darf mich nicht bewegen. Lag erstarrt, beobachtete.
Dachte, Schlange würde aufs Laken kriechen.
Harry schwieg kurz.
Er vergewisserte sich, dass sein Flüstern das Ding nicht aufstörte.
Sie kroch darunter.
Spürte es durch Pyjama. Bewegung auf Bauch.
Dann hörte es auf. Liegt jetzt da und schläft.
Ich warte.
-Seit wann? -Stunden.
Stunde um Stunde um verdammte Stunde.
Kann nicht mehr lange stillhalten. Muss husten.
Tatsächlich war das bei einem Krait nicht überraschend.
Sie halten sich bei Häusern auf und mögen es warm.
Überraschend war, dass Harry noch nicht gebissen wurde.
Der Biss ist absolut tödlich,
wenn man nicht sofort Gegengift zur Hand hat.
Schmal und klein. So sehen sie aus.
Sie könnte zum Beispiel
durch die angelehnte Tür eines Kinderzimmers schlüpfen.
Der Verwalter einer Teeplantage erzählte mir von einem gebissenen Schaf.
Als er den Kadaver aufschnitt, rann das Blut pechschwarz heraus.
"Na schön", sagte ich. Und ich flüsterte jetzt auch.
Beweg dich nicht. Sprich nur das Nötigste.
Die Schlange beißt nur aus Angst. Wir regeln das.
Leise ging ich hinaus und holte ein kleines Messer aus der Küche.
Ich steckte es in meine Tasche, falls Harry gebissen werden würde.
Um ihn aufzuschneiden und das Gift auszusaugen.
"Harry", sagte ich. Das Beste wäre jetzt,
das Laken vorsichtig herunterzuziehen und nachzusehen.
Du Idiot.
Seine Stimme war ausdruckslos. Dafür sprach er zu langsam und leise.
Der Ausdruck lag in den Augen und um die Mundwinkel.
Licht erschreckt. Schlange wird mich töten.
Guter Hinweis.
Ich reiße das Laken weg und fege sie…
Hol Arzt.
Er sah mich an, als hätte ich darauf kommen sollen.
Ein Arzt. Natürlich. Ich hole Dr. Ganderbai.
Ich schlich hinaus, suchte seine Nummer,
bat die Vermittlung um Eile.
-Hier ist Aufseher Woods. -Hallo. Noch nicht im Bett?
Kommen Sie sofort mit Krait-Serum.
Serum? Wer wurde gebissen?
Die strenge Frage explodierte in meinem Ohr.
Niemand. Noch nicht.
Auf Harrys Bauch schläft einer unter dem Laken.
Drei Sekunden herrschte Stille in der Leitung.
Langsam, nicht wie eine Explosion, präzise sagte Dr. Ganderbai…
Er darf sich weder bewegen noch sprechen. Klar?
-Natürlich. -Ich komme jetzt.
Er legte auf, und ich lief zurück.
Harrys Augen baten mich ans Bett.
Er kommt. Du sollst still liegen.
Was denkt er, tue ich?
Nicht reden. Beide nicht.
Dann halt den Mund.
Die Muskeln an seinem Mund, mit denen man lächelt, zuckten dabei.
Ein schnelles Herunterziehen, das nach dem Sprechen anhielt.
Das gefiel mir nicht, so wenig wie seine Worte.
Dr. Ganderbais Auto fuhr vor.
Ich ging hinaus.
-Wo ist er? -Er wartete meine Antwort nicht ab.
Er ging in den Flur, stellte die Tasche auf einen Stuhl.
Er trug weich besohlte Hausschuhe.
Er ging lautlos wie eine vorsichtige Katze.
Harry sah ihn aus dem Augenwinkel.
Am Bett lächelte Dr. Ganderbai beruhigend. Er nickte, wie um zu sagen…
Keine Sorge. Kein Problem. Überlassen Sie es Dr. Ganderbai.
Er ging in die Küche, ich folgte ihm.
Er öffnete die Tasche.
Zuerst verabreichen wir ihm das Serum, aber er darf nicht zucken.
Er hatte eine Spritze und ein Fläschchen. Er zog eine blassgelbe Flüssigkeit auf.
-Er gab sie mir. -Halten Sie die vorerst.
Wir gingen zurück.
Harrys Augen glänzten weit geöffnet.
Dr. Ganderbai krempelte Harrys Ärmel hoch, ohne den Arm zu berühren.
Mit Abstand vom Bett flüsterte er…
Ich injiziere Ihnen etwas. Nur ein Piks. Nicht bewegen.
Nicht die Bauchmuskeln spannen. Ganz schlaff.
Harry sah die Spritze an. Sein Lachmuskel zuckte wieder.
Dr. Ganderbai wickelte einen Gummischlauch eng um Harrys Bizeps.
Er betupfte den Unterarm mit Alkohol.
Blinzelnd las er die Skala auf der Spritze und drückte Flüssigkeit heraus.
Harrys Gesicht war verschwitzt
und glänzte wie zerfließende Creme, die aufs Kissen lief.
Die blaue Ader am Unterarm war unter dem Abbinder geschwollen.
Ganderbai hielt die Nadel über der Ader flach am Arm,
schob sie seitlich in Haut und Ader.
Langsam und bestimmt glitt sie hinein wie in Käse.
Harry schloss die Augen, öffnete sie, aber blieb reglos.
Ganderbai beugte sich an Harrys Ohr.
Jetzt passiert nichts bei einem Biss. Nicht bewegen. Bin gleich zurück.
-"Ist er gerettet?", fragte ich. -Man weiß es nicht.
Er wischte sich die Stirn und kaute auf der Lippe.
Es gibt einen Weg.
Er sprach langsam und überlegte dabei.
Wir verabreichen dem Tier ein Betäubungsmittel,
da, wo es liegt.
Ein famoser Vorschlag.
Es ist unsicher. Schlangen sind Kaltblüter.
Betäubungsmittel wirken da nicht schnell.
Aber ich habe keine Ideen. Äther oder Chloroform?
Ich nickte.
-Welches? -Fragte er mich? Ich weiß nicht.
Chloroform!
Am Arm zog er mich in den Flur.
Fahren Sie zu mir. Der Boy erwartet Sie.
Der Schlüssel zum Giftschrank. Holen Sie Chloroform. Oranges Etikett.
Der Name ist aufgedruckt. Ich bleibe für Notfälle hier.
Beeilung!
-Meine Schuhe. -Brauchen Sie nicht.
Ich fuhr schnell. Nach 15 Minuten war ich mit Chloroform zurück.
Er weiß, was wir vorhaben, aber er verliert die Nerven.
Wer weiß, wie lange er noch durchhält.
Harry lag exakt wie zuvor im Bett.
Das Gesicht war weiß und nass. Er wendete mir die Augen zu.
Ich lächelte und nickte.
Dr. Ganderbai nahm sich den Abbindeschlauch,
nun mit einem Papiertrichter am Ende.
Er hob ein Stück vom Laken hoch, legte den Gummischlauch an
und schob ihn unterm Laken auf Harrys Körper zu.
Ich weiß nicht, wie lange es dauerte.
Vielleicht 20 Minuten oder 40.
Ich sah keine Bewegung, aber der sichtbare Teil wurde kürzer.
Dr. Ganderbai schwitzte selbst,
große Perlen auf Stirn und Oberlippe, aber seine Hände waren ruhig.
Sein Blick haftete auf dem Laken auf Harrys Bauch.
Er streckte die Hand nach Chloroform aus.
Ich drehte den Stopfen raus, gab ihm die Flasche
und ließ erst los, als er sie festhielt.
Mr. Pope, die Matratze wird durchnässt. Es wird kalt unter Ihrem Körper.
-Bewegen Sie sich nicht. -Machen Sie schon!
Erstmals wurde Harry laut.
Dr. Ganderbai betrachtete ihn kurz und fuhr fort.
Er goss einige Tropfen in den Trichter und wartete ab.
Er goss mehr hinein und wartete.
Der Übelkeit erregende Chloroformgeruch weckte schwache, unschöne Erinnerungen
an Schwestern und Ärzte in einem Raum mit einem langen Tisch.
Dr. Ganderbai goss weiter.
Schwerer Dampf wirbelte wie Rauch über dem Papiertrichter.
Er hielt inne, goss nach und gab mir die Flasche.
Langsam zog er den Schlauch heraus und stand auf.
Die Anstrengung muss gewaltig gewesen sein,
denn seine Stimme klang so…
Wir warten vorsichtshalber 15 Minuten.
Ich sagte es Harry.
-Wir warten… -Ich habe es gehört!
Dr. Ganderbai wirbelte herum, sein Gesicht sehr wütend.
Er starrte Harry kalt an. Harrys Lachmuskel zuckte.
Wir warteten 15 Minuten.
Ganderbai beobachtete Harrys Gesicht
mit einem eindringlichen, fesselnden Blick.
Mit all seiner Willenskraft hielt er Harry vollkommen still und ruhig.
Er wendete den Blick nicht ab.
Er machte kein Geräusch, doch er schien ihn anzuschreien.
Nicht bewegen! Nicht sprechen! Sie verderben es nicht! Verstanden?
Still lag Harry mit zuckendem Mund da, schwitzend.
Er schloss die Augen, öffnete sie, sah mich an, das Laken, die Decke,
aber nie Dr. Ganderbai.
Doch Dr. Ganderbai hielt ihn im Bann.
Als würde ein Ballon aufgeblasen.
Er würde platzen, aber ich konnte nicht wegsehen.
Schließlich nickte Dr. Ganderbai. Er würde nun weitermachen.
Gehen Sie rüber.
Wir werden das Laken zusammen zurückschlagen.
Ganz langsam. Stillhalten, Mr. Pope.
Harrys Brust war nun ganz zu sehen.
Die weiße Kordel der Pyjamahose war mit einer Schleife gebunden.
Darunter sah ich einen Perlmuttknopf.
Meine Pyjamas hatten keine Hosenknöpfe, schon gar nicht aus Perlmutt.
Seltsam, diese frivolen Gedanken in angespannten Momenten.
Nichts sonst war auf dem Bauch.
Nicht bewegen.
Er sah neben Harrys Körper und unter den Beinen nach.
Vorsicht. Sie könnte überall sein, im Hosenbein.
Harry schoss hoch.
Seine erste Bewegung.
Er sprang auf und schüttelte seine Beine. Wir dachten, er wurde gebissen.
Dr. Ganderbai tastete nach dem Skalpell, aber Harry wurde still,
sah auf die Matratze und rief…
Da ist sie nicht!
Ganderbai streckte sich und sah Harry an.
Harry ging es gut. Es war kein Biss.
Er würde nicht gebissen werden oder sterben.
Alles war in Ordnung.
Halbwegs.
Vielleicht hatten Sie geträumt.
Ich hörte, dass Ganderbais Stichelei unbeabsichtigt war.
Nur die Anspannung fiel von ihm ab.
Harry sah es anders.
Im gestreiften Pyjama funkelte er Dr. Ganderbai an.
Seine Wangen nahmen Farbe an.
Nennen Sie mich einen Lügner?
Ganderbai blieb still und musterte Harry.
Harry machte einen Schritt, seine Augen glänzten.
-Dreckige bengalische Abwasserratte. -"Ruhig, Harry", sagte ich.
-Sie dreckige, braune, kleine… -Ruhe!
-Rückständiger… -Ruhe!
Stopp!
Dr. Ganderbai ging. Ich folgte ihm auf die Veranda.
"Er redet wirr", sagte ich.
Wir gingen im Dunkeln zu seinem alten Morris-Motor-Auto.
Er stieg ein. "Sie waren wunderbar", sagte ich.
-Sie haben ihn gerettet. -Wohl kaum.
Sie hätten… Er verdankt Ihnen sein Leben.
-Er verdankt Ihnen sein Leben. -Nein.
Es tut mir leid.
Das kann es nicht.
Dr. Ganderbai ließ den Motor an und fuhr los.
Dahl begann im Januar 1950 damit, "Gift" zu schreiben.
Die Figur des Woods
benannte er nach einem Pilotenkollegen der RAF-Staffel 80,
der in der Schlacht von Athen gefallen war.
Die folgenden Eigenschaften sollten Sie besitzen oder erwerben,
um Schriftsteller zu werden.
Sie brauchen eine lebhafte Fantasie.
Sie sollten gut schreiben können.
Damit meine ich, Ihre Szenen sollten beim Lesen lebendig werden.
Nicht jeder kann das.
Es ist eine Gabe, die man entweder hat oder nicht hat.
Sie brauchen Ausdauer.
Anders gesagt,
Sie müssen beharrlich sein und dürfen nie aufgeben.
Stunde um Stunde.
Tag um Tag.
Woche um Woche.
Monat um Monat.
Jahr um Jahr um Jahr.
Sie müssen Perfektionist sein.
Sie dürfen mit Ihren Texten nie zufrieden sein,
bis Sie sie immer wieder umgeschrieben und so gut gemacht haben, wie Sie können.
Sie brauchen große Selbstdisziplin.
Sie arbeiten allein. Niemand beschäftigt Sie.
Niemand feuert Sie, wenn Sie nicht zur Arbeit kommen,
oder tadelt Sie, wenn Sie trödeln.
Sehr hilfreich ist ein guter Sinn für Humor.
Nicht nötig beim Schreiben für Erwachsene, aber für Kinder ist er unerlässlich.
Und schließlich…
Sie sollten eine gewisse Demut haben.
Wer sein Werk fantastisch findet, wird Probleme bekommen.
Untertitel von: Irina Janke