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La felicidad es esto:
subir 400 escalones de la Iglesia de San Salvador,
sin bragas,
con Emil…
Estoy tan enamorado.
…que me ha dicho que está enamorado.
Todos vivimos con la esperanza
de no estar nunca
solos.
Por eso, cuando me tiendes la mano,
yo la tomo sin pensarlo.
Creo que la mayoría deseamos compartir la vida con otra gente.
Estar con alguien
que aguante en los malos momentos,
cuando todo se vuelve amargo y feo.
UNA HISTORIA DE AMOR EN COPENHAGUE
Lo mío con Emil sucedió de casualidad,
porque no me fijé en él cuando lo conocí.
- Felicidades. - Gracias.
- Somos muy fans. - ¿En serio?
Lo trajo mi mejor amiga, Gro.
- ¡Hola, Gro! - Toma.
- Mi favorito. - Felicidades.
Gracias.
Enhorabuena. Voy a salir un momento para cargar el coche.
- Está cargado. - Por si acaso. Hemos comprado un Tesla.
- Vale. - Gracias.
Mia, te presento a Emil, mi vecino.
Hola, soy Mia.
- Felicidades. - Gracias.
Emil necesitaba salir. Está divorciado y le falta vitamina D.
Sí, por poco pillo el escorbuto.
- ¿Escorbuto? - Sí, una palabra rara y anticuada.
Así lo veía yo a él: raro y anticuado.
Querida Mia, ya se ha publicado. Tour de Force.
La historia de Rebecca y sus problemas amorosos.
Me encanta ser tu editora,
y es un honor ser también tu amiga.
Ven.
No te libras.
"Rebecca sabía cómo enamorarse.
Sabía cómo ser un sueño, una fantasía,
pero no sabía ser la novia de alguien.
Otra vez se había enamorado de un inmaduro con miedo al compromiso.
Él no tenía que decir nada, ella sabía lo que pensaba:
'Tengo que huir de esta chalada desesperada por amor'.
Así que vuelta a la carga, Rebecca: siguiente, siguiente, siguiente".
- No. - Es la canción de Tessa. Vamos.
Otra vez no.
- ¡Vamos! - Espera.
No me fijé en Emil.
Solo me fijé en este tío.
¿Te vienes a casa, nos tomamos unos vinos
y escuchamos algunos discos?
Mañana tengo clase.
- Ah, ¿vas a la universidad? - No, al instituto.
Estudio bachillerato,
en Rysensteen.
Vale, despierta y espabila de una vez.
Alguien podría pensarlo, pero yo no.
De eso nada, monada.
Seguiría tirándome a adolescentes si Gro no hubiera insistido.
Anda, tómate un café con él, Mia.
Es majo y buen tío, y le encantas.
- ¿Dónde está el fallo? - No tiene ninguno.
¿No estaría bien salir con un adulto para variar?
Y no vuelvas a decirme que es viejo. Tenéis la misma edad, Mia.
- Y me hice arqueólogo. - ¿En serio? ¿Arqueólogo? Qué guay.
¿Vas a excavar a Egipto con una cucharilla?
No, no me dedico a eso. Lo mío es más trabajo de ordenador
en la Gliptoteca. Soy el director de exposiciones.
- He leído tu libro. - ¿Ah, sí?
- Sí. - Pues lees muy rápido.
No, tengo mucho tiempo cuando no tengo a los niños.
¡Oh, no! Tiene hijos.
- ¿Gro te había dicho que tengo hijos? - No.
- Vale. - Pero no pasa nada…
Tranquila, no te enseñaré fotos.
- Bueno… - Oh, es aquí.
Muy bien, este sitio es bonito.
Cuando escribes, ¿te basas en ti para el personaje de Rebecca?
Sí, me baso en mi vida y luego la ficciono.
- Se transforma en algo distinto. - Mola.
- Yo no tengo ni Instagram, soy reservado. - Vale.
¡Mierda!
¿Qué?
- ¿Puedo…? - ¿Qué pasa?
- ¿Me puedo esconder un segundo? - Claro…
Estuve saliendo seis meses con el tío de la bici.
Vale.
¿Es peligroso o algo?
Creo que te ha visto.
Se ha parado.
- Hola. - Hola.
Dile a esa mujer que me devuelva mi disco de Prince.
Hola, Jeppe.
Vale, siento mucho lo del disco, ya te lo mandaré.
¿Y ya está?
¿Qué quieres que te diga?
"Perdón por irme sin más".
- Suerte con ella. - Vale ya, Jeppe.
- Gracias. - Te he dicho que te devolveré el disco.
- Déjalo, tengo Spotify. - Pero…
Vaya…
- Siento que hayas tenido que verlo. - No, ha sido un momentazo.
He salido con muchos idiotas.
- ¿Le doy una paliza? - Sí.
- Vale, allá voy. - No…
Lo que quería decirte de tu libro es que eres muy divertida.
Sí, y me encanta cómo cuestionas las estructuras,
haciéndolo desde el humor.
Repítelo.
- ¿El qué? - "Estructuras".
Estructuras.
Pones la boca muy sexi cuando lo dices.
Me lo dicen mucho.
Por eso siempre cuelo esa palabra.
Estructuras.
Vale, era cariñoso, inteligente y maduro, pero eso tampoco me impedía dejarlo.
- Tiene dos hijos. - Vale.
¿No os parece demasiado? ¿O mola?
Pero fui a ver a mi hermano y su novio, que son una pareja estable.
¿Y qué si tiene hijos?
Sí, la gente tiene hijos.
- Sí. - ¿Y qué?
Nosotros no, pero la gente tiene hijos, Mia.
- Es que somos muy distintos. - Y nosotros.
Tardé tres años en pillar el humor de tu hermano.
"Ah, estás siendo irónico, no insensible".
Me alegro de que lo pienses.
Por una vez, es alguien con quien nos podríamos tomar unos vinos.
¿Recuerdas al del internado?
- No, iba a la universidad. - Qué va.
- Tocaba en un grupo y rajaba del padre. - Y vomitó en todo el kílim.
Y se bebió un vino carísimo que me habían regalado.
- Basta. - Era caro.
Y follasteis en el baño. ¡Ay!
- ¿Cómo? - ¡Perdón!
- Cállate, no lo soporta. - Oye, quiero oír eso.
Lavé las toallas con agua caliente.
- Vale, genial. - Tranquilo.
- Se suponía que era un secreto. - Lo pillo.
- Me van más jóvenes. - No…
- Por los yogurines. - ¡No!
- Es ironía, cariño. - Muy bien. Salud.
Y, finalmente, al llegar a los 30,
decidí dar una oportunidad a lo raro y anticuado.
¿Qué estás haciendo?
¿No lo ves? Estoy haciendo una flor con una servilleta.
Qué bonita.
- Gracias. - ¿Dónde lo aprendiste?
Hice un curso de origami durante tres meses en Kioto.
- ¿Cómo? - Es mentira, lo aprendí en YouTube.
- Qué tonto. - No me digas.
- Tienes una sonrisa preciosa. - Gracias.
Es para ti.
- Gracias. - De nada.
Vale.
¡No!
¡Hala!
¡Vaya, qué pasada!
No pares.
Perdona, tengo que contestar. Es el tono de Katrine.
- ¿Eh? - Podría ser importante. Tengo que…
Hola, ¿qué hay?
¿Ahora?
Vale, adiós.
Vienen para acá.
- ¿Quiénes? - Felix y Selma.
Oye, me gustas muchísimo,
pero creo que aún es pronto para que los conozcas.
- Creo que… - Sí, claro.
- ¿Podemos…? ¡Sí! - Claro…
¿Qué te falta?
- Los pantalones. - Están ahí.
- ¡Ay! - Cuidado.
No, por la escalera de atrás.
¡Papá!
¿Papá?
¡Vale!
- ¿Qué tal el día? - Tengo un moco.
¿En el dedo?
Vale, lavaos las manos y os pongo una limonada.
- Papá. - ¿Sí?
Selma dice que "mano" viene de "hermano". Ni de coña.
Esa lengua. Igual que "mana", que viene de "hermana", Felix.
- Ya… - Aquí está el tuyo.
Qué raro.
- Papá, ¿de quién es este cepillo? - Sí, ¿de quién es?
Buena pregunta.
Bueno… es el cepillo de una mujer que se llama Mia.
¿Por qué se lo ha dejado aquí?
Muy buena pregunta.
- Papá, estás contento. - Sí.
- Estás raro. - Sí, un poco.
Es que Mia me hace muy feliz.
¿Vuestra madre os ha pegado un achuchón
o tengo que hacerlo yo, como siempre?
¡No!
No te enfades, ¿vale? Por el olor, ya se nota que es la mejor.
- Cuando lo leí… - ¡Hola!
- Hola. - Hola.
- ¿Hola? - Qué bien.
- ¿Has entrado por detrás? - Hola.
- Hola.
- Sí. - Buenos días.
- ¿Vienes de arriba, zorrón?
- Pues sí. - ¿Quieres café?
- Sí, por favor. - Gracias.
- Cuéntame. - Cada vez me gusta más.
- Te lo dije. - Y el sexo es genial.
Aleluya, hermana.
No me sorprende. En este edificio somos todos unos empotradores.
No digas eso delante de él.
¿Por qué no? Es algo genético.
¿A que sí?
- ¿A que eres un empotrador? - ¡Para!
- Di "empotrador". - Para ya.
- Empotrador. - ¡Sí!
Ya vale.
Vas a ser una segunda mamá.
- "Mamá postiza". - No sigas.
¿O "madrastra"? ¿Cómo se dice?
- No lo sé. - ¿No?
Antes tengo que conocerlos, y luego ya veremos.
¡Buah!
Es complicado.
O eres la madrastra malvada o la institutriz buena.
No hay más opciones.
Grandes estereotipos.
Sí. Pues, en ese caso, prefiero ser la cariñosa,
la buenaza que canta con los niños.
- Como la peli. - ¿Sonrisas y lágrimas?
- No, la del paraguas y la maleta. - ¡Ya! Mary Poppins.
¡Sí! Seré la puñetera Mary Poppins.
Todos la adoran.
Daría para un libro.
Sobre una segunda mamá a la que todos adoran.
Tiene mucha chicha y es una situación que experimenta mucha gente con hijos.
Tendría público.
¡Rikke!
Aún no los conozco y ya los ves como un negocio.
- ¿Me he pasado? - No.
¿Nerviosa?
- Pasa. - Ya tengo ganas.
Yo también.
Me temo que se han escondido y no sé dónde están.
Vaya por Dios.
- Es una lástima. - Sí.
Porque les traía unas chocolatinas gigantes.
Felix, ¡chocolatinas gigantes! ¡Abre!
Hola, chicos.
Os presento a Mia.
Tenía muchas ganas de conoceros.
Os he traído esto.
Pero si a vosotros no os gusta el chocolate.
Sí, papá.
¿Queréis enseñarme vuestro cuarto?
Sé hacer malabares con tres bolas.
- ¿Ah, sí? - Ajá.
Como un payaso.
- ¿En serio? - ¿Me puedo poner tus zapatos?
Claro. Te quedarán muy bien.
Papá nos ha hecho ordenar el cuarto porque venías.
Te quedan genial.
- Adiós, Mia. - Adiós.
- Esperad a mamá. Ya voy.
Ha ido bien, ¿no?
Ahora vuelvo.
- Se llama Mia. - Es un nombre muy bonito.
Y nos ha traído…
¿Te puedo preguntar algo?
¿Tienes claro que ya no quieres más hijos o…?
No.
- Vale. - No es el caso.
¿Por qué?
Es que, en algún momento, me gustaría tener uno…
contigo.
Me parece genial.
¿Hacemos un bebé?
NUEVE MESES DESPUÉS
- ¿Te hago una trenza? - ¡Me pican los leotardos!
No pica si no lo piensas.
¿Tienes la mochila lista? Es tarde.
- ¿Qué día es hoy? - Es miércoles.
- ¿Miércoles? - Sí.
Mierda, su ropa de gimnasia no está limpia. ¡Joder!
Felix, dame el móvil.
Gracias. Prepara la mochila.
¿Por qué decís "gimnasia"? Es "educación física".
Porque somos mayores y antes se llamaba "gimnasia".
¡Papá!
- Cariño, ¿la has encontrado? - Sí.
- Tráemela, por favor. - Voy.
¡Mierda!
- ¡Vamos! - Ya voy.
Voy a por la ropa.
¿Qué…?
Creo que necesitamos ayuda.
Sí. Tienes razón.
¿Todo bien?
Me preocupa ser yo el problema.
Emil ya tiene dos hijos, así que él puede tenerlos.
Fue una alegría que pudiera darnos cita.
En la pública, hay lista de espera.
- Vamos a ver… - ¿Sí?
Parece que todo está normal.
- ¿De verdad? - Sí.
Ya puedes levantarte y vestirte.
Gracias.
De nada.
¡Hola!
Esto es enorme.
- Perdón por lo de la silla. - No pasa nada.
Ya hemos terminado.
- ¿Sí? - Sí.
- ¿Y? - Todo parece normal.
- Sí, todo normal. - ¡Genial!
Mia, te he recetado un par de medicamentos.
Pastillas para madurar los óvulos.
Entonces te haremos una eco para decidir cuándo empezar
con el Ovitrelle, que provoca la ovulación.
Vale.
A las 36 horas, te inseminaremos el esperma de Emil.
- Vale. - Luego,
supositorios para fortalecer la mucosa vaginal.
¿Vale? Ya está.
- ¡Genial! - Sí.
- Todo irá bien. - Claro.
- Qué ganas. - Sí.
Sí.
Es un sol enorme que ilumina a toda la familia.
Es una puta Mesías que irradia luz y alegría a su alrededor.
Es la Salvadora, una segunda mamá caída del cielo.
Cuida a dos niños.
Cuido a dos niños, que no he parido.
Los quiero, pero no los he parido.
SEGUNDA MAMÁ: UNA COMEDIA
LOS QUIERO, PERO NO LOS HE PARIDO.
Cariño.
¡Emil!
Emil.
Emil, te has quedado dormido.
Vamos.
Sí, perdona.
No entiendo por qué tardas tanto en acostarlos todas las noches.
No.
Dijeron 36 horas antes.
- Cariño, 35 o 36… Da igual, ¿no? - ¿Y yo qué sé?
Vale.
Esto se tendría que girar… A ver…
Ah, así.
- Sí. - Hasta…
250.
Vaya, algo va mal.
Hay una burbuja de aire. ¿No será peligroso?
La enfermera lo explicó, ¿recuerdas?
- ¿Es normal que esté ahí? - No lo sé.
No pasa nada si es pequeña.
Vale, es pequeña.
- Sí, dale. - Está bien.
Vale.
- Uno, dos, tres, cuatro, cinco. - Uno, dos, tres, cuatro, cinco.
¡Ya está!
¿Te ha dolido?
No. No ha sido para tanto.
¡Tipa dura!
Tengo una idea.
¿Cabrá aquí tu cañonazo de semen?
Ya puedes sentarte.
- Vale, pero… - Incorpórate.
¿No se va a caer?
- No te preocupes. - Vale.
Gracias.
Eso es.
- ¡Uy! - Hola.
Vengo de la segunda planta.
Ya hemos terminado de hacerle la inseminación.
¿Sí?
Sí.
Genial. Pues ya está dentro.
- ¿Ha ido bien? - No lo podemos saber,
pero tenemos la esperanza de que sí.
La muestra de esperma no estaba mal.
¿A qué se refiere?
Contenía nueve millones de espermatozoides.
- Vaya. - Qué bien.
La media es de 15 millones.
Vale, pero yo ya tengo dos hijos.
Sí, pero la calidad del esperma se deteriora con la edad.
- La mayoría no lo sabe. - Así que…
Mia, te recetaré otro medicamento.
Cariño, ha dicho que nueve millones está bien, ¿vale?
No exactamente.
Emil, espera.
Es que tengo que devolver la silla.
¡Cierra!
Cariño…
- ¡Esto es un puto laberinto! - Cálmate.
Solo tendrás nueve millones, pero yo los quiero a todos.
Además, me los han disparado justo en el momento idóneo.
Todo irá bien.
Mira qué casita.
¿Va todo bien ahí dentro?
Sí.
Espero que sea consentido.
Sí, claro.
- Gracias por preguntar. - Ya.
- Hala, a disfrutar. - Gracias.
- ¿No era la actriz Anne Marie Helger? - Creo que sí.
- ¡Más rápido! - ¡Espérame!
No os caigáis. Cuidado, Felix.
- Cuidado, Felix. - ¡Viggo!
Cariño.
Tengo náuseas.
- Qué fastidio. - ¡Que tengo náuseas!
- ¿Sí? - Y me duelen los pechos.
- ¿Estos? - ¡Ay!
- Vamos a casa a mimarte. - ¡No!
Sí, no soporto estas reuniones.
- Quiero conocer a otros padres. - ¿Y eso? ¡Qué raro!
Entrad ya, vamos a empezar.
- Ya vamos. - Sí.
Es la madre de Oscar. Habla con ella si quieres estar en todas las comisiones.
Vamos.
¿Quién eres?
La segunda mamá de Selma y Felix.
- Yo soy Oscar. - ¿Ah, sí?
¡Hola! Es importante que no nos sentemos siempre con la misma gente.
Y quiero recordaros que aún faltan voluntarios
para la comisión de Halloween.
Bueno, ya podéis picar del bufé.
Hola.
- ¿Vamos a comer chuches? - ¡Yo quiero!
- ¡Parad! - ¡No!
Ya he recalcado la importancia
de que hablemos con todo el mundo en el grupo de padres.
Así los niños también recordarán que no deben marginar a nadie.
- ¿Por qué no lo organizamos? - Sí.
¿En una hoja de cálculo?
Y se quitó el jersey.
- ¿Una copa? - No, gracias.
¿No?
¿Estás embarazada?
Aún es muy pronto.
- Qué bien. Felicidades. - Gracias.
- ¿Eres la madre de Oscar? - Sí.
- Me apunto a la comisión de Halloween. - Genial. ¡Gracias!
No aguanto más.
Ya voy.
Ten.
Vale.
Ya está.
¿Has dormido bien?
- El suelo radiante no va. - Cariño, espera…
Sí, perdona.
Vaya.
No pasa nada.
¿Seguro?
Sí, claro…
- Sí. - Ven aquí.
Ahora le ponemos lavanda.
Y ahora inspirad.
En los últimos 40 años, los daneses han perdido la mitad de espermatozoides.
Inspirad…
¿Qué están haciendo mal estos tíos?
Beben cerveza con el portátil apoyado encima de los huevos.
No, dicen que el esperma se deteriora en el útero.
Claro, la culpa es siempre de las madres, ¿no?
Perdón.
Pino.
Bueno para los pulmones y para la digestión.
Ahí va el calor.
En serio, es una epidemia, una amenaza para la humanidad.
O una solución al cambio climático, según se mire.
- Perdón. - Perdón.
Por favor, guardad silencio.
- Sí… - Ahí va el calor.
Es una gran putada.
Yo estoy con hormonas e inyecciones, cuando el problema es su esperma.
- No me lo puedo creer. - ¡Perdón!
Es que, si haces la cuenta, ya hace 12 horas del último polvo.
Durante la ovulación, debe haber esperma en el útero constantemente.
No paramos de follar.
Me duele la polla. Ayer follamos dos veces, una anoche.
Es que no paramos.
Pues hoy también follamos, para asegurarnos.
¿Asegurarnos? Cuando dices guarradas, me pones muy cachondo.
No tiene gracia, Emil. De verdad.
Soy la única que pone empeño. El día se acaba. ¿Y si estuviera ovulando?
No se acaba. No son ni las 14:00. Ya follaremos en casa.
¡Dijeron durante el día, no por la tarde!
Vale, para ya. Estás histérica.
¿Mia?
Mia, cariño.
¡Cariño, para! ¿Qué haces?
¿Por qué te vas?
Si soy una histérica, ¿qué haces conmigo?
¡Cariño!
Ha sido un comentario estúpido, perdóname.
Es que no estoy histérica.
Solo me preocupa
que toda esta movida de inyecciones y pastillas no sirva para nada
y perdamos una ovulación solo porque estamos cansados de follar.
Ahora solo tienes cuatro millones de espermatozoides.
No hace falta que me lo recuerdes.
Odio que esto destroce nuestra vida sexual.
Ya sabes que me encanta.
Ahora tengo miedo de que ya no te excite.
Vamos.
Esto no va.
¿Te puedo ayudar?
Vale, ven.
Bésame el cuello.
¿Vemos porno?
- ¿Porno? No. - ¿No? Vale.
Pensaba que podría servir.
Bueno, vale…
Podemos… probar.
¿Sí?
Bueno, ¿tú quieres?
- Claro. - ¿En serio?
A ver…
"Madrastra cachonda".
¡Bum!
Muy bien.
A ver si consigo… quitarme las medias.
- Avanza un poco. - ¿Sí?
Hasta la acción.
¡Sí!
- ¡Oh! - ¡Hala!
¡Guau!
- Busco otro. - Sí, por favor.
- Vale. - Oh, sí.
¿Ves porno?
De vez en cuando, me sale algún video.
¿Te sale en PornTube?
Dilo otra vez.
¿PornTube?
Pones la boca muy sexi cuando dices PornTube.
¿Ah, sí?
Espera.
Vale.
¡Ay!
Joder.
Qué sexi eres.
- ¡Me corro! - ¡Sí!
¡Eres increíble! ¡Ay, cómo duele!
Vale, arriba. Ayúdame.
Muy bien.
Necesitamos otra estrategia.
Hay que beber menos vino y comer más pescado.
No te pongas calzoncillos ajustados.
Y tendríamos que hacer acupuntura.
Sí, claro. Pero ¿podríamos…?
Cariño, sentémonos tranquilamente…
Voy a cambiar la bolsa.
Vale.
- ¿Te ayudo? - ¡No! Y no fumes más en las fiestas.
- Ya no fumo. - No es verdad.
- Que sí. - Este finde fumaste, ¿no?
Bueno, sí. Hazlo con calma.
El esperma puede mejorar en tres meses, si te lo propones.
Cariño…
- ¡Qué bolsas más pequeñas! - Ya.
Me equivoqué de medida, pero entran si las metes con cuidado.
No tengo que estresarme tanto,
porque mi cuerpo no puede concebir nada estando tan agobiada.
Estás rompiendo las bolsas.
¿Me dejas a mí? ¿Me dejas?
¡Cámbiate los calzoncillos!
Sí, ahora mismo.
Esa está clueca.
No está empollando nada,
pero, como cree que está empollando,
no pone huevos.
Podría seguir así eternamente si no la ayudas a salir de ese estado.
A veces, se les pone un cubo en la cabeza para curarlas.
¿No es un poco bestia?
No, en 24 horas se les ha pasado.
Qué instinto tan ridículo.
Simon está así. Le ha dicho a Vester que queremos darle una hermanita.
- ¿En serio? - Sí, pero yo no sé si quiero.
Chicas, ¿cuándo os vais a ocupar de vuestros hijos?
Claro. ¿Hacemos una hoguera y asamos pan?
- ¡Sí! - ¡Sí!
Sí, masa de pan y ropa con peste a humo.
Oye, Gro, ¿no tendrás vino por aquí?
No, Rikke. Es un parque familiar.
Por eso, deberías tener un alijo de reserva.
Vas a la Feria del Libro de Gotemburgo.
- Lectura y entrevista en público. - ¡Genial!
- Ajá. - ¡Perfecto!
Necesito dinero. La reproducción asistida es carísima.
- Gracias por el borrador. - ¿Te ha gustado?
- Ya veo que no. - ¿A ti te gusta?
No me hagas esa pregunta, Rikke.
Me está costando.
Ahora estás en la fase de mierda, es normal. Apestas.
Perder el control fastidia, pero tienes que seguir intentándolo.
¿Apesto?
¡Totalmente!
Tienes razón.
No le pillo el tono y no estoy nada inspirada.
Comedia sobre una segunda mamá…
¿Por qué nos pareció una buena idea?
La idea no está mal.
No me parece una comedia.
No tiene por qué ser gracioso, si no lo es.
Lo que le falta es autenticidad, créeme.
¡No te soporto cuando tienes razón!
¿Ahora puede irse mi editora fría y lista para que pueda hablar con mi amiga Rikke?
- Está bien. ¡Hablemos de mi cumpleaños! - Sí.
Dime qué te vas a poner. ¡No, calla! Yo me pondré un vestido divino.
Para morirse.
SEGUNDA MAMÁ: ¡UN DRAMA!
CAMILLA Y PETER NIÑOS: LIVA Y VILLE
Está agradecida de que los niños le hayan gustado desde el principio.
Le gustaron mucho. Y ella también les gustó.
¡Sí! ¡Eso es!
Papá, dame una huevera.
Estar con ellos ha sido algo natural.
Tierno y bonito.
- Dame la pintura verde. - ¿Cómo?
La pintura verde.
La hemos usado toda.
¿La pintura verde oscuro? ¿No quieres la rosa?
Esa.
¡Bu!
Selma, ¡por Dios!
- Necesito tranquilidad, ¿vale? - Solo quería enseñarte mi máscara.
Sí, pero ahora no, Selma.
¡Sí, es buenísimo!
- ¿Qué pasa? - No quiere verla.
- ¿Qué pasa? - Intento trabajar con cierta calma,
- pero hay interrupciones y ruido. - Vale.
No puedo concentrarme, y me agobio.
Intentaré calmarlos, pero necesitan su espacio.
Si una no tiene niños, ¿sigue siendo una niña?
¿Me hago la prueba después de la fiesta de Rikke el sábado?
- ¿Podrás esperar tanto? - Sí, estamos mejor en la espera.
Nos divertiremos más, y nos vendrá bien.
Estaremos bien si estás embarazada.
¿No estabais buscando un hijo?
- Sí, así es. - Vale.
Se ha hecho la prueba esta mañana. Ha dado negativo.
Mierda, lo siento.
Qué putada.
- ¿Y vosotros cómo lo lleváis? - Pues no paramos de follar.
Me quiero comprar una tienda para cuatro, especial para el Tesla.
Cuando ves todos los accesorios que tiene el Tesla…
Perdón.
¡Hala!
¿Es que ni aquí puedo tener un poco de intimidad?
Solo quería saludarte.
Ya no puedo ni mear sola.
No puedo sentarme tranquilamente en casa
y relajarme viendo la tele sin tener a los niños encima,
porque todos tenemos que sentarnos en el mismo puto sofá.
¿No podemos comprar otro más grande?
No, porque no encaja con la estética sofisticada de Emil.
- No nos cabe un sofá más grande. - ¿Que no cabe?
De verdad que no.
¿Y yo?
- Tú, ¿qué? - ¿Quepo yo en tu casa sofisticada?
Vamos a dejarlo por esta noche, ¿vale?
"Vamos a dejarlo por esta noche, ¿vale?".
Guau.
Eres Emil, el poli aburrido.
Emil, el rancio.
No me quiero ir a casa.
- Vale. - Estoy bien.
- ¿Y si te echas agua en la cara? - ¡Ni de coña!
Vale.
¿Ahora te vas?
- ¡Qué inmaduro! - Voy a pedir un taxi.
¡Eh!
Jode que tu esperma funcionara con Katrine, y no conmigo.
No podemos hablar de esto si estás borracha. Vámonos.
- ¡No! - Para.
- ¡No quieres hablar conmigo! - Sí. Vamos.
¿Qué coño te pasa? ¡Contrólate!
¡No me digas que me controle!
- Pues no te controles. Nos vamos a casa. - ¡No!
- Vale… - ¡No quiero irme!
- ¿Por qué no? - ¡Vete a la mierda!
¡Cariño!
¡No hay quien te aguante, joder!
¡Mierda!
Mierda.
Buenos días.
Vaya pedo pillé anoche, ¿eh?
- Es que… - ¿Quieres sentarte, por favor?
Estoy muerta de vergüenza.
Y de hambre.
¿Has desayunado? Hago tostadas.
- O… - ¿Podemos hablar un momento?
Sí, claro.
A veces creo que me ves como un accesorio en tu vida.
- Pero también estoy aquí… - Claro.
…aunque no muestre lo que siento.
- Lo sé, cariño. Siento haber… - Déjame terminar.
Tu rabia nos está distanciando.
Te vas alimentando de malos rollos
y no dejas que lo hablemos antes de que se nos vaya de las manos.
- Puede ser algo de los niños. - Contesta.
Hola, Katrine.
¿En serio?
Feliz Día de la Madre.
Vale. Es cierto.
- Estás en altavoz. Estoy con Mehmet. - Hola.
- Hola.
Creo que anoche la lie bastante con un desconocido.
¿Cómo?
Emil y yo tuvimos una buena bronca.
Yo iba pedo y casi me lío con un tío.
Vale, Mia. Has dicho "casi". ¿Pasó o no pasó?
¿Cómo te llamas?
Lo más importante es que paré, ¿vale?
No lo hice. La Mia de antes lo habría hecho sin pensar.
- Solo nos besamos. - Vale. De coña, Mia.
- Debo contárselo a Emil, ¿no? - Sí, le va a encantar…
No. Cállate, Andreas.
Mia, respira hondo.
No hagas nada drástico.
Has dicho que ibas borracha y que era un tío cualquiera, ¿no?
¡Sí! Quiero a Emil, y quiero tener un hijo con él.
Por eso, se merece que sea sincera.
No, cariño. No le cuentes la verdad. Nunca.
Escucha la voz de la experiencia.
Son cosas que pasan, y se superan con culpa, vergüenza y dolor.
Creo que debería contárselo.
Solo quieres limpiarte la conciencia.
Vale, escúchame.
Piensa en por qué te lanzaste a los brazos de otro.
Exacto.
¿De qué huyes, Mia?
- ¿Cómo sois tan listos? - Por nuestros errores.
Me tiré a alguien de la Agencia de Digitalización.
Pero lo solucionamos en terapia, porque, recuerda…
Ahora viene una buena cita.
"Amar es un verbo,
no un estado permanente de entusiasmo".
Lo dice Esther Perel y significa…
"Enamórate de un hombre estúpido", como dice la canción.
- Todo irá bien. - Sí, tranquila.
Vale. ¿Te hemos hablado de la nueva agencia?
También está en Colombia, pero tiene más madres de alquiler.
- Genial. - ¿A que sí?
Es genial, sí.
Pero tuvimos que hipotecar la casa.
Ya me lo contaréis con más calma. Os deseo lo mejor. Tengo que colgar.
- Se ha alegrado un montón. - Sí.
Perdóname.
¿Cómo dices?
- Perdóname. - No…
No te oigo.
Dilo otra vez.
¿Qué has dicho?
He sido una tonta.
- Yo también. - Pero yo, más.
Es verdad.
No te enfades.
Pero…
Ayer, cuando salí corriendo…
Sí, estaría bien… que no se repitiera.
No se repetirá.
Te quiero.
Y yo a ti.
Un montón.
Yo te quiero más.
¿Y si el poli aburrido hace el desayuno?
Podemos sentarnos en nuestro precioso sofá y desayunar.
O lo dejamos por hoy, porque eres un coñazo.
¡Calla!
- ¡En la vida había visto algo así! - ¡Calla!
- Bueno, Mia… - ¿Le importa que esperemos a Emil?
Sí, claro.
Listo.
Por desgracia, como las tres inseminaciones han fallado,
lo siguiente es la fecundación in vitro:
fecundar el óvulo fuera del cuerpo y luego implantarlo en el útero.
Deberás seguir otro tratamiento hormonal,
que implica unas inyecciones para evitar la ovulación.
Puede que sientas malestar. Es lo que dice la mayoría.
Aquí tienes información.
Lo ha vuelto a hacer.
- ¿Qué? - Solo habla conmigo.
Emil también está aquí, ¿no?
Es algo que pasa siempre.
Sé que el tratamiento se aplica en mi cuerpo,
pero debemos procesarlo todo entre los dos.
- Cariño, da igual. - ¡No da igual!
No está bien tratar al hombre como si fuera un pariente lejano.
La igualdad de género también empieza aquí, en el sistema.
¿No? Solo me mira a mí, solo habla conmigo,
mientras Emil se queda ahí con su esperma en un bote.
Mírelo, háblele, dele responsabilidad,
¡dele voz y una puta silla para que se siente!
A ver, ¿tanto cuesta?
¡Dele una silla! ¿Por qué solo hay una silla?
Se agradecería.
Pues te diré, Emil,
que el nuevo tratamiento no mejorará los cambios de humor.
FERIA DEL LIBRO DE GOTEMBURGO
¡Ay!
¡Joder!
¿Por qué Rebecca quiere seguir siendo un objeto con tanto desespero?
Es lo único que ha conocido.
El mundo mira el cuerpo joven femenino con una mirada lasciva.
Se la suele valorar por ser guapa, joven y fértil.
Y la humillación, cuando esta mirada desaparece, puede ser muy dolorosa,
porque ¿qué eres entonces?
El hombre pasa mucho más desapercibido por el mundo.
Hay una contraposición entre mirar y ser visto,
dos premisas muy distintas que a veces tenemos.
Nos preguntamos en qué estás trabajando ahora.
¿Más aventuras de Rebecca?
No, me temo que no.
Estoy escribiendo una novela sobre una segunda mamá.
La verdad es que la historia no avanza, así que…
Es interesante, porque acabo de hablar con Knausgård del bloqueo del escritor.
La verdad es que yo no lo llamaría un bloqueo,
porque no paro de escribir, pero solo puedo escribir
sobre cuestiones muy íntimas, como una especie de diario sobre…
Sobre…
¿Sobre…?
Sobre muchos temas de…
El odio hacia una misma, la vergüenza.
Sí, porque estamos…
O estoy…
Somos muchas, es casi una epidemia.
Muchas descubrimos que nuestros cuerpos no pueden…
Escribo… mucho sobre mi tratamiento de reproducción asistida.
Bueno, ya lo he dicho.
Intento utilizar la escritura para procesar mi autodesprecio
y los pensamientos negativos…
de que soy menos mujer al no poder ser madre.
Eso es muy interesante… e importante.
Sí, como he dicho, es como un diario muy personal, como un lamento.
Es muy oscuro si lo comparamos con lo que suelo escribir.
Me habría gustado leer algo así
cuando pasé por el mismo proceso hace cinco años.
También lo digo en voz alta.
¿Alguien más se siente identificada con este tema?
Sí.
¿Lo ves?
A muchas de nosotras
nos habría gustado sumergirnos en una obra e identificarnos con ella.
Dudo que Knausgård hable de esto, ¿verdad?
No, queremos que ese libro lo escribas tú.
Quiero presentaros a la mujer sin hijos.
Aquí está con toda su ansia y gloria desesperada.
Aquí estoy.
Asumiré toda la culpa que pueda soportar.
Andaré desnuda por la ciudad en medio de carcajadas.
Llevaré la carga de todas las mujeres sin hijos para liberarlas.
Venid, sentaos a mi lado, mujeres sin hijos y segundas mamás.
Os podéis venir abajo, si os apetece.
Nadie sabe cuánto tiempo Emil y yo tendremos que soportar este infierno,
ni cuánta cordura perderé antes de que suceda, o no suceda.
LLAMADA ENTRANTE EMIL
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ANSIA
- ¡Hola, cariño! - ¿Todo bien?
Sí, perdona que no te haya llamado.
Estaba enfrascada escribiendo.
Va a quedar bien.
¿Sí? Cuéntame.
Como estoy tan inmersa en el tratamiento de reproducción…
- Sí. - Bueno…
me apetece escribir sobre…
lo agobiante que puede ser
y sobre la locura que representa
tener que machacarte el cuerpo para generar otra vida.
- Vale. - Sí.
Me apetece escribir sin filtros.
Estupendo.
No va de nosotros, ¿verdad?
No.
Bien. No sé si soportaría ver en la librería mi recuento de esperma.
Gro y Simon nos invitan a cenar el sábado.
Qué bien.
Sí. Simon se habrá comprado algún aparato nuevo.
¿Qué será esta vez?
Una freidora de aire de ocho litros.
- ¡Madre mía! ¡Vaya! - Sí.
Bueno, ¿nos sentamos a la mesa?
- ¡Sí! - Niños, ¡a cenar!
Sí, este es nuestro último intento en la clínica privada.
Si no sale bien, estamos en lista de espera en la sanidad pública,
pero la espera es larga.
Nos toca el hospital de Hvidovre,
- pero no sabemos si conseguiremos… - Ya.
El recuento de espermatozoides de Emil sigue bajando.
- La última vez era solo de un millón… - Vale.
- Sí. - Y eso no es mucho, ¿no?
- Es muy poco. - No.
- Casi nada. - Cariño, tú no tienes la culpa.
Es lo que hay.
Sí.
Por suerte, solo necesitas un renacuajo funcional.
- Sí. - De hecho…
- Gro y yo hemos… - ¡No!
¿Queréis postre?
- Sí. - Hemos hecho…
- Helado. - Helado casero con su nueva heladera.
- Es genial. - Mola.
No para de dar vueltas, mientras estamos aquí.
- Aun así, es casero. - ¿Café?
- Sí. - ¿Y queréis una copita?
- Yo paso. - Para acompañar el café.
Tengo un coñac muy caro. Es muy bueno, pero muy caro.
Precio y calidad suelen ir de la mano. Caro y bueno.
- Este tiene ambas cosas. - Cariño…
Lo probaremos.
- ¿Todo bien, chicos? - Sí.
¿Por dónde vais?
- Por la mitad. - Vale.
Sí, un momento.
- Nos tomamos una copita, ¿no? - Y Gro también, ¿no?
Bueno, se lo voy a contar, cariño.
Pero que no lo oigan los niños.
Claro. Bueno…
Vamos a darle una hermanita. O un hermanito.
Pues qué bien.
- Felicidades. - Genial.
Sí.
- ¡Fantástico! ¿En serio? - Sí, en serio.
Pero primero vamos a tomar el postre, ¿vale?
- Vaya, es genial. - Sí, es fantástico.
Qué emoción. ¿Por qué hablo así?
Ya.
- Hay que celebrarlo. - Sí.
Pues vamos a fumarnos un puro.
Gro…
¿por qué no me lo habías dicho?
Es fantástico.
Por favor, espero que no disimules tu alegría por mí.
No es por ti.
Es que no lo tengo claro. El embarazo de Vester fue complicado.
Y es como si mi cuerpo empezara a recordarlo.
Gro, ¿qué dices?
Deberías estar saltando de alegría.
Es maravilloso.
Ojalá fuera yo.
¿Estás totalmente segura? Podrías esperar un poco antes de…
- Hola. - Hola, Mia.
¿Qué pasa?
Deberías darte un poco de tiempo.
O…
Sí.
Eso dice Simon.
Que debería… dejar pasar un tiempo y…
Pero…
Pero es que…
Todas las mañanas me despierto con un puto ataque de pánico.
El corazón se me pone a mil.
Tengo la sensación
de que mi cuerpo es como una cárcel de la que no puedo escapar.
Es que no sé
cómo explicarlo, pero…
No puedo pasar por un embarazo y todo el proceso.
Ni puedo cuidar a un bebé.
Pero, Gro, nos tienes a nosotras, ¿vale?
No estás sola. Te ayudaremos.
- Y está Simon. Entre los dos… - ¿Me queréis escuchar?
¡Nadie me escucha!
¡No puedo!
- No puedo. - No puedes.
- Te entendemos. - No puedes.
Cariño…
Tranquila.
¡Lo siento!
No pasa nada. Respira.
Tranquila, cielo.
No puedo.
No.
Bienvenidos a la sanidad pública. Veo aquí…
que venís de la privada.
Por eso, os recomendaría un tratamiento más prolongado
que implica la inducción a una especie de menopausia artificial.
- ¿Cómo? - ¿Menopausia?
Sí. Ahora mismo, tu ciclo interfiere en la estimulación,
así que me parece la mejor opción.
Tiene efectos secundarios:
palpitaciones, dolor de cabeza, sofocos, picores,
sequedad vaginal y cambios de humor.
Parada del Hospital de Hvidovre.
Emil y yo esperamos el autobús en silencio.
Procesamos las noticias.
No muy lejos de ahí, una mujer mayor recoge una caca de perro.
Se me saltan las lágrimas.
Entonces, Emil dice: "Habrá que ir paso a paso".
"Y una mierda", quise decirle, pero no se lo dije. ¡Y una mierda!
¡Mia! Esto empieza ya.
¡Sí! ¡Ahora mismo voy!
Lo sé, le estoy haciendo daño a Emil, pero ahora es lo que quiero.
- ¿Quieres un masaje? - No, déjame.
¡Joder!
¡Ay!
- ¿Me huele el aliento? - Sí, mucho, pero tranquila.
- ¿Has comido queso? - Y cebolla.
- ¡Mierda! Tengo que ir… - Sí.
- ¡Ay! - ¿Y ahora qué?
¡Mierda!
¡Ay, duele!
- Ya está… - Esto no para.
- ¿Quieres sentarte? - Sí.
Ven.
¿Qué hago con esto?
Me gustaría meterme el feto expulsado.
Para ver si puede vivir ahí.
Lo siento, Mia.
Te estoy haciendo pasar por algo que te parecerá grotesco.
No me haces pasar por nada. Eres mi mejor amiga.
Hola.
¿Estás bien?
No, la verdad.
Gracias, Mia.
De nada.
También me tomaría una.
¡Mierda!
Espero que lo superen.
¿Escribes sobre nosotros?
¿Cómo?
Lo leí sin querer en tu portátil.
Has escrito cosas que he dicho de forma literal.
Cariño, iba a contártelo.
Vale. ¿En serio?
Sí, es que…
tengo que contar lo que me está pasando, que se me acumula dentro.
- Dijiste que no lo harías. - Ya.
Te lo pregunté y me dijiste que no.
Quiero estar en tu vida, pero no en tu libro.
Lo entiendo.
- Pero… - ¿Pero?
- No sé qué decirte. - ¿Crees lo que has escrito?
- Me ha dolido bastante. - Es que no tenías que leerlo.
Forma parte del proceso. Ahora intento no censurarme, ese es el objetivo.
Es que no lo entiendo.
- ¿Por qué te recreas en lo negativo? - No hago eso.
¡Sí, lo haces!
Escribo sobre cómo me siento
para que no se convierta en una gran herida en mi interior.
Me gustaría leerlo, todo.
Y lo leerás.
- Sí. - Pero aún no estoy lista.
Está todo desordenado. Si lo lees ahora,
creerás que no tengo talento.
- Solo piensas en ti. - ¿Perdona?
¿Escribirás sobre esto?
"Emil se ha enfadado porque escribo sobre él".
- ¡Vale ya, Emil! - "¿Qué sabrá él? No es artista".
- No. - Que sepas que no lo permitiré.
- ¿Cómo? - No me siento seguro ni en mi casa.
- Todo es de dominio público. - ¡Joder, qué calor!
- ¿Por qué no se abre? - Son seguras para los niños.
¿Podrías sentarte a hablar conmigo?
Oye, acabo de ayudar a mi amiga a abortar, ¿vale?
Estoy fatal de la migraña
y tengo sofocos cada media hora por la puta menopausia.
Y ahora debo lidiar con tu vanidad por el libro,
- sin saber si lo acabaré. - ¿Vanidad?
Sabía que reaccionarías así. Por eso no podía contártelo.
¡Claro que reacciono así!
- ¿Se alargará mucho? - ¿Por qué?
- ¿Vas a alguna parte? - Sí, hemos quedado los del trabajo.
Qué suerte la tuya.
- No vayamos por ahí. - ¿Cómo?
Basta ya de tanto reproche. ¿Ni una noche puedo salir?
Ojalá tuviera yo esa suerte.
¿Por qué lo alejo de mí?
- Oye, si te apetece, puedes ir. - Da igual.
- Te vendrá bien salir de fiesta. - Vale ya.
Y líate con tu ayudante.
Te estás pasando.
¿Mia y Emil?
- Sí. - Pasad.
- Genial. - Hoy entraré sola.
Por aquí.
Estoy embarazada del mal.
Crece en mi interior.
Aúlla en mi útero como un perro moribundo.
Los de este lote nuevo son mucho más pequeños.
No me los puedo poner.
La esperanza es un engaño.
Te pondremos morfina.
Para relajarte.
Ya está.
Pondré algo de música.
Allá vamos.
Tus ovarios están un poco altos, así que tengo que tocar la vejiga.
Puede que sientas un pinchazo.
Ten.
Sí.
Está goteando.
Esa flautita me pone nerviosa. ¿No habían cambiado la música?
Ha sonado durante las 12 horas del turno de noche.
La morfina se te pasará rápido.
No podrás mantener este subidón, aunque sea viernes.
- ¿Qué? - Se te pasará el subidón.
Buenas noticias: hemos extraído seis óvulos.
Te llamaremos dentro de dos días de 8:30 a 9:30 si no se han fecundado.
- Dentro de dos días. - Solo si no se fecundan.
- Es mejor que no llamen. - Sí, significaría que se han fecundado.
Si no hay noticias, mejor, pero no te pegues al teléfono.
Vale, ya estáis listos.
- Papá, ¿tienes una toallita a mano? - Sí. Espera.
¡Hala!
¡Pero qué guapos!
Guapos, no, terroríficos.
Ya, claro.
- Vamos, esqueletos y zombis. - ¡Papá!
Pasadlo bien.
Adiós, Mia.
- Siento no estar aquí cuando llamen. - Esperemos que no llamen.
Eso quería decir.
Vale.
NÚMERO OCULTO
¿Diga?
Hola, Mia. Soy Signe, del Hospital de Hvidovre.
Ya sabrás por qué te llamo.
Siento informarte de que ninguno de los seis óvulos que extrajimos…
¡Hola, Mia! ¿Qué tal?
Qué pena lo de la tarta. Emil me dijo que te la habías currado.
¿Te ocupas del juego del limbo?
Hay una escoba por allí.
¿Por qué vas en ese estado?
Has aterrorizado a los niños con esos gritos.
Tú también deberías gritar.
Parece que esto no va contigo.
Los niños quieren acostarse conmigo.
Emil, no me dejes así, por favor.
Escúchame.
Los niños están asustados. No todo gira a tu alrededor.
No me quieres.
Los niños son mi prioridad ahora. Tú harías lo mismo con tus hijos.
Ven.
LLAMADA ENTRANTE EMIL
- Hola. - ¿Es bueno?
- Es muy bueno. - No le des más chuches.
- Está engordando. - No vamos a criticar su cuerpo.
- ¿Verdad? - Claro.
- No. - Hola.
La princesa ha resurgido de entre los muertos.
¿Tienes hambre, Mia?
No, gracias.
Emil no ha parado de llamarte en estos cuatro días.
Creemos que deberíais hablar.
Sí, pero no me veo capaz.
- Mia, por favor. - Mi inquilina ha accedido a mudarse.
Quería irse a vivir con su pareja, así que… perfecto.
Sí, perfecto.
- Me voy a duchar. - Vale.
Se agradecerá.
- ¿Qué? - Habla con ella.
¿Y qué le digo?
- Es raro volver a estar aquí. - Sí.
Creo que repintaré las paredes con colores bonitos.
Las plantas se han muerto, así que compraré otras.
Palmeras o algo exótico.
¿Cómo estás?
Bien.
Unas patatas.
Te echan de menos, Emil y los niños.
Está hecho polvo. Te fuiste sin más.
Ya, él me dejó.
No, te fuiste tú.
Antes de que él me dejara.
¿Eso cómo lo sabes?
Era bastante evidente.
No soportaba la presión.
La verdad, no es la impresión que tenemos Simon y yo.
Felix y Selma no entienden por qué has desaparecido.
No lo entienden, Mia.
Ya, pero…
Tienen una buena madre.
Escucha.
¿Me ayudarías a resucitar mi cuenta de Tinder?
- ¿En serio? - ¡Sí!
Rebecca lleva un vestido fabuloso de flores e hilo dorado.
Todos la halagan.
Bebe mucho y deprisa.
LLAMADA ENTRANTE EMIL
Tiene ganas de bailar, romper cosas, escuchar música y cantar a viva voz.
¡Mierda!
¿Qué quieres?
¿Qué quiero?
- ¿Puedo subir? - No es buena idea.
Es absurdo que no podamos hablar.
No entiendo qué está pasando.
Sé que ha sido duro. Lo entiendo.
Pero uno no se va así, se queda y lucha.
Tú no querías.
- ¿De qué estás hablando? - Te estoy ahorrando el marrón.
¿De qué hablas?
- No hace falta que la situación empeore. - Podemos hablarlo.
Dime cómo te sientes. ¡Estoy aquí!
No hay nada más de qué hablar.
¿Me tratas como a un cualquiera?
- Subo. - No, quédate.
- ¡Tengo frío! - ¡Quédate!
Nos queremos, Mia.
¡Queríamos tener un hijo!
Dime, ¿qué te pasa?
No eres así. ¿Dónde estás? Tienes que estar ahí.
Para ya.
Cariño, ya vale. Por favor, no hagas esto.
"Siempre se situaba en la sala, calculando muy bien las distancias.
Sabía cómo ser un sueño, una fantasía,
pero no sabía ser la novia de alguien.
¿Por qué acababa haciéndolo todo al revés?
Nadie lo soportaba.
Otra vez se había enamorado de un inmaduro con miedo al compromiso.
Él no tenía que decir nada, ella sabía lo que pensaba:
'Tengo que huir de esta chalada desesperada por amor'.
Así que vuelta a la carga, Rebecca: siguiente, siguiente, siguiente".
Estudia Ciencias Sociales en la universidad y…
- nos ha dicho que sí. - ¡Fantástico!
- ¡Felicidades! - Gracias.
- Tendréis un bebé muy guapo y listo. - Sí, y con algunas entradas.
- Ojalá. - Sí.
Ahora que hemos vuelto a empezar,
rezaremos para que no se eche atrás.
No sé si Mehmet podría soportar otro revés.
- Lo cruzo todo. - Gracias.
- Gracias por venir.
- Salud. - Salud.
Volver a beber es genial.
Y no sentirme como una vieja menopáusica de 60 años.
Fue tan absurdo al final.
Era una pesadilla interminable, no podía pensar en nada más.
Parecía una adicta.
Vale. ¿Cuánto duró todo el proceso?
Estuvimos nueve meses por nuestra cuenta.
Y empezamos los tratamientos en febrero, así que un año y medio en total.
Nosotros casi cinco años ya.
- Pues vaya mierda. - Sí.
Hemos tenido que viajar por todo el mundo
y llevamos pagado casi un millón de coronas.
Solo porque dos hombres daneses enamorados no pueden recibir ayuda para tener hijos.
Una gran familia feliz.
¿Insinúas que me he rendido demasiado pronto?
¿Eso has interpretado?
Era demasiado duro, Andreas. No podía más.
- Venga ya. - ¿Qué he dicho ahora?
Claro que era duro. Querías un bebé y todo se jodió,
pero no puedes rendirte así y abandonar a Emil. Ha sido una estupidez.
- Pues cásate tú con él. - Anda ya.
He pasado página, lo necesitaba.
- Y estoy bien. - Vale.
- ¿Vale? - Sí, vale.
Y mañana he quedado con alguien.
- Venga ya, ahora no estás para citas. - Mira.
- ¿A que es mono? - No, es feo.
- Fíjate bien. - ¿Te digo lo que pienso?
¿De qué estoy harto?
Es duro ver que, cada vez que te pasa algo bueno, tú insistes en destruirlo.
Te odias tanto a ti misma
que te has empecinado en no permitirte ser feliz
y estar con un hombre que es ideal para ti.
Porque tanto tú como yo, Mia, necesitamos ayuda de la gente.
Yo no sé qué habría hecho sin Mehmet.
Emil es tu Mehmet.
Vale.
- Adiós, Mehmet. Gracias por venir. - De nada.
Adiós.
Ya hablaremos.
¿Y tú? ¿Has tenido muchas relaciones largas?
Acabo de salir de una que terminó de forma brusca.
¿Brusca? Pues tenía que ser un imbécil integral.
Sí, bueno…
Tiene que ser un completo idiota si te dejó.
No sería el indicado.
Tiene que ser tonto para dejar a una mujer tan fantástica.
Es importante poder comunicarse con respeto.
Todos buscamos una pareja
que nos confronte con las cosas que queremos evitar.
Es curioso, la verdad, pero también es una paradoja.
Es importante comprender el bagaje que cada uno aporta a la relación.
Enamorarse es gratis, pero, antes o después, el pasado…
Está claro que no han pensado
que nuestros futuros hijos… Bueno, no los nuestros…
O sea, los hijos que tendremos…
- Sí… - Ellos van a ser, bueno…
Tengo que irme.
Lo siento.
- ¿Eh? - No es por ti.
- Eres muy majo, pero… - Oye, puedo…
¿Mia?
- Hola. - Hola.
- ¿Qué pasa? - ¿Qué haces aquí?
- Buscaba a Emil, pero no está. - No, su exposición se inaugura hoy.
- Mierda, es verdad. - Vamos de camino.
- ¿Te vienes? - ¡Sí!
- Te llevamos. Voy a por el coche. - Vamos en bici.
- No, en coche. - En bici, solo está a 500 metros.
- En coche. - En bici.
- No son 500 metros. - Lo miré.
- No quiero llegar sudado. - ¿Y si queremos beber algo?
- Vamos en bici. - La aplicación calcula en línea recta.
Mira, no quiero…
- Vamos en bici. - Que no.
- Salud. - Enhorabuena.
- ¡Felicidades! - Gracias.
¿Qué tal? Te veo bien.
¡Hola!
¿Qué tal?
Niños, id con mamá mientras hablo con Mia.
¡Emil!
- ¿Sí? - Perdona por venir sin avisar.
- Tengo que hablar contigo. - Yo ahora tengo que protegerme.
Y sobre todo a los niños.
- Es entrada con invitación, vete. - Emil…
Por favor, solo dos minutos,
y me voy.
Ven.
Dos minutos.
Vale.
Primero, quiero pedirte perdón por haberme ido así,
sin darte ninguna oportunidad.
Hui, como siempre he hecho.
Lo siento mucho, de verdad.
Ya. Vale.
Siempre he tenido la sensación de que es imposible que me quieran.
En cada corazón hay un espacio,
un refugio seguro y sólido,
donde sanan las heridas de los amores pasados,
hasta que uno nuevo aparece en tu vida.
Cada vez que he sostenido una rosa
parece que solo he sentido las espinas.
Y así son las cosas.
Y supongo que tú también te irás pronto.
Me duele que pensaras que es imposible quererte.
PISTA DE PATINAJE BROENS
Ya vale, cariño. Dame eso.
Eres el elfo de los dulces. Suerte que solo es Navidad una vez al año.
¿Mia?
Antes me parecías fea.
- ¿Sí? - Sí, al principio, eras bastante fea.
No sé por qué.
- Ahora ya no me lo pareces. - Me alegro.
- Pero, al principio, sí. - Vale.
Vale.
- ¿A ti también te lo pareció? - Solo un poquito, al principio.
Pero, bueno…
Mira, cariño, te he esculpido en mazapán.
¡No!
- ¿Me he pasado? - Un pelín.
Vaya.
¡Hola, Rikke!
Hola, cariño. ¡Feliz Año Nuevo!
¡Feliz Año Nuevo!
¿En serio?
¡Enhorabuena!
¿De cuánto estás?
Qué maravilla. Me alegro muchísimo, de verdad.
Qué fuerte. Estaréis contentísimos.
Claro.
Vale. Adiós, guapa.
¿Qué pasa?
Rikke está embarazada.
Vale.
Es que…
Es fantástico.
¿Estás bien?
Sí.
Solo necesito…
un momento para llorar por el hecho de que no me quedaré embarazada…
ni tendré un hijo propio.
Pero da igual.
De verdad.
Cariño, ¿por qué no…
lo intentamos?
No.
Casi nos destruye.
- No quiero volver a perderte. - No pasará.
Lo haremos juntos.
Pero será un follón.
Y estaré insoportable.
Te quiero igual cuando lo estás.
Y si se lía mucho…
pues gritaremos.
Juntos.
ANSIA
He decidido publicar el libro ahora, mientras estoy en pleno proceso.
Llena de confusión.
Llena de ansia.
¿Puedo tocarte la barriga?
No quiero describirlo en retrospectiva, estando ya embarazada,
o como una madre feliz que acuna a su bebé.
Quiero describirlo desde dentro,
ahora, mientras lo vivo.
Bueno, ha ido muy bien. Hemos extraído diez óvulos.
Ya sabéis cómo va.
Si no se fecunda ninguno, os llamaremos entre las 8:30 y las 9:30.
- Sí. - Genial.
- Feliz Pentecostés. - Gracias.
Hola, cariño.
¿Han llamado?
Es Andreas. Nos llamará por si queremos ir en barco a Hven.
Ya.
Es que…
no soporto tener que fingir que estamos bien.
¡Joder!
Cariño,
son las 9:31.
- ¿Qué? - Que son las 9:31.
Ha pasado la hora y no han llamado.
¿Y si han llamado a la vez que Andreas?
Hola. A mi pareja, Mia Berg, le extrajeron óvulos hace dos días.
Mia Berg.
Queríamos saber si nos habían llamado, por si acaso.
Espero, vale.
Sí, sigo aquí.
Nos alegra oír eso. Gracias.
Sí. Buenos días.
ANSIA
Yo no he dicho eso.
- ¿Qué? - Eso no lo he dicho.
Pero tiene gracia.
COPENHAGUE - HVEN
Oye, Emil.
Dime.
¿Me quieres cuando las cosas van mal?
Sí. Claro.
¿Nunca tienes dudas?
Nunca, jamás.
Ven, dame la mano.
Dame tu corazón y lo llevaré conmigo a todas partes.
Confía en que el amor aún existe.
Yo intento no ahogarme en mi propia desesperación.
¿Cómo sabré
si todas las lágrimas que he llorado
pueden formar un río en el que flotar?
¿Cómo encontraré
ese pecho cálido y palpitante
que desea que lo abra en dos?
No soy una amante perfecta.
Me cuesta confiar en alguien de esa manera.
Pero, si no me entrego por completo,
¿cómo puedo esperar que lo hagas tú? Y lo necesito.
¿Cómo voy a oír
esos latidos incesantes
que no me dan tregua?
¿Cómo voy a ver ese horizonte,
ese resplandor eterno,
que es tu columna vertebral?
Subtítulos: Antonio Sánchez Castel