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(Toningenieur): "Die 99ste."
*Melancholische sinfonische Musik*
(Kameramann): "Schnitt."
(Toningenieur): "Die 100ste."
*Melancholische sinfonische Musik*
(Claude Lanzmann, Off): Den Shoah-Film zu drehen
war ein langer und schwerer Kampf.
Ich wollte ihn machen, aber ich hatte nur das Nichts vor mir.
Das Thema von Shoah ist der Tod an sich,
die Radikalität des Todes.
An manchen Abenden sah ich mein Unternehmen
als sinnlosen Leidensweg an und war nah daran aufzugeben.
Dennoch habe ich zwölf Jahre lang versucht,
ohne Ausflüchte
in die schwarze Sonne der Shoah zu schauen.
Das Abenteuer von Shoah beginnt hier in Israel im Jahr 1973.
Die Idee zu diesem Film stammt nicht von mir.
An so etwas hatte ich nicht gedacht.
*Menge singt Volkslied zu Akkordeonklängen*
Die Shoah fand zu meinen Lebzeiten statt,
und ich hätte ihr Opfer sein können.
Aber in Wahrheit wusste ich rein gar nichts darüber.
Mein Wissen war gleich null,
nichts als ein Resultat, eine abstrakte Zahl.
Sechs Millionen der Unseren waren umgebracht worden.
Doch etwas sehr Starkes, geradezu Zwingendes in mir,
drängte mich, Ja zu sagen und diesen Film zu machen.
Ich hatte keine Ahnung, wie ich vorgehen sollte.
Wenn ich heute daran zurückdenke,
erscheint mir manches an meinen Recherchen dunkel,
ja, unbegreiflich.
*Sie sprechen Hebräisch*
(Off): Simon Srebnik habe ich in Israel kennengelernt.
Srebnik war einer der wenigen,
die die Vernichtung im KZ Chelmno in Polen überlebt hatten.
Dort wurden 400.000 Juden in den Gaswagen ermordet.
Im Lager musste er die Leichen aus den Wagen holen
und sie in die Gräben werfen, wo sie verbrannt wurden.
Simon Srebnik war dreizehneinhalb,
als er durch Genickschuss exekutiert worden war.
Wie durch ein Wunder hatte die Kugel
keines der lebenswichtigen Organe getroffen. Er überlebte.
Wir redeten oder vielmehr,
wir versuchten es,
denn ich verstand fast nichts von dem, was er mir sagte.
Was ich von Srebnik erhielt,
waren bruchstückhafte Erinnerungen an den Schrecken.
Es kam mir so vor, als sei er immer noch das verschreckte Kind,
das er dort gewesen war.
Ich verstand nur, dass er auf dem Fluss
in einem flachen Kahn für seinen SS-Bewacher sang.
Ich bat ihn sofort zu singen, wie er es damals getan hatte.
*Srebnik singt polnisches Lied*
"Das kleine weiße Haus
Kann ich nicht vergessen
Das kleine weiße Haus
Erscheint mir im Traum
Die Fenster dieses Hauses
Glitzern in der Sonne
Als wenn jemandes Augen
Füllten sich mit Tränen".
(Off): Es kam nicht in Frage,
auf Srebnik zu verzichten, ihn wegzulassen.
Er sollte eine entscheidende Rolle im Film spielen,
also musste ich mir Mühe geben und auf ihn eingehen,
um ihn zu verstehen.
(Radiomoderator): "Willkommen bei Big Band Swing..."
(Off): Ich brauchte Zeit, um mein Projekt zu umreißen.
Zwei Jahre lang las ich Primo Levi,
Antelme, Rousset und 100 andere Bücher.
Von Lektüre zu Lektüre, von Monat zu Monat
baute sich mein Film sozusagen von hinten her auf,
durch Versuch und Irrtum. Ich hatte keine Ahnung,
welchen Weg ich einschlagen sollte.
(Assistentin): Burlington/ Hilberg, die neunte.
"Ihr Buch ist ein Meisterwerk, weil es Ihnen gelingt,
tatsächlich die Innenansicht zu zeigen, die Zusammenhänge,
wie die Vernichtung der Juden überhaupt möglich war."
(Raul Hilberg): "Mein Durchbruch war rein intellektueller Art.
Ich hatte eine ganze Zeit lang diesen besonderen Rosetta-Stein."
"Rosetta-Stein"?
"Ich habe ihn studiert, ohne zu wissen,
was ich mit einigen
der enthaltenen Infos anfangen sollte."
"Woher wissen Sie, dass PKR 'Todeszug' bedeutet?"
"Nun, auch hier gilt,
dass wir diese Art Information mit Sicherheit nur haben,
wenn wir wissen, dass das Ziel Treblinka ist
und dass dies die Endstation ist.
Wenn wir also bedenken, dass ein ganzer Zug nach Treblinka fährt,
und es waren ja danach noch viele weitere,
dann schließen wir daraus, dass dieser Zug
keine deutschen Soldaten auf Urlaub transportierte,
dass er keine polnischen Arbeiter in ein Arbeitslager brachte,
das waren Züge, die Menschen an einen bestimmten Ort brachten,
dessen Ziel in allererster Linie, in 99 % der Fälle, der Tod war."
*Zuggeräusch*
*Bremsgeräusch*
Schnitt.
(Off): Ich verbrachte Stunden mit Überlebenden,
die mir von den Razzien, den Transporten, dem Durst,
der Gewalt, der Selektion bei der Ankunft im Lager erzählten.
Aber alle Berichte, alle Zeugnisse, die ich sammelte,
auch die herzzerreißendsten, machten vor etwas Zentralem Halt.
Das Entscheidende fehlte:
der Tod in den Gaskammern,
aus denen nie jemand zurückgekommen ist.
Ich war wie besessen
von den letzten Momenten der Todgeweihten,
den letzten Augenblicken vor ihrem Tod.
Was bedeutete es, z. B. bei minus 20 °C nackt zu warten,
bis man an der Reihe war,
in einer der Gaskammern
von Treblinka oder Sobibor zu sterben?
Solche bohrenden Fragen stellte ich mir dauernd,
sie verfolgten mich.
*Heulende Sirene*
(Off): Während meiner Recherchen in Israel
hatte man mir von Abraham Bomba erzählt.
Ich hatte erfahren, dass er den jüdischen Frauen
noch in der Gaskammer von Treblinka
die Haare abgeschnitten hatte.
Ich wusste nur, dass er in New York lebte,
wo er als Frisör arbeitete.
(Mann): "Kennen Sie Sea Gate?"
"Was?""Sea Gate, in Brooklyn, auf Coney Island."
"Nicht in Europa, Sea Gate." - "Bei Coney Island."
"Eine Wohnanlage auf Coney Island."
"Fragen Sie dort nach."
(Off): Ich lief einfach drauf los
und irrte stundenlang durch diese Gegend.
So ein Mann wie Abraham Bomba war sehr wichtig für mich.
Schließlich traf ich einen alten jüdischen Flickschuster,
der ihn gekannt hatte.
Doch leider war Bomba schon vor 20 Jahren weggezogen.
Vergeblich hatte ich
alle Telefonbücher New Yorks durchsucht.
Da er Frisör war,
hatte ich vielleicht mehr Glück, dachte ich,
wenn ich in einem Frisörsalon nach ihm fragte.
Nach dem 15. Laden gab mir eine Kundin,
mit Lockenwicklern und Haarnadeln gespickt im Kopf, eine Adresse.
Schließlich fand ich ihn,
und ich glaube, er sprach 48 Stunden lang mit mir.
Als hätte er noch nie zuvor mit jemandem gesprochen.
(Abraham Bomba): "Nachdem sie vergast worden waren,
ging das Spektakel erst richtig los.
Sie holten die Toten aus der Gaskammer.
Die Menschen, die sie herausholten,
waren eng verschlungen.
Sie hatten sich noch im Tod eng aneinandergeklammert.
Sie hielten einander fest,
um nicht voneinander getrennt zu werden,
weder im Leben noch im Tod.
In diesem Zustand haben sie sie aus der Gaskammer geholt.
Dann haben sie sie für eine Weile beiseite geschafft.
Sie hoben einen großen Graben aus und legten sie hinein.
Das war noch nicht alles.
Danach gruben sie sie aus.
Sie legten sie aufeinander, Leiche um Leiche,
und verbrannten sie..."
(Off): Mir war klar:
Die jüdischen Protagonisten meines Films
waren entweder jüdische Zwangsarbeiter
oder Mitglieder der Sonderkommandos.
Männer wie Bomba hatten sich
an der letzten Station des Vernichtungsprozesses befunden,
waren also außer den Mördern
die einzigen Zeugen des Sterbens ihres Volkes,
der letzten Momente derer, die in den Gaskammern erstickten.
(Assistentin): "Rudolf Vrba, die 100."
"Was haben Sie gefühlt, als Sie auf diese Züge warteten
und wussten, dass die meisten Menschen, die darin waren,
sofort ins Gas geschickt wurden?
Beschreiben Sie einfach, was Sie möchten."
(Rudolf Vrba): "Es ist sehr schwierig,
Gefühle zu beschreiben.
Aber ich habe es so oft miterlebt,
dass es zur Routine wurde.
Ich glaube nicht,
dass ich irgendwie besonders berührt war.
Ich meine, es war einfach keine Zeit für Gefühle."
"Erinnern Sie sich an die Ankunft der griechischen Juden?"
"Ich erinnere mich an viele, denn als ich an der Rampe war,
kamen 30.000-40.000 aus Thessaloniki."
"Sie hatten eine lange Reise hinter sich,
denn von Thessaloniki nach Auschwitz
oder von Athen nach Auschwitz dauerte es neun Tage und Nächte."
*Klezmermusik*
(Off): Die Arbeitsjuden
und die Männer der Sonderkommandos
wie Vrba und Bomba waren blutjung.
Sie waren 18, 20, 25 Jahre alt.
Sie kamen aus Polen, Ungarn, Griechenland.
Sie wurden selektiert, man rasierte ihnen den Kopf,
tätowierte sie, peitschte sie aus, schlug sie zusammen,
trieb sie zu den Zäunen des Krematoriums V.
Und plötzlich sahen sie alles:
die Massengräber, das Toben der Flammen,
den Haufen ineinander verhedderter,
blau angelaufener Leichen, die aus den Toren
der auf einen Schlag geöffneten Gaskammern quollen.
*Eine Frau spricht Französisch*
"Die Menschen aus Thessaloniki
waren anders in vielerlei Hinsicht.
Schon ihre Kleidung war bunter.
Sie gingen das Leben philosophisch an.
Sie hatten etwas Orientalisches an sich.
Diese Leute waren sanftmütiger, weniger auf Härte vorbereitet."
(Off): Die Juden von den sonnigen Küsten des Ionischen Meeres,
sanfte Juden, zarte Juden
wie die im Werk des Schriftstellers Albert Cohen,
ertrugen das nicht: Mit ausgebreiteten Armen
warfen sie sich, wie Taucher, in die Feuersglut.
Der Tag, an dem ich begriff,
dass das Thema meines Films der Tod sein würde,
der Tod und nicht das Überleben,
da war es eine so überzeugende Erleuchtung,
dass ich sofort wusste, dass ich die Sache zu Ende,
dass nichts mich zum Aufgeben bringen würde.
Inzwischen hatte ich keinen Sou mehr
und fürchtete schon,
die Arbeit am Film nicht fortsetzen zu können.
Da organisierte man für mich
mehrere Fundraising-Touren durch die USA.
"Botschafter Robert Borden Reams..."
(Off): Das war ein totaler Misserfolg.
Dabei legte ich voller Überzeugung alle Gründe dar,
warum es diesen Film geben müsse.
"Das ist die Fundraising-Abteilung des AJC."
(Off): Ich wollte wissen,
woran sie arbeiteten und was sie vollendet hatten.
"Waren Sie in der Bibliothek?"
"Ich begrüße Herrn Lanzmann und sein Filmteam aus Paris.
Ich nehme an, jeder weiß, worum es geht."
(Off): Am Ende meines Vortrags kamen die Fragen.
Es hießt immer: "Mr. Lanzmann, what is your message?"
"Zwei, eins, vier."
(Off): Ich wusste nicht die "Botschaft" von Shoah ist.
"Zwei, eins, vier."
... und ich weiß es bis heute nicht.
Wenn ich gesagt hätte:
"Meine Botschaft ist: 'Nie wieder!',
oder auch: 'Liebet einander!',
hätten sich die Brieftaschen sicher geöffnet,
aber ich war ein erbärmlicher Fundraiser.
Im Budget von Shoah
gibt es keinen einzigen amerikanischen Dollar.
Es waren Privatleute, die es mir ermöglichten,
während der schlimmen Durststrecken durchzuhalten,
wenn ich den riesigen Berg vor mir sah,
der noch zu bewältigen war.
Meine Recherchen führten mich von einem Kontinent zum anderen.
Ich hatte das Gefühl, eine Polizeifahndung zu betreiben
und in eine endlose Aufgabe verstrickt zu sein.
*Uhrticken*
Ich wusste sehr früh, dass ich diesen Film nicht machen würde,
ohne dass die Mörder darin auftauchten.
Ich hatte bei meinen Lektüren
eine Liste von etwa 150 Namen erstellt,
die Personen enthielt,
eine Mischung aus Naziverbrechern und -bürokraten,
die mir für mein Vorhaben wichtig erschienen.
Anfangs ging ich, erbarmungswürdig naiv
in meiner Unerfahrenheit und Ehrlichkeit, so vor:
Ich rief an, nannte meinen Namen und den Grund meines Anrufs,
sagte, dass ich an einem Film
über die Vernichtung der Juden arbeite.
Ich kam nur selten dazu, mehr zu sagen.
Nach zahlreichen gescheiterten Versuchen beschloss ich daher,
nicht mehr zu telefonieren,
sondern mit meiner deutschen Assistentin Corinna Coulmas,
einer mutigen jungen Frau,
ohne Ankündigung zur Wohnung des Gesuchten zu gehen.
*Entferntes Hundegebell*
"Mal sehen, was wir über Laabs haben.
Dies ist ein Auszug aus der Anklageschrift
im Prozess gegen die Mörder in Chelmno.
Gustav Laabs war Fahrer eines Gaswagens
während der zwei Vernichtungsphasen in Chelmno.
Wenn ein Transport ankam,
fuhr der Angeklagte den Wagen bis zur hölzernen Rampe.
Er wartete, bis die Opfer in das Fahrzeug eingestiegen
und die Türen geschlossen waren.
Dann schloss er den Auspuff an einen Schlauch an,
der ins Innere des Lastwagens führte.
Dann startete er den Motor, drückte aufs Gaspedal
und ließ den Motor 10 bis 15 Minuten laufen.
Wenn das Schreien, Stöhnen und Pochen im Wagen aufhörte,
wenn die Menschen darin erstickt oder ohnmächtig waren,
steuerte er das Fahrzeug bis zum Waldlager,
das heißt bis in den Wald
sieben Kilometer vom Dorf Chelmno entfernt,
wo die Leichen abgeladen, vergraben oder verbrannt wurden.
*Jemand spricht Französisch*
*Hund bellt*
*Klingeln*
*Hund bellt*
*Klingeln*
"Er will nicht aufmachen."
*Klingeln*
"Seine Nachbarn haben es ihm gesagt.
"Was gesagt?" "Lass die Tür zu."
"Dürfen Sie hier eigentlich unerlaubt filmen,
Leute, die nicht gefilmt werden wollen, aufnehmen?"
"Unsere Kinder fotografieren wir auch."
"Nein, das ist klar, aber Sie können nicht das Haus filmen."
"Das ist nur eine bessere... Wir haben eine... Wir klingeln."
"Was haben Sie?""Wir haben... Wir haben Klingeln."
"Ja." "Ja."
"Sie können hier nicht alle Leute filmen, so wie der Herr da."
"Unsere Kinder und so."
"Was haben Sie hier zu tun, wenn Sie Laabs sprechen wollen?"
"Kennen Sie ihn?" "Ja, das ist unser Nachbar."
"Ja? Ja? Ist er ein netter Mensch?"
"Ja, sicher." "Ja?
Und wissen Sie etwas über seine Vergangenheit?"
"Nein.""Nein? Sie wissen nicht, was er gemacht hat? Keine Idee?"
"Nein." "Nein. Wissen Sie, das ist..."
"Moment, darf ich mal..."
"Wissen Sie, was ein Gaswagen ist?""Nein".
"Sie haben nie davon gehört?"
"Nein."
"Er war ein Fahrer von Gaswagen im Krieg.
Er hat 200.000 Juden ermordet. Wissen Sie das?"
"Wovon sind Sie überhaupt, vom französischen Fernsehen?"
"Das interessiert uns gar nicht." - "Jeder hat sein Privatleben."
"Mich interessiert der Nachbar, der Mensch,
und was wir nicht wissen, interessiert mich gar nicht."
"Fahren Sie jetzt mal weiter." "Gut, das machen wir."
"Sie halten wirklich alle zusammen."
(Off): Für die Deutschen
war die jüdische Herkunft meines Namens offensichtlich,
was die Sache nicht gerade erleichterte.
Das Dringendste war jetzt, mir eine andere Identität zuzulegen.
Man wird mir nachsehen, dass ich hier nicht alles erzähle,
denn ich habe versprochen, das Geheimnis zu wahren.
Ich bekam einen falschen Pass, nachdem ich versicherte,
ihn danach zurückzugeben.
Ich hieß nun Claude-Marie Sorel.
Ich erfand ein Zentrum
für Studium und Erforschung der Zeitgeschichte
und gab mir den fiktiven Titel eines Doktors der Geschichte.
Offenheit und Ehrlichkeit gegenüber den ehemaligen Nazis
waren mit eklatantem Scheitern belohnt worden.
Ich musste lernen, die Betrüger zu betrügen.
"Du musst dein Sakko..."
"Mach es bitte nicht so eng wie neulich.
Ich weiß nicht, ob es deswegen war oder ob es die Angst war.
Jedes Mal, wenn ich eingeatmet habe,
habe ich mich eingeeengt gefühlt."
"Du spürst es natürlich."
"Ich hatte Angst, es geht kaputt."
"Du weißt, dass es da ist." "Ja, ich weiß.
Eine Knarre wäre besser."
"Sitzt es so richtig?"
"Vielleicht noch ein bisschen enger,
damit es nicht herunterrutscht wie neulich."
"Ist es gerutscht?""Na ja, ich war ganz schön genervt.
Es ist sehr eng."
"Okay, warte."
Die "Paluche" war eine kleine, zylindrische, neuartige Kamera,
die man in der Hand halten konnte,
ohne das Auge an den Sucher drücken zu müssen.
Sie speichert nicht die Bilder,
sondern funktioniert mit einem Sender,
dessen Signal im Kleinbus empfangen wurde.
Dieses kleine Wunderwerk
veränderte meine Dreharbeiten in Deutschland enorm.
"Wie ist Ihr Herz?
Alles in Ordnung?"
"Na, mein Herz... zurzeit hab ich keine Schmerzen.
Wenn ich Schmerzen habe, dann werde ich es Ihnen sagen."
"Ja, ja, ja." "Dann müssen wir unterbrechen."
"Ja, natürlich."
(Off): Franz Suchomel hatte in ein Interview
unter der Bedingung eingewilligt,
dass seine Aussage nur mündlich aufgezeichnet würde.
In Treblinka war er Chef eines Kommandos gewesen,
das in den Kleidern der Opfer
nach Geld oder verstecktem Schmuck suchen musste.
Ich hatte die Paluche in einer Tasche versteckt,
in der ein professionelles Aufnahmegerät war.
William Lubczanski, mein Chefkameramann,
würde als Tonmeister auftreten.
"Sie sind fertig? Sie sind bereit?""Ja."
"Wir können..." "Wir können beginnen."
"Wir können beginnen. Gut.
Dann machen wir das.
Wir werden mit Treblinka anfangen, ja?"
"Bitteschön!"
"Stadi hat uns durch das Lager geführt, so hinten herum.
Und als wir hinaufkamen,
gingen gerade die Türen auf von der Gaskammer,
und die Menschen fielen heraus wie Kartoffeln."
"Ja, wie Kartoffeln." "Genau.
Das hat uns natürlich erschreckt und entsetzt.
Aber bitte nennen Sie nicht meinen Namen!"Nein, nein, das...
J'ai promis, how do you say?" "Ich habe es versprochen."
"Mist!" "Was ist los? Ist das Bild weg?"
"Wenigstens ist der Ton einwandfrei."
"Und es war eine schreckliche Operation?"
"Ja, die Leute wurden...
man kann sagen, der Menschenwürde beraubt.
Man nahm ihnen auch das Haupthaar weg.
So eine totale Erniedrigung..."
"Ja.
Ja, es gibt einen... der ist Frisör in New York.
"Der Bomba, ja, das kann schon sein.""Ja."
"Kann schon sein. An den Namen kann ich mich erinnern."
"Ja? An den Namen? "Ja, Bomba."
(Off): Abraham Bomba war von New York abgereist,
ohne eine Adresse zu hinterlassen.
Tagelang rief ich ihn an, ohne eine Antwort zu bekommen.
Ich schrieb ihm, aber die Briefe kamen zurück.
"Bomba, die erste."
(Off): Ich fand ihn schließlich
ein paar Jahre später bei Dreharbeiten in Israel.
Er hatte geglaubt, mein Film sei ein Hirngespinst.
"Bomba, die vierte."
"Verzeihung, können Sie es beschreiben,
Sie wurden auf einmal so still."
"Eines Tages bekamen wir den Auftrag,
eine Anzahl Friseure zu versammeln
und den Frauen die Haare zu schneiden.
Sie brachten uns an einen Ort,
an dem wir nie zuvor gewesen waren.
Keiner aus Treblinka,
wo wir waren,
ging jemals durch dieses große Tor.
Das war damals, wie wir heute wissen, die Gaskammer.
Sie führten uns da hinein, und wir...
(Off): Ich spürte, wie Bomba immer nervöser wurde,
und auch meine Angst wuchs. Wir wussten beide,
dass wir bald davon reden mussten,
dass er jüdischen Frauen
in der Gaskammer die Haare schnitt.
"Das ist schwer für Sie, ich weiß."
"Ja, das ist wahr.
Es ist sehr schwer,
man muss alles noch einmal durchmachen.
Und das tut sehr weh."
"Ja, aber Sie müssen da durch. Sie haben keine Wahl."
"Bitte Schnitt!"
(Off): Die Idee mit dem Frisörsalon kam von mir.
Die gleichen Gesten, dachte ich,
könnten ihm vielleicht die Sache erleichtern,
wenn er vor der Kamera sprechen müsste.
Ich bat ihn, die gleichen Gesten von damals zu wiederholen.
Und von da an wurde die Wahrheit konkret.
Wie ein Schauspieler stellte er die Szene nach.
"Sie sagten, Sie haben sie nicht rasiert."
"Nein, wir haben sie nicht rasiert,
nur die Haare geschnitten.
Sie glaubten, sie bekämen einen schönen Haarschnitt."
"Wurde mit der Schere geschnitten?"
"Ja, mit Schere und Kamm, ohne Haarschneidemaschine.
Wie bei einem Männerhaarschnitt."
"Was war das für ein Gefühl,
Frauen nach dem Krieg die Haare zu schneiden?"
"Nach dem Krieg? Das ist eine gute Frage.
Denn als ich aus dem Vernichtungslager kam,
aus Treblinka,
fing ich in einem Friseursalon an.
Und wenn eine Frau auf dem Stuhl saß,
in einem Kleid,
war das komisch für mich.
Ich hatte ja Hunderten von Frauen die Haare geschnitten,
die alle nackt waren, die nichts anhatten.
Und ich wusste anfangs gar nicht,
wie ich einer Frau die Haare schneiden sollte,
die angezogen ist, wie es sich für eine Frau gehört.
Das war sehr bewegend für mich.
Es dauerte eine ganze Zeit lang,
bis ich mich an den Gedanken gewöhnte,
einer Frau die Haare zu schneiden,
die vollständig angezogen war."
"Und da können Sie viel ergänzen, aber ich sag Ihnen..."
"Ja, sagen Sie."
"Es war..." "Funktioniert dein Ding?
Du solltest den Ton etwas drosseln.
Hörst du gut?" "Ja, ich höre sehr gut.
Warte einen Moment, ich wechsle nur das Band.
In Ordnung. Ich setze den Kopfhörer auf."
"Er muss... Wir machen jetzt eine Pause.
Er muss das Band wechseln." "Ja, ja."
(Off): Fürs Mittagessen,
zu dem ich Suchomels Frau einlud, unterbrachen wir das Gespräch.
Ich erinnere mich,
dass sie sich mit Lachs und Crème Fraîche den Bauch vollschlugen.
Am Abend hatte ich einen Disput
mit meinem Chefkameramann Lubtchansky,
dessen Vater in Auschwitz vergast worden war.
Er verstand nicht, dass meine Kühle und meine Ruhe
entscheidender Bestandteil meiner Täuschungsstrategie waren.
Er hätte ihn am liebsten getötet.
Ich hätte ihn nicht so töten wollen.
Ich wollte ihn mit der Kamera töten.
"Er soll stoppen.
Wenn er kann. Ich habe Schmerzen."
"Nein, nein, mach weiter."
(Techniker): "Ich tue nur so, als würde ich abbrechen."
"Sie haben Schmerzen?
Herzschmerzen?"
"Angina Pectoris."
"Angina Pectoris?" "Ja. Einen Moment. Fünf Minuten."
"Ja, ja. Aber ich werde nicht rauchen.
Aber was ist..."
"Frag ihn, ob es an den Emotionen liegt."
"Weil Sie... Warum haben Sie die Schmerzen?"
"Weil ich mich aufrege." "Weil Sie sich aufregen."
"Wenn ich daran erinnert werde, das ist...
Weil ich zu viel gegessen habe."
"Ich glaube das. Sie haben zu viel gegessen.
Ja, das ist wahr."
"Ja, wir werden gleich fortsetzen. Es geht mir wieder gut.""Ja."
*Er atmet laut aus*
"Das ist Lachs."
"Bitte?" "Lachs.
Das sind Schlagsahne-Schmerzen." "Ja."
(Off): Nach der Pause war er voller Vertrauen.
Ich ließ ihn das Treblinkalied singen,
das die Juden des Sonderkommandos
nach ihrer Ankunft lernen mussten.
(singt): "Marschieren Kommandos zur Arbeit.
"Für uns gilt heute nur Treblinka,
was unser Schicksal ist."
D'rum haben wir uns auf Treblinka
eingestellt in kurzer Frist.
Wir kennen nur das Wort der Kommandanten,
und nur Gehorsamkeit und Pflicht.
Wir wollen weiter, weiter leisten,
bis dass das kleine Glück uns einmal winkt.
Hurra!"
"Sie haben eine schöne Stimme."
"Ja, gehabt."
"Eine sehr schöne Stimme."
Nur die Juden haben das gesungen?"
"Nur die Juden haben das gesungen, aber wir können es weitersingen.
Dass Treblinka unser Schicksal ist.
Und die Juden sind da ausgeschaltet worden.
Mein Schicksal ist Treblinka weiter."
(spricht Text): "'Festen Schritt und Tritt und den Blick geradeaus.
Immer mutig und froh in die Welt geschaut
marschiert die Kolonne zur Arbeit.
Für uns gilt heute nur Treblinka,
das unser Schicksal ist.
D'rum haben wir uns auf Treblinka...'"
(Off): Ein Jude konnte das Lied also immer noch singen.
"Wir hören auf den Ton der Kommandanten..."
(Off): Richard Glazar hatte Treblinka überlebt,
weil er bei dem Aufstand August 1943 aus dem Lager flüchtete.
Um ihren Ausbruch zu finanzieren, hatten Glazar und ein Freund
Juden, die unter Suchomels Leitung arbeiteten, beauftragt,
Diamanten aus der Kleidung der Opfer zu nehmen.
"Mit Seife haben wir Brillanten...
Mit Rasierseife haben wir diese Brillanten eingesteckt
und versteckt gehabt.
Aber wir haben uns gesagt...
dass uns diese Brillanten
nicht helfen sollen zu überleben.
Dass wir ohne Treblinkas Reichtum überleben sollen,
wenn wir überhaupt das Glück haben.
Und so haben wir diese Brillanten aufbewahrt,
und...
aus den Brillanten...
haben wir dann für unsere Frauen...
Ringe machen lassen, und Karls Frau und meine Frau
tragen diese Ringe mit diesen Brillanten."
"Du hast sie niemals verkauft?"
"Nie.
Nie, und wir haben auch nie Geld gehabt."
"Kann man das mal sehen?"
"Das ist das Rasierzeug.
Noch die Seife...
Die Seife...
ist also noch aus Treblinka.
Das ganze Etui auch.
Wahrscheinlich ist das der einzige Gegenstand,
der bis heute nach 800.000 Leuten geblieben ist,
und das ist der Ring, den meine Frau trägt."
"Das ist sehr gut, dass du...
Der ist sehr, sehr schön.
"Sie weinen."
*Er schluchzt*
*Er wimmert und atmet schwer*
"Und in dieser Zeit haben Sie auch geweint?"
"Ja, jeden Abend, jede Nacht. Ich habe gebetet.
"Sie haben gebetet?" "Ja."
"Zu Gott?" "Zu Gott."
"Zu Gott?" "Er soll mir verzeihen."
"Und ich nehme das nur als Schmerzensgeld...""Ja."
"... und nicht erst für London, für ein Interview."
"Was heißt 'Schmerzensgeld'?"
"Ich...
Ich leide darunter,
und ich muss mich morgen und übermorgen
bestimmt ins Bett legen."
"Das ist 2000 Schweizer Franken. Das sind Deutsche Mark."
"Dankeschön."
*Unverständliche Frauenstimmen*
*Langes Hupen*
(Off): Ich wollte eigentlich nicht nach Polen,
obwohl dort das Zentrum der Vernichtung war.
Ich hatte eine Abneigung gegen dieses Land.
Was würde ich dort zu sehen bekommen?
Das Nichts.
Ich dachte mir, wenn ich einen Film über die Zerstörung mache,
spielt der Ort keine Rolle.
Polen war für mich ein Un-Ort der Erinnerung.
Ich bin erst sehr spät hingefahren,
im Winter 1978,
fünf Jahre, nachdem ich die Arbeit an "Shoah" begonnen hatte.
Dabei hatte ich die ganze Welt abgegrast.
Ich war total überheblich dort angekommen,
überzeugt, dass ich diese Reise nur unternahm,
um mich zu vergewissern, dass ich gut darauf verzichten konnte.
Gleich am nächsten Tag mietete ich eine russische Klapperkiste,
und wir fuhren nach Treblinka.
Ich wollte den Ort sehen, der das Lager gewesen war.
Ich empfand nichts,
war aber äußerst gespannt auf meine Reaktion auf diesen Ort,
diese Überreste der Katastrophe.
Was ich dort sah, war so ganz anders als das,
was ich nicht nur aus Büchern,
sondern vor allem, was ich von Suchomel erfahren hatte,
oder von Gazar oder Abraham Bomba.
"Schau, das Kind dort drüben!"
*Hahn kräht*
"Barbara, sag ihnen Guten Tag."
"Guten Tag." - "Guten Tag."
"Frag ihn, ob er herkommen will."
"Könnten Sie bitte etwas näherkommen?"
"Frag ihn, ob er schon lange in Treblinka lebt."
"Wohnen Sie schon lange in Treblinka?"
"Seit 67 Jahren. Ich bin hier geboren."
"67 Jahre."
"67 Jahre?" "Ja."
"Da hat er bestimmt schon so manches erlebt."
"Dann haben Sie in der Zeit viel erlebt?" - "Ja, natürlich."
"Kann er uns erzählen, was er erlebt hat?"
"Ja, es gab ja diese Transporte.
Was im Lager passierte, konnte niemand sehen."
"Ich steige besser aus."
"Aber von den Transporten kam niemand zurück.
"Und ich?" "Steig mit aus."
"Wie denn?""Steig auf der anderen Seite aus."
"Die 96ste."
"Wiederholen Sie das, bitte?" "Was sagt er?"
"Da waren zwei Deutsche,
die zwei Jungen geschlagen und umgebracht haben.
Zwei Jungen, die etwa so alt waren wie sein Enkel."
"Hat er das mit eigenen Augen gesehen?"Natürlich."
"Wo war er da?" "Und wo waren Sie? Weit weg?"
"Ich wollte zu meinem Feld und sah sie weglaufen,
auf dem Weg zur Arbeit auf dem Feld."
(Barbara): "Guten Tag." "Guten Tag."
*Muhen*
"Sag ihm, dass wir Filmemacher aus Frankreich sind."
"Wir kommen aus Frankreich und machen einen Film über Treblinka.
Einen Film über Treblinka.
"Guten Tag." "Guten Tag."
"Erinnert er sich an die Ankunft
der Warschauer Juden in Viehwaggons?"
"Es gab sechs Transporte pro Tag."
"Jeder hatte 60 Waggons.
Dann schoben sie jeweils nur 20 Waggons ins Lager."
"Der Zug wurde in Treblinka aufgeteilt."
"Sie wurden in drei Gruppen aufgeteilt."
"Hat er das alles gesehen?"
"Nicht im Lager, aber von hier aus." - "Ja, von hier aus schon."
"Er hat die Tür abgeschlossen. Der Typ wird uns noch abknallen!"
*Hahn kräht*
"Dann versuchen wir es eben woanders.
Hast du das Schloss gehört? Klack!"
"Ja."
"Komm."
(Off): So wenig ich beim Anblick der Erinnerungsstätte empfand,
so sehr erschütterte mich das Ortsschild.
Treblinka gab es wirklich.
Ein Dorf namens Treblinka gab es wirklich.
Bevor ich hier ankam,
schwer beladen und vollgestopft mit all meinem Wissen,
war ich eine Bombe kurz vor der Explosion.
Aber es fehlte der Zünder.
Treblinka wurde dieser Zünder.
"An der Bahnlinie dort, wo wir wohnten,
stand ein kleines Schild mit der Aufschrift 'Treblinka'.
Das war das erste Mal, dass ich den Namen Treblinka hörte.
Auf der anderen Seite der Gleise
sah ich etwa 18, 20,
vielleicht auch mehr Waggons wegfahren.
Nach ungefähr einer Stunde kamen die Waggons zurück,
aber ohne die Menschen.
Unser Zug fuhr auch ein.
Als wir im Vernichtungslager ankamen,
hörten wir plötzlich Schreie:
'Rechts die Männer, links die Frauen!'"
*Zugbremsen quietschen*
"Meine Frau hatte das Kind im Arm, meine Mutter war bei ihr.
Dann gingen ich, mein Bruder, und mein Vater nach rechts.
Und die Frauen gingen nach links in die Baracke.
Das war das letzte Mal, dass ich jemanden
von meinen weiblichen Verwandten gesehen habe."
*Trauriger polnischer Chorgesang mit Kirchenorgelbegleitung*
(Off): Ich erfuhr, dass ein Lokomotivführer,
der während der ganzen Zeit, in der das Lager in Betrieb war,
die Todeszüge gefahren hatte,
etwa zehn Kilometer von Treblinka entfernt wohnte.
*Sie sprechen Französisch*
(Assistentin): "Die 17te".
"Wie alt war Herr Gawkowski damals?
"Wie alt waren Sie damals?"
"Ich war damals so 20 oder 21.
Ich habe nämlich schon sehr früh als Lokführer gearbeitet.
Ich war 20 oder 21."
"Er war noch ziemlich jung, als er Lokomotivführer wurde,
20 oder 21 Jahre alt."
"20, 21, ein junger Mann!"
"Da waren Sie noch sehr jung." - "Mhm."
"Ja." - "Darum erinner ich mich so gut."
"Er erinnert sich gut an das, was damals geschehen ist."
"Gut, wenn er sich erinnert..." "Inzwischen nicht mehr so gut."
"Sein Gedächtnis ist nicht mehr so gut."
"Es ist ausgezeichnet.
Sag ihm, man hat den Eindruck, als durchlebe er es noch mal."
"Wir haben den Eindruck, dass Sie alles noch einmal erleben."
"Da haben Sie recht." - "Ja, das ist wahr."
*Gawkowski spricht Polnisch*
"Es kommt ihm vor, als sehe er alles genau vor sich."
"Während der Zug fuhr, hörte er da Schreie?"
"Hörten Sie bei der Fahrt Schreie?" - "Ja."
"Ja."
"Und was schrien diese Leute?
Jammerten sie oder riefen sie um Hilfe?"
"War das ein Jammern oder Hilferufe?"
"Sehr unterschiedlich, beides."
"Ja, beides, es gab Hilferufe und Klagen."
*Lokomotive pfeift*
"Hat er deswegen heute manchmal noch Albträume
und die Erinnerung kommt hoch?"
*Barbara spricht Polnisch*
*Gawkowski spricht Polnisch*
(Barbara): "Ja, das kommt vor, immer mal wieder."
"Fertig?" "Ja."
"Okay." "Gehen wir."
*Zischen, Lokomotive pfeift kurz*
*Zug setzt sich in Bewegung*
(Off): Ich sagte Gawkowski einfach:
"Wir werden eine Ankunft in Treblinka filmen."
Und wie Bomba in seinem Frisörsalon
erlebt Gawkowski eine wahre Halluzination,
wenn er die imaginären 60 Waggons sieht,
die er in den Tod führt.
*Lokomotive pfeift*
(Off): In Wirklichkeit gab es keinen einzigen Waggon,
nur die Lokomotive, die ich für viel Geld
von der polnischen Eisenbahn gemietet hatte.
"Barbara, bitte frag Herrn Borowi,
ob er hier schon während des Krieges wohnte."
"Lebten Sie während des Krieges hier?"
(beide): "Ja, während der Besatzung."
"Vorhin hörte ich das Wort 'Christ'.
Was wollte er da sagen?"
(Barbara): "Sie haben vorhin etwas über Christus gesagt.
Oder haben wir uns verhört?"
"Ja, ich habe vorhin gesagt,
dass Christus von Juden gekreuzigt wurde.
Das lehrt uns unsere Religion.
Die Juden mussten ihr Verbrechen sühnen.
Gott sandte seinen Sohn auf die Erde zur Erlösung."
(Barbara): "Also, der Herr sagt,
die Religion spricht von einer Zeit,
in der Christus lebte und von den Juden gekreuzigt wurde.
Dann gab es natürlich die Auferstehung.
Und was den Juden geschehen ist,
ist ihnen aufgrund dessen geschehen,
was sie Christus angetan haben.
"Genau, sie haben für dieses Verbrechen gesühnt."Ja."
"Frag ihn, ob das so richtig ist."
"Ist das die Sühne für das Verbrechen?"
"So ist es wohl.
Ich wiederhole nur, was die katholische Kirche sagt."
"Ja, ich wiederhole nur, was die alten Katholiken sagen."
"Ja, natürlich."
(Assistentin): "Die 55ste."
"Barbara, bitte frag...
Entschuldigen Sie...
Bitte frag Herrn Borowi, ob er meint, dass ich Jude bin."
"Ist Herr Lanzmann Ihrer Meinung nach Jude?"
"Er denkt, ja." "Warum?"
"Wegen seines Charakters, seines Gangs und seiner Sprache."
Er spricht Französisch, hat aber einen typisch jüdischen Akzent."
"Deine Art zu sprechen,
dein Gang, aber vor allem deine Art zu sprechen,
Französisch, aber mit leicht jüdischem Akzent."
"Ich habe einen jüdischen Akzent? Umso besser!"
(Off): Ich war der erste Mensch,
der Gawkowski, Borowi und die anderen Bauern befragte.
Niemand vor mir hatte sich dafür interessiert,
was sie zu sagen hatten.
Das war für mich eine unglaubliche Entdeckung:
Diese Bauern aus dem hintersten Polen
waren unmittelbare Zeitgenossen der Shoah.
In Polen entdeckte ich
einen wahren Schatz an bislang unausgesprochenen Worten.
"All das erscheint einem heute unvorstellbar,
die Schönheit dieses Ortes, der Friede, die Stille..."
"Ich muss aber sagen,
dass diese Stille hier nicht immer herrschte."
(Barbara): "Diese Stille herrschte hier nicht immer."
(Borowi): "Im Wald hallten Schreie der Ermordeten, laute Schüsse.
Überall hörte man Hundegebell und Heulen.
(Barbara): "Es gab eine Zeit,
da hörte man hier Schreie, Hundegebell,
Schüsse."
*Peter Alexander: "Pedro (Mandolinen um Mitternacht)"*
(Gesang): "Mandolinen um Mitternacht
haben uns um den Schlaf gebracht.
"Jemand, der durch die Straßen zieht,
spielt uns immer das gleiche Lied.
Mandolinen um Mitternacht,
so geht das schon die vierte Nacht..."
(Off): Zwischen zwei Dreharbeiten in Polen und den USA
waren wir eine Art Wanderzirkus,
der Tag für Tag deutsche Städte und Bundesländer abklapperte.
(Peter Alexander singt): "Pedro! Pedro!"
(Off): Abends in den Hotels
vermochte nur eine Flasche guten Rotweins
unsere Energien aufzufrischen, sodass wir am nächsten Tag
erneut mit dem Teufel spielen konnten.
Allmorgendlich suchten wir uns eine neue Beute.
*Fremdsprache*
"Ja, versteck sie."
*Entfernte Stimmen*
"Ja."
"Ich möchte mit Ihnen sprechen über Ihre Briefe, Sie erinnern."
"Ach, ich will nicht. Das ist... Das ist so... so...
Äh... Also nicht das,
aber die Tatsachen, die sind mir so widerwärtig,
und ich will von alledem endlich mal loskommen."
"Und warum dieser Witz über... Sie schreiben:
'Blut kann man dann schon bald sehen,
nur Blutwurst ist bei uns nicht beliebt.'
Was ist Blutwurst?" "Schweineblut und Rinderblut."
"Mit Blut? Das ist eine Wurst mit Blut?"
"Also 'ne Wurst, die vor allem aus Blut besteht und schwarz ist."
"Und warum war Blutwurst nicht mehr beliebt?"
"Weil, es gab zu viel Blut? Sie konnten nicht..."
"Nein, das weiß ich nicht. Jedenfalls, wie die... Wie die...
zurückgekommen sind, die haben einen Ausflug gemacht,
wie die zurückkamen, sollten sie Abendbrot essen,
da stand Blutwurst auf dem Tisch, die haben alles vollgekotzt."
"Ich glaube, Sie meinen,
nach einer Schießerei, nach einer Exekution,
war es unmöglich, Blutwurst zu essen."
"Ich gehe..."
"Nein, bitte, das ist interessant.""Nein."
"Was?" (Corinna): "Das ist toll."
"Das war nicht schlecht, oder?
Hoffentlich hat uns Dominique gefilmt."
*Rhythmisches Trommeln*
(Mann singt): "Whoa, whoa-oh-oh-oh!"
(Chor antwortet): "Whoa, whoa-oh-oh-oh!"
(Mann singt): "Whoa, whoa-oh-oh-oh-oh!"
(Chor antwortet): "Whoa..."
*Surren des Filmprojektors*
(Off): Euphorie und ein Gefühl der Allmacht
erfüllten mich und die ganze Truppe der Wanderbühne,
Meine Aufmerksamkeit erlahmte, meine Wachsamkeit ließ nach.
*Reifenquietschen*
(Techniker): "Mist!"
(Off): Ich wollte in meinem Film unbedingt
einen Chef der Einsatzgruppen,
der mobilen Todeskommandos, haben,
die für fast anderthalb Millionen Opfer verantwortlich sind.
Ich ging zu Heinz Schubert, der für die Massenerschießung
in Simferopol an der Krim verantwortlich war.
*Hundegebell*
"Da sind Hunde."
*Hundegebell*
*Türklingeln*
*Hundegebell*
"Ja. Pscht!" (Frau): "Schönen guten Tag!"
"Schönen Tag! Könnte ich mit Herrn Schubert sprechen?"
(Frau): "Hubert?
Ja, bitte sehr. Nehmen Sie Platz." "Ja."
"Bernard, wir sind über dem Garten.
Ja, so ist es gut.
Er wird dort sitzen."
"Ja." "Guten Tag."
"Guten Tag, Herr Schubert." "Guten Tag.
Sie sind Dr. Sorel?" "Ja, ich bin Dr. Sorel."
"Bitte nehmen Sie Platz. Ich kenne Ihr Institut nicht.
Ich weiß nicht, was Sie machen."
"Das ist ein Institut,
das abhängig ist von der Pariser Universität."
"Machen Sie das im Auftrag der französischen Regierung?"
"Nein, mein besonderer Beruf ist, über Einsatzgruppen..."
(Off): Ich bat Corinna sicherzustellen,
dass der Kleinbus Empfang hatte, was nicht sicher war,
weil wir uns auf der Gartenseite befanden.
(Corinna): "Ist es gut so?" "Sehr gut."
"Ich habe viel darüber gelesen,
und ich glaube, das ist eine sehr komplizierte..."
(Off): Frau Schubert griff nach der Tasche
und stellte sie auf den Boden.
Nun filmten wir nur noch Waden, Füße und Stuhlbeine.
"Was ist da los? Komisch, da kommt nichts mehr."
"... skeptisch geworden bin über diesen Passus."
"Ja.""Ach, wie schön! Guck mal, das Telefon!"
"Sie haben den Bus entdeckt.
Ich fürchte, sie haben die Antenne gesehen.
Die Antenne ist sehr auffällig, sie drehen sie andauernd.
Das ist echt nervig."
"Nein, das ist nicht ganz korrekt."
Die übertragen dieses Gespräch nach draußen."
(Frau): "Ich hab das Tonband gesehen und gehört."
Ich hab dich sprechen hören, und ich hab sie sprechen hören."
"Können wir mal die Tasche sehen?" "Nein, das..."
"Wir hören Stimmen... Ich hab das gehört."
(Frau): "Ich stand daneben."
"Was meinen Sie? Ich möchte Sie gern sehen."
"Da steht ein Auto draußen, mit einem Tonbandgerät."
"Er nimmt das ganze Gespräch auf." "Was?"
"Ruf die Polizei an, das ist jemand Fremdes."
"Sie waren draußen.
Sie waren an dem VW-Bus, das hab ich genau beobachtet."
"Er hat das Buch rausgeholt hier, ja?"
"Da wollen Sie sicherlich wissen, wie der Empfang ist.
Zeigen Sie uns doch mal den Inhalt Ihrer Tasche!
Zeigen Sie mal bitte..." "Nein, das werden Sie nicht..."
"Sie sind... Sie wollen nicht..." "Nein, das werden Sie nicht."
"Ich möchte den Inhalt..."
"Nein, das werden Sie nicht machen. Was ist das?"
(Off): Wir mussten flüchten,
die Polizei durfte uns nicht erwischen.
Ich schleuderte die Tasche mit Wucht auf unsere Verfolger.
Das hielt sie einen Moment auf.
Ich sprang ins Auto und raste mit Vollgas
auf den von Menschen versperrten Ausgang der Sackgasse zu.
Sie begriffen,
dass ich eher bereit war zu verletzen oder zu töten,
als mich fassen zu lassen.
Der Verlust der Paluche war nicht wiedergutzumachen.
Wie sollte es weitergehen?
Aber das Entscheidende für mich war, dass es im Film "Shoah"
keinen Vertreter der Einsatzgruppen gab.
Mit diesen Henkern habe ich alles versucht und bin gescheitert.
"Barbara, frag die Kinder,
was sie von der ganzen Geschichte halten."
"Ihr habt doch alles mitbekommen, was hier gesprochen wurde, oder?
Was denkt ihr darüber?"
*Kind lacht und kichert*
"Also, glaubt ihr das, was die Herren da erzählt haben?
Was?" - "Eher nicht."
"Sie glauben nicht alles, was die Alten erzählen."
"Sie glauben es nicht?" "Glaubt ihr es nicht?"
*Kind lacht und kichert*
"Ruhe, bitte.
Schnitt."
(Off): In Polen habe ich zu allen Jahreszeiten gedreht,
den vier Jahreszeiten des Todes.
*Hahn kräht*
*Lokomotive pfeift*
*Allmählich schneller werdendes, ratterndes Fahrgeräusch*
(Off): Mein Film "Shoah", das ist eine allegorische Erfahrung
der Reise der europäischen Juden in den Tod.
"Shoah" ist ein Anrennen gegen den Tod.
Bald wird die lebendige Geschichte
zu einer toten Geschichte werden,
nur noch Geschichte.
"Shoah", das ist die Konstruktion einer Erinnerung.
Und das einzig Wichtige ist, diese weiterzugeben.
"Bereit?" "Ja."
"Kamera ab."
(Off): Meine Kameraleute Chapuis
und vor ihm Lubtchansky und Glasberg sagten immer wieder:
"Warum sollen wir immer noch mehr Steine filmen?
Du hast schon zehn Mal zu viel davon."
Ich konnte sie aber nicht oft genug filmen
und musste deshalb ein weiteres Mal nach Treblinka.
Ich habe sie gefilmt, weil es nichts anderes zu filmen gab,
weil ich nichts erfinden durfte,
weil ich sie brauchen würde,
wenn Bomba, Glazar, die Bauern oder Suchomel sprechen würden.
Diese Stellen und diese Steine wurden für mich menschlich,
die einzige Spur von den Hunderttausenden,
die dort starben.
*Energisches Hupen*
(Off): Ich hatte Simon Srebnik, das singende Kind,
in Israel vor einigen Jahren verlassen,
ohne ihn wirklich verstanden zu haben.
Heute wusste ich genug über ihn.
"Corinna, frag Herrn Srebnik, ob er etwas wiedererkennt."
"Herr Srebnik, erkennen Sie etwas wieder?"
"Hier? - "Ja, hier."
"Was ist das da links?" "Was ist das dort drüben links?"
"Ich erinnere mich nicht." - "Er erinnert sich nicht."
"Er wird sich bestimmt erinnern."
"Jetzt erinnere ich mich." - "Jetzt erinnert er sich."
"Chelmno ist dort drüben." - "Dort drüben ist Chelmno."
"Dort drüben war das Vernichtungslager."
"Dort war das Vernichtungslager."
"Und was ist das?"
"Was ist das dort links?" - "Das weiß ich noch.
Das ist die Kirche, in die sie die Leute gesperrt haben."
"Das ist die Kirche, in der die Leute eingesperrt waren."
"Dort ging ich hin und brachte den Leuten Wasser."
"Er hat den Leuten dort einmal Wasser gebracht."
"Sie sahen, dass ich Fußfesseln hatte."
"Sie haben gesehen, dass er Fußfesseln hatte."
"Nein, komm hierher." "Hierher?"
"Nein, also...
Na gut, stell dich dorthin."
*Flugzeug* "Ein Flugzeug.
Corinna, sag Herrn Srebnik, wir gehen jetzt dahin,
wo das "Schloss", das Lager stand,
aber ich wollte ihn fragen:
Ist das dieselbe Kirche wie früher?
Was hat sich hier verändert?"
"Später gehen wir zum Lager,
aber erst möchte er wissen,
ob die Kirche noch die gleiche wie damals ist."
"Von außen ja, aber von innen habe ich sie noch nicht gesehen."
"Außen ist es dieselbe Kirche. Was innen ist, weiß er nicht."
"Aber außen ist alles wie früher,
dieselben Gitter, dieselbe Farbe?"
"Es ist noch genau die gleiche Farbe?"
"Ja, die gleiche." - "Ja, alles war genauso."
*Kirchenglocke läutet*
"Herr Pfarrer, wissen Sie,
was hier in Chelmno geschehen ist, in Ihrer Kirche?"
"Ich glaube, das war ein Lagerraum für Kleider und andere Dinge,
die hier von Häftlingen sortiert und dann weggebracht wurden."
"Man sagte ihm, es wäre ein Lagerraum für Kleider,
die aussortiert und dann woanders hingebracht wurden."
"Ist das alles, was er darüber weiß,
was in der Kirche geschah?"
"Ist das alles, was Sie darüber wissen, was hier passierte?"
"So haben es mir die Leute erzählt."
"Das weiß er nur vom Hörensagen." "Vom Hörensagen.
Und er meint, sonst sei nichts in der Kirche passiert?"
"In der Kirche ist sonst nichts passiert?"
"Genau. Die Kirche diente nur als Lagerraum."
"Die Kirche hat nur als Lagerraum gedient."
"Ausschließlich für Waren?" "Ja, ein Warenlager."
"Ich hatte nicht damit gerechnet,
dass das Interview eine solche Wendung nehmen würde.
Gestern waren wir ohne Kamera hier,
und der Pfarrer hat uns erklärt,
als er das Pfarramt übernahm,
waren die Kirchenwände mit Inschriften übersät,
von Juden, die hier ihre letzte Nacht verbracht
und Botschaften hinterlassen hatten.
Er hat uns eine gezeigt,
die letzte, die übrig geblieben ist,
von einem Juden aus Leipzig,
der uns seinen kaum lesbaren Namen hinterlassen hat.
Leipzig kann man noch lesen.
Ich wüsste gern, wie erklären Sie sich die Inschriften?"
"Was meinen Sie damit?"
"Der Herr Pfarrer versteht deine Frage nicht ganz."
"Er versteht die Frage nicht!"
*Glockenläuten*
"Ich hab... Ich hab die Ketten da vorne..."
Ich bin so gegangen. So sind wir gegangen.
"Mit den Ketten war es so..."
"Immer?" "Immer.
Nachher hat er hier ein Appell gemacht und hat gesagt:
'Erst kommt der Echte zu der Tankstelle,
der Obersturmbannführer Bothmann, bekommt lange Ketten."
"Mein Gott!"
"Ja, die sind alle hier gestanden,
und wir sind so gelaufen, bis zur Tankstelle.
Aber ich bin nicht gelaufen, ich bin so auf allen Vieren..."
"Kann ich das machen?" (lacht): "So bin ich gelaufen."
(Kirchengemeinde singt): "Christ, du Lamm Gottes
Der du trägst die Sünd der Welt
Erbarm dich unser".
"Als Srebnik hier war und Leute in der Kirche eingesperrt waren,
wurden sie da direkt von hier in die Gaskammern gebracht?"
"Nein, nicht direkt."
(alle): "Nein, nein."
"Als sie sie wegbrachten...
Die Gaswagen fuhren vor der Kirche vor.
Dann wurden so ungefähr 80-90 Leute
jeweils in einen Wagen gesteckt.
Danach fuhren sie in den Wald.
Dort wurden die Lkws geleert.
Dann fuhren die Gaswagen zurück zur Kirche.
Sie fuhren zur Kirche und dann wieder in den Wald,
dann wieder zur Kirche und so weiter.
Bis alle weg waren."
"Das war immer so ruhig hier.
Immer. Die haben jeden Tag Leichen verbrannt,
jeden zweiten Tag, sagen wir, 2000 Leute. Juden.
Ich war auch so ruhig.
Auf diesem Platz, da waren die zwei oben,
da der eine, und da der zweite, wo wir jetzt stehen,
war auch so ruhig."
"Und es gab keine... Keine Schreie?"
"Nein, gar nicht. Niemand hat geschrien.
Jeder hat seine Arbeit gemacht.
Es war still. Ruhig."
"Still?" "Ja."
"Ruhig?" "Ruhig. So wie jetzt, so war es."
*Ein Mann spricht Französisch*
"Die 81ste."
"Gut, Sie singen jetzt das polnische Lied!"
"Soll ich jetzt singen?" "Ja."
*Er singt auf Polnisch*
"Das kleine weiße Haus
Kann ich nicht vergessen
Das kleine weiße Haus..."
"Schnitt!
"... eine mit einem Wachtmeister,
und einer von den Soldaten von der SS-Kaserne."
"Ja?""Ja, und ich bin gefahren worden durch das Wasser.
Nachher hab ich das Karnickelfutter geholt,
und ich bin zurückgefahren mit einem Zug nach Chelmno,
und ich hab das den Karnickeln gegeben."
"Auf dem Wasser?" "Auf dem Wasser.
Mit einem Schiff, mit einem Boot auf dem Wasser gefahren."
"Und du hast gesungen?" "Ich hab gesungen."
"Aber es war ein Befehl?" "Bitte?"
"Es war ein Befehl zu singen?" "Ja, es war ein Befehl zu singen."
"Und haben die anderen auch gesungen?"
"Die anderen haben nicht gesungen."
"Du warst also der Einzige."
(Simon singt): "Mein Herz...
Das kleine weiße Haus
Kann ich nicht vergessen"
"Noch einmal, bitte!" "Dasselbe?"
(singt): "Das kleine weiße Haus
Kann ich nicht vergessen
Das kleine weiße Haus
Sehe ich im Traum
Die Fenster dieses Hauses
Glitzern in der Sonne
Als wenn jemandes Augen
Füllten sich mit Tränen."
(Off): Es war nichts da, was man hätte filmen können.
Man musste es sich vorstellen.
*Simon singt weiter*
(Off): Ich musste mir vorstellen, es hätte sich nichts geändert.
"Shoah" ist die Abschaffung jeglicher Distanz
zwischen Vergangenheit und Gegenwart.
*Er singt weiter*
(Off): Ich habe die Geschichte
noch einmal in der Gegenwart erlebt.
"Shoah" sieht mit den Augen, die gesehen haben.
Das Abenteuer Shoah hatte sechs Jahre zuvor in Israel begonnen.
Jetzt kehrte ich dorthin zurück,
um die letzten Interviews aufzunehmen.
Ich hatte praktisch kein Aufnahmematerial mehr
und kein Geld, welches zu kaufen.
Die vielen Dreharbeiten hatten mich total ermüdet und erschöpft.
"Antek, kommen Sie her zu mir!"
(Off): Antek war der zweite Kommandant
des Aufstands im Warschauer Ghetto.
Antek, der Held, war Trinker.
Die Kibbuz-Bürokraten wollten an ihrer idealisierten Vorstellung,
wie ein Ghettokämpfer zu sein hat, festhalten.
Sie wollten nicht, dass ich mit ihm sprach
und ihn zum Reden brachte. Das versprach ich ihnen.
(Dolmetscherin): "Kommen Sie bitte auf die andere Seite."
*Jemand spricht Französisch*
(Antek): "Mit dem Trinken habe ich erst nach dem Krieg angefangen,
als ich auf das große Grab gestiegen bin.
Claude möchte wissen, was ich dabei empfand.
Hätte er an meinem Herzen geleckt, wäre er vergiftet worden.
Als wir der jüdischen Geschichte das große Unrecht zufügten."
Wenn wir sprechen, wählen wir Symbole.
Ganz egal, das kann Antek sein,
das kann Tsivia sein,
oder Mordechaj Anielewicz.
Sie sind Helden."
Die Zahllosen, deren Namen nicht erwähnt wurden.
Keiner von ihnen hat ein Buch geschrieben."
"Meine kleine persönliche Tragik besteht nun darin,
dass ich für meinen Film Gesichter von Menschen brauche,
um all dies zu erzählen."
(Antek): "Die Frage ist, was er retten kann,
hinsichtlich der Dokumentation.
Hinter mir stehen Millionen.
Sie umgeben mich,
ohne Blick.
Tausende.
Jeder von ihnen.
Es stellt sich die Frage, ob ich all das ausblenden will.
Wie soll man es erklären?
Ein Beispiel:
Das jüdische Volk
verlor Millionen seiner Angehörigen
in Treblinka,
in Sobibor,
in Auschwitz."
*Er spricht Französisch*
(Dolmetscherin): "Man wird Sie jetzt begleiten."
*Melancholische sinfonische Musik*
(Off): Der Gedanke an diese Menschen ließ mich nie los,
diese Menschen, die allein starben, von allen verlassen.
Ich wollte diesen Film machen,
um sie wieder zum Leben zu erwecken
und sie ein zweites Mal zu töten.
Damit wir mit ihnen sterben.
Damit sie nicht allein sterben.
Übersetzung: Wolf Leube, Urszula Czerska, Ulrike Harnisch
Erzählstimme: Christian Berkel
Dialogregie: Dagmar Jacobsen
Deutsche Fassung: alias film und sprachtransfer
Redaktion: Susanne Biermann
"Der patagonische Hase. Erinnerungen" / Claude Lanzmann
Aus dem Franz. von Erich Wolfgang Skwara,
Claudia Steinitz und Barbara Heber-Schärer
© 2010 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg
Untertitelung: Globe tv GmbH, Saarbrücken, 2025