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CONSTITUCIÓN ITALIANA, ART. 87
"EL PRESIDENTE ES JEFE DEL ESTADO
Y REPRESENTA LA UNIDAD"
"PUEDE MANDAR MENSAJES A LAS CÁMARAS"
"CONVOCA ELECCIONES DE LAS NUEVAS CÁMARAS
Y FIJA SU PRIMERA REUNIÓN"
"AUTORIZA LA PRESENTACIÓN A LAS CÁMARAS
DE LOS PROYECTOS DE LEY DEL GOBIERNO"
"PROMULGA LAS LEYES
Y EXPIDE DECRETOS Y REGLAMENTOS"
"CONVOCA REFERENDOS POPULARES
EN CASOS QUE PREVÉ LA CONSTITUCIÓN"
"NOMBRA A FUNCIONARIOS DEL ESTADO
EN LOS CASOS PREVISTOS POR LA LEY"
"ACREDITA Y RECIBE A LOS DIPLOMÁTICOS,
RATIFICA TRATADOS GLOBALES,
PREVIA AUTORIZACIÓN DE LAS CÁMARAS CUANDO ES NECESARIO"
"DIRIGE A LAS FUERZAS ARMADAS,
PRESIDE EL CONSEJO SUPREMO DE DEFENSA
Y DECLARA EL ESTADO DE GUERRA"
"PRESIDE EL CONSEJO SUPREMO DE MAGISTRATURA"
"CONCEDE LOS TÍTULOS HONORÍFICOS DE LA REPÚBLICA"
"PUEDE CONCEDER INDULTOS
Y CONMUTAR PENAS"
Aurora.
Aurora,
te echo de menos.
Presidente De Santis, ha fumado.
No.
Niega las pruebas.
En derecho, las pruebas no son evidentes.
Ya,
está en De Santis.
Papá, ¿te recuerdo que solo tienes un pulmón?
No, ya que solo tenía dos.
¿Qué haces?
Revisar subsecciones del proyecto de ley.
- ¿Qué proyecto de ley? - Ya sabes cuál.
¿Sabes algo de tu hermano Riccardo?
Le alegra haberse mudado a Montreal, dice que es precioso.
Ya sabes, todo le parece precioso.
Mañana es el Semestre Blanco.
En seis meses vuelves a casa.
Aunque quisiera, no podría disolver las Cámaras.
¿Por qué lo harías?
No, ya no hace falta.
Problema resuelto. Todo sigue igual que antes.
¿Verdad?
No.
¿Sigue en la oficina, general?
Cuando no trabajo, presidente,
me aburro.
Y yo.
En seis meses volverá a casa.
Pero aún podemos declarar la guerra, ¿no?
No me tiente.
Mi abuelo estaba en las tropas Alpini de Valpolicella.
Una gran sección que ahora dirige un hombre ilustre.
Le llamamos el Barril,
por su tamaño.
¿Usted también tiene un apodo, general?
La Pesadilla.
¿Por?
Por el significado de mi nombre:
Lanfranco Mare.
¿Y yo? ¿Tengo algún apodo?
Nadie se atrevería.
¿Qué ha sido del proverbial valor de los Alpini?
Algunos le llaman Hormigón Armado.
- Es un apodo halagador. - ¿Eso cree?
No estoy seguro.
A las 17:00,
reunión semanal con el primer ministro.
A las 19:00, cena con su amiga Coco Valori.
El presidente de Portugal viene el día 21.
Protocolo quiere saber si le gusta este menú sugerido.
"Medallones de berenjena. Lenguado a la meunière…".
¿En serio?
- Quinoa y pescado al vapor. - Excelente.
La editora de Vogue quiere su declaración sobre moda.
La moda es
un sector industrial destacado en Italia…
No, papá.
- Los últimos años… - Disculpe, presidente.
Vogue no quiere una declaración formal sobre la industria.
Quiere su opinión
sobre lo que le gusta llevar cuando no va con traje.
El título sugerido esLa elegancia del presidente.
Mi mujer era elegante.
Excelente.
Voy a rechazar educadamente la propuesta.
¿Algo más?
La conexión con el ingeniero Giordano aún está pendiente.
Está en la estación espacial.
- ¿Cuánto tiempo lleva en órbita? - Un año.
- ¿Y cuándo vuelve? - En seis meses.
Tenemos mucho tiempo hasta que termine mi mandato.
Por tanto,
en este momento, diría que es excelente.
¿Y la oposición?
Como siempre, fingiendo estar enfadada.
Así que, tras años de adversidades, todo va bien,
el país está seguro gracias a usted.
Y yo me he vuelto irrelevante.
Las cosas como son.
Yo no diría irrelevante,
tiene que firmar la ley de eutanasia.
Por cierto, el papa quiere verme.
Sería extraño que no.
¿Va a firmar?
Mis asesores están puliendo algunos puntos cruciales.
¿Serán suficientes seis meses?
Señor Presidente, es una buena ley.
Quédese a cenar con mi hija y conmigo.
Una vieja amiga del colegio también vendrá,
Coco, es divertida.
- Será un placer. - Una cena ligera.
Mi hija intenta mantenerme con vida convirtiéndome en asceta.
Me costó mucho seguir su manual, presidente.
Los estudiantes lo llamábamos Himalaya, K3.
- Pero el K3 no existe. - Exacto, imposible escalarlo.
Esa era la idea.
Así es el derecho penal:
escalar lo imposible.
Si me permite, ¿a qué se refiere con imposible?
A establecer la verdad.
¿Has terminado de entretenerte con tu aburrida y simplona Italia?
¿Ve? Coco es superdivertida.
Sí, solo los imbéciles son divertidos. Yo soy ambos.
Pareces más joven.
Dori hizo bien quitándote el tabaco y la pasta.
- Giulio Malerba. - Coco Valori, crítica de arte.
Es usted toda una institución.
Dígame por qué mi amigo más antiguo, que ahora es jefe del Estado,
no me ha dado un museo para dirigir.
No entra en mis competencias,
según el artículo 87 de la Constitución.
Era broma. Quemaría todos los museos.
Conozco a este monolito desde hace 56 años.
Coco, no hablemos de mí, soy el tema más aburrido que conozco.
Siempre dice la verdad.
Compañeros de pupitre desde siempre. Me lo debe todo.
Le presenté a Aurora, mi mejor amiga.
Sin mí, nunca habría tenido el valor de cortejarla.
Era una belleza.
Él era más normalillo.
Gracias a mí, llegó la maravillosa Dori.
- ¿Conoce a Riccardo? - No he tenido el placer.
- ¿Vive en Canadá? - ¿Qué hace?
- Compone música clásica. - ¡Tonterías!
Escribe pop para estadounidenses y gana más que todos nosotros.
¿Cuándo empieza el festival de danza?
Ya te diré.
¿Estás contento de que en seis meses dejarás este museo
y volverás a casa con tus libros de Derecho?
- Confieso que sí. - No habla, confiesa.
Él es católico y yo atea. Por eso nos llevamos bien, ¿no?
Ugo Romani, su ministro de Justicia, estaba en nuestra clase, ¿lo sabía?
Sí, a Romani le encantan las fotos escolares antiguas.
- Las colecciona. - Menuda pasión.
Ugo es otro viejo amigo.
Repetía curso. Es un año mayor.
Guapo, pero tonto.
Que sea ministro
es un enigma como el sudario de Turín.
- ¿Pero es competente? - Mucho.
No me fío de usted.
Los políticos y su relación con la verdad.
- Yo también soy político. - No, tú eres jurista.
- De niños… - Basta ya de prehistoria.
¿Qué hay de nuevo en tu brillante mundo del arte?
Es una morgue, esto es como Ibiza.
Todos dicen ser artistas,
y no valen ni el meñique de De Chirico.
Yo era la protegida del maestro.
Le gustaba mucho físicamente, tenía 21 años.
Lleva años alimentando la leyenda de que era su amante.
Coco, para, este no es el lugar.
Es el lugar adecuado. Está protegido por secreto de Estado.
Lo que acaba convirtiéndose en dominio público.
¡Déjeme ser dominio público! ¡Estoy deseando!
- ¿Qué vas a hacer por tu cumpleaños? - Nada.
Como siempre, una caja de sorpresas.
La dieta es una cosa, pero le estás matando de hambre.
Me voy, ceno con distribuidores húngaros.
- ¿Otra cena? - Esto solo era una hipótesis.
- Primer ministro, un placer. - El placer ha sido mío.
- Mañana te llamo, cielo. - Te acompaño.
- ¿Cómo le ves? - Tu padre es indestructible.
- Necesito un regalo. - Para hormigón armado: un pico.
- ¿Qué te preocupa? - Se lo guarda todo para sí mismo.
- Tú eres igual. - ¿Cómo?
Eres rígida, no sabes relajarte.
Sigue mi ejemplo.
Soy ligera a pesar de los 22 kilos que me sobran.
A él le oprime el peso de la responsabilidad.
¿Y a ti?
- ¿Quieres decirme algo? - Solo buenas noches.
- ¿Te gusta el rap de Guè? - Es estúpido.
Detesto los estribillos de la música moderna.
Malerba besándole la mano,
¿no te ha parecido untuoso?
¿Sabías que mi apodo es Hormigón Armado?
Todo el mundo lo sabe.
- ¿Por qué no me lo dijiste? - No quería agitar tu subconsciente.
Bien hecho.
SOLICITUDES DE INDULTO
- No me digas… - Pero te lo digo.
Dos solicitudes de indulto dignas de examinar.
Últimamente hemos descuidado este aspecto.
El ministro las está promoviendo.
Mi oficina y yo estamos de acuerdo en el caso Arpa.
El caso Rocca es más complejo. Nuestra opinión es negativa.
¿Te encargas tú?
Tienes un equipo de juristas, ¿por qué yo?
Dorotea, eres la jurista que tiene en mayor estima.
- Después de él. - Eso seguro.
Homenaje al presidente de la República Portuguesa.
Coronel,
¿tan mayor parezco?
No, presidente.
¿Me cree?
Siempre.
Pero últimamente, cuando rezo, me quedo dormido.
Durante unos minutos.
Y nunca sueño.
¿Le gustaría soñar?
Mucho.
Me gustaría que encontrara algo por mí.
¿El qué?
El título de una canción.
Nunca lo superé, Aurora.
Nunca superé tu muerte.
Ya han pasado ocho años.
Me dejaste viudo, solo, viejo,
inútil y agotado.
La vida sin ti
ya no me emociona.
Pero no hablemos de mí.
Ya sabes,
soy el tema más aburrido que conozco.
Hablemos de ti.
Yo solo era un crío.
Mi familia acababa de mudarse de las provincias de Nápoles.
Te vi desde nuestra granja y me vino un pensamiento concreto:
es inmortal.
Por un momento, tus pies no tocaban el suelo,
estaban suspendidos, como en gravedad cero.
Inolvidable.
Aurora, cuando lo recuerdo,
muero.
Y así, shh, shh. Si no consigues una mierda.
Piso 39, fumando una pipa.
Tengo el flow, la temperatura sube.
Ahora todas están llorando.
Asómate a la ventana. Oh, mi traficante.
Soñando con un Bentley, conduciendo un Clio de seis plazas.
Soñando con masa y un donante de corazón.
Chicas presumidas. Haz que se les ponga dura.
Ahora vivo mi sueño. No espero respeto.
Eres serio, reflexionas…
¿Recuerdas el poema que te dediqué?
Se llamaba Otoños.
No te gustó y tenías razón.
No se me da bien la poesía.
Pero ¿y tú qué eras?
Una sonrisa cautivadora,
¿y qué más?
Una mentira.
Sí.
¡Esa mentira!
¿Cuánto se cernía esa sombra sobre nuestra vida por aquel entonces?
Sé que dirías: "Fue hace mucho, déjalo ya.
Nos queríamos".
¿Por qué el tiempo no me ha curado, Aurora?
¿Por qué, desde aquel día, hace 40 años,
no lo he superado?
Soy Hormigón Armado.
Ahora entiendo el origen secreto de mi apodo.
¿Cómo está?
Se recupera rápido.
Elvis es indestructible.
Coronel, ¿cómo encontró el título de esa canción tan rápido?
Un coracero debe saber hacer de todo,
incluso ser un agente secreto.
¿Qué pasa?
- Cuando rezo, me quedo dormido. - Pues no reces.
Hoy, el sacerdote habló sobre la vida después de la muerte.
Habrá dicho que la vida no nos pertenece.
Sí, de pasada.
Cuando me muera,
seguiré con vosotros,
cerca de ti y de tu hermano, pero sin interferir nunca.
¿En qué se diferencia eso de ahora?
¿Por qué estás enfadada?
Porque nunca interfieres, siempre vas sobre seguro,
así afrontaste seis crisis.
Puede ser.
Recae sobre mí la cultura demócrata cristiana.
Pero los demócratas cristianos, en momentos cruciales, sabían decidir.
Ellos sí, ¿y tú?
¿Qué quieres preguntarme?
Llevamos meses con la ley de eutanasia.
Yo, la Sra. Gallo, el equipo jurídico, día y noche.
Archivando, recortando, corrigiendo…
Todo para complacerte.
Pero es inútil, porque nunca la vas a firmar.
Eso requiere un valor que no tienes.
- No es así. - ¿Entonces qué pasa?
Lo reduces a un conflicto entre el valor y el miedo.
- Pero esa no es la cuestión. - ¿Y cuál es?
Si no firmo, soy un torturador.
Si firmo, un asesino.
Esa es la cuestión.
De hecho, ese es el dilema.
¿Conoces la teoría de la pendiente resbaladiza?
Muy bien. El Holocausto es el resultado final
de una intención inocua y generosa:
aliviar el sufrimiento de los enfermos.
Si el legislador cede en A, con el tiempo cederá hasta N.
No se puede demostrar y no va a suceder.
- ¿Por? - Gracias a ti, somos mejores que tú.
Todo se reduce a una sola pregunta.
- Hay muchas preguntas. - No, solo una.
¿De quién son nuestros días?
Gracias, hermana.
Dígame algo.
A pesar de todas estas nubes, es un día precioso.
Las sonrisas de las mujeres están cambiando el mundo.
¿Verdad?
Me parece muy optimista, Santo Padre.
Amigo mío.
Usted es mi amigo.
Un gran amigo.
Quiere preguntarme algo, ¿verdad?
- Lo noto. - Así es.
Adelante, a un amigo se le puede pedir de todo.
Me siento solo, Santidad.
Es usted anciano,
los dolores y achaques son frecuentes,
su función política y social se está agotando,
el horizonte se acerca,
las cabezas y corazones de sus hijos están en otra parte,
su mujer falleció.
El pasado es una carga.
¿Y el futuro?
Un vacío.
Sin duda, no le falta sinceridad.
Las mentiras son para los curas de pueblo,
yo soy el papa.
Escúcheme bien.
¿Está afligido por la soledad
o simplemente le agobia la duración de la vida?
¿Aún recuerda lo que significa sentirse ligero?
¿Alguna vez se ha sentido ligero?
¿Ligero?
- No sé… - Voilà.
Nadie lo sabe.
Nadie.
Dios sugiere preguntas
y evita cuidadosamente dar respuestas.
Nos mantiene vivos con el misterio.
No es nuestra tarea dar respuestas.
No es tarea de la ciencia,
ni siquiera de la ciencia del derecho,
de la que usted es un ilustre representante.
Por eso estoy seguro
de que no firmará esa ley de muerte.
¿Verdad, amigo?
Yo, usted…
Nadie tiene respuestas.
- Felicidades, Mariano. - Gracias, Ugo.
Es el original. Segundo año de secundaria clásica.
Yo me he quedado una copia.
- Cuántos recuerdos. - Qué considerado.
Has perdido peso.
Cuando quiero relajarme, Dorotea me da té de hierbas.
¿Cómo está?
Combativa, como siempre.
Me acusa de carecer de valor para firmar la ley de eutanasia.
Un tema espinoso y delicado, no me gustaría estar en tu lugar.
Parece que la inmovilidad es un rasgo histórico mío.
¿Sabes que me llaman Hormigón Armado?
Que te llamen como quieran.
Has sido un gran presidente de la República.
Ese irresponsable desencadenó la sexta crisis gubernamental.
Has hecho un trabajo increíble,
siempre respetando la Constitución.
- ¿Te alivia que vaya a terminar? - Sí, estoy deseando irme a casa.
Y recuperar tu libertad.
A nuestra edad, la libertad no sirve de mucho.
Además, mi libertad se llamaba Aurora.
¿La echas de menos?
Yo también.
Pregúntame.
Muy bien.
Cuando termine tu mandato,
si mi nombre saliera
como candidato a la presidencia, ¿me apoyarías?
Menuda pregunta. Hace años que nos conocemos.
- ¿Por eso has venido? - No solo.
Hay otro asunto, más delicado.
Quiero compartirlo contigo de inmediato,
para evitar malentendidos.
No quiero que pienses
que me aprovecho de nuestra amistad.
Te envié dos peticiones de indulto.
Una sobre Isa Rocca,
45 años, asesinato en primer grado.
Nueve años en la cárcel.
Isa Rocca…
es la sobrina de mi actual pareja.
Sé que hay un conflicto de intereses.
La verdad es que estoy agotado.
Dorotea examinará las peticiones.
Como jurista es mucho más perspicaz que yo ahora.
¿No iba a cenar quinoa?
Una excepción por tu cumpleaños.
- ¿Piensas en volver a casarte? - No.
- ¿Por qué? Mamá estaría feliz. - No lo creo.
- Me lo dijo ella. - Yo no sería feliz.
¿Por qué Riccardo no vuelve a componer música clásica? Era tan bueno.
Porque le gusta la música pop, como a ti.
Tu regalo.
- ¿Qué es? - Unos auriculares para tu teléfono.
No puedes seguir con los CD.
- No sé usarlos. - Labaro te ayudará.
No os conozco.
Riccardo y yo tampoco a ti.
¿Y tú? ¿Te casarás alguna vez?
¿Has vistos las peticiones?
No, quiero que te encargues tú.
Estás más libre, ¿por qué no lo haces?
Llevo años sin ser juez.
Un juez sigue siendo juez toda su vida.
Me pregunto qué estará haciendo el ingeniero Giordano en su cápsula.
Seguramente durmiendo.
No debe ser fácil dormir sin gravedad.
O quizás sí.
Mosquitos.
Un coracero debe saber hacer de todo.
Aurora,
¿por qué me engañaste hace 40 años?
Aurora,
¿por qué, el día de tu funeral,
tenía la clara sensación de que tu amante estaba allí?
Nunca quisiste revelar su nombre,
pero sentía su presencia.
Aurora, él estaba allí.
¿Qué haces?
Estás cayendo. Vuelve a tu asiento.
Vuelve a tu asiento.
¿Te encargas de las peticiones?
Estoy examinando los expedientes, sí.
¿Qué piensas?
El caso de Isa Rocca me ha emocionado.
Pero es irrelevante porque, éticamente,
concederle el indulto es arriesgado.
- No creo que papá… - Yo la conozco.
Deberías conocerla.
¿A qué te refieres?
Ve a verla a la cárcel, está en Turín.
- Te dará una visión más clara. - No es necesario.
Los expedientes son suficientes.
No lo son todo.
Hablamos de personas.
¿Crees que papá firmará la ley de eutanasia?
Yo creo que no.
Pero si yo ocupara su puesto,
sí la firmaría.
"Isa Rocca, nacida en Roma,
el 9 de octubre de 1980.
Condenada por asesinar a su marido Alessio Picone.
Alessio Picone, nacido en Roma, el 2 de agosto de 1975,
oprimió, amenazó y golpeó a Isa Rocca durante 15 años".
"Cristiano Arpa, nacido en Turín, el 3 de febrero de 1951.
Profesor de Historia en el instituto de Moncalieri, Turín.
Condenado por el asesinato
de su esposa Diana Della Ragione, con Alzheimer.
'Agradezco la solidaridad de mis estudiantes,
pero no merezco el indulto.
No estuve a la altura'".
Te he llamado porque no recuerdo mi horario.
En dos horas recibirá a la embajadora lituana.
Sí, lo había olvidado.
El miércoles es la inauguración de danza contemporánea.
La editora de Vogue…
Excelente.
Me preparo para la reunión.
Muy bien.
Como siempre, una reunión productiva.
Quizá la última.
Mi mandato termina.
Como el mío.
- ¿Cuál es su próximo destino? - No lo sé.
Pero me voy a tomar un año sabático
para quedarme en Roma y, por fin, visitar la ciudad.
Como su mandato también termina,
quizá, si le parece bien,
podría enseñarme los monumentos que todavía no he podido ver.
Pronto seremos dos ciudadanos libres.
- Es una idea extraña. - Aun así, es una idea.
Casi se me olvida.
Está muy guapo con el pelo corto.
Tu misma forma de andar, Aurora.
¿Qué llevabas por aquel entonces, Aurora?
¿Qué estaba de moda?
Solo éramos unos críos.
¿Elvis?
¿Qué te pasa?
Estaba bien.
Ha tenido una recaída.
Vamos a sacrificarlo.
No, mantenedlo con vida.
Presidente, está agonizando.
Es mi decisión.
Pregúntame.
¿Quieres leer el último borrador de la eutanasia?
El rotulador naranja.
Toma.
Excelente.
Artículo 4, apartado 1:
engañoso, elimina.
Apartado 2: aclara el significado de "agonía".
Apartado 3: añade "solo en los casos previstos por la ley".
Artículo 4:
añade "sujeto a dictamen médico por escrito
y a segunda opinión".
Artículo 5, apartado 1:
engañoso, elimina.
Aclara "agonía".
Vuelve al apartado 3: aclara "agonía".
Si abordas seriamente estos puntos, consideraré firmarlo.
- Papá, yo… - Vamos con los indultos.
"Cristiano Arpa, 73 años.
Casado durante 35 años,
sin hijos.
Profesor de historia de instituto.
Su mujer sufría de Alzheimer desde hacía siete años.
Solicitó jubilación anticipada para cuidarla.
Un año después de obtenerla, la estranguló.
Mantiene: 'Ya no era capaz
de soportar sus continuos ataques de ira y violencia'.
Él no ha pedido el indulto, han sido sus antiguos alumnos.
Lleva 15 años en prisión.
Confesó el crimen y dice que no merece el indulto.
Los solicitantes adjuntaron cartas de amor
que le escribió a su mujer durante la enfermedad.
Ya no lee, apenas come,
no sale al patio,
no quiere visitas.
Está esperando a la muerte".
¿Qué piensas?
¿Qué pasa, papá?
Hoy, por casualidad, he visto la verdad de cerca.
La ley siempre la muestra desde la distancia.
Tenemos una habitación para que espere.
Gracias.
¿Cómo está?
Conocía a mi marido en la universidad.
Después del primer beso, se desmayó.
Al instante, le amé más que a mí misma.
Nunca se debe amar a nadie más que a uno mismo.
Lo sé.
Usted no sabe nada.
¿Por qué no?
Porque es libre.
Usted también lo sería
si no hubiera apuñalado a su marido mientras dormía.
Tenía que hacerlo.
- ¿Tenía que hacerlo? - Estaba terminal.
¿De qué enfermedad?
De sus obsesiones.
- Su marido estaba sano. - No.
Estaba roto.
Estaba roto por dentro
y yo le liberé.
- Merezco el indulto. - No llegará muy lejos con esa teoría.
No sabe nada porque nunca ha amado.
Basta, no sabe nada de mí.
Sé que es una cretina.
¿Por qué ha venido hasta aquí?
Por intentarlo.
Pero que sea antipática no ayuda.
Los indultos se conceden por clemencia, no por simpatía.
La clemencia no es suficiente, se necesita pretexto legal,
y usted no lo tiene.
Eutanasia.
Liberé a mi marido de su enfermedad terminal.
Fue eutanasia.
En Italia no tenemos una ley sobre eutanasia.
Como factor agravante, tenía un amante.
Pues claro que sí.
Es lo mínimo.
Mi marido me quemaba el pelo dormida
y me encerraba a oscuras en el sótano.
Claro que tenía un amante.
Yo también necesitaba aire fresco.
No respira, señora.
Al menos escriba una carta de arrepentimiento.
- Si pidiera perdón… - ¿A quién?
¿A Dios?
En estas condiciones, el presidente no le va a conceder el indulto.
Claro que sí.
¿Y por qué lo haría?
Porque he sufrido.
Y su padre lo sabe.
No respiro.
Ya.
- Necesito un café. - Claro, señora.
Marco, déjale.
Aunque crea lo contrario,
se ha alegrado de conocerla.
- ¿Usted es…? - Sí, vengo aquí todos los días.
- ¿Para verla? - No.
Solo se puede ver a los reclusos una vez a la semana.
- Entonces, ¿por qué viene? - ¿Yo?
La estoy esperando.
No es él.
- ¿Quién es? - ¡Le juré que no te lo diría!
¿Qué le juraste? ¡Eres atea!
¡Se lo prometí!
Esa promesa ya no vale, Aurora está muerta.
Tienes que decírmelo.
¡Quiero el nombre de su amante!
¡Llevo 40 años preguntándomelo!
¡Déjame en paz, joder!
¡Déjame en paz!
No puedes hablarle así al presidente.
Detenme por desacato al Estado, pero nunca pronunciaré ese nombre.
Hola, Riccardo.
¿Que cómo estoy?
¿Tienes otra pregunta?
¿Papá? Está bien.
Solo fuma un cigarro al día
y tras siete años tiene miedo de volver a casa.
Hoy he conocido a Isa Rocca
y me ha dicho que soy una cretina.
Pero no me ha ofendido.
Me ha dicho que nunca he amado,
y tampoco me ha ofendido.
Me ha dicho que no respiro
y eso me ha roto.
Me ha roto por dentro.
Sí, Riccardo, tarde o temprano iré a visitarte.
En la cafetería conocí a su nueva pareja,
que se pasa todo el día frente a su celda.
¿Haciendo qué?
Esperándola.
¿Te parecen bien los cambios?
El gobierno ha aceptado tus sugerencias.
Ya puedes firmar.
¿Por qué este hombre, Cristiano Arpa,
dejó de leer y de recibir visitas?
¿Por qué ha dejado de vivir?
- Cambias de tema. - Sí.
Por consejo de Ugo, fui a visitar a Isa Rocca a prisión.
No es la costumbre.
Dijiste que hay que ver la verdad de cerca.
No, dije que yo la había visto por casualidad.
- Estoy cansada de costumbres. - Ya.
Háblame de Isa Rocca.
Su marido la torturó durante años.
La encerraba a oscuras en el sótano,
le quemaba el pelo y le golpeaba.
Pero ella le mató mientras dormía, con 18 puñaladas.
Asesinato en primer grado.
Lo sé.
¿Se arrepiente?
- ¿Está arrepentida? - Sí, sí.
No sabes mentir.
Ella sostiene que al matarlo
le liberó de un trastorno psíquico terminal.
- Para ella es eutanasia. - No tenemos una ley de eutanasia.
Pero merece el indulto.
- Se necesita pretexto legal. - Lo sé.
Merece el indulto más allá de toda duda razonable.
Esta es la duda:
Isa Rocca es la sobrina de la pareja del ministro de Justicia.
- ¿Ugo? - Sí, Ugo Romani.
Ugo y yo somos amigos desde el instituto.
Si concediera este indulto, la opinión pública me destruiría.
La burocracia…
Todo el mundo la odia porque ralentiza las cosas,
pero es necesaria.
- ¿Para qué? - Evitar decisiones precipitadas.
Necesito más tiempo para pensar.
Hay un problema con la conexión de audio.
No podemos hablar con el ingeniero Giordano.
No sabe que estamos conectados.
No importa, me quedaré un rato viéndole.
"Mi amor,
detrás de la apariencia culta y seria que he construido,
me doy cuenta de que he estado obsesionado por un único objetivo:
el amor,
mi amor ilimitado por ti.
Hoy, este amor se ha vuelto imposible,
por eso, pronto, ya no existirás.
Por lo tanto, yo tampoco existiré.
Intentaré dejarme vivir,
esperando nuestro próximo encuentro misterioso,
lo que el mundo llama con una hermosa palabra:
el más allá.
Siempre tuyo, Cristiano".
- ¿Te cuento un chiste? - No.
Qué pena, tenía gracia.
¿Quieres uno?
Fuiste tú.
¿Qué he hecho yo?
Fuiste el amante de Aurora hace 40 años.
¿Mariano?
Si este es el argumento que has ideado
para decirme que no concederás el indulto a Isa, ahórratelo.
Sé franco.
Fuiste tú.
Escucha, a riesgo de cometer desacato al Estado,
tengo que decirlo: te has vuelto loco.
¿Cómo puedes pensar eso?
Somos amigos desde el instituto.
Fuiste tú.
Lo sé.
Ugo.
¿En qué piensa mi padre cuando fuma?
En su madre.
¿Mi madre?
Sí.
Pregúntame.
¿Por qué no le dejas ir?
No me lo ha pedido.
- ¿Adónde vas? - Aquí no tengo nada que hacer.
Y llevo años sin tomarme unas vacaciones.
Voy a Montreal a visitar a Riccardo.
Yo podría ir, hace mucho que no le veo.
No, Riccardo y yo hemos decidido
pasar tiempo juntos a solas, como hermanos.
Me castigas por no firmar esa ley que tanto te importa.
Da igual,
Ugo Romani lo hará cuando te reemplace.
Ah, ¿sí? Yo no estaría tan seguro.
- ¿Por qué te interesa tanto esa ley? - ¿Qué pregunta es esa?
Si el mundo ya no te emociona, no esperes lo mismo de los demás.
Te vas para castigarme.
- No entiendes nada. - ¿Qué debería entender?
No quiero estar aquí cuando te vayas del Quirinale.
Sí, no entiendo nada.
Nunca he entendido quiénes sois tu hermano y tú.
No sé si tienes amigos,
un novio o una novia.
Lo único que sé de ti
es que estudias el Derecho cada día.
¿Y que he sacrificado mi vida cuidando de ti?
¿Eso no lo sabes?
Pero ya no me necesitas.
Para ser sincera, nunca me has necesitado.
Lo único que siempre has necesitado es "más tiempo para reflexionar".
Tu mandato se acaba, papá.
¿Cuándo te decidirás por algo?
Pronto.
Tú tampoco sabes nada sobre mí.
Sé lo que tú me dejas saber.
Hace 40 años,
tu madre
me engañó con otro hombre.
Nunca lo he superado, ¡joder!
Nunca te había oído decir una palabrota.
Yo tampoco.
¿Qué quieres que diga, papá?
Fue hace 40 años, ya ha prescrito.
Es hora de recuperarse, de hacer algunos cambios.
El avión va a despegar. Te llamo cuando aterrice.
Estoy confuso.
Un astronauta llora en el espacio y luego se ríe de sus lágrimas.
Coco Valori está dispuesta a quemar los museos,
pero no revela el nombre que quiero oír.
No quiere traicionar a su amiga.
¿No soy yo también su amigo?
Una mujer preciosa me pidió que saliera con ella.
La veo alejarse, libre, alegre.
Así que vislumbro de qué está hecha la felicidad.
Y la luz no era ni buena.
Como poco y fumo aún menos.
El pulmón que no tengo me duele.
Mis hijos…
organizan cosas sin mí.
Son listos.
Conocen el futuro, yo no conozco ni el pasado.
Y luego está mi mejor amigo.
Le he…
ofendido, o peor, humillado.
También hay un hombre
que ya ni lee ni quiere ver a nadie.
¿Qué sabe él?
¿Qué sabe él que yo no sé?
Otro hombre espera a su pareja todos los días fuera de una prisión,
llueva, haga frío o calor.
Pienso en mi mujer cada día.
La adoraba.
Y la odiaba, me engañó.
Y, sin embargo, seguí amándola y respetándola,
aunque lo único razonable que se me ocurrió
fue matarla, pero no lo hice.
¿Por qué?
Y hay un caballo, Santo Padre.
Se está muriendo.
Todos hemos sufrido con él.
¿Sabe lo que tiene, amigo mío?
¿El qué?
La gracia.
¿Y eso qué es?
Cachéanos si llegamos allí.
Nombra la sentencia, se le subieron a la espalda.
Diez años en la cabeza, 3 en el iPhone, 4 en el bolsillo.
Adiós, Retail. ¡Sí, Sebastian Ingrosso!
American Express negra y Visa dorada. Aplastándolo.
Dos medio filipinas con zapatillas Philipp Plein.
Niebla púrpura en el cielo. Mis cuentas bancarias crecen.
Oye, cuando rapeas.
Las chicas lloran. Y entonces, shh, shh.
No entiendes nada.
Piso 39, fumando una pipa.
Tengo el flow, la temperatura sube.
Ahora todas están llorando.
Asómate a la ventana. Oh, mi traficante.
Y todas las tías están llorando.
Presidente.
- Elvis… - Necesito más tiempo para pensar.
No será necesario. No tiene que tomar esta decisión.
Ha muerto.
¿De causas naturales?
Sí, de causas naturales.
Presidente, es el estreno en La Scala de Milán.
Bien,
pero primero quiero ir a donde conocí a Aurora.
La prisión donde está Arpa está cerca de allí,
quiero hablar con él.
No es la costumbre.
Estoy cansado de costumbres.
Normalmente, este tipo de rebeldía aparece a los 18 años.
Disculpe, presidente.
Quiero preguntarle algo, secretario.
¿De quién son nuestros días?
Nadie lo sabe.
Vamos a descubrirlo.
Desde los tejados fiables del pueblo,
los valientes Alpini se han ido.
Demuestran la fuerza y la valentía
de su firme juventud.
Son apuestos cadetes de los Alpes
en la robusta juventud.
De sus corazones audaces y fuertes
respira un orgullo indomable.
Oh, valiente Alpino,
defiende siempre la frontera.
Y allí, en la frontera,
mantén siempre en alto la bandera.
Centinela, haz guardia,
defendiendo nuestro suelo italiano.
Donde el amor sonríe
y el sol brilla más benigno.
Allí, entre bosques y barrancos.
Allí, entre la fría niebla y el hielo.
Golpean con fuerza sus picos
y los caminos parecen más cortos.
Y cuando el sol quema y calienta,
las cimas de las montañas y las profundidades.
El valiente Alpino vigila y observa,
Listo para preguntar: "¿Quién anda ahí?"
Oh, valiente Alpino,
siempre defiendes la frontera.
Y allí, en la frontera,
mantén siempre en alto la bandera.
Centinela, haz guardia,
defendiendo nuestro suelo italiano.
Donde el amor sonríe
y el sol brilla más benigno.
NADIE PASARÁ POR AQUÍ
Voy a dimitir
dos semanas antes de que acabe mi mandato.
¿Por qué, presidente?
Porque así,
como senador vitalicio,
tendré derecho a votar al próximo presidente de la República.
Presidente, ¿me permite un cumplido?
Adelante.
Es usted muy muy listo.
Ya.
Ya lo había oído.
Solía vivir aquí.
Y ella pasaba por allí.
¿Por qué hay dos sillas?
No lo sé exactamente.
Sr. Alcalde,
¿cuál es su postura respecto al indulto para Arpa?
Es un ejemplo de cómo la comunidad se une por una causa.
Arpa enseñó a generaciones de estudiantes en esta ciudad,
y siempre fue querido y respetado.
A todos les conmovió
la forma en que Arpa cuidó de su pobre esposa con Alzheimer.
La petición de indulto la firmaron todos los ciudadanos.
¿Todos?
Qué sorpresa.
Casi todos.
- ¿Quiénes no la firmaron? - Solo dos personas.
¿Quiénes?
Mi mujer y yo.
- ¿Por qué? - Es una ciudad pequeña.
No le he preguntado su tamaño,
he preguntado por qué no han firmado.
A mi esposa nunca le ha gustado Cristiano Arpa.
- Y dice… - ¿Qué dice?
Según ella,
no fue el Alzheimer lo que le provocó ataques violentos de ira.
Pero esa es la opinión de mi mujer.
¿Qué los provocaba?
Mi esposa afirma que Arpa tuvo otra mujer durante algún tiempo.
¿Por qué Cristiano Arpa se está dejando morir?
- No lo sé. - ¿Qué dice su esposa al respecto?
Sostiene que es una táctica
para conmoverle a usted.
Para aumentar la posibilidad del indulto.
- También dice… - ¿Qué?
Que Cristiano Arpa es muy listo.
- Esa es solo su opinión. - ¿Cuál es la suya?
Mi mujer también es muy lista.
¿Y si es un error?
¿El qué?
Haber venido aquí.
Conocer a Cristiano Arpa en prisión,
en un intento por acercarme a la verdad.
¿Puedo ser sincero?
Es una locura.
Pero usted es un gran jurista, puede descubrir la verdad.
No le dé tregua, póngalo contra las cuerdas.
General, esto no es una guerra.
Qué pena.
¿Alguna vez ha hecho una tontería?
Una vez.
Inspeccioné la habitación de mi hijo Antonio.
En un cajón, dentro de un estuche,
encontré un porro.
Me lo fumé.
¿Y tuvo algún efecto?
No,
no me sé tragar el humo.
¿Y usted?
Nunca he sido valiente.
Los juristas y los militares
pensábamos que la ley y la disciplina
nos habrían liberado de la molesta obligación
de poseer sensibilidad.
Pero no fue así.
¿Quiere conocer a Isa Rocca? También está detenida aquí.
No le veo sentido.
Presidente, le hemos reservado una sala para que espere.
No, esperaré con el resto.
¿Enseñaba historia?
¿Echa de menos la enseñanza?
Nunca enseñé nada,
solo representaba con entusiasmo lo que estaba escrito en los libros.
Mis alumnos me apreciaban porque era un actor bastante bueno.
¿Solo actuaba en la escuela o también en casa?
Disculpe, pero no tiene sentido responder a esa pregunta.
Si eres buen actor, nunca te creen,
sea cual sea la respuesta.
- Dicen que tenía una amante. - No es cierto.
No tengo intención de juzgarle.
Gracias.
Gracias a Dios, mi sentencia se dictó en poco tiempo.
Me entregué inmediatamente.
Eso no es una circunstancia atenuante.
No, pero es un hecho.
Declaró que no merecía el indulto.
No parece interesado en recuperar su libertad.
A mi edad, la libertad no sirve de mucho.
- ¿Su mujer tenía Alzheimer? - En fase terminal.
Su vida era un infierno.
Y la mía también.
¿Así que la mató para liberarla de su sufrimiento?
- No, la maté por amor. - Por amor.
He oído esta historia muchas veces. Cada vez que la oigo, no la entiendo.
El amor como coartada para la muerte.
Para mí, el amor es una celebración de la vida.
Tiene razón.
Por desgracia, esa no es la cuestión.
¿Y cuál es la cuestión?
La cuestión es que no siempre es fácil
ser fiel a tus propios principios.
En resumen, ¿quiere el indulto?
Toda la ciudad lo quiere.
No toda.
En una carta unos días antes de estrangular a su mujer,
decía que se dejaría vivir.
Pero ahora ha cambiado de opinión.
Se deja morir.
¿Dice que actúo?
No, detecto una incongruencia.
Y las incongruencias llevan a duda.
Por eso se necesitan 2046 páginas
para escribir un manual de derecho penal.
Yo no veo ninguna incongruencia,
dejarte vivir es lo mismo que dejarte morir.
¿Por qué se deja morir?
Porque solo quiero olvidar
y volver a ser ligero.
"Frío, tú calientas.
Oscuridad, tú iluminas.
Estoy perdido,
tú me encontrarás.
Ahora no,
mañana.
Uno, diez,
cien otoños".
¡Nos ha salvado de ese imprudente insensato!
Presidente, ¡nos ha salvado!
¿Has visto la cálida bienvenida en La Scala?
El país te ama.
Pronto amarán a Ugo Romani.
¿Qué tonterías dices?
¿No lo sabías?
Ugo quiere ser el próximo presidente.
¡Cielo santo!
Antes de retirarte, ¿puedes firmar una ley
que por fin prohíba la ambición en nuestro país?
¿Qué pasa, cielo?
Ha sido buena.
Cuando rezo, me quedo dormido.
Qué suerte, yo necesito dos pastillas.
Aurora soñaba todas las noches
y, por la mañana, me lo contaba detalladamente.
Me encantaba.
- ¿Tú sueñas alguna vez? - No.
- ¿Te gustaría hacerlo? - Mucho.
¿Qué te gustaría soñar?
¿Sobre Aurora?
Sobre la ausencia de gravedad.
Vale, te lo diré.
No fue Ugo.
Ya me lo dijiste y no te creí.
Mariano, que no fue Ugo.
Entonces, ¿quién?
Yo.
Enhorabuena.
Pido perdón después, no permiso primero.
Salpicaduras en mi cabeza, bebo chocolate como en Clockers.
Un montón de dinero para una Whopper doble.
Pesadilla italiana, sin blanca.
Un objetivo rojo como en Metal Gear Solid.
Miro al mar y veo mucho dinero.
Tú subes el volumen, yo los ingresos.
Cachéanos si llegamos allí.
Nombra la sentencia, se le subieron a la espalda.
No nos llevábamos muy bien.
Fuimos lo bastante listos para guardárnoslo.
No,
no fuimos listos,
fuimos elegantes.
¿Sería un problema ir andando a casa?
No he dado un paseo en siete años.
Para nada, lo solucionamos.
Excelente.
¿Y si me mintió?
- ¿Quién? - Coco.
¿Sobre qué?
Nunca sabré con absoluta certeza quién era el amante de mi mujer.
¿Puedo hacerle una crítica?
Sí.
Pero con gentileza.
Le da mucha importancia a la verdad.
Es una manía profesional entre los jueces.
Pero ahora está jubilado.
¿Qué planes tiene esta noche?
Pediré una pizza.
Le he dejado un regalo.
- ¿Dónde está? - Lo encontrará. A su debido tiempo.
Un coracero sabe esconder las cosas.
Así no muestra emoción en público.
Un coracero sabe hacer de todo.
¿Diga?
Soy Mariano De Santis,
el expresidente de la República.
Joder.
Perdóneme.
Perdonada.
¿Cómo tiene mi teléfono?
Se lo pedí a la Sra. Cafiero, ¿hice mal?
Todo lo contrario.
¿Sigue siendo la editora de Vogue?
- Claro. - Bien.
¿Le sigue interesando el artículo
sobre cómo viste el presidente en su tiempo libre,
o llego tarde?
- ¿Tarde? Claro que no. - Bien.
Estoy listo para responder a sus preguntas.
Sí. Empecemos.
Presidente, ¿se acuerda de cómo vestía de niño?
Por supuesto.
No me gusta olvidar.
Me gusta recordar.
No negaré que también deseaba ser
uno de esos hombres que se sienten a gusto
con una chaqueta roja y pantalones blancos,
pero nunca me atreví.
¿Sabe, señora? Siempre he sido
un hombre gris y aburrido.
Un hombre de Derecho,
y no me importa en absoluto.
Mi mujer era
la extrovertida de la pareja.
Y eso me hacía feliz.
A ella le encantaba
el rojo, el amarillo y el crema.
En verano, el azul cielo.
Sí, azul cielo.
Azul cielo en toda su gama.
Qué maravilla.
En invierno, verde.
Sí, como ya sabrá,
no es fácil verse bien de verde.
Y, sin embargo, Aurora estaba deslumbrante de verde.
Un día,
unos días antes de su muerte,
su puso un broche
sobre una chaqueta azul.
Le dije:
"Aurora, con un broche en la chaqueta pareces demasiado señora".
Y ella, sorprendida,
me dijo: "¿Por qué?
¿Acaso no soy una señora?".
En ese instante, se me ocurrió una respuesta insólita,
le dije:
"Eres mi chica".
No fue insólita,
fue desgarradora.
Sí, ese es el término correcto.
Aurora no se rio.
¿Qué hizo?
Al principio me dijo que parara,
pero me di cuenta de que estaba emocionada.
Me doy cuenta de que no le estoy contando mucho sobre mí.
No pasa nada.
Es una maravilla escucharle hablar sobre su mujer.
¿Le interesa?
Mucho.
Mire, sencillamente,
Aurora era la mujer perfecta.
Perfecta para mí.
¿Por qué?
Porque nunca me olvidó.
Tómese su tiempo, presidente.
Le espero.
Es usted muy sensible.
¿Lo sabe, señora?
Gracias, presidente.
Y por eso me gustaría darle una primicia.
Sería el punto álgido de mi carrera.
Antes de irme del Quirinale,
quería firmar una última ley,
la ley de la eutanasia.
Nadie lo sabe todavía.
Sí que es el momento álgido de mi carrera.
¿Cómo se lo va a tomar el papa?
No creo que se lo tome mal,
es mi amigo.
Permítame pensar que de todos modos no le gustará.
Ya.
Es inevitable, tenemos papeles distintos.
El papa responde ante Dios.
Yo, ante mis hijos.
¿Qué le ha convencido?
Es una sorpresa.
Todos pensaban que como católico,
como hombre inclinado al equilibrio y al compromiso,
habría ganado tiempo sin firmar,
dejando la tarea a su sucesor.
- ¿Qué le convenció? - Mi hija.
Fue ella.
Es una jurista magnífica,
fue capaz de resquebrajar mis principios.
Usted también lo es.
Ahora le diré algo banal, señora.
Hay un momento en que los hijos deben seguir a sus padres,
pero hay un tiempo posterior
en que los padres deben seguir a sus hijos.
Además, mi hija tiene un extra:
pasión.
Yo, por mi edad, la he perdido.
¿La ha vuelto a encontrar?
Es tarde para la pasión,
pero…
he encontrado algo que se le parece.
La gracia.
La gracia es la belleza de la duda.
Así que lo ha firmado, lo ha decidido, aun dudando.
¿No es eso lo que hacemos siempre? ¿Todos los días?
Fingir certezas.
Sí, presidente, es lo que hacemos cada día.
Se llama "valentía".
Un día, mi hija Dorotea me preguntó:
"¿De quién son nuestros días?".
La respuesta es obvia.
Son nuestros.
Pero, paradójicamente,
una vida no es suficiente para entenderlo.
Arpa, llegas pronto.
¿No terminaba tu permiso de día a las 22:00?
Hola, Dorotea.
Hola, Riccardo.
Hola, papá.
¿Qué haces?
- Cenar. - ¿El qué?
Quinoa.
Ha pedido una pizza.
Eres como tu madre.
¿En qué sentido?
- Me conoces. - En realidad, no.
No hubiera imaginado que le concederías el indulto a Isa.
Y el motivo.
"Defensa propia preventiva".
Una extensión verdaderamente atrevida del principio de legítima defensa.
Defensa propia de un infierno.
Pero le mató mientras dormía.
Habría despertado y seguido torturándola.
- Pudo huir. - No.
No podía.
¿Por qué no?
Porque le amaba.
Habría significado huir de su propia vida.
No tenía otra opción, por eso le he concedido el indulto.
¿Por qué a Arpa no?
Su relato era engañoso.
¿En qué sentido?
No amaba a su mujer.
- ¿Cómo lo sabes? - Hablé con él.
Estaba roto.
Roto por dentro.
Más allá de toda duda razonable.
Papá,
¿quieres escuchar mi última canción?
Claro.
SEIS MESES DESPUÉS DEL INDULTO, ISA ROCCA Y SU PAREJA ROMPIERON.
CRISTIANO ARPA, TRAS LA DENEGACIÓN DEL INDULTO,
VOLVIÓ A SOLICITARLO, EN SU PROPIO NOMBRE.
UGO ROMANI NO SE CONVIRTIÓ EN PRESIDENTE POR UN VOTO.
SE RUMOREA QUE FUE EL DE MARIANO DE SANTIS.
DOROTEA DE SANTIS SE APUNTÓ A CLASES DE BAILE.
MARIANO DE SANTIS ACUDE A SU DESPACHO DE SENADOR.
LUEGO, ESPERA EN CASA.
ESPERA A SU AMIGA COCO VALORI PARA CENAR ALGO LIGERO.
Déjame en paz, coño.
Elena Moreno Izquierdo www.subtitulam.com