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Che palle.
Mi sentite?
Scusatemi.
Scusatemi!
Sono con una paziente e non la sento più.
Ne abbiamo già...
Che guastafeste, quella lì!
Buongiorno, siete nella segreteria di Paula Cohen-Solal.
Lasciatemi un messaggio, grazie.
Sì, parla il dottor Steiner.
È la terza seduta che salta, Paula.
Dopo tre sedute, la mia preoccupazione è giustificata.
Vi ricordo che le sedute saltate vanno pagate.
Raba-oij, verlan per "guastafeste".
Rompipalle, vecchia pettegola, scassacazzi, frigida, rompiscatole.
Bastardo.
- Che cosa ci fa qui? - Buonasera.
Ma... non è il nostro giorno.
Lo so, ma devo parlarle.
Beh... non resti lì così. Venga.
Grazie.
Si sdrai.
Non vuole sdraiarsi?
Molto bene.
Si ricorda, otto anni fa,
quando sono venuto qui per la prima volta?
- All'inizio, era per... - Smettere di fumare.
Ecco. Era un pretesto per fare un'analisi.
Ho fatto quest'analisi, ma non ho mai smesso di fumare.
Quindi, ecco.
Lunedì scorso, sono andato da un'ipnotizzatrice.
Non vuole sdraiarsi?
- Sarebbe più facile... - Aspetti.
Dottore, mi ascolti.
La ascolto.
François mi ha dato il suo nome.
- L'amico di mia moglie... - Capisco.
... che ama la medicina alternativa.
La signora Grangé, ad Aubervilliers.
E lui... ha smesso di fumare, grazie a lei.
All'inizio, mi ha detto delle cavolate:
"Si rilassi." "Che immagine vede?"
Io ho detto: "I miei genitori nudi in una casa."
Insomma.
È durata 20 minuti. È stato breve.
Ho pagato la seduta, 50 euro.
Ero perplesso. Sono uscito.
All'improvviso, ho buttato le mie sigarette nella spazzatura.
Ho continuato a camminare,
poi sono tornato indietro, ho guardato le mie sigarette.
Contro ogni previsione,
ho buttato via anche l'accendino.
Sono passati quattro giorni.
Non ho fumato nulla.
È incredibile. Quasi una settimana.
Lo spengo. Credevo fosse in silenzioso.
Sono tutto per lei. Sì?
Mi sento liberato da qualcosa.
Liberato dalle sigarette, certo.
Mi sento liberato da lei.
Ecco.
Non ho più voglia di venire a trovarla.
Bene, molto bene.
Forse...
fisseremo una data per l'ultima seduta insieme.
- O le consiglio un collega. - È finita.
Mia moglie ha fatto il calcolo.
Otto anni, una volta a settimana, escluse le vacanze,
fanno 32.000 euro.
Più 8.000 euro, buttati in sigarette.
Ecco, è finita.
Arrivederci.
Buongiorno, sono Valérie, la figlia di Paula.
Ho visto che ha provato a chiamare più volte.
Ho una notizia molto triste da comunicarvi.
Ci ha lasciati.
Vi invito a unirvi a noi.
Ci riuniamo tutti domani per un momento di raccoglimento.
Grazie.
VITA PRIVATA
Grazie di essere qui. C'è molta gente con mamma.
Chiederò agli studenti di andare via.
Sapete cos'è successo?
Nessuna idea. È stato improvviso.
Assolutamente no. Sveglia i dibbuk.
I cosa?
I dibbuk, gli spiriti.
I dibbuk.
Buongiorno, sono un suo collega della Jules Ferry.
È gentile da parte sua essere venuto.
Andate pure. Ci raccoglieremo davanti a lei.
Entrate. Andate pure.
Aaron, vieni?
Aaron, vieni.
- È svenuto. - Mettetelo su un fianco.
Le gambe su un cuscino.
- Un bicchiere d'acqua. - Assolutamente no! Sono un medico.
- Dov'è il bagno? - Proprio lì.
Qualcuno può venire?
Papà, cos'hai?
Resta lì, respira.
- Tenga, signore. - È gentile. Grazie.
- Grazie. Andrà tutto bene... - Respiri bene.
Lei chi è?
Sono Lilian Steiner.
Ho seguito sua moglie per nove anni.
- Mi dispiace tanto. - Se ne vada al diavolo.
- Mi dispiace. - Fuori dai piedi!
Che cosa ci fa qui? Chi l'ha lasciata entrare?
È casa mia questa! Come si permette?
Sbattegetela fuori!
Il marito reagisce in modo inaspettato.
Aggressività verso di me,
senso di colpa riversato sulla terapeuta...
ed emozioni represse...
...senso di colpa riversato...
- Merda. - Merda.
Tenga, signora. Tutto bene?
Si sieda, signore. Va tutto bene.
Hai suonato?
Per non svegliare Joseph, avvisa prima.
L'ho svegliato?
No, ma avresti potuto.
Mi sgridi per una cosa ipotetica?
Che non è successa.
- Lo sai come si chiama? - No, non lo voglio sapere.
Cinque minidisc, 25 euro?
Ordinamene 50.
No, meglio 100.
Cinquecento sacchi per questa roba preistorica?
È assurdo. Passa a qualcosa di più moderno.
Mi piace averli tra le mani.
Possono perdersi o danneggiarsi.
È esattamente per questo che mi sono preziosi.
Oh no, pietà.
Cinquecento sacchi, però...
È per il mio lavoro.
Tu, il tuo computer, l'hai pagato quanto me.
Vieni solo quando hai bisogno di qualcosa.
Tieni.
Sei malata?
Sì, no, non proprio.
Hai del gel?
Sì, lì.
Approfittane per comprare qualcosa che ti faccia piacere.
Mi farebbe piacere se tu venissi quando tuo nipote è sveglio.
Non è colpa mia se i neonati dormono molto.
L'acquisto è confermato.
Potrai vedere Joseph.
No, devo andare. Ho un appuntamento.
È più importante di 30 secondi con noi?
Dai, vieni.
Allora, piccoletto, che c'è?
Hai fame?
Calma.
Eppure non è l'ora.
È un piccolo sfogo.
Vado via, caro.
Sono malata, piena di germi.
Non voglio avvicinarmi troppo.
Un bacio.
- È da un pezzo che non ci si vede! - È dentro?
- Può andare. - Grazie.
Lillian?
Tutto bene?
- Ti disturbo? - Per niente.
Tutto a posto?
No. Io...
Non so cosa mi stia succedendo. Ho preso qualcosa.
- Puoi visitarmi? - Certo.
Mettiti pure lì. L'ultimo esame del fondo oculare risale a...
Al nostro ultimo appuntamento.
- Appoggia la fronte. - OK.
- Hai visto Joseph di recente? - Sì.
Sono appena passata. Dormiva.
Dorme molto questo bambino.
Io lo trovo molto sveglio per la sua età.
Ha due mesi.
Ne dimostra tranquillamente tre.
Julien è giovane,
per essere padre. Non trovi?
Giovane?
- Tu avevi la sua età. - Appunto.
Appoggia. Appoggia la fronte.
Dico, cara, qui scorrono lacrime.
Mi chiami "cara"?
È la prima volta che ti vedo piangere.
- Lo so. - Ti dona.
Non piango. Sono i miei occhi.
- Hai trovato qualcosa? - No, è tutto normale.
Non hai un collirio o un placebo da darmi?
Delle lacrime artificiali per idratare la cornea,
ma per il resto, bisogna aspettare che passi.
Non posso aspettare. Ho dei pazienti, il lavoro...
È successo qualcosa?
No, niente di speciale.
Cercavi un pretesto per vedermi.
No, per niente.
Sarebbe bastato un messaggio per invitarmi a cena.
È più facile.
Non ti penso mai.
È vero, mai.
Litigando con Julien, mi sono detta:
"Poveretto, ha ereditato il caratteraccio di suo padre".
Ma che cavolo succede?
Scusami.
- Buongiorno. - Buongiorno.
Sono Valérie.
- La figlia di Paula Cohen-Solal. - La riconosco.
Ho bisogno di parlarle.
Ora non posso. Ho un paziente a breve.
- Un'altra volta. - Posso aspettare al caffè qui accanto.
Nessun problema.
Venga.
Allora... Sono da lei.
Sa come si è suicidata?
Ignoravo che fosse un suicidio.
Stava bene la settimana precedente,
e la cosa non la stupisce?
Capita a tutti di morire.
Ora che glielo dico, non prova nulla?
Niente affatto.
Scusi, non volevo farla piangere.
No.
Non è per lei.
Ha mandato giù tutto quello che le aveva prescritto.
Capisco.
Pensa che io sia responsabile della sua morte?
Mio padre lo pensa.
Lui non è qui. Sto parlando con lei.
Aveva questa in mano.
Guardi cosa ha scarabocchiato sul retro.
Prima di morire.
Non riesco a leggere.
La scrittura è molto alterata.
Credo sia un messaggio.
Un messaggio...
- Per chi? - La legga!
La legga a voce alta.
Non posso. Ho un paziente.
La tenga pure.
Me la restituirà più tardi.
Le apro la porta.
Valérie,
forse lo sa, forse no,
ma non posso rivelare nulla di ciò che Paula mi ha confidato.
È il segreto professionale.
Ho bisogno di capire.
Come ha potuto farlo?
Proprio adesso.
Ora che sono in questo stato.
Quale stato?
Ah, certo.
Com'è andato il funerale?
Non sappiamo quando avrà luogo.
Eppure, nella religione ebraica...
Devono fare l'autopsia.
- Un'inchiesta. - C'è un'inchiesta?
È la regola per i suicidi.
Ci vuole tempo.
Eravamo parcheggiati a bordo strada...
Eravamo a bordo strada, e dovevo avere 10 o 11 anni.
Avevamo un minivan bianco con le rifiniture dorate.
È stato in quel momento o in un altro,
ma i freni hanno ceduto,
così mia madre ha dovuto tirare il freno a mano.
- È difficile da dire... - Prima di venire,
mi sono reso conto che...
Non capisco più.
Dono il mio sperma invano.
- Perché mi sento tagliato fuori? - Graffio e graffio...
gli occhi dei gatti.
Gratto, gratto.
Penso molto alle vostre mani.
Le vostre mani sul mio corpo.
Che palle!
Lunedì scorso, sono andato da un'ipnotizzatrice.
François mi ha dato il suo nome.
Grangé, ad Aubervilliers. Ha smesso di fumare grazie a lei.
All'inizio, mi ha detto delle cavolate:
"Si lasci andare. Cosa vede..."
- Non è un problema oculare? - No.
Forse deve consultare qualcuno.
Sono una psicologa.
Se fossi in depressione, lo saprei.
Non posso impedirle di piangere.
Perché?
Ha ancora bisogno di piangere.
Non si medicano le ferite non pulite.
Sta vivendo un lutto.
Un lutto molto profondo.
Lo vedo.
Non è sola.
C'è qualcuno con noi.
A parte lei, non vedo nessuno.
È una donna.
È bionda.
Ho appena perso una paziente.
E non è la prima volta che un paziente muore.
Era una paziente, non un'amica.
Quello che posso proporle,
se è d'accordo...
È una terapia basata sul ricordo.
E...
La sento pronta a lasciarsi andare.
È la prima volta che mi dicono una cosa simile.
Bene, fissiamo un altro appuntamento?
No, sistemiamo la cosa subito.
Lei non perde tempo. Voleva lasciarmi piangere...
Mi piace quando le persone guariscono in fretta.
Non come gli psicologi, giusto?
Cominciamo?
Sì.
Sta registrando?
Sì. Gliela darò dopo.
Serve per il lavoro di integrazione, dopo la seduta.
Ciò che sentirà potrebbe sorprenderla.
Molte cose dette a lezione ci sfuggono.
Ho la sua e-mail?
Come preferisce. Sono flessibile.
Anch'io sono flessibile.
Ecco fatto.
Allora, si rilassi bene.
Si rilassi bene.
Guardi senza vedere.
Ora chiuda gli occhi.
È tutto nero.
Sente battere il suo cuore.
Lei è...
nel ventre di sua mamma.
Lilian, smetta di confondere la diffidenza
con l'intelligenza.
La sua ironia è la manifestazione della sua paura.
Lei è nel ventre di sua mamma.
Lei è un feto.
Vada avanti.
Ancora avanti.
Vede una porta.
Dietro la porta,
vede delle scale.
Quando è pronta, le scenda.
Molto bene.
Nevica.
Continui, faccia con calma.
Vede una porta.
La apra.
No, non quella.
No, la prego.
Allora la richiuda.
Con il suo ritmo,
scenda ancora.
Sono qui.
Che tipo di stanza è?
Può descriverla?
Buia.
Rivestita di legno.
I volti sono illuminati.
Degli strumenti.
Mi parli di questa stanza.
C'è una donna.
Al violoncello.
Continui a descrivermi quello che vede.
È...
Sono io.
È lei.
È Paula. Paula Cohen-Solal, la mia paziente.
Siamo nella buca di un'orchestra.
Stiamo accordando gli strumenti.
È durante la guerra.
Ci sono dei tedeschi.
C'è un pubblico...
Il pubblico ci guarda.
E noi ci amiamo.
Follamente.
Sento che è la mia amante.
È pazzesco.
La sento angosciata.
Cosa sta succedendo?
Cosa succede, Lilian?
Simon, suo marito.
Mi sta dicendo qualcosa. Non sento.
Devo sentirla.
Adesso la lasci andare, Lilian.
No, devo sentirla.
Quando è pronta, ritrovi la porta.
- No. - Riprendiamo le scale.
Al mio segnale, lasci la scena.
- Nel bel mezzo del concerto? - Lasci la scena.
- Devo sentirla. - Se ne vada.
- Avanti. - È armato.
Torni alla porta.
C'è di nuovo una porta...
- Cosa faccio? - Aspetti lì davanti.
Prima di aprirla, ho qualcosa da dirle.
Non piangerà più.
È finita.
Non c'è più bisogno di piangere.
Lei sa che Paula fa parte della sua vita.
È stata la sua amante.
Un tempo, in un'altra vita.
Era normale soffrire.
Ora, al mio segnale,
aprirà la porta.
Apra la porta.
Quando è pronta, apra gli occhi.
È armato.
Il marito, il direttore d'orchestra, Simon, lui è...
Lei è un soggetto molto ricettivo.
È molto raro scendere le scale così rapidamente.
Bene...
Devo dire che non ci credo affatto.
Bene...
Non è questione di crederci o meno.
Non piangerà più uscendo da questo studio.
Posso farle una domanda?
Semplicissima.
Ha mai avuto la sensazione
di innamorarsi della sua paziente?
O di esserne turbata?
Bene, grazie di tutto.
Quanto le devo?
Sono cinquanta, no?
No.
Decido io quando voglio essere pagata, o meno.
Funziona così.
Funzionerà comunque?
Sì, funzionerà comunque.
Non si preoccupi. Qui la guarigione non dipende dal denaro.
Si dice che Freud avesse smesso con l'ipnosi
perché era meno interessante finanziariamente
guarire le persone troppo in fretta.
Non è un po' antisemita la sua osservazione?
Fermiamoci qui, Lilian.
Quarantasette anni...
Una vita incompiuta...
Paula lascia dietro di sé
un vuoto immenso.
Si ricongiunge qui,
a pochi mesi di distanza,
alla sua adorata zia,
Perle.
Perle, che le ha trasmesso l'amore per i libri.
- Avrebbe un fazzoletto? - Per la cultura.
Il suo amore per la lingua tedesca.
- Amen. - Amen.
Dio pieno di compassione,
che risiedi nei cieli...
Non capisco cosa merito nella vita.
Come posso liberarmene?
Ogni volta che ho paura.
Mi ha fatto dubitare.
Credo che sia un messaggio.
Mi rendo conto della menzogna.
Dell'enormità della menzogna.
È troppo tardi, ormai.
Non si può tornare indietro.
La verità distruggerebbe Valérie.
La distruggerebbe davvero.
È troppo instabile.
Sapete...
è stata la mia più grande sventura.
Quei figli che non volevano restare attaccati.
I feti non sono ancora dei figli.
Sì.
Simon li chiamava: "i nostri figli morti."
E voi vi sentivate...
colpevolizzata da lui?
Una parte di me ha finito per sposare il suo modo di pensare.
Stava diventando matto.
Sentiva di essere lui il problema.
Cioè?
Valérie.
Lui sa che non è sua figlia.
Non è un segreto. Mi avevate detto che Valérie lo sa.
Vi ho mentito.
Non gliel'ho mai detto.
Potrebbe scatenare delle crisi. Delle crisi mostruose.
Se lo venisse a sapere, mi ucciderebbe.
Vi ho mentito.
Non gliel'ho mai detto.
Potrebbe scatenare delle crisi. Delle crisi mostruose.
Se lo venisse a sapere, mi ucciderebbe.
L'aggressività verso la madre è banale,
ma un omicidio?
Tutto è possibile.
Anche se non ho mai visto nulla di simile.
Ti sto dicendo cavolate. Invece sì!
Avevo un collega a Nizza vent'anni fa.
Parlandone, mi sta tornando in mente.
Una ragazza aveva ucciso la madre durante un episodio delirante,
all'ultimo mese di gravidanza.
L'aveva pugnalata, credo,
ed eviscerata.
È stato violento.
Si osserva una trasparenza psichica a fine gravidanza.
Mi ricorda un altro caso. La figlia ha ucciso tutti.
Sua madre e le sue sorelle, tutte avvelenate.
Tutte donne.
- Interessante. - Sì, molto.
- Non ne hai mai sentito parlare? - No.
Ma era già un quadro delirante prima della gravidanza.
Pronto?
Pronto? Chi è?
Vieni sempre di lunedì.
Sono un uomo d'abitudini.
- Posso? - Certamente.
I tuoi occhi?
Vanno bene. Ma ho bisogno dei tuoi.
- Cosa? - Riguarda la mia paziente.
Di cosa stai parlando?
Della mia paziente. Quella che si è...
Sì?
La mia paziente che si è suicidata.
Cosa aspettavi a dirmelo?
Ho voglia di bere molto in poco tempo.
Ti accompagno.
Non smetto di ricevere chiamate.
Anonime.
La signora prenderà delle tagliatelle, senza panna.
Guarda.
Cosa stai leggendo?
- Del tedesco? - Era una professoressa di tedesco.
"Kinder" significa "bambini".
- Sì. Non sporcarlo! - Oh, va bene...
E "tod"...
Non è "tod", è "tot". Significa "morto".
Ho l'impressione...
che sia un messaggio che ha rivolto a me.
Un messaggio?
Sì.
Ascolta, ho...
Ho un'idea, Gaby. Voglio che tu la prenda sul serio.
- Sì. - OK?
Dai, spara.
Non ho mai rilevato il minimo pensiero suicida.
Non è normale, in nove anni. Non posso essermi sbagliata a tal punto.
Ma di cosa stai parlando?
Ma della mia paziente!
Penso...
che sia stata assassinata.
Assassinata?
Ma da chi e perché?
È questa la domanda.
Ci penso continuamente. Istintivamente...
direi che è stata sua figlia.
È una borderline.
Uno scompensamento psicotico non ne fa una criminale.
Mangia qualcosa.
Tu non mangi?
Sì.
Grazie.
Mi ricordo di questi orecchini.
Abbiamo bevuto molto, no?
Sì.
Non ho voglia di tornare a casa.
- Grazie. - Grazie.
No, non ancora!
Ci state disturbando. Non è il momento.
Sto per andare a letto con la mia ex moglie.
Quindi, adesso basta! Grazie.
Sei vanitoso.
Non conosci casa mia.
Non ho voglia di incontrare Vera.
Non c'è più nessuna Vera.
Da due anni.
Credevo che lo sapessi.
Come vuoi che lo sappia?
Sei mai andato da un ipnotizzatore?
No... Sì, ne ho visto uno. Una volta, per il mio russare.
Cosa?
Scusami. Mi fa ridere. Dicevi sempre:
"È solo quando mi trovo in una posizione sbagliata."
Ma adesso...
non ha importanza, perché dormi da solo, no?
No.
Non tutte le sere.
Lei è sposata, mi va benissimo così.
E tu?
Io cosa?
Sei mai andata da un ipnotizzatore?
Merda.
Valérie?
Che palle.
Merda.
Chi c'è?
Il liquido rosso sangue sul parabrezza.
In effetti, concretamente,
lei sta sporgendo denuncia per molestie,
non per furto.
Lo chiami come vuole,
ma sono sicura che non sia stato un suicidio.
Credo che sia stata sua figlia.
Mi intimidisce. Cerca qualcosa sulla morte di sua madre.
Cercava le cassette.
Quali cassette?
Quando ho detto "morte",
poteva significare "omicidio".
Ha bevuto, signora?
No. Beh, sì, ma diverse ore fa.
- Quante ore fa? - Cosa?
- È vietato dalla legge? - No...
Soffro di iperosmia.
Cosa?
Il COVID mi ha reso ipersensibile agli odori.
Volevo sapere da quanto tempo avesse bevuto.
Il mio ultimo bicchiere è stato a mezzanotte.
L'iperosmia... Non la conoscevo.
Sì, scusi.
Diceva...
Forse si tratta di un omicidio.
Ovviamente, lei viene a frugare a casa mia.
Lei? Lei chi?
Sua figlia! Valérie.
So delle cose su di lei che non dovrei sapere.
Che genere di cose?
Non posso dirvelo.
Segreto professionale.
Ricominciamo dall'inizio.
- La sua professione? - Psichiatra.
- Tutto bene? - Sì.
Ho avuto paura.
Mi credi adesso?
- Cosa cercava? - Le cassette.
Le cassette le interessano.
Come una cretina, non ho ascoltato l'ultima seduta.
La seduta del 22.
Merda...
- Cosa c'è in quella seduta? - Il movente, ovviamente!
Devo riascoltare quello che ha detto su Valérie, su di lui.
- L'hai detto alla polizia? - Sì.
Perché non ho riascoltato l'ultima cassetta?
- Cazzo. - Chiamo un fabbro.
La vostra chiamata è in attesa. Resti in linea.
Sì, attendo.
Strano mestiere.
Il fabbro?
No, lo psichiatra.
Conoscere la vita delle persone, i loro segreti, senza poter agire.
Senza poter fare nulla.
Nulla di nulla.
Mentre tu... Vengono da te per farsi curare gli occhi.
Tu li curi. Io, cosa curo?
La loro anima.
Avrei dovuto fare la ginecologa.
Saresti stata formidabile.
È troppo tardi per cambiare vita?
Parli di noi?
Sì, la serratura.
Non lo so, signore.
Un furto in casa...
Parte due o tre giorni a settimana.
Con le sue lezioni, ne avrebbe solo per due mezze giornate.
Lo incoraggio a passare più tempo a Chérence.
Ma gliela faccio pagare quando torna.
È perverso.
No?
Chi è perverso?
Abbiamo orari molto diversi.
Lui va a letto presto e si sveglia tardi. Per me è l'opposto.
È banale.
Ho sviluppato delle strategie per non disturbarlo.
A letto penso solo a lui, a come preservare il suo sonno.
Ma...
lui è duro.
Così duro.
In che senso?
Come se avesse sempre un coltello nella voce.
E una pistola nello sguardo.
Come se aspettasse che io lasci il suo spazio per potermi tollerare.
Vuole che io sparisca.
Valérie!
Non rispondete alle mie chiamate?
Smettetela di venire così, all'improvviso.
Devo vedervi subito.
Ho bisogno d'aiuto.
Beh, non nel mio studio.
Al caffè qui sotto.
D'accordo.
- Cazzo. - Pronto?
Gaby?
È lei! È qui!
Valérie.
Sua figlia.
Le ho dato appuntamento al caffè qui sotto. Vieni.
Sono da voi.
Mi sento così male.
Sono un mostro.
Un mostro?
Va bene, così va bene.
Ma... perché?
"Mostro", perché questa parola?
Mia madre ha appena ereditato da Perle. Perle Friedman, sua zia.
Ve ne ha parlato. Un conflitto familiare.
Le volevo bene anch'io.
Passava la vita in biblioteca.
Faceva la volontaria alla Mazarine.
Mi ci portava quando ero piccola.
La guardavo smistare libri tutto il giorno.
Sono molti soldi, molti.
Va tutto a Paula, ma...
adesso, dividiamo tutto con papà.
Facevo fatica ad arrivare a fine mese.
Non lo so...
La mia vita è cambiata.
Valérie, tutto quello che provate sembra perfettamente normale.
- Ecco il numero di un collega. - Perché non voi?
No.
Capite? Non posso. Non ne abbiamo il diritto.
Sì, avete perfettamente ragione.
Capisco meglio mia madre.
Parlava spesso di voi.
Ma non diceva mai il vostro nome.
Vi chiamava "il mio appuntamento notturno".
Si sentiva bene con voi.
Ha detto questo?
Sì, spesso.
Papà diceva che era...
innamorata di voi.
E mamma rispondeva:
"È come se la conoscessi...
da sempre."
Non è lei.
No, deve essere suo padre...
che non è suo padre... Il marito.
Lui non è il padre. Lo adoro!
- Ascolta, non ho detto nulla. - No, no.
Non ha nemmeno preso la sua ricetta.
Non è in una fase maniacale.
Mi ha dato il movente.
Sono i soldi.
- I soldi? - Paula aveva appena ereditato.
- Non è lei. - Volevi stenderla.
- Ma no. - Quindici gocce prima di dormire!
Cosa? Sono cinque milligrammi.
Cinque milligrammi, in compresse.
- Con la tua grafia... - Dammi qua.
Ma...
Qualcuno l'ha manomessa!
- Hai l'indirizzo della farmacia? - È scritto sopra.
Mi aspetti qui?
- Ecco il suo resto. - Grazie.
- Ecco a lei. Buona giornata. - Grazie. Arrivederci.
- Buongiorno. - Buongiorno.
Sono la Dr.ssa Steiner,
la psichiatra che seguiva Paula Cohen-Solal.
Viveva nel palazzo.
Per l'insonnia, si passa spesso alle gocce.
- Le conosco da anni. - Nadia, mi guardi.
Non farò alcuna segnalazione.
Fino ad ora,
ho sempre prescritto compresse.
Assolutamente.
È quello che ho detto al Sig. Cohen-Solal.
È stato lui a venire a ritirarle?
È stato lui?
Avanti, Nadia.
Voglio solo sapere chi ha ritirato quei farmaci.
Sì, è stato suo marito.
Andava sempre lui a prendere le ricette.
Insomma, le prescrizioni.
Ha chiesto lui i flaconi?
Abbiamo decifrato la ricetta insieme.
Come me, ha letto 15 gocce.
Ha detto che lei stava molto male.
Stava attraversando un periodo difficile.
Un lutto in famiglia.
Parti!
- Presto, presto, presto! - OK.
Cos'è questa roba?
La portinaia ha parlato.
E quindi?
È andato in campagna.
- Dove? - Non me l'ha detto.
Sono salito al piano,
e mi sono imbattuto in questo.
Aprilo.
Sei sicura?
Sì, a questo punto...
Ecco perché non ricevo mai i miei pacchi.
Una piastra per capelli.
Lui ha i capelli lunghi?
Forse è per Paula.
Ordine effettuato otto giorni fa.
Scusa?
Chi ordina una piastra tre giorni dopo la morte della moglie?
Bisognerebbe saperne di più su questa zia.
La zia di cui parlava Valérie.
Perché? Credi che...
Deve averla fatta fuori prima.
Paula non ne aveva mai parlato.
Forse ho dimenticato o sentito male.
- È impossibile. - Sì.
Inizia a essere un po' troppo.
Tutto questo per ritrovarsi con un "dildo" per capelli.
Oh cazzo, devo andare.
Mi aspetti per il seguito?
Venivo spesso quando c'era
quella vecchia signora...
Faceva la volontaria qui.
Dimentico il suo nome.
Ah sì, Perle!
Ah, sì, Perle.
Era una delle nostre mecenati.
Sì, una vecchia signora, molto gentile.
Credo sia morta, purtroppo.
- No. - C'è...
No.
- No? - Non era molto gentile.
- Ma è morta. - Sì.
Di cosa?
- Lei lo saprebbe? - Per niente.
Ma non era affatto simpatica.
- D'accordo... - Lucie?
Vorrei inviare una lettera di condoglianze.
Avrebbe il suo indirizzo?
Non forniamo queste informazioni.
- Vieni a vedere! - Mi scusi.
- Può pazientare un minuto? - Sì.
OK. Friedman.
Nome da nubile: Kinder.
Kinder?
Perle Kinder.
"Kinder tot."
La morte di Perle.
- Cazzo... - Signora!
No, non credo.
Siete troppo razionale per questo.
Ditemi la vera ragione.
Se non piangete più, perché un'altra seduta?
Lei mi ha detto qualcosa.
Vi ricordate?
Non ho sentito. Devo sentirlo.
Avete la registrazione della seduta.
Vi ho detto di riascoltarla.
Sì, ma mi manca una chiave.
E se rifiutassi?
Sentite, non siate orgogliosa.
Chiedo scusa.
Sono stata molto sgarbata con voi.
No, non sgarbata. Insultante. Mi avete dato dell'antisemita.
Ho detto "un po'" antisemita.
Ma...
Scusatemi.
Pardon!
No.
- È impossibile. - No, io salgo!
No!
Scusa, Lilian, è venerdì.
Ho un treno da prendere.
E lunedì?
Lunedì no. Sarò a un corso di formazione.
Poi vado in vacanza.
Arrivederci, Lilian.
In vacanza.
Maledetti francesi.
- Champagne? - No, grazie.
Si sente in colpa a causa di quella paziente.
Sta creando tutto uno scenario partendo da questo falso ricordo.
Un medico dovrebbe curare i suoi pazienti.
Invece di questo, il suo trattamento l'ha uccisa.
Quello che mi colpisce è la prescrizione.
La ricetta.
Cosa vuole dire?
Sa bene quanto me che in Francia,
gli psicoanalisti non hanno il diritto di prescrivere.
Ci conoscevamo molto bene
e lei soffriva di insonnia.
- Ha infranto la procedura. - Non è vero.
Ho il diritto di prescrivere.
Ho fornito loro tutto ciò che serve per sporgere denuncia.
Non è vero.
Sta fuggendo dalla situazione.
Non vuole affrontare la questione,
quindi si lascia trascinare dalla sua ipnotizzatrice.
Mi ripeta come è morta sua madre.
No.
Non potete farlo.
Non sono più la vostra paziente. Sono una vostra collega.
Non siete cambiata, Lilian. Sempre così sicura di voi stessa.
Cosa ci faccio qui?
Dietro la porta, vedete delle scale.
Quando siete pronta, scendetele.
Continuate.
Siamo in una buca d'orchestra.
Cosa stai facendo?
Dove sei? I tuoi spartiti.
Sono incinta di te, amore mio.
Questa cosa mi sconvolge. Ma non posso andarmene così.
Chi vi chiede di andarvene?
Un direttore di scena dietro il sipario, mi dice di scappare.
Sono qui!
Chi?
La polizia.
La milizia.
Controllano i nostri documenti.
Ci porteranno via tutti. Bisogna andarsene!
Descrivetemi, Lilian.
Julien!
È un miliziano.
Julien?
È mio figlio.
Cos'altro?
Ha un'arma.
E quindi?
Presto. Me ne vado.
Mi frugo in tasca.
Una cartolina.
- La giri. - Chérence.
Parta, Lilian. Parta!
Vada.
- Chérence. - Apra la porta!
Chérence.
State uscendo da Parigi.
Limite di velocità superato.
Prendete la prossima uscita.
State arrivando a Chérence.
Eccolo qui.
Maledizione.
Merda.
Mio Dio.
Lilian, sei sparito.
Sono preoccupata.
I fabbri sono venuti?
Non dimenticare la cena da Julien stasera.
Gli farebbe così tanto piacere.
Dottor Steiner, sono Pierre Hallan.
Non volevo prenderla alla sprovvista.
Io e mia moglie chiediamo il rimborso
dei 40.000 euro spesi nel suo studio.
Il mio avvocato le ha scritto. Non la prenda sul personale.
Lui ha smesso di fumare in una sola seduta.
Impostore! Ci rimborserà!
Smettetela di rompermi le palle!
Dannazione. Bastardi.
Grazie.
Ha ucciso la zia, poi sua moglie.
Credevo che non ti piacessero le ostriche.
È vero. Le odio.
Ho trovato cose compromettenti a casa sua
- di cui si stava sbarazzando. - Frughi nella sua spazzatura?
Sì, è il mio lavoro.
Tremi.
Sono convinta che mi abbia vista.
Ma no.
Abbiamo finito.
Prendo la salsa.
E pensare che avevate rifiutato di cenare per i miei 20 anni.
La vostra separazione mi ha rovinato l'adolescenza.
E ora...
Non è affatto carino.
Julien, ascolta.
Non ti dobbiamo nulla.
La nostra intimità ci appartiene, la nostra sessualità ci appartiene.
Chiediti: "Cosa ti toglie?"
- Una tisana? - Con piacere. Grazie.
Saccheggiamo ciò che desideriamo possedere. Distruggiamo ciò che non avremo mai.
È un classico.
Smettila di fare la psicologa.
Da piccolo, adoravo gironzolare accanto al suo studio.
Incollavo l'orecchio alla porta, chiedendomi cosa si dicessero.
Mi affascinava.
Ma quando ne conosci il dietro le quinte,
è difficile crederci.
Cosa vorrebbe dire?
Tutto questo è finto.
Non ti credo più.
Non è una questione di credere.
Troverai sempre delle ragioni. Sarà sempre colpa mia.
È colpa delle madri.
Vanessa, vedrai.
Adesso basta. Hai bevuto abbastanza.
Sai perché mi aggredisci?
Nella mia vita precedente,
eri nella milizia, e volevi arrestarci.
Prego?
D'altronde, volevi studiare tedesco alle medie.
Per restare nella classe di Adrien.
Adoravi il tedesco. Prendevi sempre 15 o 17.
Non è vero, Gaby?
È strano imparare il tedesco con una madre americana.
Non parlare la lingua di tua madre è strano.
Essere bravo in tedesco fa di me un nazista?
Non nazista.
Eri un membro della milizia a Parigi.
Questo spiega tutto.
D'accordo.
Ma figuriamoci. E tu chi eri, una bambina ebrea?
Ero un giovane violoncellista ebreo.
Perché?
Hai sempre il ruolo della buona.
Cosa? Sono tutti ebrei qui!
- Tranne Vanessa. - Quando ti fa comodo.
Non sono nemmeno circonciso.
- Julien! - Senti qui?
Sono sciocchezze.
Da adolescente, parlava ai miei amici della mia fase anale.
- Non ancora questa storia! - Che cosa stai facendo?
Mi ascolti, sì o no? Mi ascolti?
Difficile non sentirti. Stai urlando!
C'è Joseph che dorme di là.
Quindi, shh!
Ascolta.
Eri nella milizia nel 1942, a Parigi.
Suonavamo con Paula all'opera. C'era un direttore d'orchestra.
Ci voleva del male ed era armato.
Stai diventando inquietante.
E io, cos'ero?
Nulla. Tu non c'eri.
Volevano deportarci, tra i musicisti.
E...
lei era incinta di me.
Sono dovuto fuggire.
Sei stato tu...
ad arrestarli.
Adesso basta. Stai esagerando.
Per niente, non capite!
Questo spiega tutto!
Perché non va tra noi, perché...
hai sempre avuto paura di me.
E perché mi sento sempre un po' a disagio con te.
Ma ora che lo sappiamo,
tutto andrà meglio.
Abbiamo dato un nome alle cose, abbiamo usato le parole.
Potrò amarti come non ho mai potuto prima.
Non è vero, caro?
Siete cattiva, Lilian.
Allora, andiamo tutti a dormire.
Vado a vedere Joseph.
È delirante.
Come puoi tu, Lilian Steiner,
credere a queste stronzate sulle vite precedenti?
Altri sì, ma non tu!
- Sei offeso perché tu non c'eri. - Per chi ti sei presa?
- Sei ubriaca. Lasciami guidare. - Guido meglio quando ho bevuto.
Vai troppo forte.
Stop!
Non sono in condizione di guidare.
Ascolta.
Gabriel, so che sembra folle.
Ma credo di aver liberato il dybbuk di Paula.
Non devi per forza credere all'ipnosi.
Ma io so cosa ho visto a Chérence.
La sua doppia vita,
la casa, l'eredità, la moglie.
Forse è sua cugina,
una vicina, un'amica, chi lo sa?
Ha ucciso la zia, poi sua moglie.
Ha graffiato la mia auto, rubato l'ultima seduta,
la cassetta.
Lascia fare alla polizia.
Non faranno nulla.
Come sempre.
Fin dall'inizio,
vuole farmi paura.
Sono una testimone scomoda.
E nostro figlio ha servito nelle Waffen.
Ho bisogno che tu mi creda.
Ho bisogno che tu sia dalla mia parte.
Guardami.
Quand'è stata l'ultima volta che ti ho chiesto qualcosa?
Che cosa stai facendo?
Devo sapere se stai impazzendo, se devo preoccuparmi.
E figurati, voglio saperlo adesso.
Seguimi.
Vieni!
Chiudi quella bocca, tu!
Merda!
- Vieni. - Cosa sta succedendo?
Non è sua cugina.
Quanti anni ha, di grazia?
Vado io.
- Che facciamo? - Seguiamo il piano.
Io distraggo la sua attenzione e tu cerchi la cassetta.
No, hai ragione tu, sono pazza! Torniamo a casa.
Gaby!
Scusate se vi disturbo.
Scusate, io...
- Sono rimasta in panne. - Ah, accidenti!
Mi dispiace davvero molto.
La mia auto è in fondo a...
- Laggiù? - Sì, ho visto la luce.
Mi chiedevo se aveste
una tanica di benzina?
Sì, una tanica di benzina, posso trovarvela.
Vado a mettermi qualcosa addosso. Si asciughi.
- Si metta al riparo! - Sono sotto il...
Andiamo!
- Aspetta! - Un ombrello...
Venga, mi segua. È da questa parte.
Grazie.
Vai!
Ne ho in garage.
Accidenti, con l'umidità non funziona...
Sono di mio suocero. Non sono cariche.
Lei va a caccia?
No, non molto.
Neanch'io, non capisco. Aspettare un animale tutto il giorno.
Di solito ne lascio sempre un po' per il tosaerba.
C'è dell'olio dentro.
È incredibile quante cose si accumulino.
E tu chi sei?
Chi sei?
Sono nel tuo sogno.
Sono una signora gentile che rassicura i bambini nelle notti di tempesta.
Non lo sapevi?
No.
Adesso richiuderai gli occhi,
e io tornerò nel tuo sogno,
quando sarai a letto.
Dai.
Guardami...
senza vedere.
Ora...
torna nel tuo letto.
Piano.
Dai.
Fa freddo, eh?
Bene... Vi lascio.
Smetto di disturbarvi. Grazie di tutto e arrivederci.
- Ha delle armi! - È pericoloso.
- Non avvicinarti più a quel tipo. - È stata un'idea tua!
Ha una doppia vita. Assassino o no, è finita.
- L'ha uccisa lui. - Non abbiamo prove.
Quel tizio può denunciarti per violazione di domicilio.
Cosa cerchi?
Di farti radiare dall'albo dei medici?
Hai ragione...
Siamo andati troppo oltre.
- Andiamo? - No, aspetta.
Ah, no.
Bisogna aspettare che l'acqua defluisca.
Hai una sigaretta?
Non fumo più.
Nel cruscotto... Ah, sì.
Perché mi hai lasciata?
Cosa?
Perché mi hai lasciata?
Passami la sigaretta.
La verità.
Non ho lasciato nessuno, Lilian. Ho solo rinunciato.
Non mi amavi più. Me ne sono accorto per primo.
Poi ti ho aspettata.
Sapevo che non avevamo finito, io e te.
In che senso?
Sì.
Aspettavo che un giorno entrassi nel mio studio,
dicendo: "Ho un problema agli occhi.
Può aiutarmi a vederci più chiaro?"
Ti ho amata così tanto.
Anch'io.
Ma non ho voglia...
che torniamo a vivere insieme.
Neanch'io.
Cosa facciamo?
Ci deve pur essere...
una via di mezzo.
Essere amici?
Amico mio.
Amica mia.
Chiamata in arrivo: Commissariato.
Pierre?
Dottoressa, mi perdoni.
Non so cosa mi sia preso...
Si sieda, signora.
Le chiamate anonime? L'auto? Il furto in casa?
Era per recuperare le mie cassette.
Non ho preso nient'altro.
Anche la svastica?
Quale svastica?
Una piccola, vicino al campanello.
Ha deciso di sporgere denuncia?
Vuole sdraiarsi?
Non particolarmente.
Veda lei. È lei il capo.
Ho paura di addormentarmi.
I pazienti si addormentano?
Parlano di tutto, delle loro madri, dei genitori,
e poi iniziano a russare?
Finiscono le loro notti qui?
Sarebbe un pisolino costoso.
Sì, ho paura di addormentarmi.
Ha paura di annoiarmi?
No.
Per niente.
Forse mi manca un po' di modestia, ma...
non credo, no.
Al contrario...
Ho l'impressione che quando inizieranno le sedute,
aspetterà con impazienza il seguito.
Beh...
Tutti le dicono così.
No?
Insomma, tutti lo sperano segretamente.
Sì, ho paura di addormentarmi.
Lui non mi lascia dormire.
Chi?
Simon.
- Cosa state facendo lì? - Mio marito.
Cosa ci faccio qui?
Come lei, la seguo, la sorveglio.
La sua serratura è rotta, era praticamente aperto.
Ha ragione. Non avrei mai dovuto venire ieri.
Ho voglia di una sigaretta. Ha da accendere?
Non riesco a sbarazzarmi di questo vizio.
D'accordo. Capisco. Lei non mi ama.
È perché Paula...
Amare qualcuno che conosce sua moglie meglio di lui?
Lei mi ha confidato solo una piccola parte della sua vita.
Non sono un suo paziente!
Non lo faccia con me.
Sono il padre di Valérie.
Le donne scelgono sempre il padre dei loro figli.
Paula ha scelto me.
L'ho sempre rispettato.
Allora, perché l'ha uccisa?
Può dire tutto qui, Simon.
È protetto dal segreto professionale.
So che ha recuperato i flaconi.
Non ha pensato
che Paula avesse falsificato l'impegnativa da sola?
È assurdo.
Non per lei.
Per Perle.
Perle?
No.
Aspetti, vorrebbe farmi credere che Paula ha ucciso Perle?
Subito a usare paroloni.
Accompagnarla per il suo ultimo viaggio.
Perle glielo aveva chiesto.
Paula l'ha sollevata da qualcosa,
da tutto.
Non avevo...
Non avevo capito che questo l'avrebbe distrutta.
No, lei mente.
Le ha uccise entrambe. Paula non aveva mai parlato di Perle.
Crede che i suoi pazienti le dicano tutto?
Che non si inventino una vita parallela?
Paula deve aver adorato inventare una vita
in cui non avevo un'altra donna.
O forse lei non ha saputo ascoltarla.
È per questo che li registra.
Come fa ad avere quella cassetta?
Ha da accendere?
Sì, la cassetta!
Forse la sera del furto, la porta era aperta.
Sono passato.
O mia figlia, Valérie, è venuta qui.
Perché non Paula stessa?
Che importanza ha, no?
Si sta bene su questa poltrona.
È semplice, visto da qui.
Si sdrai.
- Si sdrai, ho detto. - No.
Ha lavorato male, Lilian.
L'ha uccisa lei.
Non parlo di colpevolezza penale,
ma di una responsabilità.
Io non sono colpevole.
- Non lo sono. - Chi ha detto questo?
Ho detto responsabile,
non colpevole.
Vede, lei non ascolta.
Perché avrei dovuto farlo? L'amavo.
Paula sapeva tutto, non nascondevo nulla. Non avevo una doppia vita.
Di vita ne abbiamo una sola.
L'abbiamo persa insieme.
Tutti e due.
Per sempre.
Non dice nulla oggi?
Paula?
È per via di Perle.
- Ho perso la mia Perle. - Paula?
Quale perla?
Paula, sono stanca.
- Perle ha chiesto... - Ho bisogno di te.
È per via di Perle.
- Ho perso la mia Perle. - Quale perle?
Paula ha sollevato Perle da qualcosa.
Da tutto.
Non posso vivere con questo.
Non avevo capito che questo l'avrebbe distrutta.
Sono esausta.
Sono così stanca.
Paula, perdonami.
Mamma?
Scusa per ieri.
Deve aver sbagliato piano. Mia madre non chiede mai scusa.
- Ti preparo un caffè? - Sì.
Vanessa dorme ancora.
Lascia. Vado io.
Ehilà, Joseph.
Ciao, piccolo.
Che ometto.
Guardati, un vero ometto.
Ehilà, grande.
Buongiorno. Ti sei appena svegliato?
Sei sveglio?
Sì.
Ti tengo io.
Joseph.
Tieni.
Ecco. Tieni, tesoro.
Ne vuoi ancora?
Sì.
Quando eri piccolo,
ti mettevo tra le braccia di tutti i nostri ospiti.
Avevo paura che ti affezionassi troppo.
Volevo che fossi in grado di sopravvivermi.
- Lo stesso. - Subito, signore.
E...
- Cosa? - Non hai mai pensato che...
Che cosa?
Cosa?
Che avessi orchestrato tutto io.
- Tu? - La cassetta, il furto...
Guarda...
Da quanto tempo non avevi bisogno di me?
No.
Non sei così scaltro.
Bello, ma...
- Grazie mille. Scusatemi. - Prego.
- Allora, non è buono... - Ma no!
Non è affatto buono, è aspro.
- Scherza. - Sa di tappo.
- Ve lo cambio. - No, va bene!
Lo fa per darci fastidio.
- Fa sempre così. - Serva la signora.
- Lo hai agitato. - È vero.
- Bevi. Vedrai. - Questo è buono.
Salute. Perché lo fai?
Per farti ridere.
Non l'avevo mai visto questo camino.
Ha cambiato la disposizione.
Sì.
La disturba?
Un po'.
Non accende? È buio.
Le fa paura, non è vero?
Sì.
Lo sento.
La terrorizza
avanzare nell'oscurità.
Fa paura a tutti noi.
Non registra più?
No.
Ho smesso.
L'ascolto.
Sono qui.
VITA PRIVATA