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Custa saber por onde começar.
Para contar a história do homicídio de Sexta-Feira Santa a meu ver,
tenho de começar aqui.
Há nove meses, quando um diácono imbecil disse algo muito inadequado,
fiz isto.
Merda!
Então, é lutador?
Não, padre, claro que não.
Um diácono diria o oposto se não tivesse o maxilar partido.
Na minha vida anterior, sim, era pugilista
e vivia na rua. Fazia outras coisas.
Precisamos de lutadores hoje, mas para lutar contra o mundo,
não contra nós.
Um padre é um pastor. O mundo é um lobo.
Não.
Não acredito nisso. Padre, respeitosamente.
Luta contra lobos e, muito em breve,
todos os que não entende são lobos.
Ainda tenho instinto de luta e, hoje, cedi a ele,
mas Cristo veio curar e não lutar contra o mundo.
Acredito nisso.
É isto e não isto, sabe?
Só quero ser um bom padre.
Mostrar a quebrantados como eu o perdão e o amor de Cristo.
O mundo precisa muito disso.
Deem-me mais uma oportunidade e prometo fazer isso.
Vossa Excelência,
arriscou-se por mim tantas vezes
e desiludi-o, e o que quer que... - Está bem.
Ouça...
O diácono Clark é famosamente cretino.
Ninguém ficou muito chateado por o ter esmurrado.
Até é o contrário.
Mas temos de fazer algo sobre isso.
Irá para uma pequena paróquia em Chimney Rock.
Agora, só há lá um padre.
Pastor assistente?
Controle o seu entusiasmo.
O quê?
Vai para a Nossa Senhora da Perpétua Fortitude,
liderada pelo monsenhor Jefferson Wicks. Já ouviu falar dele?
O Wicks tem apoiantes aqui. Não sou um deles.
Aqui entre nós,
acho que não bate bem da bola e é um filho da mãe.
Mas o inegável é que o seu rebanho está a diminuir e até a calcificar.
Precisa de um pouco do que disse ali dentro. Entende?
Nem um pouco, mas sim.
Sim.
O Espírito está comigo. Deixe-me ir a ele.
Isto e não isto, certo?
Boa sorte, miúdo.
Logo, foi assim que vim para Chimney Rock.
Daniel na cova dos leões.
David a enfrentar Golias.
Jovem, parvo e cheio de Cristo.
N. SRA. PERPÉTUA FORTITUDE
Pronto para tudo.
ACORDA, DEFUNTO: UM MISTÉRIO KNIVES OUT
Padre Jefferson?
Olá. Jud Duplenticy, de Albany?
Deus esteja consigo, Jud Duplenticy, de Albany.
Veio tirar-me a minha igreja?
Não.
Ótimo.
Trate-me por monsenhor Wicks.
Já conhece a Martha.
A Martha? Não.
- Monsenhor Wicks. - Céus!
Acordei cedo para polir a prata. Estava um pouco manchada.
Está tudo bem, Martha.
Padre... Jud.
É bem-vindo aqui.
Obrigado, Martha.
Na verdade, eu dizia ao padre Wicks...
Monsenhor Wicks.
Monsenhor, exato. Desculpe.
E desculpe ter dito "Céus".
Isto corre bem, acho eu.
Enviou-o o bispo Langstrom?
O Langstrom.
Conheço-o bem.
Escolheu-o a dedo e enviou-o para cá.
Isso diz-me algo.
Diz-me muito.
Eu... Sei que está habituado a agir sozinho, mas...
... eu... Vim para servir.
Ouça a minha confissão.
Muito bem.
Abençoe-me, padre, porque pequei.
Já se passaram
seis semanas desde a última confissão.
Invejei a riqueza material dos outros.
Vi um anúncio a um carro de luxo. Passou no televisor do Sam. Um Lexus.
E pensei:
"É um carro bonito."
O cupé.
Invejei o poder de grandes homens.
Invejei o poder do meu avô como padre. Eu queria isso.
Sempre quis.
Masturbei-me...
... quatro vezes esta semana.
Quatro ou cinco, em geral, em... O que diria eu, seis semanas?
Digamos que me masturbei 30 vezes.
Esta semana, na minha cama, uma vez de manhã.
Uma vez no duche, de pé, o que foi conveniente.
Apenas uso um gel de banho.
Uma vez a meio da noite, após um sonho sobre...
- Tudo bem. - Sobre um café de gatos japonês.
- Está bem. - Li um artigo,
mas os gatos eram raparigas e, por isso...
Não me tinha preparado,
logo, tive de acabar dentro de uma cópia da revista Crónica Católica,
era o que estava na mesa de apoio, o que talvez seja o seu próprio pecado.
Não sei, talvez não, mas... Não foi bom.
Na altura, achei isso estranho.
Mas, olhando para trás agora, sei.
Foi o primeiro murro do Wicks.
Cinco Ave-Marias e um Glória ao Pai.
Obrigado, padre.
Não seria a sua última vez.
E bem-vindo
à minha igreja.
Nas semanas seguintes, instalei-me
na Nossa Senhora da Perpétua Fortitude.
A CRÓNICA CATÓLICA
O único outro funcionário a tempo inteiro era o jardineiro Samson.
O Sam.
É o monsenhor Wicks
que me dá força todos os dias para não voltar a beber.
Ele também bebia.
Mas disse-me uma vez: "Se consigo parar de beber, também consegue."
E todos os dias é uma luta.
Mas fi-lo.
Dou-lhe o mérito a ele e... à minha querida Martha.
À sua... querida Martha?
Eu faria tudo por ela.
O meu anjo na Terra.
No que diz respeito à igreja, a Martha faz tudo.
Controla as finanças, gere os donativos, arquiva tudo.
Arquive isso.
Lava as vestes, armazena as provisões,
alimenta o Wicks, toca órgão.
Sabia os segredos bem guardados.
- Então, esta é a cripta? - Sim.
É pena. Tenho de instalar uma câmara de segurança.
- Há uma entrada? - Há, sim.
Isto aqui
é a porta de Lázaro.
PILAS
Requer equipamento de construção para abrir por fora.
Mas apoiada de tal forma que um empurrão
por dentro a fará cair no chão.
Quem está lá dentro?
O Prentice.
O avô do Wicks, o fundador desta igreja.
Era como um pai para mim.
Deixa-me revoltada.
Estes miúdos pintarem foguetes por todo o seu túmulo sagrado.
O que está a fazer?
Trabalho um pouco em madeira,
logo, pensei em pedir emprestadas ferramentas do Sam, fazer...
Não, deixamos isso.
Um lembrete do pecado vergonhoso da prostituta devassa.
Ouça a minha confissão.
CLUBE DE LEITURA
Sim, a prostituta devassa.
Era a mãe do Wicks.
Então, o que se passa com isso?
Ela era devassa e prostituta.
Está bem.
Quando o Prentice entrou para o sacerdócio e fundou a igreja,
era viúvo com uma filha.
Chamava-se Grace.
Sempre má rês.
Adorava roupa reveladora e as suas marcas de luxo.
Marcas de luxo...
Sim.
Quando era adolescente, frequentava bares
e cedo ficou grávida de um vagabundo.
O Prentice tinha uma enorme fortuna familiar no banco.
Para proteger o neto, o Wicks,
prometeu que, se a Grace ficasse na sua casa,
a fortuna seria deixada a ela.
E, então, a prostituta esperou que o pai morresse.
Isso pesou muito sobre ele.
Martha, lembra-te disto.
A riqueza e o poder que vem com ela,
são a Maçã de Eva.
A tentação que leva à queda.
Tenho de proteger os nossos entes queridos da sua influência corruptora,
a todo o custo.
O seu dia finalmente chegou.
Eu estava lá.
Vi o Prentice a receber a sua última comunhão
e morrer no altar sagrado.
Em paz.
A prostituta devassa foi direta ao advogado do Prentice.
"Dê-me o dinheiro", disse ela.
E sabe o que ele disse?
"Sim, é a herdeira de todo o dinheiro que o Prentice tinha."
E, nas suas contas,
não havia um único cêntimo.
O que fez ele com a fortuna?
Deu-as aos pobres, dizem alguns.
Atirou-a ao mar, dizem outros. Ninguém sabe.
Desapareceu.
O último ato de graça daquele homem santo
foi manter o mal corruptor longe de mãos perversas.
Tudo o que ele lhe deixou...
... foi isto.
"O que é isto?", perguntou ela.
Mas eu sabia.
Não procures a Maçã de Eva.
A tua herança é agora Cristo.
Nessa noite, ela vingou-se.
Num acesso de fúria demoníaca,
profanou este lugar sagrado.
Blasfémia, profanação.
Encarnação do mal.
Eu disse: "Irmã Grace,
Deus, o seu Pai, irá perdoá-la no Seu amor."
Ela morreu,
atirando-se contra o túmulo do Prentice.
Aneurisma cerebral, disseram eles.
Derrubada, digo eu,
por Deus na Sua misericórdia.
Caramba!
Desculpe.
A escuridão dessa história foi a base deste lugar.
Podia-se senti-la.
E perguntou: "Quem disse..."
Então, o que atrairia alguém a fazer disto o seu lar espiritual?
Todos os principais fiéis habituais tinham as suas razões.
E serão os nossos suspeitos.
Logo, devo apresentá-los.
Vera Draven, advogada local. Era leal e devota.
O meu pai era o advogado e parceiros de copos do Wicks.
Os rapazes.
Então, tornou-se advogada para poder assumir o escritório dele?
Tornei-me advogada porque queria fazer grandes coisas no mundo.
Mas este lugar é o legado do meu pai.
E queria que eu...
- Obrigado. - ... o mantivesse após morrer.
Por isso, aqui estou.
Minha. Olá, Vera.
- Olá. Obrigada. - Enches-me isto?
O filho adotivo, o Cy, voltara para casa
após tentar e não conseguir entrar na política.
Olá.
Está bem.
É bom tê-lo de volta?
Quando a Vera era jovem, recém-formada em Direito,
o pai chegou a casa, de repente, com o Cy, de dez anos,
e disse à Vera que ela o ia criar.
Não houve perguntas.
Toda a cidade percebeu que ele era, obviamente, o irmão ilegítimo.
Mas a Vera aceitou.
Fê-lo.
Desisti de muita coisa
para ser leal ao meu pai, ao Cy e ao Wicks.
Por isso, acho que,
quando o meu pai me observa do Céu,
acho que fica muito satisfeito comigo.
Logo, acho que é bom.
Quase consegui.
Eu era o menino de ouro do GOP, a grande esperança.
Tenho contactos e conheço os meandros.
Estive perto, mas não atraí eleitores.
Não tinha aquilo do culto à personalidade, acho eu.
É difícil criar ligações genuínas com as pessoas.
Eu sei.
Tentei tudo. Acredite, insisti na questão racial.
Insisti nas questões do sexo, do transgénero,
das fronteiras, dos sem-abrigo,
das guerras, das eleições, do aborto, do clima.
A questão sobre fogões de indução, Israel, livros da biblioteca, vacinas,
pronomes, AK-47, socialismo,
TCR, o CDC, DEI, 5G, tudo.
Fiz tudo isso. Ninguém, apenas nada.
As pessoas estão tolhidas. Não sei porquê.
Talvez tenhamos de voltar às bases,
aos fundamentos sobre como as inspirar genuinamente.
O básico mostra-lhes algo que odeiam
e, depois, fá-las temer que lhes tire algo que adoram?
Não.
Vera.
Nat Sharp, o médico local da cidade.
A sua vida girava em torno da mulher, a Darla.
Ela era tudo para ele.
A Darla deixou-me na semana passada.
Lamento.
Levou os miúdos, mudou-se para Tucson
com um tipo que conheceu num fórum dos Phish.
Phish, a banda?
Eu não fazia ideia.
O Dr. Nat estava a dar em doido.
Não era suficientemente bem-sucedido, rico e bom para ela.
Faria tudo para a recuperar.
O mais próximo que temos de uma celebridade local,
o escritor de ficção científica Lee Ross.
Deve conhecer alguns dos seus livros.
A série O Limbo Crescente, O Picador de Gelo do Tempo,
A Conjuntura Cristalina.
Há dez anos, o Lee mudou-se de Nova Iorque para cá,
ligou-se ao Wicks e à igreja e, como ele diz,
desligou o meu cérebro
da mentalidade liberal coletiva, veio para cá e...
As vendas dos livros e a popularidade têm diminuído lentamente desde aí.
Mas passou o ano passado a escrever um livro enorme sobre o Wicks.
Lições suas, reflexões minhas,
ensaios e memórias de um acólito aos pés de um profeta.
O Homem Santo e o Trovador.
BATALHA PELA ALMA DA AMÉRICA
Custa ler, mas ele depositou nele as esperanças.
É o meu último bilhete de saída do inferno do Substack.
Não aguento mais. Hoje, os meus leitores...
São sobrevivencialistas fanáticos.
Todos parecem o John Goodman em O Grande Lebowski.
Este merdinhas, o Cy.
Ultimamente, tem as presas de influenciador no monsenhor.
Não gostamos dele. Todos dizemos: "O Wicks. Cuidado,
tem de se livrar dele. É perigoso. Um poetastro oportunista."
Teremos de proteger o Wicks destas sanguessugas da geração Y.
A Simone era nova na cidade e na igreja.
Fora violoncelista de fama mundial.
Há cinco anos, teve de se aposentar por motivos de saúde.
Dor crónica. Um misterioso problema nos nervos
que os médicos não diagnosticam. - Desculpe.
Eu acreditava que me podiam curar.
Trouxa.
Idiota moi.
Pegar na fé de alguém
e explorá-la por dinheiro
é o mal supremo.
Não acha que é?
Sim, é mau.
Mas entendo o querer acreditar.
Mas isto parece diferente.
A fé em Deus para me curar.
Isto é diferente.
Agora, sinto-me esperançosa.
Como se pudesse acontecer um milagre.
É como o monsenhor Wicks me faz sentir.
Hoje, o Espírito afetou-o mesmo.
Monsenhor!
Meu guerreiro.
O Wicks manteve o seu grupo principal unido.
E o poder sedutor do seu carisma foi inegável.
Mas o seu método...
Todas as semanas, escolhia alguém,
geralmente um recém-chegado, e atacava.
O mundo quer que todos estejamos bem.
Qualquer das vossas escolhas. Façam-nas. São vossas.
Não se sintam mal.
Tenham essa aventura.
Digam essa mentira.
Tenham esse filho fora do casamento.
Satisfaçam o vosso coração egoísta.
Egoísta.
Sim.
Privar essa criança de uma família.
Ou de um pai.
Um assalto ao nosso castelo.
A instituição da masculinidade.
A minha própria mãe fez essa escolha egoísta comigo.
E amaldiçoo o seu coração egoísta por isso.
Todos os dias da minha vida.
Pôr as necessidades e os desejos à frente da família que Deus planeou.
Sou suficiente!
Eu!
Coração egoísta e devasso, tu não és.
Mais vale bater nessa criança.
Sim, mais vale deixá-la passar fome.
Desafia a família que Deus planeou.
E vê o teu filho a sofrer sob esse fardo.
Esta não é a verdadeira igreja.
Perguntem até aos mais fervorosos dos que estão nos bancos,
eles dirão que não, claro que não é isto que acreditam.
É o Wicks a ser o Wicks, a ir demasiado longe.
E o que pretende sempre é uma saída em sinal de protesto.
Porque faz ele isso?
Porque, quando essa pessoa sai, todos observam.
E mesmo que à luz do dia seja indefensável,
no fundo da escuridão, satisfaz o desejo.
E, ao permanecer naquele banco, escolhe-se um lado.
O lado do Wicks.
Testar tolerâncias, bater em poços profundos e envenenados,
endurecer, ligar-se à cumplicidade.
... para um two-run homer e isso coloca os Cubs...
Logo, tento oferecer um fator de equilíbrio.
Bem-vindos ao primeiro grupo de oração do padre Jud.
Obrigado a todos por estarem aqui.
E tudo isto tem que ver com derrubar barreiras
entre nós e Cristo,
nós e os outros, nós e o mundo.
Quando eu tinha 17 anos,
era pugilista
e... matei um homem no ringue.
Construí tantas barreiras de...
... de fúria, vício, violência.
Foi só quando me senti seguro para...
... parar de lutar, abrir os braços,
confessar o pecado mais profundo.
Foi nesse dia que Cristo me salvou a vida.
Isso... Ele não... Ele não me transformou.
Ele sustenta-me todos os dias.
É o pão de cada dia, certo?
Acho que é o que a igreja devia ser.
É o que quero que esta igreja seja, por mim
e por todos vocês.
Então...
O monsenhor Wicks não vem?
Não, mas...
Não.
Assim, achei que podíamos conversar, começar a partilhar e...
Mas ele sabe que fazemos isto?
Sim, claro que lhe vou dizer.
Eu só... queria que nos ligássemos e...
Vai dizer-lhe? Vai... Vai dizer-lhe?
A contração do futuro simples significa que ainda
não lhe disse?
Porque não lhe diria?
- Isto parece estranho. - Pessoal.
É uma reunião de oração. Não é segredo nem nada.
- É uma reunião de oração secreta. - Não.
É literalmente isso.
Escrevi ao monsenhor.
Ótimo, então... já não é um segredo.
Agora, voltemos a derrubar barreiras através do amor de Cristo...
Ele diz: "Mas que santo raio?"
- Credo! - Desculpe, padre,
vim porque pensei que isto era uma função oficial da igreja.
Só que ele não usou a palavra "raio".
Obrigado, Martha. Isto é uma função da igreja.
É numa igreja. É comigo. É oficial.
- Ou "santo". - Mostre... Posso vê-lo?
Acho que me devo ir embora.
- Está bem. - Adeus.
- Obrigada. Cyrus? - Sim.
Desculpe, padre. Não o quero irritar.
Bela tentativa, rapaz.
Obrigado, doutor.
Talvez publique isto amanhã. Posso linká-lo?
Preferia que não.
Talvez o faça.
Eu sei.
Lamento que o seu golpezinho tenha falhado esta tarde, padre.
Meu golpe? Martha, a sério?
Se quisermos rezar ou confessar algo,
podemos fazê-lo com o monsenhor Wicks.
Podem? É que parecem todos morrer de medo dele.
Poderiam entrar naquela igreja de livre vontade
e confessar ao Wicks o vosso pecado mais profundo, sem medo?
Porque, se não for assim, este lugar é um túmulo de encobrimento.
Sim, eu poderia.
Bem,
ótimo!
Semana Santa, a semana de missas especiais que conduzem à Páscoa.
Foi no Domingo de Ramos que finalmente me descontrolei.
E, depois... duas vezes no duche, esta semana
a fazer aquilo de que lhe falei, em que mantenho a mão ao contrário?
Cinco Pai-Nossos, cinco Ave-Marias.
Já estamos no novo mês, Jud.
Está a gostar daqui? Está a derrubar algumas... barreiras?
Abençoe-me, padre, porque pequei. Há uma semana que não me confesso.
Traí a privacidade de um colega padre.
Sei que a Martha arquiva as contas médicas no gabinete, por isso...
... examinei-as.
E soube que fez uma prostatectomia radical há cinco anos
que o deixou fisicamente incapaz de um ereção.
Consigo lidar com o que quer que isto seja.
Nos últimos nove meses, vi como cuida deste rebanho
e não gosto.
Não gosta?
Não, monsenhor, não gosto.
O Nat Sharp.
O homem tem de perdoar e começar a viver a sua vida.
O amor de Cristo devia incentivar isso e, em vez disso,
fica todos os dias
cada vez mais zangado e amargo contra a ex-mulher,
contra as mulheres.
É mau. E o Lee é um narrador de histórias.
E parece que o seu superpoder se virou contra ele.
A única história que conta é: "O mundo quer castigar-me."
Ele era brilhantemente divertido, inteligente e respeitado
e, agora, apenas se descontrola e está sempre zangado, paranoico.
Sabia que construiu um fosso à volta da sua casa?
A sério?
FORTALEZA
É mais simbólico, mas sim.
E a Simone... Desculpe, monsenhor,
mas receio que se tenha aproveitado dela.
Vi os números dos donativos.
Sei quanto dá e, nos últimos meses,
ela sustenta este lugar.
E, sim, acredito na possibilidade de milagres através de Cristo,
mas o que lhe dá não é isso.
É transacional através de si
e, Deus o ajude, fá-la sentir-se traída de novo.
Deus me ajude. Algo mais?
Sim, porque não? O Cy Draven.
Estas novidades que ele faz no YouTube não o preocupam?
Todas as semanas, usa trechos do que diz na missa
e mete-os nos discursos políticos. Está a cooptar e, sinceramente...
NÃO-BINÁRIO | NÃO DEVOTO HÁ GOD (DEUS) EM DOGE
... acho que representa a igreja de forma perigosa.
Quando foi que uma nova pessoa durou mais que um domingo?
A notícia espalhou-se.
Agora, todas as semanas, é só...
... um grupo unido de gente habitual
e parece que, intencionalmente, os mantém zangados e com medo.
Foi como Cristo conduziu o rebanho?
É o que deveremos fazer?
Neste momento, está zangado. Deve estar.
Senão, seria perigoso. Eu achá-lo-ia indefeso
e repeti-lo-ia vezes sem conta.
Sou o mundo. Você é a igreja.
Não saia daí. Fique aí. Fique.
Ótimo. Certo. Sim.
A fúria faz-nos ripostar, recuperar o terreno que perdemos.
E perdemos tanto terreno.
E, agora, tem medo.
Veja esse instinto de mãos nuas a voltar. Ótimo!
Tem medo que eu volte a atacá-lo.
Mas está a proteger-se.
Porque o mundo quer destruir-nos.
A sua versão de amor e perdão é fraca.
Está a acompanhar a modernidade,
sem querer ofender este mundo de lixo.
Entretanto, eles destroem-nos.
Prostitutas marxistas feministas. Pouco a pouco, elas fazem-no.
Mas carrego o meu fardo. Mantenho a minha posição.
E você?
Sua criança afetada de Albany?
Vai zangar-se
e lutar?
Está a envenenar esta igreja.
E farei o necessário para a salvar.
Para o cortar como cancro.
Cinco Pai-Nossos, cinco Ave-Marias.
Cristo, não desististe de mim.
Não vou desistir desta igreja.
Mas ele estava um passo à minha frente.
A reunião de oração do padre Jud?
Tenho mantido a igreja.
Tenho-a fortificado com a verdade de Deus.
E, agora, a traição de encontrar a minha autoridade,
a fé e a própria vida desafiadas,
e de dentro do meu próprio santuário.
Saia!
A jogada final do Wicks.
Abrir guerra contra mim.
Embebedei-me razoavelmente.
O mundo é um lobo. Seu diabo.
Seu lobo diabólico.
És um lobo diabólico.
Merda!
- Nikolai, desculpe. Parti-o... - Não se rale com isso.
- ... com a mão. - São candeeiros fatelas.
- Vamos. Consegue conduzir? - Sim.
De certeza?
... EXCELENTE - ENTREGAS E RECOLHAS
Quem está aí?
Merda!
E isso traz-nos à Sexta-Feira Santa.
Cá vamos nós.
Era a missa das 15 horas.
Apenas os habituais.
Havia uma tensão estranha no ar.
Não me lembro da homilia, mas parecia diferente.
A fúria parecia menos calculada.
Mais perturbada.
Como sempre, após a homilia, o Wicks ficava exausto,
emocional e fisicamente, e precisava de tempo para recuperar.
Entrava no armário de armazenamento
ao lado do santuário para ficar fora de vista.
Fortificava-se e eu continuava a missa
até ele se sentir forte que baste para voltar e assumir o lugar.
Olhai a madeira da cruz
Na qual foi suspensa a salvação do mundo
Monsenhor?
O que se passa?
Jefferson?
Jud.
Há algo nas costas.
Espere. Não lhe toque.
Não toque em nada.
Satanás matou-o!
- O diabo... Satanás... - Martha.
- ... matou-o! - Não.
Martha! Por favor.
A ambulância demorou cinco minutos a chegar.
O Wicks foi declarado morto no local.
Quando me juntei aos outros lá fora, a polícia estava a chegar.
O diabo não levará aquele homem.
Ele irá ressuscitar na glória do Senhor.
Este era um evento absurdo para uma cidadezinha
e a pobre Geraldine, a chefe local, foi incluída à pressa.
Céus!
Foram horas de interrogatório durante todo o sábado,
até finalmente...
Foi o único em palco com o monsenhor na hora do homicídio.
E possuiu antes a estatueta da cabeça de lobo
presa à arma do crime.
E é o único naquela igreja que o odiava.
Não odeio ninguém.
Mas é literalmente impossível que alguém tenha feito isto, logo, eu não...
Não sei o que isto é.
Está bem, padre, porque não vai descansar um pouco?
Mas, antes de sair daqui, devo avisá-lo que a cidade fala.
O Cy Draven pôs isto no YouTube, esta manhã.
... a envenenar esta igreja.
E farei o necessário para a salvar.
Para o cortar como cancro.
Foi republicado.
Um bom bocado.
CHEFE DA POLÍCIA
Liguei o telemóvel por dois minutos e isso foi um erro.
Inúmeras mensagens para o padre assassino.
Mas eu não estava a pensar em ser preso ou excomungado.
Estava a pensar que o Wicks tinha vencido.
Porque, na parte da minha alma que não pode mentir a Cristo,
a mim ou a vocês...
... estava feliz por o velho estar morto.
Jesus.
Ajuda-me.
Mostra-me como resolver isto, por favor.
Olá?
Desculpe.
Estão abertos?
Sempre.
O senhor está bem?
Sim. Desculpe.
- Não há Missa da Páscoa. Lamento. - Eu...
- Seja bem-vindo. Entre. - Obrigado.
Ora, não o quero afastar dos seus deveres sacerdotais, pois não?
Bem... Isto não é impressionante?
Certo?
É... difícil estar aqui e não sentir a Sua presença.
De quem?
De Deus... Pois.
- Sim. - Não é católico.
Não, de forma alguma.
Herege orgulhoso.
Ajoelho-me ao altar do racional.
Não foi criado na fé?
A minha mãe é... era
muitíssimo religiosa.
- Era próximo dela? - Não.
Quando eu era garoto, nós... Mas é...
- Complicado. Família. - É complicado.
Sim. Exato.
Como tudo isto o faz sentir?
Como me faz sentir?
Sem mentir?
Claro.
A arquitetura interessa-me.
Sinto a grandeza, o mistério,
o efeito emocional pretendido. É...
E é como se alguém me gritasse uma história em que não acredito.
É criada com base na promessa vã de um conto de fadas infantil
cheio de malevolência, misoginia, homofobia
e os seus justificados atos não contados de violência e crueldade,
enquanto o tempo todo, e ainda,
esconde os seus próprios atos vergonhosos.
Como uma mula teimosa a dar coices,
quero dissecá-la, rebentar a bolha pérfida da crença
e chegar a uma verdade que eu possa engolir sem me engasgar.
Mas os pormenores das vigas são muito bons. É...
Ouça... se quiser correr comigo, vá em frente.
Não.
Está a ser sincero, isso é bom.
Dizer a verdade pode ser gratificante.
Suspeito que não se pode ser sempre sincero com os paroquianos.
Pode ser-se sempre sincero não dizendo a parte não sincera.
Pois.
Tem razão. É narrar histórias.
E esta igreja não é medieval. Estamos em Nova Iorque.
É neogótica do século XIX.
Tem mais em comum com a Disneylândia do que com Notre-Dame
e os ritos, rituais
e hábitos, tudo isso.
É narrar histórias.
Tem razão.
Acho que a pergunta é:
Estas histórias fazem-nos crer numa mentira?
Ou ressoam com algo dentro de nós que é profundamente verdadeiro?
Que não podemos expressar de outra forma...
... exceto narrar histórias.
Touché. Padre.
- Rapaz. - Desculpe.
Eu apenas...
Senti-me de novo um padre
e, agora, vou perder isso...
... perder o meu propósito e estou com medo...
Não sei como viverei.
Blanc!
Olá! Encontrou-o! Ele é...
Quem é o senhor?
Eu devia ter começado por isto.
Chamo-me Benoit Blanc. Sou detetive.
Interessou-me o homicídio de Jefferson Wicks.
É detetive, logo, é da polícia?
Não. Trabalho a título particular.
Todos pensam que fui eu. Não o fiz.
Mas, no íntimo, talvez o tenha feito
e a forma como aconteceu foi um milagre.
E...
... não sei. Estou perdido.
Permitir-me-ia ajudá-lo?
O quê?
Tem os lábios gretados devido a desidratação.
Não dormiu a noite toda.
Passou-a lá fora,
pelo estado das pernas das calças, de joelhos a rezar.
O que vejo não é um culpado em tormento,
mas um inocente atormentado pela culpa.
Deixe-me ajudá-lo.
Como?
Isto foi disfarçado como um milagre.
É só um homicídio e resolvo homicídios.
Espere... Esteve
no caso do Kentucky Derby com o homicídio e o tipo que apanharam
com a câmara de photo finish?
Então, é...
Esteve no The View.
- Sim. - O que faz aqui?
Tenho de me atualizar rapidamente sobre os eventos da Sexta-Feira Santa
e o que se passa aqui na Nossa Senhora da Perpétua Fortitude.
A Geraldine, gentilmente, permitiu-me acesso.
Se puder reservar o dia e acompanhar-me na investigação,
ver o corpo, localizar a arma, examinar o local do crime,
estará numa posição única para me ajudar.
O corpo?
Mudei de ideias. Acho que não devo estar aqui.
Blanc, confio no seu processo, mas concordo com ele.
Não. Quero que entenda claramente o que aconteceu aqui.
Ver o Wicks como está, um cadáver. Apenas um recipiente vazio.
Não o monstro tornado mito na sua mente, mas apenas carne e osso.
Morto por uma facada que podemos analisar.
Apenas... carne e osso.
Carne e osso, sim.
Sim, é o nosso corpo ondulante.
- Vejam isto. - Pare de fazer isso.
Tammy, importa-se de virar o cadáver?
Vire-o como uma panqueca.
Um, dois, três.
Não. O meu lugar não é aqui.
Não consigo estar aqui, não sei porque me trouxe.
Não consigo...
Se quer absolvição,
se quer voltar a ser padre, então, tem de passar por isto comigo.
O verdadeiro assassino está à solta. Temos de o encontrar, prendê-lo, eu...
Desculpe. Apanhá-lo e recuperar a sua vida.
Padre.
Quero saber que entende a situação.
Não somos todos amigos que andam a tentar resolver um caso.
Ainda é um suspeito.
A questão é que não tem de estar aqui sem um advogado, entende isso?
Não fiz isto.
Se ajudo a descobrir quem o fez,
então, alinho, vamos a isso, sim.
Está bem.
O corpo.
A seguir, a arma do crime.
Depois, o local dele.
Fique comigo.
Digo-lhe uma coisa, nem gosto do diabo.
Il Diavolo soa elegante, italiano, está tudo bem,
depois, a minha mulher compra um letreiro
e candeeiros do diabo
e, depois, dizem: "Compre-lhe uma coisa do diabo para o bar, ele adora."
E, depois, diabo e mais diabo, bum, não sei.
- Mas é aquele, certo? É... - Sim.
Sim.
Mas...
Mas não era vermelho, é agora, é tinta.
- Sim, acabado de pintar. - Assim espero.
Encheram-no de gesso e foi como enfiaram a lâmina.
Farei o necessário para a salvar.
Para o cortar como cancro.
Vá lá, parem. Isso não é fixe.
A tal cabeça de diabo vermelha, acabou onde?
Na igreja, atirei-a para lá e partiu uma janela, não sei porquê.
Na segunda-feira, após a Missa do Crisma,
a Martha encontrou uma pequena janela partida.
Miúdos.
Mas mais nada.
Vê aquilo?
Sim.
Aquilo é...
Dr. Nat.
Olá.
Estava só a almoçar.
Nat, posso vir mais tarde, se quiser conversar.
Acho que não... Sim, eu... Pois.
Acho que não iria preferir isso.
Não preferiria isso.
Aí está. Eis o que fez com ela.
- Vá lá, Nat. - "Cortá-lo como cancro."
Seu filho da mãe.
- Diga-lhe, Nat. - Pois.
Filho da mãe! Padre assassino!
Primeiro,
devo fruta ao detetive Elliot por me dar o seu número.
Fico feliz por poder ajudar.
Geraldine, teve a clarividência
de ver que isto ultrapassa o trabalho policial normal,
é algo que nem eu experienciei.
Um exemplo típico de um crime perfeitamente impossível.
O material de ficção policial.
Isto não devia existir no nosso mundo real.
E, contudo, aqui está.
O Santo Graal.
Adoro a paixão.
Só quero confirmar que sabe que este caso tem solução.
Sou incapaz de não resolver um crime.
O momento de xeque-mate
em que subo ao palco e desvendo a teia do meu adversário...
Irá ver. É divertido!
- Ótimo, como chegamos lá? - A fonte,
The Hollow Man, de John Dickson Carr.
Um romance policial da Idade de Ouro
e um manual do mistério de porta trancada,
o crime impossível.
Espere.
CLUBE DO LIVRO LISTA DE LEITURAS DA PRIMAVERA
Padre Jud, mais uma vez, a ganhar a vida.
"Whose Body?" "Os Crimes da Rua Morgue."
"Roger Ackroyd." "Crime no Vicariato."
Meu Deus! Isto é praticamente um sumário de como cometer este crime.
Todo o rebanho está neste grupo?
Quem escolheu estes livros?
A Oprah.
A Martha saca uma lista do site da Oprah.
Isto confirma a minha teoria.
O assassino certamente imitou
os métodos tradicionais de um mistério de porta trancada.
O que simplifica as coisas.
Hora do clube do livro.
Vamos, meninos.
Em The Hollow Man, o detetive Gideon Fell
sumariza todos os métodos possíveis para um homicídio de porta trancada.
Logo, vamos alinhá-los e derrubá-los.
Possibilidade número um,
o Wicks foi apunhalado com a faca
antes de entrar no armário.
Padre Jud, importa-se de voltar para o lugar onde estava?
O Wicks termina o sermão.
Qualquer dispositivo atrás dele
capaz de lhe cravar nas costas uma adaga pesada e desequilibrada...
... teria ficado escondido da câmara e das testemunhas na nave,
mas certamente teria sido visto pelo padre Jud.
Não, não vi nenhum robô a atirar facas atrás dele.
Não. Talvez um, rejeitado.
Talvez dois...
Ele foi morto
enquanto dentro do armário
por alguém ou algo que estava
fora do armário.
Algo atirou a faca daqui para dentro do armário?
Não, é de loucos.
De loucos e impossível em várias frentes.
Talvez dois, rejeitados. Progresso!
Quantas mais possibilidades há?
Não muitas. Três...
Foi morto enquanto dentro do armário
por um dispositivo que também estava
dentro do armário.
Algo foi antecipadamente posto lá e,
o quê, ativado com um telecomando?
Estas paredes são grossas,
mas um sinal de RF muito forte podia atravessá-las.
Então, onde se esconderia
um dispositivo lança-facas totalmente funcional, telecomandado,
numa caixa vazia?
O Wicks caiu de bruços.
Lembro-me daquele baque surdo.
Ele tinha o rosto voltado para a porta,
ele estava lá atrás, virado para fora,
logo, a faca deve ter atravessado de algum modo a parede de trás.
Baque surdo. Muito bem.
Contudo,
é um rochedo de Gibraltar.
Que tal...
Que tal uma parede falsa removida depois?
Com ânimo, padre Magnânimo.
O quê? Não.
Os polícias reparariam numa parede falsa.
Sim. E removê-la depois teria sido uma tarefa difícil.
Nada mais foi encontrado no chão deste espaço, certo?
Não, só o fio vermelho.
Espere, o quê? O...
O fio vermelho.
Duas linhas de fio vermelho grosso, com cerca de 8 cm, encontradas aí
junto ao corpo, perto da anca.
Qual é a quarta possibilidade?
Martha?
- Expulse-os. - Martha?
Expulse-os!
Caminhar neste lugar sagrado
como se fosse um local de crime. Como se fosse
um programa policial de má qualidade a falar de robôs!
Não está certo, padre, não está, não está certo!
Martha, devia ir para casa descansar.
Posso fazer algo?
Vá-se embora.
Já ninguém o quer aqui.
Sempre odiou o monsenhor e só tem desprezo por nós.
- Não é verdade. - Assassino no coração...
- Não. - ... sangue nas mãos,
tal como a prostituta devassa.
O seu pecado original manchou este lugar.
Padre falso!
Desculpe.
Se descobrir os factos com aquele detetive
me coloca contra vocês, que assim seja.
Desculpe.
Posso usar o seu saco?
Claro. Força.
Você está bem?
A névoa dissipava-se. Este era um enigma solucionável.
O corpo, a arma, o local do crime, armas robô-facas,
ângulos de visão, paredes de pedra e telecomandos.
E telecomandos.
Não ouviu o jogo durante a missa de sexta-feira.
No seu rádio.
Não o faria. A Martha não aprova.
Então, gravou-o.
Sim.
Sobrepus um registo de data e hora tendo em conta o atraso da transmissão.
A chamada do Dr. Sharp para o hospital aconteceu às 15h47
e, 90 segundos antes disso...
Logo, várias coisas podem ter causado aquela falha,
mas para lhe responder, sim,
é consistente com uma forte explosão de interferência de RF
que se pode obter de um telecomando otimizado.
Raios!
É isto, certo? Isto ativou o robô-faca.
Tem de ser isto. Já o pode resolver, certo?
Sincronizou isto com a filmagem do Cy?
Sim. O vídeo do iPhone tem um registo de data e hora muito preciso.
- Pode mostrar-nos, por favor? - Sim.
Mostrar-nos o quê?
Na qual foi suspensa a salvação do mundo
Monsenhor?
Quando se deu a explosão de RF,
ele já estava no chão com uma faca nas costas
e o padre Jud olhava para ele.
Como funciona isso?
Quanto ao robô-faca, não funciona.
Então... isto não foi nada?
Não.
Isto foi muitíssimo algo.
Já temos todas as peças diante de nós.
- Temos? - Sim.
Considerem a origem da cabeça do diabo, o fio vermelho,
o ruído metálico, o timing do telecomando da RF.
Tudo faz sentido.
Então, dê-nos uma resposta.
Não posso.
Disse que, se tivesse todas as peças, teria uma resposta.
Eu sei. E, contudo,
com todas as peças na mesa,
este crime ainda parece verdadeiramente
impossível.
Disse-me que podia resolver isto.
É que o senhor faz.
Confio em si.
Santo Deus!
Não dorme há 36 horas. Acho que está na hora de se deitar.
Sim.
Foi um dia infernal. Boa noite, padre Jud.
Venha. Levo-o de volta.
Sabe,
tem razão.
Isto não pode ser impossível.
Tem de estar a faltar uma peça.
E acho que sei onde a encontrar.
É que acho que há algo aí, na sua cabeça,
de que preciso para resolver este caso.
E se não o conseguir abanar para se soltar, lamento,
mas terei de entrar aí e ir buscá-lo.
Agora, está a assustar-me.
Não compreendo.
Não entendo como isto ajudará. Quer que escreva a história?
Sim, a história.
A história do homicídio do reverendo Wicks.
Monsenhor Wicks.
Monsenhor jalapenho. Quero lá saber.
Preciso de ver o homicídio e a causa dele através dos seus olhos.
Começo por onde?
Por onde quiser.
Mas mantenha-a interessante, a avançar e não poupe pormenores.
Blanc, não sou escritor.
Não tenha pressa.
Estarei bastante confortável.
Então, passei a última hora a fazer exatamente isso
e, agora, vou pousar esta caneta, entregar-lha
e esperar, acho eu,
enquanto lê a minha história
do homicídio do monsenhor Jefferson Wicks.
Porque o fez?
A melhor pergunta é:
Porque achei que lhe poderia mentir e safar-me?
Não, não me mentiu. Eu sabia que não o faria.
Só não disse a parte desonesta em voz alta.
"Quando me juntei aos outros lá fora, a polícia acabava de chegar."
"Me juntei aos outros lá fora."
Portanto, ficou lá dentro.
Foi a única pessoa com acesso não observado
ao armário de serviço após o homicídio, mas antes de a polícia o revistar.
Porquê? Quero dizer...
Porquê protegê-lo?
Não o fiz para proteger o Wicks.
Fi-lo para poupar a quem acredita nele
apenas uma pequena desilusão.
Claro que todos souberam.
Teria ficado no seu hálito depois de cada missa.
"Fortificou-se." Que palavra inteligente.
Mas todos devem ter sabido.
A bebida espirituosa afetou-o mesmo.
Não, nem todos.
O Sam.
A única pessoa boa neste lugar.
Ficar sóbrio salvou-lhe a vida.
Eu sabia que a imprensa e a polícia estavam lá. Porquê incluí-las na história?
O Wicks fora apunhalado.
Não sei como nem por quem, mas sabia que ele fora apunhalado.
Logo, isto nada teve que ver com isso.
Foi um impulso.
Uma historiazinha para proteger o meu rebanho.
Treta!
E, ao proteger a bolha de crenças deles, encobriu um assassino!
Onde está esse frasco?
Merda!
Merda! Não está aqui.
Blanc.
Desculpe.
Ele foi apunhalado, logo, não pensei...
Não. Não pensou.
Mas, agora, estamos nesta situação, logo, é melhor começar.
Alguém invadiu o meu quarto.
Acabei de perceber.
Isto é desonesto, é uma armadilha contra mim.
E, agora, vê o inimigo que enfrentamos.
Ouviu as histórias deste rebanho com empatia e graça,
mas já acabámos com isso.
Perdemos tempo que baste.
Amanhã, usaremos a reunião no funeral
para os interrogar a todos juntos.
Temos de descobrir o que aconteceu naquela noite.
E o que esconde este rebanho de lobos perversos.
ÚLTIMA HOMILIA DE JEFFERSON WICKS: DIA DO HOMICÍDIO
Traído.
Espancado.
Ridicularizado.
Perfurado.
Assassinado.
E deixado num buraco para apodrecer.
Para ser esquecido.
Como com o nosso Salvador, o mesmo com a igreja.
A nossa igreja é atacada pela modernidade perversa,
pelos inimigos de Deus.
As prostitutas devassas,
a ralé que oprimiria, silenciaria
e nos impediria de ocupar o nosso devido lugar
como governantes de uma nação cristã de fé.
E mesmo estando diante de vós como um guerreiro de Cristo,
armado em Deus e pronto para combater o mundo até ao meu último suspiro,
vocês não passarão!
Tal como o nosso Senhor, sou traído por Judas.
Senhores, dão-me um momento?
Judas em várias formas.
A verdadeira ameaça vem sempre de dentro.
Lembrem-se das minhas palavras.
Nesta Sexta-Feira Santa, lembrem-se do que está por vir.
Lembrem-se, todos vocês.
Irá ressuscitar.
Vai ficar tudo bem.
Irá ressuscitar.
Ressuscitará.
A hora aproxima-se. A hora de que vos avisei.
Lembrem-se do que prometi a todos vós, no Domingo de Páscoa.
Pois irei cumprir essa promessa, sim, cumpri-la-ei.
Embora Ele tenha sido morto, o justo Filho de Deus irá ressuscitar.
A Maçã de Eva devolvida à árvore
e a riqueza do Seu reino e o Seu reinado crescente.
E, enquanto rangem os dentes na escuridão,
seus diabos infiéis,
enquanto jazem frios, esquecidos e sós,
Ele irá ressuscitar para reclamar o que é Seu.
E matar os perversos
e elevar o Seu verdadeiro Filho ao trono desta nação!
Sim, Ele ressuscitará!
Sim, tremam de medo,
pois Ele irá ressuscitar em Glória, vingança e poder!
Lamento a sua perda, padre. Tome, assine em baixo.
Ouça, cá entre nós,
não me interessa o que diz a Internet. Acho que pode não o ter feito.
Muito bem, senhores. Prestem atenção.
Vejam só quem é. É o Judas Jud.
Padre, não é bem-vindo aqui.
Pronto, pare!
Eis o que vai acontecer.
Eu e o raio do Benoit Blanc vamos interrogar-vos,
responderão e descobriremos quem matou o monsenhor Wicks
e porquê e, depois...
É tudo.
Está bem? Portanto...
Obrigado, padre Jud, isso foi
muito bom.
E vamos começar
com o que aconteceu naquela noite, aqui, nesta mesma sala.
Refere-se a quando o Jud admitiu a todos nós que matou um homem.
Não, isso foi... Isso foi a cena do boxe, eu estava...
E, agora, protege-se atacando-nos. É um PADN.
Um PADN?
Padre apenas de nome.
A ajudar o Benoit Blanc a resolver o mistério da igreja diabólica,
depois, um liberaloide fará um podcast sobre tudo isto
e, muito em breve, as versões idiotas de todos nós acabam na Netflix.
As versões idiotas. Deus nos livre!
Céus!
É um milagre!
Consigo andar, Martha. Apenas dói.
E eu digo, ótimo.
Revele tudo.
O Wicks era um burlão.
Tretas de milagres e poder sobrenatural de Deus.
Acreditei mesmo.
Ainda quero acreditar.
Quão doentio é isso?
Na verdade, eu não perguntava sobre o grupo de oração do Jud,
mas sobre a reunião sombria com o Wicks
que teve lugar nesta sala, no Domingo de Ramos.
Sobre o que foi realmente essa reunião?
Quem quer responder primeiro?
Eu digo-lhe.
- Cy. Espere, aguente aí, amigo. - Não!
Cale-se, seu merdinhas.
- Não decide! - Não lhe diga nada!
Olhe... Calma, padre Jud.
Garanto-lhe que a conversa daquela noite
nada tem que ver com o homicídio do Wicks.
Mas sim com coisas que, se tornadas públicas,
podem arruinar pessoas aqui.
Gravei tudo. Apenas carregue no play.
- Não! Isto não é... - Não, seu patife!
- Abra esta porta, seu bastardo! - Profana-me os ficheiros!
- Reproduza. - Abre-a...
Está bem. Muito dramático, Vera.
Tem a audiência. Do que se trata?
Tenho pensado na sua mãe.
Nunca a conheci, mas ao crescer nesta igreja,
soube a história da prostituta devassa
e tenho pensado em como deve ter sido a vida dela,
ficar presa numa casa, com o pai e o filho.
Unidos, a humilharem-na
e a ensinarem-nos a humilhá-la.
Aquela pobre rapariga.
Ontem, telefonou-me um colega advogado de família em Brooklyn.
Queria tornar a verificar os dados de contacto
do monsenhor Jefferson Wicks, meu cliente,
porque o meu cliente tinha apresentado um RDP com ele,
em Brooklyn.
Para que eu não soubesse.
O que é um RDP?
"Reconhecimento de paternidade"?
"Afirmação de que eu, Jefferson Wicks,
sou o pai biológico de Cyrus Draven."
Não há vergonha para si.
Certo?
Quem foi a mãe?
Isso importa sequer?
Não! Ela voltou, deixou esta pobre criança consigo
e, depois, foi ter uma vida
e o meu fiel pai veio em socorro.
Mais uma vez, o clube de rapazes uniu-se e lá estava eu, a idiota leal.
Presa.
E obedeci, honrei e criei o seu filho
enquanto se sentava no seu púlpito, sem vergonha.
Seu... filho da mãe hipócrita!
Cy?
Sabia?
Não até a Vera me ter contado esta manhã.
Sim.
O Cy é meu filho.
De uma promíscua sem importância
que conheci por uma noite e não vejo há 30 anos.
Eu e o pai da Vera guardámos segredo. Mas acabou-se.
Ele é o meu herdeiro.
Meu filho.
Agora, o mundo vai saber disso.
Portanto, traidores,
abandonem a igreja.
Deixe-se de merdas!
Todos apoiam o vosso homem.
Eu só queria ver. Queria ver por mim.
Comem a merda dele com uma colher e voltam para repetir.
Isso é condescendente, Vera.
Não sabe o que sentimos.
Acho que, como cristãos, estamos todos muito chocados com o que disse.
Mas travamos aqui uma guerra existencial
em que o fim justifica os meios.
A igreja não precisa de um cobarde
submisso, precisamos de um guerreiro.
Precisamos de um guerreiro
e acredito que Deus escolheu o monsenhor Wicks para ser Seu guerreiro.
Portanto, o senhor e o seu filho têm o meu apoio.
E...
... não conhecemos esta mulher.
Não a conhecemos.
Exato, não sabemos como ela...
O que é verdade? Certo? Com várias fontes.
Não sabemos isso... Nós não... O que existe?
Alguma parte disto existe?
Portanto...
Bem dito, doutor.
Obrigado.
Prometeu-me que, se ficasse consigo, me poderia curar.
Se isso for verdade,
não preciso que seja um santo.
Apoiamo-lo, monsenhor Wicks.
E literalmente nada do que diga ou faça vai mudar isso.
Darei a minha última missa
de hoje a uma semana, no Domingo de Páscoa.
E, depois,
fecharei para sempre as portas desta triste igrejinha.
Mas não antes de ter destruído cada um de vocês.
Desculpe. Espere, o quê?
A sua bebida, Nat?
Sim. O que foi?
É um homem perigoso.
Vai trabalhar bêbedo.
Trata de pacientes e de crianças, enquanto bêbedo.
Esta comunidade devia saber.
O conselho de sanidade devia saber.
Nunca mais deviam confiar em si ou contratá-lo.
E, Lee.
Este livro do Trovador que está a escrever.
A sua idiotice bajuladora é uma afronta ao meu ministério.
É meu dever alertar não só o público
como os meus amigos do mundo editorial.
Não deve ser publicado. Acabe com a sua carreira.
Exposto como o palhaço irrelevante que é.
Mas que raio? O que se passa agora?
E, Vera.
É o pesadelo do seu pai.
Ficaria tão envergonhado.
Simone. Não posso curar uma mulher sem fé.
Não a posso ajudar.
Disse que o podia expulsar de mim.
Não lhe prometi nada.
Dei-lhe todas as minhas poupanças.
Não se pode comprar a cura de Deus.
Nunca será curada.
Irá morrer em sofrimento na prisão dessa cadeira.
Porque faz isto? Não compreendo.
- Isto é uma piada, certo? É uma piada. - Estou tão confuso.
É uma vingança pela reunião de oração do padre Jud por nos emboscar?
A reunião de oração do padre Jud?
Tenho mantido a igreja.
Tenho-a fortificado com a verdade de Deus.
E, agora, a traição de encontrar a minha autoridade,
a fé e a própria vida desafiadas,
e de dentro do meu próprio santuário!
Saia!
Fracos.
Todos vocês.
Não podem seguir o meu caminho.
Sim, estamos em guerra
e expulso-vos da minha fortaleza.
Seu filho da mãe.
No Domingo de Páscoa, quando os bancos se encherem de gente,
irei expor os pecados deste rebanho.
Cortarei as relações convosco e afastar-me-ei deste lugar.
E que se danem
todos vocês.
Glória a Deus. Isso esvaziou a sala.
Cy.
Porque fez ele aquilo?
Cy, diga-me. O que se passou?
Porque os destruiu ele a todos? Porque faria isso?
Eu mandei-o.
Quando a Vera me contou a verdade, fui procurá-lo.
E abraçou-me como um filho pela primeira vez na minha vida.
Ele desabafou.
Odeio este lugar.
Odeio este triste rebanho de falhados.
Quero sair.
E, agora, finalmente...
... posso.
Ele disse-me
que a fortuna familiar do avô, perdida estes anos todos,
disse-me que a encontrou. Ainda esta semana.
Não, esse dinheiro desapareceu.
Ninguém sabe onde o Prentice a pôs, mas desapareceu sem deixar rasto.
Disse-me que a encontrara.
Ia fechar esta espelunca e aposentar-se podre de rico.
E eu disse-lhe: "Está louco?"
Aposentar-se? Sabe o poder do que faz naquele palco?
Reduzi o rebanho.
Não. Radicalizou-os.
Isso é poder.
Numa cidade pequena, há só algumas bruxas para queimar e fanáticos para ativar.
A sua chama tem falta de combustível.
Mas, na Internet,
espalha-se depressa.
Este dinheiro.
O seu culto da personalidade. Brinca comigo?
Dê-me quatro anos.
Pode ser presidente.
Juntos, podemos construir um império a sério.
Como pai e filho.
Como na Guerra das Estrelas?
Exato, como os Rebeldes.
O seu ministério e a minha política alimentados por dinheiro suficiente.
Imagina o que podemos fazer em nome de Cristo?
Creio que sim.
Primeiro, eu disse-lhe, e admito que é um pouco pessoal.
Primeiro, disse-lhe que tínhamos de destruir este rebanho.
Eles são um risco.
Se se associarem a nós,
surgirem nos noticiários e até quiserem um lugar nisto,
temos de os queimar como sanguessugas.
Daí os destruir a todos.
Devido à sua vingança mesquinha.
Um pode tê-lo matado por isso. Sabe disso, certo?
Voltando a esta vasta fortuna.
Agora, é sua?
- Tecnicamente, sim. - Tecnicamente?
- Não lhe disse onde estava. - Não.
As contas estão vazias. Não há nada.
E onde está?
Depois, percebi que, há 50 anos,
qual era o meio mais seguro de o Prentice esconder 80 milhões de dólares?
Uma conta num banco suíço.
Então, só tem de encontrar o número dessa conta.
Não o encontrou?
Tem de estar escrito algures.
A Martha arquiva tudo e não está aqui.
Não sei.
Tome. Pensei que fosse um código porque ele dizia sempre:
"A Maçã de Eva devolvida à árvore."
A questão era essa. Como se a Maçã de Eva fosse a fortuna.
Mas uma conta suíça, procuramos 19 números,
logo, não funciona.
Vera, ele contou-te alguma coisa?
Mesmo que tivesse contado, eu morreria antes de te dar isso.
Pois.
Terias feito tudo para o filho pródigo não ficar com a fortuna.
Deixa-te irritada.
Sua bruxa amarga.
Aquele dinheiro
é um dos salmos da Bíblia da minha amargura, sua maldita criança.
Deves ir buscar as tuas coisas, elas estarão na rua.
É detetive. Pagar-lhe-ei. Quero lá saber, isto é muito importante,
a minha herança e a futura carreira política dependem disso.
Ocorre-lhe alguma coisa
relacionada com a Maçã de Eva que possa conter esse número?
Mas, se lhe ocorrer, liga-me?
- Sim. Pode crer. - Muito bem.
Procuremos em todo o lado.
Pode estar cosido no forro.
Gravado no metal.
Isto é oco.
Sim, faça-o.
Lembre-me de arquivar isto.
Arquivar isso.
- Não faz sentido. - Eu sei.
Uma fortuna de 80 milhões de dólares.
Mas se a Maçã de Eva é a fortuna
e não é dinheiro algures numa conta suíça, o que é?
O que foi?
Devem ter impresso a data errada nisto.
Diz que a abertura da cripta foi ordenada na quarta-feira passada.
Não pode estar certo.
Quem encomendaria equipamento funerário para um homem ainda vivo?
Alguém que sabia com toda a certeza quando ia morrer.
Dê-me isso.
Foi impresso por computador. Não é erro. É isso.
Quem o encomendou é a chave.
Está bem. Sim.
Steel Wheels Construction. Fala a Louise.
Olá, Louise. Sou o padre Jud, da Perpétua Fortitude.
- Olá. - Olá, Louise.
Hoje, tivemos aqui um equipamento vosso.
- Uma empilhadora para abrir a cripta. - Sim, eu sei.
Não é frequente pedirem-nos para abrir uma cripta.
Ótimo. Quero saber...
Processei esse pedido. Trato de tudo.
O que preciso de saber, Louise, é...
- Giro isto com o meu irmão James. - Certo.
Ele anota os pedidos, mas eu processo-os.
Portanto, Louise, liguei-lhe para...
Estive nessa sua igreja, mas acho que não estava lá.
- Não, sou relativamente novo aqui. - Parabéns.
- Tenho de pedir... - Não, era um tipo mais velho.
- O padre... Ele está... - Monsenhor.
- O padre monsenhor, certo... - Louise...
Pregava quando fui lá e, digo-lhe, não é um homem simpático,
mas lamento que tenha morrido e a vossa perda...
Sim, é uma tragédia terrível para todos, Louise.
Posso... Tenho de a interromper.
- Tenho uma pergunta. - Sim.
O pedido da empilhadora. Preciso de saber quem o fez.
- O James anota os pedidos e... - O James anota-os.
- ... já se foi embora. - Dá-me o número dele?
É muito importante. Temos de saber quem fez o pedido.
- Acho que não posso fazer isso... - É muito importante.
- Desculpe, padre. - É muito...
Como eu dizia, o que posso fazer
é obter-lhe essa informação e, depois, ligo-lhe
de volta. - Isso. É ótimo.
E, se pudesse ligar ao James agora, ficaria muito grato.
- Obrigado. - E ela ligará de volta.
Ligarei. Padre, posso pedir algo?
Sim, é... Mas, quero dizer...
Se puder ser rápida.
- É uma prioridade para nós agora. - Ela liga-lhe de volta e...
Padre Jud, importa-se... Pode...
Louise?
Meu Deus!
Louise?
Ora por mim?
Sim, claro.
Posso perguntar porquê?
É a minha mãe.
Ela está doente?
Sim.
Está num hospício.
Lamento muito, Louise.
Ela não fala comigo.
Da última vez que falámos, discutimos.
Tem um tumor cerebral que a afeta
e a faz dizer coisas mesmo terríveis,
por isso, eu também disse coisas más
e, agora, receio que isso seja a última coisa
que diremos uma à outra.
Padre, eu...
Sinto-me muito sozinha, neste momento.
Lamento muito, Louise.
Não está sozinha.
Estou aqui mesmo.
Estou aqui.
Diz-me o nome da sua mãe?
Oro para que a Barbara sinta o amor da filha.
Que isso a conforte neste momento, e, Senhor, rezo pela Louise.
Esteja com ela e dê-lhe sabedoria e orientação.
Abrace-a com os Seus braços curativos e faça-a saber que é amada.
Ela não está sozinha.
Oramos isto através de Cristo, Nosso Senhor. Ámen.
Pronto, Louise.
Tem o meu número. Quando quiser, dia e noite,
estou aqui para si.
Esta igreja está aqui para si. Abençoada seja. Pronto.
Tempestade. Vim fechar.
Eu trato da igreja. Cuide da reitoria.
Não me siga, Blanc. Para mim, chega.
E porquê, exatamente?
Tive uma estrada para Damasco.
Paulo teve uma revelação santa na estrada para Damasco.
Sim, eu sei. Ficou cego e toda aquela treta.
Talvez fosse só uma conjuntivite.
Mas não estava prestes a resolver um homicídio quando isso aconteceu.
O que acha que fazemos aqui?
Porque acha que me tornei padre? Sem tretas. A sério. Porquê?
Sentiu-se culpado.
Por tirar uma vida. E a igreja
ofereceu-lhe onde se esconder e um método claro
de sentir a absolvição.
Eu odiava o tipo que matei no ringue.
Ele estava em apuros, eu sabia
e continuei a socá-lo até o sentir partir-se.
Não foi um acidente. Matei-o com ódio no coração.
Não se esconde nem se resolve isso.
Deus não me escondeu nem me corrigiu. Ama-me quando sou culpado.
É o que eu devia fazer por estas pessoas.
Não este jogo policial.
Não, espere aí.
Com licença, eu...
Olhe para mim quando falo consigo.
Procuramos um assassino. Não é um jogo.
É um jogo!
Resolvê-lo, ganhá-lo.
Conseguir o seu grande xeque-mate.
E, ao usar-me, põe-me contra o meu real e único propósito na vida.
Que não é combater os perversos e trazê-los à justiça,
mas servi-los e trazê-los a Cristo.
Senão, sou tão mau como o Wicks.
Ao torná-lo sobre mim e não Jesus.
Ouça, não tem de compreender, Blanc.
Mas, por favor,
peço-lhe mil vezes, deixe-me estar.
- Pode repetir isso? - Não.
Sobre torná-lo sobre si e não Jesus.
Padre, isto é importante.
Ajude-me a compreender!
Estamos aqui para servir o mundo, não para o derrotar.
- Foi o que Cristo fez. - E depois?
Quando o Wicks falava em lutar contra o mundo por Cristo,
ele não falava de Cristo, mas do seu próprio ego.
E poder. Ele nunca falava de Cristo.
Sim, vezes sem conta, ele falava de Cristo a ressuscitar em poder.
A vingar-se dos infiéis.
A Maçã de Eva é o tesouro.
"A Maçã de Eva devolvida à árvore."
Mas o que significa isso?
Blanc, não sei.
E quero lá saber.
É a Geraldine a vir pelas novidades sobre o caso.
Ora, padre, tem razão.
Este jogo é meu, não seu.
Porque não volta para a reitoria? Eu trato dela.
Obrigado.
Quando sair, veja se a porta está fechada.
Espero que apanhe o assassino, Blanc.
Obrigado. Apanharei.
Padre Jud?
- Padre Jud. - Não está aqui.
Venha.
Revistem os quartos dos fundos e também aquele armário.
É bom, não é?
Na verdade, é ótimo.
Especialmente a parte em que o Gideon Fell apresenta
as possíveis soluções para um crime.
Sim. Cobriu três deles e, depois, parou.
Agora, ao ler o quarto, sei porquê.
Voltei a ver o vídeo e percebi algo.
Desde quando o Jud entra no armário,
até o primeiro do rebanho poder ver para dentro dele,
são nove segundos.
Nove segundos sozinho e sem ser visto.
Tempo suficiente para cometer o crime com uma faca escondida.
Foi como foi cometido, certo?
Sem jogos.
Sem tretas. Foi como foi cometido.
Sim.
E sabia. Sempre soube e brincou com aquele pobre miúdo
como um gato com um rato. - Não.
Ainda não tenho uma visão completa.
- Se me der mais um tempinho... - Não.
- Vou poder obter... - Não!
Encontrei o assassino e vou prendê-lo.
Onde está ele?
Sam!
Quem está aí?
Espere!
Blanc?
Aqui.
Merda! Quem é?
O jardineiro Samson.
Que raio aconteceu?
Pois.
Está bem.
O Wicks estava 100 % clinicamente morto.
Sabemos disso, estou apenas...
... a dizer, certo?
Certo.
Então, também posso dizer em voz alta
que um homem não pode ressuscitar dos mortos.
Há obviamente merda à Scooby-Doo a passar-se aqui.
"Scooby-Dooby-Doo."
Louvado seja Deus! Louvado e glorificado seja Deus Todo-Poderoso!
Louvado seja Ele!
Louvado seja Deus! Louvado e glorificado seja Deus Todo-Poderoso!
- Ele ressuscitou o Seu Filho. - Ritz.
Crie um perímetro na estrada.
Isto vai saber-se depressa e não quero curiosos.
- Entendido. - Chefe!
O que foi?
Aquela luz também é uma câmara.
Mas não está ligada a nada.
Uma câmara?
Não sei. Pode estar a gravar algo num chip interno.
Traga-a ao laboratório de média.
Aleluia, louvado seja Deus.
Ressuscitou dos mortos o Seu servo.
Faz-me um favor? Isole esta área, até à mata.
- Sim. - É local de homicídio.
O jardineiro está morto.
Não! Por favor!
- Merda! - Não!
Podem ajudar-me?
- Traga ajuda! Martha. - Não!
- Martha, tem de recuar. - Não!
Martha...
Foge para a escuridão, seu assassino!
Mas ele voltou!
E traz vingança! Traz a morte!
Sou o padre Jud.
Padre Jud, sou a Louise. Como está?
Sim... Olá, Louise.
Oxalá não seja tarde, mas disse que era urgente,
logo, queria dizer-lhe...
Falei com o James e o pedido da empilhadora
foi feito pelo monsenhor Wicks.
Falou disso diretamente com o James, espero que isto esclareça tudo.
Deus o abençoe, padre, e tenha uma boa noite, está bem?
Sim.
Igualmente, Louise.
Céus!
Sim?
Abrande, Martha. O que foi?
O quê?
- É um milagre. - Tretas.
Aconteceu. A Martha disse que o túmulo está vazio.
Telefono a todos. Vou já a caminho.
Tu...
O que fazes? Tu não fumas.
Fi-lo.
Fumei durante 15 anos.
O Lee ligou-te? Ele disse-te?
Sim.
Pronto. Vou testemunhar um milagre.
Desfruta do teu cigarro dentro de casa.
NOVA IORQUE NÚMERO DESCONHECIDO
Louvado seja.
Está cumprido.
Vá lá.
Vá lá, é...
Ele tem-na.
Bom, portanto... a qualidade não é boa...
- Tudo bem. - ... mas...
O que vejo aqui?
Está bem.
Sim, então, grava sempre que há movimento
e este clip é quatro segundos depois.
Está bem?
Impressões da ferramenta de jardinagem.
Não examinámos toda a base de dados, só os suspeitos que interrogou.
São do padre Jud.
Onde está ele?
Sinceramente, gostava de saber.
DEPARTAMENTO DE POLÍCIA
Blanc!
Vou fazê-lo. Vou... entregar-me...
- ... 388. - 388, a caminho.
433.
- Vou entregar-me. - Não, não vai.
Fi-lo. Matei o Samson. Sou culpado. Tenho de confessar.
- Quero sair. - Ouça.
Contar-me-á exatamente o que aconteceu, mas, agora,
como vou à casa do Dr. Nat?
- Dr. Nat? - Sim, rápido.
Lamento a minha demora.
Só espero que não seja tarde. Agora, baixe-se!
Ave-Maria, cheia de graça, Deus está contigo.
Bendita és entre as mulheres...
... que o respeito a si e ao distintivo.
Mas é a nossa igreja e não digo que recorrerei à violência,
Mas passaremos aqui a noite, se for preciso. Vamos ver a cripta!
- É real? - Não nos deixam entrar.
Preciso de ver.
Por favor, preciso de ver.
Dr. Nat?
Credo!
Que cheiro é esse?
Espere aqui.
Blanc.
Sim.
Meu Deus!
Exato.
Santo Deus! Aquele é...
O Wicks.
Sim, é... É ele.
- Está... - Sim.
Pelo que vale hoje em dia.
Agora, vejamos. Vamos...
Está bem.
Isto pode tornar-se desagradável.
Isto é, mais desagradável.
O Dr. Nat.
Em pessoa. Sim... Ou o que resta dele.
Geraldine, sou o Blanc.
Sim, está aqui mesmo.
Ouça-me.
Vai querer vir a casa do Dr. Nat.
Há um corpo. Ou dois.
Está tudo aqui.
Sim. Está terminado.
Já lhe ligo de volta.
Padre Jud. Espere.
Matei o Samson. Tenho de fazer isto.
Tenho de o fazer de livre vontade, ou nada significará.
Verificação de matrícula. Entendido. As unidades disponíveis devem responder...
Pode ligar à Geraldine, por favor?
Diga que o padre Jud voltou da igreja e quer confessar.
Padre Jud, vim prendê-lo pelo homicídio
do monsenhor Jefferson Wicks e do Samson Holt.
E é uma pessoa de interesse na morte do Dr. Nathaniel Sharp.
O Nat está morto?
Assassinado na sua casa.
Também recuperámos o corpo do Wicks. Acabou.
Tudo o que disser poderá ser usado contra si em tribunal.
Mas, se quiser confessar alguma coisa,
este parece um ótimo lugar para o fazer.
Sim.
Há alguns anos,
matei um homem no ringue de boxe.
Matei-o com ódio no meu coração.
Ontem à noite, o mesmo pecado surgiu em mim e, num momento
de medo e de fúria, eu...
HINOS DE ADORAÇÃO MELODIAS
Desculpe, foi dramático, mas eu precisava que parasse de falar.
- Não. O padre Jud... - Eu ia explicar a todos...
- Sente-se e ouça. - Pare de falar.
Por favor, deixe-o. Continue, disse que ontem à noite...
- Num momento de medo e de fúria... - Eu ia fazê-lo...
Não podem silenciar a voz do Senhor!
Mas, agora, sentem-se e contemplem a perversidade e a vergonha dos culpados
expostas diante de todos vocês!
O que está a fazer?
Comecemos pelo homicídio do Wicks.
Aqui mesmo, na Sexta-Feira Santa.
O crime impossível.
E, Geraldine, estava certa na sua dedução.
Quando o monsenhor Wicks caiu naquele armário, não estava morto.
Nem fora apunhalado, ainda não.
O frasco que ele escondia no quadro elétrico
foi contaminado com um tranquilizante muito potente.
Ele bebeu dele.
Fortificou-se.
E, em poucos minutos, caiu no chão, inconsciente.
O ruído surdo.
Deixando-o indefeso
e dando ao assassino a possibilidade de entrar no armário
e desferir o golpe mortal.
Eu já disse isso.
O padre Jud.
Não. A faca já estava nas costas quando o encontrei.
Há algo nas costas.
Então, como? Quando? É impossível. Eu vi.
O que viu?
A cabeça de diabo vermelha.
Sangue que presumiu ser do Wicks.
Ora, mostrei-lhe a resposta para isso, viu?
Il Diavolo.
O bar de pizas. A fotografia.
Pensou que viu,
mas não era isso, não.
Havia um segundo candeeiro idêntico.
Uma segunda cabeça de diabo idêntica.
Sim.
E também desaparecera.
Dois diabos.
Sim.
Porquê dois?
E porquê pintados de vermelho?
Não era vermelho. É agora.
O mesmo vermelho das vestes de Sexta-Feira Santa.
Exatamente o mesmo vermelho
que o fio misterioso encontrado no armário.
Porque a segunda cabeça de diabo esteve sempre lá.
Cosida nas costas das vestes.
Oca, leve
e cheia de sangue falso,
acionada por um telecomando de RF.
Disparada no momento certo.
Monsenhor?
O médico.
Uma voz de autoridade
que pode esperar pela descoberta de que precisa antes de tomar as rédeas.
Há algo nas costas.
Espere. Não lhe toque.
Apresenta-se um momento de distração.
E o crime é rapidamente cometido.
A sua tarefa final,
remover o frasco incriminador que contém drogas.
Mas onde estava ele? Desaparecera.
O único contratempo no seu plano.
O resultado de um momento de graça tola do padre Jud,
que escondeu o frasco para ocultar o consumo de álcool do Wicks
e voltou mais tarde para o reaver.
Meu Deus!
O Nat.
Porquê?
O Wicks ia destruir tudo.
Ia arruiná-lo.
Não. O porquê maior. Aquele que vos trouxe aqui.
Porquê fazer estas coisas loucas e elaboradas?
A teatralidade? O crime impossível.
Porquê?
De facto.
Então... se o Dr. Nat matou o Wicks,
quem matou o Nat?
Agora, vamos a isso.
Não um minucioso mistério de porta trancada
com dispositivos e pistas,
mas um esquema muitíssimo maior.
Um cujas raízes se estendem até aos alicerces desta igreja
e um que me atrai,
um descrente em todos os sentidos da palavra,
para o reino da fé.
Para compreender este caso,
tive de examinar o mito que estava a ser construído.
Não para resolver se era real ou não,
mas para sentir na minha alma
a essência daquilo que se esforçava por transmitir.
Um padre santo.
Derrubado não por nenhum homem, mas pela mão do próprio Satanás.
Sepultado no túmulo selado do pai,
mas, depois, ressuscitado
pela vontade de Deus.
Ressuscitado como algo novo.
Já não é um homem falível,
mas, agora, um símbolo do poder do Senhor sobre a morte.
A Sua justiça pelos santos.
A Sua vingança pelos perversos.
Está bem. E, agora, o que aconteceu realmente?
Sim.
Está na hora de quebrar esta fachada de mau gosto
de milagres e ressurreições e revelar o que realmente aconteceu.
Está na hora do xeque-mate final
do Benoit Blanc sobre os mistérios da fé!
Blanc, está... O senhor está bem?
Damasco.
Damasco?
Como... aquilo da estrada para Damasco?
Sim, Damasco.
Merda!
Blanc?
Não consigo resolver este caso.
O quê?
Diz que a sua conclusão, Benoit Blanc,
é que o monsenhor Wicks ressuscitou dos mortos?
Que isso foi um milagre?
Digo que não consigo resolver o caso.
Isso serve.
Obrigado.
Blanc?
Se sabe o que aconteceu, devia contar a todos.
Isto é o senhor a poupar a nossa fé, a ser respeitoso ou algo assim?
Porque merecemos a verdade.
Não é.
Preciso da verdade.
Não nos pode
dar a resposta? Não é para isso que é tudo isto?
E escreveria informação publicitária no meu livro?
Não.
Pronto. Acabou o espetáculo. Saiam todos.
Saiam.
Pode afastar-se, senhor?
Podemos mantê-los afastados...
Junto outro capítulo e, depois, estamos prontos.
Já podemos publicar. Confia em mim, Alan.
Liga à Random House, a todos. Vai ser enorme.
O que testemunhámos é um milagre confirmado pelo próprio Benoit Blanc.
O mundo irá saber o que aconteceu hoje, aqui em Chimney Rock.
Pode descobrir por si. Siga o meu canal no YouTube @CyDraven...
Que confusão!
Presumo que, agora, irão prender o padre Jud.
Sim.
Suponho que irão.
Que raio foi aquilo?
Estrada para Damasco.
Os meus olhos abriram-se.
E depois? Que se lixem os factos?
Acredita em Deus e que toda esta loucura é real?
Não. Deus é uma ficção.
A minha revelação veio...
... do padre Jud.
O seu exemplo para ter graça.
Graça para o meu inimigo.
Graça para os quebrantados.
Graça por quem
menos a merece.
Mas que mais a precisa.
Pelos culpados.
Sr. Blanc.
Sabe a verdade.
Sei, sim.
E fez figura de tolo agora mesmo.
Para que pudesse fazer isto por sua livre vontade.
E, agora, é melhor fazê-lo. Rápido.
Obrigada.
Padre Jud?
O que devo fazer?
Aquilo para que nasceu.
Seja o padre dela.
Aceite a confissão dela.
Abençoe-me, padre, pois pequei.
Há uma semana que não me confesso.
Disse a mim mesma que começara com pura intenção.
Mas a verdade é
que começou com uma mentira.
O Prentice.
Vi-o a receber a sua última comunhão.
Isto é a Maçã de Eva, Martha.
Toda a minha amaldiçoada fortuna.
Todos os pecados do mundo.
Tudo o que Eva deseja ardentemente.
Encurralei-o.
Nunca mais será arrancado por mãos malvadas.
O corpo de Cristo.
Ele levou a joia para a sepultura.
Jurei que protegeria este grande segredo.
Mas a Grace descobriu que ele tinha comprado o diamante.
Não sei como.
Ela conhecia as marcas de luxo.
O que viria numa caixa Fabergé personalizada,
que por si só vale talvez 20 mil dólares?
Não uma bugiganga nem um Jesus de plástico, não.
Algo lapidado, que vale uma fortuna.
Uma joia.
Mas ela não sabia onde ele a escondera.
Então, nessa noite...
Ela não profanou a igreja por fúria.
Não, procurava a joia escondida.
Uma turbulenta vida de desespero.
Uma prisioneira da vergonha e do julgamento.
Era a sua única saída.
Aquela pobrezinha.
Martha, o que lhe disse?
Sei onde ele a escondeu
e nunca a encontrarás.
Sua prostituta devassa.
Onde está ela?
Onde está ela, sua merdinhas?
Mantive o segredo da Maçã de Eva
fechado no meu coração durante 60 anos.
O meu fardo terrível.
Até...
... eu a desafiar a confessá-lo.
Com orgulho desafiador,
confessei.
Ao padre errado.
O tempo é fundamental, agora.
No domingo passado, na reitoria,
a Vera confrontou o Wicks e a Martha soube do Cy.
Eu podia aceitar que ele se tivesse desviado.
Mas, enquanto ele falava, algo se tornou claro.
Isto era algo mais importante.
Ele abraçava aquele miúdo terrível.
Foi quando suspeitei.
Então, liga à empresa de construção.
Obrigada, James.
E eu estava certa.
Ele pedira o equipamento para abrir a cripta
para roubar o diamante por ganância e sede de poder.
O pecado corruptor da Maçã de Eva seria desenterrado
e esta igreja cairia
por causa de tudo para que o Prentice me alertara.
Eu falhara com ele.
Toda a minha vida,
eu não era a má. Era a boa.
A fiel.
A servir e a proteger a igreja.
Se fracassasse nisso, o que era a minha vida?
Compreendo.
O meu único propósito
e fracassei.
A menos...
A menos que eu pudesse roubar a joia primeiro
e livrar-me dela para sempre.
E, com o mesmo golpe,
elevaria o Wicks a santo milagrosamente ressuscitado.
Não um homem falível, mas um símbolo
que salvaria a minha igreja.
Bastaria um milagre.
Então, tracei o meu plano.
A morte do Wicks tem de ser um mistério sagrado.
Não solucionável e divino.
Mas não o podia fazer sozinha.
Não.
Um homem fraco, pensei eu.
Desesperado.
Alguém que se submetesse para salvar a igreja
e se mantivesse submisso para encobrir a sua vergonha.
E que tivesse acesso a tranquilizantes de uso médico.
Sim. E isso.
E tudo correu como planeado.
Meu Deus!
A minha vaidade.
Tão perversa.
Martha.
Compreendo, garanto que sim.
Continue. Estou aqui.
Não calculei o custo.
Perdoa-me, Samson.
O forte e fiel Samson.
O Samson. Que fez os caixões.
Merda!
Irá ressuscitar.
Vai ficar tudo bem.
Irá ressuscitar.
Vai ficar tudo bem.
Prometo.
Ele não compreendia por que razão o fazíamos.
Tudo por ti, meu anjo.
Mas confiava em mim.
Porque me amava.
Santo Deus!
Como foi que correu tão mal?
Deveria ser tão simples.
O médico dá o sinal.
O Samson recupera a joia.
A porta de Lázaro cumpre o seu propósito.
Tudo filmado tal como planeámos.
O Dr. Nat partiria com o corpo do Wicks na carrinha
e livrar-se-ia dele naquele líquido nojento na sua cave.
No dia seguinte, o Samson contaria a história do santo ressuscitado
e daria a sua bênção ao fiel jardineiro
antes de ascender de volta ao Céu.
Um milagre.
Teria sido perfeito.
Eu não deveria estar lá.
Claro que não.
Sabia
o que acontecera quando encontrou o corpo do Samson?
Eu tinha uma ideia.
Não!
Mas tinha de ter a certeza.
Louvado seja.
Está cumprido.
Depois, ele contou-me o conto de fadas
de como tudo tinha corrido como planeado.
Foi só então que lhe contei que tinha ido à cripta.
E eu sabia que ele mentia.
E, depois, disse-me a verdade.
Merda! Não o podemos deixar que nos veja.
Céus!
O meu segundo erro.
Subestimar a tentação da Maçã de Eva.
A nossa missão acordada era destruí-la ou atirá-la ao mar.
Mas todo este poder irei eu dar-te.
O próprio Cristo conseguiu resistir à tentação,
mas este homenzinho desesperado,
tudo o que se interpunha no seu caminho era eu e o Samson.
Agora, aqui estava a sua oportunidade.
Para remover os seus obstáculos.
Incriminar um jovem padre com um passado violento
e ficar com a joia.
Ele levou-a.
Depois, tudo o que restava no seu caminho era eu.
Ele envenenara o meu café com uma dose letal de pentobarbital.
Sem remédio, uma vez ingerido.
Indolor.
Uma ligeira dormência nos lábios.
Depois, daí a dez minutos, a hora da oração final.
Então, implorou-me que entendesse por que razão fazia tudo isto.
Que o dinheiro atrairia de volta a sua mulher harpia,
blá, blá, blá.
Eu disse-lhe que entendia.
Entendia por que razão ele o fizera.
Eu entendera tudo.
Fiz estas coisas
com ódio no meu coração.
A vingança é minha, disse o Senhor.
E essa é a história que o local do crime contará ao mundo, mas...
Dentro do meu coração,
eu sei.
A vingança é minha.
Confesso estes pecados a si, padre.
Menti, matei
e, agora,
completei tudo com uma coisa extraordinária.
Padre. Agora, depressa.
O que se passa?
Percebi, quando vi os lábios dela...
... que já era demasiado tarde.
Ela tomou o pentobarbital.
- Meu Deus! Chamem já uma ambulância! - É para já!
Deve haver um kit antiveneno no carro!
Perdoe-me, padre,
por tudo o que suportou.
Perdoe-me, Senhor, pelo Wicks, pelo Nat e...
... pelo Samson.
O meu querido Samson.
E pela Grace.
Martha.
A Grace.
Agora, está segura.
Solte-o.
Solte o ódio.
A Grace.
Sim.
Agora, compreendo.
Aquela pobrezinha.
Perdoa-me, Grace.
Padre...
... é muito bom nisto.
Deus, Pai misericordioso,
através da morte e ressurreição do Seu Filho,
reconciliou o mundo Consigo
e derramou o Espírito Santo para o perdão dos pecados
e, através do ministério da Igreja,
que Deus lhe conceda perdão e paz
e eu absolvo-a dos seus pecados.
Em nome do Pai e do Filho
e do Espírito Santo.
Merda!
A joia nunca foi encontrada.
A igreja fechou uns tempos.
UM ANO DEPOIS
O rebanho, o que restava dele, dispersou-se.
RESSUSCITADO O MILAGRE VIVO DE MONSENHOR
Alguns conseguiram o que queriam, mas descobriram o que o homem santo sabe...
AUTÓGRAFOS DO AUTOR HOJE! NOVO LANÇAMENTO
Deus tem sentido de humor.
ADVOGADOS - VENDIDO
E alguns começaram de novo.
Talvez para acharem um caminho que seja deles, assim espero.
E alguns tiveram o seu milagre.
Não ser curado ou corrigido,
mas encontrar a força sustentadora para acordar todos os dias
e fazer o que nos compete
apesar da dor.
O pão de cada dia.
E é por isso que rezo convosco.
Que encontrem o que procuram.
- Onde está? Você sabe. - Não! Cy.
Raios partam, sei que ambos sabem!
É a sua última hipótese ou levamo-lo a tribunal.
Sr. Wicks, controle-se.
Esperávamos que esta mediação resolvesse este assunto.
Ela deu-lhes e eles escondem-na. Eu sei.
Os seus representantes revistaram a fundo a igreja e a reitoria,
não encontraram nada.
E o Sr. Blanc estava lá quando a Martha faleceu
e nega qualquer inconveniente.
Ouça.
Ouça!
Qualquer indício de que a vendeu, doou, reparou o telhado,
melhorou o reles vinho da comunhão, estarei atento,
fiscalizarei e descobrirei.
Espero que, um dia, volte à igreja, Cy.
A sua verdadeira herança está em Cristo.
Rufiãozinho cabrão.
O vídeo dele consigo ainda está em alta.
Sim.
"Benoit Blanc derrotado."
Derrotado? Como assim?
Continuamos a divulgar os factos.
A Martha, o que realmente aconteceu. Mas não parece importar.
Os truthers do Wicks continuam a inundar o nosso Facebook. É fogo externo.
Bela altura para se estar vivo.
Vai tornar-se muito popular, assim que abrir.
Talvez não de um modo positivo.
Está pronto para assumir isso?
Venham eles.
Boa sorte, miúdo.
Ouça...
... vou-me embora.
Vem aí a minha primeira missa, se quiser ficar por aqui.
É gentil da sua parte.
Não há... nada que eu preferisse não fazer.
Adeusinho.
NOSSA SENHORA DA PERPÉTUA GRAÇA
SÃO TODOS BEM-VINDOS
Bem-vindos.
ACORDA, DEFUNTO: UM MISTÉRIO KNIVES OUT
Legendas: Ana Paula Moreira