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PARQUE NACIONAL DO IGUAÇU
Selfie, venham.
Venham.
A saída das 15 horas amanhã teve duas desistências.
Está bem.
Lembras-te de que pedi um aumento?
Se pedires outra vez, despeço-te.
Está bem. Até amanhã.
Olá, Boris.
Idiota. Onde aprendeste a conduzir?
Idiota!
O ÚLTIMO GIGANTE
- Parabéns, querida. - Obrigada, amor.
- Amo-te. - Também te amo.
Olha! Estão a cantar!
Esqueci-me de que fazes anos.
- Parabéns! - Obrigada, Leti. Estás linda.
Sim, mas olha para ti. Olha quem fala.
Olá.
- Vou ter com elas. - Vai.
- Falamos depois. - Sim.
Fantásticos!
Não tenhas vergonha da tua mãe. Não és velho para isto.
- Está bem. - Como assim, "está bem"?
- Olá, Boris. - Olá.
A minha nova amiga, Cristal.
- Olá. - Olá.
Para. A namorada dele está aqui e faz anos.
Vais cantar?
Claro. Vais ficar e ouvir a tua mãe
ou vais fugir como um rato?
- Vou fugir como um rato. - Que simpático, meu amor.
O teu telemóvel tocou.
- Queres mais bolo? Não? - Não, estou bem. Obrigado.
NÚMERO DESCONHECIDO
Mostra-lhes como se faz, querida!
NÚMERO DESCONHECIDO
CHAMADA TERMINADA
É O JULIÁN. PRECISO DE TE VER.
Estás bem?
Estou cansado. Bebi muito.
Sim, bem, obrigada por hoje.
- Estás mesmo bem? - Sim.
Está bem. Vou para a cama. Até amanhã.
É O JULIÁN. PRECISO DE TE VER.
Pensei que vinham amanhã.
Tenho coisas para fazer.
Chega, Friday. É o teu irmão, porra!
Olá, Leti.
Olá, Friday!
Raios partam a cadela!
- Colagénio! - Não.
Ajudava-me tanto! Não! A Cari toma e tem 26 anos.
Isto é para o Bebe. Tem problemas nas articulações.
- E ainda funcionam? - Deixa aí.
- Queres chá? - Não quero nada.
Tenho chá de menta. Aonde vais?
- À casa de banho. - Não sei se aquilo funciona.
Vou só mijar.
Está bem.
Estás tonto?
Não.
Estavas encostado à porta.
A tensão baixou?
- Está ali um tipo, não está? - Talvez.
E se estiver, o que tens a ver com isso?
Ambos sabemos que não tivemos sorte
com as tuas conquistas anteriores.
"Tivemos"? Ora!
Estou nalgum trio incestuoso com o meu filho?
Apaixonas-te por qualquer um.
E eles lixam-te sempre.
O Milo não é assim, está bem?
Ficas a saber que tem uma empresa.
Pequena.
Mas dá lucro.
- Que tipo de empresa? - Ele é artesão.
Trabalha com quartzo.
Fornece a muitos retalhistas.
E fala baixo,
porque o Milo está cansado.
Quando chegámos, ficou a trabalhar até tarde.
Imagino.
Os brinquedos que vi contam outra história.
Agora és bisbilhoteiro?
Foi assim que te criei?
- Há quanto tempo o conheces? - Há muito tempo.
Dois meses.
Chega de interrogatório.
É a minha vida, tens a tua.
Bom dia, Bebe.
Olá, miúdos. Como estão?
Ótimos. As galinhas comeram?
- Não. Estão à tua espera. - Está bem.
O Fraga disse que te ligou.
Sim.
Tive um problema com o telemóvel.
Caiu na sanita, molhou-se e agora não seca.
- Ligo-lhe depois. - Já falei com ele.
É uma encomenda extra. Nada de especial.
- Vou ver as galinhas. - Está bem.
O que tens?
Estás bem?
Sim.
Estás bem?
O meu pai está na cidade.
Estás a gozar.
Isso é importante.
- Falaram? - Não.
- Porquê? - Não quero.
O que raio faz ele aqui?
Essa é uma pergunta muito importante.
E o único que tem a resposta é o teu pai.
Não me chateies.
Quem é agora?
Chega, Friday!
Quem é?
- Julián. - Quem?
Julián Araya.
Para, Friday! Porra!
Porquê?
Sim, não sei. Porque estás aqui?
Vim ver-vos.
Desculpa, mas não…
Estou um pouco perdida.
Chega, Friday!
Ele é amigo da mamã!
Cala-te!
Chega!
Odeia homens.
Se cheira um, fica maluca.
Chama-se Friday?
Encontrámo-la na estrada numa sexta-feira com o Boris, há dez anos.
É cega e maluca. Fica ali.
Quem está aí?
- É por isso que a cadela ladra tanto. - Milo, estás quase nu.
- Não é boa altura. Volto mais tarde. - Não.
Sim, é uma má altura, mas não por o meu namorado estar nu.
É porque demoraste 30 anos a aparecer aqui do nada.
Não tens telemóvel?
Porra!
Raios partam a cadela!
Friday!
Cala-te!
Devia poder ter visitas de homens sem que fiques psicótica.
Cala-te!
Vou mostrar-te quem é maluca.
Chega!
Já chega!
É impagável.
Acordar de manhã e ver isto,
é impagável.
Temos um planeta maravilhoso, não achas?
Sim.
Mas não fui a outros para comparar,
por isso…
- Vamos? - Vamos.
As coisas que devem ver lá de cima.
Costumo sonhar que sou um pássaro. É estranho, mas maravilhoso.
Já sonhaste que estavas a voar?
Perguntaste-me isso muitas vezes.
- A sério? - Sim.
Não. Nunca sonhei que estava a voar.
Talvez por isso me tornei piloto.
Lembras-te de brincar aos gigantes com o Boris?
Claro que sim.
Estás a ver?
Está ali.
Sim, viste. Muito bem.
É maravilhoso, não é?
Olha. Vem cá.
É a Gorda.
Lembras-te dela, certo?
Claro. Como podia esquecê-la?
- Quantos anos tinha? - Durou 16 anos.
Uma noite, adormeceu e não acordou.
Uma velha sábia. Com artrite no fim, coitada.
Mas aguentou-se como uma rainha, a minha querida.
Não duvido.
Agora tenho aquela fera que odeia homens em casa.
Porque vieste, Julián?
Quero fechar este capítulo da minha vida.
Estava aberto? Para mim, fechou há muito.
Não para mim.
Nem para o Boris.
Está a evitar-me.
Pelos vistos, ambos temos assuntos pendentes.
Éramos tão felizes na altura,
quando estávamos juntos.
E eras feliz com a tua família.
Ainda te sentes culpado? Foi por isso que vieste?
Sinto-me culpado por te deixar decidir.
Achas que precisava da tua permissão?
Não. Estou a falar do que me aconteceu e do que não fiz.
Deixei as coisas continuar.
Pensei…
… não sei em quê.
Não sei o quê.
Que, com o tempo, tudo se resolveria.
Já passaram quase 30 anos.
Pensaste que, se não soubesses
onde estávamos, desapareceríamos e esquecer-te-ias de nós.
Não. Tinha medo.
Medo de cometer um erro, medo… de perder tudo.
E perdi a oportunidade de ver o meu filho crescer.
O que acha que aconteceu? O que lhe disseste?
Disse-lhe a verdade.
Que o pai sempre teve outra família e escolheu viver com eles.
Que eu era um cobarde.
Não lhe disse que eras um cobarde, um filho da mãe ou um idiota.
Ele percebeu isso sozinho.
Fiz mal em vir ver-te?
Vieste ver-me?
Ou vieste pedir-me que o convencesse a ver-te?
E a Andrea? Ainda está viva?
Sim, claro. Porquê?
Sei lá. Ela estava sempre doente.
Os ovários, a asma, o sangue, a tiroide.
Pensei que não duraria muito.
Mas ainda bem que está connosco.
E tu?
Suponho que já não faças voos.
Não, reformei-me há seis anos.
O meu último voo foi a 25 de dezembro de 2019.
Não sei porquê,
mas tenho a sensação
de que saíste, senão de todos,
de quase todos os aviões.
Não foi?
Um Julián Araya veio cá hoje.
O teu pai não se chama Julián?
Quando foi isso?
Às 18h30, quando voltei do Bebe.
Estava à porta num carro azul, à espera.
Então?
- Estás a ouvir? - Sim.
Apareceu no centro de visitantes.
Passados 28 anos. É um génio, não achas?
Bom dia. Estou ansioso pela excursão.
Olá, bom dia. Podem juntar-se?
- Bom dia. Bem-vindos. - Bom dia.
Sou o Boris. Serei o vosso guia e capitão hoje.
- Como estamos? - Só faltam dois.
O primeiro grupo da manhã é o meu favorito,
porque acordaram cedo.
Suponho que estejam prontos para uma descarga de adrenalina.
Se não, vão ter de aguentar.
Lucas e Bautista?
Olá! Desculpem, adormecemos.
Pois, não me digas. Olá.
Entrem. Acordam num instante.
Vamos.
TURISMO DE AVENTURA
PARQUE NACIONAL DO IGUAÇU
Muito bem, preparem-se para um duche.
Peço a quem está de pé que se sente
e se agarre bem.
A partir de agora, ninguém pode ficar de pé.
Guardem os vossos pertences, telemóveis, câmaras, carteiras.
Guardem tudo na bolsa que vos demos e não terão problemas.
Muito bem, vamos.
Caraças!
Desculpa ter marcado a excursão sem te dizer.
Não sou de fazer isto, mas precisamos de falar.
- Não há nada a dizer. - Acho que há.
Podias ter-me expulsado, mas não o fizeste.
Porque vieste?
Para te ver.
Gostava de te pagar um copo depois do trabalho.
Porque faria isso?
Precisas de um aplique novo.
Há quanto tempo está a piscar?
Não sei, mas sabes que o homem é uma criatura de hábitos.
Maus hábitos, certo?
Queres consertá-lo? Força.
Podemos falar sobre isso?
Perguntei se podemos falar disso.
Depende.
Depende?
Bem, fim de discussão.
Não vamos discutir agora. Estamos bem, não estamos?
- Ele foi à excursão. - Não.
- Não me disseste nada.
Isso é fantástico.
Gosto deste tipo.
E então?
E nada.
- Era só mais um cliente. - Como assim, "nada"?
O teu pai não é só mais um cliente.
Falaram?
Não. Ele tentou, mas não.
Alba, este tipo é um idiota.
Porque me insultas, cabrão?
Boris.
Não tens curiosidade em saber porque te veio ver?
- Não. - Mentiroso.
Não finjas que não te importa.
Impossível. É o teu pai. E está aqui.
Como podes dizer que não te importa? Pode ter sido um cabrão,
um canalha, um merdas, o que tu quiseres.
Mas continua a ser o teu pai.
Percebeste? E a vida não é fácil.
É uma luta.
- Vá lá. - E isso justifica tudo?
Destruímos tudo e todos
porque a vida é uma luta e pronto.
Estás muito zangado com o teu pai, mas sim.
Não sabes o quanto me irritas quando fazes isso.
- Quando digo a verdade? - É a forma como o dizes.
Achas que sabes tudo?
Agora que és velho e estás lixado, podes falar à toa? É isso?
Vai para o Inferno! Vai para o raio que te parta!
A vida não é assim tão fácil, idiota.
Não é uma dádiva. É preciso ter tomates.
A vida está a dar-te uma grande oportunidade.
Oxalá percebas isso.
Vai falar com ele.
- Sim? - Sim, ele precisa de ti.
Está bem. Liga, se precisares.
O que faz a minha mãe aqui?
- O que fazes aqui? O que se passa? - Nada.
O Milo foi-se embora e pensei em embebedar-me com vocês.
Vodca com pimenta. Para uma conversa picante.
Ele foi ter contigo?
Pediu-te para me convenceres a vê-lo?
É importante falarem.
Tens de falar com ele.
Está no St. George.
St. George… É um cabrão.
- Espera. Vou contigo. - Não.
- Leti, ele não está bem. - Não.
Não.
Não ouviste o que eu disse?
Mandei-te para casa e vais ver a minha mãe?
Ouve, não existes mais. Nem para ela, nem para mim.
É assim há anos.
O que raio vieste aqui fazer?
Expulsaram-te e precisas de um sítio para ficar agora que estás velho, cabrão?
Estraguei tudo.
Comportei-me muito mal e peço-te que me perdoes.
Mas, mesmo que me odeies e me cuspas na cara,
continuas a ser meu filho.
E tenho o direito de te pedir perdão cara a cara.
Para!
- O que fazes? Para! - Chega. Para. Não lhe batas.
Chama a polícia. Vá.
- Estás bem? - Quem vos disse?
Fomos ao hotel. Disseram-nos que estavas aqui.
Estás bem?
- Sim. - És um selvagem? Um bruto?
Era só para falar. Não sabes falar? Não te ensinaram?
- Não aprendeste? - Leti.
- O que disseram os médicos? - Não sei. Estão a examiná-lo.
O hotel apresentou queixa à polícia.
Vais ser acusado de parricídio.
Chega. Ele não o matou.
Ainda não sabemos.
- Acalma-te. - Acalma-te tu, miúdo.
Quem é o violento aqui? Quem anda a bater nos pais.
- Tu. Não eu, tu. - Família de Julián Araya?
- Somos nós. - É a esposa?
Não.
Eu trouxe-o. Sou o filho.
E o agressor. Também é meu filho.
Tive-o com a vítima há uns 35 anos.
- Como está o Julián? - Está mal.
Mas estável, tendo em conta a situação.
Tem uma nódoa negra no rosto e uma costela partida.
És maluco.
Ele está sedado.
Assim que possível, gostaria de falar com o especialista.
Que especialista?
Ele faz tratamento oncológico.
Ele ia contar-te, se não lhe tivesses batido.
Coitado.
Ele não falava com o pai há algum tempo, por isso, não sabia.
- É a vida. - Pois.
- Bom dia. Como se sente? - Bom dia.
Bem.
Vamos dar-lhe um analgésico por dia, está bem?
De um a dez, como é a dor?
Cinco.
- Adormeci. - Há quanto tempo estás aí?
- Há pouco tempo. - Passou a noite cá.
Não sei como te pedir desculpa. Não sei mesmo.
Não sei porque ele fez aquilo.
Sabes, sim.
O médico vem vê-lo assim que chegar. Vão trazer-lhe o pequeno-almoço.
Pode ser um café duplo?
O serviço é só para os pacientes, senhora.
Está bem.
Com licença.
Sua cabra, só te pedi um café, não um pequeno-almoço.
Podes beber do meu chá.
Não, não te preocupes. Bebo o café depois.
Caramba!
Devo estar com um ar horrível.
Obrigado por ficares.
Era o mínimo que podia fazer.
Depois do que aconteceu, não te ia deixar aqui sozinho.
Ontem à noite, pensei:
"Se ninguém o tivesse parado, não estaríamos aqui."
Onde está ele agora?
Na esquadra. Foi preso.
Porquê? Quem fez queixa?
O pessoal do hotel.
O que aconteceu foi um escândalo.
Agora, vão dar-te um quarto à borla até morreres.
Não lhes vai custar muito.
Desculpa. Eu não…
Às vezes, falo sem pensar.
Desculpa. Eu não…
Ao menos teve a decência de te trazer.
Não te lembras.
Claro que não. Coitado, estavas inconsciente.
Apesar de, por vezes, se comportar como um animal,
o miúdo tem um coração de ouro.
É um amor e um bom homem.
- Olá. - Olá.
- Olha para ti. - Estou bem. Calma.
- Olá, pai. - Olá.
Porque te bateu ele assim? É um animal.
Às vezes, um animal ferido pode ser agressivo.
Olá, Leticia.
Olá, Andrea.
Sou a Luciana.
Lula.
Prazer.
- Quem vos disse? A polícia? O hotel? - Fui eu.
Foi grave. São família. Tinham de saber.
Usei o teu telemóvel.
És crédulo, não tens palavra-passe.
Fui aos favoritos e o primeiro nome era o da Andrea.
Bem,
deixo-te em boas mãos.
Se precisarem de algo, liguem-me.
Obrigada.
- Adeus. - Adeus.
Caramba…
Isto é seu.
Olá, Boris.
Sou a Andrea, a mulher do Julián.
O hotel retirou a queixa.
O Julián pediu-lhes.
Vou buscar a carrinha. Onde estás?
Em casa do Bebe.
Está bem.
- Já vou ter contigo. - Estás bem?
Sim, está tudo bem.
- Ótimo. Espero por ti aqui. - Está bem. Adeus.
Mulher, namorada ou amiga?
Namorada.
A luz da gasolina está acesa.
Sim.
Todos estes anos em que ele não te visitou,
parecia inquieto.
Como se tivesse assuntos pendentes.
Ele não falava disso, mas eu percebia.
Nós, mulheres, tendemos a ser muito intuitivas.
E muito estúpidas, às vezes.
Quando descobriu?
Já suspeitava da relação com a tua mãe há algum tempo.
Soube quando deixou de fazer a rota de Buenos Aires para Salta.
Fez essa rota durante anos e não a trocava por nada.
Um dia, isso mudou.
E ele também mudou.
Uma noite, quando nos íamos deitar,
começou a tremer como varas verdes
e pediu-me para o abraçar. Abracei-o com força.
Começou a chorar como uma criança.
Contou-me tudo.
A relação com a tua mãe, que durou oito anos,
e que tinham acabado.
Não falou de mim?
Eu suspeitava.
E descobri que existias há poucos meses,
quando nos disseram que o cancro dele é terminal.
Fiquei furiosa.
Ele tem um filho de 30 e tal anos e eu não sabia.
Claro.
Perdoa-se uma amante, mas não um filho. É assim, não é?
Não.
Não sei.
Mas agora, já não se trata de mim.
Trata-se de ti e dele.
MÃE
SEI QUE SAÍSTE PORQUE NÃO ATENDES?
- Boa tarde. - Boa tarde.
- É para atestar. - Gasolina ou gasóleo?
- Gasolina. - Gasóleo.
Gasóleo.
Isto deve ser difícil para si.
Ele foi o meu companheiro de vida.
Agora, vai antes de mim.
E eu estarei com ele…
… até ao fim, de todas as formas que conseguir.
Uma delas é convencer-me a perdoá-lo.
Não.
Ninguém te pode pedir isso. Eu não posso.
O que posso fazer
é pedir-te que o ouças.
Só isso.
Talvez seja uma oportunidade para ti.
Imagino que tenhas muito para lhe dizer.
Se te deres permissão para falar com ele,
acredita que terás uma vida melhor.
E ele uma morte melhor.
- Mãe, sou eu. Abre. - Para, Friday!
Vá lá. Abre.
Mas que raio?
O que se passa?
Nada.
Três chamadas perdidas e uma SMS a dizer que não estás bem.
Demoraste duas horas.
Podia ter morrido e ressuscitado sete vezes, reencarnado, o que fosse.
Abre a porta. Não sejas parva.
És uma mulher adulta, mãe! Podes abrir a porta?
Para de brincar!
Já chega, Friday! É o teu irmão, porra!
Às vezes, apetece-me abatê-la.
Coitada. Teve uma vida dura.
Voltaste a fumar?
Há seis meses, desde que terminei com o Alex.
Não era Alexis?
Alexis.
- Dá-me um abraço. - Céus…
És intensa.
Vá lá, idiota. Quantas vezes te abracei em 35 anos?
Está bem.
Dás bons abraços.
Pronto.
O teu pai dava sempre ótimos abraços.
Quando me abraçava, eu sentia que não tinha medo de nada.
Fazia-me sentir segura.
Não quero que ele morra.
Não gosto que ele esteja a morrer.
Amava-o muito, sabes?
E ele também me amava.
E a ti também.
A ti também.
HOSPITAL DO LITORAL
Quem é o senhor? Não pode estar aqui.
Sou o filho dele.
- Tem autorização? - Deixe-o entrar.
Ele não demora. Por favor.
Dois minutos, ou posso ter problemas.
Disseram-me que estás doente.
Sim.
Muito.
Terias vindo se não estivesses… a morrer?
Não sei.
Perdoa-me, filho.
De qualquer forma, eu…
Vou-me embora.
Não sabia que estavas tão doente, senão…
Eu mereço.
Estava de saída.
- Cancela a próxima. - Porquê?
Cancela.
Já reservei os bilhetes e o transporte.
Daqui para o aeroporto e do aeroporto para casa.
Estou?
Sim, ele pode subir. Obrigada.
Quem é?
- O Boris. - O que faz ele aqui?
- Não queres que ele suba? - Tudo bem.
- Pensei que… - Não faz mal.
- Ajuda-me a ir para a cadeira. - Sim.
- Olá. - Olá.
- Espero não estar a incomodar. - Não, não incomodas.
Entra.
Obrigado.
- Olá. - Olá.
A minha mãe disse que terias alta esta tarde,
mas o hospital disse que te deixaram sair ao meio-dia.
Foste ao hospital?
Sim, caso precisassem de boleia ou algo assim. Sim.
Como te sentes?
Muito melhor.
Muito melhor, graças a Deus.
Podemos pedir serviço de quartos. O café não é mau.
Senta-te.
Obrigado. Não é preciso.
Tenho de voltar em breve. Tenho uma excursão às 17 horas.
Está tudo bem?
Sim.
Sim, está tudo bem.
Já sabes quando voltas para Buenos Aires?
Amanhã.
- Tens planos para hoje à noite? - Não.
- Se quiseres, podemos jantar. - Sim, vamos jantar.
Bebemos um vinho
e conversamos.
- Podes beber álcool? - Estou a tomar morfina…
Está bem.
Queres sair? Podemos encomendar algo,
ou posso trazer comida e comemos aqui.
- Não, vamos sair. - Sim?
Vamos sair, sim.
Às 20 horas, pode ser?
Estarei à tua espera e todo aperaltado.
- Até logo. - Até logo.
Vais levar um casaco ou um blazer?
Blazer.
Que delícia.
Lembro-me de quando fazias isso.
Fazia o quê?
Do que mais te lembras?
De poucas coisas.
- Está tudo bem? - Sim. Obrigado.
E tu?
Do que te lembras?
De poucas coisas. Como tu.
No outro dia, a tua mãe lembrou-me do gigante.
Lembras-te do gigante?
Sempre que vejo um miúdo nos ombros do pai.
Lá de cima,
vias lugares maravilhosos.
A Amazónia, o Rochedo de Gibraltar.
- A Muralha da China era a favorita. - O Colosso de Rodes.
Não existia há dois mil anos, mas tu viste-o.
Vi a Argentina no Mundial de 1994 aí de cima.
É verdade.
Chorei nesse dia.
E ainda me lembro da enfermeira
que levou o Maradona ao controlo antidoping.
Chamava-se Sue Carpenter.
Essa cabra.
E também tenho memórias
de aniversários,
natais,
passagens de ano,
do Dia da Criança, Dia do Pai,
que imaginei
que tinha inventado.
Podias ter vindo.
Não, vocês saíram de Salta.
Um ano e meio depois, creio.
E passou muito tempo até descobrir onde estavam.
Procurei-te no Facebook.
Nunca tive Facebook.
Mas tinhas Instagram.
Finalmente, vi-te lá.
Foi muito intenso. Um choque total.
Tinha uma imagem de ti com sete anos
e, de repente, encontro um miúdo de 23 anos.
- Queres mais? - Não, obrigado.
Sabes…
… quando acabei o secundário,
fomos ao Brasil para a viagem de finalistas.
Estávamos no aeroporto para apanhar o voo para o Rio.
Pensei ter-te visto com outro piloto.
- A sério? - Sim.
Então, segui-te durante um bocado.
E, quando estavas prestes a embarcar, gritei: "Julián Araya."
Tu viraste-te.
Percebi que eras tu.
Olhaste à volta, mas não me viste.
Porque não vieste cumprimentar-me?
- Ter-me-ias cumprimentado? - Claro.
Ter-te-ia dado um grande abraço.
Pois, mas eu escondi-me.
Fiquei com medo.
A tua mãe fazia um pudim de claras delicioso.
Ainda faz?
Não, graças a Deus.
Era tão bom.
Desculpa? Era horrível.
Sempre foi péssima cozinheira. Odeia cozinhar.
Foge da cozinha, é de loucos.
- Sabes o que dizia quando eu tinha fome? - Não.
"Isso passa."
Não!
- Má cozinheira e má mãe. - Uma peça.
Gostava de saber o que achas que aconteceu.
O passado não interessa.
Só me interessa o agora.
- E o que é o agora? - É isto.
Define "isto".
- És tão chato. - E tu és tão fechado.
O que é isto?
Isto é um pai e um filho
a reencontrarem-se num restaurante barulhento após 28 anos.
É isso que é.
Nada mais?
Estás a morrer, mas nada mudou.
Muito bem.
És sincero.
Podias ter mentido, mas não.
Não estou aqui por pena.
Quero estar aqui.
Só para saberes, está bem?
Vinte e um anos com ela e a chama não se apagou.
É uma paixão ardente, não é, grandalhão?
PEIXE GRELHADO
Queres beber um copo ou levo-te para casa?
O que tu quiseres.
Tens a certeza? Pareces um pouco tonto.
Vamos continuar.
Está bem.
Obrigado.
Há quanto tempo estás com a Mich?
Há um ano e meio.
E estás apaixonado?
Estamos bem, por agora.
O que dirias se te dissesse que a Leticia foi a mulher que mais amei?
Que foste um idiota.
- É verdade. - Sim.
Alguma vez te arrependeste?
De tudo aquilo?
Não, nunca. Nem uma vez.
Não.
De qualquer forma, tinha de parar.
Não era justo para ninguém.
Era horrível estar convosco
e pensar que podia ser a última vez.
E depois, voltar para Buenos Aires para a minha outra vida,
como se nada fosse.
Passei muitas noites acordado na cama,
a pensar
no que devia fazer.
Nunca amei a Andrea como amei a tua mãe.
Mas tínhamos uma relação estável.
Incondicional.
Via-a a dormir ao meu lado,
relaxada, ignorando tudo o que se passava.
Ia ao quarto das minhas filhas.
E olhava para elas.
Sentia-me um filho da puta.
Não podia deixá-las.
És um merdas…
- Não, espera. - Larga-me.
Deixa-me acabar. Porque achas que estou aqui?
Para que eu e a minha mãe te perdoemos a merda que fizeste antes de morreres.
É por isso.
Cabrão.
Boris.
- Não vás, por favor. Ouve-me. - Não paras, pois não?
Não percebes?
Falas da Leticia, da Andrea e das tuas filhas.
E eu?
E eu, cabrão?
A minha mãe mandou-te embora porque se fartou de esperar.
Eu não. Vai-te foder.
Esperei muito tempo até perceber que não voltavas.
Não digas: "Voltei",
ou dou-te uma tareia e, desta vez, ninguém me vai impedir.
São os dois uns egoístas.
Tu e a maluca da minha mãe.
Ela sempre soube que não ias deixar a tua família para viver connosco.
Quando engravidou, decidiu ter-me na mesma.
Porque tinha de selar esse amor com um filho.
Sim. E depois todos a admiravam. Claro.
"Que mulher, a Leticia! Que coragem! Criar um filho sozinha."
Era uma mulher poderosa, não?
Nenhum de vocês pensou em mim.
Olha bem para mim,
porque este é o bebé que tiveste com a mulher que mais amaste.
Vens aqui agora,
quando só te restam dez minutos?
Para te dizer que está tudo bem?
Não está tudo bem, Araya.
É impossível que esteja tudo bem.
Larga-me.
Tens razão. Ninguém pensou em ti.
Fomos ambos irresponsáveis. Eu muito mais do que a tua mãe.
Neguei-te diante da minha mulher e filhas para me proteger.
Fui horrivelmente egoísta.
Na altura, por tentar fazer parte das duas famílias
e sabendo que era impossível,
e agora, ao vir pedir-te que me perdoes, sabendo muito bem que é tarde de mais.
Só um filho da mãe perverso…
Não sei, um psicopata…
… poderia tentar arruinar a vida do filho de propósito.
E juro-te…
… que não sou nada disso.
Outro uísque, por favor.
Sirva dois.
Mais aliviado?
- Hotel ou hospital? - Não.
- Ao hotel ou ao hospital? - Hospital.
- Certo, hospital. - Não!
- O hospital não! - Está bem.
Vamos para o hotel. Percebi mal. Desculpa.
Vamos.
Isto vai piorar cada vez mais.
Preciso de poder morrer com dignidade.
Ter uma morte digna.
És o único que me pode ajudar.
As minhas filhas nunca o fariam.
Muito menos a minha mulher.
Provocaste-me de propósito?
- Quando? - Não te faças de parvo.
Querias que te matasse à pancada?
Acabei de dizer que quero morrer com dignidade.
- O que sugeres é absurdo. - E pedires-me para te matar é lógico?
Além do abandono, tenho de lidar com o homicídio?
Seria apenas um suicídio assistido.
Não um assassinato.
És incrível.
Vais-te embora e voltas quando queres.
Morres quando queres.
Tenho o direito de escolher como e quando vou morrer.
Perdoa-me. Desculpa.
Estou…
Estou a pedir de mais.
Não estou a pensar bem com tanta droga nas veias.
Perdoa-me, a sério.
Leva-me ao hotel.
Muito obrigado por esta noite.
Não sei se pode ser considerado
um pequeno milagre
ou uma pequena tragédia…
… mas era o que eu queria.
Obrigado.
Estou muito orgulhoso de ti, filho.
Não. Eu consigo.
Estou bem.
Não, vem cá.
Vem cá.
Calma.
A única coisa importante que o teu pai tem de fazer agora é morrer.
Ele sabe como?
Não sei. Não me disse.
Ele tem medo?
Acho que sim. Não sei.
O que achas?
Não sei, pá. Não sei.
Só posso adivinhar, não o conheço.
Com a mistura certa, consegues uma fuga perfeita.
Presumo que tenhas pensado nisso.
Sim.
Caramba, Bebe.
Tinha cinco garrafas daquilo preparadas.
Quatro delas
desapareceram.
Estragaram-se ou partiram-se.
Só me resta uma.
- Queres? - Não.
Não. Obrigado, mas não. Além disso, é tarde. Ele já foi.
Quem é que já foi?
O meu pai. Para Buenos Aires.
O teu pai está vivo em Buenos Aires?
Sim.
Então, não morreu?
Não paras de ser tão chato?
O teu pai está vivo.
Isso significa que tens tempo para o ajudar a morrer
da maneira que ele quer.
POTÁSSIO
- O que foi agora? - É o teu pai.
Ainda não morreu. Não te assustes. Ainda está aqui.
Ainda na cidade ou ainda vivo?
Não percebo.
Aqui em Iguaçu. Nunca saiu.
Está de novo no hospital. E sim, ainda está connosco.
Mas não por muito tempo.
Está bem.
Estou a caminho.
- Olá. - Olá.
Soube que não puderam viajar.
Sim. O Julián acordou a sentir-se mal.
Falámos com a médica de Buenos Aires e com o médico daqui.
Concordaram que seria melhor ficar uns dias internado
para recuperar as forças, sabes?
Esta é a Lula, a minha filha mais velha.
Olá. Finalmente conhecemo-nos.
Sim.
Ele ficou feliz por terem saído. Fez-lhe bem.
Não sabem quantos dias vão ficar?
Não. Dois, três dias, suponho.
Mas eu vou-me embora.
O meu marido vai trabalhar para o México e temos dois filhos.
Queres vê-lo?
Ele ficaria tão feliz por te ver.
Está bem.
Vou acompanhar a Lula e ver se encontro água.
Talvez um dia possamos encontrar-nos e conversar.
- Aposto que teríamos muito que falar. - Sim. Sem dúvida.
Adeus, Boris.
- Boa viagem. - Obrigada.
Sê rápido.
A hora das visitas está quase a acabar.
Posso entrar?
O que aconteceu?
Não deixaram o piloto embarcar?
O piloto não está em condições de voar.
Afinal, não aguentas a bebida.
- A tua mãe acabou de sair. - Sim, cruzei-me com ela.
Todas de uma vez?
Está tudo bem?
Já não há nada por que elas possam lutar.
Ouve-me.
Cuida dela.
Amor, vou-me embora.
Vemo-nos mais tarde?
Talvez. Logo se vê.
Está bem. Amo-te.
Olá.
O que fazes aqui?
Estava aborrecido e pensei em fazer-te companhia.
O que fazes? Ias fugir?
Não, é que…
Estava ali um pássaro empoleirado.
- Um pássaro? - Sim.
Mas a janela está fechada.
Estás bem?
Não.
Porque não te deitas?
Tenho de mijar.
Não consigo.
A cada dia que passa, menos partes de mim funcionam.
Relaxa. Se obcecares com isso, não urinas.
Estás a ver?
Aí está! Olha para esse jato, velhote!
Achas que há algo do outro lado?
Que outro lado?
O outro lado da vida.
Bem…
Não sei.
Ainda és muito novo.
É algo em que só se pensa mais tarde.
Ou quando se tem um diagnóstico terminal, como eu.
Talvez te surpreendas.
Tenho pensado nisso há algum tempo.
Quando o meu avô Juan morreu, lembro-me de que não conseguia…
Não conseguia aceitar que ele já cá não estava.
Não consigo imaginar que esta consciência, estas…
Que estas sensações, o ver e o ouvir,
se desligam e pronto.
O quê? Fica tudo preto?
Um vazio instantâneo? Nada?
Quando dormimos, não é assim?
Sim e não.
Porque também sonhamos.
Não.
Acho que não morremos totalmente.
O corpo morre, de facto,
mas a energia, a consciência continua a flutuar.
Como algo
imaterial.
Caramba!
Ouviste o que eu disse? Imaterial?
- Sou poeta. - Filósofo.
Nada mal para um guia cujo talento é levar-te à Garganta do Diabo.
O que achas, Araya?
Achas que isto continua de alguma forma?
Gostava de pensar que sim, mas não sei.
Bem, eu vou descobrir.
Se houver vida depois da morte,
avisa-me, para não ficar às escuras como tu agora,
quando chegar a minha hora.
Mas não exageres.
Nada de loucuras. Assusto-me com essas coisas.
- A sério. - Serei subtil.
Prometo.
Tenho a boca muito seca.
Ouve, Araya.
Em relação ao que disseste ontem,
sobre eu te ajudar…
- O que queres saber? - Falavas a sério?
Ou foi uma decisão repentina?
Não foi uma decisão repentina. Falava a sério.
Sei como isto vai ser.
Vou agonizar no meu leito de morte durante dias,
em sofrimento,
cheio de drogas
que me roubarão a lucidez.
E morrerei sem perceber que estou a morrer
numa unidade de cuidados intensivos fria,
rodeado de estranhos.
É uma merda.
Não quero esse fim para mim. Mereço melhor.
E a tua mulher e filhas?
O que vão pensar?
Vão ficar surpreendidas. Não estão à espera.
Apesar de eu já o ter insinuado.
Mas, a certa altura, vão acabar por chegar à conclusão
de que não faz sentido prolongar o inevitável
por mais umas semanas.
E é bom para elas.
Vou poupá-las de passarem
por uma tortura horrível e sem fim.
Um bom amigo meu,
um tipo da tua idade,
tem uma mistura
que é um pouco louca
para te levar quando chegar a hora. Percebes?
Que tipo de mistura louca?
Uma mistura de cogumelos e outras ervas que ele cultiva.
Como as poções que os xamãs usam em cerimónias, mas mais forte.
E, ao que parece, torna a partida mais suave.
E é uma…
… viagem só de ida.
Sim.
- Sim, o quê? - Sim, gosto.
O que se passa?
Não me estás a contar isto para eu o fazer?
Pensaste que ia dizer que não.
Sim.
Não me conheces.
Não, não te conheço.
Certo.
Quando?
- Agora. - Agora?
Porque amanhã ou depois, deixam-me voltar para Buenos Aires.
Por isso, ou é esta noite
ou talvez nunca.
Estás arrependido?
Entendes que isto é demasiado para mim?
Sim, claro que entendo.
Não, aqui não.
Onde, então?
Aqui corremos o risco de eles perceberem e de me salvarem. Seria terrível.
- Leva-me para outro lado. - Outro lado?
Não, serei preso.
Porquê?
Não é fácil sair sem ser visto.
A esta hora, não se passa grande coisa.
Estás pronto para correr se nos virem?
Não.
Tu podes não estar cá amanhã, mas eu quero estar.
Não posso fazer isso.
Acusavam-te de tentativa de parricídio.
Tens razão. Não te posso fazer isso.
Deixo um bilhete com a minha letra.
A dizer que foi decisão minha.
É um documento válido em tribunal.
Há um sítio aonde vou quando quero estar sozinho.
Posso levar-te lá.
Levas-me,
dás-me a mistura…
… e vais-te embora.
- Vamos lá. - Sim.
É isso.
- Posso? - Sim.
- Pronto. - Estás bem?
- Sim. - Não deixes que te vejam.
Não devíamos deixá-la aberta?
Para saberem como fugi.
Sim. Vamos.
Certo. Vamos.
Por ali.
QUERIDAS ANDREA, LULA E HELE
Andrea, minha companheira de vida.
Minhas filhas queridas.
Escolho partir cedo,
com dignidade.
Lamento a decisão repentina,
mas é assim que tenho de fazer a minha última viagem.
A casa do meu amigo é ali.
Agradece-lhe por mim.
Gostava de o ter conhecido.
Talvez o conheças em breve. Não está nada bem.
Desculpa.
Não me resta muito tempo.
E o que resta é agonia… e sofrimento.
Já fiz tudo o que tinha a fazer.
Parto lúcido e em paz.
Continuarei a ser o papá pássaro.
O avô que viaja entre as nuvens.
Obrigado pela vida que partilhámos.
Obrigado pelo amor,
pelo carinho
e pela compreensão.
É aqui?
É mais à frente. É uma parte do parque interdita ao público.
E como sempre vos disse, cada vez que me fui embora:
"Meus amores,
até nos voltarmos a ver."
Não, faz-me mal.
É suave. Fuma. Vai acalmar-te.
Não quero tripar. Já tive más experiências.
Não vai acontecer nada. Estás comigo. Fuma.
Dás-me isso?
Conforta-me, às vezes…
… imaginar que, quando fechar os olhos, não serei o único.
Que milhares partirão ao mesmo tempo.
Vem comigo e deixa-me lá.
Vai.
Tens de ir.
Legendas: Cristiana Antas