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- Doeu-lhe? - O quê?
Não, ela não tem dores. Nunca se queixa.
Nem acordou quando troquei a fralda.
Tu sabes que ela não tem dores. Quem está a sofrer és tu.
Tens vergonha.
Minha menina…
És tão linda.
PAMPLONA, NOVEMBRO DE 1973
Se te aproximasses quando lhe dou banho, ou pegasses nela, isso passava-te.
Olha para ela.
Olha como é linda.
Só não quero tenha a vida delas.
Não sabes como é a vida delas. Não as vês há 40 anos.
Não sabes da vida de ninguém.
Mas eu sei como vai ser a dela.
Porque onde estiver a sua mãe, estará em casa.
O que vamos fazer?
Vamos fazer o que os médicos disseram.
O quanto antes.
E ela nunca irá saber.
Ninguém irá saber.
Ela vai ter uma vida normal. Perfeitamente normal.
E tu vais deixar-te de cismas.
Vais amar a tua filha e ser um pai como Deus manda.
- Vais conseguir fazer isso? - Eu já a amo.
E eu farei o que tiver de ser.
Qualquer coisa, amor.
A tua mãe vai estar sempre contigo.
Sempre.
MINHA QUERIDA SEÑORITA
Menina! Olá!
ANTIGUIDADES
PAMPLONA, DEZEMBRO DE 1999
"É vã a nossa pregação,
e também é vã a vossa fé."
Ou seja, se Cristo, na verdade, não ressuscitou,
a Igreja deve calar-se.
- Sim? - Mas é pecado aplaudir o papa, Menina?
Não, não é pecado, mas também não é um dos mandamentos.
Então, posso aplaudir quando ele aparece na TV?
Ele fascina-me.
Sim, se te fascina, podes aplaudir, Javier.
Mas não és obrigado.
E é o que são os mandamentos, são as obrigações dos católicos.
Obrigado, Menina. Estava preocupado.
Bom, com os aplausos ao papa, acabou a nossa hora.
Não se esqueçam de ensaiar as canções de Natal para o recital.
Arrumem as secretárias, por favor.
Novidades do caso Rocío Wanninkhof.
Fontes próximas da família, em declarações a esta emissora,
afirmam que o presumível assassino da jovem de 19 anos
seria alguém da sua confiança.
Pois. Dizem que foi a amiga da mãe.
A do cabelo curto e cara de sargenta.
Avó, as pessoas adoram mexericos.
Quem disse isso?
Bom, eu não digo que ela seja culpada,
mas também não se esforça por não parecer.
Olha as pessoas com uma cara que até mete medo ao susto.
Vê-se que não é uma senhora.
Poderão dizer o mesmo de mim, avó,
também não tenho pinta de senhora.
Essa família já sofre que chegue, dispensa bem essa suspeita.
Sim, és igualzinha a essa mulher!
Por favor. Alguma vez?
Tu tens uma cara limpa, de boa pessoa.
Lá está ela!
Então, é meter na cadeia todas as antipáticas
horrorosas e pouco femininas, não é?
Até só restarem…
Avó!
Meu Deus! Avó, já vou.
Adela, filha.
Que aconteceu?
Avó.
Não te mexas. Já vem ajuda.
Sim, senhora.
Ainda por cima és tu, Adela?
- Olha. - Desculpe.
Viste a pantufada que me deste? Mandaste-me contra o passeio.
- Desculpa. - Não fiques aí feita lerda. Olha!
Vês o que me fizeste?
Desculpa, Begoña. Distraí-me a falar com a minha avó.
- A tua avó está no carro? - Tu estás bem?
Vou ligar ao meu irmão, estou histérica.
- Histérica. - Está lá?
Tivemos um acidente.
No cruzamento da Duque de Ahumada com a Cortes de Navarra.
Uma senhora idosa.
Por favor, venham depressa.
Olá.
Estás a ouvir?
Estás bem?
Sim, estou bem. A minha avó está no carro.
Não te preocupes, estamos a tratar dela. Deixa-me examinar-te.
Já disse que estou bem!
Deixe-me, por favor.
Muito bem, a responsabilidade é sua, se lhe acontecer algo, entendido?
Avó, vou com a polícia, atrás da ambulância até ao hospital,
está bem? Estarei contigo lá.
Sim, filha, sim.
Não se preocupe, Adelina. Eu vou com a sua neta.
FELIZES ANOS DE CASTIGO
Não sabia que tinhas voltado.
Cheguei em setembro.
Devia ter ido ver-te, mas não tenho tido tempo para nada.
O meu pai vai passar-me a direção da firma e…
… tenho muito que aprender.
Então, não voltas para Londres?
Por mim, ficaria lá, claro.
Mas sabia que seria assim.
Tinha esperança de que o meu pai, sendo como é,
se reformasse mais tarde, ou nunca.
Mas não.
Como era a tua vida lá?
Eras feliz?
Sim.
É uma cidade que não tem fim.
Não quero ser injusto com Pamplona nem com a vida que temos aqui,
mas a nossa Pamplona… a tua e a minha,
é muito pequena.
Conhecemos dez ruas e 100 pessoas.
E, claro, quando chegas a Londres,
o mundo torna-se enorme.
E depois tens de voltar.
Adelina, faça o que o médico disse.
Caminhadas lentas…
- Está bem. - … e nunca sozinha.
- A minha neta. - Olhe, que alta e bonita.
- Sim. - Vamos ter com ela.
Onde estiveste?
Boa noite.
A avó chegou bem?
Onde estiveste, Adela?
Vim a pé.
E achas isso normal?
Pai, está tudo bem.
Estava nervosa e queria apanhar ar.
Acham que tudo é fácil.
Vai lá apanhar ar. Não te preocupes connosco.
Adela, o teu pai tem razão.
A atitude responsável é enfrentar as coisas e vir para casa.
Foi só um passeio. Desculpem.
Há comida preparada. Vai aquecer.
E não pensemos mais no assunto.
Cada delegação governamental e setor estatal
contará com um comité de emergência.
Mas devemos encarar o temido bug do milénio com tranquilidade,
e evitar o pânico.
Está alguém à porta. Alguém vai abrir?
Kaixo. Isabel Goñi, fisioterapeuta.
Venho ver a Adelina Arrán.
- Sim, é aqui. Entre. - Sim?
Muito bem.
Isto é tão pesado. É como arrastar um cadáver.
- E tu, quem és? - Adela, desculpa.
Muito prazer.
- É por ali. - Por ali?
Desculpe tê-la feito esperar.
Não se preocupe.
Onde posso pôr o casaco?
- Eu penduro-o. - Aqui?
- Sou a Isabel. Prazer. - Sim…
- Por aqui… - Sim. Vou pôr isto também…
Amor, trazes-me a mochila, que está no chão?
Adelina, aqui está a fisioterapeuta. Chama-se Isabel.
Então, Adelina, ainda na cama?
Assim que montar a marquesa, vamos levantá-la.
Não é bom estar deitada se não for necessário.
Eu devia poder descansar depois do acidente.
Tenho 88 anos, filha.
Precisamente.
Se o médico não receitou descanso, não fique na cama.
O corpo é preguiçoso, gosta de estar parado.
Vamos lá levantar. Agarre-se a mim.
Vamos lá, Adelina.
De lado. Muito bem.
Não, cada vez, tenho menos vontade.
E depois, tanta comida até me dá náuseas, a sério.
O quê?
Sim, começou hoje. Vamos lá ver.
Isto é que é um fato de viagem? Não fazia ideia.
Naquela altura, casar de branco não era tão comum.
Além disso, o meu avô tinha falecido uma semana antes.
Estava de luto, mas elegante.
- Claro. - Com o meu fato de viagem.
Adelina, agora o mesmo para este lado.
Força, força… Dói?
- Não. - Não?
- Não, não dói. - Muito bem.
Olhe, estava linda. Uma verdadeira brasa.
Já terminámos.
Vamos lá calçar.
Conto-te a ti como foi?
Vou chamar a minha mãe. Ela vai querer ouvir.
Vamos lá, comigo.
Mãe!
Puseste-me ótima, filha.
Sim?
- Ainda bem. - Que mãozinhas, Isabelita.
- Boa. - Já acabaram?
Sim. Ela está bem.
É só a tensão normal do impacto.
Acho que as sessões planeadas serão suficientes.
Mas ela tem de ser mais ativa.
Subir escadas, caminhar, essas coisas.
Quer vestir-me um fato de treino verde
e levar-me a Benidorm para dançar paso doble,
como fazem as velhas de Madrid.
Obrigada. Tentaremos fazê-la mexer-se mais.
Boa.
Mexo-me quando me apetecer, ouviste? Era só o que faltava.
Tu estás bem, amor?
- Sim. - Ias a conduzir, certo?
- Já viste isso? - Não, mas foi só um gesto…
Sim, mas foi um gesto de dor.
Deixa ver.
Não, eu estou bem. Não é nada.
Sim, estás bem como o caraças.
Queres que veja num instante?
Deixa-a ver.
Fá-lo por mim.
A tua mãe e eu vamos para a sala.
Vamos, Cruz.
Anda.
Desabotoa o casaco, se quiseres.
Senta-te com as pernas esticadas e destapa as costas.
É deste lado, certo?
Sim.
Vamos lá ver.
Preciso que destapes mais um pouco.
Mais um botão.
Isso, boa.
Pronto.
Agora, vamos devagar, e tu dizes-me se te dói
e com que intensidade.
Olha para ali.
Aqui, tudo bem?
Sinto, mas não dói.
Muito bem.
O que foi?
Toma. Magoei-te?
Estás bem?
Esse olhar perdido no nada
À procura do mesmo que tu
Aprender algo na vida
Compreender o amor
Descobrir como é o mundo
Entender
Aprender algo na vida
Compreender a fundo o amor
Uma ilusão
Entra.
Vim só dizer olá. Tenho de ir trabalhar.
Quê? Espera. Desculpa, não te ouço.
Adoro a Mónica Naranjo, fico com a cabeça na lua.
- Que disseste? - Só vim dizer olá. Já vou.
Senta-te cinco minutos e bebe uma cerveja comigo
Para a próxima. Ainda não comi.
Isto tem muitos hidratos de carbono.
Vale por uma refeição.
Bem, obrigada. Mas só uma.
Saúde.
Que maravilha!
- Então, como estás? - Bem.
Já soube do acidente.
Foi só um susto.
Bateste na Begoña, não foi? A mais nova dos Gómez-Arellano.
Sim, ela ficou furiosa.
Essa também é parva…
Felizmente, o irmão dela veio tratar de tudo.
O que estava em Londres?
Sim, o Santi.
É muito simpático.
Olha. Há males que vêm por bem.
Tens planos para as festas?
Sabes como me chamaram em Pamplona toda a vida?
- Sim. - Sim?
Cavalo.
Esses filhos da mãe não são nada discretos, filha.
No outro dia, fiquei a saber que alguns me chamam…
… Madre José María.
- O quê? - Que achas?
Não acredito.
Pois é.
Vivemos no século XVI,
rodeados de gente que teme mulheres altas e homens efeminados.
Eu tenho de os perdoar porque é o meu dever, mas tu não.
Nem todos são assim.
Não?
Não, Pamplona tem pessoas que podem surpreender pela positiva.
Bom, tens de dizer à Madre José María quem são, não?
Prometo, mas noutro dia.
Tenho de ir.
Que mistério. Sim, senhor.
Tens estilo, miúda.
Obrigada pela cervejinha.
Sim, para a semana, o Sr. Gómez-Arellano não está.
Volte a ligar e combinamos.
Tenha um bom dia.
Mamen, os formulários que pedi, por favor.
Sim.
Adela, é bom ver-te, mas que fazes aqui?
Há quatro anos que recebo um salário na loja de antiguidades do meu pai
e não gastei praticamente nada. Quero fazer algo com o dinheiro.
Muito bem. Ter o dinheiro parado no banco é asneira.
De quanto estamos a falar?
Uns seis milhões de pesetas.
Muito bem.
Já pensaste num imóvel? Uma entrada para um apartamento?
Não, nada.
Está bem.
Nível de risco?
- O mínimo possível. - Muito bem.
Então, aconselho dívida pública.
Juros baixos, mas muito seguro.
- Que achas? - O que tu achares.
Está bem.
Preparamos a documentação, vens assinar,
e não tens de te preocupar com mais nada.
Deixa tudo comigo.
Olá.
Desculpa. Não sabia que estavas em casa. Queria água. Posso?
Claro. Entra.
Deixa.
Obrigada.
Queres um café?
Ia fazer agora.
Aceito, se não te importas. A manhã vai ser longa.
Adela, quanto ao outro dia… peço desculpa.
Pus-te desconfortável e não era a minha intenção.
Desculpa.
Não lido bem com o contacto físico.
E…
… desculpa a minha reação.
Não, sou demasiado entusiástica e péssima a respeitar limites.
Querias ajudar-me e correu mal. Só isso.
Está bem, mas, se quiseres certificar-te de que está tudo bem,
é só dizeres, está bem?
E faremos de forma confortável para ti.
Sou má com limites, mas muito boa no meu trabalho.
E odeio a dor. A minha e a dos outros.
- Vou pensar nisso. Prometo. - Está bem.
Adela, devias ir preparar-te e descer com o teu pai.
Vai continuar com a minha sogra, ou já acabou?
Já acabei. Vou buscar as minhas coisas.
FELIZ NATAL
Pronto.
Este braço já está.
Amor, vou indo.
Sim, ouvi os teus passos.
Pois, com isto, pareço o camião do lixo.
Então…
Olha, o videoclube Casablanca, sabes onde é?
Quase lá. Vou só pôr isto no carro.
O Fucking Åmål.
Este filme é lindíssimo, é…
… como se o Fassbinder realizasse um filme da Disney, mas com lésbicas.
Nunca vi. De que ano é?
Do ano passado.
Os desgostos que eu teria evitado, se este filme existisse nos anos 90.
De que estamos à procura?
O da Joana d'Arc do Dreyer.
Um filme mudo. A capa é a preto e branco e tem o rosto dela,
de cabelo curto e uma coroa de vime, a chorar.
Muito bonita. Linda.
- A Maria Falconetti. - A Maria Falconetti, sim!
É isso. Não me lembrava.
Que filmaço! Põe-me doida.
É perfeito.
Mais do que um filme, é uma oração.
Completamente. Sim.
É o olhar dela, não é? Aqueles olhos.
Passamos o filme a querer pedir-lhe perdão, sabes?
Fico arrepiada.
Era uma época de superproduções,
e o Dreyer faz o completo oposto.
- É tão espiritual, tão… - Sim.
- Teatral! - Teatral!
É mesmo isso.
Adoraria que me viesses ver ao teatro.
- Fazes teatro? - Sim.
Sou atriz.
A fisioterapia é para ganhar a vida,
e, infelizmente, sou muito boa.
Todos temos a nossa loja de antiguidades.
Onde vai ser a peça?
É esta quinta-feira à noite, na ENT, na parte antiga da cidade.
Sabes? Vamos fazer uma versão da Joana d'Arc.
- Lá estarei. - Bom…
Não esperes nada de especial.
A companhia é só um grupo de amigas e eu não sou a Falconetti.
Espero que não. Que fales, pelos menos.
Sim, falo.
Bem…
Está a ficar tarde, tenho de ir.
- Certo. - Sabes voltar para o carro?
Sim, Tudo controlado, amor.
Dá pena fazer isto.
A melhor maneira de assar leitão é inteiro ou em metades.
Já sabes que não gosto de ver a cara do animal.
Muito bem, fatiado.
- Aqui está. - É melhor.
- Quanto devo? - São 1500, por favor.
- Aqui tem. - Está certo.
Adeus. Boas festas.
- Igualmente. - Já está. Vamos.
A seguir?
- Mãe. - Que foi?
Tenho de ir ao médico.
- Filha, estás bem? - Sim.
É por causa do acidente?
Ao chegar a casa, ligo ao Dr. Luis.
Vou lá contigo.
Não, estou bem. Só preciso de fazer exames.
Ou melhor, quero fazer exames.
Mas não com o Dr. Etxeberría.
Adela, ele conhece-te desde que nasceste.
Conhece a família toda.
Mãe, quero ir ao ginecologista.
- Até logo. - Adeus.
Passou-se algo que eu deva saber?
Não, nada. Mas tenho 26 anos e nunca fui.
Precisamente. Não vejo motivo, filha.
Aos 26, a menos que tenhas sintomas estranhos,
não precisas de exames.
- Já na minha idade… - Mãe.
Perguntei porque queria que viesses comigo, mas posso ir sozinha.
Não precisas de falar assim. Sei que és maior de idade.
Mãe, tomo estrogénio desde os 15 anos,
e a única coisa que sei é que preciso.
Pois precisas, por causa do que tu tens.
Mas o que é que eu tenho?
Não posso ter filhos, não tenho período e preciso de estrogénio.
- Porquê tudo isso? - Adela, não é nada de mais.
Falamos amanhã, depois do jantar.
E, mãe, olha uma coisa.
Não abuses do cabrito, eu já te conheço.
Entra.
Então, a tia que te controle. Isso.
Vá, um beijinho.
Bate, bate.
José, tu… antes de seres padre,
alguma vez te apaixonaste?
Filha, cuidado com a taça, vais entornar.
Vamos lá ver.
Deita. Isso.
Está ótimo.
Prova.
Muito bom. As batatas estão no ponto.
Vamos deixá-las repousar. Vem comigo, vou contar-te uma coisa.
Olha.
Que é isto?
Espera.
É aqui, olha.
Bem!
Que temos aqui?
- O que é isto? - É um escândalo.
É um escândalo de homem!
Olha, se estás louca, liga-me. Se não estás…
- O que se há de fazer? - O que se há de fazer?
Chamava-se… Alonso.
Que lhe aconteceu?
Sida, como todos os outros.
Era o teu… Vocês eram…
Sim.
Era o amor da minha vida.
Lamento imenso.
Vá.
E tu?
Amanhã vou encontrar-me com o Santiago Gómez-Arellano.
Parece-me muito bem,
mas…
… não estás aqui só por causa dele.
Disseste que havia pessoas que podiam surpreender pela positiva.
- Quem são? - A fisioterapeuta da minha avó.
Não sei o que tenho.
Fiquei de ir ter com ela daqui a pouco.
Já leste Henry e June?
Não. De quem é?
Anaïs Nin.
Uma ninfa que escrevia como um demónio.
Fodeu metade de Montparnasse, entre as duas guerras mundiais.
Maravilhosa. Eu amo-a.
E tu também a amas, agora. Olha.
Lê aqui.
"É lindo amar e ser livre ao mesmo tempo."
Mas eu não sou uma francesa de Montparnasse nos anos 30.
Sou uma catequista de Pamplona.
Vais ler este livro catequista de Pamplona,
e depois falamos.
Quando tinha 13 anos,
ouvi a voz de Deus, que me guiava.
Essa voz
surgiu por volta do meio-dia…
… no verão,
no jardim do meu pai,
e nunca mais me senti sozinha
ou desamparada.
Não temerei o julgamento dos homens.
… e, com Ele, aceito este fogo que carrego dentro de mim e morro.
Fiquem com as minhas cinzas.
O meu coração já escuta as vozes dos anjos.
Amor! Vieste!
- Não acredito! Gostaste? - Sim.
- Não gostaste. - Gostei.
- Não gostaste nada. - Adorei!
De certeza?
Vá lá. Claro que gostou.
Não está a dizer que sim?
Uma cervejinha?
Sou a Ane, já agora.
Sou a Adela. Prazer em conhecê-las.
- Já sabemos quem és. - Então, como é?
Vamos beber um copo? Vens?
- Vá! - Toma.
Só uma e vou indo.
Não digas asneiras!
Mas tu és de onde?
Um, dois, três!
Que tal?
E o tolinho pergunta-me:
"É sangue verdadeiro, menina? Temos de o beber?"
E eu: "Como podia ser verdadeiro, Javier?
Parece que és parvo!"
Na realidade, não disse isso.
Expliquei a transubstanciação e essa cena toda,
mas ele chorava e tudo!
- Não sei a letra! - O quê?
- A letra! Não sei! - Qual letra?
Queres entrar?
- Espera aqui. - Está bem.
Anda.
É de um anónimo, do início do século XX.
Imita a escola de Guido Reni.
É lindíssimo.
Vês as partes limpas? Quase todo o rosto.
O que é aquilo? É verdadeira?
Sim, trazem-nas cá para serem restauradas.
- O quê? - Já é tradição.
- Cuidado. São muito frágeis. - Certo.
Cuidado!
Isabel, por favor.
Isabel…
Isabel, por favor, para.
Queres ação, miúda?
Chega. Tira.
Incrível.
Que foi?
Acho que a Lucía te pintou quando se despediu.
Fica-te muito bem.
Que susto!
Que susto.
- Sim? - Adela?
Que fazes aí a esta hora? Estás bem? Passa-se algo?
Sim, tudo bem, pai. Só queria adiantar trabalho.
O Jesús, o taxista, passou e viu a porta aberta, por isso, ligou-me.
- Não. Espera. - O quê?
- Obrigada. - Que disseste? Adela?
Filha? Estás aí? Vem para casa.
Adela, é meio-dia e um quarto, ouviste?
Está ali o Santiago, com o teu pai. Diz que te veio buscar.
Agora que estamos tocados,
vou mostrar-te algo que te vai alegrar o dia.
Não!
Aonde foste buscar isto?
Fui eu que desenhei esta capa.
Incrível, não é?
Olha, a Javierada de 1988.
Olha, o Fran.
A que tem o cantil é a Maite,
este…
- Esse? - Como se chamava?
- É o Eusebio. O Sebi. - O Sebi! Pois é.
Minha nossa.
- Belos tempos. - Sim.
Sabes qual é a memória mais nítida que tenho desse tempo?
Tu, à noite,
com uma chávena com algo quente, à porta da tenda.
Camomila.
Ainda tomo. A minha avó habituou-me.
Estava a ver-te da janela.
Parecias 20 anos mais velha que nós.
Eu estava…
O quê?
Estava louco por ti.
Teria ajudado muito se mo tivesses dito.
Era um anormal, Adela, como todos os outros.
Não, Santi.
Tinhas status.
Corre!
Corre. Aqui.
Adela, sou louco por ti.
Não sei se isto te magoa,
se achas bem…
Não sei nada.
Desculpa.
Tenho de ir.
- Feliz Natal, Adela! - Feliz Natal, Adela!
Feliz Natal.
A carne até cai do osso.
Dão-me sempre da melhor.
- É verdade. Está ótima. - Muito boa.
A ver como corre a Missa do Galo de hoje.
É a primeira deste padre.
Vai dar as hóstias de mindinho espetado.
Não sei como veio aqui parar.
- Rica prenda, nos deu o bispo. - Sim.
Filha, foi uma piada.
Não achei graça.
Deixa, eu faço isso.
Eu faço.
Tu secas.
Adela, sei que temos andado muito nervosas,
mas tenho pavor de que te aconteça alguma coisa.
Põe-me doente.
Pronto.
Mãe, tenho de ir ao ginecologista.
Filha, outra vez essa conversa?
Deixa. Eu faço.
Faz o que quiseres.
"Quando estou perdido, tu mostras-me o caminho.
Não tenho nem um só amigo que me acompanhe.
Não tenho abrigo seguro.
Ninguém se importa se eu vivo ou morro.
Por isso, Te peço ajuda, Senhor.
Salva-me dos que me perseguem, pois são mais fortes do que eu."
MENSAGEM RECEBIDA
"Feliz Natal, amor.
Na Passagem de Ano, vamos ao bar onde estivemos. Mascaradas.
Queres vir? Queria ver-te.
Isa."
Bom dia. Daqui a umas horas, despedimo-nos do ano 1999.
Esta noite, veremos o que acontece com o tão falado bug,
nos primeiros minutos deste novo milénio.
Merda!
- Sim? - Adela, sou eu, o José.
Vamos encontrar-nos.
Vem comigo.
Aonde vamos? Tenho de estar em casa para o jantar.
Sim. Anda.
Maricón, já estás bêbada e ainda nem comemos as uvas.
Quando a solidão aperta,
venho para aqui e fico a ver.
Nunca entro, claro, mas…
Bem, deixa-me feliz.
Sinto que te estou a apresentar a minha família.
Parecem felizes.
Neste momento, estão. Garanto-te.
Chegar a um lugar que consideras teu, a tua casa,
estar com a tua gente, não há nada igual.
E então?
O Santiago beijou-me.
Gostei muito.
Mesmo muito.
Mas, quando fechei os olhos,
o único rosto que vi foi o dela.
A massagista cheia de vida, não é?
Sim. A Isabel.
Quando estou com o Santiago,
sinto-me bonita.
Mas quando estou com a Isabel,
sinto-me livre.
E eu nunca fui livre.
Tinha conseguido
tornar-me invisível, José.
Estar completamente só.
Não queria saber de nada.
Do meu corpo, da infertilidade,
da medicação…
De tudo o que não sei sobre mim.
E agora…
Agora, quero viver!
Agora quero que me toquem.
Quero muito que me toquem, percebes?
Fico com tonturas só de pensar em ser dona da minha vida.
Adela, querida,
a vida é paixão.
De Jesus Cristo à Mónica Naranjo.
E, quando reprimimos a paixão, reprimimos a própria vida.
E o sentimento converte-se em ressentimento.
Não queiras ser ressentida o resto da vida.
- Já sou! - Então, deixa de ser.
Agora.
Amanhã. O passado já lá vai.
O medo que sentes agora não chega.
Tens de sentir mais medo.
Mais desejo. Mais tudo.
Olha,
quando…
… quando o Alonso morreu…
… tudo o que me restou foi uma escuridão terrível.
E tive muito medo.
Muito medo.
Mas tudo o que vivi com ele,
o que vivi antes de o conhecer,
os riscos que corri, os pecados que cometi,
que me fizeram tão feliz,
tudo isso me cobriu como uma manta.
E confortou-me.
E quando bati no fundo do poço,
apareceu Deus, em resultado dos meus excessos.
E preencheu tudo.
Tudo.
Foi como…
… como foder com todos os homens da minha vida ao mesmo tempo.
Não vou mentir,
continuo a ter muitas saudades do Alonso.
Não sou imune à tristeza, mas…
… mas não voltarei a sentir-me só.
Na igreja, sirvo-O,
mas, quando olho para a porta deste bar,
eu vejo-O.
Feliz Ano Novo, filha!
Mas eu não tenho uma vida que me conforte.
- Não tenho uma manta. - Procura-a.
Procura-a. Comete erros.
Suja-te.
Na verdade, sabes exatamente o que fazer.
Faz isso. Desilude alguém.
Que se lixe, desilude-nos a todos.
Deixa-nos de boca aberta, faz algo brutal, inesperado.
Faz isso, querida.
Faz isso.
Feliz Ano Novo, Sr. Padre.
Feliz Ano Novo, filha.
Adela!
Anda! Shots!
Miúda.
Que foi?
Adela!
Espera! Adela, espera!
Adela!
Adela, espera!
Adela, espera, por favor. Que se passa?
- Quero ir embora. - Está bem, mas ouve-me.
O que viste não significou nada, não era…
Queria mesmo muito ver-te, amor. A sério.
A culpa é minha, Isabel. Pronto, deixa-me…
Feliz Ano Novo!
Feliz ano 2000 a todos!
Boa noite, filha.
- Posso? - Claro, avó. Entra.
Olha, esta é a minha tia Marga
e a minha irmã mais velha, a Ernestina, que Deus a tenha.
Chamavam-lhes "machonas".
Nenhuma delas podia ter filhos ou ter o período,
mas eram altas e robustas.
- Como eu. - Sim.
Como tu.
A minha mãe nunca me contou nada.
A tua mãe adora-te, Adela,
mas vive aterrorizada desde que nasceste.
Faz o melhor que pode.
O que lhe ensinaram.
Como eu. Como todas nós.
Foram felizes?
Bem, houve um pouco de tudo.
Não lhes facilitámos a vida.
Não se casaram.
Mas herdaram o dinheiro,
e não tiveram de meter ninguém em casa.
O que não é nada mau.
Mas também não meteram ninguém na cama.
És tão esperta, avó.
Não o suficiente.
Agora compreendo-as, graças a ti.
Mas é tarde demais.
Da próxima vez que te chamarem Cavalo,
lembra-te de que vens de uma família de éguas.
É muito difícil de ver, mas, olhando bem para as mucosas,
vê-se a cicatriz.
Não teria reparado, Ángel.
Tem um aspeto impecável.
Já acabámos, Adela. Podes levantar-te.
Se precisares, diz, Carlos.
Muito obrigado por tudo, Ángel.
- Até logo. - Mantenho-te informado.
Veste-te. Espero-te no meu gabinete, sim?
Muito bem, Adela.
Vou tentar ser o mais claro possível.
Não tens menstruação nem podes engravidar
porque não tens útero.
Nasceste sem ele. E sem ovários.
Em vez disso, tinhas gónadas internas.
Gónadas internas.
Testículos?
Sim, mas não desceram.
Os testículos dos bebés varões descem no final da gestação.
Mas… espere, Doutor.
Disse "bebés varões".
- De que está a falar? - Escuta.
Não estou a dizer que és um homem.
Tens uma vagina. Mais curta, mas tens.
No exame, conseguimos confirmar
que, provavelmente, nasceste com um clitóris anormalmente grande
e foste operada para normalizar o aspeto dos genitais.
E fizeram um ótimo trabalho.
É sempre assim que se faz?
Quase sempre.
Os médicos terão falado com os teus pais, e, juntos, tomado uma decisão.
É o procedimento habitual em casos de intersexualidade.
- Intersexualidade. - Sim.
Adela, é muito mais comum do que imaginas.
E as gónadas internas…
- … continuam lá? - Não.
Devem ter sido removidas na adolescência.
É habitual, para prevenir tumores e outras patologias.
Fui operada aos 14 anos,
mas disseram-me que era uma hérnia.
Não é impossível que a tivesses.
Podem ter aproveitado para fazer as duas coisas.
Mas isso é uma castração.
Esse é um termo muito forte, Adela.
Deviam ter-te dito a verdade
e vejo que o teu médico não fez o acompanhamento necessário, mas…
… eu não lhe chamaria isso.
Mas é o que é.
E agora, que faço?
O melhor que podes fazer é esquecer e seguir a tua vida.
Se quiseres, podemos fazer exames aqui.
Se deixar de tomar Meriestra, o que pode acontecer?
Não o recomendo. O corpo precisa de hormonas.
Então, como é que eu seria sem operações nem tratamentos?
Como seria eu, de verdade?
Filha, não.
Não.
A tua casa sou eu.
MADRID, 2000, JUNHO
"Já vai sendo altura de ligares.
Espero que estejas bem, e que o bar já seja teu.
Tenho saudades tuas.
José.
PS: Tenho sonhos que me põem louco.
Estou numa dimensão estranha,
rodeado de chamas feitas para arder de prazer.
E aparece um anjo, ou um arcanjo, sei lá."
O caso Wanninkhof, conhecido como o "Caso da Madrinha Assassina",
causou grande indignação entre os vizinhos.
Numa das transferências de María Dolores,
a Guarda Civil e a Polícia Nacional
tiveram de fazer um grande esforço para evitar um linchamento.
Não param de mentir. Vai acabar na prisão, coitada.
Uniram-se todos para lhe lixar a vida.
A mãe da rapariga fala mal dela sempre que pode.
A mãe está a ficar louca, sem a filha.
E está ressentida.
Um coração partido morde mais que um cão de fila.
Que achas, miúdo?
Que, para onde quer que aponte uma multidão enfurecida,
há sempre um inocente que querem lixar por outro motivo.
Toma nota, Isidoro.
Já passo o dia a anotar pedidos.
- Mais alguma coisa, Patricia? - Não, obrigada.
- Quanto devo? - Duas tapas e uma Coca-Cola?
São 550.
A. D., quando puderes, chega aqui.
Até logo, senhores.
Não sei mais como te pedir para trazeres o BI.
Se houver uma inspeção, estou lixado.
Não volto a pedir.
Amanhã, sem falta.
Se não trouxeres, arranjo outra pessoa.
Lamento.
- Patricia, queres ajuda? - Não te preocupes. Subir é mais fácil.
Vou-te dar isto.
Tens de fazer xixi.
E diz ao António para lavar melhor o material.
Está bem. Obrigada.
A testosterona está a fazer efeito.
Duas caixas.
Aqui tens. Lindas como o sol.
- Ainda não tens receita? - Receio que não.
Não te deixo sem a medicação, está bem?
Mas é importante que peças a receita ao médico.
Aqui tens. Em vocês nota-se logo o efeito.
Tenho visto aqui cada lenhador… parecem de um filme porno.
E nem imaginas como eram no início.
Daqui a dois meses, vais ver.
- Até logo. - Até logo.
Olá.
E eu aqui à espera.
Não tens mesmo vergonha.
O que fazes é indescritível. Um dia, matas-me de desgosto.
- Aonde vais? - Vens?
Aonde vais?
Estou sim?
Adela, filha, és tu? Estás bem?
Diz-me alguma coisa, por favor.
Boa tarde.
Olá. Estás bem?
Sim. Vou para a cama.
Olha, A. D., queríamos falar contigo. Podes vir aqui?
Prefiro falar noutra altura. Estou muito cansado.
Olha, A. D., nós tentámos.
Cada um é como é, e tu podes ter as tuas cenas,
mas a Ángela e eu vemos a convivência da mesma forma, e não é assim.
Não sabemos como falar contigo, A. D.
E temos muita pena, mas talvez este não seja lugar para ti.
Se fizemos algo que te incomodou, diz, mas esta situação é uma merda.
Não consigo viver assim.
Vai-te lixar.
Era só isto?
Passaste meio ano sem falar connosco por causa disto?
Não acredito.
Desculpem.
"Desculpem" o quê, A. D.? Como assim?
Tu achas que Gato é o meu nome verdadeiro?
Que a minha mãe tem oito tetas e mia?
Não.
Quem pensavas que éramos?
Já me viste vir para aqui com tipos, tipas, tipos e tipas…
- Tudo o que mexe. - E ela?
Nem sabe quem é o pai do seu filho.
Não.
É um de três.
Dois da minha terra e um hippie alemão que vivia numa gruta.
- E mais não digo. - Espero que não seja eu.
A. D., amor,
nós já sabíamos.
Bem, suspeitávamos. E não importa.
Foi por isso que te aceitámos.
Encaixavas perfeitamente nesta casa de putas.
Não é, amorzinho?
E tem em casa alguns livros que um dia a Igreja vai criticar.
Ele é mesmo padre? Com essa voz?
Ainda por cima, é supergiro.
Adoro.
Eu estou a passar-me com a loja de antiguidades.
Agora olho para ti, e tudo faz sentido.
Chateia-me que sejas tão interessante.
- Bem… - Já está?
E vocês?
Qual é o teu nome verdadeiro, Gato?
Ainda não temos essa confiança.
Eu sou de Tacoronte, Tenerife.
Saúde, senhor marquês.
Trabalho em casa, como viste, a fechar envelopes,
a montar canetas, o que surgir.
- E a tua família? - Como tu, mais ou menos.
Adoro-os, são boas pessoas.
Posso voltar para casa quando quiser,
mas teria de aceitar coisas que não quero.
E a tua?
O meu pai é carpinteiro e fascista até aos ossos.
E a minha mãe é uma mulher lindíssima
e inteligentíssima,
que cometeu o erro de se casar com um animal.
Falo com ela todas as semanas. Com ele, não.
Não és restaurador de arte?
Segura-o como um pincel.
Inala como se te tivesses livrado de um compromisso que não querias cumprir.
Isso…
Ora bem.
Uma foto.
Lindíssimo.
O teu primeiro charrito.
Malta, com aquele drama, em casa,
esqueci-me de vos contar algo importante.
Hoje, fiquei sem emprego
e só tenho dinheiro para dois meses de renda.
Nós só conhecemos a incerteza, querido.
Dois meses é imenso tempo.
Algo há de surgir.
Tanta coisa vai surgir.
- Vamos, para dentro. - Vamos.
Isso.
Não, meu querido, não.
Esta noite é o primeiro capítulo da nossa busca pelo tempo perdido.
Hoje, vens comigo.
Algo fugaz, e um tanto artificial
As minhas meninas.
Como um flash elétrico
Que te pode matar
Alana!
Então?
Estás lindíssima. Há quanto tempo. Olá.
Até já. Vou mostrar-lhe os cantos.
Certo.
Yogurina, tantas mamas!
Sabe a leite e tudo. Olá.
Que te pode matar
Roberta!
Meu amor!
É ninfomaníaca. Do melhor.
La Prohibida.
Já chega. Obrigada.
Vamos cumprimentá-la. Não tenhas medo.
Prohibida!
- Olá. - Olá!
E este maricón?
Chamo-me A. D.
- "Ade"? - A. D.
Ah, AD, como nos anúncios.
É como dizem, se queres vender, faz um anúncio.
Querem algo? Um ovinho estrelado?
Estamos bem, amor.
- Vemo-nos logo? - Claro.
Frita-te mesmos os ovos.
Um copo?
Cris.
- Como é, Gatinho? - Olá, princesa.
- Tudo bem, lindo? - E quê?
- Que vai ser? - Duas vodcas com limão, please.
Outro maricón novo?
Como estás? Sou a Cristi.
- Bem-vindo ao manicómio. - Carrega-lhe. Não sejas forreta.
Gatinho, estás mal habituado.
Obrigado. Adoro-te.
Dá-me esse cigarro e fica assim. Estou frita.
- Ora bem. - Vá, divirtam-se muito.
Neste momento, não tenho quatro mãos.
Tenho duas. Ou não estaria aqui.
Ambas me chamaram "maricón".
Chupa.
"Maricón" é a única palavra do castelhano
que é singular, plural, masculina, feminina, neutra…
"Maricón" é um sonho.
Não creio que funcione assim.
Não?
Cala-te, maricón, vou contar-te algo, não vais acreditar!
Estás a ver?
Não estou a falar convosco, egocêntricas.
A minha canção.
Vamos dançar?
Com licença! Esta canção!
Tu
O que tens de fazer
É
Arranjares-te e saíres
Com gente moderna
E dançar numa discoteca
Tu devias ter
O diploma do liceu
Aqui, não tens de agradar a ninguém.
Vamos dançar?
Se queres chegar a algum lado
O que tens de fazer
É vestir o casaco do avesso
E o que tu tens de fazer
É inscreveres-te num curso de inglês
O que tens de fazer
O que nós temos de fazer
É ter um estilo próprio
Não deixar de fazer coisas
Por medo do que digam de nós
E estreitar, por fim, os laços da amizade
Vamos lá ver…
Sabes de quem estou a falar?
Estava a falar-te da resina sintética do Jackson Pollock. Sabes?
Que confusão. És uma enciclopédia.
Bem-vindo a casa.
- Boa noite. - É muito tarde.
Vem. Não durmas sozinho.
O quê?
Não durmas sozinho. Anda.
Ramón Vicente.
O Gato. Chama-se Ramón Vicente.
- Quem é? - É a Patricia, miúdo.
- Desce. - Patricia?
Que fazes aqui? Quem te deu a minha morada?
O Isidoro, filho. Antes eu do que ele.
Ele está fulo.
Se ele te mandou, diz que peço desculpa,
mas não vou voltar.
Calma, menino de coro. Que se lixe o Isidoro.
Vim ver como estavas.
Está bem, obrigado.
Mas estou numa situação complicada.
Preciso de pensar e, para isso, tenho de dormir.
Precisas de um emprego e de um BI.
Toma.
Mas… aonde vais?
Não te posso ajudar com o BI, mas com o emprego, sim.
Como empregado de mesa, és uma merda.
Mas vi como te moves. Tens elegância e és educado.
Hotel ou loja de luxo?
- Loja de antiguidades. Do meu pai. - Vês? Perfeito.
Preciso de alguém como tu.
Pago-te mais 25 mil pesetas por mês que o Isidoro. Que dizes?
Qual é o negócio?
Uma sucursal da Caja Madrid, supergira.
A bebedeira de ontem fritou-te mesmo a pipoca.
Não queria ser indelicado, Patricia.
Sou puta, A. D., não sou fascista.
Podes dizê-lo em voz alta.
Certo, mas eu não durmo com ninguém por dinheiro. E para, caramba a tua mala…
Com quem dormes é lá contigo.
Preciso de ti para duas coisas.
Uma, que fiques na receção.
Também não é o que imaginas.
E duas, que sejas meu assistente pessoal.
Porque me queres ajudar, Patricia?
Porque, no bar, eras o único que me ajudava a descer as escadas.
Táxi! Vamos.
Começas agora mesmo. Vens comigo à clínica.
Espera, Patricia. Tresando. Preciso de um café e de um duche.
Não há tempo. Estás bem assim.
Pareces um gigolô do Pasolini. Vamos.
Espero que não te importes de me dar o teu BI para a papelada.
Certo?
Certo.
Obrigada.
É aqui.
Bom dia, Patricia. Como estás?
- Bom dia. - Olá, Patricia.
- Já entras, está bem? - Obrigada.
Deixaste-me relaxadíssima.
É assim que eu gosto.
Acordei com o meu próprio ressonar.
Aí estás tu.
Vou chamar um táxi. Espero-te lá fora, Patricia.
Então?
Levantaste-te muito cedo.
Já arranjei emprego.
Já?
Caraças.
Impressionante.
Onde?
No negócio de uma cliente do bar.
Vamos precisar. O Amadeo vai aumentar a renda.
Quarenta mil pesetas. Que filho da puta.
A Ángela está lixada. E eu também.
Olha, tenho de ir.
Tenho de ir trabalhar.
Mudas-lhe a fralda quando ele arrotar? Cheira mal.
Está tudo no quarto da Ángela. No armário de baixo.
Podes entrar.
Está tudo bem?
Sim.
Antes de abrir a porta, verifica os detalhes da marcação.
Quem é o cliente, ou a cliente, quem atende,
em que sala e do que precisa.
Aqui, pegas nos casacos ou volumes que tragam,
e guarda-los no armário em frente ao balcão.
Este é o teu posto de trabalho.
Na maioria das vezes, telefonam
a requisitar os nossos serviços.
Só perguntas o nome uma vez,
e nunca o dizes em voz alta, está bem?
- Pergunto o que querem ou… - Não.
Nunca perguntes.
A primeira vez é sempre comigo e é a mais importante.
Têm de me dizer o que procuram e que caminho querem seguir.
E, se não souberem, tenho de os guiar.
Esta é a sala Versalhes.
Aqui, trabalha a Madame Vega.
Vamos.
Esta é a sala médica.
Aqui trabalha a Madame Altair.
E isto é usado…
Nunca…
E isto é muito importante, A. D.
Nunca julgues as pessoas quem vêm cá.
É preciso coragem para encarar o desejo
e confiá-lo a outra pessoa.
É algo sagrado.
E aqui trabalho eu. Na masmorra.
A. D.
Há algo que não podes esquecer.
Desde que entras por aquela porta até saíres,
diriges-te a mim como Senhora Feli ou Madame Feli.
Entendido.
Aqui é o vestiário. Bate sempre antes de entrar.
No outro dia, fez-me usar a máscara de porco.
- O nosso Fernando? - Sim.
Meninas.
- Como estás, riqueza? - Bem.
Gosto muito dele, Madame.
Prazer em conhecer-te, A. D.
Eu também estou enchantée.
A. D., os clientes trocam de roupa nas salas.
Preparas tudo e pões lá antes de eles chegarem.
O teu uniforme está ali. Tens dois.
Começamos daqui a uma hora.
Pergunta sempre que precisares.
Ele não percebe.
Meninas, vão andando, sim? Até amanhã.
- Agur. - Até amanhã, Isa.
O meu destino é fazer fisioterapia a todas as velhotas da tua vida.
Se a Patricia te ouvisse chamá-la de velhota, enterrava-te viva.
Vou por ali.
Há quanto tempo estás em Madrid?
O meu trabalho como substituta terminou
um mês depois de tu desapareceres.
E que tal?
Amor, não sei se consigo fazer isto agora.
Esta conversa de circunstância entre conhecidos que se encontraram…
Não sei se me apetece contar-te o que faço aqui.
Compreendo. Não sei o que dizer. Desculpa.
Foi por isso que partiste?
Não te estou a julgar.
A sério.
Mas, claro, ver-te assim de repente… caraças.
Imaginei muitas vezes como seria se nos voltássemos a encontrar,
mas isto não me passou pela cabeça.
Pois.
Porque vieste?
Porque já fugi uma vez e não queria voltar a fazê-lo.
Posso dar-te o meu número?
Já o tenho.
É outro.
Então, sim, quero.
Diz lá.
- É 655… - Sim.
… 34 72 85.
- Que nome ponho? - Pode ser "A. D."
Não pensaste muito nisso.
- Boa noite, A. D. - Boa noite.
Tens habilidade.
A minha avó é diabética.
Como foram os primeiros dias?
Bem. Estou a adaptar-me depressa.
Também acho. Estás a sair-te bem.
Gosto de te ter aqui.
Obrigado, Senhora.
Já fechámos, chama-me Patricia.
Queres jantar em minha casa?
Fiz um ótimo ajoblanco.
Não, obrigado, Patricia.
Como queiras, miúdo. Eu já vou.
GERTRUDE STEIN A AUTOBIOGRAFIA DE ALICE B. TOKLAS
Sim?
Acabo de sair a meio de uma peça de teatro insuportável.
- Era assim tão má? - Não, era ótima.
Esse é o problema, não aguento.
- Ainda estás aí? - Sim, estou.
Não paro de pensar em ti.
Eu também, e não estou a achar graça,
porque há meses que ando a dar voltas à cabeças
a pensar no que aconteceu em Pamplona.
Foste a única coisa que me aconteceu, Isabel.
Não sabia o que fazer.
Ainda não sei.
Sim, amor, mas eu vou dar em louca, porque…
… não sei quem és.
Tipo, tu és tu, mas não…
Foda-se, apaixonei-me. Custa-me dizê-lo assim, mas é verdade.
Apaixonei-me pela catequista vitoriana, pela "señorita", e, de repente vejo-te…
Não sei… És um modelo da Calvin Klein estranho.
Não sei o que dizer.
Olha, não vou dormir agora.
E tu também pareces bem acordado.
Vamos encontrar-nos?
Toma. Queres? Acabo de comprar.
Então, qual era a peça?
Uma versão de As Criadas.
Com umas atrizes espetaculares.
Não te aventuraste nos palcos daqui?
Vontade não me falta.
Vim para cá para representar, não para ser massagista, mas…
Há quatro meses que esta cidade me come viva.
Eu adorei ver-te representar.
Não me lixes, Adela.
Quero dizer, A. D. Desculpa.
Tu só estavas com a pica da oxitocina.
Não digas isso.
Fui sincera.
Olha, eu vi-te a olhar para aquele quadro,
o que me mostraste,
e a pronunciar o nome do pintor… Como era?
- Guido Reni. - Guido Reni, isso.
Nunca tinha ouvido falar dele.
Mas eu vi a tua cara quando estás maravilhado com algo.
Não fazes ideia do que é ver mulheres que nasceram para representar
e comparares-te a elas.
Puta que as pariu.
A forma como dizem as palavras com autoridade
e, ao mesmo tempo, com leveza.
Transformam-se fisicamente.
São…
São irresistíveis.
E eu ouço-me a dizer o mesmo, com a mesma entoação,
e a transbordar de emoção por dentro, e sinto-me feia.
Não sei explicar de outra maneira, mas…
… sinto-me feia e tenho vergonha.
Deste lado também não se está mal.
Não, quero dizer…
Os melhores momentos da minha vida
aconteceram graças à beleza criada por outros.
E sei bem o que é ser a feia do grupo.
Não falo de o sentir, mas de o ser.
E dizerem-me isso.
As pessoas não fazem ideia.
Exatamente.
Sabes, fui falar com o teu amigo padre.
A sério?
Quando desapareceste.
Só me falaste dele uma vez e estavas bêbeda…
Bêbedo. Desculpa.
Mas ficou claro que era alguém de quem gostavas muito.
E como foi?
Encantador.
Ajudou-me a compreender-te um pouco.
Escreve-me, de vez em quando. Sabe que nos encontrámos.
Não me disse nada.
Deve estar à espera que tu digas.
Respeita-te como o caraças.
Céus…
Adoro este sítio.
Venho cá muitas vezes. Já conheço a malta do cruising.
"No sábado, sonhei contigo.
Tínhamos uma banda,
mas não éramos nós que cantávamos e fomos apanhados.
Tenho saudades de quando aparecias a chorar e a pedir conselhos.
Fazias-me sentir como o Confúcio.
Adoro-te.
PS: 'Se não tivesse criado o meu mundo,
sem dúvida, teria morrido no de outra pessoa.'
A nossa Anaïs."
Demorei uma hora e meia.
Ainda bem que adormeceu. Quase me mijei.
Ontem, chegaste tarde, não foi?
Trabalho.
Pintas-me a outra mão? Não tenho jeito.
Deve ser o Gato.
Ainda vai acordar o menino. Vais abrir?
O que foi? Vens bêbedo?
Estão aqui, eu sabia.
- Amadeo, que se passa? - Quero falar convosco.
É para isso que serve a campainha e o telefone. Não pode fazer isto.
Então? Quem não deve, não teme.
A casa ainda é minha.
Não. É a sua propriedade, não a sua casa.
Por isso é que lhe pagamos.
Ouçam, miúdos.
Não quero, mas tenho de aumentar a renda.
Com a situação atual, não tenho escolha.
E depois há o bebé, é por isso que estou aqui.
Qual bebé?
- O meu filho? - Sim.
Ángeles, alguns vizinhos queixaram-se.
Vivem aqui idosos e preferia que não houvesse crianças.
Quais vizinhos se queixaram, exatamente?
Aponto o pecado, não o pecador, Ángeles.
Ángela. O meu nome é Ángela. Án-ge-la.
E estou farta dos seus provérbios. Chega!
Sabe o que vamos fazer? Vamos a todos os pisos.
A ver quem se queixou de um bebé.
- Rapariga, acalma-te. - Não. Qual calma?
- Não me acalmo. - Não é assim que…
Não ouves? Ele está aos gritos.
- Vamos lá ver! - Parece um veado!
- Que foi, Ángela? - O meu bebé incomoda-te?
Não, como poderia?
Este senhor diz que o bebé incomoda os vizinhos.
Não digo que é lá, mas ouve-se no sexto andar.
E há outras coisas. A renda, e tudo.
Então, ligue, diga quanto é e discutimos.
Quer o quê? Pôr o meu bebé na rua?
Não se pode falar com vocês. É sempre a mesma coisa.
Então? Explicam-me?
Vai aumentar a renda.
Não estás bem, Amadeo.
E diz que o bebé incomoda os vizinhos.
Ouçam o berreiro. Ouve-se em todo o prédio.
Lamento, Amadeo, mas não ouço nada.
Deixa ver.
O quê? Não gozes comigo.
Nada. Nenhum bebé a chorar.
Lamento.
Vamos, para dentro.
Amadeo, falamos noutro dia.
Prazer em ver-te, como sempre.
Onde raio vamos arranjar dinheiro?
Raios! Têm um mês para me pagar!
Que filho de uma grande puta.
Miúdo, vem cá.
Ajuda-me com a bota, por favor.
Que alívio.
Estão uma desgraça.
- Vou fazer-te uma massagem. - Está bem.
Continua.
Que bom.
Isto tem de acabar, Feli.
Estou cada vez mais desajeitada.
Continua.
Dói, mas sabe bem.
Ainda bem que as tenho a elas.
- E elas a ti. - Sim, e elas a mim.
Saber que consigo manter isto a trabalhar deixa-me feliz.
Mas talvez pendure as botas para o ano.
Abrandar não te faria mal.
E não falta trabalho. Ficarás bem.
E tu? O que queres fazer?
Eu? Estou bem aqui. Gosto.
Tens muito talento e cabeça. Não ficas aqui para sempre.
Por agora, é bom para ti e para nós,
mas o que queres fazer? O que queres?
Não sei, Patricia.
Sabes, notei algo no corpete.
O quê?
Tinha o teu cheiro.
Não o cheiro do teu creme de mãos barato.
Cheirava a ti.
Vesti-o quando o estava a costurar, para tirar…
Não te preocupes. Não te vou julgar.
És uma de nós. És parte da casa da Madame Felina.
Desde que limpes, usa o que quiseres.
Vem cá. Senta-te.
Que queres de mim, Patricia? Que queres que diga?
Diz-me como decidiste ser tu mesmo. As hormonas, por exemplo.
Porquê isto agora?
Porque te estou a perguntar.
Não sei. Foi há pouco. Quando saí de casa dos meus pais.
Mas já tinhas pensado nisso, certo?
Não há uma resposta certa. Só estou curiosa.
Não sei, Patricia.
Operaram-me sem a minha permissão, está bem?
Mais para o bem deles que para o meu.
Compreendo.
E decidiste tomar as rédeas da tua vida.
É normal.
Às vezes, temos de virar a mesa e mandar todos à merda, não é?
O que me fizeram não pode ser desfeito.
O que as pessoas fazem quando não têm chão
pode ser muito cruel, A. D.
O mundo é mesmo assim.
O que é considerado normal são as desculpas
que os cobardes arranjam para viverem sem incómodos.
Até leis fazem.
Vá, ajuda-me a levantar.
- De certeza? - Sim, dá-me a muleta.
Vamos ao espelho.
Sabes como soube que era uma mulher?
- Não. - A resposta não está ali.
Nem nesta merda.
Isto não faz de mim uma mulher.
Nem isto.
Isto não diz nada sobre mim.
Sou mulher porque as minhas entranhas o gritam, A. D.
Porque tudo o que digo, faço,
sinto…
Tudo o que me magoa e tudo o que me faz feliz
grita daqui de dentro.
Daqui, A. D.
E, se eu não ouvisse, de certeza que me mataria.
Far-me-ia apodrecer.
Não há como escapar do que vem de dentro, A. D.
Não é possível.
O que ouves tu?
Não ouço nada.
Por dentro, estou em silêncio.
Apenas sinto raiva.
Foi preciso tomates para fazer o que fizeste.
Mas continuas a obedecer e não te apercebes.
O ódio torna-nos iguais de uma forma horrível.
Somos odiados de forma semelhante.
Mas não somos iguais, amor.
Vem. Vem comigo.
- Estás bem? - Sim.
Desculpa.
"Vou tentar resolver as coisas.
Confiem em mim.
Ángela, tens de me substituir no trabalho por um dia.
Vai ao meio-dia ao Paseo del Pintor Rosales, 118, 1.º A,
e diz à Patricia que vais da minha parte."
Adoro-vos. A."
Boa tarde.
- Quero devorá-lo. Posso? - Não.
Olá, bonequinho!
- Entre. Tem marcação? - Não, venho da parte do A. D.
Procuro a Patricia.
- Está bem. Um momento, sim? - Sim.
Deixou uma carta a dizer que ia arranjar dinheiro,
e mandou-me vir aqui.
É só por um dia, pelo que percebi.
Raios partam aquele miúdo…
Tem mais segredos que o Palácio de Linares.
Bom, explico-te o que fazer?
O problema é que não tenho com quem o deixar.
O meu outro colega de casa não está.
Não te preocupes. Não há problema.
Anda, bichano.
Vem cá.
De pé.
É médico. Tem três filhos e vai estar aqui o dia todo.
Ele toma conta.
Do menino?
Não te preocupes. Ele fica bem.
Sim?
Olá, Santiago.
Devia desligar-te na cara.
Pois devias, mas, por favor, não o faças.
Preciso da tua ajuda.
Adela, que se passa?
Não pode ser assim tão grave.
Não se passa nada, Santiago. Estou bem.
- Mas só tu me podes ajudar. - Claro.
Adela, porque não vens a Pamplona e falamos?
Ninguém precisa de saber que estás cá, se não quiseres.
Adela, estás aí?
Sim, estou aqui.
Santiago, tenho um problema financeiro e preciso do meu dinheiro.
Mas que lata, Adela.
És inacreditável.
Seis meses sem notícias tuas, nada.
A imaginar cenários horríveis,
os teus pais sem falar comigo.
A implorar ao padre José María que me dissesse se estavas viva.
E a primeira vez que te dignas a ligar é para pedir dinheiro.
- É o que sou para ti. - Não, nada disso, Santiago.
Não podia falar contigo.
Falar contigo significava voltar aqui e eu não conseguia.
Perdoa-me, Santiago. Perdoa-me, por favor.
Eu não merecia uma explicação?
Eu entenderia, fosse o que fosse.
Porra, Adela…
Da última vez que te vi, beijámo-nos.
Peço desculpa.
Peço imensa desculpa.
Um investimento não é o mesmo que depositar dinheiro no banco.
Há condições, e não é fácil levantá-lo.
A tua conta ainda é a mesma?
Sim.
Transfiro-te do meu bolso o que investiste
e fico com as obrigações, pode ser?
Está perfeito.
Santiago, obrigada.
Não sei o que dizer.
Então, não há mais nada a dizer.
Espera, não desligues.
Se eu tivesse ficado,
se eu pudesse ter ficado,
teria sido contigo e teria sido perfeito.
Espero que encontres o que procuras.
Tu também, Santiago.
Eu já sei o que me espera.
Dez ruas e 99 pessoas.
ANTIGUIDADES
Chamaste o canalizador?
Não tive tempo. Desculpa.
- O teto vai cair-nos em cima. - Eu sei.
Menos mal.
Onde foste? Estávamos preocupados.
Aconteceu algo?
O aluguer está resolvido. Não se preocupem mais com isso.
- Como não nos vamos preocupar? - Ángela.
Depois falamos.
Não entendo.
Olá, querido.
Sentimos a tua falta ontem, mas a tua amiga portou-se bem.
Queres conversar?
Pedimos comida chinesa?
Não tenho fome. Obrigado, Lidia.
De nada.
Mas, se mudares de ideias,
a minha porta está sempre aberta.
E a das outras também.
E, se tiveres vergonha,
lembra-te de que lidamos com a vergonha todos os dias.
- E transformamo-la em felicidade. - Mesmo.
Pronto, não fiques até muito tarde.
Sim. Deixa isso, eu acabo.
Adeus.
Boa noite.
A. D.!
Que estás a fazer? O que se passa?
A. D., para.
- Larga-me! - Para.
Ouve-me, amor.
Vais assustar o menino.
Pronto.
Ángela. Estamos aqui.
- Estamos contigo. - Não quero que lhe aconteça nada.
Ao meu corpo, Gato.
Ángela.
- Pronto. - Não quero que aconteça mais nada
- ao meu corpo. - Não vai acontecer nada.
Prometo-te. Vamos cuidar dele juntos.
- Não é, Ángela? - Claro que sim, amor.
Claro que sim.
Não lhe vai acontecer mais nada.
Está bem? Estamos aqui contigo.
Pronto.
Passaste a noite a falar.
E o que dizia?
Não sei. A certa altura, perguntaste pelos Dez Mandamentos.
Porque vieste?
Porque…
… me disseram como estavas
e porque…
… não consigo ficar longe de ti.
E porque, como já te disse, odeio a dor, A. D.
Gostaria de te ouvir dizer o meu nome.
Odeio a dor. A tua e a minha, Adela.
Tinha saudades.
A quem o diz, señorita.
E agora, que fazemos?
Insistimos.
Insistimos, amor, insistimos.
Vá, levanta-te.
Fora da cama.
Vá, que o corpo é preguiçoso e gosta de estar parado. Vá.
Olhem.
"Que haja festa e alegria,
pois vosso irmão, vossa irmã ou esta desgraçada
estava morta e voltou à vida.
Estava perdida e foi encontrada."
Raios te partam.
Que fazes aqui?
Os mistérios de Deus são insondáveis.
Vais começar a falar como um padre?
Não, ali os Mocedades
ligaram-me a dizer como estavas, e eu vim a correr.
Anda, vamos à varanda.
- A rua está linda, vais ver. - Isso.
Olhem.
Queres descer?
Amanhã.
Amanhã. Sim.
Não sou apenas o silêncio
Não sou a ferida que não sara
Não sou apenas o medo em frente ao espelho
Que afastava quem me queria abraçar
Deixo para trás o reflexo Que me fazia duvidar
Coloco-me nas minhas próprias mãos
Descubro-me lentamente
A minha casa é o meu corpo
O meu lar sou eu
Já não me escondo em velhas mentiras
Não evito falar para não chatear
Nos meus olhos trago a luz que virá
Sou a minha bandeira
Mantenho-me firme e em paz
E com o vento
Começo a dançar…
Coloco-me nas minhas próprias mãos
MINHA QUERIDA SEÑORITA
Descubro-me lentamente
A minha casa é o meu corpo
O meu lar sou eu
Escolho as luzes
Escolho os meus passos
Escolho o meu nome
Escolho o meu amor
Entendo as minhas sombras
A culpa, o disfarce
Acolho a criança
Que não sabia gritar
Abraço a fúria
Que me fez calar
E o hábito
De não respirar
Deixo para trás o reflexo
Que me fazia duvidar
Deixo para trás o olhar
Que me queria confinar
Também venho a museus quando me sinto só.
- Sabes porquê? - Porquê?
Porque tudo é calmo e silencioso, aqui dentro.
E quando saio,
a vida volta a surpreender-me com o seu ruído e movimento.
E não se sente ainda mais só, lá fora?
Às vezes.
Mas sinto-me viva.
E viver é maravilhoso.
Menina…
… acompanha-me à saída, por favor?
Obrigada.
Coloco-me nas minhas próprias mãos
Descubro-me lentamente
A minha casa é o meu corpo
O meu lar sou eu
Escolho as luzes
Escolho os meus passos
Escolho o meu nome
Escolho o meu amor
Legendas: Henrique Moreira