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DIESE GESCHICHTE KÖNNTE SICH IM JAHR 2030 ABSPIELEN
ODER IM JAHR 1984,
506 ODER 2000.
ODER VOR ZEHN JAHREN, IN EIN PAAR TAGEN…
…ODER, WER WEISS…
…VIELLEICHT GENAU IN DIESEM MOMENT.
Schon besser.
Wie schlau von der Natur, es so einzurichten,
dass sich so was Einfaches wie das Wasserlassen so gut anfühlt.
Da könnte man fast glauben, dass an der Legende von Gott was dran ist.
Na ja…
Wo waren wir stehen geblieben?
Worüber haben wir geredet?
Ich wollte Ihnen gerade was Wichtiges erzählen.
Worüber haben wir geredet?
Wir haben nicht geredet.
Sie haben geredet, ich nicht.
Und was hab ich gesagt?
Keine Ahnung, hab auch nicht zugehört.
Das hätten Sie schon selber machen sollen.
Warum haben Sie nicht zugehört?
Weil Sie ein Lügner sind.
Ich höre Ihnen schon seit zwei Tagen nicht mehr zu.
Was soll die Zeitung? Ich weiß, dass Sie fast blind sind.
Das hier ist ein großer Park mit sehr vielen Menschen.
Vielen Kindern, Straßenverkäufern…
- Ok. - Gehen Sie denen auf die Nerven.
Ich rede nicht mehr mit Ihnen.
Quatschen Sie doch den Baum da voll.
Das ist ein Laternenpfahl.
Ständig lügen Sie.
Sie reden und reden, und alles ist gelogen.
Ich fordere Beweise für Ihre Anschuldigungen, Señor.
Ok, von mir aus.
Zum Beispiel:
Waren Sie früher wirklich
Offizier in der Armee für die Befreiung Ruandas?
Natürlich nicht.
Und Sie heißen auch nicht Mobutu. Seien Sie ehrlich.
Offensichtlich nicht.
Sehen Sie? Sie haben gelogen.
Ich hab nicht gelogen.
Schon mal was von Geheimidentitäten gehört?
Was soll das denn jetzt?
In meiner Branche braucht man eine Geheimidentität.
Mehr darf ich dazu aber nicht sagen.
Sie sind also ein Spion?
Alles, was ich Ihnen sagen kann, ist, dass ich Mobutu heiße
und der Armee für die Befreiung von Ruanda angehöre.
Was für eine bescheuerte Identität.
Das hab ich denen auch gesagt.
Hab ich wirklich.
Wie soll ein 86-jähriger Pole als Mobutu aus Ruanda durchgehen?
"Pech gehabt, du bist jetzt Mobutu.
So ist das jetzt eben."
Aber das ist mein Job.
Und jetzt stellen Sie mir bitte keine weiteren Fragen.
Aber es ist doch komisch, oder?
Wieso nehmen sie einen alten Mann für den Job?
Gute Frage. Das würde ich auch gern wissen.
Vor etwa einem Jahr
stand ich in der Warteschlange in der Bank.
Da kam ein Typ auf mich zu
und fragte mich ohne Vorgeplänkel, ob ich Geheimagent werden wolle.
Unsinn.
Aber es ergibt schon Sinn.
Sie denken:
"Er ist ein alter Mann, niemand wird ihn bemerken.
Er kann Informationen sammeln, ohne dass es jemand mitkriegt."
Das stimmt schon.
Aber bei meiner Geheimidentität haben sie's verkackt.
- Also… - Aber bitte…
Keine Fragen mehr.
Ich mein's ernst. Ich bin nicht befugt zu antworten.
Sie haben mir auch einen Codenamen gegeben.
Abel.
Abel?
Abel Goldfarb.
Und wie heißen Sie wirklich?
Samuel Goldfarb.
- Das ist derselbe Nachname. - Ich weiß. Solche Idioten.
Aber irgendwie muss man ja Geld verdienen.
Ja, das sag ich auch immer.
Aber sagen Sie mal,
haben Sie ihnen je irgendwelche Informationen geliefert?
Ich sitze den ganzen Tag hier rum,
mit einem, der einen Laternenpfahl nicht von einem Baum unterscheiden kann.
Was soll ich da rausfinden? Soll das ein Witz sein? Nein.
Ich muss mich nach der Krankenversicherung für Spione erkundigen.
Sie haben mir gesagt…
- Verdammt! - Was?
Verdammt! Sie haben mich schon wieder verarscht!
Ich hatte mir geschworen, nicht wieder drauf reinzufallen.
"Mein Name ist Abel Goldfarb."
"Krankenversicherung für Spione."
Das ist doch einfach unglaublich.
Es war doch gut, oder?
Eine tolle Geschichte.
- Lang, kompliziert, fesselnd. - Toll? Nein.
Das Gespräch ist vorbei.
Ich lass mich nicht mehr verarschen. Hauen Sie ab.
Das ist meine Bank.
- Ihre Bank? - Ja.
Wie denn das? Haben Sie eine Eigentümerurkunde?
Ich will Beweise sehen.
Sie wollen die Urkunde sehen? Hier ist sie.
- Können Sie Handlesen? - Bitte.
Sehen Sie genau hin. Diese Hände haben mal geboxt.
Drei Jahre lang war das hier meine Bank.
Ein erholsames und ruhiges Fleckchen.
Aber seit einer Woche machen Sie mich wahnsinnig. Es reicht.
Wenn Sie bei drei nicht weg sind, schlag ich zu.
Das sollten wir ausdiskutieren.
Die Glocke läutet!
- Bitte… - Die Boxer betreten den Ring!
Sie wollen mich schlagen, dabei sehen Sie mich nicht mal.
Dieses Verhalten ist peinlich.
Ihr Gesicht wird gleich peinlich sein.
Bei allem Respekt,
ich finde Sie deprimierend, und Ihre Einstellung ist furchtbar.
Hier kommt der Champion!
Señor!
Nicht bewegen. Bleiben Sie liegen. Vielleicht haben Sie sich was gebrochen.
Ich bin noch nie gefallen.
Ach, machen Sie sich keine Sorgen.
Ich falle jeden Morgen hin.
Ich wache auf, trinke Kaffee und falle hin.
Das ist der Kreislauf des Lebens.
Mit zwei Jahren steht man auf und fängt an zu laufen,
und dann ist man plötzlich 86 und fällt wieder ständig hin.
Können Sie den Kopf heben? Geht das?
Na bitte, das ist ein gutes Zeichen. Gut.
Jetzt untersuche ich Ihren Beckenbereich.
Ok, mal sehen. Schauen wir uns das mal an.
Wenn Ihnen diese Massage gefällt, sollten Sie wissen, dass ich Single bin.
Hände weg.
Kein Grund zur Sorge, selbst wenn was gebrochen ist.
Meine Hüfte ist so fragil wie eine Teetasse.
Letztes Jahr hab ich sie mir zweimal gebrochen.
Ich war auch schon mal tot,
sechs Minuten lang.
- Das ist aber nicht lang. - Ich hatte eine Bypass-OP, und schwupps!
Sie mussten mir mit Kabeln Starthilfe geben, als wär ich ein Auto.
Können Sie Ihre Arme bewegen? Probieren Sie's mal.
Ausgezeichnet!
Alles ok.
Bleiben Sie noch fünf Minuten hier liegen und ruhen Sie sich aus.
Humor hilft besonders gut beim Entspannen.
Verdaguer war der Beste. Kennen Sie den noch?
War das wieder gelogen?
- Was? - Was wohl?
Dass Sie mal tot waren.
- Das kann nicht sein. - Doch.
- Das war die reine Wahrheit. - Reine Wahrheit? Bitte.
Hier, ich helfe Ihnen.
Nein, ich schaff das alleine!
Na bitte. Kommen Sie.
Gut. Von wegen, sie schaffen das alleine.
- Wo gehen Sie denn hin? - Weg von Ihnen.
Ich hab Ihre Lügen satt.
Das sind keine Lügen.
Es sind…
…Anpassungen.
Manchmal passt die Wahrheit mir nicht. Sie ist zu eng.
Dann mache ich sie hier und da etwas weiter,
bis sie wie angegossen sitzt.
Die Wahrheit? Bitte.
Die Wahrheit ist ein dreifacher Bypass letztes Jahr.
Eine Rente, die jeden Monat am 7. kommt und am 8. schon wieder weg ist.
In der Bäckerei Brot vom Vortag kaufen zu müssen,
das ist die Wahrheit.
Ich sage denen, es wäre für die Tauben.
Ich bin die Tauben.
Dass ich sechs Minuten lang tot war, ist wahr.
Und seitdem hab ich eine neue Strategie:
Anpassungen.
Heute hab ich dem Gemüsehändler erzählt, ich sei der letzte Comechingone.
Er hörte zu.
Und dann schwelgte ich in Erinnerungen an die alten Zeiten in der Pampa,
und an die Malones.
Daran, wie mein Großvater gegen General Roca kämpfte.
Und ich liebte es!
Ich war 86 Jahre lang ein einziger Mensch,
da kann ich in den nächsten fünf doch 100 verschiedene sein.
Eine Frage:
Diese Bäckerei… Wann muss ich da sein, um…
Vergessen Sie die Bäckerei.
- Sie haben es nicht verstanden. - Doch, doch, hab ich.
Ich habe verstanden, dass Sie komplett verrückt sind.
Sie haben keine Schraube locker, bei Ihnen wackelt der ganze Baumarkt.
Oh, ich Glückspilz.
- Sie sind ein Psychologieexperte. - Ja.
Ich sollte Ihnen meine Tochter Clarita vorstellen.
Sie hält sich auch für eine Expertin und will mich ins Irrenhaus stecken.
- Sehen Sie mal, was sie geschrieben hat. - Lesen Sie's vor.
"Er hat keinen Sinn für Realität."
- Sie meint mich. - Klar.
"Er muss beaufsichtigt werden."
Diesen Brief hat sie meinem Therapeuten Dr. Engels geschrieben.
Das Problem ist, dass ich gar keinen Therapeuten habe.
Ich bin Dr. Engels.
Ich hab ihr die Adresse der Bäckerei gegeben,
und sie glaubt, es sei ein Krankenhaus.
Und sie will mich wegsperren lassen?
Sie nennen mich verrückt,
aber was ist mit Ihnen?
Wie lange haben Sie noch zu leben?
Fünf Minuten? Fünf Monate? Fünf Jahre?
Wollen Sie nur noch rumsitzen, in die Gegend starren
und ab und zu hinfallen, wenn Ihnen mal nach Abenteuer zumute ist?
Nein, Señor.
Sie müssen was Neues ausprobieren. Sie müssen was erleben.
Moment mal.
Wollen Sie mir etwa sagen, wie ich zu leben habe?
- Was? - Ich habe einen Job.
Im Gegensatz zu Ihnen.
Ja, ich arbeite immer noch.
Sie haben es mit Antonio Cardoso zu tun,
stellvertretender Hausverwalter in San Juan Nr. 158.
Im Juli werden es 52 Jahre.
Das Einzige, was noch länger dort ist als ich, ist der Heizkessel.
Ein Heizkessel, der 853 Kilo wiegt.
Und wer weiß als Einziger, wie er funktioniert?
Genau, ich.
Sie sagen, ich soll was Neues ausprobieren?
Meine Güte.
Ich probiere nichts Neues mehr aus.
Ich sollte schon 20 Jahre in Rente sein.
- Und? - Nein.
Ich arbeite weiter.
Na ja…
Mein Gehalt stagniert seit zwei Jahren, aber es gibt unglaublich viel Trinkgeld.
Ja, und jetzt…
Jetzt arbeite ich nachts, ungestört.
Als ich die Tagschicht hatte, sah ich viele Pförtner kommen und gehen.
Sie wurden jedes Mal wieder gefeuert.
Aber ich nicht. Ich bin noch da.
Ich bin der weise, alte, unsichtbare Mann.
Nein, Sie sind ein toter Mann, ein Geist.
Zwei Jahre ohne Gehaltserhöhung?
- Wieso lassen Sie sich dermaßen ausrauben? - Ich lasse mich nicht ausrauben.
Weder auf der Arbeit noch sonst wo. Ich bin geschützt, wissen Sie?
Ja, genau.
Der Junge, der mich jeden Nachmittag abholt.
- Wer? - Er heißt Rodrigo. Ist auch egal.
Ich gebe ihm jeden Tag 1000 Pesos, und er bringt mich dafür nach Hause.
Damit mich niemand ausraubt. Er beschützt mich.
Vor wem?
Na ja, hauptsächlich vor sich selbst.
Aber auch vor Gefahren auf der Straße.
Sie sind also auch noch ein feiger Geist.
Das müssen Sie gerade sagen, Mobutu. Also bitte.
Dass ich mir so was anhören muss…
Mich sehen die Leute wenigstens noch.
- Dafür sorge ich. - Ach, bitte.
Als ich ins Krankenhaus musste,
war ich noch nicht mal richtig im Krankenwagen,
da hatten schon sechs meiner Nachbarn bei der Hausverwaltung angerufen,
um rauszufinden, ob meine Wohnung zu vermieten ist.
Aber ich bin zurückgekommen.
Und wissen Sie, was ich jetzt mache?
Jeden Tag um fünf Uhr morgens
klingele ich bei all dieses sechs Nachbarn und brülle:
"Steht auf, ihr Geier!
Wohnung 4B ist weder zu vermieten noch zu verkaufen!"
Ich singe "Die Internationale" und beschimpfe sie.
Verrückter alter Mann.
- Wer? - Sie! Sie glauben, sie sehen Sie?
- Sie sehen Sie nicht. - Nein?
Sie hören Sie vielleicht, aber sehen tun sie Sie nicht.
Sie sind auch ein Geist.
Niemand will Ihr faltiges altes Gesicht sehen.
Meins auch nicht.
Aber ich helfe.
Sie sind ein Verräter.
Wegen Leuten wie Ihnen hat das Alter so einen schlechten Ruf.
Ich sag Ihnen jetzt mal was.
- Und… - Cardoso!
- Ja? - Cardoso!
- Ja! - Cardoso!
Ja, das bin ich. Wer sind Sie?
Menéndez Roberts.
Gonzalo Menéndez Roberts, 12H. Hallo!
Ja, richtig, Señor Menéndez Roberts.
Ich suche Sie schon seit Tagen.
Tja, ich…
Raúl hat mir gesagt, wo Sie sind.
Dieser Mistkerl.
Ja, ich bin immer hier.
Bleiben Sie noch? Ich laufe ein paar Runden, dann reden wir.
Ja, natürlich. Klar.
- Gehen Sie nicht weg! - Nein, warum sollte ich?
Ich wollte Sie sowie noch anrufen, weil ich…
Verdammt, er hat mich gefunden.
Wer war das denn?
Ich bin ihm aus dem Weg gegangen. Wie hat er mich gefunden?
- Wer ist das? - Señor Menéndez Roberts, Wohnung 12H.
Er ist der Vorsitzende des Eigentümerausschusses.
Ihm gehört eine der neuen Loft-Wohnungen.
Loft?
Eine Wohnung, bei der ein paar Wände eingerissen wurden. Ein Loft.
Haben Sie überhaupt keine Ahnung?
Jetzt ist das Haus voll mit solchen Typen.
Sie wollen alles Mögliche neu organisieren und er will persönlich mit mir sprechen.
Ok, jetzt verstehe ich.
Nein. Ich sag Ihnen, was es ist.
Es hat sich im Haus herumgesprochen, dass ich nicht mehr so gut sehe.
Nicht so gut?
Sogar Andrea Bocelli hat bessere Augen als Sie.
Ich finde mich in dem Haus blind zurecht.
Im Juli bin ich 52 Jahre dort.
Aber letzte Woche bin ich gegen die Fahrstuhltür gelaufen,
und Señora Carracedo aus Wohnung 2A hat mich gesehen.
Ich war abgelenkt.
Die Tür war… Jedenfalls bin ich dagegengelaufen.
Und dann sah ich die Frau dort, und sie schaute mich an.
Ich wollte mein Gesicht wahren,
also kam mir die Idee, gleich noch mal dagegenzulaufen.
Als hätte ich es absichtlich gemacht.
Als wäre es von Anfang an mein Plan gewesen,
mit dem Kopf gegen die Fahrstuhltür zu laufen.
Das Schlimmste daran war,
dass mir währenddessen klar wurde, wie dumm das Ganze war.
Aber es war zu spät.
Wie ein Idiot schlug ich den Kopf immer wieder gegen die Tür.
Und dann sagte ich zu ihr: "Ich repariere die Tür, Señora Carracedo.
Sie geht von selbst auf, das ist gefährlich."
Sie ist entsetzt abgehauen.
Und jetzt, keine zwei Tage später, will Menéndez Roberts mich sprechen.
Es ist wie damals beim Boxen.
Ich hänge in den Seilen
und werde nervös.
Ich bin nervös, weil…
Weil Sie Grauen Star in beiden Augen haben.
- Genau. - Ja.
Wurden Sie operiert?
Nein, bis jetzt noch nicht.
Und seit vier oder fünf Jahren sehe ich an den Seiten nichts mehr.
Mein Gesichtsfeld ist eingeschränkt.
Es ist einfach so passiert. Tschüss, peripheres Gesichtsfeld.
Beim Gehen ist es, als würde ich durch einen Strohhalm gucken.
Und irgendwann ist plötzlich ein Punkt in der Mitte dazugekommen.
Oh, ein Punkt.
Ja, wie der Mond.
Wie der Mond, klar.
Und er wächst.
Genau in der Mitte vom Strohhalm.
Ja, außenrum seh ich also nichts mehr,
im Strohhalm ist ein Mond,
und dazwischen gehen die Menschen ein und aus.
So ist es eben.
Sehen Sie Farben oder ist alles schwarzweiß?
Blau.
Na ja, eher blaue Schatten, wissen Sie?
Das Problem ist, dass ich noch in Farbe träume.
Ja, im Traum sehe ich alles ganz scharf, wie damals, als ich jung war.
Und dann wache ich auf
und das echte Leben sieht aus wie ein Traum.
Ja, genau.
Genau das Gleiche passiert mir auch.
Cardoso,
wir sind verbunden,
weil wir beide Weitblick haben.
Wozu brauchen wir Sehvermögen, wenn wir Weitblick haben?
Ja, ja.
Hören Sie, Sie mögen ein Feigling sein,
aber es gibt eine Verbindung.
Unser Treffen mit diesem Menéndez Roberts wird ausgezeichnet laufen,
da bin ich mir sicher.
Unser Treffen?
Ja, ich werde mich um die Sache mit Menéndez Roberts kümmern.
Machen Sie sich keine Sorgen.
Ausbeuter, Grundbesitzer und kapitalistische Schweine
sind mein Lieblingsessen.
Die verspeise ich zum Frühstück. Jawohl.
Nein, ich hab Sie nicht darum gebeten, also…
Danken Sie mir nicht, Cardoso.
Danken Sie Marx, Lenin, Gorki, Olgin.
Schleppen Sie ja nicht noch mehr Leute an. Der Park ist voll genug.
Ich schleppe niemanden an. Hier geht es um Ideen.
Menschen werden älter,
aber die Ideen sind noch jung, gesund und schön.
Ideen sind besser als die Menschen, die sie hatten.
Und der Kampf lässt sich nicht aufhalten.
Diesen Menéndez Roberts werden wir uns vornehmen.
Soll das Schwein doch ruhig kommen!
Dieser Mistkerl!
Wo ist er?
Sind Sie fertig mit dem Unsinn?
- Was? - Ich sage Ihnen, was wir tun:
Sie werden Ihren Mund halten.
Wenn nicht,
gebe ich Rodrigo 10.000 Pesos, damit er Ihnen eine reinhaut.
Haben Sie das kapiert?
- Ich weiß schon, was ich zu sagen habe. - Und was?
Ich muss bis Weihnachten bleiben.
Wegen der Trinkgelder.
- Nur bis Weihnachten. Danach… - Weihnachten?
Nein, keine Kompromisse.
Er hat nicht das Recht, Sie zu feuern,
bis Sie das entsprechende Alter erreicht haben.
Aber ich bin schon 85.
Und wenn ich mit ihm fertig bin, schnappe ich mir Rodrigo, diesen Gauner.
Wir verpassen ihm einen Denkzettel.
Warum?
Warum, Herr?
Ich bitte um Hilfe
und du schickst mir einen alten Mann, der blind, taub, links und dumm ist.
- Warum tust du mir das an? - Mit welchem Herrn sprechen Sie?
Das wird ja noch anstrengender, als ich dachte.
Mist, da kommt er.
Seien Sie still. Ich hab Ihnen nichts getan.
Klappe, Cardoso.
Ich glaube nicht, dass er das ist.
Nein, definitiv nicht.
Das ist ein Mädchen. Ein hübsches Mädchen.
Woher wissen Sie das?
Weil sie leuchtet.
Als ich noch sehen konnte,
haben alle hübschen Mädchen auf eine gewisse Art geleuchtet.
Jetzt seh ich nur noch das Leuchten.
Ja, sie ist definitiv ein sehr hübsches Mädchen.
Vielleicht. Schon möglich.
Aber er wird jeden Moment vorbeikommen,
also verschwinden Sie bitte.
Gehen Sie schon.
Erzählen Sie doch dem Gemüsehändler,
dass Sie zum Stamm der Komantschen gehören oder irgend so was.
Na gut, kümmern Sie sich um Menéndez Roberts.
- Ich erlaube es. - Na, vielen Dank.
Aber beruhigen Sie sich erst mal.
Wenn Sie weg sind, beruhige ich mich von ganz allein.
In Ihrem jetzigen Zustand
wird Sie der Grundbesitzer mit seinem Traktor überfahren.
Verstehen Sie? Kommen Sie.
Setzen wir uns ein wenig ins Gras.
- Ins Gras? - Ja.
- Seh ich aus wie ein Landstreicher? - Ganz ruhig.
Kommen Sie, setzen Sie sich. So ist's gut.
Ok, schon besser. Gut.
Gut.
Das ist doch schön.
Was ich Ihretwegen alles mache…
Ich hab was, das Ihnen helfen wird, sich zu entspannen.
Das ist ein Joint.
Ein Entspannungsjoint.
Ein befreundeter Arzt verschreibt sie mir wegen meines Glaukoms.
Ich bekomme das Gras auf Rezept und alle sind glücklich.
Es erweitert die Kapillaren und senkt den Blutdruck.
- Was, sagten Sie, ist das? - Das?
Das ist der Schlüssel zum Glück.
Damit lachen Sie sogar über die Nachrichten.
Sogar Ihre Kinder werden damit wie gute Menschen erscheinen.
Ein Junkie sind Sie also auch?
Ich weiß nicht, was ich getan habe, aber ich bitte dich um Vergebung, Herr.
Es tut mir unendlich leid. Oh Mann.
Einmal ziehen und Sie vergessen Menéndez Roberts.
Weg mit dem Mist. Das ist Gift, Sie fieser alter Mann.
Ich glaube, der Typ kommt gleich.
Ja.
Hier, probieren Sie mal.
Der Rauch muss so lange wie möglich drinbleiben.
Das verstärkt den Effekt, wissen Sie?
So eine Scheiße.
Probieren Sie es noch mal.
Sie gewöhnen sich dran.
Meinen Sie?
Sicher, nur zu. Meine Versicherung gibt einen aus.
Dieses Mädchen
ist plötzlich nicht mehr süß, sondern eine Femme Fatale.
Sie erinnert mich an Ana Grimberg.
Ana Grimberg war eine Textilveredlerin.
Hat für die Firma Schiffman in Chacarita Hüte mit Etiketten und Federn versehen.
- Nein. - Was?
Nein, das ist sie nicht.
Das ist Normita Rivera.
Anita war schüchtern.
Sie saß den ganzen Nachmittag auf ihrer Veranda.
Sie hatte ein hübsches Gesicht,
als hätte ein Künstler es gemalt.
Normita war meine dritte Frau.
- Die beste von allen. - Wirklich?
Normita schenkte mir meinen ersten Sohn,
Juan Carlos.
Und Juan Carlos schenkte mir meinen ersten Enkelsohn, Mario.
Und von Mario bekam ich mein erstes Gebiss.
Ich bin eine Million mal an dieser Veranda vorbeigelaufen.
Ich konnte ihr nicht mal Hallo sagen.
Ihre Finger waren vom ganzen Nähen seltsam verformt.
Sie saß auf einem winzigen Hocker und versteckte ihre Hände,
weil sie sich schämte, das arme Ding.
Meine acht Enkelkinder haben gute Jobs.
Mario ist Zahnarzt.
Sehen Sie dieses Lächeln?
Irgendwann setzte ich mein Gebiss ein, lächelte und sagte: "Mach's gut, Normita."
Sie ging arbeiten,
damit ihr Mann Jura studieren und etwas aus sich machen konnte.
Nach dem Studium wurde dem Kerl klar, dass er nun Anwalt war,
verheiratet mit einer winzigen Jüdin, die Jiddisch sprach und Federn annähte.
Er verließ sie für ein dünnes, vornehmes Mädchen,
das er aus der Uni kannte.
Vier Monate später
steckte Ana den Kopf in den Backofen.
Wie Normita geweint hat, als ich ging.
Und beim Weggehen lächelte ich mit meinen neuen Zähnen.
Sie war um die 60 Jahre alt,
aber jedes Mal, wenn ich an sie denke, ist sie wieder so jung wie am Anfang.
Ich hatte sie einen Monat vor ihrem Selbstmord
in der Bibliothek in Villa Crespo angetroffen.
Ich weiß noch, dass ich "Macbeth" las.
Ich sah hoch, und da war Ana.
Sie sah mich nicht,
weil sie mit dem Kopf in einem Sprachlernbuch steckte.
Sie lernte Spanisch, die Arme.
Sie blickte auf, erkannte mich und lächelte mich an.
Mein Herz wäre fast zersprungen.
Ich brachte kein Wort raus.
Ich war wie erstarrt.
Dann versteckte sie ihre kleinen Hände unter dem Tisch
und las weiter in ihrem Buch.
Einige Zeit später ging sie,
ohne dass wir geredet hatten.
Verdammte Zähne, verdammter Charakter.
Ich habe nie mit ihr geredet.
Was haben sie hier reingemacht?
Das Zeug sollte mich doch zum Lachen bringen.
Nein, stopp. Stopp.
Ich hasse Nostalgie.
Wirklich,
das ist die schlimmste Krankheit.
Nostalgie tötet mehr alte Menschen als Herzinfarkte.
Wann haben Sie zuletzt Liebe gemacht?
Oh, noch mehr Nostalgie…
Meine Güte.
Das letzte Mal, dass ich Liebe gemacht habe,
war am 10. Juli 19…
2009.
War Ihre Frau noch am Leben?
Laut ihr schon.
Ach, ich bitte Sie.
Nein, ich weiß, was Sie meinten.
Aber bei Esther konnte man es nie so genau sagen.
Sie war eine gute Frau, eine ausgezeichnete Frau.
Was konnte sie dafür,
dass ich nie aufgehört habe, Ana Grimberg zu lieben?
Man muss da schon genau sein, denn bei mir ist es so,
dass ich bei meinem letzten Mal untreu war.
Verdammt noch mal.
Ich hab sie alle betrogen.
Mit Margarita war ich zusammen, als ich 76 war,
und ich hatte trotzdem noch Affären.
Cardoso, Sie überraschen mich. Endlich sind Sie mal mutig.
Nein, das war kein Mut. Es war ein Fluch.
Ich hab mir immer wieder gesagt: "Nein, Antonio, mach's nicht.
Lass es einfach."
Und dann hab ich es doch gemacht.
Nein, das ist gut.
Sie haben sich getraut. Sie wollten es und haben's getan.
Ich wollte es, hab mich aber nicht getraut.
Ich beneide Sie.
Sie waren schon immer jemand, der ich erst vor Kurzem geworden bin.
Ein dreckiger alter Mann.
Nein, ein Romantiker.
Ein Mann mit Hoffnung.
Vertrauen Sie mir. Ich war tot, und ich hab Ahnung von diesen Dingen.
Es geht nicht um Sex,
sondern um Romantik, um Abenteuer.
Das ist alles Kopfsache.
Der Körper ist ein blinder Passagier, er fährt einfach nur mit.
Verstehen Sie, Cardoso?
Ich muss Ihnen was gestehen:
Ich bin verliebt in dieses Mädchen.
Sehen Sie nur.
Ich ehrlich gesagt auch.
Hoffentlich wird Roberto nicht eifersüchtig.
Wer ist Roberto?
Mein Partner.
Was? Sie machen nur Spaß. Sie haben mich veräppelt.
- Ich bin drauf reingefallen. - Ja.
- Sie sind drauf reingefallen, stimmt's? - Ja, wie ein Idiot.
- Ich hab's geglaubt. - Sie sind drauf reingefallen.
- Wie so ein Idiot. - Stehen wir auf.
- Na bitte, geht doch. - Der war gut.
Hoch.
Moment, stellen Sie sich gerade hin.
- Genau. - Mist.
- Was? - Ich hab mir eingeschissen.
Nein!
Jetzt sind Sie drauf reingefallen.
- Das war ein Witz? - Erwischt.
Sie sind nicht der Einzige, der Witze machen kann.
- Ist gut. - Warten Sie.
Sehen Sie mal, was ich mir ausgedacht hab.
Wenn ich so bin
Was soll ich tun?
Ich seh schon immer gut aus Und sehne mich nach Liebe
- Singen Sie mit. - Ja.
- Kommen Sie. - Ok.
Helfen Sie mir.
Wenn ich so bin
Was soll ich tun?
Bei Frauen Kann ich mich nicht zurückhalten
Das war so süß.
Vielen Dank.
Danke Ihnen.
Ich glaube, das Mädchen ist verknallt.
Klar, zwei Schönlinge wie wir… Was erwarten Sie?
Haben Sie nicht noch so einen Joint wie den von vorhin?
Nein, wir machen jetzt einen Comedy-Sketch.
Dann wird sie sich endgültig verlieben.
Später. Erst singe ich einen Tango-Song.
"Wenn ich so bin" von Botta, Lomuto und Perroti.
Wenn ich so bin…
Das haben Sie schon gesungen.
- Ein tolles Lied. - Und wundervoll dargeboten.
Aber jetzt machen wir einen Comedy-Sketch.
Egal was ich sage,
Sie antworten: "Ich bin nicht Rappaport."
Verstanden?
Stellen Sie sich vor, wir treffen uns.
Ich bin nicht Rappaport.
Nein, jetzt noch nicht. Ich fange an.
Hallo, Rappaport!
Jetzt.
Ich bin nicht Rappaport.
Hey, Rappaport, was ist mit dir passiert?
Früher warst du groß und fett. Jetzt bist du klein und dünn.
Ich bin nicht Rappaport.
Früher warst du ein junger Mann mit Bart.
Jetzt bist du alt und hast keine Haare.
Ich bin nicht Rappaport.
Früher warst du immer vornehm gekleidet, heute trägst du Lumpen.
Ich bin nicht Rappaport.
Und du hast deinen Namen geändert!
Ich…
Natürlich! "Du hast deinen Namen geändert."
Das war gut. "Du hast deinen Namen geändert."
Cardoso!
- Cardoso, ich komme gleich. - Verdammt, da ist er.
Ich muss mir was überlegen. Kommen Sie mit.
Keine Sorge, wir werden schon mit ihm fertig.
Nein, es gibt kein Wir.
Sie stehen einfach nur da und sagen kein Wort.
Aber sagen Sie mir, wenn Sie mich brauchen.
Ja, ich schwöre es, bei allem, was heilig ist.
Ich bin jederzeit bereit, ok?
Um Himmels willen, tun Sie mir einen Gefallen.
- Setzen Sie sich hierhin. - Ja.
- Und denken Sie an Rodrigo, ok? - Ja.
- Gucken Sie ruhig in die andere Richtung. - Ok.
Cardoso!
Wie geht's denn so?
Ach, es geht.
Wir wurden einander noch nicht vorgestellt.
- Gonzalo Menéndez Roberts. Freut mich. - Antonio Cardoso. Freut mich auch.
Entschuldigen Sie die Eile. Mein 90-Minuten-Lauf konnte nicht warten.
Unsterblich zu sein kostet viel Zeit.
Der Park ist echt schön, oder?
Nicht zu voll, nicht zu viele Stände.
Ich könnte hier unterrichten.
Ich lehre Kommunikation an der UCA.
- Kommunikation? - Ja. Alle möglichen Bereiche.
Öffentlich, zwischenmenschlich, intrapersonell.
Alle Arten von…
…Süßholzgeraspel.
- Mehr oder weniger, ja. - Ja.
Kann man so sagen.
Tja,
Sie haben jetzt schon ziemlich viel Süßholz geraspelt.
Ja.
Sie werden's nicht glauben,
aber ich wusste bis vor kurzem nicht, dass Sie im Gebäude arbeiten.
Ja, unten im Heizraum.
- Ich störe niemanden. - Klar.
- Das ist toll. Fantastisch. - Ja.
- Ich meine… Kommen Sie mit. - Ja.
Ich wusste nichts von Ihnen, darum hab ich mich nicht um Ihre Situation gekümmert.
- Ich bin meistens im Heizraum. - Ja.
- Ich störe niemanden. - Klar.
- Genau. - Ja.
Reden Sie ruhig weiter. Nur zu.
Nein, ich…
Sie wissen, wir haben eine neue Hausverwaltung.
- Ja. - Ja?
Als Vorsitzender des Eigentümerausschusses…
Wir alle, das ganze Haus,
folgen dem Rat der neuen Verwaltung.
Und deren Rat war, mich rauszuwerfen.
Nein. Nein, nein, nein.
Nein.
- So würde ich das nicht sagen. - Wie denn sonst?
Die Verwaltung denkt,
dass Ihre Anstellung keine Vorteile mehr bringt.
Klingt für mich nach Rausschmiss.
Nein…
Wir könnten Sie aufgrund Ihres Alters in den Ruhestand zwingen,
aber die Leute im Haus mögen Sie sehr.
Sie haben für zwei Monate Abfindung gestimmt.
Das ist nicht schlecht.
In zwei Monaten haben Sie uns vielleicht schon vergessen.
Cardoso.
Also?
Ich bin ein Idiot.
Tut mir leid, ich bin ein Idiot. Entschuldigung.
Ich mach das hier auch nicht gern.
Dafür sind Sie ziemlich gut darin.
Antonio.
Es ist das Beste für alle.
Endlich will niemand mehr was von Ihnen oder beschwert sich über Sie.
Sie müssen keinen Job mehr machen, der Ihrem Alter unangemessen ist.
Wir sind kein Haufen Bösewichte oder Menschen ohne Herz.
Der einzige Bösewicht
ist die Zeit.
Die Zeit ist der wahre Feind.
Sehen Sie mich an.
Ich renne wie ein Kind. Wem mach ich was vor?
- Wissen Sie, die Sache ist die… - Ja?
Sie alle brauchen mich.
- Aha. - Bald ist Winter.
Ja.
Der Heizkessel wurde im Jahr 1968 installiert.
- 1968? - Ja.
Ich versichere Ihnen, dass es niemanden auf der Welt gibt,
der das alte Mädchen so gut kennt wie ich.
Das garantiere ich. Ja, garantiert.
Ja, ja, ja.
- Geben Sie mir bis Weihnachten. - Was?
Mehr will ich gar nicht.
Nur noch bis Weihnachten.
Wegen des Trinkgeldes, wissen Sie?
Es ist gutes Geld, und ich… Na ja…
Was sagen Sie dazu?
Ich bleibe bis Weihnachten
und arbeite jemand Neues ein.
Die Sache ist die, wir ersetzen auch den Heizkessel.
Ja.
Durch einen elektrischen Boiler.
Der ist spektakulär, mit automatischer, intelligenter Technologie.
Um ihn zu benutzen, braucht man nur eine App.
Auf dem Handy.
Über das Internet. Auf einem Computer.
Es ist wie Zauberei, er funktioniert von ganz alleine.
Wir haben Techniker engagiert, die alles austauschen werden.
Die Rohre, die Elektrik, die Vordertür. Das komplette System.
Verstehe. In dem Fall brauchen Sie mich wirklich.
Ich hab dort 40 Jahre lang Reparaturen durchgeführt.
- Ok. - Hören Sie zu.
Ich weiß, was sich hinter jedem Fitzelchen Putz
in diesem Gebäude versteckt.
Ich mein's ernst. Sie müssen sich keine Sorgen machen.
Moment.
Ok, verstanden.
- Verstanden? - Keine Sorge.
Der Kellerraum.
Wenn Sie mir erlauben, dass ich dortbleibe,
arbeite ich umsonst als Supervisor.
Sie müssen mir nichts zahlen. Dann haben Sie eine Last weniger.
Ja, die Sache ist nur die…
Wir machen aus dem Kellerraum einen Wintergarten.
Wir reißen alles komplett raus.
Verstehen Sie?
Vergessen Sie's.
Ok, ich zieh mein Angebot zurück.
- Vergessen Sie's. - Hören Sie…
Nein, ich hab genug gehört.
Hätte ich gewusst, dass ich in einem Wintergarten lebe,
hätte ich ihn vermietet.
Cardoso, ich kenne Leute im Sozialministerium.
Ich kann Ihnen ein Zimmer in einem Hotel besorgen.
Nein, danke. Ich suche einen Wintergarten.
- Cardoso, wissen Sie, was das Problem ist? - Ja, weiß ich.
Das Problem ist, dass Sie in diesem Film der Böse sind,
aber als der Held gesehen werden wollen.
Sie haben recht. Ja, Sie haben recht. Ich…
Ich bin ein Idiot.
Ich hab das Ganze falsch gehandhabt.
- Es bricht mir das Herz. Entschuldigung. - Schon gut.
In zwei Monaten haben Sie es schon wieder vergessen.
Wissen Sie, was ich machen werde?
Ich sorge dafür, dass Sie vier Monate Abfindung bekommen.
Wenn die anderen was dagegen haben, haben sie Pech gehabt.
- Was sagen Sie dazu? - Vier Monate sind besser als zwei, oder?
- Ausgezeichnet. - Nein, ganz ruhig.
Haben wir einen Deal?
Cardoso.
Inakzeptabel!
Wir finden Ihren Vorschlag beschämend.
Menéndez Roberts,
ich muss Sie was fragen, aus reiner Neugierde:
Wie haben Sie sich in diese missliche Lage gebracht?
Ich konnte nicht anders als zusehen, wie Sie sich immer weiter reinreiten.
Es war unglaublich, wie in einem Horrorfilm.
Ein Mann schaufelt sich immer weiter sein eigenes Grab.
Ich war schockiert, das können Sie wissen.
- Dr. Ivan Rifkin, freut mich. - Wie geht's?
Von der Kanzlei Weissman, Rifkin und Rocatagliatta.
Wir vertreten Señor Cardoso.
Eigentlich vertreten wir die Gewerkschaft der Pförtner und Hausmeister.
- Aha. - Wir heißen VAUHUG.
Vollzugsbehörde für die Abschaffung von Unterdrückung,
Heuchelei, Ungerechtigkeit und Gier.
VAUHUG.
Schon mal von gehört?
Nicht wirklich, nein. Nie davon gehört.
Merken Sie sich den Namen, denn ab jetzt werden Sie ihn oft hören.
Gehen Sie.
Señor Cardoso möchte, dass wir gehen.
Aber das ist nicht so einfach, weil wir eigenmächtig handeln dürfen.
Er gibt mir vier Monate Abfindung. Wir haben uns geeinigt.
Ja, hab ich gehört.
Was für ein lustiger Witz.
Dr. Rifkin.
Ja, bitte?
Ich verstehe nicht ganz, was los ist.
Jeder hat es am Anfang schwer.
- Ich erklär's Ihnen. - Ok.
Die Situation ist simpel, aber ich vereinfache es noch weiter.
Wir akzeptieren weder vier noch fünf noch sechs Monate Abfindung.
Was wir akzeptieren, ist,
dass Señor Cardoso als Berater eingestellt wird,
und zwar für die gesamte Zeit, in der das Gebäude umgebaut wird.
Wenn ich raten müsste, würde ich sagen, dass es zwei Jahre dauern wird.
Nein, der Architekt rechnet mit sechs Monaten.
Ok, dann sagen wir drei Jahre.
Wenn es so weit ist, nehmen wir die Verhandlungen wieder auf.
Ich habe keine Ahnung, wer der Typ ist.
Das stimmt.
Señor Cardoso ist eher vertraut mit Weissman und Rocatagliatta,
den entspannteren Partnern in der Kanzlei.
Aber in diesem Fall haben wir entschieden, dass es besser wär, "die Boa" zu schicken,
wie man mich liebevoll in der Kanzlei nennt.
- Dr. Rifkin. - Ja, bitte?
Ich habe noch nie von Ihrer Organisation gehört.
- VAUHUG. - Ja.
Ein Gebäude mit einer riesigen Fassade.
Kenn ich nicht.
Aber ich kenne den Anwalt der Pförtnergewerkschaft.
Weiß er, dass Sie Señor Cardoso feuern wollen?
Noch nicht.
Und wissen Sie, dass sich vier Besitzer gegen ihn aussprechen müssen?
Finden Sie die erst mal, Menéndez Roberts.
Vier Menschen, die öffentlich Verantwortung dafür übernehmen wollen,
dass ein alter Mann aus seinem Zuhause vertrieben wird
und nach 52 Jahren seinen Job verliert.
Jemand, der 1978 vom Di-Tella-Institut
zum Hausmeister des Jahres gekürt wurde.
Ein Aktivist, der sein Leben lang für Menschenrechte gekämpft hat.
Ein Arbeiter, der sich krumm gemacht hat für seine drei Kinder und acht Enkel.
Moment, hören Sie zu.
Nein, Cardoso. Schluss mit der falschen Bescheidenheit.
Sie sind ein Held, und die Menschen müssen das erfahren.
Aber ich will ehrlich zu Ihnen sein und Sie vorwarnen,
denn ich hab meine Prinzipien, egal wer vor mir steht.
Während des Prozesses, welcher sehr lange dauern könnte,
werden Sie keine Arbeiten am Gebäude vornehmen können.
Vergessen Sie Ihre Wintergärten, Ihren Mehrzweckraum, Ihre Terrasse…
Der Wert Ihrer Immobilie wird fallen und sich nie wieder erholen.
Die Zeit, mein Freund, wird zu Ihrem größten Feind.
Also denken Sie an die entstehenden Anwaltskosten,
ob Sie gewinnen oder nicht,
dazu den Zeitfaktor und das Risiko der gesellschaftlichen Verachtung.
Wäre es da nicht günstiger, Señor Cardoso zu behalten?
Ich meine es nur gut. Was kümmert es mich?
Ok.
- Dr. Rifkin. - Ja, bitte?
Klar, das Schiedsverfahren steht ihm zu, aber dass er teilnehmen will…
Natürlich will er das. Sie haben ja keine Ahnung, wie sehr.
Und VAUHUG erst recht. Sie werden es als Präzedenzfall nutzen.
- Was? - Ja, es ist perfekt.
- Was hab ich damit zu tun? - Verzeihung?
Sie haben jedes existierende Menschenrecht mit Füßen getreten.
Alters- und Behindertendiskriminierung, Rassentrennung.
Rassentrennung? Wie bitte?
Dieser Mann ist ein Nachfahre der Comechingones.
Das sieht man doch.
Er ist ein Indigener, verstehen Sie?
Hören Sie, Cardoso läuft gegen Wände. Er ist locker 80 Jahre alt.
80 zu sein ist gar nicht so einfach. Sehen Sie? Sie sind ignorant.
Ich bin nicht verantwortlich dafür.
Wir reden morgen weiter, beim Streik an der…
Was war es noch mal? Der UCA.
Dort lieben sie Proteste.
Der Name Menéndez Roberts wird zu einem geflügelten Wort.
"Menéndez-Roberts-en:
Verfolgung älterer, behinderter, indigener oder blinder Menschen."
Hören Sie mir bitte zu.
- Ja, bitte? - Die Sache ist außer Kontrolle geraten.
Ich repräsentiere doch nur den Ausschuss.
Aber Sie haben sich zum Vorsitzenden wählen lassen,
weil Sie einer von ihnen sind.
Sie geben ein Vermögen für alte Sachen aus.
Alte Möbel, alte Autos, alte Gemälde.
Sie mögen alles Alte, außer alte Menschen.
Weil sie nicht als Dekoration taugen.
Sie reden zu viel.
Selbst wenn sie schweigen, sagen sie zu viel.
Sie erinnern Sie an die Zukunft, und das macht Ihnen Angst.
Ist Ihnen nicht klar, Herr Professor,
dass Sie auch irgendwann alt werden?
Das Problem ist nicht, dass das Leben zu kurz ist.
Das Problem ist, dass es sehr lang ist.
Und wenn Sie jetzt schon Angst haben und wie ein Irrer joggen,
dann stellen Sie sich vor, wie es wird, wenn Ihre Beine nachgeben.
Klar, Sie würden gern sehen,
dass Cardoso freundlich nickt, schweigt und in ein Hotel zieht,
aber das wird er nicht tun, weil ich es nicht zulasse.
Denn einen Menschen langsam, blind oder dumm zu nennen, ist eine Sache,
aber ihn als überflüssig zu bezeichnen,
ist unverzeihlich.
- Dr. Rifkin. - Ja, bitte?
Ich bin sehr dankbar,
dass Sie diese Gedanken geteilt ha…
Wenn Sie weiterreden wollen, dann vor einem Richter.
Was denken Sie, Cardoso?
Sollen wir angreifen? Ja?
Ich denke, es wäre besser, nicht anzugreifen.
Aber was ist dann mit dem Kampf?
Ist Ihnen ein Job wichtiger als der Kampf für die gute Sache?
Ja, ich nehme den Job und scheiße auf die gute Sache.
Señor Menéndez Roberts,
mein Mandant hat mich beauftragt die Zündschnur zu verlängern.
Aber die Bombe ist noch da.
Gehen Sie.
Machen Sie auf dem Weg Aerobic-Übungen und berufen Sie den Ausschuss ein.
Versuchen Sie nicht, sie zu überzeugen. Kommunizieren Sie.
Cardoso bleibt.
Als Supervisor, spiritueller Berater oder Hausmeister ehrenhalber.
Was Sie wollen.
Aber behalten Sie diese Vereinbarung zwischen uns für sich.
Reden Sie nicht mit der Gewerkschaft oder der neuen Verwaltung.
Denn wenn VAUHUG davon erfährt,
sind wir erledigt.
Wenn Sie die Sache geklärt haben,
rufen Sie diese Nummer an
und lassen Sie sich mit der Anwältin Clara Cohen verbinden.
Sagen Sie ihr, sie soll Pop kontaktieren.
Er ist einer der Leiter von VAUHUG.
Sie soll ihm sagen, dass das Cardoso-Problem gelöst ist.
Ab dem Moment kümmert sich besagter Pop um die Sache.
Verstanden.
Gorriti-Immobilien?
Ja, das ist eine von VAUHUGs Beratungsgruppen.
Sie verhandeln mit den Behörden und all so was.
Los, Beeilung. Es gibt viel zu tun.
Ok.
- Dr. Rifkin. - Ja, bitte?
Antonio…
Sie sollen wissen, dass mir diese Themen wichtig sind.
- So wie allen. Gute Nacht. - Diese Probleme beschäftigen mich.
Das war ein tolles Brainstorming über den Generationskonflikt und…
Noch ein Wort und ich zeige Sie wegen Linguizid an.
Ich gebe zu, manchmal hab ich Probleme, mich zu erklären.
Und damit, zu verschwinden.
- Verstanden. - Abmarsch.
- Gute Nacht, Cardoso. - Schneller!
Gehen Sie. Sehr gut.
Gern geschehen, Cardoso.
Mein armer Hintern.
- Was? - Ich lande im Gefängnis, verdammt.
Mit 85 Jahren werde ich in einer Gefängniszelle vergewaltigt.
- Das hat mir gerade noch gefehlt. - Aber Sie behalten Ihren Job.
Warum fallen Sie mir nicht um den Hals?
Ich hatte es doch perfekt gedeichselt.
Ich sollte vier Monatsgehälter bekommen.
Jetzt kriege ich keinen einzigen Peso.
Was hab ich Ihnen getan?
Womit hab ich das verdient, Rifkin?
Ich heiße nicht Rifkin. Rifkin ist der Name meines Arztes.
Wer zum Teufel sind Sie dann, wenn nicht Rifkin, Mobutu oder Rappaport?
- Wer sind Sie? - Eben war ich Clara Lemlich.
Ein Weib, auch das noch.
Es wechselt je nachdem, wonach der Anlass verlangt.
Das Leuchten ist weg.
Das Mädchen ist gegangen.
Wer ist das?
- Das ist niemand. - Das ist unser Junge, oder?
Nicht unser Junge, nein.
Mein Junge, klar?
Ich muss was mit ihm besprechen.
Nein, Sie reden nicht mit ihm.
Mit dem Kerl wollen Sie sich nicht anlegen.
Sonst bringt er erst Sie um und dann mich.
Also bleiben Sie ganz ruhig. Kein Wort.
- Bleiben Sie hier. - Ok.
Bis morgen.
Gehen wir, Rodrigo.
Wer ist der Alte?
- Ich kenn ihn nicht. - Aus dem Weg.
Wo wohnst du, alter Mann?
Zuerst sag ich dir, wo ich arbeite.
Auf dem 19. Revier.
Kommissar Menéndez Roberts, Drogendezernat.
Was? Ich hab gefragt, wo du wohnst.
- Hier in der Gegend. - Ach ja? Ich bring dich nach Hause.
- Nein danke. - Komm schon. Es sind nur 1000 Pesos.
Nein, mein Junge. Ist nicht nötig. Danke.
- Nicht nötig? - Nein.
Jetzt sind es 2000.
Was für ein Zufall.
Heute Morgen hab ich einen Typen gesehen, der vier, fünf Hunde an der Leine hatte.
Das will ich auch.
Du und der alte Sack da, und ihr gebt mir beide 2000, verstanden?
Wir hatten was anderes vereinbart.
Das nennt sich Inflation.
Los, beweg dich. Ich hab nicht ewig Zeit.
- Und du auch. Los! Beweg deinen Arsch. - Ok, gehen wir.
- Ist er taub? - Er kommt.
- Beweg dich. - Stopp!
Ich streite nicht mit wütenden Menschen.
Das hab ich vor 70 Jahren in genau dieser Gegend gelernt.
Ich war gerade hier angekommen und sprach noch nicht mal Spanisch.
Wir standen alle bei irgendjemandem auf der Speisekarte.
Das Problem mit uns ist, dass du das falsche Gericht gewählt hast.
An Antonio und mir beißt du dir die Zähne aus.
Wir leben auch auf der Straße.
Wir sehen dem Tod auch jeden Tag in die Augen,
genau wie du, Rodrigo.
Du bist wütend, und das zu Recht.
Ich bin auch wütend.
Aber das Problem sind die da oben.
Die, die die Fäden ziehen.
Denn du, ich und Antonio haben denselben Feind,
und wir müssen zusammenhalten.
Reich mir deine Hand.
Na bitte.
- 5000 Pesos, hast du kapiert? - Aua.
Im Voraus, oder du bist tot, du altes Stück Scheiße.
- Das geht nicht. - Und ob.
- Gib mir dein ganzes Geld. - Nein.
Nein, ich hab 40.000 Pesos.
Ich würde sie ja gern mit dir teilen, aber nicht so.
Nicht so? Oh doch.
Gib mir die 40.000 Pesos, oder ich ersteche dich hier und jetzt.
- Denk doch nach. - Halt dich da raus!
- Nein. - Halt dich da raus!
Bleib da, sonst erstech ich dich auch. Kapiert?
Und du, alter Mann, gibst mir jetzt die 40.000 Pesos.
- Geld her oder du bist tot. - Nein, hier.
Was soll die Scheiße?
- Du Arschloch! - Nimm das!
Was jetzt?
Was soll das? Willst du sterben?
Nein, Rodrigo!
Sag ihm, wie's hier läuft, du Wichser.
Das ist deine Schuld.
Hallo?
Stehen Sie auf.
Kommen Sie.
Machen Sie keine Späße. Stehen Sie doch auf. Bitte.
Hilfe!
Ich brauche Hilfe!
Kann mir bitte jemand helfen?
Hier!
Stehen Sie auf.
Hilfe! Bitte!
Wir sind hier! Bitte helfen Sie!
Kann jemand…
Hilfe!
Und? Wie fanden Sie es?
Der Junge hatte echt Schiss, was?
Ja, dieser Idiot wird uns nicht mehr nerven.
Ich hab ihn mit meinem Stock geschlagen. Und noch mal drauf.
Er hatte mehr als genug.
Sagen Sie mal, Rocky Balboa,
bleiben Sie hier sitzen?
Wenn sie nämlich hierbleiben,
dann verschwinde ich lieber, tut mir leid.
Ich wusste, dass Sie sich um mich sorgen.
Es ist nichts, nur eine leichte Verstauchung.
Ich weiß, wie man fällt.
Und zu wissen, wie man fällt, ist die halbe Miete.
Die Ärzte in der Notaufnahme mochten mich auch.
Sie haben mich fast wie einen Menschen behandelt,
und ich hab ihnen die 40.000 Pesos als Trinkgeld gegeben.
Das Geld ist also so oder so weg, aber meine Prinzipien sind intakt.
Entweder Sie gehen oder ich tu's.
Der Junge kommt nicht zurück.
Er will schnelles Geld, aber keinen Ärger.
Tja…
Und wenn er zurückkommt, werde ich ihm auf Augenhöhe erklären,
dass wir in derselben Falle sitzen.
Wenn ihr euch so gut versteht, könnt ihr das ja ausdiskutieren.
Warten Sie doch bitte.
Eine Freundschaft wie unsere ist selten.
- Die müssen wir beschützen. - Welche Freundschaft?
Wir sind keine Freunde.
- Warum nicht? - Ich weiß nicht mal Ihren Namen.
Aber Sie haben mir geholfen, als ich auf dem Boden lag.
Ich helfe auch verletzten Hunden.
- Wirklich? - Ich sag Ihnen was.
Als Sie da lagen, fast tot, sagte ich mir:
"Antonio, das wird dir nie passieren."
Sehen Sie nur!
- Sehen Sie. - Papa!
Hier.
Der Junge hat das Messer zurückgelassen, wussten Sie das?
Er wird sicher danach suchen.
Und ich werde es ihm geben.
Das ist eine Verhandlungsstrategie. So gewinnt man Leute für sich.
Und ich tue es weit weg von Ihnen,
damit er versteht, dass wir uns nicht kennen.
Der Kosak verliert sein Schwert, und Sie geben es ihm zurück.
Zu wissen, wie man einen Rückzieher macht, ist auch Teil des Kampfes.
Sie fallen weiter hin und ich zieh mich weiter zurück.
Mal sehen, wer von uns den Kampf unbeschadet übersteht.
Sie können den Jungen nicht für Ihre Daseinsberechtigung bezahlen.
Der Laden macht Mittagspause. Kommen Sie um fünf wieder.
Klar, schlafen Sie nur.
Geben Sie der Welt, was sie will. Wie immer.
Papa!
- Was? - Papa!
- Mein Gott. - Was ist passiert?
- Nichts. - Was? Alles ok?
Mir geht's gut.
Keine Sorge, es ist nur eine Verstauchung.
Ist es deine Hüfte?
Nein, nur eine Verstauchung.
Was ist mit deiner Stirn?
- Das? - Ja.
- Nur ein kleiner Kratzer. - Ein Kratzer?
- Hast du dich wieder geprügelt? - Nein, so was mach ich nicht.
Ach nein?
Letzten Monat hast du den Fleischer angegriffen.
Ich hab nicht ihn angegriffen,
sondern das Fleisch.
Bei diesen Preisen hat es förmlich drum gebettelt.
Aber das geht nicht. Du hast alles umhergeschmissen.
Sozialer Protest ist doch kein Verbrechen.
Nein, aber das, was du gemacht hast, war eins.
Das geht nicht.
Setz dich, Papa. Erzähl mir, was passiert ist.
- Nichts. - Erzähl mir nicht so was.
- Sag schon. - Nur ein verwirrter, unterdrückter Junge.
Ein weiteres Opfer dieser perversen Gesellschaft.
- Das ist alles. - Ein Dieb?
Nein. Was?
- Hast du dich mit einem Dieb geprügelt? - Nein, wir haben geredet.
- Unglaublich. - Irgendwann kamen wir nicht mehr weiter.
Das reicht. Es ist meine Schuld. Ich hab dich allein gelassen.
Ich muss dich ab jetzt jederzeit im Auge behalten, Papa.
- Sieh dich an. - Hör auf, du machst mir Angst.
Ich dir?
Ganz toll. Ich hab die ganze Zeit Angst.
Wenn das Telefon klingelt, zucke ich zusammen.
Ist es die Polizei, das Krankenhaus? Papa, was ist passiert?
Vor einem Monat ging's dir fantastisch.
Aber heute Morgen hat mich ein Mann angerufen.
Er hieß…
…Menéndez Roberts.
- Er hat dich angerufen? - Ja.
Was hat er gesagt?
"Sagen Sie VAUHUG, das Cardoso-Problem ist geklärt."
Fantastisch.
"Bitte leiten Sie das weiter an Dr. Rifkin."
Ich nehme an, du bist dieser Rifkin.
Gestern war ich das.
Und wer wirst du morgen sein?
Hör mal, Papa.
Ich bin hier, um dir was zu sagen:
Das ist das letzte Mal, dass ich für dich lüge.
Du hast mich nicht verpfiffen, oder?
Nein, hab ich nicht. Aber das war's.
Allein dieses Jahr war ich ein Fernsehstudio,
das 24. Bezirksamt,
das Nationalinstitut San Martín,
das Büro des Ombudsmanns und VAUHUG.
VAUHUG ist ein toller Name, oder?
Nein, das reicht.
Stopp. Sieh dich an.
Meine eigene Tochter hat vergessen, was moralische Prinzipien sind.
Prinzipien?
Was hat das mit Prinzipien zu tun? Das ist Betrug.
Persönlicher, alltäglicher Betrug.
Es ist eine Ein-Mann-Schreckensherrschaft, und ich bin diejenige, die Angst hat.
Vor drei Wochen kam ich in mein Büro
und mir wurde gesagt, ein Bundesbeamter hätte angerufen,
um zu sehen, ob ich mich gut benehme.
Du solltest selbst erfahren, wie es ist, verfolgt und beobachtet zu werden.
Verfolgt?
Du machst mir Angst.
Ich habe Angst davor, was du mir aus Liebe für mich antun könntest.
Ich habe Angst vor deinen Verhören. Vor deiner… Ja, ich sag's jetzt: Folter.
Was für Verhöre, Papa?
Die Fragen, die du stellst, um rauszufinden, ob ich senil bin.
"Was hast du gestern gemacht?"
"Was hast du heute gegessen?"
Eine falsche Antwort und ich kriege einen Krankenpfleger.
Zwei falsche Antworten und ich komme ins Heim.
Meine größte Angst ist, dass ich eines Tages dumm aufwache
und du mich in ein Heim steckst.
Oder noch schlimmer: dass du mich zu dir holst.
Sibirien, Zweigstelle La Horqueta.
Es gibt nur sehr wenig, was mir Angst macht.
Eigentlich nur eins.
Du!
Wenn du zu mir kommst, ignoriere ich die Türklingel.
Bitte hör auf, mir hinterherzulaufen.
Buenos Aires hat nicht genug Parks, in denen ich mich verstecken könnte.
Papi!
Nenn mich nicht Papi.
Sag Papa zu mir, wie immer.
Soll ich dich nicht lieber Dr. Engels nennen?
Glaubst du, ich hätte es nicht bemerkt?
Dr. Engels, der Psychoanalytiker.
Dr. Federico Engels vom Freudschen Institut.
Komm schon.
Warum hast du auf die Briefe geantwortet, wenn du es wusstest?
Weil ein normales Gespräch mit dir praktisch unmöglich ist.
Ich wollte dich dazu bringen, mir zuzuhören,
also schrieb ich Dr. Engels und sagte ihm, was ich denke.
- Ziemlich clever. - Danke.
Immerhin bist du noch klug.
Du hast zwar deine Passionen aufgegeben, deine Ideale…
Hör auf, Papa.
Früher warst du noch der Überzeugung,
die Welt gehöre nicht dem Meistbietenden.
Nein, Papa, nicht schon wieder diese Tirade.
Das war natürlich noch in der Zeit vor Gorriti-Immobilien.
Bevor du Marx und Lenin gegen Dolce & Gabbana eingetauscht hast.
Lass dir wenigstens neue Witze einfallen.
Die Königin der Gebäudeverwaltung.
Mit 300-Dollar-Stiefeln.
Das ist Verrat an deinem Namen.
Ein Scheißname.
Clara ist kein Scheißname.
Clara Lemlich stand für etwas.
Und ich nicht, oder was?
Clara Lemlich ist für ihre Ideale eingestanden.
Die alte Leier.
Es war im November 1948.
"Ich war erst neun Jahre alt."
Ich war erst neun Jahre alt.
Nie zuvor hatten sich so viele Menschen versammelt.
- Tausende Hemdenmacher. - "Ich stand hinten…"
Ich stand hinten mit meinem Vater.
Er setzte mich auf seine Schultern, damit ich was sehen konnte.
Eine Vollversammlung war einberufen worden.
Der erste Redner war Gompers, dann kamen Monserrat Bengorea,
Palacios und Benvenuto.
Alle hielten gute Reden.
Sie sprachen von Bossen, für die Eigentum an erster Stelle stand
und denen Profit wichtiger war als die Menschen.
Wunderschöne Reden, wunderschöne Worte.
Aber die Versammlung war noch etwas kalt.
"Bis plötzlich…"
Bis plötzlich neben mir
ein dünnes Mädchen, eine Jugendliche,
aufstand und zur Bühne rannte.
Sie stellte sich furchtlos zu den ganz Großen
und fing an, auf Jiddisch auf Hunderte von Menschen einzureden.
Natürlich sprachen nur wenige von ihnen Jiddisch,
aber sie schaffte es, dass alle verstanden, was sie sagte.
Dieses Mädchen war Clara Lemlich.
"Ich bin eine der vielen,
die unter unmenschlichen Arbeitsbedingungen leiden.
Worte allein können uns nicht warmhalten,
unseren Hunger stillen oder unseren Unmut besänftigen.
Ich schlage vor, sofort einen Generalstreik auszurufen."
Einen Moment lang war es absolut still.
Dann hörte man aus der Menge eine Art Dröhnen
und die Menschen stampften mit den Füßen.
Der Delegierte bat um Zustimmung.
Und tausende Menschen brüllten: "Ja!"
Einstimmig.
"Seid ihr sicher?
Wollt ihr euer Leben dafür geben?"
3000 Hände waren in der Luft.
Und mein Vater, dessen Hände mich festhielten, sagte zu mir:
"Heb deine Hand, mein Sohn. Heb deine Hand, denn ich schwöre es."
Ich hob meine kleine Hand
und mein neunjähriges Herz schlug wie eine Trommel,
während mein Vater und tausende andere schworen:
"Sollte ich zum Verräter dieser Sache werden,
möge diese Hand an dem Arm, der sie trägt, verwelken."
- "Und der Delegierte…" - Und der Delegierte rief…
- "Ein Generalstreik wurde ausgerufen!" - "Ein Generalstreik wurde ausgerufen!"
- Und dann… - Und dann jubelten alle, Clara!
Jahre später wurdest du geboren
und dein erster Schrei war kraftvoll.
Ich sagte zu deiner Mutter: "Esther, das ist die Kraft von Clara Lemlich."
- "So heißt sie." - So heißt sie!
- "Diese Leidenschaft steckt in dir!" - Diese Leidenschaft steckt in dir!
Mein kleines Mädchen.
- Gehen wir da rüber. - Das ist so schön.
Ja.
Jetzt, 60 Jahre später,
wird mir klar, dass sie das KGB zur Welt gebracht hat.
Fahr zur Hölle, Papa.
Nur wenn du schwörst, mir nicht dahin zu folgen.
Clara ist für mich nicht nur ein Name.
Für mich ist Clara ein Fluch.
In der Schule haben alle zum zehnten Geburtstag
ein Fahrrad oder so was bekommen.
Du hast mir "Das Kapital" geschenkt.
Ich war zehn Jahre alt, Papa.
Erinnerst du dich an Patricia? Die mit dem Pony?
Klar, natürlich.
Meine einzige Freundin. Eines Tages sagte sie, sie glaube an Gott.
Ich war total verwirrt.
"Papa, Patricia sagt, sie glaubt an Gott. Was soll ich sagen?"
"Sag ihr, das geht wieder vorbei."
Das sagte ich ihr, und sie erzählte es ihrer Mutter.
Die erzählte es ihrem Vater. Und der sagte es allen.
Am nächsten Tag
wollte in der ganzen Nachbarschaft niemand mehr mit mir spielen.
Ich war allein.
Meine ganze Kindheit lang war ich allein.
Es war ungerecht.
Du hast an deine Ideen geglaubt, und ich hab dich bewundert.
Du bist aus der Partei ausgetreten. Das hab ich respektiert.
Du hast für Menschenrechte protestiert, für die Eigenständigkeit der Malwinen.
Du hast protestiert und deine Meinung ausgesprochen,
nicht meine oder die anderer.
Du wolltest die Welt verändern, und du hast es geliebt.
Ja, das hab ich.
- Du hast dich verändert. - Das tun wir doch alle.
Nur die Welt verändert sich nicht.
- Was ist mit dir passiert? - Was mit mir passiert ist?
Ich hab geheiratet, zwei Kinder bekommen und mein Leben gelebt.
Ich konzentriere mich aufs Wesentliche, weil ich dazugelernt hab.
Und jetzt wollen alle Nachbarn mit dir spielen.
Du hast Ricky geheiratet, den lächelnden Chirurgen.
Er heilt die Reichen und berechnet zu viel,
so konnte er sich ein Haus in La Horqueta leisten.
Deine Kinder glauben fest an das Netflix-Programm,
und die anderen Kinder spielen mit ihnen.
Das ist die neue Utopie.
Jeder spielt mit jedem.
Ich aber nicht.
Ich halte meine Feinde nah bei mir.
- Ich vergesse sie nicht. - Und was machst du?
Du demonstrierst in der Metzgerei.
Mein Gott, für dich ist immer alles so einfach.
Ich beneide dich.
Du weißt, auf welcher Seite du stehst, aber führst nur alte Kriege.
Deine Revolution existiert nicht. Es ist vorbei.
Hast du deine geliebten Massen in letzter Zeit mal gesehen?
Ihnen ist alles scheißegal.
Und ich hab keine Zeit für deine Revolution.
Ich hab viel zu tun, Papa.
Ich muss arbeiten.
Ich gebe dort, wo ich auch was zurückbekomme.
Ich hab mich geirrt.
Du bist nicht mal mehr klug.
Ich weiß, dass sich nichts geändert hat.
Hältst du mich für einen Idioten?
Umso wichtiger,
dass wir uns weiterhin empört zeigen, verstehst du?
Empört!
Ich halt's nicht mehr aus, Papa. Hör auf.
Hallo, Rappaport.
Hör auf, Papa.
Hallo, Rappaport.
Ich will nicht.
Als Kind hast du das so gern gespielt.
Ich erinnere mich nicht mehr dran.
Rappaport, wie geht's der Familie?
Ich bin nicht Rappaport.
Wie läuft der Schuhladen?
Ich bin nicht Rappaport.
Hallo, Rappaport. Wie geht's dir?
Ich bin nicht Rappaport. Klopfen Sie mir nicht auf die Schulter.
Was erlauben Sie sich,
mir vorzuschreiben, wie ich Rappaport begrüßen soll?
Du bist sauer auf Papa.
Vergib mir.
Vergib du mir, Papa.
Ich muss was unternehmen.
Nein, du musst gar nichts unternehmen.
Du musst weg aus dieser Gegend.
Du bist auf diesen Straßen nicht sicher.
Ich bin fest entschlossen.
- Entschuldige mich, ich hab zu tun. - Wo willst du hin, Papa?
Papa, hör mir bitte zu. Komm, wir setzen uns hierhin.
Ich will dir erzählen, was ich mir überlegt hab.
Hör zu.
Also…
Ich gebe dir drei Optionen, ok? Und du musst dich entscheiden.
Option eins: Du ziehst zu mir.
- Eigenes Zimmer, eigenes Bad… - Abgelehnt.
Option zwei:
Ricky, der lächelnde Chirurg,
hat das hier gefunden, ganz in der Nähe von uns.
Ich hab dir eine Broschüre mitgebracht. Die Lärchen-Residenz.
Abgelehnt.
Dann vielleicht Nummer drei.
Es nicht meine liebste Option,
aber ich wäre bereit, es einen Monat lang zu versuchen.
Du bleibst in deiner Wohnung.
- Ok. - Aber du versteckst dich nicht vor mir.
Ich darf dich besuchen, mindestens einmal pro Woche,
und du hältst dich vom Park fern.
Du läufst nicht mehr ständig draußen rum.
Und ich möchte, dass du mittags hierhin gehst.
Ich war dort. Es ist schön.
Du bekommst Mittagessen und nachmittags bieten sie Aktivitäten an.
Es ist das Uspallata-Seniorenzentrum.
Wie bitte?
- Das Uspallata-Zentrum. - Aha.
Sie bieten alles Mögliche an. Sieh mal.
Aktivitäten. Lies mal vor.
"13 Uhr:
Dr. Alfredo Mantovani hält einen audiovisuellen Vortrag
zum Thema Hygiene und Prophylaxe im Alter.
Ein Hoch auf Hygiene."
Nun…
"14 Uhr: ein Hoch auf Volksmusik. Eine Gaucho-Gitarren-Jam-Session."
Das ist schön.
"Und um 15:30 Uhr: ein Hoch auf die Kunst. Mal- und Bastel-Workshop.
Angeleitet von Señora Graciela Raimúndez."
Ok. Fassen wir zusammen.
Ich kann ins Exil nach La Horqueta,
auf die Teufelsinsel oder in die Seniorentagesstätte.
Abgelehnt, abgelehnt, abgelehnt.
Und jetzt entschuldige mich. Ich gehe.
Ein Küsschen für Papa.
Viele, viele Küsschen. Auf geht's, danke.
Ich verklage dich, Papa.
Ich war nach dem Aufstand in der Metzgerei bei einem Anwalt.
Ich kann deine Vormundschaft übernehmen.
Er sagt, vieles deutet darauf hin,
dass du körperlich und geistig nicht dazu in der Lage bist,
alleine zurechtzukommen.
Du hast mehrfach Personen angegriffen, bedroht
und dich als andere ausgeben.
Papa, wie du hier stehst, mit deiner Gehhilfe…
Ich will dich beschützen.
Ich bitte dich,
zwing mich nicht, den Anwalt anzurufen.
Wenn du jetzt wegläufst, werde ich dich finden.
Auch wenn das bedeutet, dass du mich dann hasst.
Meinst du das ernst?
Ja.
Clarita, ich muss dir was sagen.
Du solltest es erst nach meinem Tod aus einem Brief erfahren,
aber es ist besser, wenn du es jetzt weißt.
Was ist los? Du machst mir Angst.
Deine Mutter und ich
waren einander sehr zugeneigt.
Ich will, dass du das nie vergisst.
Silvester 1959.
Wir haben im Young Workers Club gefeiert,
und während wir Cider tranken,
sprachen wir über dialektischen Materialismus und Mehrwert.
Wir verdienten uns immer was dazu.
Und plötzlich erreichten uns die Nachrichten aus Kuba.
Fidel war in Havanna.
Die Revolution hatte triumphiert.
Es entbrannte eine Diskussion darüber, was wir tun und was wir nicht tun sollten.
Als hätten wir in Villa Crespo irgendwas erreichen können.
Die Leute begannen, Strategien zu diskutieren.
Alle debattierten und stritten miteinander.
Plötzlich sah ich eine Frau,
die einfach nur dasaß und aufs Radio weinte.
Es war Esther, deine Mutter.
Und ich spürte so viel Zärtlichkeit.
Jahre später wurdest du geboren, meine liebe Tochter.
Es war gut, alles war perfekt.
Bis zum Oktober 1992.
Es war der 3. Oktober.
Was war da?
Ich hab mich verliebt.
Ich hab mich verliebt,
zum ersten und einzigen Mal in meinem Leben.
Mein Herz zersprang.
Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Das ist menschlich.
Sie war 20 Jahre alt, und ich war 53.
- Was? - Ja.
- Wo hast du sie kennengelernt? - In der Bibliothek.
Ich saß am großen Tisch,
und auf einmal sah ich dieses reizende Mädchen, Ana Grimberg.
Sie lernte.
Sie schaute auf und lächelte mich an.
Ich konnte nicht sprechen.
Sie las weiter in ihrem Buch.
Sie sah so traurig aus.
Man merkte, dass sie allein war.
Sie stand auf, um zu gehen.
Ich wollte mit ihr reden.
Würde ich mich trauen?
Und ich sprach sie an.
Wir redeten.
Stundenlang redeten wir miteinander, an diesem Tag
und später in ihrer kleinen Wohnung in der Finochietto-Straße.
Nie in meinem Leben war ich glücklicher.
Sie sagte, ich hätte sie davor bewahrt, sich umzubringen.
Ich hab sie gerade rechtzeitig gerettet, Clarita.
Gerade rechtzeitig.
Dank mir ist sie nicht gestorben.
- Oh. - Aber ich war mit Esther verheiratet.
Und daran ließ sich nichts ändern.
Sie zog nach Israel, um ein neues Leben zu beginnen.
Sechs Monate später erhielt ich einen Brief.
Darin stand: "Ich habe ein Baby."
Ein kleines Mädchen.
Danach schrieb sie mir alle ein, zwei Jahre,
aber die Briefe waren kurz.
Dann nichts mehr.
Nie wieder.
Vor drei Monaten erhielt ich ein Telegramm von der israelischen Botschaft,
in dem stand, dass ein gewisser Sergeant Grimberg
mich am darauffolgenden Freitag um 17 Uhr besuchen würde.
Und um Punkt 17 Uhr war Sergeant Grimberg da.
Und es war eine Frau.
Tja, Sergeant Grimberg
ist meine Tochter.
32 Jahre alt.
Sie sieht aus wie ihre Mutter. Wunderschön.
Sie kam extra nach Buenos Aires, um mich zu treffen.
Und sie holt mich zu sich.
Deshalb musste ich es dir sagen.
Nächsten Monat fliegen wir nach Israel.
Dort werde ich meinen Lebensabend verbringen.
Jetzt weißt du's.
Du musst dir keine Sorgen machen.
Natürlich mache ich mir Sorgen. Du hast mir gerade erzählt, dass…
Für mich ist es auch nicht leicht, Schatz.
Aber wie du dir vorstellen kannst, musste ich es dir sagen.
Verstehst du?
Ja?
- Ich will sie kennenlernen. - Natürlich.
Sie ist deine Schwester.
- Wann kann ich sie treffen? - Übermorgen, am Freitag.
Zum Mittagessen. Ich lade euch ein.
Nein, lass mich bezahlen. Dann gehen wir in ein schönes Restaurant.
Ok.
Ok. Glückwunsch.
Endlich hast du, was du wolltest: eine Soldatentochter.
Nein, setz dich. Wo willst du denn hin, mein Schatz?
Ich bin spät dran. Mein Schlitten parkt in zweiter Reihe.
Sibirien ist weit weg.
- Wir sehen uns am Freitag. - Setz dich.
Bis Freitag, Papa.
Komm her, Clarita. Warte doch, Rappaport.
Hallo, Rappaport!
Rappaport, was ist mit dir passiert?
Früher warst du groß und blond.
Und jetzt…
Rappaport, Rappaport.
Rappaport.
Sie haben sich alles ausgedacht.
Natürlich.
Was sind Sie bloß für ein Arschloch?
Ihre eigene Tochter anzulügen…
Ich musste ein Leben retten.
Mein Leben.
Mein Gott, was für ein Arschloch.
Sie wollten mich in ein Pflegeheim schicken.
Ich musste was unternehmen.
Ich hab noch nie Arschloch kennengelernt,
dass sich so arschlöchrig verhalten hat.
Sie hätten sich wie ein Lamm ins Konzentrationslager führen lassen,
um an den Lärchen gehängt zu werden.
Ich hätte meiner eigenen Tochter so was niemals angetan.
Sie ist nicht mehr meine Tochter. Sie ist eine Kollaborateurin.
Außerdem kommen Sie damit nicht durch. Übermorgen, am Freitag…
Am Freitag bin ich schon in Quemú Quemú oder Hongkong.
Quemú Quemú? Ich bitte Sie.
So kommen Sie nicht mal in die Innenstadt.
Ich werde irgendwo sein, wo sie mich nicht finden.
Wirklich? Was ist mit Ihrer Tochter? Sie wird denken, Sie seien tot.
Was sind Sie nur für ein Mann?
Ihnen sind alle scheißegal.
Ich hinterlasse ihr einen Brief. Das war's.
In dem Brief erkläre ich ihr die Gründe für mein Verhalten.
Und das war's.
Rodrigo?
Nein, der Kerl ist viel dicker als Rodrigo.
Schöne Zeichnung, Laurita. So naturgetreu.
- Wie hast du mich gefunden? - Wer suchet, der findet.
Du schuldest mir was, oder?
Ja.
Hier, bitte.
Hey! Du schuldest mir 500 Riesen. Das sind nicht mal 100.
Hey.
Kommen Sie mal her.
Kommen Sie, kommen Sie.
- Was ist? - Kommen Sie her.
- Ich erklär's dir. - Was?
Dass hier nur Betrüger und Junkies rumlaufen?
Ich besorg dir dein Geld.
Wenn du früher nachts um 3 Koks von mir wolltest,
hab ich da je Nein gesagt?
- Nein. - Hab ich dich je enttäuscht?
Nein. Es tut mir leid.
Scheiße! Leute ohne Anstand gehen mir auf den Sack!
Komm her, Kleine.
Komm her!
Bleib stehen, verdammt!
Beruhig dich.
Du musst mich ernst nehmen, Laurita.
Nimm mich ernst.
Sonst bekomme ich nämlich mein Geld nicht.
Und wenn ich mein Geld nicht bekomme, wirst du nicht alt.
- Morgen, 20 Uhr am Pavillon. - Ich kann das Geld so schnell nicht…
Komm her.
Hey, hör mir zu.
Sag nie "Ich kann nicht", Laurita.
Du kannst alles, was du willst.
Frag deine Eltern.
Verkauf was.
- Oder verkauf dich selbst. - Nein.
Aber ich bekomme mein Geld.
- Morgen, 20 Uhr am Pavillon. - Nein.
Und wehe, du verlässt die Stadt, Süße.
Das wäre ein Fehler.
Meine Fresse.
Was für eine Scheißstadt.
Da fühlt man sich selbst auch wie ein Stück Scheiße.
Tschüss, Süße. Bis morgen.
Señorita!
Geht's Ihnen gut?
Ach herrje.
Kommen Sie.
Hier, bitte.
Nehmen Sie es ruhig, wenn Sie es brauchen, meine Liebe.
Danke.
Schon gut, nicht der Rede wert.
War der Typ ein Kredithai?
Nein, ein Dealer.
Er verkauft…
- Er verkauft Drogen. - Und Sie können ihn nicht bezahlen?
Oh Gott.
Ich rate Ihnen, so schnell wie möglich zu verschwinden.
So weit weg wie möglich.
Zur Not raus aus der Stadt.
Ich weiß nicht…
Steigen Sie einfach in irgendeinen Zug ein.
- Sie müssen hier weg, meine Liebe. - Nein.
Warum? Warum muss ich die Stadt verlassen?
Ich halte mich von all dem fern.
Seit drei Monaten hab ich nichts mehr genommen.
Ich hab mich an der Kunstschule eingeschrieben.
- Wollen Sie mal sehen? - Natürlich, meine Liebe.
Ich komme jeden Tag in den Park
und mache nichts außer zeichnen.
Ich will nämlich was aus meinem Leben machen.
Aber es reicht nicht.
Nein, machen Sie das nicht. Die schönen Zeichnungen.
Sie sind so hübsch. Machen Sie das nicht.
Hören Sie einfach auf meinen Rat und gehen Sie weit weg.
Nein.
Vor diesen Typen ist man nirgends sicher.
Sie sind wie eine Ladenkette, die überall Filialen hat.
Sie hat recht.
Wir müssen andere Maßnahmen ergreifen.
Sagen Sie, Señorita,
haben Sie Freitagmittag schon was vor?
Ich weiß nicht.
Da liege ich wahrscheinlich im Krankenhaus oder bin schon tot.
Nein, Sie werden nicht im Krankenhaus liegen.
Sie müssen mir vertrauen.
Sie werden nicht sterben.
Ja, meine Liebe?
Zeit?
Zehn vor acht.
Sehr gut.
Wie heiße ich?
Schon wieder? Wie oft muss ich es noch sagen?
Wie heiße ich?
Donato.
Vor- und Nachname.
Severino Donato.
Besser bekannt als…
Rauhals.
Ok? Hab ich bestanden?
Generalkommissar Severino "Rauhals" Donato.
Ok, jetzt Sie. Wie heißen Sie?
Ich heiße Fick Dich.
Wie heißen Sie?
"Der Stotterer" Robledo.
"Der Stopper" Robledo.
Wieso "Stotterer" Robledo? Stottern Sie?
Und Sie? Sind Sie heiser?
Ich bitte Sie.
"Stopper" Robledo, Señor. Stopper Robledo.
Er wird nicht danach fragen, bevor er mich erschießt.
Es könnte zur Sprache kommen.
In solchen Situationen sind Details überaus wichtig.
"Stopper" klingt irgendwie gefährlich.
Stopper.
Sie stellen sich vor und sagen:
"Hauptfeldwebel Evaristo 'Stopper' Robledo."
Nein, das sag ich nicht.
Ich werde tun, was ich versprochen habe, und das ist schon viel verlangt.
Ich sitze hier und rauche.
Ich rauche.
Ich hab seit 32 Jahren nicht mehr geraucht.
Dann treffe ich Sie und fange wieder an. Unglaublich.
Ich mache das für das Mädchen, damit sie sich nicht prostituieren muss,
aber ich bleibe keine Minute länger als nötig.
Sie sind eine tickende Zeitbombe, alter Mann.
Gehen wir unsere Hintergrundgeschichte durch.
Was hab ich Ihnen angetan? Erklären Sie es.
Der kleine Ganove war gestern nicht hier und heute auch nicht.
Wir müssen ihn nicht mehr bezahlen, richtig?
Abwarten.
Was ist mit Ihrem Job?
War Ihre Entlassung noch mal Thema nach meinem Gespräch mit Menéndez Roberts?
Abwarten.
Wenn dieser Typ kommt,
gehen Sie zu ihm und sagen:
"Guten Tag. Hauptfeldwebel Evaristo 'Stopper' Robledo.
Generalkommissar Donato möchte mit Ihnen sprechen.
Man nennt ihn Rauhals."
Sie bringen ihn her und das war's.
Mehr müssen Sie nicht tun.
Und dann verschwinde ich.
Was danach passiert, erfahre ich aus den Nachrichten.
Ich versteh's nicht.
Wenn Sie sowieso mit ihm reden, wozu brauchen Sie dann mich?
Das ist mir unklar.
Details, Antonio.
Es erweckt den Eindruck, dass hinter mir eine Organisation steht.
Jetzt, Cardoso.
Jetzt.
Ich gehe besser.
Nein, da lang. Sie gehen da lang.
Was geht ab, Alter Mann?
Robledo, Evaristo. "Stopper." Freut mich.
Hören Sie, mein Boss… Generalkommissar Donato, da drüben.
Er will Sie sprechen.
- Ihr Boss? - Ja.
Ich bin einer seiner Mitarbeiter. Er will Sie sehen.
- Wer sind Sie? - Ein Mitarbeiter.
Aber wer sind Sie?
Robledo.
Evaristo. Stopper.
Sie kommen mir bekannt vor. Kennen wir uns?
Nein.
Nein, Señor. Sie kennen mich nicht.
Nein, hören Sie. Sie kennen mich nicht, weil ich…
Wissen Sie? Hören Sie, ich…
Ich bin niemand.
- Was heißt das, niemand? - Ich bin niemand.
Ich existiere nicht, nein.
Nein, aber hören Sie bitte gut zu, denn…
Der, der jemand ist, und der Sie sprechen will, ist dort.
Kann nicht, ich hab zu tun.
- Der Generalkommissar… - Ich hab zu tun!
Hatte ich nicht verstanden.
Anscheinend kann er nicht. Er hat zu tun, sagt er.
Hör zu, du Idiot.
Meinen Sie mich?
Ja, dich, Al Capone.
- Komm her. - Was wollen Sie?
Ich will nicht schreien müssen. Komm her.
Laurita Martínez. 500 Riesen.
Kommt dir der Name bekannt vor? Und die Summe?
Was?
Komm her, Junge.
Unterhalte dich mit Papa.
Ich lasse Sie zwei dann mal allein.
Was ist mit Laura Martínez? Wer sind Sie?
Ich bin Kommissar Donato.
- Wenn die kleine Hure denkt… - Die Hure ist meine Tochter.
Setz dich.
- Ok. - Sieh mal an.
Die Kleine hat einen Vater.
Ich bin nicht ihr leiblicher Vater, eher eine Vaterfigur.
Ich habe viele Kinder.
Ich bin "Rauhals" Donato.
Noch nie von Ihnen gehört.
Das wundert mich bei dir gar nicht.
Ihr jungen Leute macht nie eure Hausaufgaben.
Und am Ende liegt ihr im Graben.
Ich erkläre es dir.
Du arbeitest sicher mit dem 32. Revier zusammen.
Ich überwache den gesamten Süden.
Von der Avenida Belgrano bis zum Riachuelo.
Wie du dir vorstellen kannst, hab ich keine Zeit für Details.
Das überlasse ich Gordillo.
Rogelio Gordillo.
"Zweikopf."
Stopper!
Er kennt Zweikopf nicht.
Leg dich nicht mit Stopper an, ok?
Er gibt Führungen an Orten, von denen keiner zurückkehrt.
- Klar? - Kommen Sie zur Sache, alter Mann.
Lass das. Es nervt, und das ist nicht gut für dich.
Reden wir über dein Problem.
Dieses Mädchen, Laurita. Ich bin nicht zufrieden mit ihr.
Dass sie kokainabhängig geworden ist, betrachte ich als persönliches Versagen,
das geb ich zu.
Aber sie sagt, du hättest sie geschlagen, und das macht mich auch nicht glücklich.
Ich verstehe, dass du auf dein Revier aufpassen musst,
aber wir kümmern uns selbst darum.
Das geht dich nichts an.
Sie gehört zur Familie, und sie wird niemanden mehr stören.
Verstehst du? Vergiss sie.
Du hast sie nie gekannt.
Vergiss sie, oder du bist derjenige, von dem nur Erinnerungen bleiben werden.
Du meinst, zwei alte Knacker wollen mir was antun?
Natürlich nicht.
Wir tun niemandem weh.
Außerdem hätte ich gegen dich sowieso keine Chance.
Aber mit Stopper solltest du dich nicht anlegen.
Willst du mich verarschen? Mir reicht's.
Was habt ihr gestern hier gemacht?
- Ich erinnere mich nicht. - Nein?
Du hast das Teil hier benutzt. Ich sehe alles.
- Ich müsste dich nicht warnen. - Wo ist die Kleine?
Du machst einen schweren Fehler.
Fickt euch beide! Ich hasse es, respektlos behandelt zu werden!
Erst das Mädchen und jetzt ihr alten Säcke!
Steht "Idiot" auf meiner Stirn?
- Keine Ahnung, ich sehe nichts. - Es reicht.
Wer bist du und wo ist das Mädchen?
- Ich bin Rauhals Donato. - Ist mir egal! Wo ist sie?
Ist mir egal!
Das Revier weiß, wo ich bin.
Wenn ich um neun nicht da bin, kommt Verstärkung.
Du hältst mich wohl echt für bescheuert. Wo ist das Mädchen?
Ich darf nichts sagen.
Hör mir zu, ich lebe auf der Straße.
Du beleidigst mich also in meinem Zuhause.
- Wo ist sie? - Ich bin Kommissar Donato.
Dann zeig mal, wie du dich wehrst, Herr Kommissar.
- Lass mich los! - Wo ist denn deine Verstärkung?
Lassen Sie ihn los!
Sonst rufe ich die Polizei!
Stopper kann ja reden!
An der Ecke steht einer. Ich hol ihn.
- Komm zurück. - Ich hole ihn.
Alter Mann!
Hey, was ist das denn?
Was das ist?
Das ist ein verrückter alter Mann mit einem Messer.
Du kannst mich nicht mal sehen!
Ich sehe einen blauen Schatten mit Blut darin.
Komm näher und ich stech zu. Ja, ich krieg dich, du Idiot.
Es reicht, Stopper. Ich geh ja schon.
Diese Alten gehen mir echt auf die Nerven. Wo ist das Mädchen, verdammt?
Du haust ab, du Idiot?
Nein, Cardoso.
- Du hast gekniffen, du Arschloch! - Cardoso!
Das ist mein Park, verstanden?
Ich heiße Antonio Cardoso, du Feigling!
Leg dich noch mal mit mir an und ich schneid dir die Eier ab!
Ich verarbeite sie zu Eiersalat, verdammt noch mal!
Oh nein! Nein, du Mistkerl!
Nein, du Mistkerl! Nein!
Cardoso!
Cardoso, kommen Sie her.
Setzen Sie sich doch, wenn Sie wollen.
Ich habe gerade…
Kein Wort, bitte.
Ich wollte Ihnen nur sagen,
dass ich Sie ehrlich gesagt wirklich vermisst habe, Cardoso.
Ok.
Und ich freue mich,
dass Sie aus dem Krankenhaus entlassen wurden.
Schade nur,
dass Sie nicht erlaubt haben, dass ich Sie besuche.
Warum sollte ich auch?
Damit Sie sich als Arzt ausgeben und mir den Fuß amputieren?
Ich habe 12 wundervolle Tage ohne Sie verbracht.
Sie haben ja recht.
Ich habe denen gesagt:
"Er darf nicht rein, selbst wenn er sagt, er sei der wiederauferstandene Favaloro."
Das verstehe ich.
Ich habe aufgehört, Dinge zu erfinden.
Ja, klar.
Ich mein's ernst.
Seit dem Vorfall mit diesem Verbrecher,
bei dem Sie, wenn ich das sagen darf, ausgezeichnet gehandelt haben.
So viel Mut hat seit Feldwebel Cabral niemand mehr bewiesen.
Seit diesem Tag bin ich nur noch ich selbst.
An jenem Freitag hab ich Clara zum Mittagessen getroffen
und ihr alles gesagt.
Armes Ding.
Sie hatte Tränen in den Augen,
und da beschloss ich, ihr die Wahrheit zu sagen.
Ich gebe zu, die Tatsache, dass diese Laurita
nie wieder aufgetaucht ist,
hat mir bei der Entscheidung geholfen.
Ich wollte nicht noch eine Lüge erfinden.
Mein Mund ist gefährlich.
Er hat aus Ihnen Stopper Robledo gemacht und Sie fast umgebracht.
Er hat eine israelische Familie erfunden und meiner Tochter das Herz gebrochen.
Mein Mund ist außer Dienst.
Da wir gerade über Ihren Mund sprechen,
der Anwalt des Ausschusses hat herausgefunden,
dass VAUHUG nicht existiert.
Sie haben mich rausgeschmissen, und den Heizkessel auch.
Ohne jegliche Abfindung.
Das tut mir sehr leid.
Sie haben dieser Laurita versprochen,
dass Sie ihr mit diesem Gangster helfen würden.
Und jetzt?
Wer weiß, was aus dem armen Mädchen geworden ist?
Und da wir gerade Inventur machen…
Rodrigo.
Er ist zurück.
Er verlangt jetzt 3000 Pesos.
Sie haben also haushoch verloren. Fünf zu null.
Sie müssen wirklich nicht noch mehr Salz in die Wunde streuen.
Und noch was: Ich bin nicht Feldwebel Cabral.
Cabral wurde zu Brei geschlagen, ich nicht.
Im Gegenteil, ich hätte diesen Mistkerl beinahe selbst vermöbelt.
Wenn ich ihn je erwische… Sehen Sie mal.
Was sagen Sie jetzt?
Ein Stück von diesem Mistkerl.
Nur von seiner Jacke, aber trotzdem.
Fast hätte ich noch mehr Schaden bei ihm angerichtet.
- Oh. - Wissen Sie, was ich gesehen hab?
In meinem Krankenhausbett sah ich ihn über mir schweben,
den angsterfüllten Blick dieses Idioten.
Seine Augen wurden riesengroß, als er mein Messer sah.
Er ist erstarrt.
Er hat solche Angst. Er hat es nicht verstanden.
Wie konnte er es auch verstehen? Wie?
Mein Gott.
Selbst mit meiner Sehschwäche
konnte ich erkennen, dass er mich mit offenen Augen anstarrte.
Weil er mich gesehen hat.
Ja, er hat mich gesehen.
Er hat mich gesehen.
Ich garantiere Ihnen, dass sich dieses Arschloch
so schnell nicht noch mal mit mir anlegen wird.
Das muss ich einrahmen.
Ich muss jetzt leider los.
Das ist die beste Nachricht des Tages.
Ich werde um 12 im Pflegeheim erwartet.
Dann läutet die Glocke, und wenn ich zu spät komme, gibt's Ärger.
Ich bin zurück im Kindergarten.
Ich muss mich beeilen, weil Clara mich jeden Tag anruft.
Und an den Wochenenden komme ich jetzt nicht mehr in den Park.
Die verbringe ich in La Horqueta.
Im Krankenhaus sagte man mir, dass Sie entlassen wurden.
Darum wollte ich sehen, ob ich Sie finden kann.
Ich schulde Ihnen eine Entschuldigung, und ich schulde Ihnen die Wahrheit.
Ich heiße León Schwartz.
Das ist mein echter Name.
Ich war in meiner Jugend wirklich Aktivist.
Aber dann kamen das Leben, Familie und Kinder dazwischen
und ich musste irgendwie Geld verdienen.
In den letzten 41 Jahren meines Arbeitslebens
war ich Kellner im Café Imperio in Villa Crespo.
Das ist alles.
Ein Kellner.
Als ich 73 Jahre alt war, ging ich in Rente.
Ich hätte gern noch etwas länger gearbeitet,
aber ich hab zu viel geredet, und das störte einige Kunden.
Ich war also schon mein ganzes Leben lang, was ich auch jetzt bin:
ein Niemand.
Ein absoluter Niemand.
Genau so ist es.
Auf Wiedersehen, Antonio.
Ich wünsche Ihnen und Ihrem Messer alles Gute.
Oh wow.
Sie können nicht aufhören zu lügen.
Das war die Wahrheit.
Welche Wahrheit?
Sie sagen nie die Wahrheit.
Hören Sie…
Wir haben so viel zusammen erlebt, also seien Sie ehrlich.
Das war die Wahrheit. Mehr gibt es nicht zu sagen.
Nein, Señor!
Sie, ein Kellner? Ach, bitte.
Sie waren doch sicher so viel mehr als ein Kellner.
Im Ernst, was waren Sie?
Ich war Kellner, mehr nicht.
Nur ein Kellner.
Bis auf meine kurze Zeit
in der Filmindustrie.
Was? Sie haben fürs Kino gearbeitet?
Sie nennen es Kino,
wir nennen es die Filmindustrie.
Was war Ihr Job?
Job würde ich es nicht nennen.
Ich war für kurze Zeit Produzent, Regisseur und Drehbuchautor.
Produzent und Regisseur.
Und Drehbuchautor.
Ich wusste doch, dass Sie lügen.
Das ist eine große Sache.
Ja, das könnte man schon so sagen.
- Ja. - Es war eine schwierige Zeit.
Die Blüte der 70er. Schwarze Listen.
Unsere talentiertesten Künstler wurden ermordet oder verbannt.
Alle hatten Angst.
Die Branche war in Schockstarre verfallen.
Ich wurde nach Cannes eingeladen,
mit einer Doku
über die lateinamerikanische Befreiungsbewegung.
Oh wow, Cannes!
- Ja, davon hab ich viel gehört, ja. - Ja.
Es war ein kleines Leidenschaftsprojekt.
Wie konnte ich ahnen, dass der Film die Goldene Muschel gewinnen würde?
Nein! Wie hieß der Film?
"Die blutenden Venen von Pachamama."
Ich habe Gänsehaut.
Wir hatten zwar kein Geld, dafür aber umso mehr Mut.
Verstehen Sie? Plötzlich klingelte das Telefon.
Um zwei Uhr morgens.
Nein! Wer war es?
Die Filmindustrie.
"Wir brauchen schnelle Lösungen, entschlossenes Handeln."
Sehen Sie das mal im Kontext.
Natürlich, ich kann es mir vorstellen.
Was tat ich also?
Ja, was haben Sie getan?
Tja, das ist eine lange Geschichte.
Eine sehr lange, komplizierte Geschichte.
Ich versuche, sie kurz zusammenzufassen.
BASIEREND AUF DEM STÜCK "ICH BIN NICHT RAPPAPORT" VON HERB GARDNER
Untertitel von: Stefanie Bartlog