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AS OVELHAS DETETIVES
Querida Rebecca…
sei que tens muitas perguntas.
Eu também.
Afinal, a vida é um mistério.
Mas se houvesse uma resposta para todos os grandes enigmas do universo,
um segredo para a felicidade,
eu propunha que fosse apenas isto…
Ovelhas.
Falo a sério.
São mesmo as ovelhas.
Estou a ir.
Na última carta, perguntavas-me se alguma das minhas ovelhas era especial.
Bem, são todas especiais. Foi por isso que dei um nome a cada uma.
Por exemplo,
há dois carneiros gémeos briguentos a que chamei Ronnie e Reggie.
E temos o altivo e digníssimo Sir Ritchfield.
A Nuvem, a mais fofa.
Ela arma-se em diva.
A Zora, a mais curiosa.
O Mopple, o mais paciente.
E o Olhos de Lã…
Bem, porque não me ocorreu um nome melhor.
E pronto, sei que disse que são todas especiais,
mas tenho de admitir que há duas ainda mais especiais.
Há o Sebastian,
o meu maior carneiro,
e, tal como eu, é um solitário.
De vez em quando desaparece.
E, mais tarde ou mais cedo, volta a aparecer.
E, finalmente, a Lily.
A mais inteligente.
Aquela que parece adivinhar sempre o que a minha cabeça pensa
e o que o meu coração sente.
Mais do que as outras, ela transmite-me uma paz que só os pastores conhecem.
Uma paz que sentimos
ao cuidar das criaturas mais meigas do mundo.
Todos os dias começam com os seus cuidados de saúde.
RAÇÃO PARA OVELHAS
Alimento-as bem,
trato da tosquia.
Esforço-me bastante para entretê-las.
E nunca me esqueço de lhes dar a medicação, que diriam que gostam,
se pudessem falar.
São horas do remédio, amigo. Toma lá.
E quando as minhas tarefas acabam e o Sol começa a descer no céu,
escolho um livro para lhes ler em voz alta.
Histórias de detetives, mistérios, policiais. Os meus favoritos.
"Sei quando o Rodney Hollingshead foi morto
"e sei quem foi o verdadeiro assassino."
Gosto de fingir que elas estão a acompanhar a história.
Mas sei, lá no fundo, que por mais especiais que sejam, continuam a ser…
ovelhas.
Não, acabou.
Vá lá, tudo para casa.
Leio o fim amanhã.
Porque é que ele parou ali?
Estava quase a dizer quem era o assassino.
Isto é tortura. Foi a criada, não foi?
Claro que foi a criada.
Não, não, não! Foi o jardineiro.
Sempre a cortar a relva mas nunca comia nenhuma?
Sim. É suspeito.
Estão a gozar? Foi o médico, de certeza.
Nem pensar. Foi a tia sinistra.
A tia sinistra já foi há três livros, crânio.
Não podemos ser filhos dos mesmos pais!
Lá vamos nós.
Pois.
Outra vez nisto.
Estão todos enganados.
Eu já descobri há dois capítulos.
É a criada, não é?
Nada disso.
O sobrinho, o Bertie Hollingshead.
Lily, o detetive não descobriu já que as provas contra o Bertie Hollingshead
tinham sido forjadas pelo verdadeiro assassino?
Exatamente.
Não estão a ver?
Para escapar à condenação, forjou ele próprio as provas.
O Bertie Hollingshead é o verdadeiro assassino.
Para que é que foi isso?
O George vai acabar a história amanhã. Vão ver.
Eu ainda acho que foi a criada.
"O Bertie conhecia bem a lei
"que dizia que uma pessoa não pode ser condenada duas vezes pelo mesmo crime.
"Assim, para escapar à condenação, forjou ele próprio as provas.
"O verdadeiro assassino foi Bertie Hollingshead."
A maioria das minhas ovelhas parece que passa o dia inteiro a comer
ou a pensar em comida.
Mas tenho três cordeiros traquinas com energia para dar e vender.
Criaturas alegres e brincalhonas nascidas na primavera.
Na verdade, quase todos os cordeiros nascem na primavera.
E depois há o meu cordeirinho que nasceu no inverno.
Olá.
- Sou a Daisy. - Eu sou o Oliver.
- E eu sou a Pickles. - Como te chamas?
Não tenho nome.
Queres vir brincar?
Não! Xô!
Não brinquem com o cordeiro do inverno.
O lugar dele não é neste rebanho.
Por razões que só fazem sentido para uma ovelha,
o rebanho rejeita muitas vezes um cordeiro nascido no inverno.
Está tudo bem.
Só porque um cordeiro do inverno é diferente.
Isso mesmo. Boa.
Tenho uma pergunta.
Porque é que o George trata sempre tão bem aquele cordeiro?
O George não é uma ovelha.
Nunca lhe falaram dos cordeiros do inverno.
E só mais uma coisa. Se aceitares o meu convite,
tens de saber que vivo perto de uma cidade chamada Denbrook.
Tem as suas personagens características.
Por exemplo…
Bom dia, Caleb.
O Caleb, outro pastor.
Bom dia, minhas senhoras.
Não gosto dele.
O Ham, o talhante.
Não gosto nada dele.
A Beth, a dona da hospedaria.
Não gosta de mim.
Apetece-me esganar aquele homem.
O Tim, o polícia.
Um idiota.
E o Reverendo Hillcoate, que se considera um pastor de homens.
Temos uma relação complicada.
E agora a leitura de hoje. A Parábola da Ovelha Perdida.
George, vem juntar-se a nós?
Todos são bem-vindos na casa do Senhor.
Até carniceiros?
Não venho juntar-me a vocês.
Vim só saldar a dívida.
O velho George.
Mas chega de falar das pessoas.
Quero que conheças o meu rebanho.
Está tudo ansioso para te ver.
E eu também.
Por favor, vem depressa.
Com amor, George.
Nuvem?
Tenho uma pergunta.
Os dentes-de-leão fazem-me as pestanas bonitas como as tuas?
Não, não fazem nada às pestanas.
Mas para a lã são ótimos.
Vê só o Olhos de Lã.
Só come dentes-de-leão.
É assim que isto se chama? Certo.
Devíamos guardar alguns para o Sebastian. Está desaparecido há dias.
E daí? Desde que o George o trouxe sei lá de onde,
passa a vida a fugir para a cidade.
Ele que passe fome.
Lá porque não se preocupa connosco, não temos de fazer o mesmo com ele.
O Sebastian faz parte do rebanho.
Olhem! É o Caleb!
Cãezinhos!
Cãezinhos, cãezinhos, cãezinhos.
Caleb! Estou aqui!
Adoro sempre o perfume dele.
São as camisolas de lã.
Estão tão bem tingidas.
- Posso entrar? - Vai-te embora.
Vou entrar.
É tão bonita e novinha a brilhar.
Estás a pensar no mesmo que eu?
- 'Bora marrar! - 'Bora marrar os dois!
Reggie! Ronnie!
Falámos sobre isto. Não se marra nas coisas, a não ser…?
A não ser que haja uma boa causa para marrar.
Isso mesmo.
É a terceira visita do Caleb este mês.
Só podem estar a falar de uma coisa ali dentro.
Combinar rebanhos.
- Combinar rebanhos? - Ovelhas novas.
- Pastos novos! - Cãezinhos?
Estou a pensar nisso!
Dei-te uma hipótese e mentiste-me, Caleb!
E não voltes!
Cá para mim, ainda não vamos combinar rebanhos.
Estava tão feliz.
E agora estou triste e zangada.
Quero esquecer que isto aconteceu!
Tens razão. É uma desilusão.
Então, pessoal?
Vamos optar por esquecer esta visita do Caleb quando eu contar até três.
Um… dois…
Então e o Mopple? Ele não consegue esquecer.
Porquê?
Pobre Mopple.
Nasceu com uma terrível enfermidade.
Ao contrário de nós, não pode optar por esquecer as coisas.
Pois é.
Mopple, quando nos esquecermos, não nos lembres que isto aconteceu.
Não querem mesmo? Não foi assim tão mau.
Mas também não foi muito bom. Nem vale a pena.
Estão prontos?
Um…
Dois…
Três.
Nuvem?
Tenho uma pergunta.
Os dentes-de-leão fazem-me as pestanas bonitas como as tuas?
Não, não fazem nada às pestanas.
- Mas são ótimos para a lã. - Mas são ótimos para a lã.
Eu estou bem.
Vou ficar bem, prometo.
Só que…
Não sei.
Bem, estava à espera que as coisas mudassem em breve.
Mas não se preocupem.
Vocês ficam bem.
E eu também fico.
FESTIVAL CULTURAL DE DENBROOK
Olá.
Olá, olá. Há novidades?
Pouco correio para uma segunda. Só contas e lixo.
O George? Ele escreveu a quem?
Bem, eu não devia dizer nada, mas…
Uma tal de Rebecca Hampstead. Na América.
Seja ela quem for, há meses que andam a trocar correspondência.
E…
Vá lá.
Cheira.
Perfume de rosas.
São cartas de amor.
Acreditas?
O rabugento do George Hardy é um velho romântico piegas.
Quem diria?
O piegas do George.
Pois.
- Fica bem. - Tu também.
Adeus!
- Olá! - Olá!
Acabei de chegar para o Festival Cultural de Denbrook.
Fantástico.
É aqui.
Siga-me.
Aqui onde?
Bem-vindo ao Festival Cultural de Denbrook.
ARTE ORIGINAL DE BETH PENNOCK
Está a brincar.
Porquê? É a tradição da nossa cidade.
O que é O Mundo Fantástico de Oz?
É o melhor filme que já foi feito.
E foi filmado a 65 quilómetros daqui.
A maioria concorda que é melhor do que o original.
Nunca vi.
Quem é que não viu O Mundo Fantástico de Oz?
Peço desculpa. Porque é que fizeram uma faixa enorme para isto?
Para atrair pessoas. Não é um festival sem pessoas.
Isto não é um festival. De todo.
Não. São só umas mesas.
Quer ensinar-me a gerir o meu negócio?
Não.
Tem razão. Peço desculpa.
Acho que não começámos bem.
O meu nome é Elliot Matthews. Sou repórter da Gazeta.
Repórter júnior.
Certo, pronto. Trabalho na secção de obituários.
Mas ando à procura de uma boa história há muito tempo
e o meu editor deu-me isto.
O Festival Cultural de Denbrook.
- E daí? Parece-me um sonho. - Sim, é muito fixe.
Não consigo ser promovido a escrever sobre isto, pois não? Não.
É pena.
Dez. Em dinheiro.
Porquê?
- Bilhete de entrada. - Bilhete de entrada.
Dez.
Tome…
Fique com tudo.
Pronto…
Que estranho.
BEM-VINDO A DENBROOK
Onde está o George? A nossa história de embalar?
Já devia ter saído.
Não precisam de ter medo deste som.
Sir Ritchfield?
Sim, está na hora de saberem a história, pequenitos,
porque a vida é mesmo assim.
Todas aquelas nuvens já foram ovelhas como vocês e eu.
Quando veem que o chão está muito seco,
começam a dançar.
E fazem um barulho retumbante para arrancarem a chuva do céu
que vai fazer crescer a erva e o trevo.
Todas as ovelhas se tornam nuvens?
Sim, Pickles. Todas nós.
Um dia vou ser uma nuvem, tal como os meus pais antes de mim.
Apesar de,
sei lá porquê, não me lembrar de eles
se terem transformado em nuvens.
Mopple, lembras-te de tudo.
Deve ter sido um dia maravilhoso, não?
Bem, sim. É claro.
Eles disseram adeus, flutuaram alegremente rumo ao céu
e tornaram-se duas nuvens fofinhas
a olhar lá de cima por todos nós
com amor.
Para sempre.
Obrigada.
Ora aí está!
Tal como deve ser.
Sim.
Tudo está como deve ser.
TALHOS GILYARD
Veja o lado positivo. Escolheu a altura perfeita para vir.
É o Festival Cultural de Denbrook!
Foi uma sorte!
Fui lá na semana passada com a minha irmã e provámos o queijo local.
Era muito melhor do que as coisas
que se compram naquelas lojas todas XPTO na cidade.
A minha irmã disse que eu…
Também viu aquilo?
O quê?
BEM-VINDO A DENBROOK
Acordaste!
Já vos pedi mais do que uma vez para não fazerem isso.
Esquecemo-nos!
Claro que sim.
Olhem para ali!
- Esperem por mim! - Mais devagar!
Lily? O que estás a…?
Acho que estamos a jogar. Não te mexas.
O primeiro a mexer-se perde.
Ele não está a jogar a nada.
Bem, então… está a fazer o quê?
Lily.
Ele…
morreu.
O George está morto.
Quê? Como assim "morto"?
Isso não é verdade.
É só nos livros.
É verdade?
As pessoas morrem?
E vai transformar-se numa nuvem?
Não. Isso são só as ovelhas.
- Morto? - Morto?
Isso acontece mesmo?
Parece que sim.
Quer dizer que as ovelhas podem morrer?
Não, Pickles, transformamo-nos em nuvens, mas…
O George não pode estar morto.
Preciso do meu remédio. Tenho Orf.
O que é Orf?
Isto é Orf.
Que nojo!
Acho que nenhum de vocês percebe o que estou a dizer.
O George partiu.
Nunca mais vai voltar.
Mas o George era o nosso pastor. O que faremos?
Sim, és a ovelha mais inteligente do mundo, Lily. Diz-nos o que fazemos!
Só há uma coisa a fazer.
Temos de esquecer o George.
O quê? Mas, Lily, é o George… Não podemos esque…
Recordá-lo é muito doloroso. Não consigo!
Ela tem razão. As ovelhas não foram feitas para sentir estas coisas.
Temos de optar por esquecer.
Quando eu contar até três.
Mas esperem. Não…
Um.
Não, por favor! É o George!
Dois.
Ninguém vai esquecer nada.
Sebastian.
Achavam mesmo que vos deixava esquecer o meu pastor tão facilmente?
Era o nosso pastor, Sebastian.
Todas o adorávamos.
É muito difícil de suportar.
E vamos esquecer.
Não, não vão.
Vão recordá-lo, porque é o correto.
Porque é justo.
"Já estou" quê?
Não é "já"… Eu disse "justo".
Qual "susto"?
Jus… to. De justiça.
Significa que os maus não devem magoar os bons.
Que os fortes não devem magoar os fracos.
E que um amigo nunca deve ser esquecido.
O George foi justo comigo uma vez.
E merece que sejamos justos.
É verdade. O George foi sempre muito bom para mim.
Para vocês todos.
Foi por isso que vos criou só pela lã.
E havia de nos criar para mais o quê?
Para mais nada. Só pela nossa bela lã.
Tenho uma pergunta.
Qual é o significado da vida humana se tudo pode acabar num piscar de olhos?
Aliás, porque é que os humanos existem?
E quem os criou? E a nós?
O que há dentro de uma árvore, para onde vai a Lua durante o dia
e porque é que o George foi assassinado?
Assassinado? Como assim, assassinado?
Nas histórias de embalar, as pessoas que morrem são sempre assassinadas.
Não, Zora.
Isso é tudo a fingir. Isto é a vida real.
Não é verdade, Lily?
Exatamente. Não há motivos para pensar que o George foi…
O boné.
Vim cá para ele me assinar uns papéis e encontrei-o assim.
Quer dizer algumas palavras?
Não.
Caleb.
O que está o talhante a fazer aqui?
Cinco.
Seis.
Quer as ovelhas.
Quinze.
Dezasseis.
Lily. Que andas a tramar?
Pode não ser nada,
mas não consigo parar de pensar no boné e na gabardina do George.
Qual boné e qual gabardina?
Exatamente. Ele saiu com o temporal. Porque não os usou?
A não ser que…
Empurra-me para cima.
O quê?
Eu disse que gostava de me esquecer disto.
Estás a ver alguma coisa?
Estou a ver tudo.
Perdão?
Bom dia.
Desculpe, porque é que ainda está na cidade?
Problemas mecânicos. Quem é este?
Chama-se George Hardy. É pastor.
O que aconteceu?
Provavelmente, um enfarte.
Receio que não seja uma grande história para si.
A não ser que haja algo invulgar. Certo?
Não. Procurei em todo o lado.
À volta da caravana.
Debaixo da caravana.
Então e dentro da caravana?
Vou lá ver.
Se calhar, é melhor…
O quê?
As impressões digitais, não?
Pois é. Cenas forenses.
Pois.
Parece tudo em ordem.
Calma, espere aí.
Porque é que um homem a ter um enfarte se levantava e saía lá para fora?
Provavelmente, aconteceu lá fora.
Não. Aconteceu aqui.
Ele derrubou a cadeira.
E não estava sozinho.
Por favor, amigo.
Foi um enfarte.
Parece-me que está propositadamente a ignorar o facto
de haver provas que sugerem o contrário.
O que está a dizer? Que estou com medo que seja um crime?
Está?
Por favor…
Quem me dera que houvesse um homicídio em Denbrook. Um por dia.
Nada me faria mais feliz!
Ouça, sei que precisa de uma história para a sua grande carreira de jornalista.
Mas lamento…
O George Hardy não foi assassinado.
O George Hardy foi assassinado.
O polícia disse que foi homicídio?
Não. O polícia diz que foi enfarte. Mas está enganado.
Então, não foi um homicídio.
É apenas um palpite de um animal.
Certo.
O George recebeu alguém que conhecia, pois ofereceu-lhe uma bebida.
Depois, sentiu-se mal.
O facto de o convidado não ter alertado ninguém sugere que foi ele o responsável.
E a ausência de ferimentos visíveis sugere envenenamento.
A mancha verde-erva na mão dele aponta para uma luta.
O assassino fugiu.
O George sucumbiu ao veneno e morreu.
Nunca dou palpites.
O polícia é completamente incompetente, como são sempre nas histórias de embalar.
É por isso que alguém tem de tomar a iniciativa e resolver o crime.
Quem?
O George deu-nos comida.
O George cuidou de nós.
O George adorava-nos.
Devemos-lhe tudo.
O que estás a dizer?
O nosso pastor foi assassinado.
E nós vamos resolver o crime.
Qual é a piada?
Para começar,
vocês são ovelhas!
Ele está a falar contigo.
Acham que têm inteligência para resolver um crime?
Sabem o que os humanos chamam aos idiotas que não pensam pela própria cabeça?
Patos!
Ovelhas!
E tu. A "ovelha mais inteligente do mundo".
Em que sítios "do mundo" já estiveste?
Estiveste aqui? E acolá?
Vá lá.
Voltem para a vossa palha, os vossos dentes-de-leão e as sestas
e deixem os homicídios para os humanos.
Então, vamos começar?
Procurem pistas. Não toquem nas provas.
E não comam a cena do crime!
O que é isto?
Malta! Acho que estou dentro de uma pista!
Raios. Olá?
Esqueçamos as pistas, por favor.
Alguém viu alguma coisa na noite do crime?
Eu vi.
Vi-te a ti, Sebastian.
Foi o Sebastian!
Assassino!
Claro. Fui eu.
Passei por uma porta em que não caibo, usei uma cadeira que não aguenta comigo
e tirei a vida ao meu pastor por razão nenhuma,
espremendo delicadamente gotas de veneno para o copo dele
com isto.
- Até tem razão. - Que se passa?
Algum de vocês viu alguma pessoa?
Eu vi o fantasma do George.
- Não viste nada. - Vi.
O fantasma levantou-se do corpo dele.
Não dava para ver bem no escuro,
mas tinha o cheiro do George e…
Por favor, cordeiro do inverno, não é a altura.
Sinos? Mas já tocaram há dois dias.
Eles usam os sinos para convocar reuniões.
Isto é por causa do George.
Claro!
Nas histórias de embalar, há sempre uma reunião para anunciar o assassino.
E o assassino está sempre entre eles.
Temos de ir lá.
Achas que tens coragem para isso?
Nenhum de vocês saiu deste pasto.
Os vossos cascos nunca tocaram em nada senão erva.
Porque é tão difícil sair de casa?
Nós não temos medo.
- Mopple, o que é isto? - Acho que é uma estrada.
- Mas é feita de quê? - Erva não é, vê-se.
Lily?
Sim!
Vens ou não?
Estou só a…
É melhor ires andando.
Porque estás a gritar?
Eu quase ao pé de vocês.
Mas parece tão longe.
Vocês só têm de atravessar a estrada.
Não. Não consigo.
É impossível.
A culpa não é tua.
Nós somos o que somos.
Talvez se tu e eu atravessarmos juntos.
Pelo George?
Pelo George.
Juntos.
- Eu quero voltar. - Também eu. Continua.
Conseguimos! Saímos de casa!
Vês? As ovelhas conseguem fazer coisas.
Aliás, somos capazes de tudo!
Só faltam três quilómetros.
Não há problema.
Quantos quilómetros fizemos agora?
Tenho de admitir que estou impressionado.
Não resolves o mistério, mas, pelo menos, conheces um pouco do mundo.
É claro que resolvo o mistério.
Hoje à noite já está resolvido.
O George leu-nos montes destas histórias de embalar.
Seguem regras muito simples.
Mopple?
Um!
O assassino volta sempre ao local do crime!
Dois!
A polícia acha sempre que foi um vagabundo.
Sim, vêm sempre com o vagabundo.
Três.
Há uma pessoa inesperada que chega e que muda toda a história.
Quatro!
A vítima é a pista mais importante.
Bem, isso é simples.
Mas vão ver que a vida real é um pouco mais complicada que um livro.
E já agora,
bem-vindos a Denbrook.
O que é isto?
Isto é a igreja, onde vive alguém que se chama "Deus".
Quem é Deus?
É um bocadinho confuso.
Deus é um pastor.
Então, podia ser nosso pastor?
Não. Porque também é um cordeiro.
O quê?
E também é invisível.
E é feito de pão.
E está cheio de graça.
Cheio de graça? Como nas anedotas?
Sim.
Então, Deus é um cordeiro invisível e engraçado feito de pão?
Sim. E comem-no aos domingos.
Coitado.
Eu sei que já devia ter voltado,
mas acho que tropecei no meu primeiro mistério policial numa pequena cidade.
Tenho de ir.
Vamos lá. Eles aqui não nos veem.
Já vos estão a ver e ninguém quer saber.
Pela centésima vez, são ovelhas.
Cidadãos de Denbrook.
Sei que correm boatos de que a morte do George Hardy foi suspeita.
Mas não posso comentar o envenenamento até a investigação ter…
Espera! Foi um crime?
Bolas.
Desculpe, que tipo de veneno?
Ouçam…
O George foi envenenado por uma coisa chamada taxina.
Encontra-se nas bagas dos teixos.
E existem árvores dessas nas redondezas?
Mesmo ali.
Então, foi um de nós que o matou.
Não, não.
Por favor. Foi algum vagabundo, de certeza.
Que é que elas têm?
Agente Derry?
Agente Derry!
Sim.
O quê? Sou eu essa pessoa.
Lydia Harbottle? Da Harbottle and Bloom?
Falámos ao telefone. Sou a advogada do falecido George Hardy.
Claro. E a senhora é?
Sou a Rebecca Hampstead.
Sou filha do George.
- Ele tinha uma filha? - Filha do George?
Uma pessoa inesperada que chega e muda toda a história.
É o seu número de telefone que está aí no fundo da página.
Foi assim que percebi que devia ligar-lhe.
Estou sempre a "detetar".
Mas não é detetive, pois não?
Eu sei, mas…
Encontrou este documento pousado numa secretária numa caravana minúscula.
Isso é só "reparar", não é?
Bem…
Reparou neste documento na segunda vez que entrou na caravana do Sr. Hardy?
Exatamente.
Então, tive de lá voltar para revistar bem o local.
E pus a fita policial. Era bem pegajosa…
Não me interessa a mim nem a ninguém.
Já o leu? Não olhou sequer para ele?
Não. Não é da minha conta.
Claro que é.
Vou fazer a leitura do testamento esta tarde.
As seguintes pessoas são mencionadas, por isso, garanta que estão presentes.
O Reverendo Hillcoate, Caleb Merrow…
Anote isto.
O Reverendo Hillcoate, Caleb Merrow, Beth Pennock,
Ham Gilyard, o senhor e a Rebecca Hampstead.
Fico hospedada no The Partridge Inn.
É lá que faremos a leitura às cinco da tarde em ponto.
Cinco da tarde. 17:00.
Sabe, eu disse-lhe que a Rebecca vive na América, mas cá está ela em Denbrook
no preciso dia em que me disse que o pai tinha falecido.
O que significa que já estava no país na noite do crime.
Mas não apanhou isso, pois não?
Sim.
Não. Sim… É claro que sim.
É o seu primeiro homicídio, não é?
O quê?
Acha que o matei?
Pois, queria dizer o meu primeiro caso de homicídio.
Bem, agora tudo depende de si, Agente Derry.
Vemo-nos às cinco.
Vemo-nos às cinco, Menina Harbottle.
Sra. Harbottle.
Temos de ir àquela leitura.
Cá está o The Partridge Inn.
Venho aqui comer flores às vezes.
Embora não perceba que importância é que isto pode ter.
Nas histórias de embalar há sempre um testamento.
E as pessoas que são nomeadas são sempre suspeitas.
Tenho de ver a cara delas.
Porquê?
Porque os humanos mentem muitas vezes e dá para perceber pelos olhos.
Exatamente.
Mopple, enquanto tratamos desta janela vai ver se há alguma melhor.
Vou já.
Vamos?
O que sabe sobre a sua mãe biológica?
Nas cartas, ele disse-me que ela morreu durante o meu parto.
E que ele era muito jovem, estava assustado, era muito pobre
e entregou-me para adoção.
Na igreja, disse ele.
Também tenho uma pergunta.
Desculpe, amigo.
É um prazer vê-la.
Acabei de perceber,
sozinho,
que não podia ter chegado da América hoje, certo?
O que significa que já estava no país ontem à noite
quando o George foi… morto.
Não estou a acusá-la nem nada, mas não é verdade?
É muito perspicaz, Detetive.
Não, não sou detetive.
Sou só um polícia
que está sempre a detetar.
Bem, eu…
Eu já estava no país, mas nunca tinha estado em Denbrook até hoje.
Mais uma pergunta.
Por acaso tem
namorado?
É penoso de ver.
O quê? É uma pergunta de rotina
que qualquer investigador faria nesta situação.
Tem piada que pergunte. Por acaso, acabámos há pouco.
Não…
Vês o mesmo que eu?
A filha.
O rosto dela está feliz,
mas os olhos estão assustados.
Então, a que horas ao certo chegou ontem?
Cheguei por volta das sete da noite e…
Desculpem.
- Não faz mal. - Era para me encontrar com ele hoje.
Estou tão emocionada.
- Obrigada. - Tome.
Obrigada.
Deixe estar. Muito obrigada.
Janela, janela. Se eu fosse uma janela, onde estaria?
Hortaliças.
Olá. Só uma linda cenoura.
Não. Não, não, não…
Ele também me disse que tenho um irmão. Um gémeo, na verdade,
que levaram para a África do Sul, acho.
Um gémeo sul-africano que nunca conheceu. Isto vale ouro.
E quem é o senhor?
Sou o Elliot Matthews. Estou a cobrir a história para…
Não interessa! Fora!
Na verdade, como jornalista, tenho…
Não tem direito nenhum. Saia.
Pronto.
E nada de espreitar.
Estarei na suite presidencial a desfrutar de todas as luxuosas comodidades.
Lily!
Lily, Sebastian!
Socorro!
Sr. Van Vuuren, fala Lydia Harbottle. Consegue ouvir-me?
Ja. A ligação está ótima. Obrigado.
O Sr. Van Vuuren é filho do Sr. Hardy
e vive na África do Sul. Por isso, junta-se a nós por telefone.
Ora, o Sr. Hardy enviou-me uma cópia do testamento há cerca de dois meses.
Mas não é esse testamento que vou ler hoje.
Ele fez um novo.
- Fui eu que encontrei. - Chiu.
Com data de três dias antes da sua morte.
Claro. Há sempre um testamento novo.
"Esta é a última vontade e testamento do Sr. George Hardy.
"Reuni-vos aqui aos sete
"porque tenho assuntos por resolver com cada um de vocês.
"Fui incorreto para com alguns
"e alguns foram incorretos comigo.
"Entre vocês, nesta sala,
"está um Tolo, um Mau Pastor,
"um Cordeiro da Primavera, um Cordeiro do Inverno
"uma Vítima
"e Dois Assassinos."
Dois assassinos?
Ele chama-me mau pastor?
- Como vou desvendar isto? - Bem, sabemos quem é o tolo.
Eu crio ovelhas francesas. A melhor raça que há.
E que conversa é essa de outra vítima?
Então, um de nós é o próximo.
Um de nós pode ser o assassino.
Porque não faz perguntas em vez de namoriscar?
Dois assassinos?
Um Cordeiro do Inverno.
"Isto é o que vos deixo."
"Isto é o que vos deixo.
"A certeza de que eu sabia quem vocês são realmente.
"E a maioria não vai receber mais nada."
Que conversa é essa de não recebemos mais nada? Que faço aqui, então?
Senta-te e cala-te, Ham.
Nem pensar.
Não, é o que diz o testamento. "Senta-te e cala-te, Ham."
Parece que o George o conhecia muito bem.
Mostra alguma classe.
- Está calado. - Cala-te tu.
"Ao meu filho, Peter Van Vuuren,
"os 120 hectares atualmente alugados a Caleb Merrow."
É muito generoso.
"À minha filha, Rebecca Hampstead,
"os 120 hectares adjacentes a que eu chamo lar,
"incluindo a minha caravana, o celeiro, o seu conteúdo e as minhas ovelhas."
No testamento anterior, o Sr. Hardy deixou os restantes bens
a uma instituição de caridade, a Sociedade Protetora dos Animais.
No entanto, no novo testamento, este parágrafo diz o seguinte:
"Deixo os meus restantes bens à minha filha, Rebecca Hampstead."
Não te entusiasmes muito. O homem não tinha nada.
Bem, na verdade, há um espalhador de estrume avariado,
três sacos de fertilizante…
Pode ser muito útil.
… e uma conta no mercado monetário no valor aproximado
de 30 milhões de dólares.
Ela disse 30 milhões?
Então, temos o nosso motivo.
Trinta milhões? Como?
Há dois anos, o George Hardy criou um medicamento
para uma doença dos ovinos chamada Orf.
- Orf? - Orf.
Então, a mistela azul que ele estava sempre a preparar era um medicamento?
E vendeu a patente a uma grande companhia agrícola pela quantia de…
Trinta milhões.
Para o Orf.
- Está alguém lá fora. - Tim.
Vai apanhá-los. Vai! Vai.
Eu estou bem.
Voltou!
Leva-o para fora!
Fora!
Lily, encontrei a janela.
Toma lá. Lindo menino.
Isso mesmo.
Estas ovelhas continuarão descontroladas se não tiverem um pastor.
Especialmente o grandalhão.
O George trouxe-o de uma feira.
É praticamente selvagem.
Espere, Tim! Não quer fazer uma declaração?
Não faço declarações. E trate-me por "agente".
E pistas? Tem alguma pista?
Sim, tenho montes de pistas e estou completamente em cima do assunto.
Ouça, preciso de uma história. Você precisa de um culpado.
Não seria bom ser respeitado, para variar?
As pessoas respeitam-me.
Se resolver isto, vai ser um herói.
Podemos trabalhar em equipa.
Eu podia ajudar.
Ontem à noite, quando o meu carro estava a ser rebocado,
vi uma lanterna por volta das 21:00, perto do terreno do George.
Está bem.
Bate certo.
O médico legista disse que o George morreu entre as 20:00 e as 23:00.
Tirou fotografias do corpo, não foi? Porque eu devia ter feito isso.
Tirei imensas fotografias. Posso enviar-lhe tudo.
O que acha…
Agente Herói?
Então, ela disse: um Tolo, uma Vítima, Dois Assassinos…
Eu ainda acho que foi a criada.
Não há criada!
Isso era uma história e mesmo na história não foi a criada. Chega de criadas!
Ovelhas.
O Caleb vai ser o nosso novo pastor, não vai, Lily?
Claro. Só precisamos de esperar que o mistério se resolva.
Tenho uma pergunta!
Porque é que ainda não resolveste o mistério, Lily?
Resolve-los logo nas histórias de embalar.
Eu sei, mas o mundo real é um bocadinho mais complicado
do que um… livro.
Um livro.
A resposta pode ser essa.
Só preciso de entrar na caravana do George e…
Olhem.
É a Rebecca?
Anda à procura de quê?
Como é que te chamas?
Aquela é a filha do George?
Tem o cheiro dele. Mas não é parecida com ele.
Aposto que nasceu no inverno.
E que foi por isso que o George não a quis.
Claro. Um cordeiro do inverno. É a prova.
Foi a Rebecca!
Assassina!
Não sabemos isso!
- Eu sabia! - Era o que estava a dizer.
Eu disse logo: "A Rebecca traz sarilhos."
Disse desde o início.
Sebastian?
Lily? Estavas a dizer algo sobre a caravana do George?
E um livro?
LOCAL DE CRIME
O último livro que o George nos leu falava de como se identifica um suspeito.
Tenho de encontrar esse livro e levá-lo ao polícia.
Se tivermos sorte, ele lê-o e aprende alguma coisa.
- Deixa-me ir! - Não. Zora!
Quero ser detetive! Deixa-me ir!
Certo. Só preciso que encontres o livro
que o George nos tinha começado a ler,
com o capítulo sobre meios, motivo e oportunidade.
Tenho uma pergunta! O que é um capítulo?
Não interessa! Encontra só o livro com o comboio na capa.
- Uma pergunta! O que é um comboio? - Uma fila comprida de caravanas.
Tenho uma pergunta!
Espera. Olhos de Lã, que estás a fazer?
Afastem-se todos. Vou encontrar o livro com o meu faro apurado.
Uma data de tomates. Podem ficar com eles.
Vá lá, Olhos de Lã. Estão todos a contar contigo!
Não, não estamos.
Foi o último livro em que o George tocou?
Será que…? Não, é uma cenoura.
- Por amor da santa. - Talvez volte depois.
101 PIADAS ESTÚPIDAS DE OVELHAS
É deste que andas à procura?
Não!
Então e este?
MORTE NA ENCRUZILHADA
É isso! Olhos de Lã, encontraste!
Claro que encontrei.
Lily, suponho eu…
Afinal, sou uma ovelha detetive.
ESQUADRA
MORTE NA ENCRUZILHADA
É bonito aqui em cima.
Mas um bocadinho solitário.
Fui levar um livro ao polícia para o ajudar a resolver o caso.
O que é uma feira?
Não é nada. Volta para o teu rebanho.
O nosso rebanho.
É música.
Uma feira é música.
E diversões.
Todos os dias, as crianças vinham fazer-me festas e dar-me comida.
Eu adorava.
Até que fiquei muito grande.
E então, quando anoitecia,
os homens da feira vinham buscar-me e metiam-me num círculo.
E nesse círculo havia um cão.
E obrigavam-me a lutar.
Lutava até sangrar.
Então, uma noite,
ele encontrou-me.
Pagou-lhes…
e levou-me com ele.
Uma feira é isso.
Mas como foste parar a um sítio tão horrível?
Porque não estavas com o teu rebanho?
Esperava que a Lily, a grande Ovelha Detetive, já tivesse percebido.
Então, eras um cordeiro do…?
Mais cedo ou mais tarde, um cordeiro do inverno acaba por partir.
Aí está ele! Boa!
Espero que tenhas fome, Tim.
Não tens?
Olá?
Sempre que acontece alguma coisa interessante neste caso,
lá estão elas.
Passaste-te.
Passaste-te e não fizeste nada! Tim!
Não foi propriamente nada.
"Quem matou o George?"
Cinco suspeitos nomeados no testamento.
Quem matou o George precisava de três coisas:
meios, motivo, oportunidade.
Resultou! Ele leu o livro!
Vamos vê-los um a um, sim?
Meios. Taxina das bagas de um teixo.
Há teixos espalhados pelo terreno da igreja.
Todos tinham os meios.
Motivo. Porquê matar o George?
A Rebecca é quem tem o motivo mais claro.
Mas qualquer um dos outros podia ter uma razão. O que estão a esconder?
Oportunidade. Alguma destas pessoas tem um álibi?
Meios, motivo, oportunidade.
Encontramos a pessoa que tenha os três e apanhamos o Envenenador de Denbrook.
Tim. Isto afinal é muito bom.
Sim, pois…
ocorreu-me durante a noite.
Muito bem. Vamos começar.
Ham.
E qual é o seu papel no testamento do George?
Devo ser o assassino.
Ele era vegetariano.
Consigo perdoar isso numa mulher. Mas num homem?
Nojento.
Beth.
Beth. A carta do George para a Rebecca. Porque é que a tinha?
Talvez tenha sido um erro do correio pela primeira vez na história.
E no dia antes de o George morrer,
disse-me que era capaz de "matar aquele homem".
Não sou a criminosa. Sou a vítima. E não digo mais nada.
Conheço os meus direitos!
Caleb.
Na manhã em que encontrou o George,
disse-me que ia levar-lhe uns papéis.
Sim, cancelou-me o arrendamento.
Ia levar-lhe uma proposta para ele reconsiderar.
Agora, foi-se.
Espere. O George cancelou-lhe o contrato? Porquê?
Ouviu o testamento. Pelos vistos, sou um mau pastor.
O Hillcoate.
O George nunca pôs um pé na sua igreja.
E, de repente, entra por ali adentro, um dia antes de morrer,
e faz um grande donativo.
Porquê?
Porque é que fico sempre em baixo?
O George veio falar comigo há algum tempo
e contou-me que a Igreja tinha dado os filhos dele para adoção.
Mas, assim que se recompôs, começou a procurá-los.
A Igreja não lhes dizia onde estavam.
Política de sigilo, pelos vistos.
Portanto, ele perguntou-me o que seria preciso
para eu lhe "obter" essa informação.
E, se a Igreja descobrisse, eu podia ser exonerado.
Significa "despedido".
O dinheiro não era para mim.
Esta igreja precisa de reparações urgentes.
O George veio ter comigo em dificuldades e eu aproveitei-me.
O Mau Pastor não é o Caleb.
Sou eu.
E a Rebecca.
Menina Hampstead.
Gosta do Festival Cultural de Denbrook?
Sim. Gosto muito.
Umas perguntas fáceis.
Onde esteve entre as oito e as onze horas na noite do crime?
Estive no hotel junto ao aeroporto.
Fiz o check-in e depois fiquei a ver televisão.
Não conseguia dormir. Jet lag, sabe?
O que estava a ver?
O canal de notícias 24 horas.
- O canal de notícias 24 horas. - O canal de notícias 24 horas.
Muito bem. Acho que chega. Tenha um bom dia, Menina Hampstead.
Igualmente. Obrigada.
Ou devo antes dizer Menina Crampfs?
Chastity Crampfs é o seu verdadeiro nome, não é?
E encontrou alguma razão
para alguém querer mudar o nome "Chastity Crampfs"?
Tem razão. Mas verifiquei os seus antecedentes.
E acontece que esteve associada a um criminoso conhecido.
Várias acusações de falsificação.
Até partilhavam uma conta bancária.
Não conheço ninguém que não se arrependa de uma relação.
Eu nem sabia de nada. E foi há três anos.
Certo. Então não terminaram recentemente.
- Um nome falso. - Temos um padrão.
Começa a surgir um padrão.
Diga-me.
Alguma vez se aproximou dos teixos da igreja?
Não. De maneira nenhuma!
Então e a quinta do George?
Já lá esteve?
Nunca.
O Caleb tinha o contrato…
Mas depois a Beth disse…
Porque mente a Rebecca?
E o que é um vegetariano?
Como é que tudo se encaixa?
Pensa, ovelha estúpida, pensa!
Para de pensar tanto, Lily. A filha é claramente a culpada.
- Claro que foi a Rebecca! - Ela tem razão.
Não foi nada!
Não a conhecem. Ela é boa.
Tem o mesmo cheiro do George e o George amava-me.
Amava-te? Ninguém ama um cordeiro do inverno.
Um cordeiro do inverno a defender outro. Já se sabe como é.
Espera.
O que disseste?
Disse que o George me amava.
Não. Antes disso.
Disseste que a Rebecca tem o mesmo cheiro do George.
Já alguém disse isso.
O "alguém" errado.
Quem?
Tu.
O quê? Eu? O que queres dizer com isso?
Foi a Nuvem!
Assassina!
Não. Mas anda a guardar um segredo.
Não andas, Nuvem?
Ontem à noite disseste que a Rebecca tem o cheiro do George.
Mas ela estava tão longe que não podias ter sentido o seu cheiro.
Só se a Rebecca já tivesse estado cá.
Mas é tão bonita!
Tão bonita o quê?
A Coisa Sem Fim.
Estão a ver?
É tão bonita e anda à volta sem fim.
Já estive horas a olhar para ela, sempre à volta e à volta e à volta…
Nuvem. Nuvem!
Onde é que arranjaste isto?
A Rebecca esteve cá naquela noite.
Na noite do homicídio.
Acordei e estava com fome, então fui até ao pasto e lá estava ela.
Ela viu-me e disse:
"Que bonita que tu és." Porque sou mesmo. Sou a mais bonita.
E ela fez-me festas
e a Coisa escorregou, por isso…
Decidi que…
a coisa devia ser minha.
Então, agora também temos coisas.
As ovelhas não têm coisas!
Eu sei, mas…
É que não tem fim.
Então, está resolvido.
Foi a Rebecca.
Assassina!
Esse pedaço de metal brilhante não resolve coisa nenhuma.
Claro que resolve. É a prova.
É a prova? É a prova de quê?
Ela disse ao polícia que nunca tinha aqui estado,
mas esteve na noite passada e na noite em que o crime aconteceu.
É mentirosa, é impostora e é um cordei…
É um quê?
Diz lá.
Detestaram-na logo desde o início.
Vocês todos!
E porquê?
Porque ela teve o azar de nascer no inverno.
O pior crime imaginável.
Não percebeste?
Ninguém te quer.
Não mereces nada!
É o que um cordeiro do inverno passa a vida a ouvir, até que um dia
começa a acreditar que é verdade.
Sebastian…
Não foi ela que o matou.
Como é que sabes?
Porque a olhei nos olhos.
Porque é óbvio.
Mas para vocês não.
Não.
Não para um rebanho de ovelhas qualquer.
Nós somos o teu rebanho.
Já te disse.
Não tenho rebanho.
Nunca tive.
Lily.
O que fazemos à Coisa Sem Fim?
Claro!
O motorista!
O que foi?
Vá lá!
Volta aqui!
É o meu chapéu!
Para! Para!
Obrigado. Obrigado por isto.
Obrigado a todas.
Acho que encontrei uma coisa sua.
Condiz com as outras.
- Deve ter-me escorregado. Obrigada… - Encontrei-a no prado do George.
Sabe, o tal sítio onde nunca esteve?
Tenho um mandado para revistar o seu quarto.
Anda à procura de quê?
Não sei.
Nunca esteve perto dos teixos, pois não?
Eu sabia.
Não estive. Eu nunca…
Tim, tem de acreditar em mim.
Agente Derry.
Agente Derry, juro.
Não matei o meu pai.
Rebecca Hampstead, está detida pelo homicídio de George Hardy.
Interrogatório com a suspeita,
Chastity Crampfs, também conhecida como Rebecca Hampstead.
Menina Crampfs, confirma que abdica do direito de ter um advogado presente?
Sim. Não quero saber. Estou preparada para lhe contar tudo.
Certo. Então, vamos começar com isto.
Esteve na propriedade do George Hardy na noite do homicídio?
Sim.
Então, todos aqueles sorrisos e "oh, é muito inteligente, detetive",
foi tudo mentira. Não foi?
A verdade é que não disse uma única verdade desde que chegou.
As cartas. Essa parte era verdade.
Ele escreveu a dizer que andava à minha procura há mais de vinte anos
e que começava a ter tudo em ordem. Até me enviou uma cópia do testamento.
O testamento em que recebe 30 milhões ou aquele em que recebe ovelhas?
Não, o que não tinha o dinheiro.
Ele disse que queria conhecer-me.
Portanto…
Chegou de avião
e depois foi de carro até à quinta dele na noite do homicídio.
E depois o que aconteceu?
Conversámos.
Sobre o quê?
Ovelhas.
Conversámos sobre as ovelhas.
E sobre os nomes delas.
Ele disse que todas as ovelhas deviam ter um nome.
E que os escolhia olhando para os olhos delas.
E queria que, um dia, fossem minhas.
Ele escolheu-me.
Mas, repare, não sou estúpida.
Estive sozinha com ele na noite do homicídio.
E com o testamento novo, todo o dinheiro e o que me aconteceu no passado…
A minha única opção era mentir.
Tem de acreditar em mim.
"Menti, por isso, acredite em mim."
Não é?
Amanhã de manhã, será levada ao tribunal do condado
e oficialmente acusada do homicídio intencional de George Hardy.
Então, foi ela.
Dinheiro.
As pessoas são capazes de tudo.
Pelos vistos, o George Hardy escolheu o "cordeiro" errado.
A propósito, o Van Vuuren aceitou vender as ovelhas e terrenos ao Caleb Merrow.
Portanto, tratamos de toda a documentação amanhã à tarde.
Ótimo.
Enganei-me a seu respeito, Agente.
É verdade.
Parece que não é o Tolo, afinal.
Muito bem.
Lily?
O que estás a fazer aqui? Estás bem?
Sim. Estou melhor que bem. Estou feliz.
Prenderam a Rebecca. Amanhã, o Caleb passará a ser o nosso novo pastor.
Isso é maravilhoso.
Ela nega tudo, claro. Mas eu tenho razão e o Sebastian está enganado.
A Rebecca é a culpada, não é?
Claro que é.
Obrigada.
Porque tu disseste que foi ela.
O quê?
Descobres sempre como as histórias acabam antes do fim.
Confio em ti.
Mas isso eram só histórias.
Isto é uma pessoa real. E se eu…?
Lily, olha.
O terreno do Caleb é já do outro lado daquela cerca.
E se fôssemos até lá conhecer o nosso rebanho novo?
Mas nós nunca entrámos no terreno do Caleb.
Bem, antes também nunca atravessávamos estradas.
Vamos!
É como se estivéssemos numa nuvem.
Achas que estamos no lugar errado?
Acho que não.
Olá!
O meu nome é Lily.
E este é o Mopple.
Somos do outro lado do prado.
O Caleb também vai ser o nosso pastor.
O quê?
Corram.
O quê? Eu não…
Na verdade, se calhar, não devíamos ter vindo.
Temos de ir.
Está bem.
O caminho é por onde?
Talvez por ali?
Olha! Há ali uma luz.
Isto deve ser o celeiro do Caleb.
Aqui estamos seguros.
Acho que isto não é celeiro nenhum.
Se calhar é melhor…
Espera.
O que é isto?
Lily, não. Temos de ir.
TALHOS DENBROOK
Porque é que aquela ovelha está assim?
O que lhes estão a fazer?
O Caleb?
Ele…
Olá, cãezinhos.
O que é que eles têm?
Não devíamos estar aqui.
Foge!
Mais depressa, Lily!
Não consigo! Não vou conseguir!
Sebastian.
Não!
Sebastian.
Ainda bem que vieste. Pensava que íamos…
Sebastian?
Sebastian, levanta-te!
Lily.
Não consigo.
Porquê?
Não estou a perce…
Lily.
Está a morrer.
O quê?
Não, as ovelhas não morrem.
Transformamo-nos em nuvens.
Transforma-te em nuvem, Sebastian. Transforma-te em nuvem.
Quem me dera.
Não devias ter voltado.
Porque voltaste?
Tinha de ser.
Vocês são o meu rebanho.
Estou a vê-lo.
Estou a ver o George.
Não.
É o Caleb.
Temos de ir.
Agora, Lily!
Acordem! Ouçam todos, acordem!
- Acordem! - Acordem!
Sigam-me!
Sigam-na!
Parem!
Não parem! Temos de partir! Agora!
Partir? Que conversa é essa?
O Sebastian morreu.
Mas disseste que nós nos transformamos em nuvens.
Estava enganada.
Nós morremos.
Vi o Sebastian a morrer.
E se não partirmos esta noite, também nos acontece o mesmo.
O Caleb transforma ovelhas em comida e…
Para! Para de dizer essas coisas horríveis!
Vou-me esquecer disto. Agora mesmo!
Não, não podes!
Porquê? Porque havia de me lembrar de uma coisa tão horrível?
Porque é verdade!
Se não me lembrar, não é verdade.
- Um… - Espera!
Dois…
Ronnie, Reggie, por favor. Sejam corajosos.
Três!
Olá, Lily.
Tenho uma pergunta!
O que fazemos aqui?
Não gosto disto. Voltem para o prado.
Voltem para o prado.
Não! Não! Por favor, não.
O Sebastian tinha razão sobre nós.
Somos só ovelhas estúpidas e assustadas.
Esta noite não foi a primeira vez que vi uma ovelha morrer, pois não?
Não.
Quantas vezes é que já esqueci?
Já perdi a conta.
Tens carregado isto sozinho este tempo todo?
Sim.
Lembro-me de todas as coisas más.
Mas também me lembro de coisas boas.
Lembro-me do rosto da minha mãe.
Lembro-me dos velhos amigos e do carinho deles.
E tu vais lembrar-te do Sebastian.
Dói muito.
Lembrar faz sofrer.
Eu sei.
Esquecendo, não podes salvar os outros. E o Sebastian terá morrido em vão.
O Caleb amanhã vem buscar-te
e seguirás o novo pastor como as outras "ovelhas estúpidas e assustadas".
E… morremos todos.
Sinto muito, Lily. A sério.
Mas é a nossa memória que mantém vivos aqueles que amamos.
Desculpa, Sebastian.
Não sou tão forte como tu.
Um. Dois.
Podes ser a ovelha mais inteligente, mas o Mopple é o mais sábio.
MISTÉRIO EM BROCKLEBANK BRIDGE
Também perdi uma pessoa.
Sei que dói.
Mas, com o tempo, só nos lembramos das coisas boas.
Estás… Estás mesmo aqui?
Claro que sim.
Porque não me esqueceste. Vês como funciona?
Sim, mas também já não importa O Caleb vai…
O Caleb não vai fazer nada ao meu rebanho porque tu vais salvá-lo.
Mas como?
Já sabes como.
Se conseguires descobrir quem o fez, Lily,
a Rebecca fica com o rebanho e ficam todos a salvo.
Então e se eu não souber quem foi?
Sinceramente, já vos li dúzias destas histórias.
Seguem regras muito simples.
Mas as regras não ajudaram.
A polícia sabe que não foi um vagabundo.
Qualquer um podia ter voltado ao local do crime.
A Rebecca era a pessoa inesperada e…
E…?
A vítima é a pista mais importante.
A mancha verde-erva na mão dele…
Tão bem tingidas.
Escolheu o cordeiro errado.
Vi o fantasma do George.
Isso mesmo.
- Não foi a Rebecca! - Lily, calma!
- Já sei quem foi. Se conseguir provar… - O quê?
Não era uma mancha de erva.
- E como é que posso…? - Espera.
A menos que… Sim!
Mas sou muito grande. Não consigo passar.
Passo em muitos sítios.
E não me esqueci.
Enfia a pata lá dentro.
Agora, enfia a outra pata naquela.
Pronto. Está na hora de ir.
Isso mesmo. Passa por aí!
Que cidade tão esquisita.
Achas que vai resultar?
Não sei. Agora, só nos resta esperar.
O que te disse o George na manhã antes de morrer?
Vi que ele te sussurrou algo ao ouvido.
Disse-me que os cordeiros do inverno são os melhores.
- Ronnie. - Sim?
Às vezes, não tens a impressão de que te esqueceste de algo?
Algo que a Lily nos tentou dizer ontem à noite,
mas que preferimos esquecer porque tínhamos medo?
Bem, medo não. Isso é que não.
Mas sim, é isso.
O que fazemos, mano?
Não sei, mas não podemos fazer nada. Por isso, temos de fazer algo!
Que génio…
Então, vamos lá! Somos cordeiros?
Ou somos carneiros?
Quem fez isto?
Um cordeiro passou pelo postigo.
E não acaba aí.
Não pode ser pior que um cordeiro no postigo.
Tenho quase a certeza
de que ele estava a receber ordens de outra ovelha.
Certo.
O que significa isso?
Significa…
Nada.
Nada!
São ovelhas.
Se assinar a transferência, vamos embora.
Muito bem.
Não resultou.
Dá-lhe um momento.
Agente Derry.
O formulário.
FORMULÁRIO DE TRANSFERÊNCIA
Não assines.
ASSINATURA DO AGENTE DESPACHANTE
Parem! Parem!
Não foi ela. Não foi ela.
Mas eu sei quem foi.
Sei quem assassinou o George Hardy.
Sra. Harbottle.
Não, não!
Acontece que eu era o Tolo, mas talvez já não.
Desde que Rebecca Hampstead chegou a Denbrook, foi a suspeita principal.
Ela tinha o motivo mais forte. Além disso, mentiu.
Ela esteve na quinta do George na noite do crime.
Exatamente o que o assassino esperava.
Alguém que nunca considerámos, porque nem sequer era um suspeito.
A única pessoa nomeada no testamento do George que tinha um álibi.
Um álibi perfeito.
O álibi de nem sequer estar no país.
- Não está a falar do…? - Sim.
Peter Van Vuuren.
- Da África do Sul. - Da África do Sul.
Rebecca, disse-me que o George lhe enviou uma cópia do testamento.
Mas aposto que também enviou uma ao seu irmão,
que começou a investigar e descobriu a riqueza do George.
E decidiu que ia apanhar os 30 milhões nem que tivesse de matar por eles.
Mas tinha um enorme problema.
Motivo!
Eu queria dizer isso.
Bem, ia fazendo parecer que eu era a criminosa.
Motivo!
Se uma vítima de homicídio lhe deixa uma fortuna, é o suspeito principal.
Mas se a deixasse à irmã e ela fosse presa pelo crime…
O dinheiro ia automaticamente para…
O parente mais próximo!
Por favor! Estou a ter o meu momento.
Peço desculpa.
O parente mais próximo!
Agora, só resta saber…
onde estará ele?
De quem ando à procura?
De alguém que se esconde à vista de todos.
Alguém que mudou de nome.
Por exemplo, a Chastity Crampfs
tornou-se Rebecca Hampstead.
E o Peter Van Vuuren…
tornou-se Elliot Matthews.
Não!
O fantasma do George.
Nunca dou só palpites.
Tim, estás a fazer uma figura triste.
Não vivo na África do Sul. Vivo neste país e trabalho num jornal…
Tens razão.
Calculo que já vivas neste país há algum tempo como "Elliot Matthews".
A treinar o sotaque.
O George avisou-te que a Rebecca vinha visitá-lo, certo?
Uma oportunidade perfeita para a incriminares.
Só precisavas de uma razão para vir a Denbrook…
Como um festival cultural.
O plano era simples.
Primeiro,
dar nas vistas a sair de Denbrook.
Depois, um conveniente acidente trouxe-te de volta.
Nessa noite, depois de a Rebecca se ir embora,
fizeste o que tinhas a fazer.
Entra, entra.
Saúde.
Envenenaste o teu pai…
e deixaste o novo testamento à vista.
Mas o teu pai era mais forte do que esperavas.
Houve uma luta.
Mas acabaste por ganhar.
Agora, só restava garantir que a tua irmã era incriminada.
Foste astuto.
Quando a Sra. Harbottle leu o testamento, sabias que ela ia expulsar-te.
Sr. Van Vuuren, fala Lydia Harbottle. Está a ouvir-me?
Ja! A ligação está ótima. Obrigado.
Quanto às bagas de teixo, pô-las no quarto da Rebecca foi facílimo.
Uma estalagem de vila.
Fechaduras fáceis de arrombar.
Foi quase perfeito, Elliot.
Mas o que não sabias, e o que eu não tinha percebido até agora,
é que deixaste uma pista.
As mãos do George.
Uma estava azul, a outra verde.
O azul fazia sentido. O produto que o fez enriquecer.
Mas verde? Porquê verde?
E depois alguns amigos,
amigos que são muito bons detetives…
fizeram-me pensar.
Azul e amarelo.
Azul e amarelo misturados dão verde.
Como a mancha verde que vi na mão do George.
A mesma mancha verde que vi numa fronha azul na estalagem
onde dormiste na noite em que mataste o George!
Ambas as mãos dele estavam sujas de azul por causa do remédio.
Mas depois agarrou o cabelo de alguém.
Alguém que usou daquela tinta de cabelo amarela barata
que escorre um pouco com a chuva.
E a mão do George ficou verde.
Alguém que pintou o cabelo de loiro à pressa antes de vir para Denbrook,
porque não queria que pensassem, nem por um segundo,
que era parecido com a irmã ou o pai.
Não é verdade, Peter?
Sim!
Não!
Não, é uma tolice e totalmente impossível de provar.
Então, não te importas que fique com isto.
De todo.
Tenho de admitir que não sou loiro natural.
Mas então também tenho de confessar que branqueio os dentes e depilo o peito.
Aposto que é vegetariano.
Se tens a audácia de me acusar de um crime, porque uso tinta no cabelo,
não me levas a tribunal.
Eu é que te levo a ti.
Não estás a entender.
Não é a tinta do teu cabelo que quero.
É o ADN.
Se fores filho do George Hardy,
então és o Peter Van Vuuren
e és o verdadeiro assassino.
Apanhado.
Bravo, Tim.
Lily!
Ronnie! Reggie! Vieram!
Sim!
Porquê?
Para! Para!
Porque há uma boa causa para marrar.
- Obrigado. - Finalmente!
Boa!
Foi justo?
Não. Foi um susto.
Boa!
Ele tinha milhões! Estão a ouvir? Milhões!
Sou filho dele.
Aqueles milhões deviam ser meus!
Sei que é americana, mas sabia que não tinha sido ela.
Isso não é verdade.
Ouça.
Em nome de todo o Departamento de Polícia de Denbrook,
as nossas mais sinceras desculpas.
Existe mais alguém no Departamento?
Não.
Quero pedir desculpa.
Obrigada.
Olhe.
O cordeiro do postigo?
O cordeiro do postigo.
Acha que vai ficar por cá algum tempo?
Bem, acabei de sair da prisão, por isso preciso de um tempinho.
Espero que fique.
Talvez.
Rebecca.
Rebecca. Não tenho palavras para me desculpar.
É por conta da casa.
Obrigada.
Espera.
Desculpa.
Eu vi isto.
Estava na mala do correio e eu não sabia que eras filha dele.
E fui eu que lhe comprei esse papel perfumado, por isso…
Já podes imaginar.
Estava apaixonada por ele?
Bem…
E ele estava apaixonado por…?
Ele tentou.
Mas o George amava a tua mãe.
E não havia lugar para mais ninguém no coração dele.
Perguntava-me como ela seria.
Já não preciso de o fazer.
Gostava de lhe ter feito mais perguntas sobre ela.
Nem sequer sei como se chamava.
Lily.
Chamava-se Lily.
Claro que o testamento falsificado não é válido.
Mas ainda vai receber as ovelhas e o terreno dele.
- Menina Hampstead. - É muito bom.
Desculpe o incómodo.
Sabe, o Ham e eu estamos a tentar montar um negócio novo.
Temos um bom banco.
E, basicamente, queremos comprar as ovelhas e o terreno do seu pai.
Dois Assassinos…
Desculpe?
O meu pai descobriu que andavam a matar ovelhas no terreno dele.
Vocês são os Dois Assassinos.
Somos os dois empresários.
Que lhe estão a oferecer um bom preço.
Sabem sequer o nome delas?
Ele disse-me os nomes.
Há a Lily.
E o Mopple.
E a grande, mais fofinha, é a Nuvem. Disse que se armava em diva.
E aquele que tem os olhos tapados, chamou-lhe Olhos de Lã,
o que achei óbvio. Mas também me disse que eles não se queixavam.
- Ouça, Menina Hampstead… - Hardy.
Rebecca Hardy.
Vou mudar.
Não faço alterações de nomes.
Sinto muito, Menina Hardy, mas boa sorte.
Adeus.
Espere.
E se eu quisesse ainda mais ovelhas?
Conseguia arranjar um bom banco?
Lily, como é que descobriste?
Claro que descobriu.
É a ovelha mais inteligente do mundo.
Bem, costumava pensar que era, mas não sou.
Cometi erros.
Devia ter ouvido o cordeiro do inverno ao dizer que viu o fantasma do George…
Vamos lá, malta. Vamos lá.
Como te chamas? Tens irmãos?
Há quanto tempo estás aqui? Tenho montes de perguntas.
Desculpa.
Onde está a tua cara?
Tens Orf.
Eu tenho Orf!
Lily.
GUIA HARDY PARA A CRIAÇÃO DE OVELHAS
"Capítulo Um.
"É uma ideia comum que, de todos os animais da quinta,
"as ovelhas são, de longe, as mais estúpidas.
"Mas, efetivamente, isso é falso.
"As ovelhas não só são inteligentes, são inspiradoras.
"Uma rima infantil já muito antiga começa assim:
"A Little Bo Peep perdeu as ovelhas E não sabia onde as procurar
"Mas é deixá-las ir e elas voltarão
"Para casa de cauda a abanar"
É bonito aqui em cima.
Mas um pouco solitário.
George.
É o teu nome.
Todas as ovelhas deviam ter um nome.
George.
"Um grupo de ovelhas meigas, felpudas, adoráveis e branquinhas.
"É frequente pensar-se que todas as ovelhas são iguais.
"Mas um único rebanho de ovelhas contém, na verdade, animais
"com muitas características e personalidades diferentes.
"Haverá umas gentis, outras sociáveis e outras distantes.
"Haverá as inteligentes e as tontas. As tímidas e as fanfarronas."
- Olá! Como te chamas? - O meu nome é George.
Olá, George!
"Estes animais meigos têm tido lugar em quase todas as civilizações,
"frequentemente representadas na linguagem e em imagens
"como símbolos de amor, inocência e paz.
"Pois, tal como o ser humano, elas valorizam a pertença acima de tudo.
"Elas aceitam pertencer-nos.
"E, portanto, também nós…
"sentimos que somos delas."
Realização
Argumento
Produção
Fotografia
Música
AS OVELHAS DETETIVES
Eu ainda acho que foi a criada.
Supervisão Criativa: Susana Ramalho