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BANCO DE FAMILIA
MADHUMALTI
¿Ya son las 6:00?
Puse la alarma a las seis menos cuarto.
¿Dormimos un poco más? No puedo levantarme.
No, levantémonos.
Si no, cuando lleguemos al parque, todos estarán listos para irse.
Estoy algo incómoda.
¿No te dije que te lo tomaras con calma? Trabajas todo el tiempo.
La fiesta es mañana.
Tengo que usar todas mis fuerzas.
Ya descansaré después.
Pero necesitas aguantar para las celebraciones de mañana.
¿Vale la pena extenuarte y coger fiebre?
Muy bonito.
¿Cómo empiezas siempre el día con este positivismo?
¿Quieres mirar si es fiebre o no?
Tú no, yo.
¿Qué?
Estás fría como la nieve en Shimla.
Gracias al cielo. Me pongo nerviosa cada vez que hablas.
¿Por qué?
¿Recuerdas cuando fuimos a ver a Annasaheb a la UCI?
En cuanto le viste y saliste, le dijiste a su hija:
"Annasaheb no sobrevivirá. Pídele a Shirish que venga".
El pobre murió en 24 horas.
¿Entonces? ¿Mentí?
No es eso. ¿Por qué siempre...?
Basta. Arréglate. La Shimla de Pune nos espera.
Me gustaría hacerle una pregunta.
¿Qué?
¿Qué tipo de música clásica escucha?
Himnos, qué te importa. Vamos.
Vamos.
-Hola. -Hola, abuelo.
No hables tan alto.
-¿Quién es? -Siddharth.
¿Cómo estáis?
Muy bien. ¿Recibiste mi carta?
Sí. Dime, abuelo,
¿qué whisky de malta debería llevarte cuando vuelva?
¿Un Glen de 15 años o un Singleton de 12 años?
Tengo 75 años.
No te llevaré uno tan viejo, abuelo.
Pues trae el que quieras.
-Vale. -Siddharth, ¿qué hora es ahí?
Es de noche. Voy hacia el aeropuerto.
Llegaré a Bombay pasado mañana al amanecer y luego directo a Pune.
Vale. Voy a colgar.
Bien. Dale recuerdos a la abuela.
Venga. ¿Cada vez que llama
tienes que preguntar qué hora es allí?
No me riñas por todo lo que digo como si fueras la Comisión Censora.
Bueno. Dime qué te ha dicho.
Sandeces.
¿Sandeces? ¿Qué forma de hablar es esa?
Espera. ¿Por qué corres?
Dame un minuto.
-Hola, Siddhu. -Hola.
-¿A qué hora vuelas? -Ocho cincuenta.
He preparado toda la farsa.
Les dije a papá y mamá que un fotógrafo venía a buscarme.
Como decidimos, nos vemos en nuestro sitio
y luego vamos juntos a casa del abuelo. ¿Vale?
Genial. ¿Has hablado con el tío Viju?
Sí. El tío Viju irá directamente.
También he dicho en casa que un amigo vendrá a recoger un paquete. ¿Vale?
Solo me preocupa la sincronización.
Ya nos arreglaremos. Quedaremos de acuerdo por Whatsapp. No te preocupes.
Tanu, estoy impaciente por verles la cara cuando estemos todos juntos.
Sí. Estoy harta de sus excusas.
No hacen nada.
Lo sé. Vale. Bueno, tengo que coger el vuelo.
Quería ver una cosa.
Estoy haciendo un grupo de Whatsapp para la familia.
¿Cómo lo llamo?
¿Retiro dorado? ¿La familia mola? ¿Qué pongo?
Usa Katta. Está de moda.
-Katta de familia. Vale. Guay. Sí. -Sí.
-Adiós. -Adiós. Que tengas buen vuelo.
Me estoy cambiando.
Me... perdón. Adelante.
Su plano está listo, señora.
Oye. No me llames "señora".
Perdón. Tanviji. Acompáñeme.
Kunal, no me aburras. ¿Cuál es mi escena?
La trágica de siempre.
¿En serio? ¿Pues dónde están mis lágrimas?
Te esperan en el set.
Vamos o el director me gritará.
Vale, vamos.
Vamos...
...Kunal.
Sí.
Ven.
Guíame en la escena.
Tú y Akash os encontráis y empiezas a hablar con él.
Él se va sin hablar. Tú lloras mucho.
Y el carrito entra.
Rohan, señor, está lista.
Rápido. Se nos va el sol.
Pasad la glicerina.
-Tanvi, ¿lista? -Sí. Dos minutos.
Maquillaje. Deprisa.
Ponle unas lágrimas. Hacemos una toma.
¡Silencio!
-Listo. -Listo.
-Sonido. -Rodando.
-Cámara. -¡Acción!
Carrito.
Akash...
No digas eso, Akash.
No te vayas, Akash.
¡Akash!
Me olvidé de decírtelo.
El otro día, en una escena, tu nieta empezó a llorar
tan amargamente que de verdad, se me saltaron las lágrimas.
Cuando empieza su programa Sooraj nikla Chand par,
mi mujer se queda pegada al sillón.
Mañana estará aquí. Por nuestras bodas de plata.
-¿En serio? -Preséntanos.
¿A qué hora deberíamos venir?
No. Mi mujer me matará.
Os invitaré el año que viene.
Este año será una celebración estrictamente familiar.
¿Tu nieto viene de los Estados Unidos?
Sí. Ya ha salido.
Aterrizará en Bombay al amanecer. Irá en coche con Bal.
¿Qué tiempo tiene su bebé?
¿Qué dices? No tiene un bebé.
Es soltero. De hecho, aún es nuestro bebé.
Pero si acabas de decir que viene con "Bal".
Sí. Eso he dicho.
Por eso lo digo.
¿Llevas el audífono?
Sí.
"Bal" es nuestro hijo mayor, que casi tiene 50 años.
Tampoco es tan mayor.
Solo digo que es el mayor.
Vale.
Se llama Nishikant. Le llamamos "Bal".
La nieta de mi hermano haría buena pareja con tu nieto.
Si quieres, puedo hacer que vuele desde Indore mañana por la mañana.
Podemos presentarlos.
En absoluto. ¿No he dicho que es estrictamente familiar?
Vemos a nuestros amigos siempre.
Es por la familia que hay que hacer citas prioritarias.
-Hasta luego. -Sí. Hasta luego.
¿También vendrá tu hija pequeña, Manju?
Sí, también viene.
Nos veremos después de unos seis años.
Supongo que habéis estado en contacto por teléfono.
No.
Cuando corto, es para siempre.
El caso es que, esta vez, Malati insistió en invitarla.
No tenía opción.
-Vámonos. -Vámonos.
¿Qué es esto?
¿Por qué tenías que decirle al señor Patil que no has visto a Manju en seis años?
Más cotilleo para que se regodeen.
Son mis amigos. ¿No debería decírselo si me lo preguntan?
Amigos, claro.
Y eres tú quien tiene la lengua larga.
¿De qué hablas ahora?
-Yo te lo diré. -¿Qué?
No empieces a fastidiar con que Viju se case.
¿Estoy loca? Casi tiene 50 años.
Sé que te preocupa.
Podrías juntarlo con una de 50 en su 60 cumpleaños.
No digas bobadas.
Deja que te diga algo.
No le preguntes a Veena, la mujer de Deepak, sobre su salud. Por favor.
O empezará: "¿Qué pasa conmigo?
¿Si no estuviera sana habría trabajado tan duro?
Llevo trabajando duro desde que me casé".
Dice "trabajar duro" muy claro.
Corre, suena el teléfono.
-Rápido. -Vale.
Espera.
Ya va.
¿Diga?
Madre.
Sí.
Soy yo, Viju.
Sí, Viju.
Llegaré a las 11:00 mañana.
Vale.
¿Cuándo llegan los otros?
No tengo ni idea. Llama a Bal y pregúntale.
Él te recogerá en la parada de autobús.
No, gracias. Bal tardará mucho.
Haré lo de siempre.
Pero ¿quieres que traiga algo?
No, pero el tamarindo es muy bueno ahí.
Tamarindo pues.
-Malati. Gambas secas. -Y gambas secas.
Dile a Bhai que esta vez llevaré unas gambas secas muy buenas.
Las traerá.
Pero deben de estar caras ahora, ¿no?
Mientras no las vendan por quilates, puedo pagarlas.
Te dejo.
Buen viaje.
-Vale. -Vendrá.
El lechero está aquí.
Recuérdale lo de mañana.
O dejará dos paquetes como siempre.
Vale.
Sobre mañana...
Ya me acuerdo.
Mañana necesitan cuatro paquetes. Tenga.
Sí, cuatro...
Eso no es todo. Requesón,
mantequilla, pudin y cuajada.
¿Todo eso?
Cuajada para suero de leche dulce.
Mantequilla para los pollos.
Paneer para el gulab jamuns.
Los hace esponjoso. ¿Entiendes?
Sí, pero no sé cómo lo hace.
Llevo toda la semana oyéndoselo a la abuela.
Abuela, no se preocupe. Mañana lo traeré todo.
Me voy.
Ya he hecho mi trabajo de mañana.
El lechero lo ha memorizado todo.
Más le vale. Así se hacen las cosas.
¿Por qué no has encargado un búfalo?
¿Qué?
¿Vas a poner una lechería? Exageras las cosas.
Menuda cosa. ¿No decidimos el menú juntos?
¿Cuándo decidimos que hubiera tantos lácteos?
Qué olvidadizo eres.
¿Yo? "Yo soy olvidadizo".
¿Adónde te llevas las pinzas?
"Soy olvidadizo".
¿Qué haré si se sale la leche?
Ese lechero me ha dado un sermón.
No sabes hacer nada en la cocina.
Se burlaba de mí con su timbre de bici.
Toma un poco de té.
Ten, come esto.
-No. -Que cojas.
No quiero.
No te enfades.
Abuela. Abuelo.
Hola.
¿Mañana no es vuestro aniversario de boda?
Sí, mi niña.
Tengo una sorpresa para vosotros.
¿Qué es?
Voy a haceros una tarjeta de felicitación.
Menuda sorpresa.
Ahora dame un besito.
Hoy te doy un beso al aire, mañana te daré uno como toca.
-Vale. -Pero quiero uno hoy. Espera.
Manju. Espera.
¿Qué encargos quedan por hacer hoy?
Hay mucho que hacer.
Hay que cambiar las sábanas.
Se tiene que pedir agua mineral.
Refrescos, bebidas y las telarañas.
Pandhari tampoco ha llegado.
¿Qué haces? Iba a decirle a Pandhari que lo hiciera.
No me gusta cómo trabaja.
Ese bobo ni siquiera cubre el suelo con periódicos.
Yo no he dejado que caiga ni una telaraña.
Porque las telarañas están ahí.
-¿Dónde? -Ahí. Mira.
Han hecho nuevas telarañas.
¿Tan pronto?
Estas arañas son superrápidas.
Son mejores que los constructores de Pune.
Bhai. ¿Qué haces? Déjame a mí.
Deja que lo haga Pandhari.
No.
¿Qué quieres decir?
No puedes ni girar el cuello para mirar hacia arriba.
Está bien.
Como quieras. Vamos, Pandhari. Hay mucho que hacer.
Cuidado o tendrás que llevar collarín otra vez.
¿Madre?
Hay un problema.
¿Has vuelto a discutir con tu mujer?
No es eso.
Mi hija tiene una propuesta de matrimonio.
Pues ¿cuál es el problema? Eso es bueno.
No es eso. Van a venir a verla.
¿Cómo van a casarse sin verse?
-No es eso. -Pues ¿qué puñetas es?
Vendrán mañana.
Necesito el día libre para ir a Wai.
Idiota, ¿no tienes vergüenza?
¿Cómo no has encontrado otro día? Hace un mes que planeamos esto.
No es eso. El novio es de Dubái.
Se ha tomado el día libre para venir.
¿Se van a estropear mis planes?
Escúchame, madre. No te enfades.
Mañana tengo que dar de comer a 12 personas.
Desayuno, comida, té y cena.
Llámame después de desayunar y estaré aquí enseguida.
¿Eres Dios, que te materializas de inmediato?
No es eso.
No te entusiasmes tanto con ese chico.
Haz una comprobación.
No asientas tanto. Se te caerá la cabeza.
Ven aquí y ve a buscarme unas cosas.
Toma este dinero. Hoy no te librarás fácilmente. Tienes trabajo todo el día.
Tendrás que trabajar hasta la noche.
Repollo...
"Cilantro", no "repollo".
Patata, chile...
-¡Dios! -¡Hermano!
¿Qué pasa?
Pandhari, Malati, socorro. Tengo las piernas atascadas.
Dios. Pandhari, ven aquí.
Ayúdame a moverme.
Despacio.
-Con cuidado. -Despacio.
-Ponlas rectas. -Cuidado. No las rompas.
-Siéntate. -No. Me sentaré en el taburete.
Vale. Vamos.
Hermano, ¿por qué has sacado toda esta basura?
¿Te parece basura?
¿Estás ciego? Son fotos vintage.
¿Sabes qué significa "vintage"?
Sí, viejas y destartaladas.
Las he reunido cuando lavaba el loft.
"Limpiabas", no "lavabas".
Y no las has "reunido", las has "encontrado".
Basta de clases.
¿Tenías que sentarte con las piernas cruzadas como Gandhi
y clasificar las fotos ahora mismo?
Hasta hace tres meses ibas en silla de ruedas.
Deja de recordarme la silla de ruedas cada día.
Solo la usé unos meses.
Y fue mejor que estar postrado en cama.
Se refiere a mi ciática,
cuando estuve 15 días postrada en cama.
Cree que cuidó muy bien de su esposa.
Vosotros seguid. Yo me voy.
¿Ves? Le has mimado.
¿Mimado?
Pero si le he reñido.
-Mañana no viene. -¿Qué?
¿No viene mañana?
¿Cómo lo haremos todo?
Yo cocinaré. Nuestras nueras harán el resto.
Pero ¿quién lavará los platos?
Siddharth. Por lo visto, los hombres en Estados Unidos están acostumbrados.
Eres genial.
¿Es un ingeniero o un camarero? Pero ¿por qué no viene?
Qué bonito.
Por un lado dices que no es bueno en su trabajo.
Pero te disgustas si no viene.
Me las apaño sin él.
Quizá, pero siempre está ahí cuando necesitamos ayuda.
El pobre tiene la lengua afilada, pero buen corazón.
¿Quién, yo?
Él tiene buen corazón. Tú la lengua afilada.
-¿La lengua afilada? ¿Yo? -Claro.
Contesta al teléfono.
Recoge estas fotos.
Sí, madre. Soy Sujata. ¿Cómo estás?
Bien. Con ganas de veros a todos. Las preparaciones están en marcha.
Espero que dejes alguna tarea a tus nueras.
Primero venid.
Solo puedo hablar por mí.
No puedo prometer que la otra sea útil.
Es igual. ¿Sabes sus planes?
Ni idea.
Iba a llamarlos.
Pero estoy ocupada con la llegada de Siddhu.
Siddhu está mejorando mucho en propuestas matrimoniales.
Eso es genial. Pero haced una buena comprobación.
No querrás que se case con una prima lejana.
Qué graciosa, madre.
Llama a Veena y organizaos.
Vale. Voy a colgar.
Lo mismo de siempre.
¿Por qué tengo que llamar a Veena siempre?
Madre me da la responsabilidad de la mayor.
¿Por qué no se lo pide a ella a veces?
Está sana y fuerte.
Pues no llames.
Solo juguetea con el móvil.
Soy yo la que llama a todos.
¿Por qué siempre tenemos que estar en contacto?
¿Quién te obliga?
Esta vez no llamaré. Lo digo en serio.
Madre cree que todos deberíamos hacer planes juntos.
Pero ¿los otros no deberíamos pensar igual?
Veena cree que ha subido de nivel desde que Tanu compró un coche.
Es verdad que los debutantes en programas hindi ganan unas 15 000 rupias al día.
Pero ¿por qué te llevas todo el mérito?
¿Por qué te pavoneas así?
Oye.
He oído que Tanu y ese actor Sooraj...
¿Qué más da? ¿No hemos decidido ir solos?
¿Por qué sigues hablando?
Iba a sugerir que les hiciéramos un regalo en común.
Pero el estatus de Veena ha subido.
Claro, eso no cambia su gusto.
No, nuestros gustos no coincidirán.
Así que decidí no tomar la voz cantante.
Pues no lo hagas.
¿Por qué asientes siempre a todo?
Como la nuera mayor, me culparán a mí.
Es un rollo ser el mayor en lo que sea.
La culpa siempre es mía.
Voy a llamarla. Por última vez.
-Eres un caso. -Diga.
Veena, soy yo.
Dios mío, Sumedha. ¿Cómo estás?
¿Fue muy tarde el embalaje ayer noche?
Veena, soy yo, Sujata. ¿Quién es Sumedha? ¿Qué embalaje?
Perdona. Creía que eras la compañera de trabajo de Tanu, la madre de Sooraj.
¿No es punyabí?
Sí, pero su madre es saraswat.
Creía que eras ella.
Bueno, ¿qué pasa?
No mucho. Madre quiere saber cómo llega todo el mundo.
¿Cuál es el plan?
Tanu trabaja por la noche mañana.
Saldremos en cuanto ella acabe.
Qué lástima no poder ir juntos.
Lo mismo le dije a madre.
Siddhu aterrizará al amanecer. Le recogeremos y...
Vale. Hacedlo.
Por cierto, ¿has escogido algo para madre y Bhai?
Es para no repetir regalos.
Aún no.
Tanu tiene mucho lío.
Pero Deepak insiste en que Tanu lo escoja.
También le dimos esa responsabilidad a Siddhu.
Para que compren algo de América.
Ya puedes comprarlo todo en los centros comerciales aquí.
No hace falta que sea en América.
¿Traes comida?
Claro. Ya he hecho algo de masa para laddoos.
¿Sí? Pues compraré picoteo en la tienda.
Vale. Hasta mañana. ¿Se lo dirás a Bal?
-¿El qué? -Que le saludo, claro.
Claro.
Espera. ¿Qué es eso de América?
¿No comprábamos algo aquí?
Claro.
Pero ha dicho que Tanvi compra un regalo, y tenía que contraatacar.
Eres increíble.
No debería haber mentido sobre la masa.
Ahora ella comprará cuatro cosas y yo amasaré todo el día.
¿Quieres ser la mayor perfecta?
Pues ponte a hacer laddoos ya.
Estoy perdido.
Déjame ver...
Ten, mira.
¿Qué es tan gracioso?
Ven aquí.
Tienes una pegatina en la mejilla.
Pareces un regalo devuelto.
No seas infantil. Ayúdame.
Claro.
Para Bal. Un monitor de presión arterial.
Dile que la compruebe diez veces al día.
Dinero para un ordenador para Viju.
Será útil para los niños pobres de Shrivardhan que se reúnen en su casa.
Buena idea.
Una corbata para Deepak.
Cupones de regalo para Veena. Le encanta comprar.
Así no molestará a Deepak por el dinero durante un mes.
¿Ves estos?
¿Qué te parecen?
Preciosos.
Pendientes para Tanvi. Son míos, en realidad.
Y una cadenita de oro para Siddharth.
Aquí está lo que tengo para estos dos.
Unos CD de música marathi.
Buena idea.
¿Qué es esto?
¿Y esto?
¿El qué? Nada, una cosa.
¿Para quién es?
Sabes perfectamente para quién es.
Manju. Y nuestro yerno.
Nunca le hicimos un regalo de bodas.
Es algo por lo que recordarme.
Si me muero mañana, siempre se sentirá mal porque no le regalé nada.
No seas morbosa. Dale lo que quieras.
Este dinero es para Sujata. Y mi diario
de recetas especiales recopiladas en los últimos 50 años.
"Espero que tu cocina mejore".
¿Escribiste eso?
Claro que no.
Por cierto, si Sujata se ofrece para hacer un curry de pescado,
como dijiste la última vez: "Nunca he comido un curry así",
no digas eso.
Solo di: "Siempre estás ocupada en Bombay.
Deja que cocine Malati".
-¿Entendido? -Entendido.
Le encanta cocinar, pero no para quieta.
En sus curries, el pescado se parte y las espinas quedan flotando.
Si comemos eso, dejará de gustarnos el pescado.
Te importa menos la gente que el curry.
¿A mí? ¿Soy quien los separa o quien los junta?
-Eres tú... -¿Yo? ¿Qué he hecho?
No has hablado con tu propia hija en seis años.
No lo olvides. Esto no es una simple cena.
Es hora de que se vean las caras.
Necesito oír muchas cosas.
Y tengo mucho que decir.
¿Manju no puede venir solo?
¿Por qué le tienes ese rencor?
-No me gusta... -Fin de la conversación.
¿Cuál era el trato?
Olvida el pasado, mantén una mente abierta y recibe a todos con amor.
¿No llevamos tres meses trabajando en esto?
¿Verdad? Y ahora a dormir.
Diga. ¿Qué pasa?
¿Qué pasa?
Baja el volumen, habla por teléfono.
Vale. Te veo mañana. Adiós.
¿Era Sooraj?
Ha enviado ostras frescas para ti.
¿Quién se lo ha dicho?
Yo, claro.
Eres lo más.
Mamá, no hacía falta.
Tanu, nos imaginamos lo que hay entre vosotros.
Los cotilleos no empiezan sin más.
¡Por favor!
Se te ve en la cara cuando hablas con él por teléfono.
Y no somos tan conservadores como para que nos importe su casta.
Sooraj es atractivo, viene de una buena casa
y está bien situado.
La prensa cree que estamos casados. ¿También queréis empezar?
No hay prisa. Nuestra hija no es una carga.
Bueno. ¿Cuál es el plan mañana?
No hay plan. Nos vamos a Pune por la mañana.
¿Qué? ¿No recibiremos a Siddhu en el aeropuerto?
Tanu, no empieces algo nuevo.
¿No quieres descansar?
¿Qué descanso, mamá?
Ya le he dicho a la cuñada Sujata que tenías turno de noche
y tú ruedas hasta el amanecer.
Deja de usarme como tu coartada.
Tanu, está decidido. ¿Vale?
Espera.
Da igual. Buenas noches, Tanu.
Dios.
Tu calambre otra vez.
Ven aquí.
Es aquí.
¿Por qué le das la bienvenida? Haz algo.
-Gírate hacia mí. -Gírate.
-Relaja la pierna de rodilla hacia abajo. -Vale.
-Relájate. -Relajada.
Se está disparando.
No, ahora se irá.
Te pondrás bien.
Mira.
Ya se va.
¿Ya te sientes mejor?
Sabes perfectamente cómo arreglarlo.
Sí.
Es verdad, tus manos son mágicas.
Déjame ver.
-¿El qué? -Tu mano.
¿Por qué?
Enséñame la mano. Siéntate.
Feliz aniversario.
Quería decirlo primero. No.
-Pues dilo ahora. -No.
¿Cómo que no?
¿Lo decimos juntos?
Uno, dos, tres.
Feliz 50 aniversario.
Llevas 50 años conmigo.
-No me dejes nunca. -No.
Solíamos tener curiosidad por que nos leyeran la mano.
¿Qué fue de esa curiosidad?
¿Dejamos de ser curiosos al hacernos viejos?
Imposible.
Digamos que las preguntas han cambiado.
¿Se curará mi artritis?
¿Cómo tengo el colesterol?
¿Necesito un baipás?
Ser viejo es mostrarle las manos a un médico
en vez de a un quiromante.
No del todo.
Podríamos preguntar sobre el futuro de nuestros hijos.
No, su futuro está en sus manos. Nuestras manos ya son libres.
No digas eso.
¿No es hoy un día de gran alegría para nosotros?
Claro que sí.
Cierra los ojos.
Vamos.
¿Por qué?
Malati, ¿dónde estás?
Estoy aquí. Ya voy.
-¿Dónde estás? -Espera.
¿Por qué me has pedido que cierre los ojos?
No los abras aún.
¿Qué pasa?
Ahora ábrelos.
¿Qué es esto?
Los regalos que me hiciste por cada aniversario.
¿Aún los tienes?
-Claro. -Eres increíble.
Mira...
Esta es la nuez de areca que me diste en el primer aniversario.
Luego, esta moneda.
Luego un billete de dos rupias, un billete de cinco rupias.
Uno de diez, uno de 20...
Mira este billete de 50 rupias.
¿Qué es este sobre vacío?
Sí. Fue el año que Manju huyó.
Fue el día antes.
Ese día solo tomamos té y pan.
Mira qué más me regalaste.
Un año me regalaste esto.
Este collar,
estas pulseras,
estos pendientes.
Esto muestra cómo aumentó nuestro amor.
Muestra cómo aumentó nuestro dinero, no nuestro amor.
¿Qué es esto? Un sombrero.
Sí. Es el que llevaste en nuestra boda.
¿En serio?
Déjame ver. Te está bien.
-¿Sí? -¿Y yo?
Ten.
Estos no son para ti. Para ti los he hecho sin azúcar.
Dale esos a tu yerno.
Déjame disfrutar de mi 50º aniversario.
-¿Tu aniversario? -Nuestro.
¿También habéis comprado regalos separados?
Antes, comprábamos juntos, viajábamos juntos.
¿Cómo va a ser todo igual que antes, Siddhu?
¿Qué pudo ir tan mal...?
Mucho.
Mejor no hablemos de eso.
Cuando Deepak quiso comprar un piso en Andheri,
le pidió dinero a tu padre.
¿Y nosotros no teníamos?
No se trata del dinero.
Su dinero se estaba pudriendo en el banco.
Pero no ayudó a su propio hermano.
Lo sé.
Al final, tuve que pedirle a sus padres.
No nos preguntaron al comprar el piso.
Ni nos confiaron la decisión.
Solo se acuerdan de nosotros para pedir prestado.
-Pero papá... -No te metas.
Estoy harto de ser el mayor.
Al crecer, hizo mucho por nosotros,
pero ¿hasta dónde llevo la carga del agradecimiento?
Solo porque mi educación es menor
pensaron que sería un fracasado.
Pero nos va bien, ¿verdad?
Trabajé día y noche
para cuidar de mis hermanos.
A los 30 años tenía hipertensión.
¿No se acuerdan de eso?
Digo que no y ya soy el malo.
No, gracias. No necesito vuestra ayuda, ni vuestra lástima.
Solía levantarme al amanecer e ir andando hasta Trombay para trabajar.
Hemos tenido días muy duros.
Lo siento. No debería haber dicho nada.
Cuatro paquetes de leche.
Paneer.
Mantequilla.
¿Y cuajada?
Aquí. Todo hecho.
-Gracias. -Hasta luego.
Namasté, abuelo. Todos los productos entregados.
Ese es su problema.
¿Diga?
¿Hola? Soy tu hermana mayor Baby.
Sí, hermana Baby.
¿Qué debería decir? No tienes ni pizca de vergüenza.
¿Celebras tu aniversario sin mí?
Eso también, tu 50º.
Bueno, es solo familia...
Silencio. Ni una palabra.
¿Cómo que "solo familia"?
¿Tu hermana mayor no cuenta como familia?
Te comprometiste en mi salita.
¿Lo has olvidado?
¿Dónde estaban tus hijos entonces?
¿Cómo iba a tener hijos entonces?
Pregúntale a Bhai si me está evitando para ahorrarse unos tragos de whisky.
Si insistes.
¿Qué pregunta?
Pregunta sobre tu salud.
¿Qué pasa conmigo?
Dile que les contaré a todos sus viejos amigos
la debacle de tu noche de bodas. ¿No me invitarás?
-Se lo diré. -¿Qué ha dicho?
Dice que le va a contar a tus amigos lo de tu pifia en nuestra noche de bodas.
-Hola. -Voy a colgar.
Tu hermana está fuera de control.
Está enfadada.
Por cierto, feliz aniversario.
¡Hola! Ni siquiera me ha dejado darle las gracias.
Era su llamada. Baby no tiene remedio.
Todas tus hermanas son iguales.
Y tus hermanos son unos llorones.
-Diga. -Hola Bhai, soy Baba.
-Sí, Baby. -¿Baby?
Quiero decir, Baba.
Es Baba.
-Te dije que mi hermano mayor llamaría. -Sí.
¿Cuántos años hace desde tu boda?
-Cincuenta. -Vaya.
Bueno, no hay que hacer nada especial, solo seguir vivo.
Pero tú siempre fuiste un enclenque.
No creí que aguantarías tanto.
Pensábamos visitaros.
Pero hay que hacer cola, reservar...
Olvídalo. Demasiado jaleo.
Vasanti quería enviar un ramo.
¿En serio, flores?
Pero encontrar el número del florista,
regatear...
Olvídalo. Es demasiado jaleo.
-Bhalu sugirió... -¿Qué?
...comprarte un kurta para ti
y un sari para la cuñada.
Pero encontrar la talla correcta del kurta,
negociar con el mensajero...
Olvídalo. Es demasiado jaleo.
¿Al menos vas a decir "Feliz aniversario"?
¿Puedes hacerlo?
-Sí. Feliz aniversario. -Gracias.
-Diga. -Hola.
Bhai, feliz aniversario de bodas.
Gracias. ¿Ha llegado Siddhu a salvo?
Sí. Vamos de camino.
-Estamos en Lonavla. En un descanso. -Vale.
-Abuelo, feliz aniversario. -Gracias.
Pregunta si ya han salido.
Ya están en Lonavla.
Bien.
Bhai, ¿puedo hablar con madre?
Sí. Ten.
-Hola, Bal. -Madre. Feliz aniversario de bodas.
Gracias.
Tomad café o té.
No comáis nada de camino. Desayunaréis caliente aquí.
-Vale. -Pídele que compre chikki.
Venga.
Tu padre quiere algo de chikki.
-Vale, compraré. -Estamos esperando. Que vengan pronto.
¿Cuelgo?
¿Por qué has dicho eso? ¿Y si conducen a lo loco?
Como si fueran tan obedientes...
No deberías haberles apresurado.
No lo he hecho.
No le pidas nunca a nadie que conduzca deprisa.
Vale. Volveré a llamarlos. Si no, no te callarás nunca.
-Diga. -Hola, Bal, soy tu madre.
¿Qué pasa?
Venid a tiempo para desayunar, pero no hace falta que corráis.
¿Entendido? Venid pronto, pero no rápido.
"Venid pronto, pero no rápido".
¿Cómo se come esto?
Déjalo.
Silencio.
-Diga. -Hola, ¿Bal?
Sí.
Soy yo otra vez. He dicho una estupidez,
que vengáis pronto, pero no vayáis rápido.
¿Cómo vas a llegar pronto si no conduces rápido?
Así que conducid rápido y llegad pronto.
¿Qué quieres...?
Perdón. Me refería a que vayáis despacio y lleguéis rápido.
-Madre, ¿qué estás...? -No...
No, escúchame...
Conduce despacio y tómate tu tiempo, pero más te vale llegar al desayuno.
"¿Llegar al desayuno?"
Espera.
Díselo tu.
"Llegad para el desayuno".
Bal, soy Bhai.
¿Qué pasa, Bhai?
Tu madre está como una cabra.
Salid despacio. Id despacio. Llegad despacio.
Al diablo con el desayuno.
¿Qué problema tienes?
Me has puesto de mal humor.
¿Qué pasa?
Tú y tu celebración.
Desayuno.
¿Pasa algo si no desayunan?
Vale. ¿Tengo que pedir perdón?
Siempre haces lo mismo.
-Me voy. -¿Adónde vas?
-¿Qué te importa? -Espera. Voy contigo.
Su cuenta.
No te quedes ahí, déjalo ahí dentro.
Cerca de la nevera.
Con cuidado.
Pesa mucho para nosotros.
Sí, abuela.
-¿Está todo? -Sí, las bebidas frías también.
¿Cuánto es?
Pago yo.
-¿Y el cambio? -Luego.
Deja que se lo quede.
¿Qué pasa?
-¿Qué ha pasado? -Me duele la mandíbula.
Siéntate.
Siéntate aquí.
Voy a buscar agua.
Eres increíble.
¿Por qué has pedido el chikki?
Ni siquiera puedes masticar. Eres demasiado viejo.
Toma agua.
Despacio.
¿Estás mejor?
Dicen que si chirrías los dientes a esta edad se gastan más rápido.
Se gastan rápido, es cierto.
Nuestra vida se gasta rápido. ¿Qué me dices de eso?
No es justo.
No puedo morder ni masticar, solo tragar.
Como si en la vida solo se pudiera tragar.
¿Por qué dices cosas tan deprimentes?
Levanta. Hay mucho que hacer.
Levanta.
No pienses en nada más hoy.
Aún no te has bañado.
Te prepararé el baño.
Te pondré colonia. Te sentirás genial.
¿Qué leímos en ese libro?
"Al bañarte, piensa solo en bañarte y en nada más".
Ve al baño.
Te traeré la toalla y la ropa.
Dame un momento.
Toma esto.
-Ten. -¿Por qué?
Ponlo en el agua. Olerás muy bien.
Date un baño.
Cuando acabes, la comida estará lista.
Pronto sonará el timbre y llegarán todos.
"Abuela. Abuelo. Bhai. Madre.
Felicidades. Feliz aniversario".
Como fuegos artificiales.
Espera y verás.
Tanu, mira la hora. Hemos de llegar rápido.
Sí. Solo un poco más.
Oye...
¿No es el coche de Bal?
-Sí. -¿No?
Sujata y Siddharth también están.
¿Es Viju?
-¿Cuánto cuesta? -Seis rupias.
Tío Viju.
Voy enseguida.
Ese es el fotógrafo del que hablabas.
¿Sabías que iban a estar aquí?
Eso significa que nos mentiste.
No tenía que dar un paquete a nadie.
¿Y por qué?
¿A qué te refieres? Para poder llegar todos juntos.
-¿Cómo va? -Bien.
Hazme sitio.
¿Cuándo has llegado?
Hace media hora.
¿Ya os habéis saludado? ¿Nos vamos?
Vámonos.
¿Qué tal América?
¿Malati?
¡Malati!
¿Bhai?
Bhai, ¿puedes probar el khichdi para ver la sal...?
¿Qué pasa, Bhai?
¿Estás mareado?
¿Estás mareado? Voy a buscar agua.
Toma agua. Te sentirás mejor.
Toma. Bebe.
Abre la boca.
Mírame.
Bhai.
¡Bhai!
Abuela. ¿Dónde estás?
Abuela. Abuelo. Feliz aniversario.
¿Está durmiendo?
Volveré por la tarde. No cortéis la tarta sin mí.
¿Vale? Adiós.
INTERMEDIO
¿Madre?
¡Madre!
Abuela. Abuelo.
-Abrid la puerta. -Rápido.
-Madre. -Abuelo, rápido. Abrid la puerta.
Abre la puerta, madre.
¿Por qué no abren la puerta?
Abuela, abuelo, estamos aquí.
Rápido. Abrid la puerta.
-Abuela, abre la puerta. -¡Madre!
-¡Abuela!
¡Abuela!
Tío Viju, llama tú.
Abuela.
Déjanos entrar, abuela.
Abuelo. Deprisa.
Rápido.
¡Feliz aniversario!
-Abuela. -Sonríe.
-Abuela. -Abuela.
¿Dónde está el abuelo?
Vamos a buscarlo.
El aniversario es de los dos, pero aquí solo tenemos a una.
Vamos. ¡Abuelo!
-Madre, bendíceme. -Bendición.
¿Dónde está Bhai? ¿Se está escondiendo?
¿Escondiendo? ¿O le da vergüenza?
-Abuelo. -Abuelo.
Miremos aquí.
-Bendíceme. -¿Cómo estás, madre?
¿Está ahí?
Estoy listo para disparar.
No está aquí. Miremos en los otros sitios.
¡Siddhu!
Abuelo. Puede que esté en esa habitación.
Madre, ¿no te encuentras bien? ¿Dónde está Bhai?
Exacto. No se le ve por ningún lado.
He estado esperando con la cámara en marcha.
¿Está en la ducha?
Suele estar vestido a las 7:00.
Bhai. Sal estés como estés.
La foto será mejor.
No olvides la toalla.
¿Por qué no os calmáis?
Relajaos.
Debéis de estar cansados.
Dejad que os mire a todos.
-Siddharth... -¿Sí, abuela?
Hace cinco años que no te veo.
Los correos electrónicos y las fotos no son suficientes.
¿Qué te has hecho en el pelo?
En cinco años tiene que haber cambios, abuela.
Se debe de bañar cada día en agua mineral.
Por eso es tan sedoso. Mira mi pelo.
Tienes un pelo muy especial.
¿Tía Manju?
Pasa. Adelante.
Madre.
Tranquila.
¿Vas a seguir enfadada con tu madre?
-Nunca fue rabia, madre. -¿Entonces?
A veces tus padres pueden comportarse como críos.
Eres tú quien debería perdonarnos.
Debería controlarme.
Si hoy echo a llorar, no seré capaz de parar.
Ven.
Adelante, don Akhilesh.
Le presento a la familia feliz.
Viju, hablo un poco de marathi.
Y no me llames de usted. Llámame Akhilesh.
-Vale. -Hola.
Bastante largo es mi nombre.
Akhilesh Shrivastava.
No añadáis "don".
No es necesario.
Es que...
...los que hablan hindi tienen la costumbre de usarlo.
Eso es un complejo de viejo con la gente marathi.
Gupte es el informal de "Guptya".
Pero Gupta se convierte en formal para Gupta ji.
Es cierto.
Él es mi hermano mayor, Bal.
-Nishikant. -Hola.
-Él es mi hermano pequeño, Deepak. -Hola.
Y este es Viju.
Sí. Ya conozco a Viju.
He estado en su casa.
No me miréis así.
Madre me pidió que controlara a Manju.
-Akhilesh... -¿Sí?
-Ella es mi nuera mayor, Sujata. -Hola.
Hola.
La más joven, Veena.
Y nuestros nietos...
Siddharth y Tanvi.
-Correcto. -Hola.
-Abuela, somos amigos del Facebook. -Sí.
Genial. Todos los parientes al final se hacen "amigos" en Facebook.
Y esta es nuestra madre.
Sí. Malatibai Sabnis, mi maravillosa suegra.
Soy una simple ama de casa. ¿Qué tengo de maravilloso?
No tienes ni idea de lo genial que eres.
Perdón por tutearla.
Pero me encanta que los marathi sean tan informales con sus madres.
Tu idea de juntar a todos para la ocasión es fantástica.
Por cierto, ¿dónde está el malo de la historia?
¿Qué?
Bhai, ¿adónde ha ido?
Madre, ¿has vuelto a enviarlo a hacer un recado?
No. Voy a llamarlo.
¿Bhai?
Mira. Están todos aquí.
Mira cómo nos han engañado.
Dijeron que llegarían por separado, pero han venido juntos.
¿Por qué parece estar tan triste?
A mí también me lo parece.
Creo que está exhausta con los planes.
¡Abuela!
Ven rápido. Tengo hambre.
Hemos venido con hambre porque insististe.
¿Qué problema tiene?
Tiene que tomar su medicina. Y yo también.
Vamos a tomar las medicinas.
Ya va.
Tomad todas las pastillas.
Creo que quiero cambiarme.
¿No quieres cambiarte?
Yo sí.
Pues venga.
Ya voy. Enseguida volvemos.
-¿Siddharth? -¿Sí?
-¿A qué hora has aterrizado? -A las cinco.
-¿Cuándo saliste de Indore? -Anoche.
No has tardado mucho.
Tío Viju...
La casa está diferente, ¿no?
Y la pintura también es nueva.
Aquí solía haber un sofá.
Una vez la abuela me hizo gachas y las tiré por todo el sofá.
El abuelo me hizo recitar el alfabeto 50 veces.
Fantástico. ¿Te lo sabes hasta la Z?
Qué bueno.
Siddhu.
Calmaos.
Qué niños más traviesos.
Ven conmigo. Te enseñaré vuestra habitación.
Manju. Al jardín. Rápido.
Mira todas las flores del piscuala.
Vaya. Qué bonitas son.
Voy a soltar la bicicleta. Ve despacio.
No me sueltes, Bhai. Tengo miedo.
Te has caído.
No llores. Estás bien.
¿Por qué me has soltado?
Bhai. Primer premio.
¿Primer premio en escritura creativa?
Sabía que eras buena con los cuentos, mi pequeña Manju.
Bueno.
Parece que se ha levantado el boicot a Manju.
¿Qué más nos da?
Si lo ordena el comando supremo, nosotros obedecemos.
Ya te digo. Seguro que Bal ya sabía que venía.
¿No lo sabías?
¿El qué?
Que Manju y Akhilesh venían hoy.
De saberlo, ¿no te lo habría dicho?
¿Y esperas que te crea?
En serio. ¿Siempre tienes que sospechar?
Lo siento. Olvídalo.
Por cierto, no parece mucho mayor que tú.
¿Qué quieres decir? Tiene tres años más que yo.
¿Por qué sigues hablando de mi edad?
Vale. Parece mayor. Tómate las pastillas.
Pásame el agua.
Ven. Y tráelo a él también.
¿Servimos el desayuno?
Yo ayudaré.
¿Has visto eso? Veena no se ha movido.
No te preocupes, lo haremos nosotras.
Madre ha hecho muchas cosas distintas.
¿No somos comensales muy finos?
Sí, pero es increíble que se haya acordado del plato favorito de cada uno.
Espera, eso es para Siddhu.
Lo siento.
¿Y la sémola?
-Para Deepak y Tanvi. -Vale.
¿Pan de pita?
Debe de ser para el yerno.
Yo lo llevaré.
Nos vamos esta noche.
Si alguien pregunta, di que Tanvi tiene un rodaje por la mañana.
¡Ten!
El panapén de barka es muy sabroso. Ambos son sabrosos, pero el barka más.
Si lo pruebas, te acordarás siempre.
¿No quieres arroz hinchado?
-¿Por qué? Pruébalo. -Ten.
¡Ten!
Vaya. Arroz hinchado con gambas secas.
-Ñam. -Abuela.
Abuelo. Sal.
Ven.
Ven, abuela.
¿Todos tenéis lo que queríais?
Sí. Abuela, siéntate aquí.
¿Bhai aún está dándose un baño?
No, está un poco cansado.
Está tumbado, se acaba de tomar la medicina.
Tomad el desayuno. Saldrá pronto.
Mi Manju siempre fue osada.
Él también.
Bal no. Él era tímido.
Tímido y cabezota.
Tanu, ¿estás muy ocupada con los rodajes?
No preguntes. Tiene muchas ofertas.
Su programa es muy popular.
Y su romance en pantalla con Sooraj.
Conocimos a Vidhu Vinod Chopra en una fiesta del canal el otro día.
-Se deshizo en halagos para ella. -Madre...
-No exageres. -¡Tanu!
Pero...
Vidhu Vinod halagaba mi aspecto, no mi talento.
Sé que soy una actriz mediocre.
Tanu, basta.
Sí. No sé reír como toca, ni llorar como toca.
Las actrices de tele son como Barbies. Ya está.
Por cierto, así es como mi querido primo, Sid, me describe.
Siddhu.
Y estoy de acuerdo con él. Al cien por cien. En serio.
Madre, ven con nosotros. Deja de trabajar ahí sola.
Todo sobre nuestra madre es sistemático.
Ya.
Lleva tres meses preparándolo.
Sí. Cuando recibí la carta de Bhai
me dije: "Sea como sea,
este plan será un éxito".
Imagina lo emocionado que estuve de recibir su carta a mano en los EE. UU.
Una letra tan clara a los 75 años.
Solo Manju heredó su letra en la familia.
¿De verdad, tía?
Sí. Pero yo no recibí su carta a mano, madre.
¿Qué quieres decir? ¿No recibiste la carta?
Sí. Pero eran los garabatos de madre.
Así que yo hago garabatos.
No puedo evitarlo.
Viju, ¿de quién era la letra de tu carta?
De Bhai.
¿Y la vuestra, Deepak y Veena?
De Bhai.
¿Ves lo que está pasando?
Solo nosotros recibimos una carta de madre.
Está claro que Bhai no quería invitarnos.
Probablemente accedió porque ella insistió.
Siempre he dicho en que nos invitarais solo cuando estuvierais listos.
¿Por qué nos invitas y nos insultas?
Manju, te imaginas cosas.
Como hoy, estaba enfermo cuando...
¡Deja de mentir!
Estaba enfermo.
¿Estaba enfermo cuando tenía que invitarme a mí?
-Akhilesh, nos vamos. -Manju...
No, no quiero ser parte de esta celebración.
Aquí no nos quieren. Vámonos.
Ahora lo entiendo.
Deja de fingir que estás enfermo.
¿Te escondes en esta habitación para evitarme?
¿Para qué?
¿Por qué los castigas por mi culpa?
Me voy.
Así que sal a saludarlos a todos.
Cuéntales tus anécdotas. Haz lo que quieras.
Menudo padre estás hecho.
¿Me conoces siquiera?
¿Te importa algo lo que significas para mí?
Me mimaste durante 17 años.
Cuando me ponía enferma, solo comía si me dabas tú de comer.
En los viajes, solo me sentaba a tu lado.
"¿Quién es el más sabio?". "Bhai".
"¿Quién me mimó?". "Bhai".
"¿Quién es el más valiente?". "Bhai".
Siempre era "Bhai".
Por favor, que alguien la pare.
Deja que se vacíe.
Ven aquí. Siéntate.
Cuando era pequeña,
si alguien me preguntaba con quién quería casarme, yo, inocente, decía: "Bhai".
Sé que te decepcioné.
Cuando me fugué con Kartik en la universidad, fue un error. Un capricho.
Solo cuando le dejé me di cuenta.
Hiciste lo que pudiste para volver a confiar en mí,
pero algo se había perdido para siempre.
Había perdido el derecho a sentarme a tu lado.
Akhilesh me asesoró en el divorcio.
Quería que arreglara mi matrimonio con Kartik...
...pero me fui acercando a él.
Cuando le dije que le amaba, ¿sabes qué me dijo?
"¿Eres una niña de papá?".
No podía creerlo.
Dijo: "Por eso te has enamorado de un hombre tan viejo como tu padre".
Me impresionó cómo vio a través de mí.
Si él vio cuánto te amaba, ¿cómo lo olvidaste tú?
¿Por qué iba a olvidarlo, Manjiri? En el fondo él también te quiere.
¿En el fondo? ¿Y yo cómo lo sé?
Este hombre no ha visto a su hija en seis años.
¿Cómo esperas que lo sepa?
¿Qué hice que fuera tan imperdonable?
Sí, me casé con un hombre que me dobla la edad. ¿Y qué?
¿Por qué no intentas conocerle mejor?
Es una persona estupenda.
Me quiere a rabiar.
Y es brutalmente honesto cuando lo necesito.
Pero tú solo viste que era un "yerno pensionista".
Quítate esas gafas y mira a mi marido.
Para mí es mejor que Richard Gere.
No seas tonta, Manjiri. Ya basta.
Déjame decir lo que tengo que decir.
Soporto perder a mi marido, mi ciudad, mi país...
...pero cuando ves que tus propios padres te han abandonado,
es una pérdida que no entiendes, Akhilesh.
Cuando era pequeña y me sangraba la nariz,
me mimabas durante horas.
"No soporto ver mal a Manju", le decías lastimoso al médico.
¿Y luego dices que no quieres ver la cara de Manju en tu vida?
Bhai.
Mírame, por favor.
Háblame.
Quítate esas gafas oscuras.
No estés enfadado.
No estropees esta celebración por mi culpa, te lo ruego.
Bhai, háblame una sola vez.
Bhai.
Dime algo, Bhai.
Una sola palabra, Bhai.
-Bhai. -Manjiri.
Bhai, ¿qué ha pasado? ¿Bhai?
¿Bhai?
-Bhai. -Manjiri, ha fallecido.
Ha muerto.
No.
Yo...
-No he hecho nada. -No. Claro que no.
Solo he tocado... No he hecho nada.
No puedes haber sido tú.
Vuelve a ponerle las gafas.
¿He sido demasiado dura?
No. No ha sido eso.
¿Qué le voy a decir a mi madre? ¿Cómo se lo va a tomar?
-Hay que decírselo a todos. -No.
Cada vez que vengo, pasa algo terrible.
Pensarán que ha sido culpa mía. No se lo digas a nadie, te lo ruego.
-Ni una palabra a nadie. -Vale.
Vámonos a casa.
Ahora mismo. Vámonos a casa ya.
Bhai.
¿Manju?
No ha dicho nada, ¿verdad?
Créeme. Ya no está enfadado.
A veces pierde el habla y a veces...
La recupera.
Sí.
La recupera, ¿verdad?
-Sí, a veces... -Me ha hablado.
Ha dicho: "Manju, te he echado mucho de menos,
pero nunca lo he expresado".
Le ha mirado y ha dicho: "Tu marido parece Richard Gere".
Incluso me ha preguntado por mis hemorragias nasales.
Manju, cálmate.
Bhai.
Relájate, cálmate.
Ve a lavarte la cara. Te sentirás mejor.
Levanta.
Te sentirás mejor.
Creo que madre cometió un error.
No habría malentendidos si Bhai hubiera salido a saludar a todos.
Podría tomar su medicina y descansar aquí.
Somos familia, no extraños.
¿Madre?
Sal rápido.
Y dile a Bhai que no se quede ahí dentro.
Dile que salga.
-Bhai. -¿Qué ha pasado?
¿En silla de ruedas?
Lo sé, otra vez la silla.
Es el ataque semi-paralítico otra vez.
¿Cuándo?
El primero fue hace una semana.
¿Por qué no llamaste?
Habríamos venido antes.
Bhai dijo: "Tienen que venir por la celebración.
No para ver a un hombre enfermo".
Bhai, ¿estás bien?
Bal. Esta vez es peor.
Le ha afectado el habla.
Pero acaba de hablar con Manju.
Y conmigo esta mañana.
"Conduce despacio, llega despacio".
Eso es. Su discurso es errático.
¿Y el collarín y las gafas?
Es que ya no soporta la luz.
Bhai, ¿está bien?
¿Qué ha dicho el médico? ¿Y el tratamiento?
A eso voy.
El fisioterapeuta viene cada mañana.
Tranquilizaos. No dejéis que esto os abata.
¿Quién sabe?
Quizá con todos aquí, Bhai empiece a hablar otra vez.
Vamos a tener cuidado con él y celebrarlo como si estuviera bien.
-¿Vale? -Claro.
¿Traemos los regalos ahora?
Has estropeado la sorpresa.
¿Dónde está la sorpresa?
Los regalos.
Mi suegra y yo. No podemos guardar las sorpresas.
¿No es cierto, madre?
Sí.
Papá, cojamos los regalos rápido.
O mamá les dirá a todos lo que hemos comprado.
Por favor. No le diré a nadie que le has comprado un Paithanil.
Ya está.
Tanu. Trae nuestros regalos.
Venga. Ve a buscarlos también.
Vale, sonreíd.
Vale, patata.
¡Súper!
Mamá, este Paithani es auténtico. De Paithan.
¿Cuándo lo llevaré?
Cuando se case Siddhu.
O Tanu.
Oye. No me olvides.
Te presentamos a muchas chicas. Para ti era una broma.
Bha, ¿recuerdas el día que la familia de una chica vino a verlo
y él atrancó la puerta trasera y se fue a Shrivardhan?
¿Aún quieres que me case?
El verdadero candidato aquí es Siddhu.
¿Qué has decidido?
¿Matrimonio de amor o vivir juntos?
Yo no apruebo esa relación rara.
Vivir juntos mientras está bien, o te vas.
¿Qué hay de malo en eso?
De hecho, tiene sentido hacer la prueba
-antes de arruinar tu vida para siempre. -Correcto.
¿Y el apoyo mutuo?
¿También crees en eso?
Sí, dínoslo.
Hemos intentado averiguar cómo funciona su mente.
Es como su padre.
Admito que soy un soltero deseable.
¿Estoy centrado en mi carrera? Claro que sí.
Entonces, ¿qué problema hay?
¿Tengo un romance con una chica americana?
No.
¿Soy gay?
Aunque los apoyo, no soy gay.
Me gustan las chicas, pero aún no me apetece casarme.
Mis amigos se divorcian cada dos años.
Todos buscan su "espacio".
Si quieren "espacio", ¿por qué se casan?
Pero ¿no crees en el concepto de familia?
¿Te refieres a tener hijos?
El abuelo y la abuela tuvieron muchos hijos.
¿Qué ha sido de su vida familiar?
Parece que vas a ser como Viju.
No significa que no me casaré como el tío Viju.
Genial. Hay esperanza.
Es verdad que no me casé,
pero no hay una filosofía detrás de mi decisión.
De todas formas, vais a ver lo que he traído.
Mirad. Gambas secas.
Tamarindo.
Fruta kokum.
Y cuñada Sujata... no lo he envuelto como tú.
Ni siquiera son comprados en tienda.
Son regalos de la naturaleza.
Los urbanitas no entendéis su valor.
Viju, deja de darnos la tabarra.
Como nosotros nos quedamos en la ciudad,
vuestros pueblos tienen aire limpio y productos orgánicos.
Siempre hace esto.
Por un lado prefieres la amplitud del pueblo.
Por otro, nos maldecís por vivir en la ciudad.
Vale, no tenemos aire fresco. Ni tranquilidad. Ni fruta fresca.
Siempre estamos enfermos. Yo tengo diabetes.
Me la diagnosticaron a los 35 años.
Estoy estresada todo el tiempo.
Pero no me refería a eso.
¡Viju!
No importa cuánto haga, tendré que oír críticas.
Madre, no me refería a esto. Hablaba de la vida urbana en general.
-Siempre lo enfoca todo en ella. -Se lo toma personalmente. ¿Qué hago?
En fin, esta medicina está hecha de la raíz de un árbol especial.
Es anticoagulante. Evita los trombos.
Reduce la posibilidad de un infarto.
Es tarde, Viju. Demasiado tarde.
¿Para qué?
Para nuestra sorpresa.
¿Un pincho USB? ¿Qué hay?
Tía, ven rápido, todos te llaman.
¿Cuál es la sorpresa?
Enciéndelo.
Tía, por favor.
No.
Los abuelos tienen una sorpresa.
Da lo mismo.
No te enfades, tía.
No te lo tomes personalmente.
Vamos...
Tanu, deprisa.
Abuela, aquí.
Veena, rápido.
Ven, siéntate.
Bhai, aquí va...
BIENVENIDA FAMILIA SABNIS. 1963 - 1973
Vaya. ¿Bhai?
¿Abuelo?
Seguro que os han gustado los caprichos de Malati.
Ahora es hora de que yo os lleve de viaje por nuestros recuerdos.
Nuestro hogar ancestral en Shrivardhan.
Bal nació aquí.
Nuestro primer hijo.
Y este es el ciruelo que plantamos ese día.
Siddhu, ¿sabías que cada vez que tu padre viene
toca este árbol?
Viju y Deepak también nacieron aquí, poco después que Bal.
Me ascendieron, así que nos mudamos a Baroda.
Pero pasabais los veranos en Shrivardhan.
Aquí hay una foto de Bal, Viju y Deepak.
Miradla bien.
Hay mucho espacio alrededor, pero ellos están muy juntos.
Con las manos en el regazo del otro.
Y las piernas apenas tocando el suelo.
Fue la década en que el doctor Rajendra Prasad
y Pandit Nehru murieron.
En esos tiempos, cuando morían los líderes,
era como una muerte en la familia.
1973 - 1983
La Emergencia
La fiesta Janata
y...
¿Quién es esa?
Nació Manju.
La tía Manju.
Empezamos a construir esta casa.
Nuestra primera casa independiente.
¿Sabíais que mi madre sugirió el nombre "Madhumalti" para esta casa?
Los hermanos unidos.
Los pies de los hermanos ahora están firmes en el suelo,
pero tienen las manos a los lados.
Mirad a Manju.
La niña de mis ojos.
Es adorable.
Mirad con cuánto amor la mira.
Como si no pudiera vivir sin ella ni diez segundos.
¿Lo reconocéis?
Es nuestro Bal.
¿No está elegante?
Le encantaba la Armada.
Incluso lo seleccionaron.
Pero el banco quebró
y yo trabajé sin sueldo dos años.
Así que renunció a su sueño para manteneros a vosotros.
Bal, lo siento y gracias.
En esta época, Bal y Deepak se casaron.
Viju contrajo el tifus.
Siddhu y Tanvi nacieron.
Nos convertimos en abuelos.
Tanvi con su traje de cumpleaños.
Abuelo. ¿Por qué usaste esa?
Cállate.
Mientras, la madre de Malati murió de cáncer.
Perdimos a nuestros padres e incluso a esa edad nos sentimos huérfanos.
Pero seguimos adelante.
Solíamos pensar que el cáncer y el divorcio solo daban en otras familias.
Pero ahora ya nos hemos enfrentado a ambos.
1993 - 2003
Nuestra última foto de grupo en el 60 cumpleaños de Malati.
Desde entonces no nos hemos juntado.
Siempre ha faltado alguien.
Es el momento perfecto para un selfi.
Es verdad. Venga. Todos.
Yo aquí, detrás de ti.
Ven aquí, por aquí.
Ven aquí, tía.
Rápido.
Venga. Tía Manju.
¿Todos listos?
Sí.
Más cerca, papá.
Abuela, ¿por qué no sonríes?
Listos.
Sonreíd. Decid patata.
Una más.
¿Abuela?
¿Cuántos hermanos tenías?
Ocho, y Bhai tenía diez.
¿Diez?
Las familias eran mucho más grandes entonces.
Llenas de hermanos y primos.
Un hermano siempre se quedaba soltero.
Como yo.
Un hijo huía.
Como yo.
Otro salía muy loco.
¿Por qué me miráis?
Uno acababa triunfando.
Y otro dejaba los estudios.
Uno se mudaba a la ciudad. Otro se quedaba en el pueblo.
Era lo mismo en todas las grandes familias.
Pero abuela, ¿cómo salieron adelante tus padres con tantos hijos?
¿Eran muy ricos?
Tenían menos necesidades.
Vámonos, Bhai.
Es hora de su medicina. Lo llevaré dentro.
Déjame ayudarte.
Está bien.
Me has sorprendido, Bhai.
¿Cuándo grabaste tu voz?
¿Querías sorprenderme también?
¿Sabes qué?
Se han emocionado todos al ver las fotos.
Aguanta un poco más.
Manjiri, tenemos que decírselo a todos.
Hay que llamar al médico.
Parece que ella ya lo sabe.
Pues ¿por qué no nos lo dice?
Me preocupa que se esté engañando a sí misma.
No, Akhilesh.
Conozco muy bien a mi madre y sé que no niega lo que pasa.
Entonces, ¿por qué hace esto?
No tengo ni idea.
Ni idea.
¿Vamos a comer hoy?
Sí. Lo estamos preparando.
Veena está friendo el pescado. Yo haré el curry.
No.
¿Ves esto, madre? Me he ofrecido a hacer curry y a nadie le importa.
No es culpa mía que no sepa cocinar como tú.
Sujata, están de broma.
Bhai es el único al que le gusta mi curry.
Dijo que mi curry era "único en su especie".
No os riais. Podéis preguntarle vosotros mismos.
Si hoy pudiera hablar.
Menos mal. Estamos salvados.
Viju.
Ve a hacer el curry.
Pero madre...
Queremos comer tu curry.
He venido desde América.
Déjala hacerlo. No tenemos mucho tiempo.
¿Por qué?
La carta de Bhai decía que tras una comida pesada
podemos hablar hasta que se sequen las manos sucias.
Sí que lo dijo...
...pero las cosas no siempre salen como se planearon.
El abuelo hizo un collage precioso.
Unas fotos únicas.
En serio.
Increíble.
Ese con los cuatro...
Kunal Gaikwad.
Ya.
¿Qué te parece?
Majo. Parece auténtico.
Exacto.
Por eso me gusta tanto.
Sí. Mamá y papá creen que salgo con Sooraj.
Se van a enfadar mucho cuando lo sepan.
¿Por qué?
Aún no es famoso.
Vive en una habitación en Malad, en casa de su tía.
Pero es bueno.
Brillante, de hecho.
Le veré triunfar.
Y es muy emocionante.
Bien.
-Su tarta, señor. -Sí.
Cuidado.
Vámonos.
-Deprisa. -Sí.
Pandhari, vuelve inmediatamente.
-¿Qué ha pasado? -Te lo explicaré.
-Ven por la puerta de atrás. -Vale.
¿Madre? ¿Bhai?
Madre.
Lleva este sari por la tarde.
Por ahora escoge una blusa que le vaya bien.
Y cámbiale la ropa a Bhai también.
Malati, ¿dónde estás? Ven, ayúdame.
-Rápido. Malati. -Ya voy.
¿Qué haces? Qué infantil puedes ser.
¿Cómo lo haces?
¿Por qué tanta prisa por ponértela sin abrocharla?
Siempre haces eso.
Hoy estás preciosa, Malati.
Vamos.
Los niños nos han hecho muchos regalos este año.
Tú también estás muy guapo.
Siempre lo estoy.
-¿Te acuerdas? -¿De qué?
Cuando nos casamos, todos dijeron que parecíamos
la diosa Laxmi y el dios Narayan.
Porque yo vivía encima de Laxmi Stores
y tú vivías en Narayan Peth.
Qué más da qué quería decir.
-¿Malati? -¿Sí?
¿Hoy ha salido todo como deseabas?
Como deseábamos.
Olvidamos los regalos de vuelta.
Qué olvidadiza.
Qué ciega estoy.
Soy una despistada.
-Trae los regalos. -Ahora mismo.
¿Ves cómo me han abandonado en esas fotografías?
Lo sé.
Bhai recuerda cada sacrificio de Bal.
Pero no la carrera de actor a la que tuve que renunciar.
Debería haber guardado una foto mía como Natasamrat.
¿Por qué no lo hiciste?
¿Quién te lo impidió?
Las circunstancias.
Cuando le dije a Bhai que quería estudiar teatro,
él me dijo: "Pregúntale a Bal". Pero como siempre, no ayudaste.
No ayudé porque no tenía el dinero. ¿Entendido?
¿Tenía que alimentar a la familia o enviarte a Delhi?
¿Y quién te impedía actuar en Pune?
¿Necesitabas un certificado de Delhi para subir a un escenario de Maharashtra?
No me lo impediste, pero tampoco me animaste.
Me obligaste a coger un trabajo en la oficina de AGM.
Te obligué porque necesitábamos una nómina.
Miles de actores tienen trabajos de día. ¿Por qué no podías tú?
Yo no quería un hobby.
Quería ser un actor profesional. A tiempo completo.
Así que es culpa mía que no tuviéramos
otra gran estrella en el país.
¿Me perdonas?
Ya es hora de que dejes de darme lecciones.
No hace falta que dudes de mi talento.
Gané trofeos en dos festivales de teatro.
Pero incluso entonces los llamaste "premios de consolación".
Recuerdo cada palabra de condescendencia.
Algunos premios lo eran.
Escúchame. Si el teatro no perdió un buen actor,
la Armada tampoco sufrió una gran pérdida.
-Un momento. -¿Qué demonios pasa aquí?
¿Por qué peleáis sobre el pasado?
Viju, no te metas.
Si hubieras asumido cierta responsabilidad,
yo no sería siempre el malo.
Actúas como si fueras el único que tuvo que hacer sacrificios.
¿Yo eludí mis responsabilidades?
¿Por qué me llamas cuando tienes problemas?
Cuando Bhai enferma, me llamáis a mí.
"Ve a cuidar de Bhai". Y allá voy.
Ese día no pude cogérmelo libre.
Manju se fuga y me envían a machacar al chico.
-Tuve que archivar el caso. -Voy a decírselo.
¿Estabas demasiado ocupado?
¿Por qué yo? ¿Y Deepak?
Siempre soy el último en enterarme.
Siempre tenéis secretos. ¿Cómo voy a ayudar?
No es eso.
"Viju no tiene familia.
Siempre tiene tiempo".
Siddhu tenía ictericia entonces.
¿Y cuando yo tuve tifus?
¿Alguno de vosotros vino a verme a Shrivardhan?
Podría seguir,
pero dejad de suponer que soy un vago.
¿No estás ocioso todo el día?
¿Ocioso? ¿Yo?
Cada año soy el tutor de 12 chicos que han dejado los estudios y vuelven a clase.
Vosotros solo limpiáis lo de vuestros hijos.
Mirad más allá de vosotros.
Siempre encontráis una razón para quejaros.
No te pudiste pintar la cara.
Y tú no pudiste navegar.
Cuando os pedí que ayudarais a mi beneficencia...
¿No te dimos un cheque de 5000 rupias hace dos años?
Sí. Para ahorrar en impuestos.
Incluso os pedí cosas viejas.
Pero preferisteis vender vuestra nevera por 1000 rupias
en vez de donarla para mis niños.
Deberías habérmelo pedido a mí.
Dios mío. ¿No le preguntaste? ¿Por qué?
¿Tuviste una mala experiencia?
No hablaba contigo.
Estás hablando de mí.
No quiero hablar contigo.
Sé por qué estás disgustada.
¿Por qué es? Oigámoslo.
A nosotros nos va muy bien.
Tu vida nos da lo mismo.
Basta. Basta de esta farsa.
¿Os he pedido que vinierais para esto?
¿Por qué no abrís los ojos?
¿Qué debería esperarme?
¿Qué más tengo que hacer para que os aceptéis unos a otros?
Estoy cansada. Me rindo.
Pero Bhai sigue intentándolo.
Os ha dado una nueva razón para intentar ser una familia otra vez.
Entrad. Os está esperando.
Id a presentarle vuestros últimos respetos.
¡Bhai!
Nos ha dejado. Se ha ido.
Bhai.
Cálmate.
Dime la verdad, Bhai.
¿Tenías miedo?
¿De que incluso en tu muerte no se unieran?
¿Por eso escogiste hoy?
Diles lo felices que éramos.
Cómo nos preparamos para esto.
Cómo esperábamos que llegaran.
Ojalá hubierais estado en contacto.
Ojalá os hubierais visto.
Ojalá no os hubierais distanciado así.
Esta Malati Sabnis de 70 años
jamás habría tenido que ocultar la muerte de su marido.
No debería haber sido así.
Ojalá hubiera sabido que era tu último día.
¿Por qué no me llamaste?
Quizá no te oí.
Vine a pedirte que probaras la comida
y te vi allí inmóvil.
Eran sobre las 10:00 o 10:30 de la mañana.
Nuestra vecina, Rani, vino a felicitarnos al salir.
Inocentemente, pensó que estaba dormido y le dio una flor y se fue.
"No cortéis la tarta sin mí", dijo.
Sin saberlo, lo mantuvo vivo hasta la noche.
Así que también decidí no dejarle ir hoy.
Además, él deseaba celebrar este día.
Dicen: "No rechaces a Laxmi cuando viene a tu puerta".
No quería que se esfumara la felicidad que vendría hoy a casa.
¡Madre!
Madre, entendemos por qué lo hiciste.
Además, siempre esperamos hasta que todos lleguen.
Madre, no has hecho nada mal.
Solo cumpliste su último deseo antes de decírnoslo.
No tienes que preocuparte.
No te dejaremos sola.
Sí.
No lo has entendido, Deepak.
No estoy preocupada por mí, sino vosotros.
Sé que no me queda mucho.
Pero ¿y la distancia cada vez mayor que hay entre vosotros?
Bhai y yo nunca necesitamos compañía.
Siempre supimos que nuestros hijos tendrían su propio hogar.
¿Significa eso que no estéis en contacto?
¿No era demasiado tarde para ti, Manju?
Sé que él no intentó hablar contigo,
pero ¿a qué esperabas tú?
Si le hubieras dicho todo eso antes, las cosas se habrían arreglado.
¿A qué estáis esperando?
¿Cuándo os superó el orgullo?
Cuando os distanciasteis, ¿no oísteis una voz que os avisaba?
Su generación es mucho mejor.
Sin falsas expectativas.
No se guardarán resentimientos.
Dicen que es un mundo cruel.
¿No deberíamos intentar ser más amables?
En este mundo brutal, ¿por qué no intentamos tener compasión?
Compasión...
¿Tan difícil es?
MADHUKAR SABNIS
Nuestro abuelo, Madhukar Sabnis,
falleció en su casa a las 10:30 de esta mañana.
Hoy es su 50º aniversario de boda,
así que se despidió tras una celebración alegre
rodeado de sus seres queridos.
A LAS 5 PM ESTA TARDE
FIN