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¿Ya son las 6:00?
Puse la alarma a las 5:45.
¿Dormimos un rato más? No puedo levantarme.
No, levantémonos.
Si no, para cuando lleguemos al parque, todos van a estar yéndose.
Me siento un poco rara.
¿No te dije que bajaras el ritmo? Sigues trabajando todo el día.
La fiesta es mañana.
Necesito usar todas mis fuerzas.
Puedo descansar después.
Pero tienes que durar hasta que terminen los festejos.
¿Vale la pena excederte y terminar con fiebre?
Qué bien.
¿Cómo puedes empezar el día con tanto optimismo?
¿Podrías fijarte lo de la fiebre?
Tuya no, mía.
¿Qué?
Fría como la nieve de Shimla.
Gracias al cielo. Cada vez que abres la boca, me pongo nerviosa.
¿Por qué?
¿Recuerdas cuando visitamos a Annasaheb en Cuidados Intensivos?
Apenas lo viste y saliste, le dijiste a la hija
que no iba a sobrevivir, que convocara a Shirish.
El pobrecito falleció en 24 horas.
¿Entonces? ¿Mentí?
No es eso. ¿Por qué siempre...?
Ya basta. Prepárate. Nos espera la Shimla de Pune.
Quisiera hacerle una pregunta.
¿Qué?
¿Qué tipo de música clásica escucha?
Himnos, por lo que a ti te concierne. Vámonos.
Vamos.
-Hola. -Hola, abuelo.
Baja la voz.
-¿Quién habla? -Siddharth.
¿Cómo andan?
Perfecto. ¿Recibiste mi carta?
Sí. Dime una cosa, abuelo.
¿Qué whisky quieres que te lleve cuando regrese?
¿Un Glen de 15 años de añejo? ¿O un Singleton de 12 años?
Yo tengo 75 años.
No hay ninguno así de viejo.
Entonces trae el que quieras.
-Bueno. -Siddharth, ¿qué hora es allá?
Es de noche, pero estoy por salir para el aeropuerto.
Pasado mañana a la madrugada llego a Mumbai, y luego voy directo a Pune.
Bien. Voy a colgar.
Bueno, mándale saludos a la abuela.
Vamos. ¿Cada vez que llama
tienes que preguntar qué hora es allí?
No objetes todo lo que digo, eres como los censores.
Está bien. Cuéntame qué dijo.
Sandeces.
¿Sandeces? ¿Qué es eso que dices?
Espera. ¿Por qué corres?
Dame un minuto.
-Hola, Siddhu. -Hola.
-¿A qué hora vuelas? -A las 8:50.
Ya planifiqué toda la farsa.
Les mentí a mamá y papá y les dije que venía a verme un fotógrafo.
Como dijimos, nos vemos primero en nuestro lugar
y de ahí vamos juntos a casa del abuelo.
Genial. ¿Hablaste con el tío Viju?
Sí. El tío Viju va directamente.
En casa avisé que va a pasar un amigo a buscar un paquete.
Solo me preocupa la sincronización.
Vamos a arreglarnos. Podemos chatear por WhatsApp para coordinar. No temas.
Tanu, me muero por verles la cara cuando nos vean a todos juntos.
Sí. Me hartaron sus excusas.
Mienten con descaro.
Lo sé. Bueno, tengo que irme a tomar el avión.
Quería consultarte algo.
Crearé un grupo de WhatsApp de la familia.
¿Qué nombre le pongo?
¿Bodas de Oro? ¿Todos en Familia? ¿Qué nombre le pongo?
Ponle Katta. Está de moda.
-Katta Familiar. Bien. Listo. -Sí.
-¿Está bien? Adiós. -Adiós. Buen viaje.
Me estoy cambiando.
Me... Perdón. Adelante.
Está lista la escena, señora.
No me digas "señora".
Perdón, Tanviji. Adelante.
Kunal, no me aburras. ¿Cuál es mi escena?
La misma tragedia de siempre.
¿En serio? ¿Dónde están mis lágrimas?
Esperando en el set.
Vamos, o me gritará el director.
Bueno, vamos.
Vamos...
Kunal.
Sí.
Ven.
Repasemos la escena.
Te encuentras con Akash y empiezas a hablarle.
Él se va sin decir palabra. Tú lloras copiosamente.
Y la cámara avanza.
Rohan, señor, está lista.
Rápido, o perderemos la luz del sol.
Pásenme la glicerina.
-Tanvi, ¿lista? -Sí, dos minutos.
Maquillaje, rápido.
Pónganle lágrimas. Vamos a rodar una toma.
¡Silencio!
-Listo. -Listo.
-Graben sonido. -Grabando.
-Cámara. -¡Acción!
Avanza.
Akash...
No digas eso, Akash.
No te vayas, Akash.
¡Akash!
Me había olvidado de contarte.
El otro día, en una escena, tu nieta se echó a llorar
con tanta amargura y sinceridad que me llenó los ojos de lágrimas.
Cuando empieza su programa "Sooraj nikla Chand par",
mi mujer queda adherida al asiento.
Mañana vendrá para festejar nuestras bodas de oro.
-¿En serio? -Preséntamela.
¿A qué hora venimos?
No. Mi mujer me va a degollar.
Los invitaré el año que viene.
Esta vez es una reunión estrictamente familiar.
¿Viene tu nieto de Estados Unidos?
Sí. Ya salió de allí.
El vuelo llega a Mumbai a la madrugada. Y vendrá en auto con el bebé Bal.
¿Qué edad tiene su bebé?
¿Bromeas? No tiene un bebé.
Es soltero. De hecho, el bebé sigue siendo él.
Pero dijiste que venía con el bebé.
Sí, dije eso.
Por eso pregunto.
¿Tienes puesto el audífono?
Sí.
El bebé Bal es nuestro hijo mayor, que ya tiene casi 50 años.
¿Por qué dices que es mayor?
Dije "hijo mayor". El más grande.
Está bien.
Se llama Nishikant, y le decimos Bal.
Yo sugerí a la nieta de mi hermano como pareja para tu nieto.
Si quieres, la hago venir de Indore mañana por la mañana.
Podemos juntarlos.
No es posible. ¿No dije que era estrictamente para la familia?
A los amigos los vemos todo el tiempo.
Para la familia se necesita arreglar fecha con antelación.
-Nos vemos. -Sí, nos vemos.
¿También viene Manju, tu hija menor?
Sí, viene.
Hace como seis años que no nos vemos.
Pero hablan por teléfono, me imagino.
No.
Cuando yo corto, es definitivo.
Pero esta vez Malati insistió con invitarla.
No tuve alternativa.
-Vamos. -Vamos.
¿Y esto qué es?
¿Por qué le dijiste al Sr. Patil que llevabas seis años sin ver a Manju?
Les das más chismes para relamerse.
Son mis amigos. ¿No les digo si me preguntan?
Vaya amigos.
Y tú eres la que debería cerrar el pico.
¿De qué hablas?
-Te voy a decir. -Dime.
No empieces a molestar a Viju con que se case.
¿Estoy loca? Tiene casi 50 años.
¿De qué te preocupas?
Cuando cumpla 60, lo casas con una chica de 50.
Tonterías.
Te voy a decir una cosa.
No le preguntes a Veena, la mujer de Deepak, por su salud.
O empezará a decir: "¿Qué tengo yo?
Si no estuviera sana, ¿podría haber trabajado tanto?
Trabajo como loca desde que me casé".
Y la palabra "trabajar" le sale muy clara.
Rápido. Suena el teléfono.
-Rápido. -Bueno.
Un momento.
Voy.
¿Hola?
Madre.
Sí.
Soy yo, Viju.
Sí, Viju.
Llego mañana a las 11:00 a. m.
Bueno.
¿Cuándo llegan los demás?
No tengo idea. Pregúntale a Bal.
Él te pasa a buscar por la parada de autobús.
No, gracias. Bal tardará una eternidad.
Tomaré lo de siempre.
Pero ¿tienes algún pedido en especial?
No es para tanto, pero el tamarindo de allí es muy especial.
Tamarindo, entonces.
-Malati. Camarón seco. -Y camarón seco.
Dile a Bhai que esta vez tengo un camarón seco muy bueno.
Lo traerá.
Pero debe estar caro, ¿no?
Mientras no lo vendan por quilate, puedo comprarlo.
Voy a cortar.
Buen viaje.
-Gracias. -Va a venir.
Llegó el lechero.
Recuérdale lo de mañana.
O dejará dos paquetes como siempre.
Bueno.
Para mañana...
Me acuerdo.
Necesitan cuatro paquetes de leche. Tome.
Sí, cuatro...
No es todo. Queso cottage fresco,
manteca, pastelillo y requesón.
¿Todo eso?
Requesón para hacer suero dulce.
Manteca para el pollo.
Paneer para gulab jamuns.
Quedan esponjosos. ¿Entiende?
Entiendo, pero no entiendo cómo entendió usted.
La abuela me lo viene diciendo toda la semana.
Abuela, no se preocupe. Mañana le traigo todo.
Me voy.
Mañana tengo mucho trabajo.
El lechero ya memorizó todo.
Más le vale. Así se trabaja.
¿Por qué no pides un búfalo directamente?
¿Qué?
¿Piensas poner un tambo? Eres muy exagerada.
Vaya. ¿Acaso no decidimos juntos el menú?
¿Cuándo decidimos que iba a haber tantos lácteos?
Eres tan desmemoriado.
¿Yo soy desmemoriado? Yo.
¿Adónde te llevas esa pinza?
Yo soy desmemoriado.
¿Qué hago si se hierve la leche?
Ese lechero me sermoneaba.
No sabes hacer nada en la cocina.
Me provocaba con el timbre de la bicicleta.
Toma un poco de té.
Toma un té.
Toma esto.
-No. -Toma.
No quiero.
No te malhumores.
Abuela. Abuelo.
Hola.
¿Mañana es su aniversario?
Sí, querida.
Tengo una sorpresa para ustedes.
¿Qué es?
Estoy haciéndoles una tarjeta de felicitación.
Qué sorpresa.
Ahora dame un besito.
Hoy tengo un beso volador. Mañana, uno de verdad.
-Bueno. -Pero quiero uno hoy. Espera.
Manju. Espera.
¿Qué cosas falta resolver hoy?
Hay mucho que hacer.
Hay que cambiar la ropa blanca.
Hay que pedir el agua mineral.
Refrescos, bebidas frías... Y las telarañas.
Y Pandhari no llegó.
¿Qué haces? Le iba a decir a Pandhari que lo hiciera.
No me gusta cómo lo hace él.
El tonto ni siquiera cubre el piso con papel de diario.
A mí no se me cayó ni una telaraña.
Porque están todas allí.
-¿Dónde? -Allí, mira.
Tejieron telarañas nuevas.
¿Tan pronto?
Estas arañas son tejedoras muy veloces.
Le ganan a los emprendedores inmobiliarios de Pune.
Bhai, ¿qué haces? Déjame a mí.
Deja a Pandhari.
No.
¿Qué quieres decir?
Ni siquiera puedes girar el cuello como para mirar hacia arriba.
Está todo bien.
Como quieras. Vamos, Pandhari. Hay mucho que hacer.
Cuidado, o tendrás que usar ese protector de cuello otra vez.
¿Madre?
Hay un problema.
¿Volviste a pelear con tu mujer?
No, eso no.
Mi hija tiene una propuesta de matrimonio.
¿Cuál es el problema? Es una buena noticia.
Ese no es. Van a venir a conocerla.
¿Cómo van a casarse sin conocerse?
-Ese no es. -¿Cuál rayos es el problema?
Van a venir mañana.
Necesito el día libre para ir a Wai.
Idiota, ¿no tienes vergüenza?
¿Por qué no elegiste otro día? Esto está planificado hace un mes.
Ese no es. El novio es de Dubái.
Se tomó el día libre para venir.
¿Mis planes van a arruinarse?
Madre, escúchame. No te enojes.
Mañana debo alimentar a 12 personas.
Desayuno, almuerzo, merienda y cena.
Llámame después del desayuno, y vendré enseguida.
¿Eres Dios que te materializas de inmediato?
No es eso.
No te abalances sobre él solo porque trabaja en Dubái.
Investiga sus antecedentes.
No asientas tanto. Se te va a caer la cabeza.
Ven aquí y vete a hacerme unas compras.
Toma dinero. Hoy no te liberaré tan rápido. Debes trabajar todo el día.
Debes trabajar hasta la noche.
Comino...
"Coriandro", no "comino".
Papas, pimentón...
-¡Dios mío! -¡Hermano!
¿Qué pasó?
Pandhari. Malati. Ayúdenme. Se me trabaron las piernas.
Vaya. Pandhari, ven aquí.
Ayúdame a liberar las piernas.
Despacio.
-Estíralas con cuidado. -Lentamente.
-Estíralas. -Cuidado. Lo vas a quebrar.
-Siéntate. -No. En el banco.
Bueno, vamos.
Hermano, ¿por qué sacaste toda esta basura?
¿Te parece que es basura?
¿Estás ciego? Son fotos vintage.
¿Sabes lo que quiere decir?
Sí, viejas y ajadas.
Me las encontré lavando el loft.
"Limpiando" el loft, no "lavando".
Y las encontraste, no "te" las encontraste.
Basta de dar clases.
¿Era necesario sentarse con las piernas como Gandhi
a revisar esas fotos justo ahora?
Estuviste en silla de ruedas hasta hace tres meses.
Deja de hablar todos los días de la silla.
Solo fueron unos meses.
Y era mejor eso que estar postrado en la cama.
Se refiere a mi ciática,
cuando estuve 15 días en cama.
Cree que cuidó muy bien a su mujer.
Ustedes dos sigan. Yo me voy.
¿Ves? Lo malcriaste.
¿Lo malcrié?
De hecho, acabo de retarlo.
-Mañana no va a venir. -¿Qué?
¿No viene mañana?
¿Cómo vamos a hacer todo?
Yo cocino. Nuestras nueras se ocuparán del resto.
Pero ¿quién va a lavar los platos?
Siddharth. Al parecer, en Estados Unidos los hombres lavan los platos.
Eres genial.
¿Es ingeniero o camarero? ¿Por qué no viene aquel?
Esto me gusta.
Primero dices que no hace bien las cosas.
Pero después te enojas porque no viene.
Puedo arreglarme sin él.
Tal vez, pero él siempre está cuando necesitamos ayuda.
La lengua afilada, pero el corazón bondadoso.
¿Yo?
Él tiene el corazón bondadoso. Tú, la lengua afilada.
-¿Yo tengo la lengua afilada? -Claro.
Atiende el teléfono.
Levanta estas fotos.
Sí, madre. Habla Sujata. ¿Cómo estás?
Bien. Con ganas de verlos. Los preparativos están en marcha.
¿Estás dejando alguna tarea para tus nueras?
Primero vengan.
Yo solo puedo hablar por mí misma.
No te prometo que la otra vaya a ayudarte.
No importa. ¿Sabes qué planes tienen ellos?
Ni idea.
Iba a llamarlos.
Pero me demoró la llegada de Siddhu.
Está recibiendo propuestas matrimoniales muy interesantes.
Genial, pero tienes que investigar bien.
Que no se case con alguna prima perdida.
Qué graciosa.
Llama a Veena y organícense.
Bueno. Voy a colgar.
Lo mismo de siempre.
¿Por qué tengo que llamar yo a Veena?
Me da esa responsabilidad porque soy la mayor.
¿No puede llamar ella alguna vez?
Está sana y fuerte.
Entonces no llames.
Ella se la pasa jugando con el celular.
Y yo llamo a todo el mundo.
¿Por qué siempre nos toca a nosotros mantener el contacto?
¿Alguien te obliga?
Esta vez no voy a llamar. En serio.
Ella cree que todos debemos hacer planes juntos.
Pero ¿no tendrían que coincidir los demás?
Veena cree que tiene más estatus desde que Tanu compró un auto.
Sé que las debutantes en los programas ganan 10 o 15 000 por día.
Pero ¿por qué se lleva ella el mérito?
¿Por qué se pavonea?
Oye.
Dicen que Tanu y ese actor, Sooraj...
¿Qué importa? ¿No decidimos ir solos?
¿Por qué sigues con eso?
Iba a proponer que compráramos un regalo entre todos.
Pero Veena tiene más estatus.
Aunque eso no va a cambiar su mal gusto.
No, no tenemos el mismo gusto.
Así que decidí no proponerlo.
Entonces no lo propongas.
¿Por qué asientes a todo con la cabeza?
Como la nuera mayor, seré la responsable.
Es una pesadilla ser la mayor.
Siempre te hacen responsable de todo.
Voy a llamarla. Por última vez.
-Eres cosa seria. -Hola.
Veena, soy yo.
Dios mío, Sumedha. ¿Cómo estás?
¿Terminó tarde la grabación?
Veena, soy yo, Sujata. ¿Quién es Sumedha? ¿Qué grabación?
Perdón, creí que eras la mamá de Sooraj, el coprotagonista de Tanu.
¿Acaso él no es punjabi?
Sí, pero la madre es saraswat.
Pensé que era ella.
Dime, ¿qué pasa?
Nada. Madre me preguntó cómo van a llegar todos.
¿Cuál es el plan?
Tanu trabaja por la noche mañana.
Saldremos apenas termine ella.
Lamento que no podamos ir juntas.
Lo mismo le dije yo a ella.
Siddhu llega a la madrugada. Lo pasaremos a buscar y...
Bien. Hagan eso.
Por cierto, ¿les compraste algo a ella y a Bhai?
Te pregunto para no repetir regalo.
No compré nada todavía.
Tanu está muy ocupada.
Y Deepak insiste en que el regalo lo elija ella.
Nosotros también le dimos esa responsabilidad a Siddhu.
Que traiga un regalo de Estados Unidos.
Pero ahora se puede comprar aquí lo que venden allá.
No hace falta comprar en Estados Unidos.
¿Vas a llevar comida?
Claro. Ya preparé la masa de los laddoos.
Entonces yo compraré unos bocadillos en la tienda.
Bueno, nos vemos mañana. Mándale a Bal.
-¿Qué cosa? -Mis saludos, obvio.
Claro.
Un momento. ¿Qué dijiste de Estados Unidos?
¿No íbamos a comprar algo acá?
Claro.
Pero Tanvi iba a comprar un regalo, algo debía decirle.
Eres increíble.
No debí haber mentido con lo de la masa.
Ahora ella comprará bocadillos, y yo me pasaré el día amasando.
¿Quieres ser la nuera perfecta?
Pues siéntate a preparar laddoos.
Estoy condenado.
A ver...
Mira.
¿Qué es tan gracioso?
Ven aquí.
Tienes algo pegado en la mejilla.
Puedes ser nuestro regalo de agradecimiento.
No seas tan infantil. Ayúdame.
Bueno.
Para Bal. Un tensiómetro.
Dile que se controle diez veces por día.
Para Viju, el dinero de la computadora.
Les servirá a los niños pobres de Shrivardhan que se reúnen en su casa.
Buena idea.
Para Deepak, una corbata.
Para Veena, certificados de regalo. Le encanta hacer compras.
Y no le pedirá dinero a Deepak por un mes.
¿Ves esto?
¿Qué te parece?
Me encantan.
Son unos aros para Tanvi. En realidad, son míos.
Y una cadena de oro para Siddharth.
Esto es lo mío para ellos dos.
Son CD de canciones marathi.
Buena idea.
¿Esto qué es?
¿Esto?
¿Qué? Una cosa.
¿Para quién?
Tú sabes bien para quién.
Para Manju. Y nuestro yerno.
Nunca les hicimos un regalo de bodas.
Es algo para que me recuerde.
Si muero mañana, siempre se sentirá mal porque no le regalé nada.
No seas morbosa. Regálale lo que quieras.
Este dinero es para Sujata. Y mi colección
de mis recetas especiales, reunidas en los últimos 50 años.
"Espero que mejoren tus comidas".
¿Escribiste eso en serio?
Claro que no.
Por cierto, si Sujata se ofrece a preparar curry de pescado,
lo que dijiste la última vez, "Nunca comí un curry como ese",
no lo repitas.
Solo dile: "Vives muy ocupada en Mumbai.
Deja que Malati haga la comida".
-¿Entendido? -Entendido.
Le encanta cocinar, pero es muy desordenada.
Cuando hace curry, el pescado se pasa, y las espinas quedan flotando.
Si comemos eso, dejará de gustarnos el pescado.
A ti te importa más el curry que la gente.
¿A mí? ¿Acaso no estoy reuniendo a la gente? ¿O la estoy separando?
-Eres tú. -¿Yo? ¿Qué hice?
Pasaste seis años sin hablar con tu propia hija.
No olvides que esta no es una cena cualquiera.
Ya es hora de que conversen.
Es mucho lo que necesito escuchar.
Y también decir.
¿No puede venir Manju sola?
¿Por qué sientes tanto rencor contra él?
-No me gusta... -No se habla más del tema.
¿Cuál era el trato?
Olvidar el pasado, tener la mente abierta y recibir a todos con amor.
¿No llevamos tres meses trabajando con esto?
¿No? Ahora duérmete.
Hola. ¿Qué tal?
¿Qué pasa?
Baja el volumen que está hablando.
Bueno, nos vemos mañana. Adiós. Nos vemos.
¿Era Sooraj?
Te mandó ostras frescas.
¿Quién se lo contó?
Yo, claro.
Eres el colmo.
Mamá, estuviste mal.
Tanu, nos damos cuenta de lo que pasa entre ustedes.
Los chismes no salen de la nada.
¡Por favor!
Se te nota en la cara cuando hablas por teléfono con él.
Y no somos tan conservadores como para que nos importe su casta.
Sooraj es apuesto, viene de una buena familia
y tiene un buen pasar.
La prensa cree que estamos casados. ¿Ahora quieren empezar ustedes?
No hay apuro. Nuestra hija no es una carga para nosotros.
En fin... ¿Cuál es el plan para mañana?
No hay plan. Salimos para Pune por la mañana.
¿Cómo? ¿No recibiremos a Siddhu en el aeropuerto?
Tanu, no empieces con algo nuevo.
¿No quieres descansar?
¿Cómo "descansar", mamá?
Ya le dije a Sujata que tienes que trabajar por la noche
y que grabarás hasta la madrugada.
Deja de usarme de excusa.
Tanu, está decidido. ¿De acuerdo?
Espera.
No importa. Buenas noches, Tanu.
Dios mío.
Ese dolor de nuevo.
Ven aquí.
Aquí.
¿Por qué lo saludas? Haz algo.
-Gira hacia mí. -Giro.
-Y relaja la pantorrilla. -Bueno.
-Relájala. -Listo.
Me está subiendo.
No, va a desaparecer.
Vas a estar bien.
Se te va a pasar.
Ahí está.
Sana, sana.
¿Te sientes mejor?
Tú sí que sabes cómo hacer que se me pase.
Sí.
Es cierto. Tienes las manos mágicas.
Déjame ver.
-¿Qué? -Tu mano.
¿Por qué?
Muéstrame la mano. Siéntate aquí.
Feliz aniversario.
Yo quería decirlo primero. No.
-Dilo ahora. -No.
¿Cómo que no?
¿Lo decimos juntos?
Uno, dos, tres.
Felices bodas de oro.
Hace 50 años que estás conmigo.
-No me dejes nunca. -Sí.
Antes nos daba tanta curiosidad que nos leyeran las manos.
¿Adónde fue a parar esa curiosidad?
¿Uno deja de ser curioso cuando se pone viejo?
Para nada.
Digamos que las preguntas han cambiado.
¿Se me curará la artritis?
¿Cuánto tengo de colesterol?
¿Necesito un bypass?
Cuando te pones viejo, te lee la mano el médico,
no el quiromántico.
No tanto.
Podríamos preguntar por el futuro de nuestros hijos.
No, eso está en las manos de ellos. Las nuestras están libres.
No digas eso.
¿Acaso hoy no es un día de gran regocijo para nosotros?
Claro que sí.
Cierra los ojos.
Vamos.
¿Por qué?
Malati, ¿adónde fuiste?
Aquí estoy. Ya voy.
-¿Dónde estás? -Espera.
¿Por qué me pediste que cerrara los ojos?
No los abras.
¿Qué haces?
Ahora ábrelos.
¿Qué es esto?
Todos los regalos que me diste para cada aniversario.
¿Todavía los tienes?
-Por supuesto. -Eres increíble.
Mira...
Esta es la nuez de palma del primer aniversario.
Luego, esta moneda,
este billete de dos rupias, este billete de cinco rupias.
Luego uno de diez, uno de veinte...
Mira este billete de 50 rupias.
¿Qué es este sobre vacío?
Sí. Ese es del año en que se fugó Manju.
Fue el día anterior.
Ese día, solo tomamos té y comimos pan.
Mira qué más me regalaste.
Un año, me regalaste esto.
Luego este collar,
estas pulseras,
estos aros.
Esto refleja cómo creció nuestro amor.
Refleja cómo creció nuestro ingreso, no nuestro amor.
¿Qué es esto? Un sombrero.
Sí, es el que te pusiste para nuestra boda.
¿En serio?
A ver. Te queda bien.
-¿Verdad? -¿Y yo?
Toma.
Estos no son para ti. Te preparé otros sin azúcar.
Dale esos a tu yerno.
Déjame disfrutar mis bodas de oro.
-¿Tus bodas de oro? -Nuestras.
¿Ustedes compraron regalos por separado?
Antes, comprábamos juntos, viajábamos juntos...
¿Cómo pretendes que todo siga igual, Siddhu?
¿Qué pudo haber salido tan mal que...?
Muchas cosas.
No entremos en detalles.
Cuando Deepak quiso comprar un apartamento en Andheri
le pidió el dinero a tu papá.
¿Y nosotros no teníamos?
No se trata del dinero.
Lo tenía pudriéndose en el banco.
Pero no ayudó a su propio hermano.
Eso.
Al final, les pedí a los padres de ella.
No nos consultaron para comprar el apartamento.
Ni nos tuvieron en cuenta para la decisión.
Solo se acuerdan de nosotros para pedir prestado.
-Pero, papá... -No te metas.
Estoy harto de ser el mayor.
Nos ayudó mucho cuando éramos chicos,
pero ¿hasta cuándo cargaré el peso de la gratitud?
Como yo había estudiado menos,
creyeron que siempre sería un fracasado.
Pero ahora nos va muy bien, ¿no?
Trabajé día y noche
para mantener a mis hermanos.
A los 30 años ya tenía hipertensión.
¿No se acuerdan de eso?
Una vez que digo que no y ya soy el malo.
No, gracias. No necesito tu ayuda ni tu compasión.
Me despertaba a la madrugada y me iba caminando hasta Trombay a trabajar.
Hemos vividos momentos duros.
Lo siento. Hice mal en sacar el tema.
Cuatro paquetes de leche.
Paneer.
Manteca.
¿Y requesón?
Aquí está. Listo.
-Gracias. -Nos vemos.
Namasté, abuelo. Está todo entregado.
Eso es cosa de ella.
¿Hola?
¿Hola? Habla tu hermana.
Sí, hermana.
¿Qué te voy a decir? No tienes vergüenza.
¿Festejas tu aniversario y no me invitas?
Y son bodas de oro.
Bueno, solo la familia...
Silencio. No hables.
¿Cómo que solo la familia?
¿Tu hermana mayor no es familia?
Ustedes se comprometieron en mi casa.
¿Lo olvidas?
¿Dónde estaban tus hijos ese día?
¿Cómo iba a tener hijos ese día?
Pregúntale a Bhai si me evitó para ahorrarse unas medidas de whisky.
Si insistes...
¿Qué pregunta?
Pregunta por tu salud.
¿Qué tengo yo?
Dile que voy a contarles a todos sus amigos
la debacle que hubo su noche de bodas. No me invitaron, ¿no?
-Le digo. -¿Qué dice?
Que va a contarles a tus amigos cómo metiste la pata en la noche de bodas.
-Hola. -Voy a colgar.
Tu hermana está descontrolada.
Está molesta.
Por cierto, feliz aniversario.
¡Hola! Ni siquiera me dejó darle las gracias.
Llamó ella. Es un tiro al aire.
Todas tus hermanas son iguales.
Y tus hermanos son unos llorones.
-Hola. -Hola, Bhai. Soy Baba.
-Sí, Baby. -¿Baby?
Quise decir Baba.
Baba saheb.
-Te dije que mi hermano mayor llamaría. -Sí.
¿Cuántos años hace que te casaste?
-Cincuenta. -Vaya.
No hay que hacer nada especial, solo evitar morirse.
Pero tú siempre fuiste un poco enclenque.
Nunca pensé que ibas a durar tanto.
Se nos ocurrió ir de visita.
Pero hay que hacer filas, reservar...
Olvídalo. Era demasiado complicado.
Vasanti quería enviar unas flores.
¿En serio? ¿Flores?
Pero buscar el número del florista
y negociar con él...
Olvídalo. Era demasiado complicado.
-Bhalu sugirió... -¿Qué?
...comprar una linda kurta para ti
y un sari para mi cuñada.
Pero buscar el talle justo de la kurta
y negociar con el correo...
Olvídalo. Era demasiado complicado.
¿Al menos vas a desearme feliz aniversario?
¿O es muy complicado?
-Sí. Feliz aniversario. -Gracias.
-Hola. -Hola.
Bhai, feliz aniversario.
Gracias. ¿Llegó bien Siddhu?
Sí. Ya estamos en camino.
-Estamos en Lonavla, en un recreo. -Bueno.
-Abuelo, feliz aniversario. -Gracias.
Pregunta si ya salieron.
¿Si salieron? Ya están en Lonavla.
Bien.
Bhai, ¿me pasas con mi madre?
Sí.
-Hola, Bal. -Madre, feliz aniversario.
Gracias.
Tomen solo un té o un café allí.
No coman nada en el camino. Tomen algo caliente.
-Bueno. -Pídele que traiga chikki.
Por favor.
Tu padre quiere que traigas chikki.
-Bueno, le llevo. -Estamos esperando. Apúrense.
¿Cuelgo?
¿Por qué dijiste eso? ¿Y si conduce sin cuidado?
Ojalá fueran de los que hacen caso en todo.
No debiste apresurarlos.
No hice eso.
Nunca pidas a nadie que se apure si está manejando.
Está bien. Los llamaré de nuevo, así me dejas en paz.
-Hola. -Hola, Bal. Soy tu madre.
¿Qué pasó?
Vengan a horario para desayunar, pero no corran.
¿Entendido? Vengan pronto, pero no manejen rápido.
"Vengan pronto, pero no manejen rápido".
¿Qué se entiende con eso?
Déjalos.
Silencio.
-Hola. -¿Hola, Bal?
Sí.
Soy yo de nuevo. Dije una estupidez.
Vengan pronto, pero no manejen rápido.
¿Cómo vas a venir pronto si no manejas rápido?
O sea que te pido que manejes rápido y vengas pronto.
¿De qué...?
Perdón, que manejes lento y vengas pronto.
-Madre, ¿qué me estás...? -No...
No, escúchame...
Maneja lento y tómate tu tiempo, pero más vale que llegues para desayunar.
¿"Para desayunar"?
Espera.
Háblale tú.
"Para desayunar".
Bal, habla Bhai.
¿Qué es todo esto, Bhai?
Tu madre está chiflada.
Salgan despacio. Manejen despacio. Lleguen despacio.
El desayuno me importa un bledo.
¿Qué problema tienes?
Me arruinaste el humor.
¿Qué es tan terrible?
Tú y tu festejo.
El desayuno.
¿Qué problema hay si se saltean el desayuno?
Está bien. ¿Debo rogarte que me disculpes?
Siempre haces lo mismo.
-Me voy. -¿Adónde te vas?
-¿Qué te importa? -Espera. Voy contigo.
La factura.
No te quedes parado ahí. Lleva eso adentro.
Cerca del refrigerador.
Con cuidado.
Es muy pesado para nosotros.
Sí, abuela.
-¿Está todo? -Sí, la bebida fría también.
¿Cuánto es?
Yo pago.
-¿Y el cambio? -Después.
Que se lo quede.
¿Qué pasa?
-¿Qué pasó? -Me duele la mandíbula.
Siéntate.
Siéntate aquí.
Voy a traerte agua.
Eres increíble.
¿Por qué pediste los chikki?
Ni siquiera puedes masticar. Eres demasiado viejo.
Toma un poco de agua.
Despacio.
¿Estás mejor?
Dicen que a esta edad, si rechinas los dientes, se gastan mucho más rápido.
Claro, mucho más rápido.
Nuestra vida se gasta rápido. ¿Qué hay de eso?
No es justo.
Nada de morder ni masticar. Solo tragar.
Como si la vida fuera solo para ser tragada.
¿Por qué dices cosas tan deprimentes?
Levántate. Hay mucho que hacer.
Levántate.
No pienses en nada más hoy.
Ni siquiera te has dado un baño todavía.
Te voy a llenar la bañera.
Le voy a poner colonia. Te sentirás muy bien.
¿Cómo fue lo que leímos en ese libro?
"Al darse un baño, piense solo en ese baño, en nada más".
Ve al baño.
Yo te llevo la toalla y la ropa.
Dame un minuto.
Toma esto.
-Toma. -¿Para qué?
Ponlo en el agua. Para que huelas bien.
Date un baño.
Para cuando termines, la comida estará lista.
Pronto sonará el timbre y llegarán todos.
"Abuela. Abuelo. Bhai. Madre.
Felicidades. Feliz aniversario".
Como fuegos artificiales.
Espera y verás.
Tanu, mira la hora. Debemos llegar rápido.
Sí. Falta un ratito.
Oigan...
¿Ese no es el auto de Bal?
-Sí. -¿Verdad?
También están Sujata y Siddharth.
¿No es Viju?
-¿Cuánto es? -Seis rupias.
Tío Viju.
Enseguida voy.
Así que ese es el fotógrafo que decías.
¿Tú sabías que iban a estar aquí?
O sea que nos mentiste.
No tenía que entregar ningún paquete.
¿Cuál es la idea?
¿Qué preguntas? La idea es llegar todos juntos.
-¿Cómo va todo? -Bien.
Pasa.
¿Cuándo llegaste?
Hace media hora.
¿Ya se saludaron? ¿Podemos irnos?
Vamos.
¿Qué tal Estados Unidos?
¿Malati?
¡Malati!
¿Bhai?
Bhai, ¿puedes probar el khichdi y fijarte si la sal...?
¿Qué te pasa, Bhai?
¿Estás mareado?
¿Estás mareado? Te traigo agua.
Toma agua y te sentirás mejor.
Toma. Bebe.
Abre la boca.
Mírame.
Bhai.
Bhai. ¡Bhai!
Abuela. ¿Dónde estás?
Abuela. Abuelo. Feliz aniversario.
¿Está dormido?
A la noche vuelvo. No corten el pastel sin mí.
¿De acuerdo? Adiós.
INTERVALO
¿Madre?
¡Madre!
Abuela. Abuelo.
-Abran la puerta. -Rápido.
-Madre. -Abuelo, rápido. Abre la puerta.
Abre la puerta, madre.
¿Por qué no abren la puerta?
Abuela, abuelo, llegamos.
Rápido. Abran la puerta.
-Abuela, abre la puerta. -Ven, madre.
-¡Madre! -¡Abuela!
¡Abuela!
Tío Viju, llámalos.
Abuela.
Ábrenos, abuela.
Abuelo. Apúrate.
Rápido.
¡Feliz aniversario!
-Abuela. -Sonríe.
-Abuela. -Abuela.
¿Y el abuelo?
Vamos a buscarlo.
El aniversario es de los dos, pero aquí hay una sola.
Vamos. ¡Abuelo!
-Madre, bendíceme. -Dios te bendiga.
¿Dónde está Bhai? ¿Se escondió?
¿Se escondió? ¿O se puso tímido?
-Abuelo. -Abuelo.
Busquemos aquí.
-Bendíceme. -¿Cómo estás, madre?
¿Está aquí?
Ya estoy listo para grabar.
No está aquí. Busquemos en otra parte.
¡Siddhu!
Abuelo. Puede estar en esa habitación.
Madre, ¿te sientes bien? ¿Dónde está Bhai?
Exacto. No lo vemos por ninguna parte.
Estoy esperando con la cámara encendida.
¿Se está duchando?
En general, a las 7:00 ya está vestido.
Bhai, sal como estés.
La foto quedará excelente.
No te olvides la toalla.
¿Por qué no se ponen cómodos?
Relájense un rato.
Deben estar cansados.
Por lo menos déjenme verlos bien.
-Siddharth... -¿Sí, abuela?
Hace cinco años que no te veo.
El correo electrónico y las fotos nunca alcanzan.
¿Qué te hiciste en el pelo?
Abuela, en cinco años siempre hay algún cambio.
Debe bañarse en agua mineral a diario.
Por eso lo tiene tan suave. Mira mi pelo.
Tú tienes un cabello muy especial.
¿Tía Manju?
Ven. Adelante.
Madre.
Bueno, tranquila.
¿Vas a seguir enojada con tu madre?
-Nunca estuve enojada, madre. -¿Entonces?
Los padres a veces pueden portarse como niños.
Y a ti te toca ser más comprensiva.
Debería controlarme.
Si me quiebro hoy, no podré parar más.
Ven.
Adelante, Akhilesh ji.
Le presento a nuestra familia feliz.
Viju, yo sé hablar un poco de marathi.
Y, por favor, no me llamen "ji", es muy formal. Soy Akhilesh, a secas.
-Bueno. -Hola.
Ya bastante largo es mi nombre.
Akhilesh Shrivastava.
No me llamen "ji".
No es necesario.
Es que...
Los que hablan hindi tienen la costumbre de agregar "ji".
Es un complejo milenario de los marathi.
Gupte pasa a ser "Guptya", que es informal.
Pero Gupta se formaliza con Gupta ji.
Es cierto.
Él es mi hermano mayor, Bal.
-Nishikant. -Hola.
-Él es mi hermano menor, Deepak. -Hola.
Y él es Viju.
Sí, ya conozco a Viju.
He ido a su casa.
No me miren así.
Madre me pidió que averiguara cómo estaba Manju.
-Akhilesh... -¿Sí?
-Ella es mi nuera mayor, Sujata. -Hola.
Hola.
La menor, Veena.
Y nuestros nietos.
Siddharth y Tanvi.
-Correcto. -Hola.
-Abuela, somos amigos en Facebook. -Sí.
Genial. Todos los parientes a la larga se hacen "amigos" en Facebook.
Y ella es nuestra madre.
Sí, Malatibai Sabnis, mi gran suegra.
Soy un ama de casa común y corriente. No tengo nada grandioso.
No tienes idea de lo grandiosa que eres.
Perdón por el trato informal.
Pero me encanta que los marathi sean informales con la madre.
La idea de reunir a todos para esta ocasión fue fantástica.
Por cierto, ¿dónde está el villano de nuestra historia de amor?
¿Cómo?
Me refiero a Bhai. ¿Dónde se metió?
Madre, ¿otra vez lo mandaste a hacer algo?
No. Voy a llamarlo.
¿Bhai?
Mira, vinieron todos.
Mira cómo nos engañaron.
Dijeron que llegarían por separado, pero vinieron juntos.
¿Por qué parece tan deprimida?
A mí me pareció lo mismo.
Creo que está agotada de tantos preparativos.
¡Abuela!
Ven rápido. Tengo mucha hambre.
Vinimos con hambre porque insististe.
¿Qué le pasa a él?
Tiene que tomar su medicamento. Yo también.
Vamos a tomar nuestros medicamentos.
Voy.
Adelante, tomen las pastillas.
En realidad, me gustaría cambiarme.
¿Tú no quieres cambiarte?
Sí.
Bueno, vamos.
Vamos. Enseguida volvemos.
-¿Siddharth? -¿Sí?
-¿Cuándo llegaste? -Hoy a las 5:00.
-¿Cuándo saliste de Indore? -Anoche.
Tardaste poco.
Tío Viju...
La casa está distinta, ¿no?
Y la pintaron hace poco.
Aquí antes había un sillón.
Una vez, la abuela me preparó gachas, y yo volqué todo en el sillón.
El abuelo me hizo recitar el alfabeto 50 veces.
Genial. ¿O sea que sabes hasta la Z?
Buen chiste.
Siddhu.
Cálmense.
Son tan traviesos.
Ven conmigo que te muestro tu habitación.
Manju, al jardín, rápido.
Mira cuántas flores tiene el árbol de Madhumalti.
Vaya, son tan bonitas.
Voy a soltar la bicicleta. Pedalea despacio.
No me sueltes, Bhai. Tengo miedo.
Chocaste.
No llores. Estás bien.
¿Por qué me soltaste?
Bhai. El primer premio.
¿El primer premio en Escritura Creativa?
Sabía que eras buena para inventar historias, mi pequeña Manju.
Entonces...
Parece que se acabó el boicot contra Manju.
¿Qué nos importa?
Nosotros seguimos las órdenes del mando supremo.
Te digo que Bal ya sabía que venía ella.
¿En serio no sabías?
¿Qué cosa?
Que hoy venían Manju y Akhilesh.
Si lo supiera, ¿no te lo habría dicho?
¿Esperas que te crea?
¿Siempre tienes que desconfiar de mí?
Lo siento. Olvídalo.
Por cierto, él no parece mucho más grande que tú.
¿Qué dices? Tiene tres años más.
¿Por qué te la pasas hablando de mi edad?
Bueno. Sí que parece más grande. Tómate el medicamento.
Pásame el agua.
Ven a visitarnos con él.
¿Servimos el desayuno?
Yo ayudo.
¿Viste eso? Veena ni se inmutó.
No te preocupes. Lo hacemos nosotras.
Madre preparó muchas cosas distintas.
¿Acaso no tenemos todos manías con la comida?
Sí, pero es increíble que recuerde el plato preferido de cada uno.
Espera. Eso es para Siddhu.
Lo siento.
¿Semolina?
-Para Deepak y Tanvi. -Bueno.
¿Pan sin levadura?
Debe ser para el yerno.
Yo lo llevo.
Nos iremos esta noche.
Si alguien pregunta, dile que Tanvi tiene grabación a la mañana.
¡Toma!
El panapén blando es muy sabroso. El duro también, pero el blando, más.
Si lo pruebas una vez, lo recordarás siempre.
¿No quieres arroz inflado?
-¿Por qué? Prueba. -Toma.
¡Toma!
Vaya, arroz inflado con camarón seco.
-Qué delicia. -Abuela.
Abuelo. Sal de una vez.
Vamos.
Ven, abuela.
¿Todos tienen lo que querían?
Sí. Abuela, siéntate.
¿Bhai sigue bañándose?
No, está un poco cansado.
Está recostado. Acaba de tomar su medicamento.
Desayunen. Enseguida sale.
Mi Manju siempre fue valiente.
Él también.
Bal no. Él siempre fue tímido.
Tímido y terco.
Tanu, ¿estás muy ocupada filmando?
Ni preguntes. Tiene muchísimas ofertas.
Su programa es muy popular.
Y su romance televisivo con Sooraj.
El otro día conocimos a Vidhu Vinod Chopra en una fiesta del canal.
-No paraba de elogiarla. -Madre...
-No exageres. -¡Tanu!
Pero...
Vidhu Vinod elogiaba mi aspecto, no mi talento.
Sé que soy una actriz mediocre.
Tanu, basta.
Sí. No sé reírme bien, no sé llorar bien.
Las actrices de televisión son muñecas Barbie. Es así.
Por cierto, así me describe mi querido primo Sid.
Siddhu.
Y yo coincido con él. Al 100%. En serio.
Madre, ven con nosotros. Deja de trabajar ahí sola.
Nuestra madre hace todo sistemáticamente.
Lo veo.
Lleva tres meses preparando esto.
Sí. Cuando recibí la carta de Bhai,
dije que, pasara lo que pasara,
esta reunión iba a ser un éxito.
Imaginen la emoción que me dio recibir su carta manuscrita en Estados Unidos.
Una letra tan clara y prolija a los 75 años.
Solo Manju heredó esa letra en la familia.
¿En serio, tía?
Sí, pero a mí no me mandó ninguna carta manuscrita, madre.
¿Cómo? ¿No recibiste la carta?
Sí, pero con la letra garabateada de nuestra madre.
Así que mi letra es garabateada.
No puedo evitarlo.
Viju, ¿qué letra tenía tu carta?
La de Bhai.
¿Y ustedes, Deepak y Veena?
La de Bhai.
¿Se dan cuenta de lo que está pasando?
Solo nosotros recibimos la carta con letra de mamá.
Se nota que Bhai no quería invitarnos.
Seguramente él accedió porque ella le insistió.
Siempre te dije que nos invitaras solo cuando lo hubieran superado.
¿Por qué nos invitas y nos ofendes?
Manju, estás imaginando cosas.
Igual que hoy, estaba enfermo cuando...
¡Basta de mentir!
No estaba enfermo.
¿Estaba enfermo justo cuando me tenía que invitar?
-Akhilesh, nos vamos. -Manju...
No quiero formar parte de este festejo.
Aquí no somos bien recibidos. Vamos.
Ahora entiendo.
Deja de fingir que estás enfermo.
¿Te encerraste en el cuarto solo para evitarme?
¿Con qué sentido?
¿Por qué los castigas a ellos a causa de mí?
Me voy.
Ya puedes salir a saludar a todos.
Cuéntales todas tus anécdotas. Haz lo que quieras.
Lindo padre resultaste ser.
¿Ya ni siquiera me conoces?
¿Te importa lo que significas para mí?
Me malcriaste durante 17 años.
Si estaba enferma, solo comía cuando me dabas tú.
En los viajes, solo me sentaba a tu lado.
¿Quién es el más sabio? Bhai.
¿Quién me malcrió más que nadie? Bhai.
¿Quién es el más valiente? Bhai.
Siempre era Bhai.
Por favor, que alguien la frene.
Deja que se desahogue.
Ven y siéntate.
Cuando era chica,
si alguien me preguntaba con quién me quería casar, yo decía: "Con Bhai".
Sé que te decepcioné.
Fue un error cuando me fugué con Kartik en la universidad, un rapto de pasión.
Cuando lo dejé y volví, caí en la cuenta.
Hiciste lo posible por volver a confiar en mí.
Pero en el proceso, había perdido algo para siempre.
Había perdido el derecho de sentarme a tu lado.
Akhilesh fue mi terapeuta durante el divorcio.
Me decía que me esforzara por mejorar mi matrimonio con Kartik.
Pero yo me encariñaba cada vez más con él.
Cuando le dije que lo amaba, ¿sabes qué me dijo?
"¿Eres una niña de papá?".
No podía creerlo.
Me dijo: "Por eso te enamoraste de un hombre mayor como tu padre".
Me asombró que entendiera tan bien lo que yo era.
Si él se dio cuenta de cuánto te quería, ¿cómo lo olvidaste tú?
¿Cómo va a olvidarse de Manjiri? En el fondo, él también te quiere.
¿En el fondo? ¿Cómo lo sé?
Este hombre lleva seis años sin ver a su hija.
¿Cómo rayos esperas que lo sepa?
¿Qué hice yo que fuera tan imperdonable?
Sí, me casé con alguien que me doblaba en edad.
Pero ¿por qué no pudiste tratar de conocerlo mejor?
Es una joya como persona.
Me ama a morir.
Y tiene una sinceridad brutal cuando la necesito.
Pero lo único que veías tú era "un yerno jubilado".
Quítate esos lentes y mira a mi esposo.
Para mí es más apuesto que Richard Gere.
No seas estúpida, Manjiri. Ya es suficiente.
Déjame decir lo que debo decir.
Puedo soportar la pérdida de mi marido, mi ciudad, mi país,
pero cuando comprendes que tus propios padres te abandonaron,
es una pérdida que no aceptas jamás, Akhilesh.
Cuando era chica y me sangraba siempre la nariz,
tú pasabas horas mimándome.
"No soporto ver sufrir a Manju", le decías al médico con tono lastimoso.
¿Y después dices que no quieres ver la cara de Manju nunca más?
Bhai.
Mírame, por favor.
Háblame.
Quítate esos lentes oscuros.
Por favor, ya no estés enojado.
No arruines este festejo por mí, te lo suplico.
Bhai, háblame una sola vez.
Bhai.
Dime algo, Bhai.
Una palabra, Bhai.
-Bhai. -Manjiri.
Bhai, ¿qué pasó? ¿Bhai?
¿Bhai?
-Bhai. -Manjiri, ha fallecido.
Ha fallecido.
No.
Yo...
-Yo no hice nada. -No, claro que no.
Solo le toqué... No hice nada.
Es imposible que hayas sido tú.
Ponle de nuevo los lentes.
¿Fui demasiado agresiva?
No. Es imposible.
¿Qué le digo a mi madre? ¿Cómo lo va a tomar?
-Debemos contarles a todos. -No.
Cada vez que vengo, pasa algo terrible.
Van a pensar que fue mi culpa. No les digas, te lo ruego.
-No digas una palabra. -Bueno.
Vamos a casa.
Enseguida. Vámonos ya mismo.
Bhai.
¿Manju?
No dijo nada, ¿verdad?
Créeme que ya no está enojado.
A veces pierde el habla, y a veces...
La recupera.
Sí.
La recupera, ¿no?
-Sí, a veces... -A mí me habló.
Me dijo: "Manju, te extrañé mucho,
pero nunca lo expresé".
Lo miró a él y dijo: "Tu esposo se parece a Richard Gere".
Hasta preguntó por mis hemorragias nasales.
Manju, cálmate.
Bhai.
Relájate. Calma.
Ve a lavarte la cara. Te hará bien.
Arriba.
Te hará bien.
Creo que su madre cometió un error.
Si Bhai hubiese salido a saludar a todos, no habría ningún malentendido.
Podía tomar su medicamento y descansar aquí.
Somos parientes, no desconocidos.
¿Madre?
Ven rápido.
Dile a Bhai que no siga rumiando.
Dile que salga.
-Bhai. -¿Qué pasó?
¿Está en silla de ruedas?
Sí, la silla otra vez.
Otra vez la hemiplejia.
¿Cuándo fue?
Hace una semana fue la primera.
¿Por qué no llamaste?
Hubiéramos venido enseguida.
Bhai dijo: "Tienen que venir a festejar,
no a ver a un enfermo".
Bhai, ¿estás bien?
Bal. Esta vez es peor.
Le afectó el habla.
Pero a Manju le habló.
Y a mí, esta mañana.
"Manejen despacio, lleguen despacio".
Es eso. Tiene un efecto muy errático.
¿Y eso del cuello? ¿Y los lentes?
Ya no soporta la luz. Por eso.
Bhai, ¿así estás bien?
¿Qué dijo el médico? ¿Hay un tratamiento?
Estoy en eso.
Viene el fisioterapeuta todas las mañanas.
Cálmense todos. No se depriman por esto.
¿Quién sabe?
Quizá con todos aquí, Bhai empiece a hablar de nuevo.
Tratémoslo con cuidado y festejemos como si él estuviera bien.
-¿De acuerdo? -Bueno.
¿Repartimos los regalos?
Arruinaste la sorpresa.
¿Cuál sería la sorpresa?
Los regalos.
Mi suegra y yo no sabemos guardar secretos.
¿Verdad, madre?
Sí.
Papá, traigamos los regalos.
O mamá le contará a todo el mundo qué compramos.
Por favor, no le diré a nadie que le compramos un sari.
Ahí está.
Tanu. Trae nuestros regalos.
Adelante. Tú también.
Bueno, sonrían.
Bueno, sonrían, whisky.
¡Genial!
Este sari es original de Paithan, madre.
¿Cuándo lo usaré?
Cuando se case Siddhu.
O Tanu.
No se olviden de mí.
Te presentamos muchísimas chicas, y para ti es un juego.
Bhai, ¿recuerdas el día que vino la familia de una chica a conocerlo
y se escapó por la puerta trasera sin parar hasta Shrivardhan?
¿Todavía quieres que me case?
El verdadero candidato aquí es Siddhu.
¿Qué has decidido?
¿Matrimonio por amor o concubinato?
Yo no apruebo el concubinato.
Vivir juntos mientras está todo bien y, si no, irse.
¿Qué tiene de malo?
La verdad, tiene sentido tantear el terreno
-antes de arruinarse la vida para siempre. -Exacto.
¿Y la manutención mutua?
¿También coincides con eso?
Sí, dinos.
Nos cuesta mucho entender cómo funciona su mente.
Es como su papá.
Coincido en que soy el soltero más aceptable.
¿Tengo una carrera? Sí, la tengo.
¿Cuál es el problema?
¿Estoy saliendo con una estadounidense?
No.
¿Soy homosexual?
Aunque los apoyo, no soy homosexual.
Me gustan las chicas, pero no tengo ganas de casarme todavía.
Mis amigos se divorcian cada dos años.
Todos necesitan su "espacio".
Si necesitan "espacio", ¿para qué se casan?
Pero ¿no crees en el concepto de familia?
¿Te refieres a tener hijos?
La abuela y el abuelo tuvieron muchos hijos,
y ¿dónde quedó su vida familiar?
Parece que acabarás como Viju.
No digo que nunca me casaré, como el tío Viju.
Genial. Hay esperanzas.
Miren, es cierto que nunca me casé.
Pero mi decisión no viene de ninguna filosofía profunda.
Les mostraré lo que traje.
Miren. Camarón seco.
Tamarindo.
Fruta de kokum.
Y, Sujata, no envolví estos regalos como hiciste tú.
Ni siquiera los compré en una tienda.
Son regalos de la naturaleza.
Los citadinos como ustedes no entenderán su valor.
Viju, basta de acomplejarnos.
Gracias a que nos quedamos en la ciudad,
tus aldeas tienen aire puro y productos orgánicos.
Siempre hace lo mismo.
Por un lado, prefieres la soledad de las aldeas.
Y, por el otro, nos criticas por vivir en la ciudad.
Está bien, no tenemos aire puro, ni tranquilidad ni fruta fresca.
Vivimos enfermos. Yo tengo diabetes.
Me enfermé a los 35 años.
Vivo con estrés.
Pero no me refería a eso.
¡Viju!
Haga lo que haga, tendré que oír sus críticas.
Madre, no quise decir eso. Hablaba en general de la vida urbana.
-Siempre todo gira alrededor de ella. -Eso cree ella. ¿Qué voy a hacer?
Y este medicamento está hecho con la raíz de un árbol especial.
Es un anticoagulante. Combate los coágulos.
Reduce las posibilidades de sufrir un infarto.
Es tarde, Viju. Demasiado tarde.
¿Para qué?
Para nuestra sorpresa.
¿Un pen drive? ¿Qué tiene adentro?
Tía, ven, te están llamando.
¿Cuál es la sorpresa?
Enciéndelo.
Tía, por favor.
No.
La abuela y el abuelo planificaron una sorpresa.
No importa.
No te enojes, tía.
No te lo tomes a pecho.
Vamos...
Tanu, date prisa.
Abuela, toma.
Veena, rápido.
Ven a sentarte.
Bhai, allá va...
BIENVENIDA, FAMILIA SABNIS 1963-1973
Vaya. ¿Bhai?
¿Abuelo?
Seguro que han disfrutado las delicias de Malati.
Ahora me toca llevarlos de viaje por nuestros recuerdos.
Nuestra casa ancestral en Shrivardhan.
Bal nació aquí.
Nuestro primer hijo.
Y este es el árbol que plantamos ese día.
Siddhu, ¿sabías que siempre que viene tu padre
toca este árbol?
Viju y Deepak también nacieron aquí, poco después que Bal.
Como me ascendieron, nos mudamos a Baroda.
Pero pasaban todos los veranos en Shrivardhan.
Aquí está Bal.
Miren bien la foto.
Hay mucho espacio alrededor, pero están pegados.
Con las manos sobre las piernas del otro.
Y las piernas ni siquiera les llegan al piso.
Fue la década en que fallecieron el Dr. Rajendra Prasad
y Pandit Nehru.
En aquellos años, cuando moría un dirigente,
era como perder a alguien de la familia.
La emergencia.
El Partido del Pueblo
y...
¿Quién es esa?
El nacimiento de Manju.
La tía Manju.
Empezamos a construir esta casa.
Nuestra primera casa independiente.
¿Sabían que su madre propuso el nombre Madhumalti para esta casa?
Los hermanos unidos.
Los pies de los varones ya llegan bien al piso.
Pero tienen las manos a los costados.
Miren a Manju.
La luz de mis ojos.
Es tan adorable.
Miren con cuánto amor la observa.
Como si no pudiera vivir ni diez segundos sin ella.
¿Lo reconocen?
Nuestro querido Bal.
¿No es elegante?
Le encantaba la Marina.
Hasta lo seleccionaron.
Pero el banco quebró,
y yo tuve que trabajar dos años sin cobrar.
Entonces renunció a sus sueños para mantener a la familia.
Bal, perdón y gracias.
En este período, Bal y Deepak se casaron.
Viju contrajo fiebre tifoidea.
Nacieron Siddhu y Tanvi.
Fuimos abuelos.
Tanvi con su conjunto de cumpleaños.
Abuelo, ¿por qué elegiste esa?
Cállate.
Mientras tanto, la madre de Malati moría de cáncer.
Perdimos a nuestros padres y, a pesar de ser adultos, nos sentimos huérfanos.
Pero seguimos adelante.
Solíamos dar por hecho que el cáncer y el divorcio eran cosa de otras familias.
Pero, a esa altura, habíamos pasado por ambas experiencias.
Nuestra última foto grupal, cuando Malati cumplió 60 años.
Desde entonces, no hemos vuelto a reunirnos todos.
Siempre faltaba alguien.
Es el momento perfecto para una selfi.
Totalmente. Vengan todos.
Yo me pongo aquí, detrás de ti.
Vengan por aquí.
Ven aquí, tía.
Rápido.
Vamos, tía Manju.
¿Todos listos?
Sí.
Papá, más cerca.
Abuela, ¿por qué no sonríes?
Listo.
Sonrían. Digan "whisky".
Una más.
¿Abuela?
¿Cuántos hermanos tenías tú?
Ocho, y Bhai tenía diez.
¿Diez?
En esa época, las familias eran más numerosas.
Había muchos hermanos y primos.
Siempre quedaba un hermano solterón.
Como yo.
Alguno siempre se fugaba.
Como yo.
Alguno se volvía loco.
¿Por qué me miran a mí?
Uno terminaba teniendo mucho éxito.
Y otro dejaba sus estudios.
Uno se mudaba a la ciudad. Otro se quedaba en el pueblo.
En todas las familias numerosas era igual.
Pero, abuela, ¿cómo hacían tus padres para mantener a tantos hijos?
¿Eran muy ricos?
Tenían menos necesidades.
Vamos, Bhai.
Tiene que tomar su medicamento. Lo llevaré adentro.
Te ayudo.
No hace falta.
Me sorprendiste, Bhai.
¿Cuándo grabaste tu voz?
¿Habías planificado una sorpresa para mí?
¿Sabes qué?
Todos se emocionaron cuando vieron las fotos.
Resiste un poquito más.
Manjiri, tenemos que contarles a todos.
Tenemos que llamar a un médico.
Parece que ella ya sabe.
¿Por qué no lo dice, entonces?
Me preocupa que quizá esté engañándose.
No, Akhilesh.
Conozco a mi madre. Estoy segura de que no es negación.
¿Por qué hace esto entonces?
No tengo idea.
Ni idea.
¿Hoy vamos a almorzar?
Sí, en marcha.
Veena está friendo el pescado. Yo voy a preparar el curry.
No.
¿Ves, madre? Me ofrezco a hacer curry, y nadie quiere.
No es mi culpa si no puedo cocinar como tú.
Sujata, es una broma.
Solo a Bhai le encanta mi curry.
Una vez dijo que mi curry era "único".
No te rías. Pregúntaselo.
Ojalá pudiera hablar hoy.
Gracias al cielo. Estamos salvados.
Viju.
Ve a preparar el curry.
Pero, madre...
Queremos comer tu curry.
Vine desde Estados Unidos para eso.
Déjala a ella. No tenemos mucho tiempo.
¿Por qué?
La carta de Bhai decía que después de almorzar fuerte,
podíamos conversar hasta que se nos secaran las manos sucias.
Es verdad,
pero las cosas no siempre salen como se planifican.
El abuelo hizo un collage genial.
Con fotos tan especiales.
En serio.
Increíble.
La de las cuatro...
Kunal Gaikwad.
Veo.
¿Qué opinas?
Me gusta. Parece genuino.
Exacto.
Por eso me cae tan bien.
Sí. Mamá y papá creen que salgo con Sooraj.
Van a enojarse tanto cuando se enteren de esto...
¿Por qué?
Porque todavía no es famoso.
Vive en Malad, en un cuarto de la casa de su tía.
Pero es brillante.
Muy brillante.
Veo literalmente cómo va triunfando.
Y me emociona tanto.
Bien.
-Su pastel, señor. -Sí.
Con cuidado.
Vamos.
-Apurémonos. -Sí.
Pandhari, regresa de inmediato.
-¿Qué pasó? -Te explico después.
-Entra por la puerta trasera. -Bueno.
¿Madre? ¿Bhai?
Madre.
Ponte este sari para la noche.
Por ahora, elige una blusa que combine.
Y cámbiale la ropa a Bhai.
Malati, ¿dónde estás? Ven a ayudarme.
-Rápido. Malati. -Voy.
¿Qué es esto? Eres como un niño.
¿Cómo terminas así?
¿Qué apuro tienes de ponértela sin desabotonarla?
Siempre haces lo mismo.
Hoy estás hermosa, Malati.
Vamos.
Los chicos nos hicieron muchos regalos este año.
Tú también estás apuesto.
Como siempre.
-¿Te acuerdas? -¿De qué?
Cuando nos casamos, todos decían que nos parecíamos
a la diosa Laxmi y el dios Narayan.
Porque yo vivía arriba de la tienda Laxmi
y tú, en Narayan Peth.
¿A quién le importa por qué lo dijeron?
-¿Malati? -¿Sí?
¿Hoy salió todo como tú lo deseabas?
Como lo deseábamos los dos.
Olvidamos los regalos de agradecimiento.
Qué distraída.
Qué ciega.
Qué despistada.
-Trae los regalos. -Enseguida voy.
¿Viste qué no aparezco en esas fotos?
Sí.
Bhai recuerda el sacrificio de Bal.
Pero no la carrera actoral que yo debí abandonar.
Debí guardar una foto mía como Natasamrat.
¿Por qué no la guardaste?
¿Quién te lo impidió?
Las circunstancias.
Cuando le dije a Bhai que quería estudiar teatro,
me dijo: "Pregúntale a Bal". Pero, como siempre, no me ayudaste.
No te ayudé porque no tenía dinero. ¿Me entiendes?
¿Debía alimentar a la familia? ¿O enviarte a ti a Delhi?
¿Quién te impedía que actuaras en Pune?
¿En serio necesitabas un certificado de Delhi para subir a los escenarios?
No lo impediste, pero tampoco me apoyaste.
Me obligaste a aceptar un trabajo en la oficina de AGM.
Te obligué porque necesitábamos el sueldo.
Miles de actores trabajan de otras cosas. ¿Por qué tú no pudiste?
No quería que fuera un pasatiempo.
Quería ser actor profesional, que fuera mi trabajo.
Entonces es culpa mía que hayamos perdido al nuevo Om Puri,
Naseeruddin Shah, Anupam Kher.
¿Me perdonas?
Ya es hora de que pares de tratarme con condescendencia.
No tienes por qué dudar de mi calidad.
Gané premios en dos festivales de teatro.
Y tú decías que eran "premios consuelo".
Recuerdo cada una de tus palabras condescendientes.
Vaya premios.
Te voy a decir algo. Si el teatro no perdió un buen actor,
la Marina tampoco sufrió una gran pérdida.
-Espera un minuto. -¿Qué diablos está pasando aquí?
¿Por qué discuten por el pasado?
Viju, no te metas.
Si hubieras asumido alguna responsabilidad,
yo no sería siempre el chivo expiatorio.
Hablan como si hubieran sido los únicos que hicieron concesiones.
¿Yo evadí mis responsabilidades?
¿Por qué me llaman siempre a mí cuando hay un problema?
Cuando Bhai se enferma, me llaman a mí.
"Ve a cuidar a Bhai". Y allá voy.
Ese día no podía tomarme el franco.
Manju se fuga, y me mandan a mí a presionar al novio.
-Yo hice la denuncia policial. -Les diré.
¿Estabas muy ocupado?
¿Por qué yo? ¿Y Deepak?
Siempre soy el último que se entera.
Siempre me guardan secretos. ¿Cómo voy a ayudar así?
No es eso.
"Viju no tiene familia.
Le sobra el tiempo".
Siddhu tenía ictericia esa vez.
¿Y cuando tuve fiebre tifoidea?
¿A alguno se le ocurrió venir a Shrivardhan por mí?
Yo siempre puedo,
pero dejen de creer que no hago nada.
¿Acaso no es cierto que no hace nada?
¿Yo?
Cada año, preparo a más de 20 chicos que dejaron la escuela para que vuelvan.
Ustedes se ocupan solo de sus hijos.
Miren más allá de sus narices.
Siempre hallan motivos para quejarse.
Tú no pudiste vivir de maquillarte la cara.
Y tú no pudiste vivir de navegar.
Cuando pedí ayuda para mi organización de caridad...
¿No te dimos un cheque de 5000 rupias hace dos años?
Sí. Para ahorrar impuestos.
Hasta te pedí las cosas que no usabas,
pero preferiste vender a 1000 rupias el refrigerador usado
antes que donárselo a mis niños.
Tendrías que haberme pedido.
Dios mío. ¿No le pediste a ella? ¿Por qué?
¿Tuviste una mala experiencia?
No te hablaba a ti.
Estás hablando de mí.
No quiero hablar contigo de nada.
Porque ya sé qué es lo que te molesta.
¿Qué me molesta? A ver.
Nos está yendo muy bien.
Tu vida no nos importa.
Ya basta. Paren con esta escena.
¿Para esto los invitamos?
¿Por qué no abren los ojos?
¿Qué más puedo esperar?
¿Qué más puedo hacer para que se acepten entre ustedes?
Estoy cansada. Me rindo.
Bhai lo sigue intentando.
Él les dio un motivo nuevo para fingir que somos una familia.
Vayan. Los está esperando.
Vayan a darle el último adiós.
¡Bhai!
Nos ha dejado. Lo perdimos.
Bhai.
Cálmate.
Dime la verdad, Bhai.
¿Tuviste miedo?
¿De que ni siquiera en tu muerte pudieran estar juntos?
¿Por eso elegiste este día?
Diles qué felices estábamos.
Cómo preparamos todo esto.
Cómo esperamos su llegada.
Ojalá se hubieran seguido comunicando entre ustedes,
cuidándose entre ustedes.
Ojalá no se hubieran distanciado así.
Porque entonces, esta mujer de 70 años, Malati Sabnis,
no habría tenido que ocultar la muerte de su esposo.
No habría sido así.
Ojalá hubiera sabido que hoy era tu último día.
¿Por qué no me avisaste?
¿O será que no te oí?
Vine a pedirte que probaras la comida
y te vi sentado, inmóvil.
Eran las 10:00 o 10:30 de la mañana.
Nuestra vecina, Rani, pasó a saludarnos.
Con inocencia, creyó que estaba dormido y le dejó una flor antes de irse.
"No corten el pastel sin mí", le dijo.
Sin saberlo, lo mantuvo con vida hasta la noche.
Entonces yo decidí hacer lo mismo.
Además, él ansiaba este festejo más que nada.
Dicen que no rechaces a Laxmi cuando golpea a tu puerta.
No quería pedirle a la felicidad que se fuera cuando estaba en camino.
¡Madre!
Madre, entendemos por qué hiciste esto.
Además, siempre esperamos a que lleguen todos.
Madre, no hiciste nada malo.
Solo cumpliste su último deseo antes de contarnos.
No te preocupes.
Nunca te dejaremos sola.
Sí.
No entiendes, Deepak.
No me preocupo por mí, sino por ustedes.
Sé que no iré muy lejos.
Pero ¿qué hay de la distancia cada vez mayor entre ustedes?
Bhai y yo nunca necesitamos compañía.
Siempre supimos que cada hijo tendría su propio hogar.
Pero ¿eso implicaba que dejaran de verse?
¿No fue demasiado tarde para ti, Manju?
Sé que él no se acercó nunca a ti,
pero ¿qué esperabas tú?
Si hubieras hablado antes con él, se habrían arreglado las cosas.
¿Qué están esperando?
¿Cuándo se apoderó de ustedes el orgullo?
Cuando se distanciaron, ¿no oyeron una voz que los llamaba?
La generación de ellos es mucho mejor.
Sin falsas esperanzas.
No dejan que los problemas se agraven con el tiempo.
Dicen que el mundo es cruel.
Entonces ¿no deberíamos tratar de ser más amables?
En este mundo brutal, ¿por qué no probamos ser más compasivos?
Un poco de compasión...
¿Tan difícil es?
Nuestro abuelo, Madhukar Sabnis,
exhaló su último aliento en su casa a las 10:30 de la mañana.
Hoy son sus bodas de oro,
así que se despidió tras un festejo jubiloso,
rodeado de sus seres queridos.
HOY A LAS 5:00 P. M.
FIN