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Queimando lentamente
A vida é consumida
Não é culpa tua
É apenas a procura da felicidade
Encarando as reviravoltas
Só depois se compreende a vida
A queimar até ao chão
E a tocar o céu
Queimando lentamente
TRIBUNAL DE FAMÍLIA - BOMBAIM
Sim. Estou cá em baixo. Vou já.
Radha Mohite, Nilesh Mohite.
Doutora.
- Trouxe os documentos dos bens? - Sim.
A audiência é hoje?
Sim, já está agendada.
Exigência ridícula, Dr. Juiz.
O meu cliente não tem bens.
Nem tem rendimentos.
O Sr. Morarka tem um BMW.
Vive em Bombaim Sul numa casa de 370 metros quadrados.
Pode não ter bens,
mas tem uma grande quota do fundo familiar.
E dinheiro suficiente para várias gerações.
Sendo nora desta família,
ela tem direito a uma parte, que o meu colega está a ignorar.
Está a enganar o tribunal.
Se o meu cliente não tem bens em seu nome,
não há lugar a pensão de alimentos.
O casamento deles foi no Taj Mahal Hotel.
Saem artigos sobre ele nas revistas sociais,
como grande industrial.
É herdeiro de milhões.
Dr. Juiz, quero apresentar uns documentos.
Documentos de bens e ações
e de um artigo publicado.
Dr. Juiz, a minha cliente dedicou
toda a sua vida a esta pessoa,
deu à luz três filhos.
Se tiver problemas financeiros nesta idade,
será um erro grosseiro da justiça.
Marque nova data.
Porque és tão séria?
Estou sempre a ouvir falar de ti.
Gostas mesmo de derrotar homens em tribunal?
Ótimo. Podes arrasar com esses idiotas.
Salve! A fraternidade feminista.
Vá lá, Freddie.
Estás a gozar comigo?
Fizeste sempre isso na universidade. Nem agora me poupas.
Se me defrontares em tribunal, um dia,
eu ganharei.
Vamos ver.
Entre.
Não chore.
Não sei o que fazer.
O meu marido já teve casos.
E ela dorme lá em casa.
Os meus filhos estão perturbados.
Sou a criada na minha casa.
Enlouquecerei, se não encontrar uma solução.
Tenha calma.
Não se rale, tudo se resolve.
Diga-me. Trabalha ou é dona de casa?
Trabalhava num banco.
Mas ele obrigou-me a sair.
Vai ser difícil arranjar trabalho.
Primeiro, porque terei de começar por baixo
e não me lembro de nada
do meu anterior trabalho.
Falaram de divórcio a sério?
Tentei fazê-lo, várias vezes,
mas ele não quer.
Não se rale.
Encontraremos razões.
Haverá crueldade.
Vou fazer com que obtenha o divórcio e também justiça.
Que estás a fazer?
Tanta comida?
Tudo bem. Devias comer. Estás tão fraquinha.
O descanso não vem no teu dicionário.
Às vezes temos de trabalhar.
Temos uma conferência em Espanha, em breve.
- Também podias ir. - É complicado.
Tenho muitos casos pendentes, não é boa ideia cancelar
ou adiar as audiências. Pobres senhoras.
E o teu marido?
- Vá lá. - Não tens tempo para mim.
Como assim?
- Sabes? - O quê?
Quantas têm ciúmes?
A sério? Tenho muitas pretendentes.
Para!
Os homens só pensam numa coisa.
- Em quê? - Em namoriscar.
É qualquer uma.
Namoriscar?
Namoriscar? Eu?
Atrever-me-ia a namoriscar com uma mulher como tu?
Se falasse com uma mulher, levavas-me a tribunal.
O drama do inocente.
- Qual drama? - Pois.
Eu vi-te falar com a Smita.
- Como? - Nem poupas a Renukabai.
E a tua fiel assistente, a Jacqueline.
O que tem?
Se há coisas bonitas e tens olhos...
É isso.
- Esse é o problema. - O quê?
Veem as mulheres como coisas.
Desculpa.
Escapou.
- Vá, come. - Vou comer, desculpa.
Anda cá.
O que foi?
Dói-te o pescoço?
- Sim. - Senta.
Está melhor?
Sim.
Ficas cansada de falar todo o dia.
- Senhor, café. - Obrigado.
Madhav, não me acordaste? Estou atrasada.
Estavas cansada.
E estavas a dormir tão bem, não te acordei.
Vai comer.
Não, estou atrasada.
- Senhora, está pronto. - Renukabai, não quero.
Não, a sério.
Não quero.
E pergunte ao senhor o que quer jantar.
Calma.
Sim.
- Vou. - Cuida-te.
Sim.
Não é aceitável, Dr. Juiz.
Deve ser discutido.
Com licença, Dr. Juiz.
Gostava de dizer ao meu colega,
de acordo com o Supremo Tribunal, o Tribunal de Família
não se adia o direito de sustento.
E o marido não pode recusar
o sustento da mulher.
Apesar da relação difícil.
O requerente deve pagar as despesas do processo dela.
Dr. Juiz, não se justifica que o meu cliente
deposite dinheiro no tribunal.
Vá para o banco.
Porque apresentou o processo?
O seu filho está doente.
Em vez de pagar o tratamento, discutiu com a mulher.
Está a ser injusto com ele.
Tente recuperar
a relação com a sua esposa.
E tentem viver como uma família.
Desculpe.
Não consigo viver mais com ela.
Dr. Juiz,
se submetermos prova de que um marido
recusa responsabilizar-se
pela mulher e filho,
o Tribunal Superior pode ordenar
que tal pessoa dê pensão de alimentos
numa audiência urgente.
O que é isto?
A minha colega falou
primeiro do Supremo Tribunal,
agora fala do Tribunal Superior.
Esqueceu-se que é Tribunal de Família.
Dr. Juiz,
se falarmos do poder
dos juízes e da Lei de Família,
então o juiz pode deferir todas as objeções
para dar justiça.
Peço que conceda, pelo menos, um terço dos rendimentos
para sustento.
O tribunal ordena
que Chandresh Keniya,
pague 30 000 rupias por mês á ré, Lilavati Keniya.
A partir do dia 15 deste mês,
até ser proferida a sentença. Marque nova data.
- Obrigada. - Obrigado.
Meu Deus!
Larga-me.
Vai-te embora.
Deixa-me em paz.
Por favor.
Larga-me.
Sunanda, o que acha?
O que provoca esta dor?
É o toque físico.
Foi sempre assim?
Muitas vezes.
O meu corpo rejeita-o.
Já foi há muito tempo.
E sente-se indefesa?
Talvez porque...
Por não me ter defendido.
Para ser sincera,
podia tê-lo matado.
Estaria em paz.
O resultado não foi satisfatório?
Demorou cinco anos.
Mas ele saiu da prisão três anos depois.
Eu é toda a vida.
Os meus pais não falaram
porque eu tinha irmãos.
Uma ONG é que me ajudou.
Os meus pais não se interessaram.
Mudaram-se para Kolhapur
como se...
Eu tivesse morrido.
Mas sempre quis justiça.
Até em tribunal, fui humilhada com perguntas obscenas.
Como se fosse culpa minha e fosse a culpada.
Com a ajuda de Stree Bal Shakti, tirei o curso de direito.
O marido...
... amigo...
... só por ele, é que consegui.
Para si, o caso não está encerrado.
Mas, Sunanda,
quanto castigo é o suficiente?
Este é o seu violador.
Violador.
Bata-lhe.
Mate-o. Dê cabo dele.
Deixa-me em paz.
Larga-me.
Deixa-me.
Sacana!
Filho da mãe!
Deste cabo da minha vida.
Patife!
Ninguém me ajuda?
- Sunanda. - Não.
És um eunuco!
És impotente!
Cão vadio!
Deste cabo da minha vida.
Cão vadio, bêbedo, patife!
Sunanda.
- Não o vou poupar. - Sunanda.
Não vou. Tem de ser castigado.
Há quanto tempo casou?
Casou há um ano.
- Mas... - Krishnamurty.
Ela pode vir a falar em tribunal, é bom que comece agora.
Conte-me tudo.
Eu casei-me.
Mas nem na primeira noite me tocou.
Podia estar cansado.
Mas continuou sempre a evitar-me.
Perguntei-lhe o que se passava e foi muito evasivo.
Passaram meses.
Disse à Ama e ela disse ao Aba.
E falaram com ele.
Eu perguntei, mas ele não respondeu.
Sugeri que fossem ao sexologista,
ele disse que era homossexual.
Gay.
Os pais dele não sabiam e obrigaram-no a casar.
Ele concorda com a anulação?
Não. Não querem a anulação nem o divórcio.
Dizem que seria uma vergonha.
Mas e o futuro da minha filha?
Dizem que ela devia ter um filho.
Não a querem libertar.
Não se rale. Conseguiremos a anulação.
Certo.
Hoje, falei com uma cliente.
O marido dela é gay.
O que deve ela fazer?
Qual o objetivo do casamento se não há relação física?
E, de repente, percebi...
... que não era boa esposa.
Senhora, pode comer ou beber vinho?
-Falamos de outra coisa. -Não. Deixa-me falar, querido.
Está bem. Continua.
Não compreendo. Quando te digo que te amo,
o passado não devia interferir.
Sabes que mais? A razão para isso
é que o amor e o sexo são coisas diferentes.
Completamente diferentes.
Como assim?
Se um casal se ama muito,
não quer dizer que tenha uma excelente vida sexual.
E pelo contrário, se a vida sexual é boa,
não quer dizer que se amem.
Mas, idealmente, devem estar os dois presentes na vida de casados.
Mas sabes que não se pode ter tudo.
E, em relação a nós, estamos a esforçar-nos.
Não?
Então?
Sim.
Porque não bebes?
Tenho de conduzir.
Sou o teu motorista.
Mas gostaste?
Sim. É bom.
Vinho para a senhora.
Vou só provar.
Por favor.
Posso ser sincera?
Somos felizes há tantos anos, só por tua causa.
Sim?
Sim.
Alguém se está a divertir. Gostaste?
Não foi só gostar, olha para ti, estás pedrada.
O vinho era mesmo bom.
Foi uma boa noite!
Que estás a fazer? Maluca. Olha os carros.
- Sunanda. - Que se lixe.
- Nós é que nos lixamos. - Cabelo.
O que tem o meu cabelo?
- Despenteado. - Eu sei.
Sei que nunca está.
Sunanda.
Pareces uma criança.
A tua mão.
Olha os carros.
Vá, não faças isso.
Não faças isso.
Vamos ter um acidente.
Vamos bater em algo. Vamos ter um acidente.
Olha os carros. Deixa-me parar.
Sunanda, espera.
Senta-te.
O que estás a fazer?
Sunanda.
Não faças isso. Deixa-me...
Não faças isso.
Espera.
Vejam só isto.
Estão a divertir-se.
- Fazem um filme no carro. - Madhav.
O que é?
Acham que isto é um espetáculo? Vão à vossa vida.
Desapareçam.
Madhav, entra.
- Vamos. - Então? Somos casados.
És minha mulher.
- Sim. - É para ver?
Acham o quê?
Idiotas!
Por fim, Dr. Juiz,
a justiça para mulheres e crianças
honra o nosso sistema judicial e também o nosso país.
É claro que o requerente, Harish Morarka, falseou
os seus bens perante o tribunal e, portanto,
a ré, Anjali Morarka, está em desvantagem.
Sr. Morarka,
pode vender os bens ou levantar dinheiro do fundo.
Tem de dar pensão de alimentos à sua mulher.
Assim se fará justiça.
Ordeno que o requerente, Harish Morarka,
pague à ré, Anjali Morarka,
quinhentas mil rupias mensalmente.
E uma prestação única de 50 milhões de rupias.
Ele assumirá total responsabilidade
pela educação dos filhos.
Terá também de dar 100 000 rupias, a cada filho, por mês.
Obrigada, Dr. Juiz.
Obrigado.
- Uma palavra. - Comentário?
Desculpem. Não comento. É justiça.
- Sunanda... - O Sr. Harish chegou.
... não sei como lhe agradecer.
- O que fará a seguir? - Por favor.
Não diremos nada para já.
Não está encerrado.
Que fará a seguir?
Claro que vamos recorrer.
Olhe o que encontrei.
Já tinha visto?
Sim.
Obrigado.
- Obrigado. - Parabéns.
A tua mulher tem cada vez mais sucesso.
Ela trabalha muito e é dedicada.
Esse Harish Morarka não é aquele
que vimos com a modelo no Trident Hotel?
Sim, tens razão.
Há pessoas que não têm limites.
Sabes o que alega ele?
Não tem dinheiro.
"Não tenho dinheiro."
Bom trabalho. É fantástica.
Aparece em todos os jornais.
Sabia que a tinha de contratar.
Tome.
Estou bem. Sim.
Diga lá.
Conhece o meu marido.
É importante.
Tem uma agência de publicidade.
Tem clientes importantes.
Tem muito sucesso, mas é um mulherengo.
Deixe-me explicar umas coisas.
Sim, claro. Diga.
O dever do advogado de família é dar importância à família,
protegendo o interesse dos clientes.
Recomendo sempre um acordo amigável.
Porque o litígio traz problemas e sofrimento,
a todos.
Se acha que não há possibilidade de salvar este casamento,
podemos avançar.
Há muita crueldade e tortura mental.
Ele tem outra?
Qualquer uma.
Não sei quem é agora.
E a senhora? Tem alguém?
Não.
Houve uma altura
em que tinha muitos admiradores
e faziam tudo por mim.
Fui tão parva em escolhê-lo.
Têm filhos?
Tenho uma filha de dez anos.
Se houver consentimento mútuo, podemos chegar a acordo.
Se vierem cá os dois, podemos avançar.
Tenho confiança em si.
Sei que fará tudo por uma mulher.
Com uma condição.
Tem de ser sincera comigo.
Claro.
Não me pode esconder nada.
E não quero mentiras.
Smita, marca-lhe uma hora.
Apresentei relatórios médicos de violência sobre a minha cliente.
Dra. Juíza, a violência foi inventada.
O meu cliente trabalha todo o dia,
precisa de descansar à noite.
E a coisa mais importante
é que o quarto lhe pertence.
Seria uma injustiça expulsá-lo da sua própria casa,
como pretende a minha colega.
Não. É a morada de família da requerente.
Tem o mesmo direito à casa.
O seu cliente bate-lhe constantemente.
Nessas condições,
para onde irá ela com os filhos?
Mas, Dra. Juíza, seria injusto
afastá-lo da sua casa e mulher.
Dra. Juíza...
Quer falar?
- Sim. - Aproxime-se.
Trabalho muito
e chego tarde a casa. Nem me faz comida decente.
Faço isso por ela e pelos filhos, não é?
Se for expulso da minha casa, para onde irei?
Dra. Juíza, ouviu a verdadeira situação do meu cliente.
Se o seu cliente não respeitar
e proteger a mulher,
nesse caso não merece
ficar com ela.
Decido que o réu, Sadashiv Thombre, deve ficar afastado
da sua mulher, Malati Thombre, e da casa
até à sentença final. Marque uma data.
- Obrigada, Dra. Juíza. - Obrigado.
- Obrigada. - Levante-se.
Vamos. Venha.
Vamos. Vá.
Tu e a Smita
vão ver qual a nova data do caso Manchanda.
- Marquem o mais cedo possível. - Sim.
Falaram de alguma coisa os dois?
Quero o apartamento da Altamount Road.
E a quinta de Karjat.
E preciso de 50 % dos negócios.
Como assim?
As exigências aumentaram.
Os negócios também cresceram.
Isto não foi falado no primeiro pedido.
Se tivesses concordado na altura, já estaríamos os dois livres.
Já tinha apresentado um pedido?
Sim. O caso tem três anos.
E parece não ter fim.
Diz que por consentimento mútuo será mais rápido.
E o meu advogado faleceu...
Não me disse que o caso já estava em tribunal.
A sério?
Não lhe disse?
Tem a certeza?
Sim. Sra. Patel. Não disse.
Meu Deus!
Este stress mata-me.
Não sabe a tortura que estes anos têm sido.
- E antes... - Qual tortura?
Quinze anos a construir o negócio.
E queres que te dê tudo, sem mais nem menos?
Queres pôr-me na rua?
Sim. É o teu lugar. És um cão.
Sra. Patel, espere.
Civilizados.
Civilizados?
Não sabe o que é isso.
E tu, o que sabes?
Foder? É o que fazes com as modelos?
Vá lá!
Sei dos teus casos.
Não eram casos.
Então, o que são, querido?
Bacanais?
Concordo.
Estás contente?
Não tens tempo para a família.
Não é verdade. Sou homem de família.
Tiramos férias duas vezes por ano.
Duas vezes? Para.
Não quero ficar contigo. Ponto final.
Quero que me compenses pela tortura e angústia.
Não vais levar tudo o que tenho.
Vamos a tribunal.
Não concordam em nada.
Não há base para mútuo consentimento.
Digam-me uma coisa.
Ainda vivem juntos?
Sim.
Aconselho-vos a viverem vidas separadas
e a terem advogados diferentes.
O que aconteceu ao seu advogado?
Era um inútil. Não fez nada em três anos.
Só processando.
Doutora, aceite o meu caso.
Sabe o que se passa.
Tem de ser sincera comigo.
Aceita?
Sim.
- Arranja outro advogado. - Claro.
Ótimo.
Mãe.
Pai.
Discutiram de novo?
Sim, querida.
E agora vamos a tribunal.
Divya.
O que foi?
Queres calar-me?
Ela tem de saber.
Eu falo. Não fales nisso agora.
Se me tivesses respeitado, não teríamos chegado a isto.
Não falo nisso, o tanas.
Pai, vão divorciar-se?
Lamento, querida.
Parece que isso é certo.
Com quem vou ficar, pai?
Os pais da minha amiga também se divorciaram.
Ela não pode ver o pai.
Também me vais deixar?
Não, querida.
Posso ter de partir, mas não te deixarei.
Posso ir contigo?
Gostaria de ficar contigo.
Não sei como vai ser, querida.
Mas apoiar-te-ei sempre.
Sabes que te amo.
Sim.
Também te amo, pai.
Também te amo.
Acaba de jantar.
Não quero comer.
Está bem, pode ser.
Vai para a cama. Está bem?
O pai vai tratar de tudo, está bem?
Susie?
- Cuidado. - Sim.
- Leve-a. - Anda.
Então?
Quando sais?
Ouviste a advogada.
Vou pensar.
Podias ir para a tua mãe.
Tu tens isso.
Não tenho para onde.
Porquê?
Nenhuma das mulheres te acolhe?
Acho que tu é que tens um caso.
Tens tanta pressa.
Porco!
Queres culpar-me de tudo.
Podes ir para casa da tua mãe, não?
Sim, para que deixe a casa
de vez e a possas reclamar.
Achas que sou idiota, Anand?
Não dá para falar contigo.
Tomaste os comprimidos?
Mudas de assunto?
Sacana de falinhas mansas.
Não te aguento mais na minha casa.
Na tua casa?
Desde quando a casa é tua?
Para que saibas, fartei-me de trabalhar por ela.
Estás a passar-te.
- Estou? - Sim.
Estou?
Sim.
Espere. Já te mostro quem está.
Espera.
- Divya! - Maldito!
Enlouqueceste?
- Vou mostrar-te. - Vais magoar-te.
Divya, o que estás a fazer?
Estás a magoar-te.
O que tens?
Porque fizeste isso?
Por favor, acalma-te.
Vou buscar água. Acalma-te, Divya.
Polícia? Fala Divya Patel.
Altamount Road, Casablanca.
Fui atacada pelo meu marido.
Vai matar-me. Venham depressa.
Com quem falas?
Bebe água.
Por favor, acalma-te.
Prepara-te para passar o fim de semana na prisão.
O quê?
Sim.
Sou louca?
Sou, não é?
Não tentes fugir.
Vão apanhar-te na mesma.
Mataste alguém?
É um cavalheiro.
Deve ser um esquema.
O que fizeste?
É o que parece.
Bateu na mulher.
Ou um problema com saias.
- Violaste uma miúda. - Cala-te, linguarudo.
Como te chamas?
Obrigado.
O que fizeste?
Fala. Abre a boca.
- Foi um esquema. - Onde vives?
Anand.
É impossível. Tira-me daqui.
Não há nada a fazer até segunda.
Como assim?
Tenho de ficar aqui mais três dias?
Pois é.
Aquela mulher é doida.
O caso contra ti é grave.
Ela sangrou.
Se te cortares a ti mesmo com vidro, sangras.
Mas as tuas impressões estavam no vidro.
Porque apanhei o vidro.
E não vai ser fácil saíres na segunda.
Os juízes não aceitam este tipo de violência.
O que faço?
Diz-me, ela foi sempre...
Baza!
Foi sempre agressiva e deu espetáculo?
Magoando-se?
Ela tem historial de automutilação.
Há uma pequena hipótese.
As mulheres fazem estas coisas.
Usar a secção 498 A, 307, violência doméstica?
Liga à Natasha, a minha secretária.
Dá-te todos os dados.
Quero advogado de divórcios.
Não te deixo ir.
Espera.
Espera. Não te deixo ir. Para.
- Deixa-me. - Espera.
Para.
Não te deixo ir.
Deixa-me.
Sunanda.
Estou aqui. Tem calma.
Não é nada.
- Voltou. - Quem?
Ele voltou.
Está sempre a perseguir-me.
Passaram tantos anos, porque me persegue este sonho?
Mas é menos frequente, certo?
Menos vezes. Tudo bem.
Tive outra vez o sonho, após seis meses.
Sinto...
Estou agarrada a isto.
Não sei como esquecer.
Tem razão. Agarramo-nos às coisas.
Às vezes, dá-nos uma identidade única.
Acha que me tenho
agarrado à identidade de vítima?
E que não tenho outra?
- Posso falar? - Claro.
A sua participação é útil.
Ela está muito concentrada no trabalho.
Todo o trabalho e o ter sucesso...
... relaciona-se com este incidente do passado.
Tem uma relação direta.
A paixão na luta contra a injustiça
resultou daquele incidente.
Muito bem observado.
Uma mulher, vítima de injustiça,
apoia outras mulheres abusadas
para ajudar na batalha contra uma sociedade machista.
O meu campo de batalha é o tribunal.
Certo.
Tudo o que faz e o estatuto profissional que detém,
quando no contexto de liberdade,
traz-lhe felicidade e satisfação.
Mas a um nível pessoal,
a sua identidade como vítima fortalece-se.
Como posso evitar essa identidade de vítima?
Dou-lhe um exercício.
Faça diariamente.
- Sim. - Também reduzirá a dor.
Mas o problema é que o ser humano gosta de dor.
Adora ser infeliz.
Não sabe que pode escolher
entre sofrer e não sofrer.
Mas, doutor,
quem escolhe
sofrer ou ser infeliz?
Sofrer e a experiência de estar triste
é a identidade.
Quando destruir a identidade,
destrói também o sofrimento.
O exercício...
Escreva tudo o que aconteceu na sua violação.
Como numa autobiografia.
A dor, o trauma, o sofrimento que passou há 15 anos.
Descreva ao pormenor.
Sim. E depois?
Depois, leia em voz alta
ao espelho, pelo menos cinco vezes.
Depois escreva de novo.
Lê mais cinco vezes.
Faça-o todos os dias, sem falta.
Ligue-me para a semana.
Senhor? Senhora?
Voltaste.
A fiança?
Foi patético.
Não te interessam os dez anos do nosso casamento.
É mesmo seu, Sr. Anand Pradhan.
Diz o roto ao nu.
Disse-te que te ia dar uma lição.
Prepara-te para mais.
Todo este veneno e animosidade.
Pensaste no que vai prejudicar a Anuya?
Sobreviverá. É minha filha.
O mal está feito, graças aos teus genes podres.
Se soubesse, não teria casado contigo.
Só desejo que...
... não seja como tu.
E vou dizer-te mais uma coisa.
O problema da Anuya não é genético.
É neurológico.
Porque não o compreendes?
E, se falamos de maus genes,
podem ser os teus?
Para.
Porque vieste aqui?
Nem quero falar contigo.
E aviso-te, se te aproximas mais de mim,
atiro-te para a prisão, de novo.
Não quero aproximar-me.
Podes ficar com os meus bens.
Anseio pelo dia em que me vou livrar de ti.
Foram dez anos a mais.
Pai, voltaste.
Olá, querida.
Anuya, vai para dentro.
- Mãe? - Por favor.
Quero estar com o meu pai.
Não compreendo porque estão sempre a discutir.
Um dia, compreenderás. Vai.
- Não. Deixa-me ver o pai. - Susie.
Leve-a.
Vem.
Fui à casa de banho, a caminho da escola.
Quando saí da casa de banho,
um homem atacou-me.
Arrastou-me não sei para onde.
Não o consegui impedir, apesar de ter lutado.
Ele deitou-me à força
e pôs-se em cima de mim.
Ele estava...
... muito bêbedo.
Tresandava a suor. Que nojo!
Pôs as mãos em cima de mim...
... rasgou a blusa.
Os lábios nojentos e a barba arranhavam-me a cara.
Não conseguia respirar.
Sentia-me sufocada.
Levantou-me a saia...
... e...
E...
... tirou-me as cuecas.
As mãos tocaram-me as partes.
Ninguém ouvia os meus gritos.
Depois enfiou o pénis em mim
e senti uma dor insuportável.
Ele continuou durante algum tempo.
Para.
É tão doloroso, lês o resto amanhã.
Não. Deixa-me fazê-lo.
Quero acabar com isto de vez.
Deixa. Já chega.
Vamos dormir.
Não.
Sunanda.
Não. Sunanda. Não.
Sunanda.
Sunanda, não.
Não, Sunanda.
Não, não faças isso.
Estava a tentar.
Para quê?
Acontecerá quanto tiver de ser.
Não.
Percebi que não te faço feliz.
A tua vida parou por minha causa.
Não é assim.
A sério que não.
Devo deixar-te.
Só assim podes avançar e viver em pleno.
Casar com uma rapariga bonita.
Gostas de crianças.
Poderás ter filhos.
Ter a tua própria família.
Olha, Sunanda.
Porque levas isso tão a sério?
Somos amigos.
Porque é tão difícil para ti?
Não é simples?
Escuta.
Esquece tudo e dorme.
Dorme. Amanhã vais trabalhar.
Não.
Acho que temos de nos separar.
Tens de me dar ouvidos.
Não atende.
Não é normal no Madhav.
Jack, continua a tentar.
Já tentei várias vezes.
Liga à Sunanda.
Certo, senhor.
Doutora.
Descobri coisas interessantes sobre a Divya Patel.
A sério?
Desculpa.
Estou?
Doutora Sunanda, fala a Jacqueline.
O Madhav não veio trabalhar. Sabe dele?
Não, saiu para o trabalho à hora do costume.
Não sei onde está.
Certo. Obrigada, doutora.
Ela não faz ideia.
O seu chá está a arrefecer.
Sim, já o bebo.
Onde será que foi?
Estará bem?
Doutora.
Sabe quando começaram as discussões?
Sim.
Disseram para a filha sair da escola
e inscrevê-la numa escola especial.
Ela fez uma grande cena
e processou a escola.
Bom trabalho.
Ponha 2000 rupias.
Olá, doutor, fala Madhav Patkar.
Podemos falar?
Sim, diga.
O exercício que pediu à minha mulher para fazer
é muito complicado para ela.
Não compreendo
o objetivo de reviver o trauma, tanta vez,
quando mal o suporta.
Quando uma pessoa descreve um incidente traumático com pormenores
e o reproduz, o efeito é real, emocional e empiricamente.
Quando o escreve repetidamente torna-se uma história.
O investimento emocional
e o uso das palavras diminuem.
A pessoa desliga-se gradualmente do incidente.
A importância diminui
e o impacto do trauma desaparece.
Nesse caso, há boas hipóteses.
Sim. Deixe-a continuar.
Obrigado, adeus.
Como estás?
Bem.
- Bom dia. - Bom dia.
- Olá. - Bom dia.
Não sabes? Saiu sob fiança.
Após três dias.
O que se passa?
Todos sabem o que se passou?
Sim, Andy. Também saiu nos jornais e na televisão.
Guardei uns jornais para ver.
O que achas?
Que posso dizer?
Vá, Natasha.
Trabalhas comigo há uns sete anos.
Tens opinião.
Uma opinião sincera.
Não acredito que bateu numa mulher.
Já o vi fazer birras horríveis.
Mas não costuma bater.
Devem estar divididos, não?
Sim.
Vamos.
Peço que parem o que estão a fazer e venham cá.
Por favor.
O que será?
Vamos.
- O que se passa? - Venham.
Obrigado.
Quero falar convosco.
Assuntos privados tornados públicos, são discutidos.
Sejam quais forem.
Não bati na minha mulher.
Na verdade, nem lhe toquei.
Admito que não resolvi os problemas dela
e deixei as coisas chegarem a este ponto.
Têm algo a dizer?
Entendemos, Andy. Obrigada por falar connosco.
Sim, pelo menos, sabemos a verdade.
Obrigado.
Espero que não tenho estado de folga na minha ausência.
Radhika, vais trabalhar na campanha "salvem as meninas".
Já devia estar pronta.
É um tirano, Andy. Pensei...
Que vos ia dar uns dias de folga?
Estive com os mestres zen nos últimos dias.
Queimando lentamente
A vida é consumida
Não é culpa tua
É apenas a procura da felicidade
Encarando as reviravoltas
Só depois se compreende a vida
A queimar até ao chão
E a tocar o céu
Queimando lentamente
Sunanda.
- Vai deitar-te. - Olá.
Onde estiveste o dia todo?
Liguei-te tantas vezes.
Procurámos-te o dia todo.
Pensei em ir à Polícia de manhã.
Fui ver a propriedade dum cliente.
Estás a mentir a uma advogada.
Que também é tua mulher.
Está bem. Fui dar uma volta.
Vai deitar-te.
E tu?
Eu durmo aqui.
Nem penses. Vai deitar-te. Eu durmo aqui.
Podes ir deitar-te na cama.
Não.
Tu na cama e eu aqui.
Assim, nenhum de nós vai dormir.
Ganhaste. Sim? Anda.
Anda.
Ao início,
disse-lhe que, para aceitar o seu caso,
só tinha uma condição.
Que não me escondesse nada e que fosse sincera.
- E? - Está a esconder-me coisas.
Acho
que falou com mais alguém e acreditou nele.
Nem pensar. Sei fazer o meu trabalho.
Falei com ele uma vez, quando a senhora o trouxe cá.
Não havia razão para falar mais.
Não compreendo...
... porque duvida de mim?
Não faz sentido.
Sou advogada.
Sei avaliar os casos.
Se descobrir que me mentiu
ou me escondeu coisas, não aceitarei o caso.
Está bem.
Pergunte.
O que se passou na noite em que chamou a Polícia para prender o seu marido?
Já lhe disse, todos sabem, até a imprensa sabe...
Desculpe.
Sem histórias.
Diga-me o que aconteceu.
Dra. Sunanda.
Está a tratar do meu divórcio,
não a fazer uma investigação.
Quero a verdade.
Ou retiro-me.
Certo.
Discutimos, ele zangou-se e magoou-me.
Já tem uma versão nova.
Discutiram? Quem começou?
Claro que foi ele.
O que disse para o provocar?
Basta! Não sabe
o que é estar casada como ele.
Vamos, diga-me.
Como é?
Não quer saber.
Ignora-me. É como se não existisse.
Sou como um móvel.
Não pode ser, que após alguns anos,
marido e mulher mudem?
Caminhos diferentes?
Acontece nos casamentos.
Não é injusto? Fui posta de lado.
E diverte-se com outras...
O que se passou?
Ele não quer saber de mim.
Isso acontece em 90 % dos casamentos.
Tenho de lhe dizer?
Sim.
Discutimos. Eu zanguei-me.
Parti um vidro e magoei-me.
Mas não diga a ninguém. Por favor.
Sra. Patel, não traio a confiança dos meus clientes.
Que mais esconde?
Tenho de saber tudo.
O advogado vai falar de coisas que eu desconheço.
Diga-me, nessa situação,
como a posso representar bem?
E os seus bens?
São 50 milhões.
E as joias?
Só umas centenas de milhar.
Sra. Patel,
os diamantes que está a usar valem mais de cinco milhões.
Não os levo para o tribunal.
Acha que as pessoas são parvas?
Estou a perder a paciência.
Saia, por favor.
Espere.
As joias valem 35 milhões.
Aproximadamente.
Algo mais?
Vá lá. Não tenho o dia todo.
Tenho outros clientes.
Espere. Dê-me tempo para pensar.
Carro, cinco milhões.
A quinta de Karad, 70 milhões.
E tenho ações. Da Tata e da Reliance.
Sim, é isso.
- Problemas de saúde? - Como?
Estou em boa forma.
Posso voltar à passarela.
Já se tinha magoado a si mesma?
Sim.
Há cinco ou seis anos, no primeiro caso do Andy,
quando me quis deixar.
Batia com a cabeça na janela.
Entrei em depressão
e tentei cortar os pulsos.
Não aguentei.
Comecei a ir ao psiquiatra, o Dr. Seth.
Não sabe o que eu passei.
O que me aconteceu.
O autismo da minha filha.
O meu casamento a acabar.
Estava muito deprimida. Costumava passar-me.
E batia nas pessoas.
Não controlava nada.
Sabe,
quando ia na estrada
e havia um velho eu...
Eu dava-lhe um murro cara.
Assim, do nada.
Tenha calma, Sra. Patel. Por favor.
Obrigada.
Ainda toma medicação?
Às vezes.
Diga-me uma coisa.
Tem tanto dinheiro e bens.
Que mais quer?
Quero vê-lo sofrer, em dificuldades.
Que volte a ser pobre.
Ele destruiu-me e magoou-me.
Por causa dele, a minha filha
é imperfeita.
Eu fui candidata a Miss Índia.
Perfeita.
Tive uma filha imperfeita.
Não aguento isso.
Compreende?
O que foi? Não vens deitar-te?
Estou a trabalhar.
Que estás a fazer? Estou a trabalhar.
É trabalho.
Ficaste perturbado desde que falei
na nossa separação.
Entende. Para quê sofrer?
Se não somos felizes, para quê ficarmos juntos?
Quero-te feliz.
Não que te sacrifiques.
Sabes como será?
Vou perder-te.
Sejamos amigos.
Não quero falar nisso. A sério.
Chega. Vai dormir.
Vais ter de pensar nisso.
O divórcio é a única solução.
Chega. Vai dormir. Deixa-me trabalhar.
Estás a ouvir?
O que foi?
Separamo-nos uns dias.
Ou saio eu ou sais tu.
Vemo-nos daqui por umas semanas para falar.
Não digas que não.
Madhav!
Madhav, onde estás?
Sunanda, quando decidires como vai ser, liga-me. Madhav.
Senhora, não vejo o senhor.
Ele saiu?
Sim, Renukabai. Foi para fora.
O que quer comer?
Nada. Podes ir.
Está bem.
Ainda bem que vieste.
Quem vai para a cidade nunca volta.
Mas eu volto, não é?
Sim.
Para te ver.
Desta vez, demoraste a voltar.
E o casamento da Chimnee?
Sim, desculpa.
É o último ano de escola do Raghu.
Certo.
O que vai fazer depois?
O que queres fazer?
Nada.
Porque sorris?
Fala com o teu tio.
Sim. Falarei.
Vahini.
E a Chimnee?
Ela está bem.
Está de seis meses.
Que bom.
O que se passa?
Vieste de repente.
Tive muito trabalho.
Tenho menos e vim.
E a tua mulher?
Ela tem muito trabalho. Não tem tempo.
Deviam ter filhos.
É verdade. Não se esqueçam disso.
Na cidade, têm filhos tarde.
Deviam pensar nisso.
Levantou-me a saia.
E...
Voltava da escola.
Fui à casa de banho.
Quando saí,
um homem agarrou-me a mão.
Arrastou-me.
Tentei lutar e impedi-lo...
... mas era forte.
Arrastou-me e deitou-me no chão.
Arrancou-me a roupa.
Bhau, devias guardar água da chuva.
- Já pensei nisso. - Está bem.
Queria tentar.
- Sim. - Mas é preciso que chova.
- Sem chover, é impossível. - É verdade.
Uma pergunta.
Diz.
- A tua mulher é advogada? - Sim.
Ela trata de divórcios?
Sim. Trata de divórcios.
Há coisas estranhas.
O quê?
Quatro raparigas voltaram para casa.
Casamentos acabaram.
Dinheiro desperdiçado
Os pais sustentam.
Outra boca para comer.
Fazem o que querem.
Ninguém liga aos idosos.
Estou preocupado.
O quê?
E se a Chimnee volta?
Bhau,
preocupas-te
com algo que não vai acontecer?
Preocupas-te sem necessidade?
- Sim. - Eu estou cá.
O meu cliente já pagou 150 a 200 milhões à requerente.
Em propriedades, diamantes e joias.
O que devia chegar
para ela e para gerações futuras.
Todas as propriedades e bens foram pagos pelo trabalho do meu cliente.
Quer dizer que a requerente exige dinheiro
para acalmar a sua frustração?
Como se atreve?
Refreie a sua cliente.
Desculpe.
Dr. Juiz,
a minha cliente está traumatizada.
O réu agrediu-a.
Ele esteve preso. O caso está pendente.
Quanto pode uma mulher tolerar?
Sim, conheço o caso.
Doutora,
representa uma cliente que pensa que o dinheiro resolve tudo.
Temos de analisar a custódia.
Marquem data.
Darei a sentença para a semana.
- Obrigada, Dr. Juiz. - Obrigado.
Não está mal.
Devíamos responder.
Mayuri Gupta, Rajesh Gupta.
Ouça.
Que quis dizer o juiz?
O que fez?
Estragou o meu caso.
Vou mudar de advogado.
A seguir?
É sobre o anúncio dos preservativos.
Pensei que o cliente o tinha visto.
Querem mudar a filmagem.
Ser mais apelativa.
Mais apelativa. Avancem.
Mas o realizador não quer.
Nova filmagem.
Pode ver. Talvez possa tomar uma decisão.
Passem-na.
Com sabor a jasmim.
Disse para não incomodarem.
Como vieste para cá?
Anuya?
Desculpem, por favor.
- Claro, Andy. - Claro.
Anda.
Senta-te aqui.
Anuya?
Pai, tenho medo.
Quero ficar contigo, após o divórcio.
Claro que sim, querida.
Porque estás nervosa?
Se a mãe descobre que te vim ver,
mata-me.
Não mata nada. Ela ama-te.
Ela acha que estou no clube.
Disse ao motorista para não contar.
Não te preocupes. Vou lá ter.
Agora, vai para o clube.
- Tenho de ir? - Natasha, anda cá.
Sim. Anda.
Chocolate.
Natasha, leva-a ao carro.
Amo-te, pai.
Também te amo. Tem cuidado.
Até logo.
- Sim. - Freddie.
Não pode ser.
Está traumatizada.
Dá à Divya o que ela pedir,
mas quero a custódia.
Mas não podes fazer isso.
Estamos quase a ganhar.
Não me interessa ganhar.
Quero um acordo.
Como quiseres.
Falo com a advogada.
Obrigado.
Não te devia ver mais.
O quê?
Faz o teu trabalho.
Eu preciso de estudar.
Quero dizer algo.
Vamos.
Não. Pensei muito nisto.
Não te quero ver.
Vai, por favor.
Estás a falar a sério?
Não percebo.
Não vou sem ti. Vou ficar aqui.
- Senta-te. - Vamos.
Estás sentada?
O que me queres dizer?
Casamo-nos?
O quê?
Estás maluco?
Quero-te para toda a vida.
E sei que gostas de mim.
Estou certo.
A amizade é boa.
Mas casar?
Não posso casar.
O que me aconteceu vai afetar-nos sempre.
- Não deixaremos. - É impossível.
Sunanda.
Essas coisas acontecem todos os dias a muitas mulheres.
Deixam de viver?
Ultrapassam-no.
Eu não.
E a tua família?
Nunca o aceitarão.
Sou de casta baixa.
E, mais...
... fui violada.
Não és nada disso. Entendes?
Nunca te vi assim.
E que família? De quem falas?
Nem me lembro de quando os pais morreram.
Fui criado pelo meu tio, na aldeia.
Vim trabalhar para a cidade. Sou independente.
A sério,
um dia sem te ver...
... sinto que a vida acabou.
Não digas isso.
Cada um tem a sua viagem.
Ninguém é de ninguém.
Mas duas pessoas podem viajar juntas, não?
- E decidi que, neste mês... - É um convite à infelicidade.
Não digas que não te avisei.
Irmão.
Olá, Chimnee, quando chegaste?
- Anda. - Há pouco.
Senta-te.
Chimnee.
Há muito que não te via. Não vim ao casamento.
Está tudo bem?
Antes do casamento, falavas muito.
O que se passa?
Chimnee, podes contar-me tudo.
Diz algo.
Deixei a escola.
Devia ter estudado mais.
O teu marido trata-te bem?
Ele bebe?
Bate-te?
Sim, às vezes.
Mas não digas aos meus pais.
É o meu destino.
Eu trato dele.
Olá.
- Olá. - Sente-se.
O que quer o seu cliente?
A custódia.
O que me dará?
Cinquenta milhões além do que pediste.
Desculpa.
Nem pensar.
Fica com o que quiseres.
Mas deixa-me ficar com a Anuya.
Anand.
Eu trato disto.
Deposita uma quantia grande em nome da tua filha.
E dá-lhe o que quiseres.
Como advogado, não permito que lhe dês tudo.
No futuro, pode pedir
a custódia por não teres capacidade
de criar a tua filha.
Porque não tens bens.
Anand, nunca te darei o que queres.
Nem que peças de joelhos.
Anand, não vai haver acordo.
Vamos embora.
Divya, não pode ser.
Sabes que a Anuya quer ficar comigo.
Sou mãe dela. É uma criança.
Não sabe o que é bom.
O tribunal decidirá.
Anand, vamos.
Adeus.
Viu a cara?
Diverti-me.
Não lhe darei a Anuya.
Fui à casa de banho, ia para casa.
Quando saí, um homem agarrou-me a mão.
E arrastou-me.
Lutei com ele, mas continuou a arrastar-me.
Atirou-me ao chão.
Despiu-me e pôs-se em cima de mim.
Sempre a mesma coisa.
Estou farta.
Madhav.
Por fim, Dr. Juiz, peço que o meu cliente
obtenha a custódia da filha, Anuya.
Por favor.
Darei toda a atenção à minha filha.
Tratá-la-ei bem.
Dr. Juiz,
saliento que a criança tem dez anos,
que, em breve, será uma jovem mulher.
Na passagem de adolescente para adulta,
precisará da mãe.
E ninguém o fará melhor que a mãe.
Peço que a custódia lhe seja atribuída.
Quero salientar que a requerente é maníaco-depressiva.
O quê?
Está a receber tratamento
devido às explosões temperamentais e automutilação.
É mentira.
Por isso, dar-lhe a custódia da filha
pode ser perigoso.
Como se atreve?
Vou processá-lo por difamação.
- Como? - Sra. Patel.
Sente-se e respeite o tribunal.
- Mas... - Vamos.
Acalme a sua cliente.
Sra. Patel, acalme-se ou terá de sair da sala. Por favor.
Dr. Juiz, se se porta assim em tribunal
pode imaginar como é fora daqui.
- Dr. Juiz... - Por favor, já chega.
Ouvi os argumentos de ambos.
Vou ler a sentença.
No caso Sra. Patel Pradhan vs. Sr. Anand Pradhan,
o divórcio é concedido segundo a Lei do Casamento,
nestes termos.
O réu dará à requerente um apartamento T2
num local correspondente ao seu estatuto.
Semelhante àquele em que vive.
A custódia da menor, Anuya, será dada ao pai.
Não.
A criança viverá
na casa atual, onde já vivia, com o pai.
A requerente terá direito de visita,
acordados entre a requerente e o réu.
Não. Como pôde?
Como pôde?
- Explique. - Sra. Patel, sente-se.
Não devia ter confiado.
Sra. Patel, saia já do tribunal,
ou será detida por desrespeito.
- Não compreende. É minha filha. - Venha, vamos.
- Qual é a tua ideia? - Desculpe.
É minha filha.
- Comporte-se. É tribunal. - Tribunal?
É assim que trabalha?
Acalme-se. Sente-se. Escute.
Sra. Patel. Não está tudo perdido.
Não está tudo perdido?
Traiu-me.
Assim, não conseguimos falar.
Ligue-me, quando se acalmar.
Não me vou acalmar. Escute.
- Ouça. - Divya.
Espere.
Pare.
Ainda não acabei.
Sra. Patel, comporte-se.
Já disse que não falo consigo. Largue-me.
Largue-me.
- A minha filha. - Divya.
Para com isso.
Espere.
Por favor. Escute-me.
Vá falar com ele.
É minha filha. Quero-a. Compreende?
Venha comigo. Escute-me.
Não me pode deixar assim.
Divya, para.
- Não pode ir. - Para. Deixa-a.
- Deixa-a! - Não!
- Controla-te. - Não.
Controla-te. O que tens?
O que se passa?
O que fizeste, Anand?
Estava tudo bem connosco. Estragaste tudo.
Por favor.
Anand.
Por favor, Divya, controla-te.
Por favor.
Por favor. Anand.
Sente-se bem?
Sim, estou bem.
Não te rales.
Mas vou para casa.
Adia os meus compromissos.
Vão para o escritório e fechem-no.
- Sim. - Sim.
Obrigada.
Obrigado.
O momento que passou já passou
Liberta a mente
O momento que passou já passou
Liberta a mente
Apaga as pegadas do passado
Deixa o coração cantar No presente
Renasce
De novo
Todos os dias
Quero-te para toda a vida.
A sério,
um dia sem te ver...
... e a vida acabou.
Somos amigos, fiquemos amigos.
Porque é tão difícil para ti?
Não é simples?
O senhor?
Entre.
Desculpe incomodá-la.
Posso voltar outro dia.
Não, tudo bem. Por favor, entre.
A porta é original.
O Madhav, o meu marido, é arquiteto.
Gosta de coisas diferentes e antigas.
Entre.
Sente-se.
Vim pedir desculpa pela Divya.
A culpa não é sua.
Tenho pena da Divya.
Ela tem tudo,
mas sofre por causa da doença.
A Divya atacou-a no tribunal...
... e sente empatia por ela. Surpreende-me.
Não sei como é com os homens, mas o fim do casamento é intolerável
para muitas mulheres.
Pensei mesmo
que consigo ela não perderia.
Podia acontecer.
Mas não.
A Divya diz que a traí.
Posso ter traído.
A minha opinião interferiu e, em vez de lutar por ela,
lutei pela filha.
Estou muito grato.
Dói o pescoço?
Quer uma massagem?
Sou muito bom.
É o normal.
Certo.
Vejo-o desde o início,
muito mudou na sua vida.
Foi preso.
Deve ter afetado a sua reputação.
A discussão...
Apesar disso, é equilibrado.
Como faz?
Tenho um mantra simples.
Esquece.
Não é assim tão fácil.
O que nos magoa marca-nos durante anos.
Sim, se deixar.
É evidente que somos vítimas do nosso passado.
A água não para, os incidentes também não.
Passam na nossa vida, como a água debaixo da ponte.
Algo que estava aqui há um momento, já não está.
Não posso fazer nada com o que se passou.
Certo.
O que é isto?
Uma pintura.
Que significa?
São mulheres sentadas à espera de alguém
e sentem-se deprimidas.
Sim? Onde diz isso?
Não diz.
É o significado que inventou.
Posso dar-lhe outro.
Qual?
Juntaram-se.
São diferentes, mas parecem iguais.
Tristes, contentes.
Então?
Quero dizer...
... que inventamos coisas.
Significados e factos.
Dá problemas.
Como?
Qual é o facto?
Há uma pintura com cinco mulheres sentadas.
Certo.
Que significado lhe deu com base no passado?
Não devia.
Mas aconteceu.
Roubei um livro em criança. Sou ladrão?
Três noites na cadeia.
Sou um criminoso?
Isso seria estúpido.
O que fazer?
Vá para ali. Vire-se.
Eu ajudo.
Mas...
Vire-se assim.
- Certo. - Sim.
Está melhor?
Sim.
Reconheça e perdoe.
Perdoe-se.
Perdoe quem lho fez.
Perdoe Deus.
Perdoe os seus pais.
Perdoe irmãos e todos.
Se não perdoamos,
vamos sofrer
e eles não.
Sente-se melhor?
Sim!
Um jogo.
Um jogo?
Conta-me uma coisa do seu passado e eu digo:
"E depois?"
Depois, conto-lhe uma do meu
e você diz:
"E depois?"
Certo.
O meu pai batia-me.
E depois?
O meu renegou-me.
E depois?
Chumbei no sexto ano.
E depois?
Sempre fui tratada como intocável.
E depois?
A minha esposa diz que bato.
E depois?
Toda a vida me chamaram "preta".
E depois?
Levei uma sova, fui para o hospital.
E depois?
Fui violada...
E depois?
Já passou.
Quero viver no presente.
Nem no passado, nem no futuro. No presente.
Nunca pensei nisso assim.
Só mudei o ponto de vista.
Está sempre tão tensa?
Não descansa?
Só trabalho.
Nem 24 horas me chegam.
Pois.
Deite-se.
De barriga para baixo.
Vou ajudá-la.
A sério.
- Sinto-me melhor. - Por favor.
É melhor ir andando.
Com licença.
Madhav.
Sim, Sunanda.
Quando voltas?
Mandaste-me embora.
Como assim?
Vem para casa. Tenho saudades.
Também eu.
O que foi?
Precisas que assine o divórcio?
Porque dizes isso?
Querias separar-te.
Meu Deus! Volta.
Não te atrases. Jantamos juntos.
Lá estarei.
Renukabai.
Tome.
Obrigada.
Mói as especiarias para a beringela.
Faço o jantar.
Certo.
Um touro.
Então?
O prato preferido.
Vais alimentar o borrego antes de o matar?
Vai lavar-te. Vou servir o jantar.
Certo.
Deixou-a aqui.
Estás diferente.
O que aconteceu? Algo especial?
Parece que ganhaste o caso da Divya Patel.
Não. Perdi o caso.
Estás com bom ar. Corada.
Não tiro os olhos de ti!
Continua.
Posso?
É namoriscar?
O que foi?
Aconteceu-me um milagre.
Quanto ao conselho do médico,
a história que li tornou-se chata.
Não sei como fiquei presa ao passado tantos anos.
Libertei-me disso.
Mesmo.
Como?
Percebi que devo viver o presente, este momento.
Se deitar fora esses momentos, eles desaparecem.
Passou, passou.
E então?
Choro toda a vida?
Ótimo.
Já sabes.
Como aconteceu?
Tenho um mantra.
Esquece.
- Certo. - Esquece.
Esquece.
Foi um homem.
Fez-me compreender.
Sabes como foi?
Passei a noite toda com ele.
Fizemos o que os homens e as mulheres fazem juntos.
Sabes? Não senti nada.
Nem dor, nem sofrimento, nem trauma.
Nada.
A terapia do médico resultou.
Tu dizias
que amor e sexo são coisas diferentes.
Sim.
Agora, concordo.
Esta noite, era só um homem, uma mulher e hormonas.
Não havia vítima.
Nem sobrevivente.
Sabes que mais?
Nem a Sunanda.
Uma pergunta.
E ele?
Não.
Era só um conhecido.
Não percebo como aconteceu.
O passado desapareceu,
o meu corpo reviveu.
Era hora de enfrentar os problemas.
Foi coragem.
Mas ganhei o caso.
Tens mais perguntas?
Se sinto algo por ele?
Sentimentos teus.
A vida também.
Tens de tomar uma decisão.
E tu?
Sinceramente...
Estou muito confuso.
Confuso?
Eu entendo.
Deve chocar qualquer marido.
Tens direitos sobre mim.
Podes zangar-te, gritar. Diz algo.
Direitos não interessam.
Amo-te...
... sempre.
Mas o teu amor...
Tens dúvidas?
Não é isso...
Sunanda, estas relações são entrelaçadas e interligadas.
Demoram a terminar.
O equilíbrio muda.
Criam-se novas equações.
Por isso...
É verdade.
O que passou, passou.
Vamos viver uma nova equação?
Porque achas que estou aqui?
Sabes?
Nunca adotei a moralidade da classe média.
Nunca duvidei do teu amor.
A sério.
Juro.
Então, diz-me...
... como aguentaste estar longe tantos dias?
Tive muitas saudades.
Tiveste saudades?
Nem sabes quantas.
Mas receei a tua teimosia.
Só fazes o que queres.
Não aguentaria o divórcio.
Eu também não.
Não te deixarei por um momento.
Vamos a Espanha.
Quando disse que não?
- A sério? Ótimo. - Sim.
Cada 2 minutos há uma violação, num país de 1,3 mil milhões.
35 % das mulheres são vítimas de violência.
Este filme é dedicado às sobreviventes.
Legendas: Dina Almeida